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+author,poem,title
+Jorge Luis Borges,"
+Ahí está lo que fue: la terca espada 
+del sajón y su métrica de hierro, 
+los mares y las islas del destierro 
+del hijo de Laertes, la dorada 
+luna del persa y los sin fin jardines 
+de la filosofía y de la historia, 
+el oro sepulcral de la memoria 
+y en la sombra el olor de los jazmines. 
+Y nada de eso importa. El resignado 
+ejercicio del verso no te salva 
+ni las aguas del sueño ni la estrella 
+que en la arrasada noche olvida el alba. 
+Una sola mujer es tu cuidado, 
+igual a las demás, pero que es ella.",Al triste
+Jorge Luis Borges,"
+Es el amor. Tendré que cultarme o que huir.
+Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
+La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
+¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
+la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
+la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
+los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
+Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
+Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
+levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
+Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
+Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
+Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
+Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
+(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
+El nombre de una mujer me delata.
+Me duele una mujer en todo el cuerpo.",El amenazado
+Jorge Luis Borges,"
+Nadie rebaje a lágrima o reproche 
+esta declaración de la maestría 
+de Dios, que con magnífica ironía 
+me dio a la vez los libros y la noche. 
+De esta ciudad de libros hizo dueños 
+a unos ojos sin luz, que sólo pueden 
+leer en las bibliotecas de los sueños 
+los insensatos párrafos que ceden 
+las albas a su afán. En vano el día 
+les prodiga sus libros infinitos, 
+arduos como los arduos manuscritos 
+que perecieron en Alejandría. 
+De hambre y de sed (narra una historia griega) 
+muere un rey entre fuentes y jardines; 
+yo fatigo sin rumbo los confines 
+de esta alta y honda biblioteca ciega. 
+Enciclopedias, atlas, el Oriente 
+y el Occidente, siglos, dinastías, 
+símbolos, cosmos y cosmogonías 
+brindan los muros, pero inútilmente. 
+Lento en mi sombra, la penumbra hueca 
+exploro con el báculo indeciso, 
+yo, que me figuraba el Paraíso 
+bajo la especie de una biblioteca. 
+Algo, que ciertamente no se nombra 
+con la palabra azar, rige estas cosas; 
+otro ya recibió en otras borrosas 
+tardes los muchos libros y la sombra. 
+Al errar por las lentas galerías 
+suelo sentir con vago horror sagrado 
+que soy el otro, el muerto, que habrá dado 
+los mismos pasos en los mismos días. 
+¿Cuál de los dos escribe este poema 
+de un yo plural y de una sola sombra? 
+¿Qué importa la palabra que me nombra 
+si es indiviso y uno el anatema? 
+Groussac o Borges, miro este querido 
+mundo que se deforma y que se apaga 
+en una pálida ceniza vaga 
+que se parece al sueño y al olvido.",Poema de los dones
+Jorge Luis Borges,"
+Soy el que sabe que no es menos vano 
+que el vano observador que en el espejo 
+de silencio y cristal sigue el reflejo 
+o el cuerpo (da lo mismo) del hermano. 
+Soy, tácitos amigos, el que sabe 
+que no hay otra venganza que el olvido 
+ni otro perdón. Un dios ha concedido 
+al odio humano esta curiosa llave. 
+Soy el que pese a tan ilustres modos 
+de errar, no ha descifrado el laberinto 
+singular y plural, arduo y distinto, 
+del tiempo, que es uno y es de todos. 
+Soy el que es nadie, el que no fue una espada 
+en la guerra. Soy eco, olvido, nada.",Soy
+Jorge Luis Borges,"
+Nadie vio la hermosura de las calles 
+hasta que pavoroso en clamor 
+se derrumbó el cielo verdoso 
+en abatimiento de agua y de sombra. 
+El temporal fue unánime 
+y aborrecible a las miradas fue el mundo, 
+pero cuando un arco bendijo 
+con los colores del perdón la tarde, 
+y un olor a tierra mojada 
+alentó los jardines, 
+nos echamos a caminar por las calles 
+como por una recuperada heredad, 
+y en los cristales hubo generosidades de sol 
+y en las hojas lucientes 
+dijo su trémula inmortalidad el estío.",Barrio recuperado
+Jorge Luis Borges,"
+No sé cuál es la cara que me mira
+cuando miro la cara del espejo;
+no sé qué anciano acecha en su reflejo
+con silenciosa y ya cansada ira.
+Lento en mi sombra, con la mano exploro
+mis invisibles rasgos. Un destello
+me alcanza. He vislumbrado tu cabello
+que es de ceniza o es aún de oro.
+Repito que he perdido solamente
+la vana superficie de las cosas.
+El consuelo es de Milton y es valiente,
+Pero pienso en las letras y en las rosas.
+Pienso que si pudiera ver mi cara
+sabría quién soy en esta tarde rara.",Un ciego
+Jorge Luis Borges,"
+¿Dónde estará mi vida, la que pudo 
+haber sido y no fue, la venturosa 
+o la de triste horror, esa otra cosa 
+que pudo ser la espada o el escudo 
+y que no fue? ¿Dónde estará el perdido 
+antepasado persa o el noruego, 
+dónde el azar de no quedarme ciego, 
+dónde el ancla y el mar, dónde el olvido 
+de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura 
+noche que al rudo labrador confía 
+el iletrado y laborioso día, 
+según lo quiere la literatura? 
+Pienso también en esa compañera 
+que me esperaba, y que tal vez me espera.",Lo perdido
+Jorge Luis Borges,"
+Un hombre trabajado por el tiempo, 
+un hombre que ni siquiera espera la muerte 
+(las pruebas de la muerte son estadísticas 
+y nadie hay que no corra el albur 
+de ser el primer inmortal), 
+un hombre que ha aprendido a agradecer 
+las modestas limosnas de los días: 
+el sueño, la rutina, el sabor del agua, 
+una no sospechada etimología, 
+un verso latino o sajón, 
+la memoria de una mujer que lo ha abandonado 
+hace ya tantos años 
+que hoy puede recordarla sin amargura, 
+un hombre que no ignora que el presente 
+ya es el porvenir y el olvido, 
+un hombre que ha sido desleal 
+y con el que fueron desleales, 
+puede sentir de pronto, al cruzar la calle, 
+una misteriosa felicidad 
+que no viene del lado de la esperanza 
+sino de una antigua inocencia, 
+de su propia raíz o de un dios disperso. 
+Sabe que no debe mirarla de cerca, 
+porque hay razones más terribles que tigres 
+que le demostrarán su obligación 
+de ser un desdichado, 
+pero humildemente recibe 
+esa felicidad, esa ráfaga. 
+Quizá en la muerte para siempre seremos, 
+cuando el polvo sea polvo, 
+esa indescifrable raíz, 
+de la cual para siempre crecerá, 
+ecuánime o atroz, 
+nuestro solitario cielo o infierno.",Alguien
+Jorge Luis Borges,"
+No arriesgue el mármol temerario 
+gárrulas transgresiones al todopoder del olvido, 
+enumerando con prolijidad 
+el nombre, la opinión, los acontecimientos, la patria. 
+Tanto abalorio bien adjudicado está a la tiniebla 
+y el mármol no hable lo que callan los hombres. 
+Lo esencial de la vida fenecida 
+-la trémula esperanza, 
+el milagro implacable del dolor y el asombro del goce-
+siempre perdurará. 
+Ciegamente reclama duración el alma arbitraria 
+cuando la tiene asegurada en vidas ajenas, 
+cuando tú mismo eres el espejo y la réplica 
+de quienes no alcanzaron tu tiempo 
+y otros serán (y son) tu inmortalidad en la tierra.",Inscripción en cualquier sepulcro
+Jorge Luis Borges,"
+Nada o muy poco sé de mis mayores 
+portugueses, los Borges: vaga gente 
+que prosigue en mi carne, oscuramente, 
+sus hábitos, rigores y temores. 
+Tenues como si nunca hubieran sido 
+y ajenos a los trámites del arte, 
+indescifrablemente forman parte 
+del tiempo, de la tierra y del olvido. 
+Mejor así. Cumplida la faena, 
+son Portugal, son la famosa gente 
+que forzó las murallas del Oriente 
+y se dio al mar y al otro mar de arena. 
+Son el rey que en el místico desierto 
+se perdió y el que jura que no ha muerto.",Los Borges

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+author,poem,title
+Jorge Luis Borges,"
+Tú cuya carne, hoy dispersión y polvo,
+pesó como la nuestra sobre la tierra,
+tú cuyos ojos vieron el sol, esa famosa estrella,
+tú que viniste no en el rígido ayer
+sino en el incesante presente,
+en el último punto y ápice vertiginoso del tiempo,
+tú que en tu monasterio fuiste llamado
+por la antigua voz de la épica,
+tú que tejiste las palabras,
+yú que cantaste la victoria de Brunanburh
+y no la atribuiste al Señor
+sino a la espada de tu rey,
+tú que con júbilo feroz cantaste,
+la humillación del viking,
+el festín del cuervo y del águila,
+tú que en la oda militar congregaste
+las rituales metáforas de la estirpe,
+tú que en un tiempo sin historia
+viste en el ahora el ayer
+y en el sudor y sangre de Brunanburh
+un cristal de antiguas auroras,
+tú que tanto querías a tu Inglaterra
+y no la nombraste,
+hoy no eres otra cosa que unas palabras
+que los germanistas anotan.
+Hoy no eres otra cosa que mi voz
+cuando revive tus palabras de hierro.
+Pido a mis dioses o a la suma del tiempo
+que mis días merezcan el olvido,
+que mi nombre sea Nadie como el de Ulises,
+pero que algún verso perdure
+en la noche propicia a la memoria
+o en las mañanas de los hombres.",A un poeta sajón
+Jorge Luis Borges,"
+Grata la voz del agua 
+a quien abrumaron negras arenas, 
+grato a la mano cóncava 
+el mármol circular de la columna, 
+gratos los finos laberintos del agua 
+entre los limoneros, 
+grata la música del zéjel, 
+grato el amor y grata la plegaria 
+dirigida a un Dios que está solo, 
+grato el jazmín. 
+Vano el alfanje 
+ante las largas lanzas de los muchos, 
+vano ser el mejor. 
+Grato sentir o presentir, rey doliente, 
+que tus dulzuras son adioses, 
+que te será negada la llave, 
+que la cruz del infiel borrará la luna, 
+que la tarde que miras es la última.",Alhambra
+Jorge Luis Borges,"
+(Atribuido a Borges. Autor: Gustavo Alejandro Castiñeiras. Nombre original: Poema de un Recuerdo)
+Dime por favor donde no estás 
+en qué lugar puedo no ser tu ausencia 
+dónde puedo vivir sin recordarte, 
+y dónde recordar, sin que me duela. 
+Dime por favor en que vacío, 
+no está tu sombra llenando los centros; 
+dónde mi soledad es ella misma, 
+y no el sentir que tú te encuentras lejos. 
+Dime por favor por qué camino, 
+podré yo caminar, sin ser tu huella; 
+dónde podré correr no por buscarte, 
+y dónde descanzar de mi tristeza. 
+Dime por favor cuál es la noche, 
+que no tiene el color de tu mirada; 
+cuál es el sol, que tiene luz tan solo, 
+y no la sensación de que me llamas. 
+Dime por favor donde hay un mar, 
+que no susurre a mis oídos tus palabras. 
+Dime por favor en qué rincón, 
+nadie podrá ver mi tristeza; 
+dime cuál es el hueco de mi almohada, 
+que no tiene apoyada tu cabeza. 
+Dime por favor cuál es la noche, 
+en que vendrás, para velar tu sueño; 
+que no puedo vivir, porque te extraño; 
+y que no puedo morir, porque te quiero. 
+",Dime
+Jorge Luis Borges,"
+Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
+Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
+Me engañan y yo debo ser la mentira.
+Me incendian y yo debo ser el infierno.
+Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
+Mi alimento es todas las cosas.
+El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
+Debo justificar lo que me hiere.
+No importa mi ventura o mi desventura.
+Soy el poeta.",El cómplice
+Jorge Luis Borges,"
+He cometido el peor de los pecados 
+que un hombre puede cometer. No he sido 
+feliz. Que los glaciares del olvido 
+me arrastren y me pierdan, despiadados. 
+Mis padres me engendraron para el juego 
+arriesgado y hermoso de la vida, 
+para la tierra, el agua, el aire, el fuego. 
+Los defraudé. No fui feliz. Cumplida 
+no fue su joven voluntad. Mi mente 
+se aplicó a las simétricas porfías 
+del arte, que entreteje naderías. 
+Me legaron valor. No fui valiente. 
+No me abandona. Siempre está a mi lado 
+La sombra de haber sido un desdichado.",El remordimiento
+Jorge Luis Borges,"
+Traiga cuentos la guitarra 
+de cuando el fierro brillaba, 
+cuentos de truco y de taba, 
+de cuadreras y de copas, 
+cuentos de la Costa Brava 
+y el Camino de las Tropas. 
+Venga una historia de ayer 
+que apreciarán los más lerdos; 
+el destino no hace acuerdos 
+y nadie se lo reproche
+ya estoy viendo que esta noche 
+vienen del Sur los recuerdos. 
+Velay, señores, la historia 
+de los hermanos Iberra, 
+hombres de amor y de guerra 
+y en el peligro primeros, 
+la flor de los cuchilleros 
+y ahora los tapa la tierra. 
+Suelen al hombre perder 
+la soberbia o la codicia: 
+también el coraje envicia 
+a quien le da noche y día
+el que era menor debía 
+más muertes a la justicia. 
+Cuando Juan Iberra vio 
+que el menor lo aventajaba, 
+la paciencia se le acaba 
+y le fue tendiendo un lazo 
+le dio muerte de un balazo, 
+allá por la Costa Brava. 
+Así de manera fiel 
+conté la historia hasta el fin; 
+es la historia de Caín 
+que sigue matando a Abel.
+",Milonga de dos hermanos
+Jorge Luis Borges,"
+Los ponientes y las generaciones. 
+Los días y ninguno fue el primero. 
+La frescura del agua en la garganta 
+de Adán. El ordenado Paraíso. 
+El ojo descifrando la tiniebla. 
+El amor de los lobos en el alba. 
+La palabra. El hexámetro. El espejo. 
+La Torre de Babel y la soberbia. 
+La luna que miraban los caldeos. 
+Las arenas innúmeras del Ganges. 
+Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña. 
+Las manzanas de oro de las islas. 
+Los pasos del errante laberinto. 
+El infinito lienzo de Penélope. 
+El tiempo circular de los estoicos. 
+La moneda en la boca del que ha muerto. 
+El peso de la espada en la balanza. 
+Cada gota de agua en la clepsidra. 
+Las águilas, los fastos, las legiones. 
+César en la mañana de Farsalia. 
+La sombra de las cruces en la tierra. 
+El ajedrez y el álgebra del persa. 
+Los rastros de las largas migraciones. 
+La conquista de reinos por la espada. 
+La brújula incesante. El mar abierto. 
+El eco del reloj en la memoria. 
+El rey ajusticiado por el hacha. 
+El polvo incalculable que fue ejércitos. 
+La voz del ruiseñor en Dinamarca. 
+La escrupulosa línea del calígrafo. 
+El rostro del suicida en el espejo. 
+El naipe del tahúr. El oro ávido. 
+Las formas de la nube en el desierto. 
+Cada arabesco del calidoscopio. 
+Cada remordimiento y cada lágrima. 
+Se precisaron todas esas cosas 
+para que nuestras manos se encontraran.",Las causas
+Jorge Luis Borges,"
+
+Si (como afirma el griego en el Cratilo)
+el nombre es arquetipo de la cosa
+en las letras de 'rosa' está la rosa
+y todo el Nilo en la palabra 'Nilo'.
+
+Y, hecho de consonantes y vocales,
+habrá un terrible Nombre, que la esencia
+cifre de Dios y que la Omnipotencia
+guarde en letras y sílabas cabales.
+
+Adán y las estrellas lo supieron
+en el Jardín. La herrumbre del pecado
+(dicen los cabalistas) lo ha borrado
+y las generaciones lo perdieron.
+
+Los artificios y el candor del hombre
+no tienen fin. Sabemos que hubo un día
+en que el pueblo de Dios buscaba el Nombre
+en las vigilias de la judería.
+
+No a la manera de otras que una vaga
+sombra insinúan en la vaga historia,
+aún está verde y viva la memoria
+de Judá León, que era rabino en Praga.
+
+Sediento de saber lo que Dios sabe,
+Judá León se dio a permutaciones
+de letras y a complejas variaciones
+y al fin pronunció el Nombre que es la Clave,
+
+la Puerta, el Eco, el Huésped y el Palacio,
+sobre un muñeco que con torpes manos
+labró, para enseñarle los arcanos
+de las Letras, del Tiempo y del Espacio.
+
+El simulacro alzó los soñolientos
+párpados y vio formas y colores
+que no entendió, perdidos en rumores
+y ensayó temerosos movimientos.
+
+Gradualmente se vio (como nosotros)
+aprisionado en esta red sonora
+de Antes, Después, Ayer, Mientras, Ahora,
+Derecha, Izquierda, Yo, Tú, Aquellos, Otros.
+
+(El cabalista que ofició de numen
+a la vasta criatura apodó Golem;
+estas verdades las refiere Scholem
+en un docto lugar de su volumen.)
+
+El rabí le explicaba el universo
+""esto es mi pie; esto el tuyo, esto la soga.""
+y logró, al cabo de años, que el perverso
+barriera bien o mal la sinagoga.
+
+Tal vez hubo un error en la grafía
+o en la articulación del Sacro Nombre;
+a pesar de tan alta hechicería,
+no aprendió a hablar el aprendiz de hombre.
+
+Sus ojos, menos de hombre que de perro
+y harto menos de perro que de cosa,
+seguían al rabí por la dudosa
+penumbra de las piezas del encierro.
+
+Algo anormal y tosco hubo en el Golem,
+ya que a su paso el gato del rabino
+se escondía. (Ese gato no está en Scholem
+pero, a través del tiempo, lo adivino.)
+
+Elevando a su Dios manos filiales,
+las devociones de su Dios copiaba
+o, estúpido y sonriente, se ahuecaba
+en cóncavas zalemas orientales.
+
+El rabí lo miraba con ternura
+y con algún horror. '¿Cómo' (se dijo)
+'pude engendrar este penoso hijo
+y la inacción dejé, que es la cordura?'
+
+'¿Por qué di en agregar a la infinita
+serie un símbolo más? ¿Por qué a la vana
+madeja que en lo eterno se devana,
+di otra causa, otro efecto y otra cuita?'
+
+En la hora de angustia y de luz vaga,
+en su Golem los ojos detenía.
+¿Quién nos dirá las cosas que sentía
+Dios, al mirar a su rabino en Praga?",El golem
+Jorge Luis Borges,"
+Yo que sentí el horror de los espejos
+no sólo ante el cristal impenetrable
+donde acaba y empieza, inhabitable,
+un imposible espacio de reflejos
+sino ante el agua especular que imita
+el otro azul en su profundo cielo
+que a veces raya el ilusorio vuelo
+del ave inversa o que un temblor agita
+Y ante la superficie silenciosa
+del ébano sutil cuya tersura
+repite como un sueño la blancura
+de un vago mármol o una vaga rosa,
+Hoy, al cabo de tantos y perplejos
+años de errar bajo la varia luna,
+me pregunto qué azar de la fortuna
+hizo que yo temiera los espejos.
+Espejos de metal, enmascarado
+espejo de caoba que en la bruma
+de su rojo crepúsculo disfuma
+ese rostro que mira y es mirado,
+Infinitos los veo, elementales
+ejecutores de un antiguo pacto,
+multiplicar el mundo como el acto
+generativo, insomnes y fatales.
+Prolonga este vano mundo incierto
+en su vertiginosa telaraña;
+a veces en la tarde los empaña
+el Hálito de un hombre que no ha muerto.
+Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
+paredes de la alcoba hay un espejo,
+ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
+que arma en el alba un sigiloso teatro.
+Todo acontece y nada se recuerda
+en esos gabinetes cristalinos
+donde, como fantásticos rabinos,
+leemos los libros de derecha a izquierda.
+Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
+no sintió que era un sueño hasta aquel día
+en que un actor mimó su felonía
+con arte silencioso, en un tablado.
+Que haya sueños es raro, que haya espejos,
+que el usual y gastado repertorio
+de cada día incluya el ilusorio
+orbe profundo que urden los reflejos.
+Dios (he dado en pensar) pone un empeño
+en toda esa inasible arquitectura
+que edifica la luz con la tersura
+del cristal y la sombra con el sueño.
+Dios ha creado las noches que se arman
+de sueños y las formas del espejo
+para que el hombre sienta que es reflejo
+y vanidad. Por eso nos alarman.
+",Los espejos
+Jorge Luis Borges,"
+En cierta calle hay cierta firme puerta 
+con su timbre y su número preciso 
+y un sabor a perdido paraíso, 
+que en los atardeceres no está abierta 
+a mi paso. Cumplida la jornada, 
+una esperada voz me esperaría 
+en la disgregación de cada día 
+y en la paz de la noche enamorada. 
+Esas cosas no son. Otra es mi suerte: 
+Las vagas horas, la memoria impura, 
+el abuso de la literatura 
+y en el confín la no gustada muerte. 
+Sólo esa piedra quiero. Sólo pido 
+las dos abstractas fechas y el olvido.",H.O.
+Jorge Luis Borges,"
+Aquí está la moneda de hierro. Interroguemos 
+las dos contrarias caras que serán la respuesta 
+de la terca demanda que nadie no se ha hecho: 
+¿Por qué precisa un hombre que una mujer lo quiera? 
+Miremos. En el orbe superior se entretejan 
+el firmamento cuádruple que sostiene el diluvio 
+y las inalterables estrellas planetarias. 
+Adán, el joven padre, y el joven Paraíso. 
+La tarde y la mañana. Dios en cada criatura. 
+En ese laberinto puro está tu reflejo. 
+Arrojemos de nuevo la moneda de hierro 
+que es también un espejo magnífico. Su reverso 
+es nadie y nada y sombra y ceguera. Eso eres. 
+De hierro las dos caras labran un solo eco. 
+Tus manos y tu lengua son testigos infieles. 
+Dios es el inasible centro de la sortija. 
+No exalta ni condena. Obra mejor: olvida. 
+Maculado de infamia ¿por qué no han de quererte? 
+En la sombra del otro buscamos nuestra sombra; 
+en el cristal del otro, nuestro cristal recíproco.",La moneda de hierro
+Jorge Luis Borges,"
+No son más silenciosos los espejos 
+ni más furtiva el alba aventurera; 
+eres, bajo la luna, esa pantera 
+que nos es dado divisar de lejos. 
+Por obra indescifrable de un decreto 
+divino, te buscamos vanamente; 
+más remoto que el Ganges y el poniente, 
+tuya es la soledad, tuyo el secreto. 
+Tu lomo condesciende a la morosa 
+caricia de mi mano. Has admitido, 
+desde esa eternidad que ya es olvido, 
+el amor de la mano recelosa. 
+En otro tiempo estás. Eres el dueño 
+de un ámbito cerrado como un sueño.",A un gato
+Jorge Luis Borges,"
+Habré de levantar la vasta vida
+que aún ahora es tu espejo:
+cada mañana habré de reconstruirla.
+Desde que te alejaste,
+cuántos lugares se han tornado vanos
+y sin sentido, iguales
+a luces en el día.
+Tardes que fueron nicho de tu imagen,
+músicas en que siempre me aguardabas,
+palabras de aquel tiempo,
+yo tendré que quebrarlas con mis manos.
+¿En qué hondonada esconderé mi alma
+para que no vea tu ausencia
+que como un sol terrible, sin ocaso,
+brilla definitiva y despiadada?
+Tu ausencia me rodea
+como la cuerda a la garganta,
+el mar al que se hunde.
+",Ausencia
+Jorge Luis Borges,"
+Del otro lado de la puerta un hombre 
+deja caer su corrupción. En vano 
+elevará esta noche una plegaria 
+a su curioso dios, que es tres, dos, uno, 
+y se dirá que es inmortal. Ahora 
+oye la profecía de su muerte 
+y sabe que es un animal sentado. 
+Eres, hermano, ese hombre. Agradezcamos 
+los vermes y el olvido.",La prueba
+Jorge Luis Borges,"
+Montañoso, abrumado, indescifrable, 
+rojo como la brasa que se apaga, 
+anda fornido y lento por la vaga 
+soledad de su páramo incansable. 
+El armado testuz levanta. En este 
+antiguo toro de durmiente ira, 
+veo a los hombres rojos del Oeste 
+y a los perdidos hombres de Altamira. 
+Luego pienso que ignora el tiempo humano, 
+cuyo espejo espectral es la memoria. 
+El tiempo no lo toca ni la historia 
+de su decurso, tan variable y vano. 
+Intemporal, innumerable, cero, 
+es el postrer bisonte y el primero.",El bisonte
+Jorge Luis Borges,"
+I 
+Ya no es mágico el mundo. Te han dejado. 
+Ya no compartirás la clara luna 
+ni los lentos jardines. Ya no hay una 
+luna que no sea espejo del pasado, 
+cristal de soledad, sol de agonías. 
+Adiós las mutuas manos y las sienes 
+que acercaba el amor. Hoy sólo tienes 
+la fiel memoria y los desiertos días. 
+Nadie pierde (repites vanamente) 
+sino lo que no tiene y no ha tenido 
+nunca, pero no basta ser valiente 
+para aprender el arte del olvido. 
+Un símbolo, una rosa, te desgarra 
+y te puede matar una guitarra. 
+II 
+Ya no seré feliz. Tal vez no importa. 
+Hay tantas otras cosas en el mundo; 
+un instante cualquiera es más profundo 
+y diverso que el mar. La vida es corta 
+y aunque las horas son tan largas, una 
+oscura maravilla nos acecha, 
+la muerte, ese otro mar, esa otra flecha 
+que nos libra del sol y de la luna 
+y del amor. La dicha que me diste 
+y me quitaste debe ser borrada; 
+lo que era todo tiene que ser nada. 
+Sólo que me queda el goce de estar triste, 
+esa vana costumbre que me inclina 
+al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.",1964
+Jorge Luis Borges,"
+Lunas, marfiles, instrumentos, rosas, 
+lámparas y la línea de Durero, 
+las nueve cifras y el cambiante cero, 
+debo fingir que existen esas cosas. 
+Debo fingir que en el pasado fueron 
+Persépolis y Roma y que una arena 
+sutil midió la suerte de la almena 
+que los siglos de hierro deshicieron. 
+Debo fingir las armas y la pira 
+de la epopeya y los pesados mares 
+que roen de la tierra los pilares. 
+Debo fingir que hay otros. Es mentira. 
+Sólo tú eres. Tú, mi desventura 
+y mi ventura, inagotable y pura.",El enamorado
+Jorge Luis Borges,"
+La vejez (tal es el nombre que los otros le dan) 
+puede ser el tiempo de nuestra dicha. 
+El animal ha muerto o casi ha muerto. 
+Quedan el hombre y su alma. 
+Vivo entre formas luminosas y vagas 
+que no son aún la tiniebla. 
+Buenos Aires, 
+que antes se desgarraba en arrabales 
+hacia la llanura incesante, 
+ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro, 
+las borrosas calles del Once 
+y las precarias casas viejas 
+que aún llamamos el Sur. 
+Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas; 
+Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar; 
+el tiempo ha sido mi Demócrito. 
+Esta penumbra es lenta y no duele; 
+fluye por un manso declive 
+y se parece a la eternidad. 
+Mis amigos no tienen cara, 
+las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años, 
+las esquinas pueden ser otras, 
+no hay letras en las páginas de los libros. 
+Todo esto debería atemorizarme, 
+pero es una dulzura, un regreso. 
+De las generaciones de los textos que hay en la tierra 
+sólo habré leído unos pocos, 
+los que sigo leyendo en la memoria, 
+leyendo y transformando. 
+Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte, 
+convergen los caminos que me han traído 
+a mi secreto centro. 
+Esos caminos fueron ecos y pasos, 
+mujeres, hombres, agonías, resurrecciones, 
+días y noches, 
+entresueños y sueños, 
+cada ínfimo instante del ayer 
+y de los ayeres del mundo, 
+la firme espada del danés y la luna del persa, 
+los actos de los muertos, 
+el compartido amor, las palabras, 
+Emerson y la nieve y tantas cosas. 
+Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro, 
+a mi álgebra y mi clave, 
+a mi espejo. 
+Pronto sabré quién soy.",Elogio de la sombra
+Jorge Luis Borges,"
+¿Y fue por este río de sueñera y de barro 
+que las proas vinieron a fundarme la patria? 
+Irían a los tumbos los barquitos pintados 
+entre los camalotes de la corriente zaina. 
+Pensando bien la cosa, supondremos que el río 
+era azulejo entonces como oriundo del cielo 
+con su estrellita roja para marcar el sitio 
+en que ayunó Juan Díaz y los indios comieron. 
+Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron 
+por un mar que tenía cinco lunas de anchura 
+y aún estaba poblado de sirenas y endriagos 
+y de piedras imanes que enloquecen la brújula. 
+Prendieron unos ranchos trémulos en la costa, 
+durmieron extrañados. Dicen que en el Riachuelo, 
+pero son embelecos fraguados en la Boca. 
+Fue una manzana entera y en mi barrio: en Palermo. 
+Una manzana entera pero en mitá del campo 
+presenciada de auroras y lluvias y sudestadas. 
+La manzana pareja que persiste en mi barrio: 
+Guatemala, Serrano, Paraguay, Gurruchaga. 
+Un almacén rosado como revés de naipe 
+brilló y en la trastienda conversaron un truco; 
+el almacén rosado floreció en un compadre, 
+ya patrón de la esquina, ya resentido y duro. 
+El primer organito salvaba el horizonte 
+con su achacoso porte, su habanera y su gringo. 
+El corralón seguro ya opinaba Yrigoyen, 
+algún piano mandaba tangos de Saborido. 
+Una cigarrería sahumó como una rosa 
+el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres, 
+los hombres compartieron un pasado ilusorio. 
+Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente. 
+A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires: 
+La juzgo tan eterna como el agua y el aire.",Fundación mítica de Buenos Aires
+Jorge Luis Borges,"
+Bruscamente la tarde se ha aclarado
+Porque ya cae la lluvia minuciosa.
+Cae o cayó. La lluvia es una cosa
+Que sin duda sucede en el pasado.
+Quien la oye caer ha recobrado
+El tiempo en que la suerte venturosa
+Le reveló una flor llamada rosa
+Y el curioso color del colorado.
+Esta lluvia que ciega los cristales
+Alegrará en perdidos arrabales
+Las negras uvas de una parra en cierto
+Patio que ya no existe. La mojada
+Tarde me trae la voz, la voz deseada,
+De mi padre que vuelve y que no ha muerto.",La lluvia
+Jorge Luis Borges,"
+Afuera hay un ocaso, alhaja oscura
+engastada en el tiempo,
+y una honda ciudad ciega
+de hombres que no te vieron.
+La tarde calla o canta.
+Alguien descrucifica los anhelos
+clavados en el piano.
+Siempre, la multitud de tu hermosura.
+A despecho de tu desamor
+tu hermosura
+prodiga su milagro por el tiempo.
+Esta en ti la ventura
+como la primavera en la hoja nueva.
+Ya casi no soy nadie,
+soy tan solo ese anhelo
+que se pierde en la tarde.
+En ti esta la delicia
+como esta la crueldad en las espadas.
+Agravando la reja esta la noche.
+En la sala severa
+se buscan como ciegos nuestras dos soledades.
+Sobrevive a la tarde
+la blancura gloriosa de tu carne.
+En nuestro amor hay una pena
+que se parece al alma.
+Tú
+que ayer solo eras toda hermosura
+eres tambien todo amor, ahora.",Sábados
+Jorge Luis Borges,"
+Está bien que se mida con la dura
+Sombra que una columna en el estío
+Arroja o con el agua de aquel río
+En que Heráclito vio nuestra locura
+El tiempo, ya que al tiempo y al destino
+Se parecen los dos: la imponderable
+Sombra diurna y el curso irrevocable
+Del agua que prosigue su camino.
+Está bien, pero el tiempo en los desiertos
+Otra substancia halló, suave y pesada,
+Que parece haber sido imaginada
+Para medir el tiempo de los muertos.
+Surge así el alegórico instrumento
+De los grabados de los diccionarios,
+La pieza que los grises anticuarios
+Relegarán al mundo ceniciento
+Del alfil desparejo, de la espada
+Inerme, del borroso telescopio,
+Del sándalo mordido por el opio
+Del polvo, del azar y de la nada.
+¿Quién no se ha demorado ante el severo
+Y tétrico instrumento que acompaña
+En la diestra del dios a la guadaña
+Y cuyas líneas repitió Durero?
+Por el ápice abierto el cono inverso
+Deja caer la cautelosa arena,
+Oro gradual que se desprende y llena
+El cóncavo cristal de su universo.
+Hay un agrado en observar la arcana
+Arena que resbala y que declina
+Y, a punto de caer, se arremolina
+Con una prisa que es del todo humana.
+La arena de los ciclos es la misma
+E infinita es la historia de la arena;
+Así, bajo tus dichas o tu pena,
+La invulnerable eternidad se abisma.
+No se detiene nunca la caída
+Yo me desangro, no el cristal. El rito
+De decantar la arena es infinito
+Y con la arena se nos va la vida.
+En los minutos de la arena creo
+Sentir el tiempo cósmico: la historia
+Que encierra en sus espejos la memoria
+O que ha disuelto el mágico Leteo.
+El pilar de humo y el pilar de fuego,
+Cartago y Roma y su apretada guerra,
+Simón Mago, los siete pies de tierra
+Que el rey sajón ofrece al rey noruego,
+Todo lo arrastra y pierde este incansable
+Hilo sutil de arena numerosa.
+No he de salvarme yo, fortuita cosa
+De tiempo, que es materia deleznable.
+",El reloj de arena
+Jorge Luis Borges,"
+¿Dónde está la memoria de los días 
+que fueron tuyos en la tierra, y tejieron 
+dicha y dolor y fueron para ti el universo? 
+El río numerable de los años 
+los ha perdido; eres una palabra en un índice. 
+Dieron a otros gloria interminable los dioses, 
+inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores; 
+de ti sólo sabemos, oscuro amigo, 
+que oíste al ruiseñor, una tarde. 
+Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra 
+pensará que los dioses han sido avaros. 
+Pero los días son una red de triviales miserias, 
+¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza, 
+de que está hecho el olvido? 
+Sobre otros arrojaron los dioses 
+la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas, 
+de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera; 
+contigo fueron más piadosos, hermano. 
+En el éxtasis de un atardecer que no será una noche, 
+oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.",A un poeta menor de la antología
+Jorge Luis Borges,"
+Si el sueño fuera (como dicen) una 
+tregua, un puro reposo de la mente, 
+¿por qué, si te despiertan bruscamente, 
+sientes que te han robado una fortuna? 
+¿Por qué es tan triste madrugar? La hora 
+nos despoja de un don inconcebible, 
+tan íntimo que sólo es traducible 
+en un sopor que la vigilia dora 
+de sueños, que bien pueden ser reflejos 
+truncos de los tesoros de la sombra, 
+de un orbe intemporal que no se nombra 
+y que el día deforma en sus espejos. 
+¿Quién serás esta noche en el oscuro 
+sueño, del otro lado de su muro?",El sueño
+Jorge Luis Borges,"
+Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
+ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,
+ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios
+serán favor tan misterioso
+como el mirar tu sueño implicado
+en la vigilia de mis brazos.
+Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
+quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria elige,
+me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,
+Arrojado a quietud
+divisaré esa playa última de tu ser
+y te veré por vez primera, quizá,
+como Dios ha de verte,
+desbaratada la ficción del Tiempo
+sin el amor, sin mí.",Amorosa anticipación
+Jorge Luis Borges,"
+
+Entre mi amor y yo han de levantarse
+trescientas noches como trescientas paredes
+y el mar será una magia entre nosotros.
+No habrá sino recuerdos.
+Oh tardes merecidas por la pena,
+noches esperanzadas de mirarte,
+campos de mi camino, firmamento
+que estoy viendo y perdiendo...
+Definitiva como un mármol
+entristecerá tu ausencia otras tardes.
+",Despedida
+Jorge Luis Borges,"
+Abarbanel, Farías o Pinedo, 
+arrojados de España por impía 
+persecución, conservan todavía 
+la llave de una casa de Toledo. 
+Libres ahora de esperanza y miedo, 
+miran la llave al declinar el día; 
+en el bronce hay ayeres, lejanía, 
+cansado brillo y sufrimiento quedo. 
+Hoy que su puerta es polvo, el instrumento 
+es cifra de la diáspora y del viento, 
+afín a esa otra llave del santuario 
+que alguien lanzó al azul cuando el romano 
+acometió con fuego temerario, 
+y que en el cielo recibió una mano.",La llave en salónica
+Jorge Luis Borges,"
+De aquel hidalgo de cetrina y seca
+tez y de heroico afán se conjetura
+que, en víspera perpetua de aventura,
+no salió nunca de su biblioteca.
+La crónica puntual que sus empeños
+narra y sus tragicómicos desplantes
+fue soñada por él, no por Cervantes,
+y no es más que una crónica de sueños.
+Tal es también mi suerte. Sé que hay algo
+inmortal y esencial que he sepultado
+en esa biblioteca del pasado
+en que leí la historia del hidalgo.
+Las lentas hojas vuelve un niño y grave
+sueña con vagas cosas que no sabe.
+",Lectores
+Jorge Luis Borges,"
+Mirar el río hecho de tiempo y agua 
+y recordar que el tiempo es otro río, 
+saber que nos perdemos como el río 
+y que los rostros pasan como el agua. 
+Sentir que la vigilia es otro sueño 
+que sueña no soñar y que la muerte 
+que teme nuestra carne es esa muerte 
+de cada noche, que se llama sueño. 
+Ver en el día o en el año un símbolo 
+de los días del hombre y de sus años, 
+convertir el ultraje de los años 
+en una música, un rumor y un símbolo, 
+ver en la muerte el sueño, en el ocaso 
+un triste oro, tal es la poesía 
+que es inmortal y pobre. La poesía 
+vuelve como la aurora y el ocaso. 
+A veces en las tardes una cara 
+nos mira desde el fondo de un espejo; 
+el arte debe ser como ese espejo 
+que nos revela nuestra propia cara. 
+Cuentan que Ulises, harto de prodigios, 
+lloró de amor al divisar su Itaca 
+verde y humilde. El arte es esa Itaca 
+de verde eternidad, no de prodigios. 
+También es como el río interminable 
+que pasa y queda y es cristal de un mismo 
+Heráclito inconstante, que es el mismo 
+y es otro, como el río interminable.",Arte poética
+Jorge Luis Borges,"
+Al término de tres generaciones 
+vuelvo a los campos de los Acevedo, 
+que fueron mis mayores. Vagamente 
+los he buscado en esta vieja casa 
+blanca y rectangular, en la frescura 
+de sus dos galerías, en la sombra 
+creciente que proyectan los pilares, 
+en el intemporal grito del pájaro, 
+en la lluvia que abruma la azotea, 
+en el crepúsculo de los espejos, 
+en un reflejo, un eco, que fue suyo 
+y que ahora es mío, sin que yo lo sepa. 
+He mirado los hierros de la reja 
+que detuvo las lanzas del desierto, 
+la palmera partida por el rayo, 
+los negros toros de Aberdeen, la tarde, 
+las casuarinas que ellos nunca vieron. 
+Aquí fueron la espada y el peligro, 
+las duras proscripciones, las patriadas; 
+firmes en el caballo, aquí rigieron 
+la sin principio y la sin fin llanura 
+los estancieros de las largas leguas. 
+Pedro Pascual, Miguel, Judas Tadeo... 
+Quién me dirá si misteriosamente, 
+bajo este techo de una sola noche, 
+más allá de los años y del polvo, 
+más allá del cristal de la memoria, 
+no nos hemos unido y confundido, 
+yo en el sueño, pero ellos en la muerte.",La busca
+Jorge Luis Borges,"
+¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa 
+conjunción de los astros, en qué secreto día 
+que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa 
+y singular idea de inventar la alegría? 
+Con otoños de oro la inventaron. El vino 
+fluye rojo a lo largo de las generaciones 
+como el río del tiempo y en el arduo camino 
+nos prodiga su música, su fuego y sus leones. 
+En la noche del júbilo o en la jornada adversa 
+exalta la alegría o mitiga el espanto 
+y el ditirambo nuevo que este día le canto 
+otrora lo cantaron el árabe y el persa. 
+Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia 
+como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.",Soneto del vino
+Jorge Luis Borges,"Poema atribuido a Borges, pero cuyo real autor sería Don Herold o Nadine Stair.
+Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
+en la próxima trataría de cometer más errores.
+No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
+Sería más tonto de lo que he sido,
+de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
+Sería menos higiénico.
+Correría más riesgos,
+haría más viajes,
+contemplaría más atardeceres,
+subiría más montañas, nadaría más ríos.
+Iría a más lugares adonde nunca he ido,
+comería más helados y menos habas,
+tendría más problemas reales y menos imaginarios.
+Yo fui una de esas personas que vivió sensata
+y prolíficamente cada minuto de su vida;
+claro que tuve momentos de alegría.
+Pero si pudiera volver atrás trataría
+de tener solamente buenos momentos.
+Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
+sólo de momentos; no te pierdas el ahora.
+Yo era uno de esos que nunca
+iban a ninguna parte sin un termómetro,
+una bolsa de agua caliente,
+un paraguas y un paracaídas;
+si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
+Si pudiera volver a vivir
+comenzaría a andar descalzo a principios
+de la primavera
+y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
+Daría más vueltas en calesita,
+contemplaría más amaneceres,
+y jugaría con más niños,
+si tuviera otra vez vida por delante.
+Pero ya ven, tengo 85 años...
+y sé que me estoy muriendo.",Instantes
+Jorge Luis Borges,"
+I 
+En su grave rincón, los jugadores 
+rigen las lentas piezas. El tablero 
+los demora hasta el alba en su severo 
+ámbito en que se odian dos colores. 
+Adentro irradian mágicos rigores 
+las formas: torre homérica, ligero 
+caballo, armada reina, rey postrero, 
+oblicuo alfil y peones agresores. 
+Cuando los jugadores se hayan ido, 
+cuando el tiempo los haya consumido, 
+ciertamente no habrá cesado el rito. 
+En el Oriente se encendió esta guerra 
+cuyo anfiteatro es hoy toda la Tierra. 
+Como el otro, este juego es infinito. 
+II 
+Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada 
+reina, torre directa y peón ladino 
+sobre lo negro y blanco del camino 
+buscan y libran su batalla armada. 
+No saben que la mano señalada 
+del jugador gobierna su destino, 
+no saben que un rigor adamantino 
+sujeta su albedrío y su jornada. 
+También el jugador es prisionero 
+(la sentencia es de Omar) de otro tablero 
+de negras noches y de blancos días. 
+Dios mueve al jugador, y éste, la pieza. 
+¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza 
+de polvo y tiempo y sueño y agonía?",Ajedrez
+Jorge Luis Borges,"
+Resbalo por tu tarde como el cansancio por la piedad de un declive. 
+La noche nueva es como un ala sobre tus azoteas. 
+Eres el Buenos Aires que tuvimos, el que en los años se alejó quietamente. 
+Eres nuestra y fiestera, como la estrella que duplican las aguas. 
+Puerta falsa en el tiempo, tus calles miran al pasado más leve. 
+Claror de donde la mañana nos llega, sobre las dulces aguas turbias. 
+Antes de iluminar mi celosía tu bajo sol bienaventura tus quintas. 
+Ciudad que se oye como un verso. 
+Calles con luz de patio.",Montevideo
+Jorge Luis Borges,"
+Más allá de los símbolos, 
+más allá de la pompa y la ceniza de los aniversarios, 
+más allá de la aberración del gramático 
+que ve en la historia del hidalgo 
+que soñaba ser don Quijote y al fin lo fue, 
+no una amistad y una alegría 
+sino un herbario de arcaísmos y un refranero, 
+estás, España silenciosa, en nosotros. 
+España del bisonte, que moriría 
+por el hierro o el rifle, 
+en las praderas del ocaso, en Montana, 
+España donde Ulises descendió a la Casa de Hades, 
+España del íbero, del celta, del cartaginés, y de Roma, 
+España de los duros visigodos, 
+de estirpe escandinava, 
+que deletrearon y olvidaron la escritura de Ulfilas, 
+pastor de pueblos, 
+España del Islam, de la cábala 
+y de la Noche Oscura del Alma, 
+España de los inquisidores, 
+que padecieron el destino de ser verdugos 
+y hubieran podido ser mártires, 
+España de la larga aventura 
+que descifró los mares y redujo crueles imperios 
+y que prosigue aquí, en Buenos Aires, 
+en este atardecer del mes de julio de 1964, 
+España de la otra guitarra, la desgarrada, 
+no la humilde, la nuestra, 
+España de los patios, 
+España de la piedra piadosa de catedrales y santuarios, 
+España de la hombría de bien y de la caudalosa amistad, 
+España del inútil coraje, 
+podemos profesar otros amores, 
+podemos olvidarte 
+como olvidamos nuestro propio pasado, 
+porque inseparablemente estás en nosotros, 
+en los íntimos hábitos de la sangre, 
+en los Acevedo y los Suárez de mi linaje, 
+España, 
+madre de ríos y de espadas y de multiplicadas generaciones, 
+incesante y fatal.",España
+Jorge Luis Borges,"
+Somos el río que invocaste, Heráclito. 
+Somos el tiempo. Su intangible curso 
+acarrea leones y montañas, 
+llorado amor, ceniza del deleite, 
+insidiosa esperanza interminable, 
+vastos nombres de imperios que son polvo, 
+hexámetros del griego y del romano, 
+lóbrego un mar bajo el poder del alba, 
+el sueño, ese pregusto de la muerte, 
+las armas y el guerrero, monumentos, 
+las dos caras de Jano que se ignoran, 
+los laberintos de marfil que urden 
+las piezas de ajedrez en el tablero, 
+la roja mano de Macbeth que puede 
+ensangrentar los mares, la secreta 
+labor de los relojes en la sombra, 
+un incesante espejo que se mira 
+en otro espejo y nadie para verlos, 
+láminas en acero, letra gótica, 
+una barra de azufre en un armario, 
+pesadas campanadas del insomnio, 
+auroras, ponientes y crepúsculos, 
+ecos, resaca, arena, liquen, sueños. 
+Otra cosa no soy que esas imágenes 
+que baraja el azar y nombra el tedio. 
+Con ellas, aunque ciego y quebrantado, 
+he de labrar el verso incorruptible 
+y (es mi deber) salvarme.",El hacedor
+Jorge Luis Borges,"
+Pienso en el parco cielo puritano 
+de solitarias y perdidas luces 
+que Emerson miraría tantas noches 
+desde la nieve y el rigor de Concord. 
+Aquí son demasiadas las estrellas. 
+El hombre es demasiado.  Las innúmeras 
+generaciones de aves y de insectos, 
+del jaguar constelado y de la sierpe, 
+de ramas que se tejen y entretejen, 
+del café, de la arena y de las hojas 
+oprimen las mañanas y prodigan 
+su minucioso laberinto inútil. 
+Acaso cada hormiga que pisamos 
+es única ante Dios, que la precisa 
+para la ejecución de las puntuales 
+leyes que rigen su curiosos mundo. 
+Si así no fuera, el universo entero 
+sería un error y un oneroso caos. 
+los espejos del ébano y del agua, 
+el espejo inventivo de los sueños, 
+los líquenes, los peces, las madréporas, 
+las filas de tortugas en el tiempo, 
+las luciérnagas de una sola tarde, 
+las dinastías de las araucarias, 
+las perfiladas letras de un volumen 
+que la noche no borra, son sin duda 
+no menos personales y enigmáticas 
+que yo, que las confundo.  no me atrevo 
+a juzgar la lepra o a Calígula.",Poema de la cantidad