Mais il suait plus que jamais. Il avait peur. Je réalisais alors que Suzanne a le dominé, qu'elle avait pris l'ascendant sur lui, sur ses deux garçons, qu'elle bâtissait sa revanche petit à petit.


et que jamais elle ne laisserait mon enfant vivre, et qu'en l'assassinant, elle ne laisserait pas passer l'occasion de m'assassiner aussi. Quand Libor a tourné une dernière fois son regard vers moi,


comme pour me demander ce que j'en pensais. J'ai baissé les yeux pour signifier que j'étais résignée, que j'acceptais, que je leur faisais confiance,


que je me fichais de ce truc qui grossissait dans mon ventre. » « Susanna a rappelé les garçons, m'a même aidé à faire la vaisselle, ce qui ne lui arrivait jamais. »


Libor s'est effondré après avoir vidé une dernière bouteille, puis tout le monde est allé se coucher. Le reste s'est déroulé naturellement.


Mes gestes se sont enchaînés, comme si l'un entraînait l'autre, sans que jamais je n'aie l'impression d'avoir le choix, que les choses aient pu se dérouler autrement.


J'ai d'abord récupéré l'argent sous le toit de la roulotte. Un simple dédommagement, pensais-je, et une monnaie d'échange, si la suite tournait mal.


Nous transportions en permanence à l'arrière de la roulotte des bidons d'essence, qui servaient chaque matin à remplir le réservoir du Kérovets, et parfois à Libor pour cracher du feu.


J'ai vidé le contenu de deux bidons autour de la roulotte en décrivant un cercle parfait, puis je l'ai allumé. « Tirer un rideau »


C'est tout ce qui m'était venu à l'esprit. Dresser un mur entre eux et moi. Un mur ardent. Brûler les roues de la roulotte comme on crève les pneus d'une voiture pour me laisser le temps de fuir.


L'herbe haute et sèche s'est aussitôt enflammée. Le cercle de feu s'est élevé, a encerclé la roulotte d'un rempart infranchissable.


J'ai couru, le plus à l'abri possible, à l'envers du vent, dans l'ombre d'un saule, à l'orée d'une forêt. La fumée m'a empêchée de voir quoi que ce soit pendant quelques minutes.


Jusqu'à ce que le champ ne fournisse plus assez de carburant et que seul le bois de la roulotte se consume en une torche gigantesque. « Mon Dieu! » pensais-je.


Qu'ai-je fait? Je suis monté dans les branches les plus touffues du saul pour voir sans être vu. J'ai vu. J'ai vu Libor.


Le premier, jaillir à travers les flammes, renverser un seau d'eau sur la couverture dont il s'était couvert, tenter de retourner affronter le brasier.


J'ai vu le toit de la roulotte s'effondrer. J'ai vu une torche enflammée, Suzanne, sortir en poussant devant elle deux enfants,


Brûlé et vif, j'ai vu la torche se ratatiner en une masse inerte et noire. J'ai vu deux corps d'adolescents trembler.


J'ai vu Libor les recouvrir de la couverture mouillée. J'ai entendu leur cri. « Je ne vois plus rien, papa. Je n'entends plus rien, papa. »


J'ai vu Libor pleurer, pour la première fois, sur le cadavre de sa femme et ce qu'il restait du visage de ses fils.


J'ai entendu Libor hurler aux étoiles, à la nuit, à l'infini. « Je te retrouverai, Mina! Où que tu sois! »


Je te tuerai comme tu as tué Susanna! Et avant cela, je ferai souffrir ton enfant et les futurs enfants de ton enfant, comme tu as fait souffrir les miens!


Lundi 18 septembre 2023 Chapitre 33 Vicky et Eléa Autoroute A31


Plateau de Langres, Haute-Marne. « Ça veut dire quoi, Asperger? » demanda Lola. La fillette était assise à l'arrière du berlingot qu'Asper installait sur son réhausseur à côté d'elle.


Mais la route était devenue plus monotone ensuite, quand l'autoroute contournait les grandes villes, Saint-Etienne, Lyon, Dijon. Après avoir quitté les vignobles de Bourgogne,


Elle roulait depuis près d'une heure sur le désertique plateau de Langres. « Encore 318 kilomètres avant Charleville-Mézières », indiquait le GPS.


Elle s'était levée très tôt, à 5 heures du matin, avait laissé les clés sur la porte du bungalow du camping de Florac, sans prendre le temps de passer à la gendarmerie. Vicky, seule à conduire, avait bu un demi-litre de café sur la première aire d'autoroute.


Vers 7 heures, elle avait appelé la ferme voisine de l'épervière pour signaler que Lola serait absente à l'école et demander à Florine de nourrir les lapins, les poules et les poneys. Lola avait rouvert les yeux vers 8 heures.


Et les oreilles s'en boutent un peu avant. « Ça veut dire quoi, Asperger? » répéta-t-elle. Vicky et Eléa discutaient à l'avant du berlingot sans l'écouter.


Et Léa surtout parlait sans arrêt. En moins de 48 heures, elle avait traversé deux fois la France, du nord au sud d'abord, puis du sud à l'est, alors qu'elle n'était quasiment jamais montée dans une voiture pendant les cinq dernières années, à l'exception de quelques brèves courses en taxi avec Pierre dans Paris les jours de pluie.


Eléa était aussi bavarde sur le fauteuil passager de Vicky qu'elle avait été muette à l'aller, sur celui de Samuel Gallet.


Elle avait tout raconté à Vicky, sa rencontre avec les poèmes de pierre dans la librairie Baou, leurs escapades passionnées à Paris, le jeu de pistes qui l'avait amené à Florac. « Je ne te savais pas aussi, Pipelette? »


ironisait Brain dans sa tête. « Moi non plus, » avoua Eléa. Pourquoi éprouvait-elle un tel besoin de confier ses secrets à cet inconnu?


Parce qu'il fallait que Vicky comprenne qui elle était? Comprenne pourquoi Pierre l'aimait, elle? Comprenne pourquoi sa relation avec Pierre était exclusive et qu'un lien unique, impossible à briser, l'unissait à son Petrouchka?


« Qu'est-ce que tu dis, ma puce? » Vicky avait enfin entendu sa fille. Lola s'empressa de poser une troisième fois sa question. « Ça veut dire quoi, Asperger? »


Depuis tout à l'heure, Léa arrête pas de dire qu'elle a été diagnostiquée Asperger. » Et Léa se retourna vers la fillette. « T'es réveillée, toi? Tu regardes pas un dessin animé? »


Lola disposait à l'arrière du berlingot de tout l'équipement moderne nécessaire pour les longues traversées autoroutières. Tablette iPad, connexion 4G, écouteurs. « Je préfère vous écouter! »


Eléa grimassa. Elle était persuadée que les enfants d'aujourd'hui étaient bien plus simples à élever qu'avant. Un écran, une tablette, un téléphone, une manette, et on avait la paix pendant des heures.


C'était ça le progrès. Plus besoin de les occuper. Il fallait juste se battre de temps en temps pour qu'ils lèvent le nez pour manger ou se laver. Mais cette Chippie à l'arrière préférait visiblement la conversation des adultes à celle des Pokémon, des Chipmunks ou des Mignons.


Elea tenta d'interroger Brain sur la conduite à tenir. « Désolée, ma grande, moi non plus je ne comprends rien aux gamins. Leur cerveau ne pèse pas encore son poids définitif. À peine un kilo trois. »


« C'est comme si tu cherchais à piger le fonctionnement d'un robot dont les pièces n'ont pas toutes été assemblées. » « Alors? » insista Lola. « C'est quoi Asperger? »


« Ça signifie qu'Elea est autiste », finit par intervenir Vicky, sans quitter la route des yeux. « Mais ce serait un peu compliqué de t'expliquer ce que… » « Si, je sais! Et Nora, dans ma classe, elle est autiste, en inclusion. »


« Ça veut dire qu'elle parle aux autres que quand elle en a envie. » « C'est cool! » « Toi, ça risque pas, commenta Eléa. Jamais tu te tais. » « Pourquoi tu dis ça, Léa? »


« Je m'appelle Eléa, pas Léa. » « C'est ce que j'ai dit? » « Non. » « Si! » Pour la première fois depuis la veille, Vicky éclata franchement de rire. « Arrêtez de vous chamailler toutes les deux! »


« Dis-moi, Léa, insista pourtant Lola, ça fait quoi d'être autiste? Tu parles à ton cerveau, des trucs comme ça? » « Mais non, tu me renies, se vexe à Brain. »


« Tu lui parles, là? » « Fous-moi la paix, maintenant. Tu vois, c'est ça être autiste, pouvoir dire ça à un enfant. Fous-moi la paix. Regarde ton écran. »


Lola baissa enfin les yeux sur son iPad. Vicky se concentrait sur la route, occupée à doubler des fils ininterrompus de camions si peu espacés les uns des autres qu'on les aurait cru arrêter sur un tapis roulant.


« Bien joué! » applaudit Brain, enfin tranquilles tous les deux. « Tu veux parler de quoi? » « De rien. Fiche-moi la paix, toi aussi. Je veux juste penser à Pierre. »


Je n'ai reçu aucun message depuis mon arrivée à Flora Kiyer. Alors voilà, j'ai à nouveau peur pour mon Petrouchka. Une petite voix jaillit de l'arrière. « Je t'ai vue, Léa, t'as remué les lèvres. Tu parles toute seule en vrai. Comme moi avec Kasper, sauf que toi t'as pas de poupée. »


Et Léa soupira. « Laurence, » continua la fillette, « Laurence, c'est ma maîtresse. Elle dit que même si Enora ne nous parle pas, elle est super intelligente. T'es super intelligente toi aussi? »


Brain sauta sur l'occasion. « N'hésite pas, parle-lui de moi, je serai flattée pour une fois. » Elea garda le silence. Vicky s'était enfin rabattue sur la voie de droite, le prochain camion ne roulait qu'à deux cents mètres devant elle.


Lola chercha par la fenêtre quelque chose à compter. « Léa, tu peux me dire combien il y a de poteaux électriques jusqu'au prochain panneau tout là-bas? »


Et Léa regarda Vicky, ignorant volontairement la fillette. « Pourquoi as-tu dit ça à ta fille? C'est idiot et méchant et discriminatoire, et faux en plus. » « Tu te dégonfles, Léa? » s'énervait Lola. « Je suis imbattable au Uno, je te défie quand tu veux, Asperger ou pas. »


Et Léa poussa un nouveau long soupir. « Tu n'as qu'à lui expliquer, » fit enfin Vicky. « Lui expliquer vraiment. » Et Léa leva les yeux au plafonnier, puis se retourna vers la banquette arrière.


Être autiste Asperger veut surtout dire que je ne supporte pas l'hypocrisie, ou le mensonge. Que mon cerveau ne fonctionne jamais de façon tordue, comme la plupart de ceux des adultes. Merci!


Elles restèrent un long moment silencieuses. L'autoroute traversait la forêt d'Orient. Les chaînes et les charmes défilaient inlassablement.


« Si c'est pour défendre ma réputation, » finit par proposer Brain, « j'ai rien contre une partie de Uno. »


Chapitre 34. Cattel et Nannès. Gendarmerie nationale, Charleville-Mézières, Ardennes.


Dès 8 heures du matin, la gendarmerie de Charleville-Mézières s'était à nouveau transformée en ruche. Une vingtaine de gendarmes allaient et venaient dans les couloirs, joyeux et décontractés, partageant bruyamment chouquettes et cafés.


La semaine s'annonçait exceptionnelle. Sur une grande carte de la ville, accrochée dans la pièce principale, les manifestations du festival étaient représentées par des punaises, associées selon un code couleur à des équipes chargées de la sécurité.


La pluie avait baissé d'intensité pendant la nuit, jusqu'à cesser de crachoter en début de matinée. La météo promettait une trêve d'une journée, les spectacles de ce lundi seraient essentiellement joués pour les enfants des écoles qui se disperseraient dans tous les quartiers.


Une journée dont la planification serait compliquée à organiser, sauf que la capitaine Marrel avait d'autres priorités.


« Jérémy, fit la capitaine, j'ai besoin de toi. C'est que, écoute Jérémy, les services logistiques bossent sur le plan de sécurité du festival depuis des mois. Si ces fonctionnaires de la préfecture savent faire quelque chose, c'est ouvrir un parapluie. Il y aura plus d'uniformes que de mômes dans les rues de Charleville, des policiers, des CRS et même une réserve de l'armée. »


Elle résuma rapidement à son adjoint les dernières avancées de l'enquête, la confirmation des trois actes de naissance différents à Charleville, Mande et Paris,


Quel rapport avec notre affaire? Écoute ça. Le feu a piégé les occupants qui y dormaient. Libor Slavik, sa femme Susanna et ses deux enfants Christophe et Amos.


S'ils avaient une dizaine d'années en 1976 et qu'ils s'en sont sortis, ils auraient plus de 50 ans aujourd'hui.


« Deux gueules brûlées, ça ne rappelle rien. Ça pourrait coller avec le portrait robot d'Agnès Duval. » « Nanès est rentrée chez elle? » Cattel fronça les sourcils. Toute la brigade appelait déjà Agnès Duval « Nanès », sauf elle.


« Oui, je l'ai renvoyé dormir au milieu des marionnettes de sa belle-mère. Et j'ai rappelé Will et Mehdi pour qu'il l'escorte jusqu'à ce matin. »


Ils ont un peu grogné, ils n'avaient pas l'air ravis de passer une nuit de plus dans la Mégane. « Mal logé, mais bien nourri, glissa Jérémy. » « T'as raison, de quoi ils se plaignent? »


Ils ont pour ordre de la ramener à la gendarmerie avant midi. D'ici là... D'ici là? hésita le lieutenant. D'ici là, tu me déniches tout ce que tu peux trouver sur Hans Bernard et Pierre Rousseau.


Maintenant qu'on a le nom de leur mère, tout devrait se décanter. Prends Fatou et Mathias avec toi et téléphonez partout où vous pourrez. Et fais pas cette tête, moi je me coltine Interpol.


Chapitre 35 Vicky et Eléa. Air de repos Champagne-Sud de l'autoroute A4, Marne.


Le vieux berlingot peina pour grimper, coup sur coup, les côtes de la vallée de Seine puis de l'Aube avant d'entrer en Champagne.


Depuis presque une heure, Vicky remarquait dans son rétroviseur, sans y prêter davantage attention, qu'une Skoda grise les suivait, sans les doubler.


Vicky, Léa et Lola s'arrêtèrent au milieu des vignes pour une courte pause sandwich à l'air de repos Champagne Sud de l'autoroute A4.


L'été ensoleillé qu'elles avaient abandonné à Florac se muait, kilomètre après kilomètre, en un automne mouillé. Lola, qui n'avait jamais voyagé aussi au nord, semblait pourtant s'en moquer.


Elle s'était hissée sur la pointe des pieds et avait attrapé un prospectus dans le présentoir des diverses attractions touristiques, plus ou moins locales, censées faire emprunter les chemins de traverse aux passagers pressés de l'autoroute.


Pendant que Vicky commandait un nouveau café, et qu'Elea cherchait désespérément une boîte de collant pour couvrir ses jambes nues sous sa jupe fuchsia,


Elle n'avait emporté aucun change pour son tour de France. Lola agita le dépliant devant sa poupée. « Tu vois, Kasper, c'est là qu'on va, à la fête des marionnettes. Tu vas rencontrer plein de copains et de copines. »


Depuis que Vicky lui avait annoncé le nom de leur destination finale et qu'Elea avait accepté de lui montrer des images du festival sur son portable, Lola ne pensait plus qu'à ça.


Les peluches géantes, les bestioles effrayantes, les poupées vivantes. La fillette finit toutefois par se calmer.


La dernière partie du trajet s'annonçait longue et monotone, Lola commença à bailler, puis à fermer les yeux. Elle se força à les rouvrir, et comme si la conversation précédente lui revenait soudain, lança «


« De toutes les façons, pendant que je dors, maman et toi, Léa, vous pouvez continuer de vous disputer autant que vous voulez. Je m'en fiche. Papa, il n'aime que moi. » Lola s'assoupit à hauteur de Reims.


Il restait pile soixante minutes de route. Vicky conduisait depuis sept heures sans paraître se lasser. Elle contrôlait régulièrement dans son rétroviseur les véhicules derrière elle, mais la Skoda grise avait disparu.


Une vieille Volkswagen Golf beige avait pris le relais et roulait sans la doubler depuis quelques dizaines de kilomètres, tout en maintenant une distance suffisante pour qu'elle ne puisse pas identifier ses occupants.


« Stupidement, elle imaginait que c'est Hans qui la suivait, tout en luttant pour chasser cette ridicule intuition. Elle n'allait pas se mettre à croire qu'elle était prise en filature par des types capables de changer de voiture. »


Et encore moins par l'homme qu'elle cherchait. La voix d'Elea l'attira de ses pensées. Elle avait attendu que Lola s'endorme pour prolonger la discussion.


« Vicky, vous avez entendu votre fille. Papa, il n'aime que moi. C'est exactement pour ça que je ne veux pas d'enfant. » « Je vous trouve bien bavarde pour une autiste. »


se contenta de répondre la conductrice. « Ne détournez pas la conversation. Les enfants sont des vampires qui sucent le sang rouge passion qui coule dans les veines de leurs parents. »


Aimer un homme et vouloir un gosse de lui, c'est comme, je sais pas, boire un champagne millésimé et le sucrer avec de la crème de cassis. » Jolie métaphore approuva Brain.


« Vous ne parlez pas souvent, » commenta Vicky, « mais quand vous vous y mettez, c'est pour sortir de sacrées conneries. » Une cinquantaine de kilomètres plus tard, une immense banderole flottait au-dessus de la route.


22e Festival mondial des théâtres de marionnettes. Sur le côté, un panneau indiquait « Vous entrez dans Ardennes Métropole ».


Vicky et Eléa se turent, toutes les deux tiraillées par la même terreur qu'elles tentaient de dissimuler. « Est-ce ici, Kans, que Pierre était venu se réfugier? »


Pour y cacher quelle atroce vérité.


Gendarmerie nationale, Charleville-Mézières Trois heures s'étaient écoulées avant que Jérémy Bonello, Cattel Marelle et Agnès Duval se réunissent dans le bureau de la capitaine.


Cattel avait fermé la porte et ordonné de ne la déranger sous aucun prétexte, sauf si un groupe de terroristes menaçait de faire sauter la mairie ou la statue de Charles de Gonzague.


Le bureau de Cattel communiquait en théorie avec le reste de la gendarmerie, à travers de vastes vitres lui permettant de tout contrôler.


Mais la capitaine les avait recouvertes des plus grands posters qu'elle ait pu trouver, une série de vieilles affiches du parrain 1, 2 et 3, afin de préserver son intimité.


Ces hommes n'avaient pas besoin d'être surveillés, ni elles de se transformer en reine-mère derrière son palais de verre. « Je commence par moi, » fit Gatel. « Ça va aller vite. »


J'ai passé ma matinée à jouer au yo-yo entre les différents services d'Interpol et à leur expliquer que je recherche des informations sur un accident qui remonte à presque 50 ans, en République tchèque.


Je suis tombée sur un certain Yann Horak, un crétin supposé coordonner les polices nationales sur l'ensemble de l'Europe de l'Est, et qui s'est fait un plaisir de me rappeler qu'à l'époque, la République tchèque n'existait pas.


On disait la Tchécoslovaquie, madame. Et que moins de dix ans après l'entrée des chars russes dans Prague, l'ambiance locale n'était pas forcément au partage d'informations avec les démocraties occidentales.


La Stadni Bespechnost, dont parle l'article du Spravna Blisane, est en fait l'ancienne sécurité d'État, plus connue sous le nom de STB, l'équivalent tchécoslovaque de la Stasi en RDA,


ou de la Securitat en Roumanie. La plus redoutable machine à espionner, torturer et assassiner de tout l'ancien bloc de l'Est.


Horac a promis de se renseigner, de chercher ce que Libor Slavique est devenu, de voir si ces deux gueules brûlées ont été fichées là-bas, et de me rappeler. Jérémy ne dissimula pas une moue dubitative.


« Mouais, c'était il y a cinquante ans, à Pilsen. Au cœur de la Bohème, » ajouta la capitaine. « Eh oui, mon grand, je te parle d'un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître. »


Nanès sourit, mais le jeune gendarme ne comprit visiblement pas l'allusion, ce qui agaça plus encore sa supérieure. « À toi, gros malin. J'espère que la pêche a été meilleure. »


Fatou et Mathias ont été parfaits pour jouer les démarcheurs au téléphone. S'ils se sont virés un jour de notre belle institution, ils sont prêts pour vendre des vérandas ou des pompes à chaleur.


Je commence par Hans Bernhard, le fils de Marion Bernhard, donc, né le 29 janvier 1977. On a retrouvé sa trace sans problème, à Mande d'abord, puis à Florac. Il a suivi toute sa primaire en Lausère.


La mère du village m'a même scanné des photos de classes de l'époque, de sorties scolaires, de kermesses d'école, où l'on voit Hans à chaque fois. La mère de Florac est dix ans plus vieille qu'Hans, mais elle se souvient assez bien de lui.


D'après la mère, Hans a terminé ses études assez vite, et ensuite plus de nouvelles, ni de lui ni de sa mère. Rien d'étonnant, la majorité des jeunes lausériens se tirent ailleurs dès qu'ils peuvent.


Elle se souvient juste que sa mère était artiste, un truc comme ça, et organisait de temps en temps des spectacles pour l'école, dont elle n'a aucun souvenir. Elle était au lycée quand Hans était en primaire.


Nanès écoutait religieusement et sursautait dès qu'elle entendait les mots « artiste » ou « spectacle ». « Je passe à Pierre Rousseau », poursuivit Jérémy.


Il a été encore plus facile à localiser. Il a toujours habité à la même adresse, celle de sa mère, 17 rue de Sophia dans le 18e. Un coin de Paris plutôt sécurisé, genre fort à la mot pour Bobo.


Les habitants ont monté une association de quartiers, Philosophia, vous imaginez le topo, soirée dégustation de tapas chilienne et de vin australien, pique-nique au balcon entre voisins.


accueille des petits nouveaux qui emménagent à partir du moment où ils prennent la nationalité du quartier. Bref, leur association possède 150 ans d'archives.


Tous les bulletins scolaires de l'école du coin depuis la Troisième République, la liste des adhérents aux associations locales, le fichier client des commerçants ou des artisans…


Là encore, aucun doute, notre Pierre Rousseau est bien un petit titi du quartier. Excellent résultat scolaire, lecteur assidu de la bibliothèque associative et surtout danseur particulièrement doué.


D'après la présidente du club Tendance 18, qui se souvient bien de lui elle aussi. Un garçon très beau qui bougeait avec une gestuelle étrange et décalée, et un regard gris inoubliable à faire tomber du balcon toutes les filles de la rue.


D'ailleurs, apparemment, le jeune Pierrot ne se gênait pas pour les rattraper dans ses bras. Là encore, il a disparu avec sa mère, une femme discrète et un peu secrète, quand il a eu 18 ou 20 ans.


Depuis, plus de nouvelles. Comme le déplorent les membres de la Philosophia, c'est hélas si fréquent, dans les grandes villes anonymes, de n'avoir plus aucune nouvelle des enfants quand ils deviennent adultes.


Nanès, pendant le long exposé de Jérémy, s'était appuyée contre le mur du bureau, face aux affiches noires du parrain. Ce qu'elle entendait de la bouche du lieutenant Bonello n'avait aucun sens.


Certes, physiquement, ce Hans et ce Pierre ressemblaient à Renaud et ils avaient tous été élevés par une mère célibataire. Mais pour le reste...


Ces trois enfants, elle intégrait Renaud dedans, paraissaient si différents. Elles se souvenaient des mots de Bruno Pluvier. Les autres troufions nous appelaient Nono le sniper et Renaud le caméléon.


Pluvier avait évoqué les connaissances approfondies de Renaud sur Paris et sur la Lausère. Il existait un lien entre ces trois garçons, forcément, mais lequel?


Aurait-il pu intervertir leurs identités, comme des jumeaux qui s'amusent à changer leur place en classe pour rendre fou leur professeur? Pourquoi? Comment? Quand? Renaud pouvait-il être… vivant?


Qu'a-t-elle Marrel dut lire l'étincelle d'espoir qui pétilla dans le regard de Nannès? « Du calme, Agnès, pas de conclusion hâtive. Nous n'avons qu'une certitude dans cette histoire, c'est que votre mari est mort. »


On en a suffisamment de preuves. En tout cas, bon boulot, Jérémy. » Les compliments de la chef étaient rares, Jérémy le savoura à sa juste valeur.


Nanes, perdue dans ses pensées, fixait les affiches du parrain. Un détail la troublait, auquel elle n'avait pas fait attention auparavant. Un symbole figurait sur tous les posters, entre les visages de Marlon Brando et d'Alpacino.


Un point refermé sur une croix d'où pendaient six fils blancs. La manette d'une marionnette manipulée par une main anonyme. Des marionnettes encore?


« C'est Milana qui est la clé de tout! » déclara-t-elle soudain. La capitaine et le lieutenant se tournèrent vers elle, étonnés. « Je ne sais rien de l'enfance de ma belle-mère. »


Je ne sais rien de sa vie avant que je rencontre Renaud. Je ne connais d'elle que sa passion pour les marionnettes et un très discret accent slave presque impossible à remarquer. Il y a obligatoirement un lien entre Milana et cet incendie à Pilsen.


« Elle était peut-être la femme de ce type, Libor Slavik. » Kattel souleva un sourcil circonspect. « Et les deux gueules brûlées, Amos et Christophe seraient ses enfants? »


« Donc les frères de votre mari? En réalité, quand ils sont venus vous rendre visite à Bourg Fidèle, ils ne voulaient peut-être pas vous liquider, mais juste reprendre contact avec leur belle-sœur? »


Nanès hésita entre sourire et grimace. L'humour noir de Cattel, dès qu'il touchait à la mort de Renaud, lui révulsait le cœur. « Sauf, objecta le lieutenant Bonello,


Que l'article du Spravna Piltzain ne dit pas si la femme de ce Libor Slavique est morte dans l'incendie de la roulotte. Qu'a-t-elle médité? Nanès se redressa à déterminer.


« Justement, il n'y a pas de temps à perdre, il faut y aller. » « Où? » répondirent presque en chœur la capitaine et le lieutenant. « Fouiller dans le passé de Milana. » « Où? »


« Répéta Quattel seule cette fois. » « Là où ses cendres ont été dispersées, devant son wagon atelier. Il doit toujours se trouver au même endroit qu'il y a cinq ans, au bout d'une voie ferrée abandonnée, près de la frontière franco-belge, dans le doigt de Givet. »


L'appartement de Milana à Charleville a été vendu à sa mort, mais Renaud a refusé de se séparer de l'atelier. D'ailleurs, qui aurait voulu acheter une telle épave rouillée? Renaud y retournait de temps en temps pour fleurir la carcasse de la roulotte.


Une tombe de saltimbanque, c'est ainsi qu'ils l'appelaient, sur roue et sans cercueil. J'y vais se trouvait à 50 kilomètres de Charleville. Ils y seraient dans trois quarts d'heure.


« On fonce! » Cattel avait déjà enfilé son blouson. Toc, toc, toc! Une main cognait sur le mur de verre face à elle, entre les affiches du parrain 1 et 2.


La tête de l'adjudant vignol apparut, presque collée à la vitre. Derrière sa mèche noire, le regard de Cattel fusilla le gendarme. « Merde! »


« Grosnia la capitaine. J'avais précisé qu'on ne me dérange sous aucun prétexte. » Mathias Vignole avait déjà fait le tour et ouvert la porte du bureau, le visage déformé par la panique. « Je sais, sauf si un groupe de terroristes menace de faire sauter la place Ducal. C'est ce que vous aviez dit. »


« Ouais! » aboya la capitaine. « Et alors? » Tous les muscles du gendarme tremblaient. « On vient de recevoir un coup de fil, anonyme. La voix prétend qu'il y a une bombe dans une des poubelles de tri sélectif entre la rue de la République et la place du Cal. »


La gendarmerie se vida en un éclair bleu de gyrophares. En moins d'une minute, Nanes se retrouva seule avec uniquement Fatoumata, la gendarme adjointe plantée à l'accueil pour lui tenir compagnie et un conseil.


« Non, c'est un ordre! » avait beuglé Cattel avant de s'engouffrer à son tour dans l'une des Méganes. « Vous restez là, vous ne bougez pas! Surtout, vous ne prenez aucun risque, Nanès! »


« Vous restez là! Vous ne bougez pas! » Nanès regardait par la fenêtre sa clio garée devant la gendarmerie. « Surtout, vous ne prenez aucun risque, Nanès. »


La capitaine progressait. Elle l'avait appelée Nanès. Elle finirait par la tutoyer, comme les plus timides de ses petits protégés. Il suffisait de prendre le temps de l'apprivoiser. Le temps...


Depuis quarante-huit heures, Nanès n'avait pas pu bouger un orteil sans deux gendarmes collés à ses chaussettes. Elle avait cru mourir dans la cave de Bruno Pluvier quand elle avait aperçu ce monstre armé en haut de l'escalier.


Mais cette frayeur s'était effacée. Une étrange curiosité l'avait remplacée. La certitude qu'elle ne pouvait pas se contenter de laisser la gendarmerie faire son travail, aussi motivée que soit la capitaine qu'a-t-elle.


Elle devait elle-même chercher les réponses à cette somme de questions insensées. Cette affaire n'était pas une enquête, mais une quête.


Nané s'observa du coin de l'œil Fatoumata à l'accueil, occupé sur son écran. La gendarme ne lui prêtait aucune attention. Libor, Amos et Christophe Slavik ne l'attendaient certainement pas devant la gendarmerie.


Chapitre 37 Vicky et Eléa Boulevard Gambetta, Charleville-Mézières


Boulevard Gambetta, rue de l'Arc-Buse, avenue de Montjoli. Vicky avait compris qu'elle n'atteindrait jamais le centre-ville et recherchait désespérément un parking en périphérie.


De demi-tour en changement brusque de direction, si une voiture, Skoda grise ou Golf beige, continuait d'essayer de les suivre, Vicky l'aurait immédiatement repérée. Lola bondit soudain à l'arrière.


« Regardez! » cria la fillette en désignant du doigt la façade d'une maison. Les meubles de trois étages, en bord de route, n'avaient rien d'extraordinaire, à une exception près.


Une gigantesque fresque était peinte sur l'un des murs sans fenêtre. « Trop beau! » s'émerveilla Lola sans quitter des yeux le tableau de cinq mètres sur trois.


Un oiseau multicolore tentait de s'envoler, retenu à une étoile d'or par des ficelles de feu. Bloquées à un croisement, elles eurent le temps de lire les lettres manuscrites tracées sous le dessin géant.


J'ai tendu des cordes de clocher à clocher, des guirlandes de fenêtre à fenêtre, des chaînes d'or d'étoile à étoile, et je danse.


« Les illuminations », souffla Brain, et Eléa répéta à haute voix. « Un des plus beaux textes de Rimbaud, l'enfant chéri du pays. En plus de le célébrer dans son immeuble d'enfance, la maison des ailleurs,


La ville a fait dessiner dans les rues une douzaine de fresques. Chacune illustre l'une des plus célèbres citations du poète. Elles continuèrent d'explorer au hasard la ville pour chercher une place de stationnement et passèrent devant plusieurs nouveaux tableaux géants, tous plus impressionnants les uns que les autres.


Un dormeur du Val vert clairière, un bateau ivre bleu soleil, une enfance orange bonbon, un cœur supplicié gris viscère, une Ophélie rose fantôme.


Arthur Rimbaud n'avait pourtant qu'une envie, commenta Brain, quitter Charleville. Il s'en sauvera avant ses 17 ans et n'en reviendra que 20 ans plus tard, quand on rapatrira de Marseille ce qui restait de son corps, rongé par le cancer, amputé d'une jambe et « c'est bon! »


« Cela sa et Léa, on sait lire. Laisse-nous rêver et concentre-toi plutôt sur les panneaux. » Finalement, après de longs détours labyrinthiques, elles se retrouvèrent miraculeusement à quelques rues de la place du Cal et, plus miraculeusement encore, trouvèrent une place libre dans un parking souterrain.


Elles errèrent un long moment sous terre, dans des couloirs sales, longeant des murs tagués sans poésie, remontant les trois étages d'un escalier aux marches moisies avant de surgir sur la place du cal.


Le contraste les submergea. Une incroyable folie avait envahi la sévère place centrale, comme si un réalisateur avait décidé d'y tourner le film de science-fiction le plus délirant de l'histoire du cinéma en mobilisant des milliers de figurants.


Des centaines d'enfants couraient, riaient, pour échapper aux animaux monstrueux qui les poursuivaient, araignées parlantes, autruches volantes ou moutons à mille pattes harcelés par un chien de berger à trois têtes.


Des anges fluorescents et des coccinelles géantes surveillaient le ciel, projetant leurs ombres démesurées sur les façades ocres et rouges briques des bâtiments.


Au milieu de la place, un elfe jouait du violon, pour de vrai. Sous les arcades, neuf nains dansaient. Lola ne savait plus où regarder, serrant Casper contre elle comme une maman inquiète.


Tout la subjuguait. Vicky attrapa fermement la main de sa fille et se tourna vers Eléa. « Je crois qu'on est entrés dans la cinquième dimension. Elle te raconte quoi, ta précieuse? »


La bague connectée clignota. Le Festival mondial des théâtres de marionnettes se tient tous les deux ou trois ans, en septembre, depuis 60 ans.


Il dure 10 jours et attire des centaines de milliers de spectateurs qui viennent de tous les pays du monde pour assister aux plus de 150 représentations officielles et évidemment 3 ou 4 fois plus de spectacles off partout dans les rues.


« Formidable, apprécia Vicky. Lola va être ravie. Mais nous, on cherche quoi? » « Petrushka, affirma Elea. » « Ça promet, ronchonna Brain. »


Autant chercher un Pinocchio autour du Rialto. Elles cherchèrent pourtant parmi les multiples spectacles et animations proposés aux petits et aux grands carolos.


Les artistes rivalisaient d'imagination entre créatures hyper réalistes et animations extravagantes, mais elles croisèrent au final très peu de marionnettes classiques, presque aucun guignol ou polichinelle, et encore moins de pétrouchka.


Leurs yeux se posaient partout avant qu'Elea reste aimantée devant une étonnante façade entre l'Institut international de la marionnette et le musée de l'Ardenne. Un attroupement s'était constitué devant une fenêtre


Et tous les spectateurs levaient la tête. « Le grand marionnettiste! » murmura l'Aspergirl. Vicky et Lola observèrent elles aussi la fenêtre encadrée par une horloge verte tout droit sortie du monde d'Alice au Pays des Merveilles.


D'après ma précieuse, c'est le nom de ce théâtre d'Automate, la grande attraction locale. Elle se met en route toutes les heures, douze fois par jour, pour présenter douze scènes de la plus célèbre légende du coin, les Quatre Fils Aimons.


Un volet de bois s'ouvrit lentement au rythme d'une musique médiévale, dévoilant deux grandes mains dorées dont les doigts articulés, reliés à quatre fils d'argent, animaient un spectacle naïf de chevalerie.


« Les mêmes que ceux du belvédère de Bonny-sur-Meuse? » demanda Vicky. « Oui, » continua de réciter Eléa. « Apparemment, la légende est née ici. »


Ce sont les quatre grands rochers des falaises au-dessus de la Meuse qui ont inspiré la légende. Les quatre fils aimants étaient les ennemis jurés de Charlemagne, aidés par l'enchanteur Mojis et Bayard le...


« Là-bas! » cria soudain Brain. Un cheval doré venait d'apparaître à la fenêtre. « Non, de l'autre côté! » insista Brain. « Décroche un peu de ta précieuse et regarde ce qui se passe autour de toi. »


Sur la place, un artiste surdoué avait accroché à chacun de ses bras une marionnette lui ressemblant trait pour trait, offrant l'illusion angoissante de Triplé-Siamois.


« Ce type a trois têtes? » fit Eléa. « Non, derrière lui, dans le public, l'homme qui porte un long manteau gris. » Eléa, dans un état de confusion intense, essaya de suivre les indications de son cerveau.


Brain ne relâchait jamais sa vigilance, même quand elle était concentrée sur autre chose. Elle fixa le marionnettiste aux trois visages, puis la foule dense et hilare qui formait un demi-cercle devant la scène improvisée.


« Un homme, un long manteau gris! » Elle posa son regard au hasard sur les ombres qui allaient et venaient avant de manquer de s'écrouler. Elle venait de reconnaître la silhouette de Pierre.


Déjà la foule se refermait et l'homme au manteau gris disparut de son champ de vision. Elle écarquilla les yeux. « Cette ombre fugitive pouvait-elle être celle de son Petrouchka? »


C'était forcément lui si Brain avait sonné l'alerte. Et Léa en était soudain persuadée. Pierre était là, tout près, même si des dizaines de touristes, d'étrangers, de gosses braillards les séparaient.


« Tu as vu quelque chose? » s'inquiéta Vicky. « Je ne sais pas, j'ai cru que... » Eléa allait se précipiter pour fendre la foule, pour retrouver son Petrouchka, car c'était lui, personne n'aurait pu imiter sa grâce maladroite de pantins désarticulés.


Chapitre 38 Nanes Wagon atelier de Milana, doigt de Givet, Ardennes Nanes roula aussi longtemps qu'elle le put.


Elle laissa la départementale 46 accompagner la Meuse jusqu'en Belgique et s'engagea sur une route de traverse goudronnée en direction de la forêt du Rontienne.


Le bitume de l'étroite chaussée fut bientôt remplacé par du simple gravier, puis par un chemin de terre, de moins en moins carrossable, envahi d'herbes hautes qui obligèrent Nanès à se garer et à poursuivre à pied.


Impossible de se perdre, il suffisait de suivre les rails de l'ancienne voie ferrée entre les jeunes arbres. Lorsqu'elle était sortie de la gendarmerie, il y a moins d'une heure,


Personne ne l'avait retenue. La gendarme à l'accueil avait à peine levé les yeux vers elle. Devant elle, les deux lignes parallèles du chemin de fer rouillé l'invitaient à entrer dans la forêt.


Anès se souvenait. Elle était déjà venue ici avec Renaud. Une fois, une semaine après le décès de Milana. Elle continua de marcher.


Elle n'était pas bien équipée, chaussée de bottines fines à semelles plates. Elle n'avait pas programmé une telle randonnée.


De maigres troncs de châtaigniers âgés d'à peine vingt ans poussés à travers les rails abandonnés depuis près d'un siècle.


Du temps de la prospérité des Ardennes, charbon, fer et bois, des trains circulaient partout entre les collines et les méandres de la Meuse. Désormais, plus personne ne s'arrêtait dans cette région frontalière.


Et ce curieux doigt de Givet n'avait plus rien d'un corridor stratégique et fortifié. Nanès approcha du tunnel.


La voie ferrée, pour éviter de contourner la colline devant elle, s'enfonçait dans un long trou sombre dont elle n'apercevait que la voûte de briques. Nanès n'était jamais allée plus loin.


Il y a six ans, Renaud lui avait demandé d'attendre devant l'entrée. Elle l'avait laissée pénétrer seule dans le souterrain noir, emportant les cendres de sa mère.


Il avait ressurgi une heure plus tard, l'urne funéraire vide entre ses mains et le visage noyé de larmes. Renaud n'était plus là aujourd'hui pour lui demander de patienter.


Sans aucune hésitation, elle s'engagea dans le tunnel. Le jour filtrait à l'autre extrémité, une centaine de mètres plus loin, nimbant la galerie d'une faible luminosité.


Le souterrain sentait le genévrier tout autant que la bière et l'urine. Les adolescents ayant adopté ce lieu underground pour leur soirée arrosée avaient tenu à marquer leur territoire.


La voûte sombre menant vers le mausolée de Milana n'avait plus rien à voir avec la nef solennelle d'une chapelle. À tout prendre, la naise préférait.


La bière et l'urine plutôt que les bondieuseries et l'encens. C'est toujours ce qu'elle avait aimé chez Renaud et sa mère, leur indépendance d'esprit, n'appartenir à aucun camp.


N'écouter que leurs convictions et leurs émotions. Ne suivre ni ordre ni mode. Milana, surtout, avait toujours conservé son indépendance.


Sa belle-mère avait toujours fait preuve d'une parfaite politesse, d'un attachement profond à son fils, à ses petits-enfants, d'une discrétion presque excessive. Milana était disponible dès qu'on l'appelait, et seule le reste du temps.


Aussi heureuse apparemment à lire dans son appartement rue de Ouaii qu'à bricoler ses marionnettes dans son wagon-atelier. Nanez distinguait les premiers reflets verts de la clairière.


Elle avança vers la lumière sans cesser de penser à sa belle-mère. Milana ne demandait rien, ne semblait manquer de rien. Une question que Nanès ne s'était jamais posée auparavant la taraudait pourtant aujourd'hui.


Milana se présentait comme une artiste un peu trop âgée, en retraite prématurée, préférant se consacrer à son art pour le plaisir, pour sa seule beauté.


Mais cet appartement, certes modeste, dans le centre-ville de Charleville, qui en payait le loyer? Et ce wagon-atelier, d'où venait son argent?


Nanès n'avait jamais vu Milana travailler, mais encore moins mendier. Le tunnel s'achevait.


Les rails rouillés la précédaient, l'entraînant dans la clairière qui s'ouvrait devant elle, aussi joyeuse et lumineuse que le souterrain était lugubre. D'un coup, le wagon apparut.


Il avait dû être superbe. Décoré de couleurs vives et de tags inspirés, il semblait échapper d'un train de dessin animé. Un de ses vieux wagons de marchandises entièrement en bois, sans fenêtres,


qui convoient des animaux de cirque ou à défaut des clowns et des trapézistes. Un éclat de rire échoué, une carcasse de poésie rouillée.


Nanes demeura quelques instants immobile à regarder l'étrange véhicule baigné de lumière. Des caténaires pendaient, témoins de l'ancienne exploitation de la voie ferrée.


Milana avait dû pouvoir ainsi raccorder son atelier à une ligne électrique. Les rails continuaient plus loin, entre les chaînes et les noisetiers, tordus par leurs racines, comme si la forêt, au-delà de cette minuscule clairière, avait gagné.


Nanès ne cessait de penser à Renaud. Son mari venait se recueillir ici de temps en temps, quatre ou cinq fois par an, sur ce lieu de mémoire où il avait dispersé les cendres de sa mère.


Il déposait des fleurs et… Le cœur de Nannès bondit. Un bouquet d'anémones était posé devant le marche-pied du wagon, un bouquet fraîchement coupé.


« Depuis combien de temps était-il ici? Un jour? Deux jours? Davantage encore? »


Elle aurait pu jurer que ces fleurs avaient été déposées là hier. Impossible! Qui aurait pu venir fleurir le wagon? Renaud était tombé du Belvédère il y a quatre jours.


Il était le seul à se rendre régulièrement à l'atelier pour y laisser des fleurs. Qui d'autre aurait pu effectuer ce pèlerinage, et pourquoi? Nanès poussa la porte du wagon-atelier et entra.


Chapitre 39 Vicky et Eléa Place Ducal, Charleville-Mézière Bonjour Eléa


« Répéta la voix. Le simple fait d'entendre son prénom avait foudroyé Eléa comme si une lame brûlante s'était enfoncée dans sa nuque. Ce n'était pas la voix de son Petrouchka. »


Elle ne connaissait personne à part lui, elle n'avait aucun ami à Paris et encore moins ici. Qui pouvait l'avoir suivie jusque sur cette place, parmi cette foule délirante? L'avoir reconnue? L'avoir interpellée?


Ainsi que des masques, des costumes de poupées, des castelets, des disques et des livres.


Le stand à quelques mètres d'aile ressemblait à tous les autres, mais portait un nom particulier. « Librairie Baou. » « Vous? » bafouilla Eléa. « Vous n'êtes déjà plus rue de Venise à Paris? »


Le libraire, debout derrière son stand, portait toujours aussi fièrement sa houppette de passereau sur la tête, plus élégant que jamais dans un costume de tweed écossais. « Oh, si! »


assura-t-il avec un grand sourire. Mais vous avez pu remarquer que ma librairie met à l'honneur mes deux passions, Arthur Rimbaud et les marionnettes. Je crois que depuis quarante ans je n'ai jamais raté un seul festival de Charleville.


J'ai réalisé un pourcentage non négligeable de mon chiffre d'affaires. Je confie ma boutique parisienne à une stagiaire et je m'installe ici. « Il se fout toujours autant de ta gueule, » assura Brain.


Eléa ne savait plus quoi penser. Elle observait sur l'étale les marionnettes japonaises, chinoises, hindous, russes. Bau souriait, heureux comme un enfant.


À quelques mètres d'eux, Lola restait en admiration devant les mains dorées du grand marionnettiste qui agitait les épées des quatre chevaliers. Vicky s'était elle aussi approchée du stand.


« Eléa, » continua d'expliquer Baou, « regardez autour de vous. Cette imagination des artistes, cette fascination des passants. »


Il faut que vous compreniez, les hommes ont toujours rêvé de donner vie à des personnages à leur image, de les faire bouger, de les faire parler, depuis le jour où la fille de l'homme de Cro-Magnon a joué avec sa première poupée.


En créant des personnages qu'ils animent et manipulent, les hommes veulent juste à leur tour devenir des dieux, immortels. » Il désigna les poupées japonaises devant lui.


Vous souvenez-vous de ces Karakuri Ningyo, ces automates du XVIIe siècle? Savez-vous que la première poupée parlante a été inventée par Edison, il y a près de 150 ans?


Un simple phonographe miniature caché dans un corps de porcelaine qu'il suffisait de tourner manuellement et… « Je vous en prie! » craqua soudain Eléa. « Arrêtez de jouer ainsi au chat et à la souris! »


« Si vous savez où est Pierre, dites-le-moi. » Le libraire avait l'air de ne rien comprendre. « Où jouait-il parfaitement la comédie? » « Nous voulons juste être certaines que Pierre est toujours vivant. »


supplia Elea. « Et Kans, lui aussi, est toujours vivant, » ajouta Vicky derrière eux. « Nous voudrions lui poser quelques questions sur sa double vie et peut-être lui casser la gueule. »


Baou souriait toujours, semblant ne pas savoir qui était Hans, ne connaître de Pierre que les poèmes qu'il avait publiés dans son fanzine il y a des années, et tout ignorer de la quête de ces deux femmes déterminées.


Le spectacle du grand marionnettiste se terminait. L'un des quatre chevaliers était tombé. Le volet se refermait. Quelques clients admiraient les livres anciens présentés sous la tente de Baou.


« Après tout, suggéra Brain, peut-être que ton marchand de grimoire dit la vérité. Si ça se trouve, c'est toi qui lui cours après, pas l'inverse. »


Sa boutique est peut-être vraiment une librairie à la demande et Brain ne put achever son raisonnement. Le cri de Vicky l'arracha à ses réflexions. « Menteur! »


Vicky s'avança d'un pas, fusilla Baou du regard et écarta d'un violent revers de main les livres et objets insolites sur l'étal, sans se soucier des dégâts qu'elle causait ni des clients offusqués.


Elle attrapa le libraire par le col de sa veste à carreaux. « Ces automates sur votre stand, ils ne viennent pas de Chine ou du Japon! » Elle désignait les poupées anciennes de celluloïdes exposées entre les livres d'art.


« Non, s'étrangla Baou, mais… » De sa main libre, celle qui ne lui servait pas à couper la respiration du libraire, Vicky attrapa un automate, jumeau parfait de Kasper.


« Elle vient d'où, celle-ci? » « Je ne sais pas. » Et Léa avait enfin compris. « T'as été un peu lent sur ce coup-là, Brain. »


Vicky avait été plus rapide qu'elle, mais l'euphorie l'emporta vite sur la jalousie. Elea s'approcha elle aussi de Baou. « Vous connaissez Petrouchka. C'est pour lui que vous êtes là. »


Le libraire, mitraillé par le double feu des deux furies, suffoquait. « Ces poupées! » bombarda Vicky. « C'est la mère de Hans qui les fabriquait, à Florac. Alors qu'est-ce qu'elle fiche sur votre stand? »


« On va te foutre en l'air ta boutique si tu réponds pas, » promis Eléa. « Et ce sera que le premier avertissement, » jura Vicky. Cette fois, Baou paniqua.


Il laissa son stand en plan, le contourna et fit signe aux deux femmes de le suivre un peu plus loin, vers les arcades de la rue du théâtre. Vicky vérifia du coin des yeux où se trouvait Lola.


Elle s'était assise et observait subjugué un spectacle de ventriloques qui venait de commencer. « Je... » affirma Baou. « Je vais tout vous dire. »


Son masque de mystérieux commerçant ésotérique, tout droit sorti d'un film de Tim Burton, tombait. Il bafouillait tel un farceur démasqué qui tente maladroitement de s'excuser.


« J'ignore tout de votre Petrushka ou de votre Hans. Appelez-les comme vous voulez. Par contre, j'ai bien connu celle qui fabriquait ces marionnettes. Milana. » « Milana? »


Répéqua Vicky interloquée. « Je croyais que la mère de Hans s'appelait Marion. » Le libraire ne répondit pas, mais une lueur mélancolique éclaira son regard.


« Milana était une artiste remarquable, » continua-t-il. « J'ai eu la chance de la croiser il y a très, très longtemps. » « Elle avait déjà cessé de jouer à l'époque, mais j'ai eu le privilège de visiter son atelier, son wagon, comme elle l'appelait. »


C'était la caverne d'Ali Baba et l'atelier de Gepetto à la fois. Elle y fabriquait des automates tels que celui-ci. Il désigna le jumeau de Kasper.


Et des copies fascinantes de Karakuri japonaise, de Kat Putli du Rajasthan, de Marotte Bozo du Mali, de Kargos Turc, et son chef-d'œuvre, bien sûr, l'œuvre d'une vie, son Rayok.


« Son quoi? » s'étrangla Vicky. « Si tu demandes à ta précieuse, souffla Brain à Helena, je me mets en grève pendant un mois. »


Répéta Bau, le théâtre de marionnettes traditionnel des pays de l'Est. Une attraction ambulante, une sorte d'orgue de barbarie où le carton perforé est remplacé par des figurines découpées.


Il fonctionne comme une boîte magique. On regarde à l'intérieur à travers des vers grossissants, pendant que le marionnettiste fait défiler une bande de papier racontant une histoire.


« L'ancêtre de la télé, si vous préférez. » « Le Rayoc de Milana était le plus raffiné que j'ai jamais vu. » « Ok, abrège à Vicky. On s'intéressera aux détails techniques plus tard. »


« Pourquoi? » Le libraire observa le ciel tourmenter. Après quatre jours de pluie presque sans discontinuer, les nuages paraissaient épuisés.


Une goutte solitaire roula pourtant dans le croissant de son regard ridé. Elle est morte, il y a six ans. Elle a souhaité être incinérée. Son adresse aujourd'hui, c'est là où souffle le vent.


Vicky et Eléa hésitèrent un instant, échangèrent un regard et tombèrent d'accord sans avoir à prononcer un mot. Baou ne leur disait pas toute la vérité.


La relation qu'il avait entretenue avec cette Milana, leur belle-mère, était bien plus intime que celle d'un admirateur pour une artiste méconnue, et elle ne lâcherait pas le libraire tant qu'il ne leur aurait pas tout raconté.


Tout bascula alors comme dans un film d'horreur. Des hommes et des femmes en uniforme surgirent de partout. Des policiers, des CRS, des gendarmes.


Ils criaient et poussaient sans ménagement adultes et enfants. « Reculez, reculez! » Ils établirent avec une vitesse stupéfiante un périmètre de sécurité autour de quelques tentes isolées, de trois bancs vides et d'une rangée de poubelles de tri sélectif. « Reculez, on vous dit! »


Des cris de panique s'élevaient de chaque angle de la place du cal, ainsi que des ordres clairs d'institutrices reprenant le contrôle de leur classe avec un calme impressionnant.


La foule reculait, de nouveaux fourgons se garaient, d'autres militaires en sortaient. Baou fut le plus rapide des trois. Le vieux libraire, en un réflexe surprenant, courut vers Lola et la souleva.


Il fit une dizaine de pas avec elle, lui chuchota quelques mots rassurants à l'oreille et la remit dans les bras de sa mère. « Merci, fit Vicky, sans vous, sauvez-vous! »


Des patrouilles d'hommes armés se déployaient. Une capitaine de gendarmerie les frôla, Toki-Walki en main et regarde Rottweiler sur son troupeau éparpillé. « Sauvez-vous! » répéta Baou.


« Si c'est une alerte attentat, il risque de boucler tout le quartier. »