Nannès ne releva pas le soudain tutoiement. « Qu'est-ce que vous voulez dire? » « Eh bien, c'est simple. Quand il était avec moi et notre petit cercle d'accro de la gâchette buveur de bière, il pouvait rester des heures à se marrer avec nous. »


à tirer sur des boîtes de conserve ou à raconter des blagues cochonnes pour lesquelles il tirait Anto, aujourd'hui. Et le même soir, il pouvait fréquenter une autre bande, celle des sous-offres, à causer littérature ou philosophie.


Et passer ensuite la nuit à consoler des objecteurs qui cherchaient toutes les russes possibles pour se faire réformer. Il était à l'aise partout, Renaud. C'est pour ça que je l'admirais.


Il avait ce don, je ne sais pas comment l'appeler, une faculté d'adaptation, de se fondre dans le décor ambiant, de te répondre exactement ce que tu avais envie d'entendre.


Il aurait pu être espion. Il l'était peut-être d'ailleurs. Il explosa d'un rire gras dont les postillons alcoolisés atterrirent dans son café. « Tiens, autre exemple pour t'expliquer à quel point Renaud était difficile à cerner. »


Je me souviens qu'il était inscrit en DUT de génie mécanique, mais il avait aussi profité du service pour passer son permis poids lourd, et je l'ai surpris plusieurs fois en train de lire des magazines de poésie.


Tout juste s'il ne les planquait pas dans des revues porno pour pas qu'on se foute de lui. » Pluvier leva sa tasse sous le nez de son invité. « Allez! »


« Renaud le caméléon, à ta santé! » Nanès ne trinqua pas, troublée. Elle ignorait tout de ce permis poids lourd et de ce goût pour la poésie.


Et ce que Bruno appelait ce don de caméléon, elle l'avait toujours appelé empathie. C'est ce qui l'avait rendue amoureuse de son mari toutes ces années. Cette façon naturelle d'essayer de comprendre ce que pense l'autre,


de se mettre à sa place. Une qualité si rare. Elle attendit que Bruno finisse de boire. « Renaud vous parlait-il de sa vie d'avant? De son enfance?


« N'importe quoi qui pourrait. » Bruno la gratifia d'un sourire inquiétant. « Je confirme, tu ne connaissais pas ton mari. D'ailleurs, le caméléon, personne ne le connaissait. »


J'étais qu'un petit con de deuxième classe, mais ça je l'avais compris. Tiens, par exemple, pas mal de gars venaient de Paris, parmi les sous-offres surtout, des fils à papa.


« Eh bien, ton Renault était capable de leur citer toutes les stations de métro, le nombre de boulangeries par arrondissement ou l'horaire d'ouverture des musées, comme s'il y avait vécu pendant des années. »


Il y avait un type de la Lauser aussi, ou du Tarn, je sais plus, qui baragouinait avec un putain d'accent. Eh ben, Renaud pouvait discuter des heures avec lui des chemins de randonnée et de trous perdus à côté desquels Pont-à-Barre, c'est une préfecture.


« Il y passait peut-être ses vacances? » suggéra Nanès. « Peut-être de longues vacances. » « Et c'est tout? En ce qui concerne son enfance, je veux dire? »


« Vous ne vous êtes jamais revu après le service militaire? » « Non. Renaud a coupé les ponts dès la quille. Ça ne m'a pas étonnée d'ailleurs. La technique du caméléon. »


Il devait en avoir marre du khaki, il a choisi d'autres couleurs. Les tiennes, faut croire. Il laissa traîner son regard sur le manteau en patchoueur carcanciel de Nanès, puis sur son beau visage rond.


Son discret maquillage pastel. « Vous ne l'avez jamais revu? » « Si, une fois, il y a douze ans, quand je bossais chez Darty. Mais ça, t'es au courant. »


J'avais bien compris que Renaud n'avait pas envie de m'inviter à prendre l'apéro et qu'il allait balancer dans la première poubelle venue mon numéro. Pourtant, pourtant, pourtant il a bien su le retrouver une fois mon numéro.


Nanès retint sa respiration et se pencha, intrigué. « Comment ça? » Bruno lui adressa un nouveau sourire de comploteur. « C'était deux ou trois ans après l'armée. »


À cette époque, Internet commençait doucement à se déployer. Renaud apparemment n'y connaissait rien, mais moi je m'étais déjà lancée dans le business. Faut pas croire, avec mes treillis, je me débrouillais devant un clavier. Je faisais partie des pionniers.


Il m'avait retrouvé pour me demander un renseignement. Un renseignement? Une onde électrique parcourut la colonne vertébrale de Nanès. Cet indice-là serait décisif, elle le devinait.


Pluvier ne paraissait pourtant pas pressé d'en dire davantage. « Vous vous souvenez de quoi il s'agissait? » « Vaguement, c'est vieux. Et le renseignement concernait un truc encore plus vieux. »


Avant qu'on soit nés, il voulait que je retrouve un ancien journal, une édition locale. « Et vous l'aviez retrouvée? » « Oui, auprès d'un collectionneur qui avait dû lui envoyer. »


« Il y avait besoin d'Internet pour ça? » « Carrément. » Renaud cherchait un journal étranger. « Étranger? » « Une édition tchèque, d'après mon souvenir. »


Pas Prague, une autre ville, avec un nom bizarre que j'ai oublié. » Nanès pour la première fois au Salavoie. « C'est trop vague, Bruno. Pas d'année, pas de lieu, ça devait être important pourtant. »


Faut croire, pour que le caméléon soit descendu de sa branche. « Vous ne vous souvenez vraiment de rien? » « Juste un vague truc qui me revient. La ville du journal tchèque, je crois que ça m'avait rappelé le nom d'une bière. »


Mais aucune idée de laquelle. » Bruno prit le temps de vider son café pour bien ménager son effet. « Cela dit, je dois pouvoir remonter dans l'historique de mes recherches. »


J'archive tout depuis le début dans des disques durs stockés à la cave. Ce sont les trois principes de base en informatique. 1. Sauvegarder. 2. Sauvegarder. 3. Sauvegarder.


« Le cloud n'existait pas encore. Arrive à aller mieux prévoir de grands cartons et de la place sur les étagères. Tu repasses demain et je te prépare tout ça. » Nanès repensa à l'appel de la capitaine Marrel, au juge qui l'attendait.


Elle estima que pour le tutoiement, c'était le bon moment. « Tu ne peux pas me le retrouver tout de suite? » L'œil du chasseur pétilla. « Si t'insistes? » « J'insiste. »


« Ok, je vais te chercher ça. Ressers-toi du café en attendant. Et touche pas aux armes accrochées. Pas sûr que je les ai toutes déchargées. » Bruno leva ses 100 kilos et disparut par la porte ouverte d'un escalier descendant à la cave.


Nanès attendit. Avec un type aussi ordonné, ça ne prendrait pas longtemps. Elle essaya de récapituler les informations dans sa tête. Bruno Pluvier n'avait-il pas exagéré?


Renaud un espion? Quel délire! Il était simplement assez intelligent pour s'adapter, pour s'intégrer à une conversation, et avec un peu de culture générale, quelques noms de stations de métro ou de sous-préfecture de Lausère, le tour était joué.


Mais comment expliquer ces trois permis de conduire? À qui appartenaient les deux voitures garées devant le belvédère de Bonny-sur-Meuse alors que celle de Renault y était cachée?


Il avait rendez-vous avec la mort ce soir-là, mais sous quel visage s'était-elle présentée devant lui? Nanès patienta encore un moment, cheminant lentement dans ses pensées.


Bruno ne revenait pas. Elle attendit cinq minutes supplémentaires, regarda tourner la trotteuse de la pendule entre un fusil ultra-moderne à lunettes et un autre à canon double, puis, ne tenant plus, se leva.


Elle se posta en haut de l'escalier. « Bruno, vous trouvez? » Pas de réponse. La lumière de l'escalier était éteinte et aucune luminosité ne paraissait filtrée de la cave.


Une pensée folle traversa le cerveau de Nanès. Et si Bruno s'était sauvé? Et s'il l'avait manipulé et avait fui par la porte de derrière? Ridicule!


se raisonna-t-elle. « Bruno? » Toujours aucune réponse. Elle appuya sur l'interrupteur. L'escalier de la cave s'éclaira aussitôt, sans déclencher la moindre réaction.


Un instant, elle fixa le fusil à canon double et hésita à le décrocher. Une peur démesurée et presque incontrôlable la saisissait. De plus en plus ridicule! Essayait-elle de se rassurer.


Bruno était sûrement trop concentré sur ses archives, vexé de ne pas avoir retrouvé le dossier. Elle descendit les premières marches. « Bruno, tout va bien? »


Silence total. Au-delà des dernières marches de l'escalier, la cave était entièrement plongée dans le noir. Seuls deux et trois soupiraux donnaient sur la rue, côté canal.


Mais la pluie et le brouillard ne laissaient filtrer presque aucune luminosité. Bruno traquait-il ses vieux souvenirs comme il traquait son gibier, sans un bruit et dans l'obscurité?


Elle ne put retenir un cri d'horreur. Bruno Pluvier gisait à ses pieds en bas de l'escalier, la tête fracassée. Un mètre au-dessus de lui, des gouttes de sang perlaient de l'angle métallique d'une étagère.


Tout se bousculait dans la tête de Danès. Bruno avait glissé dans les dernières marches de l'escalier et sa tête avait heurté la barre de fer. Il n'était peut-être qu'assommé.


Nanès réagit, s'accroupit près du corps allongé, tendit la main pour prendre son pouls, toucher son front, se rassurer. Des ombres sur les murs lui firent lever la tête. Quatre jambes venaient de surgir dans la rue derrière le soupirail.


Immobile, flou, coupé par le carreau opaque à hauteur du genou. Son regard longea les briques de la cave et s'arrêta soudain sur une porte de bois.


Donnait-elle sur l'extérieur? Quelqu'un était-il entré par là? Avait-il écouté leur conversation? Et attendu que Bruno descende pour le tuer? Elle se précipita sur la porte.


Fermé, et pourtant, le visage de Nanès se figea des froids. Des traces de pas mouillés couraient du corps de Bruno Pluvier jusqu'à la porte. Quelqu'un était entré.


Il y a quelques minutes ou quelques secondes, était ressortie et avait condamné cette porte derrière lui. Pour qu'elle se retrouve piégée, elle aussi. Nanès releva la tête vers le soupirail.


Une nouvelle décharge électrique la foudroya. Elle ne comptait plus que deux jambes dans la rue. L'un était donc resté à faire le guet, et l'autre...


Nanes se précipita, traversa la cave, enjamba le corps de Bruno, commença à gravir les premières marches deux par deux avant de se figer. Quelqu'un se tenait en haut de l'escalier.


Quelqu'un qui serrait le fusil à canon double et doucement le baissait. Nanès eut juste le temps d'apercevoir son visage, une vision d'horreur.


La peau de l'homme était intégralement brûlée, à l'exception de ses yeux, de ses lèvres et de son nez. Cet homme qu'elle avait déjà vu, il y a quatre jours devant chez elle.


Nanès recula d'une marche, puis d'une autre, persuadée qu'à tout moment, deux balles allaient lui perforer le cœur et qu'elle allait mourir ainsi, sans comprendre, comme Renaud.


La dernière chose qu'elle vit fut le sourire sadique de l'homme au visage brûlé, puis tout devint noir. Chapitre X


Vicky. Gîte de l'épervière, ruine en margeride. Lola courait dans tous les sens, affolant les poules et les lapins du gîte.


Répond ces pieds de chat, les deux poneys trottinaient à distance, calquant leur course sur celle de la fillette. « On va retrouver papa! » chantonnait Lola en entraînant Kasper dans sa danse. « On va retrouver papa! »


Vicky, occupée à ranger les valises dans le coffre de son berlingot, se contenta de lever la tête. « Lola, puisque tu es si excitée, file voir le papa de Florine pour lui dire qu'on part deux jours et demande-lui s'il peut nourrir les animaux. »


Vicky rendait le même service à ses voisins quand ils s'absentaient et veillaient sur leurs chats, leurs chèvres et leurs deux oies. Lola disparut en galopant dans le chemin de ferme.


Aucune voiture n'y circulait jamais. Vicky en profita pour vérifier sur la carte l'itinéraire jusqu'à Florac. « À peine 120 kilomètres, 1h30 de route. »


« Lola? » La ferme de sa copine Florine était toute proche, moins de deux cents mètres, juste la route à traverser. « Lola! » cria plus fort Vicky.


Sa fille ne répondait toujours pas. D'ordinaire, l'aller-retour jusque chez sa voisine lui prenait moins d'une minute. Vicky abandonna sa carte et avança vers l'entrée de la ferme, soudainement inquiète.


Vicky accéléra le pas. Mais à laisser ainsi sa fille se promener seule en permanence, sans surveillance, n'était-elle pas trop permissive, trop imprudente, trop... Vicky s'arrêta et souffla.


Elle s'était inquiétée pour rien. Lola se tenait devant la barrière, à quelques mètres d'aile, perché sur la pointe des pieds. « Maman, on a du courrier! »


« Attends ma puce, » fit Vicky rassurée. « C'est moi qui ai la clé. » Lola sautilla de joie. « Pas besoin, maman! J'ai réussi à sortir la lettre de la boîte! »


Elle sprinta à nouveau, fière, apportant à sa mère un petit rectangle cartonné. « Une carte postale? Tu me la lis? C'est qui? » Vicky, intriguée, saisit la carte que sa fille lui tendait.


Elle représentait une marionnette japonaise en tenue traditionnelle, kimono de soie rouge, visage de porcelaine blanche et perruque noire certie d'épingle fleuri. « Montre, maman! »


« C'est rigolo, on dirait Totoro. » « Oui, ma puce, c'est une marionnette du Japon. » « Elle vient de là-bas? » Vicky retourna la carte. Elle n'était ni timbrée ni tamponnée.


Quelqu'un était donc venu la glisser dans la boîte aux lettres? Pourquoi monter jusqu'à l'épervière pour déposer une carte japonaise? « Oui, » mentit Vicky, « elle vient de là-bas. »


« Alors lis, qu'est-ce qu'il y a d'écrit? » Vicky baissa les yeux. Elle déchiffra en silence les neuf lignes manuscrites, une écriture nerveuse qu'elle aurait reconnue entre toutes.


« Mes deux petites chéris, je vais bien, ne vous en faites pas. Mais n'essayez pas de me retrouver. Je ne peux rien t'expliquer, Vicky. Je peux seulement te prévenir. »


« Partir à ma recherche serait trop dangereux. Je te connais, ma tête de mule. Je sais que t'auras du mal à m'obéir. Alors je te le demande pour Lola. Ne me cherche pas. Attends-moi. »


« Je vous aime pour toujours toutes les deux. H. » « C'est une lettre de papa? » « Oui. » Les yeux de Vicky s'embuaient de larmes.


Elle fixa à son aveuglé le soleil qui rasait les dernières fleurs des pâturages, puis essuya ses paupières d'un revers de manche. Elle ne devait pas pleurer devant sa fille, elle devait faire un choix, très vite.


Faire monter Lola dans la voiture, démarrer, filer sur les traces de l'enfance d'Anne. Où rester? « Et alors, maman, tu me la lis? Qu'est-ce qu'il dit? »


Il dit qu'il nous aime. « Tu vois, je savais bien qu'il ne nous avait pas oubliés. » Lola était déjà repartie en courant vers le gîte, écartant les poules sur son passage par de grands moulinets de bras.


Sans ralentir, elle escalada la banquette arrière du berlingot, grimpa sur le réhausseur, installa Kasper à côté d'elle et essaya de tirer la ceinture de sécurité. « Allez vite, maman, monte! On va le retrouver! »


Vicky n'avait pas bougé. Les mots dansaient devant ses yeux. « N'essayez pas de me retrouver, ce serait trop dangereux. Je te le demande pour Lola. » Devait-elle tenir compte de ses avertissements?


« Que pouvait-il signifier? Qui avait pu porter cette carte jusqu'ici? » « Hans? Depuis combien de temps attendait-elle dans la boîte aux lettres? » Vicky n'avait pas relevé son courrier ces trois derniers jours.


Et pourquoi le Japon? Parce que Hans voulait lui faire comprendre qu'il était loin, très loin. Mais dans ce cas, qui avait déposé cette carte?


Elle avait cru reconnaître son écriture, mais quelques mots manuscrits sont faciles à copier. Était-ce vraiment Hans qui l'avait rédigé? « Je te connais, ma tête de mule, je sais que tu auras du mal à m'obéir. »


Une chose était certaine, celui qui avait griffonné ce message la connaissait. « Ne me cherche pas. » « Mais pas assez pour la convaincre de patienter les bras croisés. »


Puis quel danger y avait-il à aller passer un week-end à Florac, au bord du Tarn?


Chapitre 11. Éléa. Cimetière de Montmartre, Paris. Éléa parvint essoufflée à l'entrée du cimetière de Montmartre.


Elle avait dévalé en moins de dix minutes la rue Le Pic, puis l'incongrue passerelle routière construite au-dessus des tombes. Elle avait finalement opté pour des ballerines, une jupe patineuse et un top moulant.


Le ciel blanc était encore plus indécis qu'elle, entre soleil timide et pluie hésitante.


L'emplacement de la tombe de Václav Nijinsky était indiqué sur un plan, accroché à côté de la grille d'entrée parmi la liste d'une centaine d'autres célébrités. Division 22


Eléa courut dans les allées. Elle se faufila en funambule entre deux tombes pour gagner du temps, division vingt-sept, contourna un mausolée de verre et de marbre, division vingt-six,


pour atteindre le haut d'un escalier d'une trentaine de marches. Division 22. Eléa repéra aussitôt la fine silhouette de Petrouchka. « Je t'attends. »


Il était là, assis sur la tombe, comme son message l'avait promis. « Alors, Brain, qu'est-ce que tu dis de ça? On ne serait pas à 100% de chance que Pierre soit vivant? »


Brain ne répondit pas. Elea n'avait jamais rencontré un cerveau d'aussi mauvaise foi. Elle descendit avec prudence les premières marches pour s'approcher de son amoureux.


Le soleil avait fini par crever le voile blanc et l'aveuglait. Pierre était là, devant elle, immobile, patientant calmement sur la tombe de marbre, le coude appuyé sur son genou, la paume ouverte sous son menton.


« Pierre, c'est moi! » Eléas avança encore jusqu'à se tenir devant la tombe. Elle tendit la main, mais Petrouchka ne l'attrapa pas.


Eléa posa la main sur sa joue, mais le visage de Petrushka était froid. Sous le choc de la surprise, le corps d'Eléa se pétrifia. « Merde, Brain, dis-moi que c'est pas vrai! »


Dans le ciel, le voile blanc s'était déjà refermé. Cette fois, Elea pouvait mesurer toute la solennité du cimetière dans une pénombre appropriée et détailler cet étonnant mausolée


Non seulement l'un des plus célèbres du cimetière, mais aussi l'un des plus beaux. Sur la tombe de Václav Nijinsky, un pétrouchka de bronze, taille réelle, était sculpté.


Colerette de clown, chemise bouffante et pantalon d'harlequin à franges, bottes aux pieds et bonnets russes sur la tête. « C'est un jeu de pistes! » réalisait Eléa.


« Pierre s'amuse à me faire cavaler. » « Ou bien il pense à toi, Brain. Il te propose des énigmes. » « C'est sa façon de te dire qu'il t'aime autant que la rose tatouée sur ma poitrine. » « C'est trop gentil de sa part. »


L'amour était la seule chose irrationnelle qu'Elea admettait, la seule pour laquelle elle n'avait pas besoin de son cerveau. Pierre avait-il voulu inviter Brain à partager leur intimité?


« À toi de jouer, fit Léa. Merci, qu'est-ce que je dois chercher? Aucune idée, mais ça a sûrement un rapport avec ce balai. Petrushka?


« Non, le lac des cygnes. » Brain manquait d'humour et avait particulièrement du mal avec le second degré. « Vas-y, idiot, dépêche-toi. Juste un résumé. »


Petrushka, récita Brain, est un ballet d'Igor Stravinsky, un ballet russe, comme on les appelait, mais créé en France, au Théâtre du Châtelet, en 1911. L'histoire est d'une sidérante banalité.


Pendant un carnaval, sur une place de village, un mage donne vie à trois marionnettes, Petrouchka, le mort et la ballerine. Petrouchka tombe amoureux de la ballerine, qui lui préfère le mort,


Plus fort et plus frivole. Petrushka, désespéré, défie son rival, qui le tuera avec son sabre de bois. Seul son fantôme survit et poursuit le mage qui lui a donné vie.


« Moi, je trouve ça d'une sidérante beauté, mais je ne laisserai pas mon Petrouchka se transformer en spectre, alors au boulot! » Elle observa avec davantage d'attention la sculpture.


Chaque pli de sa chemise, chaque ride de son visage, chaque motif du tambour sur lequel il était assis, puis détailla les inscriptions sur la stèle ovale. « Sépulture Nijinsky »


Né à Kiev le 28-12-1889, mort à Londres le 8-4-1950. Ses yeux descendirent.


Une dizaine de chaussons de danse, remplis de fleurs et de gravier rose, étaient posés sur la pierre tombale. Eléa sentit une pointe de jalousie la poignarder.


Ses chaussons devaient être offerts aux danseurs par des danseuses anonymes, sans doute plus jeunes et plus jolies qu'elles, toutes vénérant Petrouchka. Elle tenta de se raisonner.


Ces souris d'opéra émaient le Petrouchka de bronze, pas le sien, pas celui rien que pour elle, à condition de le retrouver. « Hé, Brain, tu te ramoulis ou quoi? »


Elle observa encore la tombe, les chaussons, le marbre, les fleurs, cherchant le moindre message que Pierre aurait pu lui laisser. Après un minutieux examen,


Elle ne remarqua qu'un détail anodin. Les voyelles des lettres gravées dans la stèle étaient légèrement coloriées, d'un fin trait de crayon. A, E, I, O, U.


Qu'est-ce que cela pouvait signifier? Était-ce un nouveau code à résoudre, ou l'hommage banal et discret d'une autre ballerine orpheline? « Brain, tu as une idée? » « Aucune. »


« Tu ne vas pas renoncer! » Eléa ne le sut jamais. Brain n'eut pas le temps de répondre. Sa précieuse vibra à son doigt. La bague se teinta de mauve. Un nouveau message de son Petrouchka.


« Je t'écoute, Pierre, » fit Eléa d'une voix tremblante. Le message était bref, la voix de Brian Molko douce et grave.


Cinq voyelles au pluriel forment le mot qui te guidera vers moi. Chapitre XII Nanes


Pontabar, Ardennes. Nanès retenait son souffle. Ne plus respirer, ne plus bouger. Son index était resté appuyé sur l'interrupteur.


Son premier réflexe avait été d'éteindre la lumière dès que ce type au visage brûlé avait braqué son fusil à canon double sur elle. Il devait toujours se tenir en haut de l'escalier.


L'obscurité ne lui ferait gagner qu'un peu de temps. Du temps pour quoi? Elle se retrouvait coincée dans cette cave, le corps de Bruno Pluvier allongé à ses pieds.


Et si Pluvier en portait une sur lui, fouillez son cadavre. Le cœur de Nanès battait à toute vitesse. Les hommes qui avaient tué Bruno Pluvier étaient des professionnels.


Ils étaient deux, Nanès en était persuadée. Elle avait compté quatre jambes derrière les soupiraux. L'un avait fermé la porte de la cave donnant sur l'extérieur,


bloquant toute retraite, et l'autre venait la débusquer en haut de l'escalier. Ils avaient assassiné Bruno sans un bruit, en pénétrant par la cave, attendant qu'il descende.


À moins que Bruno ne les ait surpris et qu'ils aient été obligés de se débarrasser de lui. Ça changeait quoi au fond? Maintenant, ils devaient se débarrasser d'elle. Débat.


Des pas dans l'escalier. Nanès se pencha, terrifiée. Elle aperçut une carrure lourde qui descendait les marches avec prudence, deux bras tendus balayant l'obscurité, braquant son arme à l'aveugle.


L'ombre démesurée du canon s'étirait sur le mur. « Mon Dieu! Elle allait mourir ici, comme Renaud il y a deux jours, sans comprendre, sans pouvoir se défendre, sans... »


« Agnès? » L'ombre venait de parler. L'ombre armée dans l'escalier s'exprimait avec une voix de femme. Une voix peu féminine, abrupte et cassée, mais une seule chose était certaine, ce n'était pas celle du grand brûlé.


« Agnès, vous êtes là? » « Capitaine Marrel? » Toute la tension nerveuse de Nanès se libéra d'un coup. Elle eut l'impression que ses jambes ne la portaient plus.


qu'elle allait se laisser glisser le long des briques et tomber. Elle s'accrocha d'un doigt à l'interrupteur et alluma d'une pression l'unique ampoule de la cave. Tout s'éclaira.


Les cartons d'archives sur les étagères, les bouteilles de vin poussiéreuses, les fûts de bières empilés, les outils de jardinage et de bricolage suspendus au mur, le corps de Bruno Pluvier baignant dans une mare de sang,


Et la capitaine Cattel Marrel révolvèrent au point, sifflant entre ses dents. Elle observa avec dégoût le corps de Bruno Pluvier, puis l'angle ensanglanté de l'étagère de métal au-dessus de lui.


« C'est votre témoin? » demanda la capitaine. « Sacrée glissade, il s'est pas raté. » Nanès tremblait toujours.


Elle parvint à se tenir en équilibre sur ses jambes flageolantes, parcourues quelques mètres et s'assit sur un fût de bière. « Ce n'est pas un accident, capitaine. Il y avait des tueurs. Deux! »


« Vous les avez sûrement fait fuir. » Cattel Marelle se contenta d'un discret sourire. Elle devait envisager toutes les hypothèses. « J'ai aperçu l'un des deux tueurs, » poursuivit Nanesse.


Il avait le visage entièrement brûlé. Pas de front, pas d'oreille. Même les hypothèses les plus farfelues. « Pas d'oreille? » releva Cattel. « Alors on est au moins certain qu'il n'était pas là pour vous espionner. »


« Ils étaient deux. » « Je vous crois, Agnès. Calmez-vous, on va tout vérifier. » La gendarme continua de fouiller la cave.


Veillant à ne pas s'approcher du cadavre de Pluvier, le béaba du métier sécurisait la scène de crime sans saloper les indices. Le métal froid du fût de bière glaçait les fesses de Nanès.


« Par quel miracle est-vous arrivé, capitaine? » Cattel examinait la porte fermée, donnant directement sur le canal. « Je ne fais que mon job, non? Protéger les braves gens. »


Elle se retourna et dévisagea Nanès. « Souvenez-vous, il y a une heure quand je vous ai téléphoné. Vous m'avez donné le nom et l'adresse de votre témoin. Je suis venue aussi vite que j'ai pu. »


« C'est moi le flic. C'était à moi de l'interroger, pas au suspect. » « Je suis suspecte? » Cattel baissa les yeux sur le corps de Bruno Pluvier. « Vous auriez pu le pousser dans l'escalier? »


Son regard se détourna du cadavre et suivit les traces de pas mouillés, parfaitement lisibles sur le sol poussiéreux, du corps allongé à la porte condamnée de la cave. « Ils sont passés par là! »


« Pointure 46, on dirait. Ça vous innocentrait. » La capitaine sortit son téléphone. « Allez! »


Soupira-t-elle. C'est reparti. La police scientifique, les légistes, les petits génies et leurs nouvelles technologies.


Avant d'appuyer sur la touche verte de son portable, la gendarme observa les boîtes archives impeccablement rangées, puis se tourna à nouveau vers Nanès. « Qu'est-ce que votre témoin venait chercher dans cette cave? »


« Des souvenirs de jeunesse de votre mari? » « Oui, » confirma Nannès. Il cherchait les traces d'un vieux journal qui daterait d'avant la naissance de Renaud. Qu'a-t-elle Marrel siffla entre ses dents?


« Un journal tchèque, précisa Nanes. Une édition locale. Bruno ne se souvenait plus de laquelle. Mais ses recherches sur Internet sont archivées, quelque part sur un disque dur. »


Renaud lui avait demandé de le retrouver il y a plus de vingt-cinq ans. « Putain de l'archéologie numérique! Les gars de l'informatique vont adorer! » La capitaine évalua les dizaines de boîtes archives poussiéreuses rangées sur les étagères de la cave.


« Il y a autre chose, » fit Nannès. « Ce type sans oreille, je... je l'avais déjà vu. » « Quoi? » explose à Cattel. « Quand? »


Avant-hier, il marchait devant chez moi sur le trottoir, sa tête dépassait de la haie de Troën. Même si les piétons sont rares le long de ma départementale, sans son handicap, je ne l'aurais sans doute pas remarqué.


La gendarme fixa Agnès avec gravité. « Merde! Si votre version se confirme, ça signifie que votre mari a bien été assassiné. »


que vous êtes l'unique témoin d'un second crime et que le tueur sait où vous habitez. On va devoir vous protéger, Agnès. J'appelle la cavalerie et je vous ramène chez vous.


Chapitre XIII Vicky Mary Florac La route de Ruine-en-Margeride à Florac fut un bonheur.


Une heure et demie de paysages grandioses à franchir les vallées, rouler sur les plateaux désertiques d'Ecosse et redescendre vers une autre rivière,


Une heure et demie de « Waouh! Regarde les rochers, maman! On dirait des trolls pétrifiés! Et les cascades tout en bas! Et les moutons autour de la mare! Tu crois qu'un loup va les attaquer? »


Une heure et demie de petites pauses photos à chaque point de vue, et une grande pause au point sublime pour pique-niquer au-dessus du vide, à se sentir minuscule au-dessus de ce canyon, découpé à la hache, il y a très longtemps, par des géants.


Après avoir traversé le décor de cow-boy du Kosmé-Jean, « Oh, regarde, maman, les chevaux nains, là-bas! » Elles parvinrent à Florac en début d'après-midi. Florac Trois-Rivières, pour être exact.


Trois vallées se rejoignaient dans le village pour unir leurs forces et percer l'impressionnante gorge du Tarn. Le village paraissait sous le soleil, entre cascades et ponts,


Rues pavées et terrasses désertées, hautes façades de schiste, de granit ou de calcaire. Le temps semblait s'y écouler moins vite et plus silencieusement que l'eau vive et verte qui partout bruissait.


Vicky se gara sur le parking de l'hôtel de ville, un peu trop pressée d'arriver. Quelques cailloux grissèrent sous ses pneus.


Chacune des fenêtres de la mairie était décorée de peaux de géranium fleuris. Une femme passa la tête par la seule vitre ouverte et lui lança un regard de garde-champêtre.


Ses paupières maquillées papillonnaient de colère derrière ses lunettes violettes. Elle avait dû prendre Vicky pour une Parisienne fraîchement débarquée, à qui il allait falloir apprendre à vivre au rythme plus calme de la vallée du Tarn.


« J'arrive de ruines en Margeride, » annonça Vicky pour la détromper. « J'ai dû rouler un peu vite, j'ai eu peur que la mairie soit fermée. » Vicky accompagna sa présentation d'un grand sourire pour l'apprivoiser.


« Vous auriez pu prendre votre temps, elle est fermée. » Vicky s'avança, laissant Lola jouer avec Kasper et son poney en peluche à l'arrière du berlingot, puis fixa l'employé par-dessus les pétales roses des jardinières.


« Cette fenêtre m'a pourtant l'air ouverte. » L'employé la fusilla du regard. « La fenêtre peut-être, mais la porte est fermée. Et je vous garantis qu'ici, c'est par la porte qu'on entre à la mairie. »


Vicky jugea préférable de jouer la conciliation. Si l'employée occupait ses samedis après-midi à accumuler des heures supplémentaires, c'est qu'elle appréciait son métier et le service rendu à ses administrés. Il suffisait de l'amadouer.


Vicky se confondit en plates excuses, fit en sorte qu'elle repère Lola à l'arrière de la voiture, puis se lança dans une longue tirade que l'employé, à nouveau penché sur son écran, ne paraissait pas écouter.


« Je suis désolée, c'est un peu particulier. Je suis à la recherche d'un homme qui a sûrement grandi ici. J'aimerais savoir si vous disposez d'un registre ou d'archives ou de… Revenez lundi, la secrétaire sera là. »


« Moi, je m'occupe de la comptabilité. » La femme aux lunettes violettes n'avait pas levé le nez. « Lundi, insiste à Vicky, ma fille à école, je ne suis ici qu'aujourd'hui et demain. »


Lola était descendue de la voiture pour la rejoindre. « Demain, c'est dimanche. La porte sera toujours fermée. Et comme je ne passe pas ma vie ici, la fenêtre aussi. Maintenant, si vous pouviez me laisser me concentrer. »


La comptabilité, Vicky compatissait. Elle aussi affrontait régulièrement cette corvée, mais il n'était pas certain que cette complicité face au calcul des taux d'amortissement, des cotisations sociales et des abattements forfaitaires l'aide à obtenir le renseignement qu'elle cherchait.


Elle s'apprêtait à abandonner. Après tout, elle trouverait sans doute dans Florac un autre être humain mieux disposé à la renseigner quand elle sentit Lola la tirer par la manche.


Vicky attrapa sa fille sous les épaules et la hissa sur le rebord de la fenêtre. « Madame? » Lola écartait avec délicatesse l'étouffe de géranium qui chatouillait son visage.


« On cherche mon papa! » L'employé resta l'index coincé sur une touche. Des dizaines de pages Excel défilèrent sans qu'elle ne les arrête. « Ton papa? » « Oui, il était à l'école ici. »


Il s'appelle Hans Bernard. Et tu le cherches depuis longtemps? Non, pas trop. Il vient de nous envoyer une carte postale du Japon. Du Japon?


Vicky ne respirait plus. Les yeux mauves de la sèche employée de mairie s'humidifiaient. « Oui, il conduit un gros camion. Il va souvent en Australie et en Chine aussi. »


« Tu sais, ma petite, répondit la comptable, je suis nouvelle dans ce village. Je viens d'arriver il y a trois mois. Alors si ton papa est allé à l'école à Florac, je ne le connais pas. Mais tu peux aller voir M. Mariota.


« C'est un vieux maître d'école qui a toujours fait classe ici. Il se souviendra forcément de lui. Tiens, je te donne son adresse et son numéro de téléphone. » « Merci. » Vicky n'en revenait pas.


Lola, en trois répliques, avait déniché un témoin pouvant avoir connu Hans. L'employé était à nouveau concentré sur son clavier. « Tu me descends, maman? »


Vicky reposa sa fille par terre, mais ne bougea pas. La comptable se contenta de faire scier sa paupière violette et de tourner vers elle son visage sévère. « Il y a autre chose? »


« Oui, pour dormir ici cette nuit, vous avez un endroit à nous conseiller? » Pour Lola, le camping du pont du Tarn devait ressembler à un petit paradis.


C'est ce que pensait Vicky en la regardant courir avec Kasper autour de la piscine. Lola n'avait pas eu la chance de partir souvent en vacances. L'été était la plus intense période d'activité du gîte de l'épervière. Pas question de le fermer.


Alors Lola passait juillet et août à ruines en Margeride, à construire des cabanes, attraper les sauterelles, courir après les lapins ou nourrir les poneys. Elle ignorait même qu'un toboggan aquatique puisse exister.


La comptable de la mairie de Florac avait fini par leur indiquer que le camping au bord du Tarn était encore ouvert, avant de définitivement retourner à ses lignes de compte.


Vicky n'avait eu aucun mal à réserver un chalet pour une nuit, un cube de bois qui, selon Lola, ressemblait à une vraie maison de poupées, avec vue sur la plage de Galais, la rivière et les sanitaires.


L'homme à l'accueil n'avait lui non plus jamais entendu parler de Hans. Il n'avait repris la gestion du camping que depuis sept ans, Vicky n'avait pas insisté.


Elle s'était installée sur l'une des chaises en plastique de sa petite terrasse ensoleillée et avait appelé Mathieu Mariota, l'instituteur en retraite. Sa femme lui avait répondu à la première sonnerie en chuchotant


Mathieu faisait la sieste. Non, elle ne pouvait pas le réveiller, sa sieste c'était sacré. Comme sa promenade jusqu'à Kezak après le goûter, puis Slam à la télé…


« Mais demain matin, oui, il sera réveillé, il se lève tôt. C'est avant-midi qu'il est le plus en forme, si ce sont de vieux souvenirs que vous cherchez. » Vicky avait dit oui à tout. « Rendez-vous demain matin chez Mathieu Mariota. »


Si Hans avait vraiment grandi ici, l'instituteur se souviendrait forcément de lui. Depuis qu'elle avait raccroché, Vicky prenait le temps de savourer la morsure du soleil sur sa peau de blonde.


à peine bronzée malgré un été ou grand air à l'épervière. Tout allait toujours trop vite au gîte, jamais elle ne s'autorisait à se poser. Elle s'apprêtait à ressortir la carte postale japonaise de son sac, à la lire une nouvelle fois,


Quand Lola revint en courant. « Maman, maman, je peux aller à la piscine? Je me suis fait une copine! » Maillot de bain enfilé, brassard gonflé, Lola repartait déjà.


Vicky la surveillait, attentive, tout en parcourant la carte. « Je vous aime pour toujours toutes les deux. » Ces mots ressemblaient à ceux de Hans.


Mais pouvait-elle en être certaine? Hans avait-il disparu à l'autre bout de la planète, ou se cachait-il tout près d'ici? N'essayez pas de me retrouver, ce serait trop dangereux.


De quoi Hans avait-il peur? De quoi voulait-il les protéger? Plusieurs fois depuis leur départ de ruines en Margeride, Vicky avait eu l'impression d'être suivie.


Qu'une voiture grise, toujours la même, lui laissait quelques lacets d'avance sans jamais la doubler, respectant une distance suffisante pour qu'elle ne puisse pas l'identifier avec certitude.


D'ailleurs, qu'aurait-il pu leur arriver ici, dans ce camping familial à demi-vide, en ce superbe week-end de septembre, bercé par le choc entêtant de boules de pétanque, celui moins agressif des balles de ping-pong?


et parfumé par les odeurs de barbecue fumant autour des chalets. Vicky, pour cesser de ruminer sans cesse les mêmes pensées, ressortit son téléphone.


Elle se fixait comme objectif de dénicher un maximum de renseignements sur Florac et d'identifier d'éventuels autres témoins possibles du passé de Hans. Un facteur, un entraîneur de foot, un boulanger. « Maman, maman! »


Lola revenait déjà, accompagnée d'une fille de son âge, sandalette identique aux pieds et même bouée enfilée autour des bras. « Maman, j'ai une copine! Elle s'appelle Manon! »


Manon souriait de toutes ses dents de lait, visiblement aussi heureuse que Lola d'avoir trouvé une compagne de jeu. « Bonjour Manon! » « Regarde maman, Manon joue avec le frère de Kasper! »


La fillette confirma de la tête et tendit sa poupée. Lola en fit de même, deux mamans fières de leur nourrisson. Vicky faillit basculer de sa chaise en plastique sous le coup de la surprise.


Le casper de Manon était identique à celui de Lola. Même visage de celluloïde au nez pointu, même costume écossais, même bonnet, seuls les yeux bleus différaient.


Comment cette gamine pouvait-elle posséder le même jouet? Vicky avait toujours été persuadée que cette marionnette bizarre était une pièce unique, que Hans l'avait dénichée dans un endroit reculé de l'Europe lors d'un de ses voyages.


Loin de ces considérations, Lola et Manon étaient déjà repartis en courant vers la pataugeoire. Vicky les suivit de loin en marchant, essayant de repérer les parents de Manon.


Elle commençait à échafauder dans sa tête une façon de les questionner sans éveiller les soupçons. Ce ne serait pas bien difficile, n'importe quel parent se serait étonné de découvrir ainsi deux poupées jumelles.


Aucune trace de Manon. « Ma puce, ta copine n'est plus là? » « Non, maman, elle est repartie. Son papa est venu la chercher. Elle n'est pas en vacances, elle habite ici. »


Chapitre XIV. Éléa. Cimetière de Montmartre, Paris. Cinq voyelles au pluriel forment le mot qui te guidera vers moi.


Eléa fit relire le SMS par sa précieuse en lui demandant d'augmenter le son. Son téléphone répéta les douze mots d'une voix grave qui se perdit dans le cimetière de Montmartre.


L'endroit était désert, ou fréquenté par quelques vieilles visiteuses fanées et sans doute sourdes, prenant racine devant des tombes lointaines. Eléa leva sa bague jusqu'à ses lèvres.


Répète encore, ma précieuse. Cinq voyelles au pluriel forment le mot qui te guidera vers moi. Que signifiait ce charabia?


Son Petrushka ne pouvait-il pas être plus clair? Elle acceptait pourtant volontiers de suivre son jeu de pistes. Après ce second SMS, elle était définitivement rassurée.


Pierre était vivant et il s'amusait avec elle. Il l'attendait quelque part, elle devait simplement décoder l'énigme. Eléa détailla à nouveau la statue de Václav Nijinsky, en grand costume de Petrouchka,


négligemment assis sur la tombe et paraissant lui aussi réfléchir à l'énigme. Ou rêver. Elle avait eu si peur du silence pendant ces soixante dernières heures


Peur du vide qui s'était ouvert sous ses pieds, entre ses doigts, à attendre follement que Pierre lui écrive, à chercher des explications, à repousser la pire d'entre elles, Pierre victime d'un accident mortel.


Et Léa délaissa les tombes pour lever les yeux vers le ciel, ni menaçant ni rassurant, un simple grand écran blanc. « Ainsi Pierre voulait jouer? »


C'était le moment de prouver qu'elle était bien une Aspergerl à très haut potentiel intellectuel, et de tester son plus précieux allié. « C'est une mission pour toi, Brain. »


Eléa se balança légèrement devant la tombe, bercée par le vent, s'abandonnant à sa conversation avec elle-même. « T'es prêt, Brain? » Plus rien d'autre n'existait dans le cimetière de Montmartre.


À part elle. « Trouve-moi la liste des mots qui ne contiennent que cinq voyelles. » « Impossible, répondit catégoriquement Brain. Aucun mot en langue française n'est composé que de cinq voyelles. »


Il faut au moins une consonne, et si possible plusieurs. « Je m'en fiche, Brain. Mon Petrouchka ne parle que de cinq voyelles, au pluriel. Tu veux que je demande à ma précieuse de me lister tous les mots possédant un « à »?


Un E, un I, un O ou un U? Ta précieuse ne fait que répéter tout ce qu'elle lit sur Internet. Le seul qui réfléchit ici, c'est moi. Cinq voyelles au pluriel, ça pourrait signifier qu'il faut rajouter un S.


« Bravo! » ironisa Eléa. « Il faut rajouter un S au pluriel. C'est une déduction digne d'un très, très haut potentiel intellectuel. » « Parfaitement. »


Parce que maintenant, ça nous donne les lettres suivantes. A, E, I, O, U et S. Cinq voyelles et une consonne. Merci Brain. Internet va s'occuper du reste.


Et Léa porta à nouveau la bague à ses lèvres. « Ma précieuse, ouvre un dictionnaire des anagrammes. Je cherche tous les mots qui… O-I-S-E-A-U. Oiseau. T'as dit quoi, Brain? »


« Oiseau! Pas besoin d'aller chercher sur Internet. Fais-moi confiance, c'est le seul mot possible. » Eléa sautilla sur place. Elle se sentait aussi légère qu'un moineau qui vient d'apprendre à voler.


Elle hésita à embrasser le pétrouchka de bronze, toujours aussi mutique. « T'es le meilleur, Brain! » « Oiseau, c'est forcément ça? Et après, on fait quoi? »


« Le mot te guidera vers moi. Il faut suivre un oiseau, c'est ça? » Elle jeta un regard panoramique dans le cimetière. Des ombres noires volaient autour d'elle.


Des dizaines de corneilles se chamaillaient entre les tombes, prenaient la pause sur les croix quelques secondes, puis filaient ce réfugié sur les plus hautes branches des arbres qui bordaient l'allée.


Est-ce que son amoureux farceur, pour les surprendre, s'était lui aussi dissimulé dans les feuillages? Eléa observa avec attention les érables, les marronniers, et constata qu'il était impossible de s'y cacher.


Son Petrushka évoquait forcément un autre OISEAU. « J'ai encore besoin de toi, Brain. De quels autres indices dispose-t-on, à part ces six lettres? »


Brain réfléchissait sans prouver. Eléa ressentait toujours un terrible sentiment de vide quand son cerveau tournait ainsi, en toupie, sans que rien ne puisse mettre fin à la boucle infinie de ses réflexions.


Elle avait l'impression de n'être plus qu'un ordinateur qui s'acharne à résoudre une équation sans solution, jusqu'à ce que ses électrodes grillent les unes après les autres. Saisie par le vertige, elle accrocha ses yeux à ce qu'elle put.


La tombe devant elle, la statue de Petrushka assis, la stèle, Václav Nijinsky, 1889-1950. « Les couleurs, Brain! »


cria soudain l'aspergirl. « Regarde, les voyelles gravées dans la pierre ont été crayonnées. A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu. Comme...


« Comme dans le poème de Rimbaud! » J'allais le dire, se justifia Braind vexé. « Excuse-moi, j'ai fait appel à ma mémoire instantanée. Toi, je te garde quand c'est plus difficile. »


Tiens, par exemple, Rimbaud, ça te fait penser à quoi? Euh... Charleville-Mézières, Aden, Verlaine, Trafic d'armes, Bateau-Ivre, Dormeur du Val, Une saison en enfer... Ok, Brain!


Coupa Héléa. « Je cherche un oiseau, mais pas un perroquet qui me récite Wikipédia. Concentre-toi. » « Brain, t'es là? » « Désolée, je cherche, dans tous les poèmes de Rimbaud que je connais. »


Je remonte le plus loin possible dans notre mémoire, jusqu'à nos quinze ans, mais je ne vois aucune trace d'oiseau. « Pas grave, Brain. Je vais demander à ma précieuse. » Brain, vaincu, ne protesta pas cette fois.


Et Léa approcha ses lèvres de son annulaire. La bague émit un scintillement bleu avant que la voix de Kourtney Love, sa chanteuse préférée, celle qu'elle avait choisie pour lire les pages de Wiki, ne lui réponde d'une voix assurée.


Arthur Rimbaud, pendant toute son enfance, possédait un oiseau imaginaire. Un oiseau multicolore pour qui il a écrit, à 15 ans, ses premiers poèmes.


D'après la romancière Sarah Cohen Scully, c'est cet oiseau qui lui souffle de s'enfuir loin de l'ennui qui l'étouffe. Arthur Rimbaud avait surnommé son oiseau « Baou ». « Baou »?


Et Léa s'écroula sur la tombe, presque sur les genoux de son pétrouchka de bronze. « Bahou! » C'était le nom de cette librairie à Alençon, celle où elle était entrée lorsqu'elle avait quinze ans.


Celle où elle avait découvert ce fanzine, j'écrivais des silences. Des vers de Rimbaud déjà. Ce fanzine dans lequel elle avait lu les premiers poèmes de Pierre,


C'étaient ces mots, ceux de Pierre, qui lui avaient soufflé de s'enfuir loin de l'ennui qui l'étouffait. Est-ce ce que voulait son Petrouchka? Qu'elle retourne là-bas, à Alençon?


« Ma précieuse, murmura Eléa, peux-tu me donner le numéro de téléphone de la librairie Baou à Alençon? »


« Il n'y a pas de librairie Baou à Alençon. » Eléa soupira. « Pourquoi son Petrouchka avait-il imaginé un jeu de pistes aussi compliqué? » « Ok, ma précieuse, recherche la librairie Baou dans la France entière. »


Cette fois, le résultat fut instantané. « Librairie Baou, trois rues de Venise, Paris. » Eléas sauta sur ses pieds. « En route, Brain! »


La rue de Venise, dans le quatrième arrondissement de Paris, se situait à neuf stations de métro du cimetière. Chapitre XV


Nanes et Cattel. Bourg fidèle, Ardennes. Cattel Marrel se tenait devant la fenêtre. Elle regardait la pluie qui tombait sans discontinuer sur le jardin des Duval.


Les cuvettes sous les toboggans, creusées dans le gazon par les pieds des enfants, se transformaient en puits debout. « Quel temps! » pesta la capitaine. « Un temps à ne tuer personne, normalement. »


Tout crétin qui regarde des séries télé sait qu'il n'y a pas de témoin plus bavard qu'un trottoir mouillé, une allée de gravier humide ou une poignée de portes trempées. On peut même récupérer de l'ADN sur les gouttes de pluie qui vous ont coulé sur le nez.


Enfin, il paraît. La gendarme avait raccompagné Agnès Duval jusque chez elle, à Bourg-Fidèle, et avait insisté pour entrer. Hors de question de la laisser seule.


Et elle avait encore des questions à lui poser, beaucoup de questions. Ils avaient attendu, avant de repartir de Pont-à-Barre, que le lieutenant Jérémy Bonello rapplique avec cinq autres gendarmes et prenne connaissance de la scène de crime.


Les premières analyses confirmaient la version de Nannès. Deux inconnus avaient forcé de l'extérieur la porte de la cave, étaient entrés, avaient sans doute écouté leur conversation en se dissimulant dans l'escalier.


Ils avaient frappé Bruno Pluvier lorsqu'il était descendu. L'électronicien avait-il surpris les intrus ou les tueurs lui avaient-ils tendu un piège pour l'assassiner? Aucun élément ne permettait de trancher.


Aucune arme n'avait été découverte sur la scène de crime, mais les légistes certifiaient que Bruno Pluvier avait été frappé avec un objet fin et métallique.


Son visage n'avait heurté le coin de l'étagère qu'après, en tombant, ou poussé par le tueur pour maquiller l'agression en accident. L'examen de la scène, des traces de pas,


L'absence d'armes innocentait a priori Agnès. Par contre, aucune empreinte digitale n'avait permis d'identifier les assassins. Soit ils portaient des gants, soit leurs doigts étaient aussi brûlés que leurs visages.


C'était une possibilité crédible si on se fiait aux témoignages de Nannès. Elle devrait passer rapidement à la gendarmerie pour établir un portrait robot, mais les urgences se multipliaient.


Comparer les empreintes de pas à celles relevées au belvédère des quatre fils aimants, interroger les voisins même si, entre brouillard et pluie, il était peu probable que les témoins soient nombreux,


et éplucher l'ensemble des archives informatiques de Bruno Pluvier afin de mettre la main sur ce fameux journal. Ça prendrait plusieurs jours, plusieurs semaines peut-être.


« Vous ne seriez pas plus utile sur la scène de crime? » s'inquiéta Nanes. Agnès s'était assise sur un tabouret poussant guignols et observait Pierrot et Colombine dans leur vase de verre.


Retrouver son environnement quotidien l'apaisait un peu. « Je les encombrerai plus qu'autre chose, » assura la capitaine. « Jérémy, enfin le lieutenant Bonello est jeune. »


Il adore ça, relever des échantillons, remplir des éprouvettes, jouer du plumeau. Il n'est jamais sorti de Charleville, et il a l'impression d'être le héros d'une série télé, je vais pas l'en priver.


Et je vous rappelle qu'avec cette gueule brûlée qui peut revenir rôder devant chez vous, je dois vous placer sous protection policière. Alors autant économiser nos maigres effectifs. Je vous interroge et je vous protège en même temps.


« Vous êtes étrange pour une flic. » « C'est vous qui posez les questions maintenant? » « Désolée. Des formations professionnelles. Mon travail, c'est aussi d'établir des fiches psychologiques sur mes petits protégés. »


Mes gamins perdus recueillis ici. Des rapports pour les éducs, le juge pour enfants, l'aide sociale à l'enfance. La capitaine surveillait toujours la pluie par la fenêtre.


Le plateau boisé des Ardennes s'élevait en pente douce vers la Belgique. La maison de Nanès semblait un radeau perdu au milieu d'un océan brun. « Donc, selon vous, on ferait le même boulot, en gros? »


« Sauf que moi, mon travail, c'est de mettre les gens en prison. Et vous, Agnès, c'est d'empêcher que vos ados y aillent. » La gendarme semblait partie pour les confidences. Nanès n'osa pas intervenir.


C'est toute la différence entre nous. Moi, je n'aime personne des formations professionnelles, alors que vous aimez tout le monde. J'ai quand même un peu de mal avec les grands brûlés sans oreilles, aux ananas.


« Je n'en suis même pas certaine. Votre vie, c'est de réparer les cœurs brisés, les gosses fêlés, les gueules cassées. Votre truc à vous pour être heureuse, c'est de vous nourrir de la souffrance des autres. »


Nanès allait se lever pour protester, mais qu'a-t-elle Marrel la retint d'un geste de la main. « C'est un compliment, Agnès. Une vraie qualité. J'aurais adoré être comme vous, mais pas nouir sur un tas de fumiers. »


Avec toutes les saloperies que j'ai vues dans ma vie, je serai la plus heureuse de la Terre. » La capitaine d'un nouveau mouvement autoritaire du poignet fit comprendre à Nanès qu'elle devait continuer de la laisser parler.


« Je me suis renseignée sur vous, Agnès. Vous devez vous en douter. Les gens sont unanimes à votre sujet. Vous êtes une sainte. Tout le monde connaît Nannès, la mère Thérésa des Ardennes. »


Toujours le cœur sur la main à défendre vos petits protégés, à aider le secours populaire du coin, à pousser le caddie pour la banque alimentaire. Et mignonne comme une cougnole avec ça. Enfin bref.


Vous n'avez pas le profil d'une psychopathe qui liquide son mari par jalousie ou engage des tueurs à gage pour faire le boulot et éliminer des témoins. « Je me trompe peut-être, remarqué, mais dans une enquête, faut avancer, faire des paris. »


On ne peut pas laisser partout des points d'interrogation. Alors on va essayer de collaborer, pendant que les jeunots font joujou avec les kits de détectives que le ministre de l'Intérieur leur a offert pour la rendre.


« Qu'a-t-elle se laissa tomber sur une chaise? » « Au risque d'en avoir pour longtemps, vous n'auriez pas un petit remontant? »


Quelques chips au vinaigre et du jambon sec des Ardennes. Cattel avait allumé son ordinateur portable. « Alors c'est parti! » fit la gendarme. « On commence par le Tour de France? »


« Charleville-Mézières, Paris et la Lausère? » « Votre-Marie a passé son enfance et son adolescence ici, à Charleville, avec sa maman. On a suffisamment de preuves pour en être certain. »


Et Bruno Pluvier vous l'a confirmé, il connaissait Renaud depuis le collège Bayard. Mais d'après ce que vous a raconté Bruno Pluvier,


Renaud connaissait aussi tous les chemins de randonnée de Lozère, les musées, les stations de métro et les rues de Paris, comme s'il y avait grandi.


Sachant que d'après les deux autres permis de conduire, ce Hans Bernard serait né en Lauser et ce Pierre Rousseau à Paris, il est difficile de croire à une coïncidence.


Ces trois coins de l'Hexagone sont séparés par plus de mille kilomètres. « Agnès, avez-vous une idée de ce qui pourrait les relier? » Nannès secoua négativement la tête.


Elle n'avait mis les pieds à Paris que trois fois dans sa vie, et les rares fois où elle était descendue dans le sud, n'avait jamais quitté les autoroutes A4, A5, A6 et A7 avant d'arriver au bord de la Méditerranée.


La réponse se trouve peut-être dans ce journal local que Renaud voulait retrouver. Celui d'une ville tchèque dont le nom avait rappelé à Bruno Pluvier une marque de bière. Qu'a-t-elle vida la moitié de sa chimée?


Ils en boivent encore plus que les Belges. Je vous assure, j'ai vérifié. Je vais mettre un stagiaire wallon là-dessus, ça va l'amuser, mais ça m'étonnerait qu'il trouve du premier coup. Quant à ce journal, on ne possède aucune date, pas même une année.


C'était avant que Renault soit né. Donc avant 1977, avant la chute du rideau de fer. La Tchécoslovaquie était alors un des pays les plus fermés du bloc de l'Est.


Mettre la main dessus va être une sacrée galère. Elle regarda l'étiquette de Sashime. Brasser à vingt kilomètres d'ici? Pourquoi y a-t-il besoin de toujours tout compliquer?


« Je vais vous avouer quelque chose, Agnès. Au début de cette enquête, je me suis dit qu'on se trouvait simplement face à une histoire de fesses. Votre Renault s'était fait fabriquer des faux papiers pour pouvoir tranquillement passer du bon temps avec ses deux maîtresses. »


Sauf que ces papiers ne sont pas faux. Et que votre grand brûlé sans oreille n'a pas exactement le profil d'un mari jaloux. Alors il nous reste quoi comme hypothèse pour expliquer que trois types différents puissent avoir la même tête?


Nanès ignorait quoi répondre. Elle avait à peine trempé ses lèvres dans sa bière. Presque par réflexe, elle leva les yeux au plafond, en direction de la ballerine, du danseur et du soldat au sabre.


« Avouez-le, Agnès, vous y avez pensé autant que moi. » « Des triplés! » « Dont deux abandonnés à la naissance par votre belle-mère, Milana Duval, telle une couvée trop nombreuse de petits chats. »


Vous voyez ce que je veux dire, Agnès, des triplés parfaits. Mais outre le fait que ces trois gosses soient nés dans trois villes différentes, on a un autre problème. En me renseignant, j'ai appris que les vrais triplés


Ceux qui se ressemblent comme trois gouttes d'eau, les monozygotes issus du même œuf et qui se partagent le même placenta, sont très rares. En gros, moins d'une naissance sur 150 000.


Ça représente donc au maximum trois ou quatre couvées de triplés par an en France. Ça n'a pas été dur de fouiller dans les archives. Aucune des familles concernées par cette bonne surprise, trois mômes pour le prix d'un, ne correspond à celle de votre mari.


On va étendre les recherches à l'étranger, mais franchement, j'y crois pas. Moi non plus, renchérit Nanes. Elle n'avait toujours pas entamé sa bière.


Cattel fixait la bouteille avec envie, la sienne était vide. « Récapitulons, » fit la gendarme en secouant nerveusement la souris de son ordinateur. « D'un côté, on dispose de la preuve que votre mari vous a menti. »


sur une partie de son emploi du temps professionnel au moins. Il disposait d'une semaine par mois pour faire ce qu'il voulait et éventuellement se transformer en cet Hans Bernard et ce Pierre Rousseau.


Deux fantômes dont on n'a aucune trace pour l'instant. Mais de l'autre, il y a le Renaud que vous connaissiez, mari aimant et père présent, fils unique dévoué auprès de sa maman.


« Un enfant du pays comme vous, un gentil. Alors dites-moi, Agnès, c'est quoi le secret de votre mari? » Nanès ne répondit rien.


Elle se contenta de regarder les unes après les autres les marionnettes qui l'entouraient, jusqu'à s'arrêter à côté de son lit sur les cheveux rouges de Manika et les poils de laine blanche de son chien Zéric.


Est-ce que ces témoins muets, ces dizaines de créatures créées par Milana, en savaient plus qu'elles? Pendant que Nanes se perdait dans ses pensées, la capitaine s'était levée.


Elle tenait le cordon d'alimentation de son ordinateur à la main. « Vous avez une prise? » « Évidemment, mais j'ai presque plus de batterie. Je dois brancher mon ordi portable si je veux tenir jusqu'à ce soir. »


De surprise, Nanès en attrapa sa bière et la porta à ses lèvres. « Vous vous installez ici? » « Ouais, télétravail, c'est la mode. »


Impossible de me concentrer au bureau avec tous ces jeunots qui cavalent toute la journée entre la photocopieuse et la machine à café. Ils me font chier et je les fais encore plus chier à leur aboyer dessus.


Ils savent ce qu'ils ont à faire et comment me contacter en cas de besoin. Et puis je vous l'ai dit, ça m'évite de bloquer un collègue pour assurer votre protection. Je me sens bien avec vous, Agnès. Ça doit être votre côté sœur Emmanuelle.


« Si vous vous installez ici, il faudra m'appeler Nanès, comme tout le monde. » « Je crois pas, non. » « Et me tutoyer. Encore moins. » « Ça vous dit de bosser en duo, Agnès? »


« Vous verrez, c'est pas sorcier. On va laisser les expertises à l'américaine ou lieutenant Bonello et on va s'en tenir aux bonnes vieilles méthodes. » Elle sortit de son cartable les photocopies des trois permis de conduire.


Renaud Duval, Hans Bernard, Pierre Rousseau. On a continué de chercher des indices autour de leur adresse, mais ça donne toujours rien.


Par contre, les préfectures concernées nous ont confirmé que ces trois permis de conduire avaient bien été délivrés à la date indiquée. Comme si Hans Bernard et Pierre Rousseau existaient vraiment.


Il nous reste donc plus qu'une dernière information à laquelle s'accrocher. Cattel posa son doigt sur l'une des photocopies entre la ligne des prénoms et celle du domicile. Les dates et les lieux de naissance.


« La France est un pays qui dispose d'une administration efficace et d'une armée de fonctionnaires dévoués. On ne va pas dire le contraire, toutes les deux, n'est-ce pas? Alors on va chercher. » Nanès fixait avec mélancolie Pierrot et Colombine.


« Cherchez quoi? » « La preuve qu'Anne-Cépierre ne sont pas de vrais bébés. » « Mais ne vous faites aucune illusion, Agnès. Votre mari est mort. »


Même s'il avait multiplié les identités avant son décès, ce n'est pas pour cela qu'il pourrait ressusciter. Et Hans et Pierre sont donc forcément morts avec lui. On ne peut pas dupliquer sa vie.


Chapitre XVI Vicky Camping du Pont-du-Tarn, Florac « J'ai faim, maman! » « Sois patiente, ma puce. »


Le camping du Pont-du-Tarn proposait des snacks à emporter. Pizza, frites saucisses, panini. Généralement, Vicky interdisait à sa fille de manger ses cochonneries.


Il y avait suffisamment de produits fermiers de qualité en margeride, mais pour une fois… Vicky n'était visiblement pas la seule à avoir cédé à la facilité.


Une vingtaine de campeurs attendaient leur tour devant le four, partageant un verre de rosée généreusement offert par le gérant pour les faire patienter. « Je peux aller jouer, maman? » « Non, ça ne va plus tarder. »


« Oh! Regarde! » Lola avait pris une toute petite voix comme lorsqu'elle voulait partager un secret. « Qu'est-ce qu'il y a? » « Les deux messieurs là-bas, devant le four à pizza. »


« Ils sont bizarres. » Lola pointa son doigt, Vicky suivit la direction des yeux et aussitôt baissa le bras de sa fille, aussi troublée que gênée. « Lola, on ne montre pas les gens comme ça. »


« Mais t'as vu, maman, ils sont... » Vicky essaya elle aussi de détourner le regard, n'y parvenant que difficilement.


Les visages des deux hommes qui attendaient leur pizza étaient entièrement brûlés. Seul le nez, les yeux et les lèvres du premier étaient épargnés. Les oreilles et le front du second n'étaient pas touchés, mais le reste de son visage était tout aussi cloqué.


Aux lunettes de soleil noir posées sur ses joues gonflées, à la canne blanche sur laquelle il s'appuyait, on devinait que ses yeux s'étaient définitivement fermés. « C'est à vous! »


Lança le pizzaiolo. Vicky se réjouit de cette diversion inespérée. Elle commanda une reine et une sévenole. « Pas la peine d'attendre dans la fumée avec votre fille. Donnez-moi votre numéro, je vous envoie un texto dès que c'est prêt. »


Elles s'éloignèrent rapidement. Vicky tirait Lola par la main, l'invitant à ne pas se retourner. Dès qu'elles furent loin, Vicky s'accroupit devant sa fille et lui parla à voix basse.


« Ces deux messieurs ont sûrement eu un accident. Ils ont dû beaucoup souffrir. Tu sais, ma puce, quand les gens sont différents, il ne faut pas avoir peur d'eux. Il faut être gentil avec eux. »


Chapitre 17. Éléa. Librairie Baou, rue de Venise, Paris. Éléa poussa la porte de la librairie.


La boutique se cachait dans une rue pavée peu fréquentée, si étroite que seul un mince trait de ciel filtrait entre les toits. Les vieux grimoires poussiéreux, exposés dans la vitrine sombre,


Intriguait sans donner envie d'y rentrer. « Un décor encore plus lugubre que celui d'Alençon, » pensa Eléa. Et pourtant, elle gardait un souvenir d'adolescence presque traumatique des marionnettes russes, chinoises ou japonaises suspendues entre les livres.


Le libraire se tenait derrière sa caisse, vêtu d'une impeccable veste brune écossaise et d'un nœud papillon de velours vert. Elle le reconnut aussitôt, même s'il avait beaucoup vieilli.


Son visage s'était creusé en rides parcheminées, mais les années n'avaient pas fané sa houppette de mésange sur son crâne dégarni, ni terni son regard de migrateur scrutateur.


« Bonjour, Eléa! » fit le libraire dès qu'elle entra. L'aspergirl chancela sous la surprise. Elle faillit s'accrocher à un dragon chinois qui pendait devant elle, mais se retint finalement à une pile de vieux livres de géographie.


« Vous vous souvenez de moi? » « Bien sûr! Les adolescentes qui lisent de la poésie sont rares, et encore plus rares sont celles qui sont aussi jolies. »


Eléa, malgré elle, sentit qu'elle rougissait. Elle détestait. Surtout devant un type souriant d'au moins soixante-dix ans. Elle bafouilla quelques mots idiots qu'elle regretta aussitôt.


« C'est curieux de retrouver votre librairie ici, enfin à Paris, si près de l'endroit où je vis. » Bahou se fendit d'un nouveau sourire mystérieux. « Peut-être êtes-vous entré dans une librairie sur demande? »


Comme à Poudlard. Vous rêvez d'un livre et j'apparais pour que vous puissiez le trouver. Une librairie sur demande. Rien que ça.


Elea détestait Harry Potter, Star Wars, la Terre du Milieu et tous ces univers imaginaires qu'il fallait partager avec des milliards d'autres fans. C'est bon, je ne suis plus une ado. Je ne crois plus aux livres de sortilège et encore moins aux créatures qui parlent.


Elle regarda ostensiblement la superbe poupée japonaise suspendue devant elle. « Vraiment? » s'amusa le libraire, narquois.


Elea eut soudain l'impression que les lèvres de la poupée frémissaient et que ses bras allaient se mettre à bouger. « N'ayez pas peur! » la rassura Baou. « C'est une karakuri ningyo! »


Une marionnette mécanique japonaise, un art traditionnel qui remonte au XVIIe siècle. Ces automates sophistiqués étaient capables de marcher ou de servir le thé.


D'ailleurs, Ningyo signifie à la fois poupée et marionnette, comme dans beaucoup d'autres pays. Avez-vous remarqué, Eléa? « Marionnette » peut se traduire en anglais par « puppets »


« Par Poupie, en Italie. » « Il se fout de toi, » assura Brain. « Il t'endort avec son baratin. » « Non, » admis Eléa.


« Mais s'il vous plaît, arrêtez de jouer et répondez-moi. Qu'est-ce que vous faites ici, à Paris? » Le libraire la fixa avec calme, de toute l'intensité de ses yeux clairs,


d'un bleu rare qui tendait vers le gris perle. « J'ai déménagé il y a quelques années. N'est-ce pas le rêve de tout libraire de s'installer ici? »


« Il n'y a plus de lecteurs dans n'importe quel arrondissement parisien que dans un département entier ailleurs. » Eléas avança lentement vers la caisse au fond du magasin.


Plus elle s'enfonçait entre les rayons et plus la boutique paraissait sombre. Pourquoi construire un magasin tout en longueur dans une rue aussi étroite? Le soleil ne devait jamais s'être aventuré aussi loin qu'elle.


Sur un présentoir, en évidence, elle repéra le fanzine. J'écrivais des silences. La couverture était différente de celle du numéro qu'elle avait si souvent feuilleté depuis son adolescence.


Ainsi ce vieux fou le publia encore des années après. Elle essaya de réfléchir le plus rapidement possible sans que Brain ne vienne s'en mêler.


Ce libraire était certainement au courant du jeu de pistes organisé par son Petrouchka. Il était son complice. Il allait lui remettre une enveloppe, un rébut ou une charade pour la faire cavaler jusqu'à l'étape suivante.


« Ça s'arrête quand, ton jeu, Pierre? Ce sont tes bras que je veux, uniquement tes bras. » « Vous cherchez quelque chose, Eléa? » « Oui, mon ami Pierre Rousseau. »


« Vous le connaissez? » Le libraire se contenta de lui adresser un sourire désolé, sans même prendre la peine de le rendre énigmatique. « Peut-être. Son nom ne me revient pas, mais je vois passer beaucoup de clients. »


« Ben voyons, » fit Brain. « Je confirme, il se fout de toi. » « C'est lui qui m'envoie ici, » tempera Elea. « Ça ne m'étonne pas. On entre rarement chez moi par hasard. »


« Connard! » Eléa n'avait pas d'autre choix que de faire taire Brain et de jouer le jeu. « Vous l'avez forcément remarqué? » insista-t-elle avec une politesse forcée.


Il est toujours très élégant, grand, élancé. Il se déplace comme un automate touché par la grâce. Il possède d'étonnants yeux gris, un peu de la couleur des vôtres.


« À mon âge, vous savez, on ne regarde plus guère les garçons. Et à peine les jeunes filles. » La patience d'Elea en général était très limitée, et plus encore lorsque les conversations s'éternisaient.


Elle planta ses yeux noirs dans ceux du libraire. « Arrêtez de vous moquer de moi! Pierre publiait dans votre fanzine. Je vous avais même confié une lettre pour lui. » « Ah! Et il vous avait répondu? »


« Oui! » « Huit mille sept cent cinquante-neuf fois exactement, » précisa Brain dans sa tête. « Je suis ravi pour vous, » affirma le libraire.


« Vous pouvez le constater, ma petite revue existe encore. Je vous en prie, prenez-en un exemplaire. » Eléa hésita, puis haussa encore la voix. « Ça suffit! Dites-moi la vérité! »


« Pourquoi connaissiez-vous l'adresse de Pierre? Pourquoi aviez-vous publié ces poèmes? » Elle leva le bras et se retint de secouer la sage karakuri Ningyo au-dessus de sa tête.


« Pourquoi ces marionnettes accrochées partout dans votre librairie alors que le plus grand rôle de Pierre en est une, Petrushka? » Le libraire demeurait toujours aussi calme.


Il répondit d'une voix douce, tout en vérifiant du bout des doigts que sa houppette ne s'était pas couchée sous la tempête. « Un hasard, Eléa, je vous l'assure. Un heureux hasard. »


Les arts de la marionnette sont une synthèse de tous les autres arts. La littérature, la danse, la sculpture, le dessin, le théâtre et bien entendu la poésie. Prenez ce fanzine, Eléa, je vous en prie.


Eléa avait compris. Ce libraire avait reçu des consignes. Se taire et lui donner ce magazine. Pourquoi son pétrouchka jouait-il avec elle un jeu aussi cruel?


« Je vous en prie! » explosa Eléa. « Dites-moi au moins si Pierre est vivant! » Le libraire ne broncha pas. « Dites-moi au moins où il est, s'il va bien! »


« Si je peux lui écrire, s'il me répondra! Je vous en supplie, répondez-moi! » Le vieil homme attrapa lentement le fanzine de poésie et força Eléa à s'en saisir.


« Je suis désolée, je ne peux rien vous apprendre de plus. Mais prenez, prenez. » Les doigts d'Elea se refermèrent sur le magazine.


Il tremblait, puis petit à petit, comme si le papier avait une vertu thérapeutique, s'apaisèrent. Eléa retrouvait son calme. Le libraire ne lui dirait rien de plus.


« Dès que je serai dehors, votre librairie disparaîtra par magie. » Le libraire huppé la gratifia de son sourire le plus troublant. « Peut-être. »


« Je vous l'ai dit, vous êtes entrée dans une librairie sur demande. Tout va dépendre de vous maintenant. »


Énervé, serrant le fanzine plié en rouleau dans sa main. « Quel guignol ce vendeur de papiers! »


Pour qui se prenait-il ce poète d'opérette, avec sa houppette sur la tête, son allure de Merlin l'Enchanteur, et ses marionnettes rafistolées accrochées au plafond de sa boutique comme des toiles d'araignées le jour d'Halloween?


Évidemment, son Petrouchka avait mis ce libraire dans la combine, et la prochaine étape de ce stupide jeu de pistes se trouvait dans ce fanzine.


La dernière étape? Eléa s'était dirigée, sans même en être consciente, vers le square le plus proche, celui de la tour Saint-Jacques.


Elle poussa le portillon et s'installa sur le premier banc libre. Quelques mamans surveillaient leurs enfants, des amoureux s'embrassaient sur le gazon, des touristes asiatiques patientaient pour grimper dans la grande tour gothique et bénéficier d'une vue panoramique sur Paris.


Elle se souvenait y être montée un été avec Pierre. Eléa chassa la mélancolie qui affleurait, le bonheur joyeux de ses badauds l'effrayait.


Elle sortit deux écouteurs de sa poche et les enfonça dans ses oreilles, sans brancher le cordon à son téléphone. Ainsi, elle pourrait discuter tranquillement avec Brain sans être prise pour une cinglée. D'ailleurs, elle en était persuadée


La plupart des gens qui parlaient seuls dans la rue à leur téléphone, leur micro-cravate ou leur oreillette étaient des rusés qui, en réalité, ne conversaient qu'avec leur tête. « Alors, Brain, t'en penses quoi? »


Ce libraire connaît Pierre, c'est évident. Mais Pierre n'est peut-être pour lui qu'un client un peu poète avec qui il a sympathisé, ou… ou… ou il partage avec lui un lien un peu plus intime.


C'est-à-dire? Tu vois très bien ce que je veux dire. Tu as vu ses yeux gris? Oui. Et mon Petrushka ne m'a jamais parlé de son père? Bah où serait...


« Mon beau-papa? » « Pourquoi pas? » « Pierre a cherché une façon originale de te présenter à ta belle famille. » « Quelle sera la prochaine étape? » « Ta belle-mère? » « Sa grande-sœur? »


« Son petit frère? Allez ouvre-moi ce magazine qu'on se coltine cette nouvelle énigme. » Le fanzine ne comportait qu'une douzaine de feuillets.


Eléa le déplia et tomba directement sur la bonne page, comme si une nouvelle fois tout avait été prémédité. Le poème de Pierre s'étalait sur toute la double page centrale.


À la musique, poème d'Arthur Rimbaud, proposé par Pierre Rousseau. Place de la gare à Charleville. Sur la place taillée en mesquines pelouses,


Square où tout est correct, les arbres et les fleurs, Tous les bourgeois poussifs qui étranglent les chaleurs, Portent les jeudis soirs leurs bêtises jalouse.


Sur les bancs verts, des clubs d'épiciers retraités qui tisonnent le sable avec leurs cannes à pommes fort sérieusement discutent les traités.


puis prises en argent et reprennent en somme. Eléas s'était laissée bercer par les rimes, ses pelouses mesquines, ses bons verts, ses bourgeois,


Ses épiciers défilaient devant elle comme sur une scène. Elle ressentait ce que Rimbaud ressentait, cette distance au monde, cette façon de regarder l'agitation des villes comme un savant observe des insectes pathétiques.


Cette certitude d'avoir raison sans que personne pourtant ne pense comme elle. « Ce Rimbaud, suggéra Brain, ça ne m'étonnerait pas qu'il fasse lui aussi partie du club des Asperger. »


Eléa confirma mollement de la tête. « Reste concentré, Brain. Pourquoi Pierre a-t-il choisi ce poème à la musique? Pourquoi évoquer la gare de Charleville?


« Il veut que j'aille là-bas? » Les yeux d'Elea lurent et relurent les neuf lignes, puis s'attardèrent sur la seule image illustrant le poème. La photographie d'une curieuse église dont l'entrée ressemblait à un temple grec,


avec deux colonnes doriques soutenant un fronton triangulaire. « Et cette église? » continua Eléa. « C'est celle de Charleville? » « Il y a peu de chance. »


Aucun rapport entre son style néoclassique et l'architecture religieuse des Ardennes. Elea sourit. Brain parvenait toujours à l'épater. Il possédait la capacité de stocker des informations incroyables.


Elle se souvenait seulement avoir feuilleté il y a très longtemps un livre de photographie sur la Wallonie. « Une chose est certaine, » fit Eléa, en m'envoyant dans cette librairie, « Pierre savait que je verrais ce fanzine. »


et que le libraire me l'offrirait. Peut-être que Baou n'est pas complice, que mon Petrouchka est encore plus machiavélique. » Elle feuilleta rapidement les pages et s'arrêta sur la date d'impression.


Vendredi 15 septembre 2023. Hier. « Tu vois? » jubila l'Aspergerl. « C'est une nouvelle preuve que Pierre est vivant. » « Ou pas? »


Il a pu confier ce poème au libraire la semaine dernière, ou même il y a un an. « Je te hais! N'oublie pas qu'il m'a envoyé deux textos. Trouve-moi plutôt où se situe cette église au lieu de jouer au corbeau. »


« Comment veux-tu que je fasse? Je ne connais pas toutes les chapelles de France. Alors tant pis pour toi. » Et Léa leva la main comme pour embrasser sa bague. « Ma précieuse! »


« Peux-tu scanner la photo de cette église et la télécharger sur Geotrack? » La caméra du téléphone scannait, Brain boudait, le logiciel de reconnaissance de lieu, particulièrement utile pour localiser ses photos de vacances des années après, tournait.


Quelques secondes plus tard, un nom apparu, accompagné d'une adresse, de coordonnées géographiques et de la distance kilométrique entre sa position et celle du monument géolocalisé.


« Merde! » jura Eléa. « Florac, en Lozère, en plein désert! C'est là-bas que je dois retrouver Petrouchka! » Eh bien ce coup-là, il rêve, ton Pierre.


S'il croit qu'on va partir en pèlerinage, comment pourrais-tu y aller? Tu n'as pas de voiture, tu n'as même pas le permis. Alors à moins que tu n'aies envie de te taper dix heures de train. Comme toujours, Brain avait raison.


Il aurait été complètement fou à partir d'un simple cliché de se lancer dans un tel trajet. Elea prit le temps d'observer le square autour d'elle, repoussant la sensation désagréable d'être observée.


Peut-être à cause de ces touristes perchés en haut de la tour Saint-Jacques, cinquante mètres au-dessus d'elle. « Ma précieuse! » lança soudain Eléa.


« Peux-tu m'indiquer les possibilités d'effectuer le trajet Paris-Florac en Blablacar? Départ le plus tôt possible. Blablacar? » La pierre de la bague prit une teinte rubie, puis saphir, avant d'annoncer d'une voix fière,


Prochain départ demain à 5h du matin. Porte dorée. Arrivée à Florac à 11h. Trajet direct. 25 euros. Elle a triomphé. Faites tes valises, Brain. On part en vacances.


« C'est n'importe quoi. T'es jaloux de ma précieuse. » « Jaloux d'une machine, tu plaisantes. » « Et alors, qu'est-ce qui ne va pas? » « Sais-tu que Blablacar a été inventé par les gens qui s'ennuient quand ils voyagent seuls? »


qui ne peuvent pas s'empêcher de papoter pendant tout le trajet, qui adorent se faire de nouveaux amis, tout l'inverse de toi, mon Aspie. »


NANES, BOURG FIDÈLE, ARDENNE La capitaine Cattel Marel coupa son téléphone au bout de la dixième sonnerie.


« Merde! Ils sont quand même pas tous en week-end! » Nannès considéra la gendarme avec une indulgence bienveillante. « Un samedi après-midi à cinq heures et demie, il y a des chances. »


Et moi qui vous faisais la réclame pour notre belle administration, pas moyen dans ce pays de consulter un registre de naissance en dehors des horaires d'ouverture des mairies?


Cattel se leva énervée et lorgna sur la chimée dorée de Nanès. « Vous n'allez pas la finir? » « Je ne l'ai pas commencé. »


La mèche de la capitaine tombait à nouveau sur son œil gauche. La gendarme marcha dans la pièce, observant la pluie qui continuait de frapper aux fenêtres, puis l'oscillation légère des marionnettes accrochées au plafond, comme si elles aussi fixaient l'horizon.


« Est-ce que le tueur au visage brûlé et son complice se cachait dehors, quelque part sous la verse? » « Je ne peux pas attendre lundi, » marmona Cattel. « J'ai deux assassins dans la nature. »


Nanès paraissait à peine l'avoir écoutée. Elle regarda sa montre et ouvrit les tiroirs du vaisselier, visiblement préoccupés par quelque chose de plus vital que les tueurs en fuite.


« Tant pis, je fais charger la cavalerie. Je vais secouer les collègues de Mande et du 18e arrondissement de Paris. Ils trouveront bien les moyens de réquisitionner un employé municipal pour aller fouiller dans les archives de la mairie. »


« À Charleville, je vais demander à l'adjudant Vigneul. Il a un oncle au conseil municipal. On gagnera du temps. » La capitaine avala une gorgée de chimets, puis déverrouilla son téléphone de service pour avoir accès à la ligne directe de toutes les gendarmeries de France.


Alors que Cattel franchissait un par un les contrôles de sécurité imposés par un répondeur, Nanès la tira par le bras. « Capitaine, si ça ne vous dérange pas, pendant que vous téléphonez, je vais préparer à manger. »


« Pardon? » « Pour ce soir, au menu, j'avais prévu une caca sacunue, alors le temps de la laisser mijoter... » Qu'a-t-elle marreille roula des yeux sidérés. « Attendez, Agnès! »


« Vous m'avez certifié que vos petits protégés de l'ASE avaient été placés temporairement ailleurs, que vos vrais enfants sont grands, que votre mari est… enfin, je veux dire, vous êtes toute seule. »


« Et vous allez cuisiner? » Ce fut au tour de Nanès de paraître étonnée. « Oui, cuisiner m'a toujours apaisée. Aider à penser. Être seule ou dix à table, ça change quoi? »


La capitaine reposa sa bière et mit son téléphone sur pause. « Ça change quoi? Moi, j'ouvre une boîte où je décongèle un truc. Manger tout seul au bout de sa table, c'est déjà sinistre. »


Alors si en plus faut se farcir chaque jour une recette sur marmiton… C'est quoi votre caca sacunu? Un plat ardennais, une fricassée de pommes de terre cuite dans une cocotte en fonte.


« Et on est obligé de le cuisiner cul nu, même quand on est célibataire? » Nanès sourit, presque un petit filet de rire, le premier depuis deux jours. « Non, cul nu, c'est parce que c'était le plat du pauvre. Ça signifie « sans viande ».


Elle était trop chère, mais aujourd'hui on cuisine la cacasse culottée, c'est-à-dire avec des tranches de lard ou une saucisse fumée. La capitaine sembla méditer un moment sur la fricassée de pommes de terre ou sur les repas solitaires, puis se reconcentra sur son portable.


Elle passa le quart d'heure suivant à essayer de contacter les gendarmeries et policiers de Mande, du 18e arrondissement de Paris et, bien sûr, de Charleville-Mézières. Elle donna des ordres précis, s'énerva souvent.


« Oui, ce soir, lieutenant, c'est urgent. J'ai déjà deux cadavres entre Charleville et Sedan. » Se calma parfois, parlementa. « Demain matin ou plus tard, vous me le promettez? »


« Vous allez me porter des croissants au maire s'il le faut, mais il doit vous refiler les clés. » Elle raccrocha enfin. Nanès avait enfilé un tablier. « Mathias, enfin l'adjudant Vignol, va essayer de joindre son oncle dès ce soir. »


Les oignons coupés en dés. « Ne soyez pas qu'à tel. Les gens ont le droit de se reposer, de passer du temps en famille. Vous avez de la famille, capitaine? »


Nanès avait posé la question avec un naturel déconcertant. Cattel en resta médusé. « Ne parlez pas de malheur! » Tout juste si la capitaine ne fit pas de signe de croix pour conjurer le sort.


La naise eut un regard de tendresse pour les marottes de Pierrot et Colombine enlacées dans leur vase de verre. « Vous restez à manger? Hein? De la cacasse, il y en a bien pour deux, même trois. »


La gendarme se fendit d'un vrai sourire. Le premier depuis deux jours. « C'est gentil. Vous êtes une vraie gentille, Agnès. Mais il faut que je rentre. C'est déjà pas vraiment légal, le télétravail ici. »


« Vous m'apporterez un doggy bag demain. De toute façon, vous devrez passer à la gendarmerie pour la déposition. Le portrait robot de la gueule brûlée et tout le tintouin. » « Capitaine, vous pouvez me faire une promesse? »


« Non, sûrement pas. » Nanès essuya ses mains sur son tablier et fixa Catel avec tendresse. « Une fois chez vous, essayez de vous préparer un plat. » « Je ne suis pas seule, j'ai mon chat. »


« Si vous voulez, je connais d'excellentes recettes de pâté. » Qu'a-t-elle Marrel sourit encore. Le second en moins d'une minute, un record. Elle observa Nanes repartir s'activer en cuisine.


Agnès Duval était de ces femmes qui se laissent porter par les vagues du quotidien, qui flottent comme des bouchons sur la vie. Les enfants, les repas, le jardin, toujours occupés,


Les jours et les nuits se succédant, telles l'alternance des marées, des mers courage, infatigables, inépuisables. « J'ai essayé, Agnès, avoue la capitaine. »


La famille, je veux dire. La vie en couple, les bons petits plats, la fiesta sous les draps. Qu'a-t-elle ignoré pourquoi elle se laissait aller à des confidences aussi intimes, avec une quasi-inconnue, qui plus est témoin dans une affaire de crime non résolu?


J'ai essayé les hommes, Agnès, plusieurs, avec ou sans enfants, expérimentés ou débutants. Je crois que je suis définitivement misandrique, ou misanthrope, ou misandre, enfin, ce terme qui désigne les femmes qui n'aiment pas les hommes.


« J'ai essayé les femmes aussi, je confirme, je suis tout aussi misogyne. Les chiens m'attirent moyens, donc en ce moment je teste les chats. Je commence par un père semblant, mais il me fait déjà chier. »


J'aurais dû en prendre un à l'essai. Je me suis laissée attendrir comme une gamine par des vidéos de chatons. J'en ai encore pour au moins dix ans. Au moins un mec, quand c'est fini, on peut lui expliquer que c'est plus la peine qu'il revienne attendre sa Yamel.


Nannès se retourna, se pencha sur sa cocotte. Elle pleurait, pour de bon. Qu'a-t-elle compris à quel point elle avait été maladroite?


L'homme de Nanès ne reviendrait plus jamais manger dans sa gamelle. « Je suis conne, Agnès, excusez-moi. » Elles partagèrent de longues secondes de solitude complices.


Le silence menaçait de s'installer pour un bon moment quand la sonnerie du portable de la gendarme les libéra. « C'est sûrement Vignol, il a dû avoir son tonton. Allô Mathias? »


Non, désolé de vous décevoir, capitaine, c'est Jérémy. On vous cherche partout à la gendarmerie. Je télétravail! Tu vois, tu m'appelles, je réponds, c'est aussi simple que ça. Alors, t'as du nouveau? Oui.


Vous allez être fiers de vos genoux. On avance à grands pas. Du 46! Mais les traces de semelles relevées dans la cave de Bruno Pluvier ne correspondent pas à celles du belvédère des quatre fils aimants.


Si Renaud Duval a été assassiné, ce n'est pas l'assassin de Bruno Pluvier. Sauf si l'assassin a changé de chaussure. Tiens, c'est vrai, on n'y avait pas pensé.


Qu'a-t-elle soupira, Jérémy Bonello enchaîna. « Par contre, on a comparé les traces de pneus des véhicules garés sur le parking du Belvédère, le soir de la mort de Renaud Duval, à celle de la voiture garée le long du canal des Ardennes, devant chez Bruno Pluvier. Et là, bingo! Ce sont les mêmes! »


« En conséquence, capitaine, on a deux tueurs dans la nature! » coupa Katel. Une gueule brûlée et l'autre non identifiée, puisqu'Agnès Duval n'a vu que ses pieds. Elle sera à la gendarmerie demain dès l'aube.


à l'heure où blanchit la champagne. « Bonne soirée, Jérémy. » Elle allait raccrocher le lieutenant Bonello tout ça. « Capitaine, attendez, il y a autre chose. » « Ouais? »


Les collègues ont continué de ratisser le site, ils sont descendus dans le gouffre au milieu de la prairie, le trou à laine, pour rien. Puis ils ont fait du rappel du Belvédère jusqu'à la Meuse. Et là, devinez ce qu'ils ont trouvé au milieu des ronces.


Au silence qui suivit, Jérémy comprit que la capitaine n'avait pas envie de jouer aux devinettes. « Un pistolet! Et pas n'importe lequel! Un CZ-75! »


Une des armes de poing les plus répandues dans le monde. D'après la balistique, un seul coup a été tiré. Si c'est Renaud Duval qui était visé, il n'a pas été touché. On n'a retrouvé aucun impact de balle sur son cadavre.


Il a pu vouloir sauter du parapet pour échapper au tireur. Ou autre possibilité, l'arme lui appartenait. Ce ne sont pas ses empreintes sur la crosse et la détente. Ce sont celles d'un autre inconnu de nos services, mais qui chose vraisemblablement du 46.


« Bon boulot, Jérémy », admit la gendarme. « Capitaine, il y a quand même une coïncidence troublante. »


Le lieutenant savoura le court instant où Cattel chercha silencieusement le détail qui lui avait échappé, sans le trouver. « T'attends quoi, Jérémy? » finit par s'agacer la capitaine. « Que je donne ma langue au chat? »


Le gendarme bafouilla. « Non, non, qu'est-elle? Ben voilà, le CZ-75, c'est une arme tchèque, mise au point en Tchécoslovaquie pendant la guerre froide. »


« Et vous vous souvenez de ce que nous a raconté Agnès Duval? Bruno Pluvier était parti chercher dans sa cave un journal tchèque. » « Bien vu, Jérémy. » « Du coup? » sent hardi le lieutenant Bonello.


J'ai pris une initiative. Le seul indice pour retrouver ce journal, d'après Pluvier, c'était un nom de bière. Alors j'ai consulté, disons, un expert.


Enfin, pour être précis, un voisin avec qui je partage des barbecues. Mais il s'y connaît. Vous pouvez lui faire confiance. Vous verriez sa cave où on y trouve plus de gueuses que dans celle de l'ambassade belge. » « A brèges! »


« Oui, voilà, il propose un nom, Pilsen. » « Pilsen? » répéta Cattel. « C'est ça! » cria une voix du fond de la cuisine.


« Qu'est-ce qu'il y a là de particulier? » grogna qu'a-t-elle, « à part la bière, cette ville de Pilsen. » Nanès observa tour à tour Guignol, Pinocchio, les pantins au plafond et les marottes sur le buffet.


« Ça ne peut pas être une coïncidence, » répondit-elle. « Pilsen est la capitale mondiale de l'art de la marionnette. » Qu'a-t-elle Marrel s'était tu?


Téléphone collé à l'oreille, bluffé par ce qu'Agnès venait de lui apprendre. Ils tenaient leur première piste. Deux pièces de ce foutu puzzle, enfin, s'emboîtaient ensemble.


« Génial! Jérémy, tu fonces là-dessus. On va éplucher tous les journaux locaux qu'on peut trouver à Pilsen et on les passe sur Google Trad. Tu m'attends, j'arrive! » Il y eut un bref silence.


C'est que… C'est que quoi Jérémy? On est samedi soir, c'est ça? T'avais prévu une soirée avec maman et les enfants? Eh ben annule! Et tu m'envoies deux hommes ici à Bourg-Fidèle pour garder la maison d'Agnès Duval.


Je veux pas la laisser seule, les deux tueurs savent où elle habite. Si on a un troisième meurtre, ce sont tes dimanches qui vont sauter aussi. Il y a bien Will et Mehdi, mais ils vont gueuler et… Dis-leur que de la caca scu-nue les attend, ça va les consoler.


Je me crois en enfer, donc j'y suis. Une saison en enfer, Arthur Rimbaud L'histoire de Mina


Le printemps de Petrushka, août 1968 Je m'appelle Mina. Je suis née en 1956, en Tchécoslovaquie.


Un pays qui n'existe plus. Un pays dont les plus jeunes doivent croire qu'il n'a jamais existé. Un pays au nom presque impossible à prononcer. Alors je préfère dire que je suis né en Bohème.


Je sais que ce nom fait rêver en France. C'est juste une question d'accent. La bohème que les Français aiment, celle des artistes et de l'insouciance des mansardes de Paris et des poètes maudits,


Celle de Rimbaud et d'Aznavour s'écrie avec un accent grave. La mienne porte un chapeau. Bohème. Un couvercle.


Mon père était professeur de dessin à Lumprum, l'école des arts appliqués de Prague, et ma mère professeure de français au lycée Vasslavanka. Des intellectuels privilégiés.


Nous habitions un grand appartement donnant sur la rue Seletna. Mes parents écoutaient Smetana et Dvorak. Les violons de la Moldo ou de la Symphonie du Nouveau Monde résonnaient jusqu'au pont Manès.


Il lisait Chapek et Kafka, et bien entendu beaucoup de littérature française. Il paraît même que maman avait accroché un portrait d'Arthur Rimbaud au-dessus de mon berceau,


et me récitait ses poèmes. C'était une enfance heureuse, à écouter les musiciens sur le pont Charles,


et surtout à assister dès que je le pouvais au spectacle de marionnettes du théâtre Speeble et Urvinek. Mon père était l'ami de Josef Skoupa, le plus grand marionnettiste du monde.


Il dessinait ses décors. J'avais même dans ma chambre une photo de Scoupa me portant sur ses genoux, quelques mois après ma naissance, quelques mois avant sa mort.


Peut-être mon amour des marionnettes est-il né de ce simple cliché. Est-ce Joseph's coupa, en jouant avec mes bras de nourrisson comme avec ceux d'un pantin de chiffon?


qui m'a insufflé cette vocation? Ma vie était un conte de fées, une vie de bohème en bohème. Prague n'était qu'une immense scène sur laquelle je jouais.


En français le plus souvent. J'étais presque bilingue à 10 ans, 11 ans, 12 ans. C'était le printemps. Je n'avais jamais vu mes parents aussi souriants.


Ils réunissaient tous les soirs des amis dans notre appartement. Ils buvaient du vin français en parlant de mots et de noms que je ne connaissais pas. Socialisme à visage humain, printemps des peuples...


Alexander Dubček Un soir, je me suis endormi, tard, dans les bras de maman. Les derniers souvenirs que j'ai emportés dans mes rêves furent des rires d'adultes,


La fumée des cigarettes des femmes qui discutaient au balcon, la chaleur de la nuit, les notes de piano, le frottement sur mes joues de la moustache de mon père,


Un frisson, un dernier frisson quand il m'embrassa, quand maman nous borda, mes marionnettes et moi, celles offertes par Scoupa lui-même,


Urvinec, Manika, son ami aux cheveux rouges, son chien Zerik et surtout mon préféré de tous, mon doudou, mon chouchou, Petrushka.


Le lendemain matin, quand je me suis réveillée, la terre tremblait. J'ai juste eu le temps d'attraper Petrouchka. L'instant d'après,


L'appartement a explosé. Quand je me suis réveillée une seconde fois, j'étais couverte de poussière et de gravats. Des murs art nouveau dont parlaient avec fierté les amis architectes de papa.


Il ne restait plus qu'une façade déchiquetée. Partout, des gens hurlaient, couraient, fuyaient. Qui? Quoi? Où étaient maman et papa?


Je ne savais rien alors, du haut de mes douze ans. Je ne savais pas qu'un demi-million de soldats étrangers, six mille chars, près de mille avions,


venait d'envahir la Tchécoslovaquie et bombardait Prague. Je ne savais pas qu'il fallait opposer autant de canons à des familles qui rient, chantent, lisent et fument au balcon.


Je ne savais pas que le visage humain du socialisme dont avaient rêvé mes parents allait être piétiné par les bottes russes de l'opération Danube. Où étaient maman et papa?


J'ai crié, je les ai appelés et j'ai fui, moi aussi. J'ai vu des centaines de parachutistes tomber du ciel. J'ai croisé des milliers de manifestants. Ils bandaient les yeux des statues.


Il déplaçait les panneaux de signalisation. Espérait-il que cela suffise à égarer les Tancrus? J'ai erré pendant des heures dans les rues de Prague, avant de m'effondrer au pied du pont Charles,


près d'un garçon d'à peine trois ans de plus que moi qui jouait du violon pour couvrir le bruit des mitraillettes. J'étais seule avec Petrochka.


Emprisonnés comme la plupart des intellectuels engagés lors de la prise de Prague? Assassinés par les conservateurs qui avaient ouvert les portes du pays?


Je ne le savais pas encore, mais je n'étais qu'une des milliers de petites fées jetées à la rue, punies, parce que leurs parents avaient cru à une utopie. « Il faut briser les rêves des enfants. »


Avant qu'ils n'y croient vraiment et qu'on ne soit obligés de les tuer, une fois grand. Quand je me suis réveillée sous le pont Charles...


Le garçon au violon était parti. Petrouchka dormait toujours entre mes bras. « Bonjour, » m'a dit le mort. « Comment tu t'appelles? »


Remuait-elle des vrais, fins et musclés? Il s'est élevé dans les airs plusieurs secondes, puis il est retombé avec la légèreté d'une plume de corbeau.


Dans le soleil du matin, les fils d'argent étaient presque invisibles. Pas une fois je n'ai eu envie de lever les yeux et de voir à quoi ressemblait le marionnettiste qui lui donnait vie.


« Tout le monde m'appelle Petrushka. » « Tu es perdue? » « Je crois, oui. » « Tu te débrouilles bien. Tu es douée. »


Exactement comme un garçon intimidé l'aurait fait. Jamais je n'avais vu un marionnettiste donner à un pantin une expression aussi réaliste.


« Si tu es perdu, tu veux venir te reposer quelque temps avec moi? » J'ai regardé les cadavres le long du quai, les chars alignés le long de la Valtava sur les pelouses du parc Campa,


Le drapeau rouge flottant sur le château de Prague, les flammes et les fumées qui s'élevaient d'un peu partout. Et j'ai dit oui.


Libor Slavik avait à peine 25 ans. Il se faisait appeler Luca. Même si j'étais trop jeune pour réellement pouvoir posséder un avis éclairé,


Je crois qu'il était un très bon marionnettiste. Il tournait avec sa roulotte en Tchécoslovaquie et au-delà, dans tous les pays du pacte de Varsovie depuis plusieurs années. Libor était beau.


Il avait cette grâce des hercules de foire qui peuvent se transformer en ballerines. Ce magnétisme des magiciens à la frontière du réel, ce charme joyeux des bonimenteurs et des yeux gris


de lave ardente qui vous brûlait dès qu'il vous regardait. Libor était beau, mais marié, et père de deux garçons de 4 et 3 ans, Christophe et Amos.


Il circulait, libre et insaisissable, sur les routes de Bohème et d'Europe centrale, avec ses fils et sa femme Suzanne.


Lors de leurs escales, quand ils garaient leurs roulottes sur les places des villages, Susanna interprétait la ballerine, Elibor Petrushka ou le mort.


Libor exécutait aussi des tours de magie, jonglait, crachait du feu. Susanna prédisait la bonne aventure. Elle possédait un certain talent pour cela.


Les villageois de Bohème, de Moravie ou de Silésie l'écoutaient avec crainte et respect. Je dois l'avouer, Susanna me fascinait.


Libor et Susanna m'ont emmenée très vite, très loin, vers la frontière autrichienne. S'éloigner de Prague, c'était leur seule obsession. S'éloigner des villes.


se rendre là où l'on ne poursuivait pas les artistes. Je les ai suivis, aveuglément. Qu'aurais-je pu faire d'autre? J'ai grandi sur la route.


J'ai dormi dans des granges. J'ai mangé sur des marchés. J'ai fait rire aux éclats des milliers de tchèques en faisant valser Petrouchka avec l'ours dansant. Et j'en ai fait pleurer des milliers.


Quand Petrouchka agonisait, frappée par le sabre de bois du mort. Petrouchka était devenue mon rôle favori. Je m'étais coupé les cheveux très courts, je m'habillais à la garçonne,


J'enroulais mes seins dans une écharpe pour les aplatir. Je ressemblais à ma marionnette, jeune, belle, légère.


Libor interprétait un mort violent et fort, et Susanna, une ballerine manipulatrice jalouse et sublime. Christophe et Amos grandissaient, eux aussi.


Des enfants de la route, comme moi. Je m'occupais beaucoup d'eux, davantage que Suzanne. J'ai même souvent pensé qu'ils ne m'avaient recueilli que pour cela.


Christophe n'avait peur de rien, pas même de tirer les oreilles de Kinski, notre jument, ou de tenter de cracher du feu comme son papa, avant même de savoir lire ou compter.


Amos était plus calme, plus doux. Il aimait écouter et raconter des histoires. Il pouvait rester des heures à contempler un coucher de soleil sur les monts des géants.


ou à en reproduire les couleurs avec des crayons qu'un instituteur, fasciné par ses croquis à la craie sur le béton d'un mur d'école, lui avait offert. « J'étais leur maman. »


J'essayais de ne jamais être seule avec Libor. La première fois qu'il m'a violée, j'avais 13 ans.


C'était dans un champ près de Pilsen, pendant le festival de marionnettes, moins d'un an après le printemps de Prague. Il a recommencé souvent,


De plus en plus souvent, presque chaque soir, quand Susanna dormait dans la roulotte. Je posais mon matelas à la belle étoile. J'attendais les yeux ouverts.


Je savais qu'il viendrait. J'aurais dû fuir, mais je n'avais nulle part où aller. J'aurais dû fuir, mais Libor m'offrait un toit, une famille.


Un métier? J'aurais dû fuir. Mais j'avais peur, peur de me défendre, peur même de le haïr.


J'aurais dû fuir. Mais j'aimais Petrouchka. Et que serait-il devenu sans moi? Que serais-je devenue sans lui?


Peut-être aurais-je fini par accepter cette vie si l'accident n'était pas arrivé. Fût-il envoyé pour me punir ou pour me sauver?


Bénédiction ou malédiction? Je crois que je l'ignore encore aujourd'hui. Dimanche 17 septembre 2023


Chapitre XIX Vicky Rive du Tarn, Florac, Lauserre


Nicole et Mathieu Mariota habitaient une petite maison traditionnelle de Pierre-Sévenol, dans un hameau au bord du Tarn, quelques centaines de mètres à l'écart du village,


Comme si le vieil instituteur avait volontairement choisi de s'installer en retrait du bourg pour garder un œil sur ses anciens élèves sans avoir à les croiser dès qu'ils sortaient.


Vicky avait acheté une quinzaine de chouquettes. Lola les offrit avec une politesse désarmante à la femme qui leur ouvrit la porte. « Pour vous, madame. »


Nicole Mariota était sèche et ridée comme une pomme restée trop longtemps au soleil. Une pomme à cidre ou à vinaigre. Elle jeta à peine un regard au sac en papier.


Elle les fit entrer et abandonna les chouquettes sur le premier meuble de l'entrée, au grand désespoir de Lola qui convoitait les viennoiseries depuis la boulangerie. « J'aime mieux vous prévenir. »


dit Nicole Marietta en baissant la voix. « Mon mari ne se souvient plus de grand-chose. » « Les médecins me certifient que ce n'est pas Alzheimer, que tout tourne bien dans son cibolo, juste un peu au ralenti. »


« Mais ce ne sont pas eux qui vivent avec lui. » Elle conclut son avertissement en échangeant avec Vicky un sourire de comploteuse.


Mathieu Mariotta était assis dans un vaste fauteuil, tourné vers la baie vitrée ensoleillée et la rivière qui courait au fond du jardin. Vicky ne voyait dépasser qu'une touffe de cheveux gris au-dessus du fauteuil et deux charentaises en dessous.


Par réflexe, Vicky observa par la porte-fenêtre ouverte les nichoirs dans les arbres et, trente mètres plus loin, l'eau vive du Tarn qui cascadait. Nicole Mariota ajouta d'une voix pincée.


« Il y a une barrière. Personne ici ne s'est jamais noyé dans la rivière. » Lola avait compris. Elle avait collé Casper dans les mains de sa maman et galopait déjà derrière les mésanges bleus dans le jardin ensoleillé.


Vicky l'a suivi quelques instants des yeux, puis s'assit à côté de Mathieu Mariota. Un œil sur l'extérieur, un œil sur l'instituteur. Son visage, à l'inverse de celui de sa femme, était rond et rouge.


Une pomme à confiture ou compote, ou juste à croquer. « Monsieur, commença Vicky, je ne veux pas vous importuner longtemps, alors je vais aller droit au but. Je recherche un homme. »


Hans Bernard. Je pense qu'il fréquentait l'école de Florac. Vous souvenez-vous de lui? Hans? Hans Bernard? Oui, bien entendu. Qu'est-il devenu?


L'assurance du vieil homme fit bondir son cœur. Vicky ne savait plus où donner du regard.


Entre surveiller Lola, scruter chaque trait de Mathieu Mariota pour évaluer la crédibilité de ce qu'il racontait, ou lever discrètement les yeux vers Nicole, qui dans le dos de son mari multipliait les haussements d'épaule et les soupirs silencieux pour bien signifier qu'il était gâteux.