Herr Steidler stimmte das Lied an und gab ihnen das Zeichen zum Einsatz. Sie übten Luthers Lied weiter, bis die Dämmerung herabsank.


»Also, bis Sonntagmorgen«, verabschiedete sie Herr Steidler am Ende der Stunde, »seid bitte rechtzeitig da.« »Luise?«


Luise, die gerade zur Tür ging, wandte sich um. Herr Steidler hatte sich erhoben und verstaute die Notenblätter in seiner abgegriffenen Aktentasche.


Sie ging zu ihm zurück. Als sie vor ihm stand, hielt er inne und musterte sie durch seine silbergefasste Brille. »Hat es dir gefallen?«


Luise nickte und dachte wieder, wie viel Ähnlichkeit Wolfgang doch mit ihm hatte.


Sie fand es tröstlich, bei Herrn Steidler zu sein, als wäre sie durch seine Nähe auch Wolfgang nah. Sie nickte.


Es hat mir sehr gefallen. Gut, dann können wir ja damit rechnen, dass du zu uns kommst. Ja, Herr Steidler.


Er lächelte kurz. »Wenn du möchtest, kannst du am Sonntag in der Kirche gern mitsingen, Luise. Es hat heute schon recht gut geklappt.«


»Du solltest das Lied noch ein paar Mal vorher üben. Das Notenblatt mit deiner Stimme hast du ja.« Sie nickte begeistert. »Ich komme, Herr Kantor Steidler.«


»Hast du etwas Schwarzes zum Anziehen?« »Ich... weiß nicht, aber bestimmt.« »Ja.«


»Schwarz hat doch jeder.« »Muss man ja heutzutage haben.« Er lächelte grimmig, nahm seine Tasche und wünschte ihr noch einen schönen Abend.


Sie folgte ihm unauffällig, denn sie hatten ja den gleichen Weg. Doch dann sah sie, wie er zum hell erleuchteten Pfarrhaus hinkte.


Sicher mussten der Pfarrer und er noch über den Gottesdienst am Sonntag sprechen. Beim Abendessen musste sie alles über ihre erste Chorstunde erzählen.


Was sie auch bereitwillig tat. Ihre Mutter schlug vor, sie könne ihren alten Konfirmationsrock anprobieren, ob er noch passte, und bot ihr ihre eigene schwarze Trauerbluse an, die sie bei der Beerdigung von Luises Großvater getragen hatte.


Ihr Vater versprach, das Lied gleich heute noch mit ihr zu spielen. Als sie mit dem Abwasch fertig war und ihre Mutter Manfred und Helene ins Bett gebracht hatte, ging sie nach oben.


Marians Platz in der Wirtschaftsküche war leer. Mit Bedauern dachte sie daran, dass sie ihm kein Brot mehr geben durfte, und fragte sich, ob er deswegen schon fort war.


Was hatte er wohl von ihren Erzählungen über den Chor mitbekommen? Im Obergeschoss ging sie am Kutscherzimmer vorbei und sah Licht unter dem Türspalt herausscheinen.


Sicher lag er schon im Bett und las Puckis erstes Schuljahr. Luise musste lächeln.


Sie ging in die Stube ihrer Mutter, wo diese vor dem geöffneten Kleiderschrank ihre Trauerbluse begutachtete. Sie hielt sie ihr sofort an.


»Könnte passen. Schau selbst.« Luise nahm die Bluse und trat vor den großen Standspiegel.


Das Kleidungsstück war schwarz und hatte weitgeschnittene, dreiviertellange Ärmel mit Locharbeiten. Es gefiel Luise. Sie würde darin bestimmt sehr fraulich aussehen.


»Das war einmal eine grüne Sonntagsbluse«, erklärte ihre Mutter. »Wir haben sie umgefärbt, als Vater starb.«


»Zieh sie an, ich hole deinen Konfirmationsrock.« Sie verließ das Zimmer.


trug sie seit ein paar Tagen ihre Wollstrümpfe, die sie im letzten Winter nach Anleitung ihrer Mutter gestrickt hatte.


Sie nahm die Bluse vom Sofa, aber dann zögerte sie und legte sie wieder hin. Ihr Spiegelbild war interessanter.


Sie dachte, dass ihr der Konfirmationsrock nicht mehr passen würde, weil sie zu breit in den Hüften geworden war.


Ihre Brüste füllten das Leibchen inzwischen aus und auch ihre Oberschenkel hatten ein wenig an Umfang zugenommen. Aber zu dick war sie auf keinen Fall.


an ihr war nichts eckig sie hatte ein rundliches gesicht runde schultern und einen ebensolchen po luise drehte sich ein wenig um ihn zu betrachten


Sie wusste, es war eitel und gehörte sich nicht, aber ihre Neugier überwog. Sie schenkte ihrem Spiegelbild ein zufriedenes Lächeln.


Da erblickte sie das Gesicht im Türspalt hinter ihr. Marian stand dort und betrachtete sie schweigend.


Er hatte die Hände tief in den Hosentaschen vergraben. Er trug nur ein weißes Unterhemd mit Hosenträgern über der viel zu weiten Arbeitshose,


Seine Haut schimmerte hell und glatt im sanften Licht. Seine Haare waren nun fast einen Zentimeter lang, schwarz und dicht gewachsen wie seine Brauen.


Luise spürte, wie ihr Gesicht heiß vor Verlegenheit wurde. Sie schnappte sich ihre Bluse und presste sie sich vor die Brust.


Als sie erneut zum Türspalt blickte, war er wieder verschwunden. Sie hörte, wie er die Treppe nach unten ging.


Kurz darauf näherten sich die Schritte ihrer Mutter. Hastig streifte sie sich die Bluse über. »Was ist?« fragte ihre Mutter.


»Nichts!« Luise nahm ihren Konfirmationsrock und hielt ihn sich an. Ihre Mutter und sie betrachteten ihn im Spiegel und schüttelten beinahe gleichzeitig den Kopf.


Er war einer Hand breit zu eng geworden. Enttäuscht wollte Luise ihn wieder ausziehen, aber ihre Mutter hielt sie zurück.


Wir könnten von der Schneiderin etwas Stoff dransetzen lassen, schlug sie vor. Hier, an beiden Seiten. Sie deutete auf Luises Hüften und blickte in den Spiegel.


»Das sieht doch nicht aus. Kann ich nicht deinen Rock haben? Der wird dir zu lang sein.«


Ihre Mutter ging zu ihrem Sekretär, der gleich neben dem Sofa stand, und nahm etwas aus einem der Schubfächer. »Hier!«


Sie gab ihr einen Geldschein. Damit gehst du zur Schneiderin und lässt ihn ändern. Vielleicht schafft sie's noch bis Sonntag.


Danke, Mama. Ihre Mutter nickte und hängte die Trauerbluse zurück auf den Bügel. Wir wollen doch, dass du in der Kirche einen guten Eindruck machst. Streng dich an!


Sie schloss den Schrank und ging aus der Stube zurück nach unten. Luise zog sich wieder um.


Sie war erleichtert, dass ihre Mutter Marian nicht bemerkt hatte. »Wenn sie nur etwas früher aus ihrem Zimmer gekommen wäre.«


Was hatte er sich nur dabei gedacht, sie einfach so anzustarren? Bei dem Gedanken daran wurde sie schon wieder rot.


»Wie konnte sie nun wieder unbefangen mit ihm sprechen? Vielleicht hatte ihre Mutter recht und sie sollte sich von ihm fernhalten.«


Vielleicht täuschte er sie nur mit seiner sanften Art. Sie musste vorsichtig sein.


andererseits spürte sie etwas dass sie sich nicht einmal selbst eingestand eine heimliche freude weil er sie angesehen hatte


Zeigte das doch, dass sie für Männer interessant wurde. Sogar für Männer, die noch älter waren als Wolfgang.


Luise seufzte und lächelte. Ihr Vater erwartete sie schon in der guten Stube, am Klavier, wo sie mit ihm das Lied üben wollte.


Ihre Mutter und ihre Oma hatten sich auf der Ofenbank niedergelassen, strickten und stopften.


»Ah, ich hab's gefunden«, sagte ihr Vater. »Eine feste Burg ist unser Gott. Ich muss es erst mal allein spielen. Ich hab's schon lange nicht mehr geübt.«


Luise stellte sich neben ihn und wartete, bis er sich eingespielt hatte. Sie war ein bisschen aufgeregt.


Den scharfen Augen und Ohren ihrer Mutter und Oma würde nichts entgehen, da konnte sie sicher sein. Aber sie mochte es, ihre Aufmerksamkeit ganz allein für sich zu haben.


Sie liebte die Abende allein mit den Erwachsenen, wenn ihre kleinen Geschwister im Bett waren. Das erinnerte sie an früher, als Helene noch nicht geboren war.


»Nun«, »fangen wir an«, sagte ihr Vater lächelnd. Offenbar freute er sich, dass sie wieder zusammen musizierten.


Sie verständigten sich kurz mit Blicken, dann begannen sie das Lied.


Eine feste Burg ist unser Gott, ein gute Wehr und Waffen. Er hilft uns frei aus aller Not, die uns jetzt hat betroffen.


Der altböse Feind, mit Ernst er's jetzt meint, Groß Macht und viel List, sein grausam Rüstung ist.


»Auf Erd ist nicht seinesgleichen«. Luise gab sich alle Mühe, alles umzusetzen, was sie in ihrer ersten Chorstunde gelernt hatte, achtete auf ihren Stand, auf ihre Haltung und sang aus voller Kehle.


Den Text des Liedes kannte sie bereits seit ihrer Konfirmation auswendig. Nach der dritten Strophe wagte sie einen Blick auf die beiden Frauen.


Ihre Oma lächelte stolz. Ihre Mutter lächelte nicht, aber ihr schönes Gesicht zeigte einen Ausdruck, den Luise noch nie gesehen hatte.


Überraschung und etwas anderes. Freude, Ergriffenheit,


War ihre Mutter womöglich sogar stolz auf sie? Luise war überrascht, aber nein, das konnte nicht sein.


Ihre Mutter war niemals stolz auf sie.


Gut, Ehr, Kind und Weib, lass fahren dahin, sie haben kein Gewinn, das Reich muss uns doch bleiben.


Die Musik verklang. Clara Gottwald hatte die Stopfarbeit weggelegt und klatschte. »Gut, Madl!«


»Bist richtig im Chor«, bemerkte ihr Vater. Ihre Mutter, die sich wieder über ihre Strickarbeit gebeugt hatte, hob den Kopf.


»Heisst das nicht, Sie haben's kein Gewinn?«, fragte sie. Luise sah auf ihr Notenblatt.


»Ja, hast recht, Mama. Da kommt ein S dran«, bestätigte sie mit rauer Stimme.


»Dann musst du's noch mal üben, bis es sitzt«, sagte ihre Mutter und beugte sich wieder über ihr Strickzeug.


Luise fühlte ein Kloß im Hals. »Richtig. Sie hatte sich nicht getäuscht.«


Ihre Mutter konnte unmöglich stolz auf sie sein. Sie war nie zufrieden. Hast dich, sagte sie allen gute Nacht und lief hinaus.


Im Flur machte sie Halt. Von drinnen hörte sie die Stimmen ihrer Eltern. »Was hat sie denn jetzt schon wieder?« zischte ihre Mutter.


»Habe ich etwas Falsches gesagt?« »Ich weiß es nicht«, sagte ihr Vater. »Sei näher so streng mit ihr«, meinte ihre Oma.


Versuch's auch lieber im Guder. Ja, ja, ihre Mutter seufzte gereizt.


»Ich war doch nicht streng mit ihr. Ich habe ihr nur gesagt, dass sie noch mal üben soll. Sie ist viel zu empfindlich.«


Luise nahm sich den Mantel von der Garderobe, zog ihn sich über und ging leise hinaus. Der Hof lag in völliger Dunkelheit.


Nur durch einen Spalt im Vorhang des Stubenfensters drang etwas Licht nach draußen. Sie hielt kurz inne und lauschte.


Doch sie hörte nur das leichte Rauschen des Windes im Nussbaum auf dem Hof und eine leise, traurige Melodie, die ihr Vater spielte.


Die Kette des Hofhundes klirrte, als er aus seiner Hütte kam, aber er schlug nicht an. Luise lief zum Nussbaum, der oberhalb der Scheune wuchs.


Es war ein mächtiger, alter Walnussbaum, dessen Früchte jedes Jahr im Herbst Säcke füllten.


Sie lehnte sich an seinen Stamm, rutschte ins Gras hinunter und begann zu weinen.


Was wäre gewesen, wenn Helene und nicht sie gesungen hätte? An ihrem Gesang hätte ihre Mutter bestimmt nichts auszusetzen gehabt.


Luise weinte, bis sie das kalte Gras und den harten Baumstamm in ihrem Rücken wieder spürte. Sie hörte jemanden Klavier spielen, aber es kam nicht von ihrem Hof her.


Sie erhob sich. Durch die Sträucher am Zaun sah sie einen schwachen Lichtschein hinter den Vorhängen in Steilers Stube,


Als würde dort nur eine Kerze brennen. Die gedämpften Klänge eines melancholischen, leicht lässigen Liedes drangen zu ihr hinüber.


Es klang traurig und fremd. Wie mochte es den Steidlers gehen, jetzt, wo Wolfgang weg war?


Wie mochte es erst all den Frauen gehen, deren Männer oder Söhne gefallen waren? Wie ging es den Mädchen, deren Väter gestorben waren?


War sie nicht viel zu egoistisch, nur ihren eigenen kleinen Kummer zu sehen und so viele Tränen wegen dieser Kleinigkeiten zu vergießen?


Warum konnte sie nicht stärker sein? Luise starrte in die Dunkelheit und fühlte, wie die kühle Luft allmählich ihr Gesicht trocknete.


Nein, sie würde nicht mehr heulen. Ab heute würde sie stärker sein.


Sie zog ein Taschentuch aus ihrer Manteltasche und schnäuzte sich die Nase, als sie ein Geräusch hinter sich hörte.


Sie wandte sich um und spähte am Baumstamm vorbei in die Dunkelheit. Ein Ästchen knackte.


Das Gras raschelte, als jemand hindurchging und direkt auf sie zukam. »Papa?« »Nicht erschrecken.«


»Ich bin es, Luise.« Marians Stimme. Im Mondlicht sah sie die Umrisse seiner Gestalt.


»Was machst du hier?« »Bitte.« »Keine Angst haben. Ich nichts tun.«


»Ach, nein?« Am liebsten hätte sie ihn gefragt, warum er sie vorhin so angestarrt hatte.


»Was suchst du hier, so spät draußen?« »Dich.« »Und was willst du von mir?« fragte sie schroff.


Wenn sie nur ein Wort zu ihrem Vater sagte, das er hier herumschlich, wäre er die längste Zeit auf dem Hof gewesen. »Bitte.«


»Du, können mir noch ein Buch leihen. Ich habe Buch gelesen.« »Wirklich?« »Ja.«


»Hast du es verstanden?« er nickte. »Pucki, kleines Mädchen, besser Jungenbuch.«


Sie musste widerwillen lächeln. Sie hatte Försters Pucki auch nicht gemocht. »Wir haben kein Buch für Jungen.«


Ich kann dir den Struvelpeter geben, wenn du willst. Wie bitte? Den Struvelpeter. Ein Bilderbuch mit Geschichten über ungezogene Jungen.


denn Strufelpeter


Er wiederholte das Wort noch einmal. »Was ist ein Strufelpeter?«


Luise musste über seine merkwürdige Aussprache lächeln, aber er lernte schnell.


Ein Junge, der sich nie kämmt und sich nie die Haare und Fingernägel schneidet. Seine Haare sind durcheinander, eben strubbelig.


»Ah, wir, Hare, wägen kleine Tiere ganz kurz«, er fuhr sich mit der Hand über seinen Kopf.


Du meinst Läuse. Was? Na, die kleinen Tiere. Es sind Läuse. Er nickte und sie schwiegen eine Weile.


Der Wind spielte mit den Blättern des Nussbaumes. Sie fragte sich, wer ihm wohl die Haare entlaust hatte und wo. Aber dann wollte sie es lieber doch nicht wissen. Sie wollte jetzt keine traurige Geschichte hören.


Kann besser Deutsch lernen Gut, dass du noch mehr Deutsch lernen willst. Wo ist denn die Schule, wo du es gelernt hast?


Zu Hause. In meiner Schule. Lyzeum. Du warst auf der Oberschule?


Dann bist du ja klug. Verwundert sah sie auf seine verschattete Gestalt. Er lachte ein leises, bitteres Lachen.


»Ja, ich, klug. Ich arbeite auf Bauernhof.« »Besser als in der Fabrik«, meinte Luise. »Hast du selbst gesagt.«


Ja, stimmt. Auf einmal klang seine Stimme sehr traurig.


»Wo ist denn dein Zuhause?«, fragte Luise. »Wo kommst du her?« Sie hörte ihn leise seufzen. »Mein Zuhause.«


Weit weg. Weiter im Osten. Polen. Die Stadt heisst Louvre. Louvre?


In Deutsch heisst Lemberg. Dort war Lizeo. Unser Haus nahe Stadt. Du kommst aus Lemberg?


Sie hatte diesen Namen noch nie gehört. Ist das eine große Stadt? Ja, große Stadt. Sehr groß.


In Galicien, im Osten von Polen. Viele Menschen dort. Polen, Ukrainer, Juden.


Er schwieg eine Weile und deutete zu Steilers hinüber. Musik schön. Jazz. Gute Klavier.


Luise stieß überrascht einen leisen Pfiff aus. »Herr Steidler spielte also verbotene Jazzmusik.«


»Kennst du dich mit Musik aus?« Er nickte. »In meine Stadt viel Musik.«


Ihre Neugier war nun geweckt. »Haben die Deutschen die Stadt eingenommen?« »Ja, zuerst kamen Deutsche, vor vier Jahren.«


Ich mointe klasse. Dann kamen Russen und Deutsche zogen ab. Wegen Pakt Hitler mit Stalin. Russen blieben.


Vor zwei Jahren kamen Deutsche wieder, mit Hilfe Ukrainer, übernahmen statt. Ich nicht mehr Schule, sondern Soldat.


Und dann haben sie dich gefangen genommen. Ja, Russen schlecht, Deutsche noch schlechter.


Warum denn? Sie haben dich nicht getötet. Nein, mich nicht, aber viele.


Viele Menschen. Juden. Sie haben viele Juden getötet? Marianne nickte.


Männer, Frauen, Kinder. Seine leise Stimme verklang im Rauschen des Windes.


Luise fühlte sich unwirklich, als würde er nicht mit ihr, sondern mit einer zweiten, fremden Luise reden.


Was sagst du da? Sie bringen Kinder um? Wer? Deutsche Soldaten.


Luise schüttelte den Kopf. Sie konnte sich nicht vorstellen, dass ihre Landsleute so etwas tun würden.


Niemand konnte so grausam sein, unschuldige Kinder zu töten. Wenn das die Wahrheit wäre, hätte sie bestimmt davon gehört.


Diese Wendung des Gesprächs gefiel ihr ganz und gar nicht. Wie konnte er ihr mit seiner sanften Stimme nur solche Ungeheuerlichkeiten sagen?


Bestimmt wollte er sie nur gegen ihre eigenen Landsleute aufhetzen, indem er ihr solche Lügen erzählte. Immerhin war er ein Pole.


Sie durfte sich nicht mehr mit ihm abgeben. Sie trat ein paar Schritte beiseite und spähte zum Nachbarhaus hinüber.


Von dort war keine Musik mehr zu hören. Herr Steidler hatte aufgehört zu spielen. »Du lügst«, sagte sie mit rauer Stimme.


»Deutsche Soldaten töten doch keine Kinder.« »Duch, Luise«, beharrte er.


Sie schüttelte energisch den Kopf. »Das glaub ich dir nicht. Ich muss jetzt ins Bett.«


Noch ehe er etwas erwidern konnte, wandte sie sich um und stapfte zurück zum Haus. Luise übte das Lied noch ein paar Mal.


Sie ging zu Fannys Mutter, die ihren Konfirmationsrock änderte. So konnte sie am folgenden Sonntag angemessen gekleidet mit dem Kirchenchor im Gottesdienst das Lied vortragen.


Herr Steidler lächelte zufrieden und selbst ihre Mutter hatte nichts mehr auszusetzen,


Nach dem Mittagessen spielte ihr Vater tief hinterm Böhmerwald auf dem Klavier und sie sangen gemeinsam dazu.


In der folgenden Woche begann sie ihren Dienst in der Bäckerei. Ihre Mutter lieh ihr ihr Rat, mit dem sie ins Niederdorf fuhr,


In einem Korb hinten auf dem Gepäckträger transportierte sie das Obst und Gemüse, das sie der Frau des Maurers morgen überreichen wollten.


Die Bäckerei lag in der Mitte des Dorfes, nicht weit von Kirche und Schule entfernt,


Wenn das große Fenster und das Schild mit der Aufschrift Bäckerei Moor nicht gewesen wäre, hätte man es für ein normales Wohnhaus halten können.


Im Schaufenster hingen getrocknete Brezeln an roten Bändern, darunter lagen einige Brote auf rot-weiß karierten Servietten.


Die Tür stieß gegen ein Glöckchen, als Luise den Laden betrat. Christel stand hinter der Ladentheke und bediente eine Frau.


Sie trug eine ordentlich gebügelte, weiße Schürze. »Geht's ihrem Sohn wieder besser?« erkundigte sie sich, während sie der Frau ein Brot über die Theke reichte.


Luise kannte die Kundin flüchtig. Sie war die Frau des Stellmachers und im Theaterverein. »Wir haben ihn gestern aus dem Krankenhaus in Hirschberg abgeholt«, sagte die Stellmacherfrau.


Er, er hat noch Heimaturlaub, bis er, bis er ihre Stimme erstarb.


Sie ließ das Brot sinken und starrte an Luise vorbei aus dem Fenster. Christel und Luise folgten ihrem Blick,


Aber draußen war nichts Außergewöhnliches zu sehen. Unsere Männer erholen sich doch in der Heimat am besten, nicht wahr? sagte Christel rasch.


Doch die Frau hörte nicht auf sie. Geistesabwesend sah sie weiter hinaus. »Ich weiß noch, wie er hier über den Dorfplatz radelte.«


»Mein kleiner Junge«, sagte sie, »er war so stolz, dass er es gelernt hatte. Und jetzt«, ein ungemütliches Schweigen entstand.


Christel räusperte sich und strich sich mit den Händen über die Schürze. »Aber es geht ihm doch bestimmt wieder besser, oder?« fragte sie.


Die Stellmacherfrau warf ihr einen Blick zu und ließ das Brot in ihre Tasche fallen. »Was heißt hier besser? Wenn's besser geht, muss er wieder an die Front.«


stieß sie mit erstickter Stimme hervor. Sie schluchzte auf, wandte sich hastig um und lief an Luise vorbei hinaus.


Das Glöckchen klingelte und die Tür fiel laut ins Schloss. Durch das Schaufenster konnten sie sehen, wie die Frau mit großen Schritten über den Dorfplatz eilte.


Christel lief zum Fenster und sah ihr eine Weile nach. »Die ist aber angegriffen«, meinte sie, während sie immer noch hinaussah.


Ihr Sohn ist an der Ostfront schwer verwundet worden, dieser verdammten Russen. »Ist bestimmt schwer, wenn es ihr einziger Sohn ist«, erwiderte Luise.


Christel wandte sich zu ihr um. Sie hob ihre Mundwinkel kurz zu einem freudlosen Lächeln und wies auf den Korb.


»Ah, du hast alles mitgebracht. Sehr schön. Ich hatte auch gar keinen Zweifel daran, dass deine Eltern uns etwas geben würden.«


Sie nahm Möhren, Kartoffeln, Zwiebeln, Rot- und Weißkohl, Äpfel, Birnen und Walnüsse aus dem Korb und legte alles in einen anderen, mit einem rot-weiß karierten Tuch ausgeschlagenen Korb der Bäckerei.


Luise verkniff sich eine Bemerkung darüber, dass dies bei ihrem letzten Treffen ganz anders geklungen hatte. Stattdessen sagte sie,


Frau Schindler wird sich bestimmt freuen, obwohl das ja alles auch in ihrem eigenen Garten wächst.


Je mehr sie haben, desto besser, entgegnete Christel, ging zum Regal hinter der Verkaufstheke, holte ein Brot und legte es in den Korb.


Wir werden den Korb schön schmücken. Jedem, der danach fragt, werden wir von unserer guten Tat erzählen. So haben wir auch eine hervorragende Reklame für unsere Gruppe.


Sie nahm ein rotes Band, verknotete es am Henkel des Korbes und band eine Schleife. »Wenn du Augen und Ohren aufsperrst und gut zuhörst, kannst du hier viel lernen.«


Zum Beispiel, wie man am besten die Waren ausstellt. Sie zupfte die Schleife am Korb zurecht und trat einen Schritt zurück, um ihr Werk zu betrachten.


Aber es könnte noch besser werden. Sie ging, nahm alle Sachen wieder aus dem Korb und schichtete sie erneut hinein, bis alles gefälliger und voluminöser aussah.


»Siehst du?« Sie warf Luise einen triumphierenden Blick zu. »So macht man's noch besser. Die Kunst ist, aus wenig viel zu machen.«


Gerade jetzt im Krieg. Luise dachte, dass ihre Familie das meiste beigesteuert hatte und die Moors nur ein Brot.


das noch dazu in der Mitte des Korbes steckte und nun vorteilhaft vom Gemüse und Obst umrahmt wurde. Sie musste Christel widerwillig Respekt zollen.


»Ich sehe, ich habe recht«, sagte Christel, die sie genau beobachtete. Sie ging in den kleinen Nebenraum und kam mit einer zweiten Schürze zurück.


»Hier«, sie schwang sie so weit, bis Luise einen Zipfel zu fassen bekam. »Ist von meiner Mutter. Sie hatte ungefähr die gleiche Figur wie du.«


»Meine wäre dir zu klein.« Sie warf Luise einen raschen Blick zu. Luise ärgerte sich über die kleine hässliche Bemerkung, was ihr offenbar anzusehen war.


Christel grinste zufrieden. Luise band sich die Schürze um. Sie war aus verwaschenem, weißem Leinen und viel zu breit und zu lang für Luise.


»Deine Mutter war breiter und grösser als ich.« Christel zuckte mit den Schultern. »Ich hatte gedacht, du passt rein. Wir haben keine andere.«


»Für einen Nachmittag in der Woche wird's wohl gehen.« Luise dachte, dass sie mit der übergroßen Schürze bestimmt lächerlich aussehen würde.


»Wollt ihr nicht, dass die Verkäuferinnen passende Schürzen tragen? Was ist mit der von der Aushilfe?« Christel seufzte gereizt.


»Die hat sie mitgenommen. Es war ihre. Jetzt stell dich nicht so an!« Luise glaubte ihr kein Wort. Christel würde sie bestimmt schikanieren, wo es immer ging.


widerwillig hörte sie zu als christel ihr den laden zeigte und ihr alles erklärte es ist ganz einfach die brote gibt's auf lebensmittelkarten da brauchst du nur an der richtigen stelle auszustreichen


Lesen kannst du ja. Bei den Kuchen musst du das Wechselgeld richtig rausgeben. Das braucht etwas Übung. Deswegen bleibe ich hier, bis du es begriffen hast und es allein kannst.


»Fehlt was in der Kasse, musst du es ersetzen.« Luise erschrak. Sie wollte etwas einwenden, doch Christel redete immer weiter.


Keine Angst, das passiert schon nicht. Das ist bisher noch nie passiert. Mit der Zeit wirst du dich daran gewöhnen, mit mehr Geld als bisher umzugehen.


»Und es steht natürlich außer Frage, dass du dich nicht in der Kasse bedienst.« »Natürlich. Das würde ich nie...« Christel winkte ab.


Was noch wichtig ist, sei unbedingt immer freundlich zu den Kunden. Selbst wenn sie sich beschweren, musst du immer noch freundlich sein.


Zum Glück kommt das nur selten vor. Sieh zu, wie ich es mache.« Den restlichen Nachmittag konnte Luise das dann tun.


Christel war tatsächlich ausgesprochen höflich zu den Kundinnen. Sie begrüßte sie freundlich, sprach sie mit ihren Namen an, bediente sie zuvorkommend.


Oft scherzte sie mit ihnen oder verwickelte sie in Gespräche, bei denen sie eine Menge erfuhr.


Wie ein kleiner, aufrechter Zinnsoldat arbeitete sie hinter der Ladentheke und entlockte den Frauen ihre Kümmernisse, Familienereignisse und Neuigkeiten, von denen sie manche auch gleich wieder weitererzählte.


Wer fragte, bekam immer eine ausführliche Antwort, von wem und für wen der Korb wäre.


Und die meisten Frauen zeigten sich gerührt und lobten den Einsatz ihrer Mädelschaftsgruppe.


»Hab ich's dir nicht gesagt, was für eine tolle Reklame das ist?« meinte Christel abends, als sie den Laden abschloss. »Wenn wir Glück haben, melden sich bald noch ein paar Mädels für unsere Gruppe an.«


Wir sind sowieso viel zu wenig. Sie nahm das Geld aus der Schublade, zählte es, packte es in eine eiserne Kassette und verschloss sie.


Dann winkte sie Luise heran. »Komm, ich stell dich meinem Vater vor.« Luise, die keine Lust hatte, dem Bürgermeister unter die Augen zu treten, zögerte.


Er hat doch bestimmt keine Zeit. Aber sicher, er will dich kennenlernen, beharrte Christel.


luise zog die schürze aus und hängte sie an den haken dann folgte sie christel durch die backstube hindurch in einen hinteren flur der mit dielenbrettern ausgelegt war


Durch ein kleines Fenster neben dem Hintereingang fiel dämmeriges Licht herein. Männerstimmen drangen durch eine geschlossene Tür hindurch zu ihnen.


Sie wurden still, als Christel klopfte. »Ja?« rief jemand von drinnen. »Ich bin's!«


Ein unwirsches »Komm rein«, erklang. Christel trat ein. »Ich bring die Kasse, Papa.«


»Und ich habe die Luise reich hier.« Sie winkte Luise ungeduldig heran. Luise betrat ein winziges Zimmer, dessen Wände bis auf Schulterhöhe mit dunklem Holz verkleidet waren.


Bürgermeister Mohr saß an einem wuchtigen Schreibtisch, der fast den ganzen Raum ausfüllte. Er hatte seine weiße Bäckerkleidung noch an.


Neben ihm stand Ortsgruppenleiter Teschner in seiner Parteiuniform und studierte eine große Kladde.


Eine gewaltige Qualmwolke, die von zwei brennenden Zigarren im Aschenbecher kam, erfüllte das Zimmer.


Luise machte einen kleinen Knicks und grüßte die beiden Männer. Der Bäckermeister musterte sie von oben bis unten. Wortlos nickte er ihr zu.


»Die kleine Reich hilft uns jetzt im Laden«, erklärte er dem erstaunt aussehenden Ortsgruppenleiter, der Luise über den Rand seiner Brille hinweg ansah.


Herr Teschner war ein blasser, schmächtiger Mann, dessen kantiger Kopf mit Getreidekorn kurzen, grauen Haaren besprenkelt war.


»Warum?« fragte er, ohne Luises Gruß zu erwidern.


»Na, weil die Hedwig doch jetzt beim Arbeitsdienst in Hermannsdorf ist,« erwiderte Mohr. »Meine Christel ist ja eine fleißige. Aber Haushalt und Laden sind zu viel für sie.«


Also haben wir beschlossen, dass sie den Laden ganz übernimmt und wir für den Haushalt eine Hilfe einstellen.


Er sah mit abwesendem Blick auf seine Tochter, nahm seine Zigarre und machte mehrere Züge. Sein breites Gesicht verschwand für einen Augenblick hinter dicken Qualmwolken.


»Gibt's denn keine Ukrainer-Mädchen mehr?« fragte Teschner. »Ich will keins von denen. Die sind mir zu dreckig.«


»Ich bleib lieber bei unseren Frauen«, erwiderte Moore. »Für den Haushalt hatte ich an Frau Schindler gedacht. Was hältst du davon?«


»Guter Einfall, Josef!«


Dann drückte er sie aus. »Nun, und da meine Tochter nicht immer nur im Laden stehen kann, hilft Luise Reich ihr für einen Nachmittag in der Woche. Dann kann die Christel auch mal zum Friseur.«


Er lachte über seinen eigenen Scherz und der Ortsgruppenleiter lächelte dünn. Christel trat an den Schreibtisch und stellte die Geldkassette vor ihren Vater.


Er nahm sie und schwenkte sie hin und her, sodass die Münzen darin klimperten. »Hört sich gut an«, meinte er.


Ich weiß nicht, wie sie das macht, aber irgendwie zieht sie den Leuten das letzte Geld aus der Tasche.


Luise, die wenig Lust hatte, sich die Lobeshymnen auf Christel anzuhören, nutzte den Augenblick, sich unauffällig im Zimmer umzusehen.


Die Holzvertäfelung verdunkelte den Raum und verwandelte ihn in eine kleine Höhle. Die Wände oberhalb der Vertäfelung waren gelb vom Zigarrenqualm.


An der Wand hinter Herrn Mohr hing eine vergilbte Fotografie des Führers. In der Ecke daneben ein ausgestopfter Greifvogel in einem Glaskasten.


Gleich hinter Herrn Teschner stand ein kompakter schwarzer Schrank, der kaum drei Handbreit Platz zum Schreibtisch ließ. Für Herrn Mohr war der Durchgang bestimmt zu schmal.


Luise stellte sich vor, wie sich der dicke Bürgermeister jeden Tag an seinem Schrank vorbei quetschte, um zu seinem Arbeitsplatz am Schreibtisch zu gelangen.


Da drang Moors Stimme in ihr Bewusstsein. »Nun, Luise, du lächelst so. Hat's dir hier gefallen?«


»Ja, hat es, Herr Mohr.« »Schau dir gut an, wie's meine Christel macht. Da kannst du noch viel lernen. Wie geht's deinen Eltern?«


»Gut, Sie lassen schön grüßen.« Der Bürgermeister nickte, rauchte und stieß eine kleine Qualmwolke in die dunkle Höhle seines Arbeitszimmers.


Das Licht der Schreibtischlampe fiel auf sein Gesicht und beleuchtete seine wässrig-blauen Augen und die dicken Tränensäcke darunter.


Ich hab sie lange nicht mehr gesehen, aber wir sehen deinen Vater ja nächste Woche beim Umzug. Grüß deine Eltern schön von mir.


»Und nicht vergessen, Kerzen ins Fenster stellen, ja?« Er hob einen Zeigefinger und lächelte, wobei er Zähne mit breiten Lücken entblößte.


»Ja, klar«, sagte sie leicht hin, als hätte sie an nichts anderes gedacht.


Aber erst jetzt fiel ihr der Umzug wieder ein, den die Partei jedes Jahr zu Ehren ihrer alten Kämpfer veranstaltete, die vor zwei Jahrzehnten bei einem Putschversuch getötet worden waren.


Christel hatte ihn noch letzte Woche erwähnt und es hing auch wieder ein Plakat im Schaukasten der Kirche, aber Luise hatte ihn vollkommen vergessen.


Dieses Jahr würde es ein abendlicher Fackelumzug sein. Ihre Mädelschaftsgruppe würde nicht mitlaufen, aber natürlich als Zuschauerinnen erwartet werden.


luise dachte dass sie ihren vater unbedingt daran erinnern musste herr mohr lächelte ein aufgesetztes lächeln das luise an christel erinnerte und wünschte ihr einen guten abend


Christel brachte sie noch bis zur Tür und erinnerte sie an den nächsten Tag, an dem sie der Schindlerfrau den Korb übergeben wollten.


»Da ist noch was«, sagte sie, als Luise ihr Rat aufschloss. »Bist du jetzt wirklich im Kirchenchor?« Es klang wie erwartet wenig begeistert.


Luise richtete sich auf. Sie holte tief Luft und warf ihr ein lautes, festes Ja entgegen.


Dann schwang sie sich auf ihr Rat und fuhr los, ohne eine Antwort abzuwarten. Sie fühlte, wie Christel ihr hinterher sah und stellte sich ihr Gesicht vor.


Die kleine Falte auf der Stirn zwischen den zusammengezogenen Brauen, ihre beleidigte Miene und ihre Wut verschwand und wich Freude.


Der Fackelzug fand am Abend des 9. November statt.


Er zog sich wie eine leuchtende Schlange durch ihren Ort, bis zur Bergschänke ins Oberdorf. Zuerst marschierten die Jungs vom Jungvolk mit den Fahnen.


Dann folgten die Männer, die noch im Dorf verblieben waren. Alte, für untauglich oder unabkömmlich Befundene.


Allen voran Bürgermeister Mohr, Ortsgruppenleiter Teschner und Ortsbauernführer Weidlich.


Luise, die den Zug mit den anderen Mädels vom Straßenrand aus beobachtete, fand, dass der Umzug traurig wirkte.


Ihm fehlte nicht nur die Musik, sondern auch das fröhliche und schwungvolle früherer Jahre. Still zogen die Männer durch Lindenau.


Als wollten sie nach all den Rückschlägen im Krieg ihren zähen Durchhaltewillen demonstrieren. Doch ihr Schweigen hatte auch etwas Bedrohliches an sich.


Luise hatte das noch nie so empfunden. Sie hatte sich immer über die früheren Umzüge gefreut, vor allem über die Musik, die sie mitgerissen hatte.


Und natürlich auch über ihre anschließenden Gruppentreffen mit den Jungs. Nun schnitten sie die Mädels in der Schule. Und Wolfgang war weit weg.


Nie hätte sie gedacht, dass der Kirchenchor einmal ihr einziger Trost werden würde.


Am ersten Adventssonntag sangen sie »Macht hoch die Tür« in der Kirche, und den ganzen Herbst hindurch übten sie Weihnachtslieder für den Gottesdienst am Heiligen Abend.


Jedoch sangen sie »Stille Nacht« nicht so, wie das Schuss der Ehepaar es wollte und wie auch Luise es von zu Hause her kannte.


sondern mit dem anderen, offiziellen Text, der im Liederbuch stand und den die Partei vorgegeben hatte.


An einem Abend nach der Chorprobe sprach Luise mit Rita darüber. Irgendwann hatte Rita Luise nach einer Probe angesprochen und sie hatten ein wenig miteinander geredet.


Seitdem begleitete Luise Rita immer die paar Schritte zum Pfarrhaus, bevor sie mit dem Rad nach Hause fuhr. »Kennst du den alten Text von »Stille Nacht«? wollte Luise wissen.


»Ja, sicher«, sagte Rita. Es klang ein wenig traurig. »Singt ihr ihn auch immer noch zu Hause?«


»Wie schade, dass wir den nicht mehr singen dürfen.« Rita legte den Zeigefinger auf ihre Lippen. »Sag das bloß nicht zu laut.«


»Ach, der Inge kann ich das ruhig sagen. Die singen das zu Hause auch so. Ich glaub, Herr Steidler würde auch am liebsten das alte Lied in der Kirche spielen. Der neue Text hat doch einen ganz anderen Sinn.«


Rita nickte. Wieder sah sie sich um, ob jemand in der Nähe wäre. Aber alle waren schon nach Hause gegangen. Der Gemeinderaum lag im Dunkel.


Nur aus dem Pfarrhaus drang Licht. »Er darf es nicht«, sagte sie leise. »Es gibt Leute, die tragen das bis zum Ortsgruppenleiter.«


Denk nur an Herrn Opitz. Herr Opitz war der Lehrer der unteren Klassen und ein überzeugter Nationalsozialist.


Er hatte vor kurzem einen Jungen geschlagen, der ihm auf der Straße nicht den richtigen Gruß entboten hatte. »Stimmt«, meinte Luise, »der auf jeden Fall.«


»Deine Mädelschaftsgruppe auch. Sag ihnen nichts. Auch nicht der Inge«, warnte Rita leise. »Mach ich nicht«, versprach Luise.


Mit der Inge ist's sowieso nicht mehr wie früher. Und die Mädels sind wie Schafe und machen nur, was Christel will.


Rita sah sie eine Weile eindringlich an, als wollte sie erforschen, ob sie die Wahrheit sagte. »Die Inge tratscht alles weiter«, klagte Luise leise. »Ich habe mich nicht mehr verstanden.«


Sie erzählt alles den anderen. Das ist doch keine Freundin, oder? Nein, ist es nicht.


Sie blieben an der Mauer stehen, die das Pfarrhaus umgab. Hinter dem eisernen Törchen dehnte sich der Vorgarten, in dem ein paar späte Rosen im kalten Herbstwind zitterten.


Luise kam es seltsam vor, mit Rita, die sie immer bewundert hatte, hier zu stehen und zu reden, ihr solche Dinge anzuvertrauen.


»Gerade deswegen solltest du Inge nicht verraten, dass ihr zu Hause die alten Weihnachtslieder singt«, warnte Rita.


Erzähl ihr am besten gar nichts mehr.« Luise schüttelte den Kopf. »Du hast recht. Sie redet ja sowieso kaum noch mit mir.«


Dann ist sie keine Freundin. Freundinnen halten zusammen, egal was passiert. Luise nickte traurig.


»Du und Emma, ihr seid richtige Freundinnen, nicht?« Rita schwieg eine Weile, dann schüttelte sie den Kopf.


wir sind nur in der schule zusammen für nachmittags hat sie eine andere sie räusperte sich herr steidler muss sich nach dem neuen liederkanon richten


Sonst könnte unser Chor verboten werden, nahm sie den Gesprächsfaden wieder auf. Das wäre schrecklich, rief Luise.


Das Singen im Chor machte ihr mittlerweile sehr große Freude. »Fände ich auch«, gab Rita zu. Eine Weile sah sie abwesend aus.


Sie legte ihre Hand auf die Mauer und betrachtete sie nachdenklich. »Weißt du...«


»Es hat seinen Sinn, dass Sie unsere Lieder ändern«, sagte sie mit gesenkter Stimme. »Sie wollen uns die Religion nehmen und durch eine andere ersetzen.«


Sie wollen Sonnenwend feiern und das germanische Julfest. Wir sollen alle wieder Heiden werden und der Führer unser Gott.


Sie musste an die seltsame Weihnachtsfeier zurückdenken, die sie letztes Jahr gemeinsam mit der Fichtenfelder Mädelschaftsgruppe veranstaltet hatten.


Sie hatten Kerzen entzündet und feierlich Gedichte aufgesagt, in denen Mütter als Gebärerin neuer Helden gehuldigt wurden.


Aber das wollte sie Rita nicht sagen. »Es ist falsch, den Führer wie einen Gott zu verherrlichen«, fuhr Rita fort.


Auch wenn er unser Führer ist, so ist er trotzdem nur ein Mensch, und der Herr steht über ihm. Unser Herrgott steht über allen Menschen, sagt Vater.


Luise wusste nicht, was sie darauf erwidern sollte. Mit Inge hätte sie nie über so etwas geredet. Es war sicher verboten, so zu sprechen.


Nur Gott kann uns den Sieg schenken, sagte Rita, nicht der Führer. Betest du dafür? fragte Luise.


Rita strich über die rauen Steine der Mauer. »Nein«, sagte sie schließlich. »Nein?«


Luise zog verwundert die kalte Luft ein. »Ich finde, der Führer sollte sich um einen Waffenstillstand bemühen.«


Russland ist viel zu groß, um es im Handstreich zu nehmen. Wir kämpfen an so vielen Fronten. Das werden wir nicht schaffen.


Du meinst, wir verlieren den Krieg? Luises leise Stimme verklang bebend in der kalten Luft.


»Das ist gut möglich.« Luise fühlte Angst aufsteigen. Nach Herrn Steidler war Rita nun der zweite kluge Mensch, der am Sieg Deutschlands zweifelte.


Wenn die beiden so dachten, musste etwas daran sein, denn sie hatten sicher ihre Gründe. Vielleicht dachte auch Ritas Vater, der Pfarrer, ebenso.


Aber Wolfgang war ebenfalls klug und dachte anders. Er war von Deutschlands Sieg überzeugt.


Vielleicht gehörten Herr Steidler und Rita einfach nur zu den Kriegsmüden, die das Vaterland mit ihrer Mutlosigkeit in den Abgrund führen würden. Nein.


»Deutschland darf nicht verlieren«, entfuhr es ihr. »Warum betest du nicht für unseren Sieg?« »Ich bete darum, dass der Führer so klug ist, einen Waffenstillstand zu schließen.«


damit der Krieg aufhört. »Ich will auch, dass der Krieg aufhört«, sagte Luise. »Damit Wolfgang wieder zurückkäme.«


setzte sie in Gedanken hinzu. Aber der Führer, der macht bestimmt keinen Waffenstillstand. Der will den Sieg.


Ja, und damit wird er unser Land ins Verderben führen, orakelte Rita düster. Nein.


Luise mochte sich nicht vorstellen, dass Deutschland untergehen und von seinen Feinden besetzt werden könnte, dass die Russen kämen.


Sie hörte Rita leise seufzen. »Wie auch immer. Sag den Mädeln nichts hiervon, ja?« »Nein, hab ich doch gesagt.«


»Du kannst dich darauf verlassen.« Im Gegensatz zu Inge konnte sie sehr wohl etwas für sich behalten. Natürlich durfte Christel von Ritas Zweifel nichts hören.


Auf einmal begriff sie, was für ein großes Vertrauen Rita in sie setzte. »Wenn du willst, komm doch mal zu uns«, bot Rita ihr an.


Wir könnten zusammen Schularbeiten machen. »Wirklich?« Luise glaubte, nicht richtig gehört zu haben.


Wollte die kluge Rita, die immer alles wusste und jeden aus der Klasse, sogar Horst Henschel, in den Schatten stellte,


tatsächlich mit ihr schularbeiten machen aber ich bin was fiel ihr rita ins wort


»Viel schlechter als du«, wollte Luise den Satz vollenden, »tat es aber nicht.« »Das wäre sehr schön.«


sagte sie stattdessen. Rita nickte. »Vielleicht nächste Woche. Dann können wir für die Deutscharbeit noch üben.« »Ja, gut.«


Zum ersten Mal nach Wolfgangs Weggang war sie richtig froh.


Und sogar der Gedanke an eine mögliche Niederlage Deutschlands im Krieg konnte nicht die Freude darüber dämpfen, dass sie bei Rita Vogt eingeladen war.


Diese Freude blieb ihr auch in den nächsten Tagen erhalten und half ihr über die Ablehnung durch die Mädchen hinweg.


Wenn Rita mit ihr üben würde, würde sie bestimmt eine bessere Arbeit schreiben. Auch ihre Eltern zeigten sich beeindruckt, dass Luise die Tochter des Pfarrers besuchen wollte.


»Der Chor ist gut für dich«, meinte ihr Vater nur, und selbst ihre Mutter hatte nichts dagegen, dass sie noch einen weiteren Tag beim Dreschen fehlen würde.


Ritas Worte über die veränderten Texte der Weihnachtslieder und die neue Religion gingen Luise nicht aus dem Kopf.


Sie malten dort beständig wie ein Mörser, der sich allmählich tiefer in den Stein grub. Sie waren neu und fremd für sie.


Aber sie fühlten sich gut an. Es reizte sie, die Weihnachtslieder mit den gewohnten alten Texten zu üben. Sie wollte Kyrie und Halleluja wieder hören.


Gleich am nächsten Tag, als alle nach dem Mittagessen in der Scheune arbeiteten, beendete sie schnell die Schularbeiten und ging in die Stube.


In einer Schublade im Schrank, wo ihr Vater seine Notenblätter aufbewahrte, wühlte sie nach den Weihnachtsliedern und fand ein altes, abgegriffenes Heft, aus dem die losen Seiten herausfielen.


Sie setzte sich auf die Bank vor das Klavier und blätterte vorsichtig, bis sie stille Nacht gefunden hatte.


Ob sie es spielen könnte? Sie legte ihre Finger auf die Tasten, spielte eine Tonleiter, die ihr Vater ihr gezeigt hatte, dann sah sie auf das fleckige Blatt hinunter und versuchte, die Noten zu spielen.


Stille Nacht, heilige Nacht.


Die Finger ihrer rechten Hand drückten ungelenkt die Tasten. Wenn ihr Vater ihr doch nur mehr beigebracht hätte...


Sie hielt inne und seufzte missmutig. Ihr Blick glitt zu den Fotos an der Wand.


ihrem jung verstorbenen Onkel und ihren verstorbenen Großeltern, die ernst auf sie heruntersahen. Missbilligend, wie ihr schien.


Sie hörte auf das ferne Geräusch der Dreschmaschine und dachte, dass sie besser in die Scheune gehen sollte. Man würde sie bald vermissen.


Da hörte sie eine Bodendiele im Flur knacken und fuhr herum. Marian stand im Spalt der halb geöffneten Tür.


offenbar war er auf dem weg zum stall gewesen ein paar strohhalme klebten an seiner arbeitsjacke seine kurzen dunklen haare glänzten


Schweigend, mit einem undeutbaren Ausdruck auf seinem Gesicht, sah er sie an.


Es war derselbe Blick, mit dem er sie neulich angesehen hatte, als sie in der Stube ihrer Mutter vor dem Spiegel gestanden hatte. Ruhig? Aufmerksam?


Aber nicht neugierig. »Stehst du immer so rum und guckst heimlich Leute an?« fauchte sie. »Entschuldige«, sagte er und verschwand.


Sie hörte seine Schritte auf dem Flur und dann, wie die Stalltür knarrend geöffnet und wieder geschlossen wurde.


Sie seufzte, legte erneut die Finger auf die Tasten und spielte die Tonfolge. Dazu sang sie diesmal aus voller Kehle.


Alles schläft, einsam wacht, nur das traute, hochheilige Paar.


Holder Knabe im lockigen Haar, Schlaf in himmlischer Ruh.


Schlaf in himmlischer Ruh.


Bei den letzten Zeilen hatte sie aufgehört zu spielen und nur noch gesungen.


Sie sang sämtliche Strophen des Liedes aus voller Inbrunst und fühlte, wie die Freude sie durchströmte.


So und nur so stimmte der Text, wie sie ihn von Kindesbeinen an immer gesungen hatte.


Zwischendurch hörte sie die Stalltür wieder knarren, störte sich aber nicht daran. Marian war sicher zur Scheune zurückgekehrt.


Aber dann spürte sie, wie jemand sie ansah und wandte sich um. Marianne war nicht zurückgegangen.


Er stand im Türrahmen und hörte ihr zu. Sein Blick glitt an ihr vorbei auf das Klavier. In ihm lag eine kaum zu übersehende Begehrlichkeit.


Ehe sie etwas einwenden konnte, kam Marian in die Stube. »Darf ich?« Er deutete auf die Bank. Sie erhob sich hastig.


Sie dachte, dass es sicher nicht gut wäre, mit ihm allein zu sein. Wenn er ihr etwas tun wollte, würde sie dieses Mal niemand schreien hören.


Doch dann war sie gefangen von dem Anblick, wie er in seinem zu großen, fleckigen Arbeitsanzug leichtfüßig durch ihre gute Stube ging und sich auf der Klavierbank niederließ.


Das hatte etwas sehr Schwungvolles, beinahe Elegantes. Und als er seine Hände ausstreckte, die langen Ärmel seiner Jacke hochzog und auf die Tasten blickte, war es, als würde er sie wie eine Raubkatze ihre Beute in Besitz nehmen.


Er legte seine Hände auf die Tasten und strich darüber, während er ihnen eine schöne kleine Melodie entlockte.


Beim Spielen wiegte er sich leicht hin und her, als würde er ganz mit der Musik verschmelzen. Ein glücklicher, selbstvergessener Ausdruck lag auf seinem Gesicht.


Luise starrte auf seine schlanken, kräftigen Hände hinunter. Ihr wurde klar, warum seine Hände so aussahen.


Und dass nur solche Hände einem Klavier derartige Melodien entlocken konnten. Marianne hob den Kopf und sah sie an.


Er lächelte. Langsam, als würde er sich nur schwer davon trennen können, ließ er die Melodie verklingen und legte die Hände in den Schoß.


Luise schwieg eine Weile. »Wo? Woher? Ich meine... Wer hat das Lied...«


«Chopin», sagte er, «kam auch aus Lemberg». «Oh, aber du singen Weihnachtslied».


»Ja, stille Nacht. Kennst du es?« Marianne blickte auf das Notenheft und runzelte die Stirn.


Dann nickte er. »Ich kennen.« »Ich kann spielen, wenn du willst.« Luise spähte hastig zum Fenster hinüber, ob jemand käme.


Sie würden sich sicher bald fragen, wo sie bliebe und wann Marian zurückkäme. Aber die Verlockung war zu groß. Sie willigte ein.


Er strahlte. Seine Finger glitten über die Tasten und er spielte die Melodie an und nickte ihr zu.


Sie begann das Lied zu singen. Erst leise und verhalten, weil sie dachte, dass es verboten war und jeden Augenblick jemand kommen könnte,


Dann immer lauter und freier, als sie hörte, wie gut er sie auf dem Klavier begleitete. Zum Schluss dachte sie nur noch an den Text und die Melodie.


Mit Bedauern hörte sie den letzten Ton verklingen. »Das war schön«, sagte sie seufzend.


Marianne erhob sich. »Ich muss zurück. Sieh mich sonst suchen.« »Wo hast du nur so Klavierspielen gelernt?«


Er schloss den Deckel des Instruments widerstrebend, als könnte er sich nur schwer davon trennen. Zu Hause in Lemberg. In Schule.


Ich Student. »Student? Du hast Musik studiert?« er nickte.


Aber du hast gesagt, du warst Soldat. Ja, auch. Später. Sie sahen sich eine Weile schweigend an.


In seinen hellbraunen Augen lag wieder der ruhige, aufmerksame Blick von vorhin. Sein Gesicht war nicht mehr so schmal wie anfangs und hatte eine gesündere Farbe bekommen.


Luise dachte, wenn er ein Deutscher wäre, ein Bekannter der Familie vielleicht, würde sie ihn sicher sehr mögen.


Sie schenkte ihm ein kleines Lächeln. »Gut, dann... wir sehen uns gleich in der Scheune.«


»Du, nichts verraten, bitte.« »Nein.« Er nickte ihr noch einmal zu.


Dann verließ er die Stube mit raschen Schritten, als wollte er möglichst schnell wegkommen.


In der folgenden Woche besuchte Luise Rita im Fahrhaus und übte mit ihr für die Deutscharbeit.


Einige Wochen später war das Getreide endlich fertig gedroschen und kurz vor Weihnachten kam, wie jedes Jahr, der Dorffleischer auf ihren Hof, schlachtete ein Schwein und es wurde eingekocht, gepökelt, gewurstet und geräuchert.


Luise und Marian mussten Blut rühren für die Wurst. Sämtliche Nachbarn und Kühnels bekamen Wurstbrühe und die Würste wurden zum Räuchern in die Vorrichtung über dem Backofen in der Wirtschaftsküche gehängt.


Luise freute sich wie ein Kind auf das Weihnachtsfest, denn sie hatte von Herrn Steidler erfahren, dass Wolfgang Weihnachtsurlaub bekommen hätte.


Nun fieberte sie dem Wiedersehen entgegen, wenn auch ihre Vorfreude nicht mehr so ungetrübt war wie im Sommer.


Sie lief nur einmal zu ihrem Aussichtsposten, als er am Tag vor Weihnachten immer noch nicht da war, und als sie nichts sah, stieg sie auf das Rad und fuhr ins Niederdorf zur Bäckerei.


Sie konnte mittlerweile allein im Laden arbeiten, aber an diesem Tag herrschte so viel Betrieb, dass Christel ebenfalls blieb.


Gemeinsam gaben sie Brote auf Lebensmittelkarten heraus und verkauften Plätzchen, Apfelkuchen und schlesische Baben, trockenes Hefegebäck mit Rosinen.


Immer wieder läutete das Glöckchen an der Tür, so viel wie sonst nie.


Erika und Fanny kamen, kauften Kuchen und scherzten anschließend mit Christel in einer Ladenecke, während Luise die nächste Kundin bediente.


Luise hörte nicht hin, was sie sagten, aber trotzdem schnappte sie einige Worte auf. Pfarrers Töchterlein, verstand sie. Chorbonus und...


Bald zweite Klassenbeste. Die Mädchen kicherten und spähten zu ihr hinüber. Luise wurde es warm vor Wut.


Sie bediente die Kundin zu Ende und ging zu den anderen in die Ecke. »Sagt's doch einfach laut«, fuhr sie die überraschten Mädchen an.


Einen Augenblick überlegte sie, ob sie die alte Schürze ausziehen und Christel vor die Füße werfen sollte. Dann entschied sie sich anders.


Zitternd vor Wut presste sie ihre Hand gegen die Wand. Die Mädchen starrten sie an. Christel war eine Spur blasser geworden.


Erikas dicke Zöpfe fielen auf ihr kariertes Kleid. Sie lächelte amüsiert. Nur Fanny sah betroffen aus.


»Was gibt's denn da zu grinsen?« fauchte Luise Erika an. »Du bist doch nur froh, dass Christel jetzt auf mir rumhackt und nicht mehr auf dir, du fette Wachtel!«


Die Worte polterten aus ihrem Mund wie Steine, die im Lauf der letzten Wochen zu Felsbrocken angewachsen waren. Sie konnte sie nicht aufhalten.


Es war ihr auch egal, dass Erika die Tochter des Ortsbauernführers war. Erikas Lächeln erstarb.


Sie stemmte die Hände in ihre fülligen Hüften und trat ein paar Schritte vor. »Du bist frech und faulreich«, blaffte sie.


Der Steidler nimmt dich bei den Schularbeiten nie dran, weil du seine Nachbarin bist. Jetzt bist du auch noch in seinem Chor. Wie schön für dich! Mit Ritas Hilfe hast du das letzte Schuljahr schon in der Tasche.


luise ballte die fäuste erikas runder mund der solche hässlichkeiten hervorstieß tanzte vor ihren augen wie ein gläserner ball in dem die zähne herumwirbelten


Sie stellte sich vor, wie der Ball einen Abhang hinunterrollte und die Zähne herausfielen. »Du lügst«, schnaubte sie.


Alles Lügen! Mehr brachte sie nicht hervor, weil ihr vor Wut die Luft wegblieb. Stattdessen streckte sie die Hände aus und stieß sie gegen Erikas weiche Schultern unter dem karierten Kleid.


Erika taumelte nach hinten und prallte gegen Fanny, die an der Wand stand. Triumphierend sah Luise den Schrecken in Erikas Gesicht und dachte, dass sie sie jetzt in die Mangel nehmen würde.


Sie setzte nach, um Erika zu Boden zu ringen, als Christel schnell dazu trat und sie festhielt. »Lass es«, zischte sie. »Was soll denn das?«


Luise wollte sie abschütteln, doch Christel verstärkte ihren Griff. »Wir Mädels streiten uns nur mit Worten, nicht mit Schlägen«, rief sie. »Habt ihr verstanden?«


Luise hörte ihr Herz heftig schlagen, während das Blut in ihrem Kopf rauschte. Christels Worte drangen wie von Ferne in ihr Bewusstsein.


Erika starrte sie bestürzt an. Wie ein verängstigtes Kind hatte sie die Arme schützend vor ihren Körper gehoben. Das gab Luise Genugtuung.