Aveva perso il padre quando era piccolo. Sua madre faceva un sacco di lavori sottopagati per mantenere lui e suo fratello Ray. Tempo di guardare una partita di baseball non ne aveva mai.


A Mitch veniva spesso il dubbio che i suoi figli fossero viziati e ramolliti, ma Abby non era d'accordo. Frequentavano una scuola esigente che spingeva gli alunni a dare sempre il massimo.


Almeno per ora, a casa e a scuola, Carter e Clark ricevevano un'educazione a tutto tondo e fondata sui giusti valori.


La notizia che Luca era gravemente malato lasciò Abby senza parole. Aveva conosciuto tanti soci di Scully e Ann Pershing, forse troppi, di ogni nazionalità.


E Luca era di gran lunga il suo preferito. L'idea che Mitch andasse in Libia non la entusiasmava, ma Sandroni aveva detto che non c'era pericolo, quindi evitò di protestare.


E comunque non sarebbe servito. Da quando era diventato socio, quattro anni prima, Mitch aveva cominciato a viaggiare. Abby lo accompagnava spesso, soprattutto se la destinazione era interessante.


Le sue preferite erano le città europee. Con i suoi genitori, una sorella minore e una schiera aditate, occuparsi dei bambini non era quasi mai un problema.


Ma adesso che Carter e Clark diventavano più grandi e attivi, Abby temeva che i suoi giorni da giramondo si avviassero al termine.


E poi, ma questo non lo diceva, aveva paura che il successo di suo marito gli imponesse di stare sempre più spesso lontano da casa.


Quella sera preparò un infuso alla camomilla che prometteva un buon riposo e si accocolarono sul divano a chiacchierare in attesa della sonnolenza.


«Quindi starei via una settimana?» domandò Abby. «Più o meno, la tabella di marcia è approssimativa. Potrebbero esserci imprevisti».


«La Lanac ha lasciato un pugno di tecnici a badare al ponte. Dovremmo riuscire a parlare con uno dei capo-ingegneri». «Quanto ne sai di ponti e ingegneria civile?»


chiese lei ridendo. Nulla, ma sto studiando. Ogni caso è una nuova avventura. Al momento sono l'invidia di quasi tutti gli avvocati di Scully.


E sono parecchi? Già. E mentre io sfreccio nel deserto con la mia jeep in cerca di un ponte sontuoso che non porta da nessuna parte e che tra l'altro è costato più di un miliardo di dollari,


I miei colleghi saranno incollati alla scrivania a contare le ore di lavoro. Questa l'ho già sentita e la sentirai ancora.


Complimenti per l'ottimo tempismo, tra l'altro. Oggi ha chiamato mia madre, questo weekend vengono qui. Altro che tempismo ottimo, tempismo perfetto, pensò Mitch.


Fino a pochi anni prima lo avrebbe detto ad alta voce senza alcuna remora, trafiggendo sua moglie con l'ennesimo spillone. Ma ora si trovava nel pieno di uno scomodo processo di riconciliazione con i suoceri.


Di strada ne aveva fatta molta, però il traguardo era ancora lontano. «Avete programmi?» chiese per gentilezza. «Non proprio».


«Magari sabato esco a cena con le ragazze e lascio i bambini ai miei. Mi sembra giusto. Una serata fuori te la meriti».


La guerra era scoppiata vent'anni prima, quando i genitori di Abby avevano insistito perché lei rompesse il fidanzamento e si sbarazzasse di quel Mac Deer.


Anche loro erano di Dunsboro, un posto così piccolo che ci si conosceva tutti. Suo padre era direttore di banca, aveva un cognome prestigioso, e Mac Deere non avevano niente.


Mio padre dice che magari porta i bambini a vedere gli Yankees. Dovrebbe portarli a vedere i Mets. Carter sarebbe d'accordo. E per questo Clark sta diventando tifoso degli Yankees.


Mitch rise. «Ho presente, ho un fratello anch'io». «Come sta, Ray?» «Bene, ci siamo sentiti la settimana scorsa. Nessuna novità».


Una settimana prima di laurearsi, Mitch e Abby si erano sposati in una chiesetta dell'università davanti a 20 amici e zero parenti.


I genitori di lei, infuriati, avevano boicottato il matrimonio, uno schiaffo così terribile che passarono anni prima che Abby riuscisse a parlarne con il suo psicologo.


Nel suo percorso di riabilitazione dei suoceri, Mitch aveva imparato a essere civile con loro, a tollerarli a pranzo o a cena, ad acconsentire che badassero ai nipotini.


Quando si incontravano, tuttavia, alzava muri e imponeva divieti riguardo a tutto il resto.


Non potevano dormire a casa loro, dove peraltro, secondo Mitch, non ci sarebbe stato spazio per tutti. Non potevano chiedergli del suo lavoro, benché fosse chiaro che, come socio di quello studio legale, poteva permettersi uno stile di vita che a Densborough era impensabile.


Non potevano pretendere, e non pretendevano, che la famiglia McDere andasse a trovarli nel Kentucky, dove Mitch non voleva più rimettere piede.


La laurea in legge ad Harvard aveva mitigato il loro biasimo verso il genero. Era stata una parentesi. Il trasloco a Memphis li aveva sconcertati.


e quando era esplosa la crisi e Abby era sparita per mesi interi, avevano ovviamente dato la colpa a Mitch e ricominciato ad avercela con lui.


Con il passare del tempo qualche divergenza si era appianata e la maturità aveva avuto la meglio. Uno psicologo aveva consigliato a Abby di avviare un processo di perdono dei suoi genitori.


Lo stesso psicologo aveva capito che Mitch era tutta un'altra storia, ma si era portato a casa un piccolo successo quando il suo paziente aveva accettato a malincuore di essere perlomeno educato in loro presenza.


Era stato il primo di tanti piccoli progressi, stimolati più da Mitch e dall'amore che provava per sua moglie che dagli stratagemmi del terapeuta.


Come accade spesso nelle famiglie complicate, l'arrivo dei nipoti aveva smussato gli spigoli e fatto mettere da parte un'ulteriore quantità di astio.


«E tua madre?» bisbigliò Abby. Mitch sorseggiò l'infuso e scosse la testa. «Sempre uguale, pare. Ray dice che va a trovarla una volta alla settimana.»


«E a Tripoli come ci si diverte?» «Non lo so. Si va in giro sul cammello. Ci si spara con i terroristi.» «Bravo. Fai pure lo splendido.»


Ho aperto il sito del Dipartimento di Stato. Secondo il nostro governo, la Libia è uno stato terrorista che odia spudoratamente gli americani. E chi non li odia gli americani?


Il Dipartimento di Stato dice che ci si può andare, ma con le dovute precauzioni. Luca conosce la Libia meglio dei burocrati di Washington. Preferirei che non partissi.


«Devo, e andrà tutto bene. Le nostre guardie del corpo sono più veloci dei terroristi. Ma smettila!» Non molti anni prima Mitch avrebbe buttato lì una frase del tipo «I


«E comunque mille volte meglio frequentare miliziani libici piuttosto che vedere i tuoi genitori». Sorrise tra sé e lasciò perdere.


Dopo aver speso migliaia di dollari in terapia, aveva imparato a mordersi la lingua, quasi fino a farla sanguinare. Capitolo 8


Tra New York e Tripoli non c'erano collegamenti diretti. La maratona cominciò con un volo notturno che atterrò a Milano dopo otto ore.


In Italia ne occorsero due prima di potersi imbarcare su un volo Egypt Air diretto al Cairo, che partì con 120 minuti di ritardo senza spiegazioni ufficiali.


Poi, a ritmo languido, ci furono altre cancellazioni e nuove prenotazioni e Mitch passò tredici ore a sonnecchiare e leggere nell'aeroporto del Cairo, mentre qualcuno, da qualche parte, risolveva il pasticcio o forse ci provava soltanto.


L'unico lato positivo era che non si trattava di tempo sprecato. Mitch avrebbe addebitato ogni singola ora all'Alanac.


A New York almeno, la metà dei suoi compagni di viaggio gli era sembrata occidentale, gente che a grandi linee gli somigliava e si vestiva, parlava e si comportava come lui.


Quasi tutti si erano fermati in Italia e quando infine Mitch si imbarcò sul volo Tunisia, che lo avrebbe portato a destinazione, lo trovò pieno di persone per niente occidentali.


Ritrovarsi in netta minoranza non lo disturbava. La Libia promuoveva il turismo e attraeva mezzo milione di visitatori all'anno. Tripoli era una città animata.


con due milioni di abitanti e quartieri pieni di banche e sedi di aziende locali. Nel paese operavano decine di società straniere,


e certe aree di Tripoli e Bengasi ospitavano vivaci comunità di espatriati e scuole britanniche e francesi per i figli dei dirigenti e dei diplomatici in trasferta.


Come gli capitava spesso quando viaggiava all'altro capo del mondo, Mitch sorrise all'idea di essere senza dubbio l'unico ragazzo del Kentucky a bordo. Non l'avrebbe mai ammesso apertamente, ma era fiero della sua carriera e non era intenzionato a fermarsi.


Era più affamato che mai. Quasi trenta ore dopo aver salutato New York, sbarcò all'aeroporto internazionale Mitiga di Tripoli e seguì la fila di passeggeri che andavano al controllo documenti.


Oltre ai cartelli in arabo, ce n'erano in inglese e francese, tanti quanto bastava dirigere il traffico.


Mitch si nascondeva dietro gli occhiali scuri e cercava di ignorarli, ma a incrociare lo sguardo di nessuno, se possibile. L'aveva imparato tanti anni prima a New York, in metropolitana.


La fila al controllo passaporti era lunga e lenta, faceva caldo e l'aria era viziata. Quando una guardia indicò uno sportello libero, Mitch si fece avanti e mostrò il passaporto e il visto.


L'addetto non sorrise mai, anzi, dopo aver visto che Mitch era americano, si fece ancora più torvo.


Passarono diversi minuti. La verifica dei documenti può essere un processo snervante anche per il più innocuo dei passeggeri sbarcato nell'aeroporto di casa.


Basta un minuscolo problema tecnico. Per un americano in Libia c'era sempre la spaventosa possibilità di essere bloccato, ammanettato e portato in galera. Per sempre.


Mitch adorava il brivido dell'ignoto. Il funzionario continuava a scuotere la testa e lo fece anche mentre telefonava.


Mitch, senza più gli occhiali, si voltò a guardare le centinaia di passeggeri stanchi alle sue spalle. «Da questa parte», disse bruscamente il funzionario, e fece un cenno verso destra.


Da quella parte Mitch vide un gentiluomo elegante che gli andava incontro, tendendogli la mano e sorridendo. «Mr. Mekteer, sono Samir Jamblad», disse.


«Lavoro per la Lanak e per il mio vecchio amico Luca.» Mitch lo avrebbe baciato e in mezzo agli improvvisi abbracci e alle strette di mano che seguirono non sarebbe stato strano.


Esauriti i lunghi e obbligatori convenevoli, Samir gli domandò come era andato il viaggio. «Alla grande, devo essere passato almeno in tredici stati da New York a qui».


Si stavano già allontanando dagli sportelli, dalla folla e dalle guardie di sicurezza. «Da questa parte», disse Samir, e salutò con un cenno alcuni funzionari.


Luca aveva detto di stare tranquillo, che alla dogana avrebbe pensato lui. Samir sfruttò il percorso d'uscita riservato al personale e in pochi minuti portò Mitch fuori dall'aeroporto.


La sua Mercedes berlina occupava una corsia riservata alle forze dell'ordine vicino al terminal affollato. Due agenti di polizia, appoggiati a un'auto di servizio, ammazzavano il tempo fumando.


Sembrava che non tenessero d'occhio nient'altro che la bella macchina di Samir. Lui li ringraziò e gettò la valigia di Mitch sul sedile posteriore.


«Prima volta a Tripoli?» chiese mentre partivano. «Sì, da quanto vi conoscete tu e Luca?» domandò Mitch passando al «tu». Samir sorrise di cuore. «Ah, tanti anni!»


Ho lavorato per Scully & Pershing e per altri studi legali e per compagnie come le vostre Eggson e Texaco, British Petroleum, Shell, più alcune aziende turche tra le quali la Lanak.


«Sei avvocato?» «No, no. Una volta un cliente americano mi ha definito consulente per la sicurezza. Una specie di mediatore, di tutto fare aziendale, esperto di Libia».


«Sono nato e cresciuto qui. Non sono mai uscito da Tripoli. Conosco la gente. Siamo soltanto in sei milioni». Rise del suo tentativo di ironia e Mitch si sentì in dovere di imitarlo.


«Conosco i capi militari e politici», continuò Samir, «e i burocrati che decidono se un lavoro si fa o no. Conosco il capo della dogana aeroportuale. Se ci metto una parola io, nessuno ti darà fastidio».


Dallo stesso modo posso farti passare qualche giorno in galera. Conosco i ristoranti, i bar, i quartieri belli e brutti. Conosco le fumerie doppio e i bordelli, sia quelli di lusso che quelli squallidi.


«Non è il mio genere». Samir fece un'altra risata. «Certo, lo dicono tutti».


Bastava osservarlo, abito elegante, scarpe di pelle nere e lucide, autoimmacolata, per capire che Samir la sapeva davvero lunga e che per questo guadagnava bene.


Mitch guardò il suo orologio e chiese che ore fossero. «Quasi le undici. Ti consiglio di registrarti in albergo e di disfare le valigie. Ci vediamo a pranzo lì verso l'una. Giovanna è già arrivata. Mi conoscete?»


Ci siamo conosciuti qualche anno fa a New York. Adorabile, vero? Sì, per qualche ricordo. E dopo pranzo?


I piani sono tutti provvisori e soggetti alla tua approvazione. In assenza di Luca comandi tu. Abbiamo una riunione con i turchi alle 4 in albergo. Conoscerai la scorta e pianificherete la visita al ponte.


Domanda banale. La Lanak sta chiedendo alla Libia un risarcimento da quasi mezzo miliardo di dollari e sembra proprio che ne abbia il diritto. Quanti attriti ci sono fra l'azienda e il governo?


Samir fece un sospiro, abbassò appena il finestrino e accese una sigaretta. Erano imbottigliati nel traffico immobile.


«Non molti, direi. Le società di costruzioni turche lavorano in Libia da tanto e sono ottime, decisamente migliori di quelle libiche. L'esercito ha bisogno dei turchi».


Ai turchi piacciono i soldi. Certo, litigano tutto il tempo, ma alla fine, in nome degli affari, la vita continua. Ok, seconda domanda banale.


«Perché ci serve la scorta?» Samir rise. «Perché siamo in Libia, uno stato terrorista! Non lo sai? È il tuo governo che l'ha detto!»


Perché il governo non riesce a controllare tutto, Mitch. Il territorio della Libia è grande, ma per il 90% è fatto di Sahara. Un deserto vasto, selvaggio, in fido.


Ci sono scontri fra tribù. Catturare i fuori legge è difficile. C'è ancora qualche miliziano rampante alla continua ricerca di guai. Tu ti sentireste al sicuro.


«Ad andare dove andremo domani?» «Certo, altrimenti non sarei qui, Mitch. Sei al sicuro. Per quanto può esserlo uno straniero». Lo dice anche Luca.


Luca conosce la Libia. Avrebbe lasciato venire qui sua figlia, altrimenti. Il Corinthia Hotel


Era il quartier generale degli uomini d'affari, dei diplomatici e dei funzionari governativi occidentali, e il suo atrio lussuoso pullulava di pezzi grossi in abito elegante.


Mentre aspettava di registrarsi, Mitch li sentì parlare in inglese, francese, italiano, tedesco e in lingue che non riconosceva.


La sua stanza era d'angolo, al quarto piano, con una splendida vista sul Mediterraneo. A nord-est si affacciava sulle antiche mura della città vecchia, ma lui non stette troppo a guardare.


Dopo una doccia calda, crollò a letto. Dormì profondamente per un'ora e riaprì gli occhi soltanto grazie alla sveglia.


Fece un'altra doccia per riprendersi, indossò abiti da lavoro ma senza cravatta e scese a mangiare. Samir aspettava il ristorante annesso alla Hall.


Mitch lo trovò seduto a un tavolo d'angolo e un attimo dopo i menù arrivò anche Giovanna Sandroni. Dopo i soliti saluti affettuosi si accomodarono e passarono ai convenevoli.


Lei domandò di Abby e dei bambini e, con un certo sforzo di memoria, confermarono che si erano conosciuti circa sei anni prima a New York durante una cena.


Il cui chef era amico di Abby e interessato a pubblicare un possibile libro di ricette.


Giovanna era la tipica bellezza italiana, con gli occhi scuri e tristi e i lineamenti regolari, ma aveva trascorso metà della sua vita all'estero. Collegi esclusivi in Svizzera, in Scozia,


laurea alla Trinity di Dublino, specializzazione in legge alla Queen Mary di Londra e alla University of Virginia. Parlava un inglese perfetto.


A detta di Luca, si stava impratichendo persino di mandarino, la sua quinta lingua. Mitch andava in confusione soltanto a pensarci.


Lui e Abby si tenevano stretto il loro italiano, anche se spesso temevano di essere un po' arrugginiti. Giovanna lavorava per Scully & Pershing da cinque anni,


E sebbene la politica dello studio osteggiasse i favoritismi, andava a tutta velocità verso la promozione a social.


Di solito, dopo il primo anno di ambientamento, i capi di Scully intuivano subito chi tra i nuovi arrivati sarebbe durato a lungo e chi sparito entro cinque anni.


Giovanna aveva il cervello, la tenacia e il pedigree giusti per non parlare dell'aspetto che in teoria non contava ma che in pratica apriva tante porte.


Aveva 32 anni, era single e una volta i giornali scandalistici avevano spettegolato su una sua possibile relazione con un playboy fannullone italiano.


morto facendo paracadutismo. Quel suo unico breve momento di celebrità le era bastato. Da erede di una famiglia altolocata, era facile bersaglio dei paparazzi,


Perciò aveva preferito una più tranquilla vita all'estero e da cinque anni abitava a Londra. «Come sta Luca?» le chiese subito Mitch. Lei si rabbuiò.


E rispose senza andare per il sottile. Suo padre stava sempre peggio. La prognosi era pessima. Parlarono di Luca per quasi un quarto d'ora, dandolo praticamente per spacciato.


Samir, che lo conosceva da trent'anni, trattenne a stento le lacrime. Ordinarono verdure e tè verde.


Mentre aspettavano le portate, Samir tirò fuori un foglio di carta piegato in due, facendo capire che era il suo turno per parlare.


Secondo la tabella di marcia che si era permesso di stilare, l'indomani sarebbe stato meglio partire attorno alle 5 del mattino, quando in città c'era poco traffico.


Per raggiungere il ponte, che si trovava a sud di Tripoli, occorrevano 5 o 6 ore di tragitto faticoso.


Posto che fossero arrivati a mezzogiorno, prima di rientrare in città, potevano dedicare al massimo tre ore all'ispezione del sito. Viaggiare di sera o di notte era troppo pericoloso.


In più ci sono le bande e parecchi delinquenti. Al ponte la Lanac sta smobilitando. Hanno quasi finito il lavoro e non vedono l'ora di chiudere bottega.


Un paio di ingegneri sono rimasti lì e saranno loro a parlarvi del piano di lavoro, della storia, dei problemi, eccetera.


Secondo Luca, è importante che vediate di persona alcune modifiche imposte dal governo libico quando il progetto è andato fuori controllo. Abbiamo materiali in quantità,


«Hai letto l'epilogo di Luca?» chiese Miccia Giovanna. «Lei a noi». «Sì, l'ho letto. Quattrocento pagine e lo chiama riassunto. A volte davvero logorroico».


«No comment, è tuo padre». Arrivò il pranzo e lei si sfilò gli ingombranti occhiali da sole. Mitch aveva già stabilito che li portava per vezzo e che non servivano a correggere nessun difetto di vista.


Giovanna indossava un vestito nero, lungo quasi fino a terra. Niente gioielli, né trucco. Non ce n'era bisogno.


Parlava poco, era sicura di sé, ma conscia della sua posizione di subordinata e come oratrice dava l'idea di poter tenere testa a chiunque.


Chiacchierarono del grande ponte Gheddafi. Samir li divertì con qualche vecchia indiscrezione sul progetto, una delle tante cattedrali nel deserto. Questo lo era nel vero senso della parola, sognate dal colonnello.


Un uomo che nel deserto dentro una tenda c'era nato. Le indiscrezioni, tuttavia, non erano mai circolate. La stampa era controllatissima.


L'aneddoto più gustoso e forse il più verosimile raccontava che una volta finito il ponte, il colonnello intendeva farlo saltare in aria dando la colpa agli americani.


I suoi ingegneri non erano riusciti a deviare il corso del fiume più vicino, li aveva licenziati tutti e alla Lanac non era più arrivato neanche un soldo.


Mitch e Giovanna, nemmeno lei era mai stata a Tripoli, chiesero a Samir di accompagnarli a vedere la città vecchia nelle ore libere del pomeriggio. Lui accettò con entusiasmo.


Marcarono a piedi le mura della Tripoli antica e percorsero stradine intasate di utilitarie, biciclette dei rider e risciò.


Fili di bancarelle vendevano carne fresca, polli, noci tostate, foulard e abbigliamento.


Il coro senza tregua, di chiacchiere e grida, di clacson e sirene, unito al sottofondo costante di musica lontana, spaccava i timpani.


Poi, alle tre del pomeriggio, da altoparlanti invisibili tuonò «L'Azane». L'invito pomeridiano alla preghiera, e pressoché tutti gli uomini in circolazione corsero nelle moschee.


In Siria e in Marocco, Miche aveva sentito la Zan risuonare potente per le vie e nei quartieri cinque volte al giorno.


Conosceva poco la religione musulmana, ma le sue tradizioni e la disciplina dei suoi fedeli lo affascinavano.


Correre in chiesa a pregare in pieno pomeriggio era un'abitudine che negli Stati Uniti non aveva mai attecchito. Adesso nei mercati e per le strade c'era molto più silenzio.


Giovanna decise di fare qualche acquisto. Mitch la accompagnò e comprò un fullard per Abby. Capitolo 9


I timori di incappare in un'imboscata di guerriglieri o di banditi nel deserto si ridussero quando Mitch e Giovanna conobbero gli uomini della scorta turchi.


Erano in quattro, Aziz, Abdo, Gao e uno il cui nome somigliava a Haskell. Non si dilungarono sui cognomi ancora più difficili da capire.


Erano tutti giovani e muscolosi, con indosso divise pesanti che lasciavano intuire la presenza di chissà quante armi nascoste. Per loro parlò quasi sempre Haskell.


Il capo indiscusso, in un inglese accettabile. Samir scambiò qualche parola con lui in turco, ma soltanto per sfoggiare le sue abilità linguistiche davanti a Mitch e Giovanna.


Si incontrarono dentro a una stanzetta in un capannone a mezz'ora di strada dall'albergo. Haskell indicò diversi punti su una grossa cartina colorata che copriva una parete intera.


Lavorava in Libia da quattro anni. Era andato e tornato dal ponte decine di volte senza contrattempi e confidava che non ce ne sarebbero stati nemmeno quel giorno.


Confermò che la partenza dall'albergo era prevista per le 5 del mattino, a bordo di un furgone con sospensioni rinforzate, serbatoio maggiorato e altre personalizzazioni difensive.


A pranzo Samir si era lasciato sfuggire che spesso i dirigenti della Lanak arrivavano al cantiere del ponte in elicottero.


Mitch stava per domandargli perché non ne mettessero uno a disposizione dei loro legali, ma ci aveva ripensato. L'autista del furgone si chiamava Youssef.


Era un fidato dipendente libico della Lanak, perfettamente in grado di destreggiarsi tra le sbruffonate e i piccoli abusi dei militari ai posti di blocco.


Avrebbero portato con sé acqua e provviste in abbondanza perché, a meno che non fosse la natura a chiamare, era meglio non fermarsi mai.


Dal momento che il viaggio aveva il nulla osta governativo, nessuno li avrebbe seguiti da vicino, in teoria. Samir, per sicurezza, avrebbe viaggiato con loro anche se era chiaro che non smaniava certo di andare un'altra volta al ponte.


Quando fece buio, lasciò Mitch e Giovanna in albergo e tornò a casa. Dopo aver salutato la moglie e curiosato in cucina,


Entrò in un piccolo studio, chiuse la porta a chiave e chiamò il suo referente alla polizia militare libica. Il rapporto durò mezz'ora e incluse tutto, dall'abbigliamento di Giovanna alla marca del suo cellulare, più il numero della stanza d'albergo che occupava.


Gli oggetti che aveva comprato al mercato, i suoi progetti per la cena. Lei e Mitch si erano dati appuntamento alle otto in albergo e avevano invitato anche Samir, che aveva cortesemente rifiutato.


Secondo lui, il sopralluogo al ponte era un esempio perfetto di come gli avvocati occidentali sprecavano tempo prezioso. L'Alanac li pagava a ore.


Perché non viaggiare un po', quindi, e andare fuori sede a divertirsi e ad ammirare l'ottava meraviglia del mondo, un ponte da un miliardo di dollari sopra un fiume in secca, nel cuore del deserto.


Visto che l'albergo era pieno di occidentali, Giovanna decise di lasciar perdere la moda locale e di vestirsi elegante. L'abito attillato le arrivava alle ginocchia e rendeva giustizia alla sua splendida figura.


Indossava un paio di orecchini d'oro, un collier e qualche bracciale ai polsi. Dopotutto era italiana e il buon gusto non le mancava.


Stava per vedersi con un bell'americano, socio del suo studio legale, e nell'aria poteva esserci un po' di elettricità, considerato che erano lontanissimi da casa.


Mitch era in completo scuro senza cravatta, fu piacevolmente sorpreso di vederla così diversa rispetto al pomeriggio e le fece i complimenti.


Ordinarono due martini al bar. In un paese musulmano, l'alcol avrebbe dovuto essere vietato, ma i governanti sapevano quanto fosse importante per gli occidentali.


Molto tempo prima gli alberghi avevano convinto Gheddafi che per rimanere aperti e guadagnare dovevano offrire cocktail e vini pregiati. Andarono a sedersi a un tavolo di fronte a una vetrata e si godettero la vista sul mare.


Siccome era curioso e la giudicava molto più interessante di lui, Mitch fece in modo che l'argomento principale della conversazione fosse Giovanna. La figlia di Sandroni


Aveva trascorso metà dei suoi 32 anni in Italia, l'altra metà all'estero, ma ora sentiva il bisogno impellente di tornare a casa.


C'entrava anche la malattia del padre che, morendo, Dio non voglia, avrebbe lasciato un vuoto enorme nella sede romana di Scullion Pershing.


Luca, ovviamente, la voleva al suo fianco e lei stava seriamente meditando di trasferirsi. Adorava Londra, ma era stanca del tempo uggioso.


Dopo l'aperitivo, Mitch chiamò il cameriere. La sveglia presto sconsigliava di stare tre ore a tavola o di consumare portate pesanti a base di carne e salse.


Scelsero una zuppetta di frutti di mare e Giovanna ordinò una bottiglia di pinot grigio. «Quanti anni avevi quando te ne sei andata da Roma?» chiese Mitch.


Quattordici, studiavo la scuola americana e avevo già viaggiato parecchio per la mia età. I miei stavano divorziando e mi hanno iscritto a un collegio svizzero di quelli costosissimi, frequentati solo dai figli di genitori ricchi e troppo impegnati per crescerli.


Ragazzi di tutto il mondo, arabi, asiatici, sudamericani. Era un ambiente splendido e mi sono divertita fin troppo, ma anche se ero sempre in pensiero per i miei.


Tornavi spesso a Roma? Non molto, solo per le vacanze. Pur di stare lontana da casa, facevo tirocini estivi. Ce l'avevo con mio padre per il divorzio, ed è ancora così.


«Ma siamo riusciti a negoziare una tregua». «E tua madre?» Giovanna si strinse nelle spalle e chiarì con un sorriso che l'argomento era «off limits».


benissimo neanche mitch aveva voglia di parlare dei suoi genitori perché hai fatto l'università a dublino arrivò il vino e vi fu il rituale dell'apertura dell'assaggio e dell'approvazione


Il cameriere riempì i calici, si allontanò e Giovanna riprese il racconto. «In collegio mi sono divertita un po' troppo e con i miei voti non potevo mirare alle università della Ivy League».


che infatti mi hanno scartato, né a Oxford o Cambridge. A farmi entrare alla Trinity a Dublino è stato mio padre, che ha fatto qualche pressione. Io però,


Dopo tutte quelle porte in faccia ce l'avevo col mondo intero ed ero pronta a riscattarmi. L'ho studiato come una pazza e quando ho scelto la specializzazione in legge ero decisa a farmi valere.


L'ho ottenuta in due anni, ma ne avevo soltanto 23. Troppo pochi per l'abilitazione. Mio padre vi ha consigliato di studiare negli Stati Uniti, quindi ho passato tre meravigliosi anni alla University of Virginia.


«Ma basta parlare di me. Come hai fatto entrare a Harvard?» Mitch sorrise e beve un sorso.


Cioè, come ha fatto un povero provinciale del Kentucky a entrare in un ateneo così prestigioso? Qualcosa del genere. Alunno brillante.


Leader carismatico, eccetera. No, sul serio. Sul serio? Mi sono laureato con il massimo dei voti e ho ottenuto uno dei punteggi più alti al test d'ammissione per la specializzazione in legge.


Ha contato molto anche il fatto che venissi dal Kentucky, paese di minatori. A Harvard non ricevono molte candidature da quell'angolo di mondo.


«I cervelloni dell'ufficio matricola mi hanno voluto per dare un tocco di esotismo. Insomma, un colpo di fortuna». «La fortuna non ce l'ha chi non se la cerca, amici».


«Ad Harvard te la sei cavata bene?» «Come te ce l'avevo col mondo. Avevo qualcosa da dimostrare, perciò sì. Mi sono impegnato al massimo».


Luca mi ha detto che era il primo della classe. Perché Sandroni continuava a ripeterlo? No, non è vero. Il terzo. Su quanti?


Su 300. Erano quasi le nove di sera e a ogni tavolo sedevano uomini che chiacchieravano frenetici ad alta voce in tante lingue, troppe per stare ad ascoltarli.


Qualcuno indossava la tunica o la cheffia, la maggior parte abiti costosi. Oltre a fiumi di alcol che scorrevano, c'erano parecchie sigarette accese e l'impianto di areazione del locale non le reggeva.


L'economia libica era dominata dal petrolio e Mitch origliò conversazioni in inglese sui mercati, sui prezzi del greggio, sulle trevellazioni.


Cercò di non farci caso perché stava cenando con una delle due uniche donne in tutto il ristorante e la sua commensale meritava ogni attenzione. Atterrava sguardi, ne sembrava consapevole e pareva accettarli come se ci fosse abituata da sempre.


Giovanna volle parlare di Ebby e dei gemelli e così fecero a lungo, mentre si dedicavano la zuppa, non buonissima, e sorseggiavano il vino, che era decente, ma sarebbe stato molto più buono in Italia.


Dopo aver parlato della famiglia di Mitch, Giovanna allontanò il piatto e disse che le serviva un consiglio. Dopo cinque anni di lavoro nella sede londinese di Scullion Pershing, era decisa a diventare socia dello studio.


Che cosa l'avrebbe avvantaggiato di più? Rimanere a Londra o tornare a Roma? E quanto tempo ci sarebbe voluto? La media, da Scully, erano otto anni.


come in tutti gli altri colossi del settore. Mitch ebbe la tentazione di confidarle le voci che gli erano arrivate.


Probabilmente, se avesse mantenuto il suo ritmo, sarebbe diventata socia dopo gli otto anni previsti, a prescindere dalla sede in cui stava. Tuttavia, essere la figlia di Luca Sandroni


Le avrebbe di sicuro aperto molte più porte a Roma. Era sveglia, determinata e aveva il cognome giusto. Inoltre, lo studio stava cercando di ampliare la rappresentanza femminile ai piani alti.


Rispose che non importava. Scullion Pershing sapeva sempre riconoscere gli avvocati di talento e poco contava che fossero allevati in casa o strappati alla concorrenza.


Finirono la zuppa e il vino e si arresero alla stanchezza. L'indomani li aspettava un'avventura. Mitch si fece addebitare la cena.


Accompagnò Giovanna alla stanza sul suo stesso piano e le diede la buonanotte. Capitolo 10


Mitch non aveva idea di che ora fosse quando, al buio, si svegliò da un sonno profondo e si aggrappò alle lenzuola perché la stanza gli girava attorno.


Il letto era fradicio, nei primi orribili istanti in cui cercò di alzarsi a sedere e respirare, non capì se d'acqua, di sudore o chissà di cosa.


Il suo cuore batteva l'impazzata, sembrava sul punto di esplodere. Si sentì ribollire e contorcere lo stomaco, ma prima che trovasse l'interruttore della luce, la cena a base di frutti di mare e pinot grigio,


In preda ad altri spasmi sputò e tossì. Poi guardò il disastro nella penombra e cercò di pensare. Era impossibile. Girava tutto.


Il letto, il soffitto, le pareti, i mobili. Lui, sudato fradicio, non era in grado di placare il cuore né i polmoni. Arrivarono altri conati e altro vomito.


Doveva raggiungere il bagno, ma si sentiva troppo rintontito. Rotolò giù dal letto, cadde nel vomito e si mise a strisciare sulla moquette. Entrò in bagno, accese una luce e rigettò un'altra volta, nel water.


Suotato lo stomaco, si appoggiò alla vasca, a tamponarsi la faccia con un asciugamano intriso d'acqua fredda. Le fitte improvvise alla testa lo lasciavano senza fiato.


Non riusciva a calmare il respiro affannoso. Il cuore sembrava pulsare come un martello pneumatico. Pensò di fare un altro tentativo di alzarsi e lentamente si mise gattoni, ma si sentì mancare e cadde sul fianco.


Stava per morire, ne era certo. Lo stomaco gli si contorse un'altra volta e lui vomitò nel water. Passato l'attacco, aprì l'acqua della vasca.


Doveva ripulire lo sporco ed eliminare il fetore. Sdraiato a pancia in su, si sfilò i pantaloni del pigiama, i boxer e, con fatica, la maglia che erano fradici di sudore e puzzavano di pesce marcio.


Per il momento se ne sbarazzò buttandoli nella doccia. Riuscì a trasferirsi nella vasca senza rompersi niente. L'acqua troppo fredda lo costrinse ad armeggiare con il rubinetto.


Il jet gli investiva testa e collo e quando la vasca fu mezza piena lo chiuse e rimase a bagno con gli occhi serrati. I capogiri non mollavano.


Sul mobile del bagno notò un orologio che segnava l'1,58. Aveva dormito per meno di tre ore. Chiuse di nuovo gli occhi, si massaggiò le tempie e aspettò che la stanza smettesse di girare.


Se era intossicazione alimentare, doveva esserne rimasta vittima anche Giovanna. Avevano mangiato la stessa zuppa, bevuto lo stesso vino e come aperitivo lo stesso Martini.


Doveva chiamarla. La sua stanza era solo quattro porte più in là. Era nelle sue stesse condizioni? Stava così male anche lei? Il problema era reggersi in piedi.


«Diamine!» La testa gli girava come una trottola, faceva fatica persino a stare fermo nell'acqua tiepida. Vide appeso la porta un pesante accappatoio e decise di prenderlo.


Fra contorsioni e scivolamenti si tirò fuori dalla vasca, trovò un telo e si asciugò, strappò l'accappatoio dal gancio e lo indossò.


Colpito da un altro attacco di nausea, si sdraiò sulle piastrelle fredde del pavimento ad aspettare che passasse. Avrebbe vomitato con violenza, ma lo stomaco era vuoto.


strisciò fino a una credenza sollevò con delicatezza il telefono e premette il pulsante del centralino non rispose nessuno imprecò fece un altro tentativo che come il primo andò a vuoto


Dopo altre imprecazioni, pensò a Sanir, l'unico in città che potesse portarlo da un medico al pronto soccorso.


La prospettiva di ritrovarsi su un'ambulanza di Tripoli che correva verso un ospedale del Terzo Mondo era terrificante, ma del resto lo era anche quella che lo trovassero morto in un albergo così lontano da casa.


Doveva bere, però non vedeva bottiglie d'acqua. Passarono cinque minuti e poi dieci e lui si ripromise di arrivare a trenta. A quel punto il peggio sarebbe passato.


o no. Di colpo ripresero i bruciori e i crampi allo stomaco. Si voltò sul fianco, cercò di non vomitare ma non riuscì a trattenersi. La cena, però, era già tutta sul pavimento.


Adesso sputava sangue e acqua. Chiamò la reception, ma di nuovo non rispose nessuno. Compose il numero della stanza di Giovanna, che rispose al quarto squillo.


«Sono Mitch», le disse. «Stai bene?». A giudicare da come aveva detto pronto, sembrava di sì. Forse era soltanto un po' assonnata.


Lui, con la gola in fiamme e la bocca secca, aveva una voce da moribondo. «Sì, è successo qualcosa». «Non hai vomitato?» «No».


Adesso il problema era raggiungere la porta e aprirla. Mitch rimase per un'altra mezz'ora sdraiato sul materasso spoglio, in accappatoio, e cercò di non muoversi né di parlare mentre Giovanna gli tamponava collo e fronte con l'acqua fredda.


Aveva tolto le lenzuola, la coperta, le federe e le aveva mucchiate per terra coprendo un po' dello schifo.


Entro una ventina di minuti li avrebbe raggiunti anche Samir. La nausea era passata, ma Miche sentiva ancora i crampi allo stomaco e all'intestino. Alternava momenti di agonia a perdite di coscienza.


Samir arrivò di corsa, infuriato con il responsabile della reception che lo seguiva ma era soltanto d'intralcio. I due battibeccavano in arabo.


Dietro di loro c'era una coppia di soccorritori con una lettiga. Parlarono con Mitch. Samir fece da interprete. Gli misurarono la pressione. Il battito era 150, troppo alto. Era disidratato.


Andiamo all'ospedale, ok Mitch? Ok. Viene anche tu, vero? Certo. In città abbiamo un buon ospedale. Fidati di me, non preoccuparti.


Trasportarono Mitch fuori dalla stanza, in corridoio e in ascensore, seguiti da Samir e Giovanna. Nella hall li aspettava un terzo infermiere. L'ambulanza era davanti all'ingresso.


«Vieni con me, li seguiamo», disse Samir a Giovanna e poi a Mitch. «Ho chiamato i dottori giusti, ci aspettano in ospedale». Mitch a noi a occhi chiusi.


Della sua prima corsa in ambulanza non ricordò nulla, a parte lo strillo della sirena. Sfrecciarono senza doversi destreggiare nel traffico e in pochi minuti Mitch entrò al pronto soccorso dell'ospedale militare Metiga.


Una struttura moderna che non avrebbe sfigurato in un qualsiasi quartiere di periferia americano. «Perché in un ospedale militare?» chiese Giovanna. «Perché è il migliore!»


Chi ha soldi o agganci viene qui. In Libia i generali hanno diritto al meglio del meglio. Senza la minima preoccupazione, Samir parcheggiò in un'area vietata. Lui e Giovanna seguirono a passo veloce la lettiga nel pronto soccorso.


Mitch fu portato in un ambulatorio e messo a letto. Aveva temuto il peggio, ma il via vai di infermiere e i tecnici lo rassicurò riguardo alle cure e alle attenzioni che avrebbe ricevuto.


Samir e Giovanna ebbero il permesso di entrare. Arrivò un certo dottor Omran e prese in mano la situazione.


«Mr. MacDeer, anch'io ho studiato ad Harvard», disse con un gran sorriso e un pesante accento. «Quanto è piccolo il mondo!»


Per la prima volta dopo ore, Nietzsche riuscì a sorridere e si rilassò per quanto possibile. Con l'aiuto di Giovanna, ricostruì nei dettagli il menù della cena e del pranzo.


Mentre parlavano, due infermiere gli applicarono una flebo, controllarono i suoi parametri vitali e prelevarono una fialetta di sangue.


Mentre ascoltava Mitch, Omran sembrava più perplesso che preoccupato. «Non è impossibile che una sola persona stia male e le altre no. È insolito, ma capita!»


Si rivolse a Giovanna. «Pu' darsi che il batterio abbia colpito anche lei e che la farà star male. Può resistere fino a due giorni». «Per ora non ho nessun sintomo», rispose lei.


Il dottore disse alcune parole in arabo alle infermiere. Un tecnico uscì a prendere qualcosa.


«Proviamo con un paio di farmaci», spiegò Omran a Mitch. «Uno per calmare la nausea e fermare i crampi, l'altro per alleviare il dolore e concederle un po' di sonno, magari».


Davanti a prospettive così magnifiche, Mitch reagì con un altro sorriso. Provò a fare il temerario, chiedendo «Quando mi dimettete?».


«Non abbiamo ancora concluso la procedura di ricovero», disse il dottore sorridente. «Non si illuda di uscire presto?» «Se ne sarebbe fatta una ragione».


La parte dell'antidolorifico e della dormita gli andava particolarmente a genio. I crampi non avevano ancora smesso di trafiggergli la pancia. La testa continuava a girare.


Non desiderava altro che qualche ora di incoscienza. Pensò a Abby e ai ragazzi e seppe che erano al sicuro.


Di tutto avevano bisogno tranne che di ricevere brutte notizie con una telefonata urgente dalla Libia. In poche ore si sarebbe ripreso.


«Mitch, sono quasi le quattro. In teoria, dovevamo partire tra un'ora», disse Giovanna. «Non è nelle condizioni di farlo», protestò Omran.


«Si può posticipare di ventiquattro ore?» chiese Mitch. Samir e il dottore si scambiarono un'occhiata e scossero la testa.


«Non posso garantire che la dimetteremo entro ventiquattro ore», disse il medico. «Prima voglio vedere gli esami del sangue». «Il nulla osta al viaggio valeva soltanto oggi», aggiunse Samir.


«Dovrei andare a chiederne un altro, ma, come dicevo, il governo è sempre più severo, per ovvi motivi non è entusiasta della richiesta di risarcimento della Lanac e aveva chiuso un occhio sul vostro sopralluogo soltanto per fare bella figura in tribunale».


«Quindi non è detto che provino un'altra data?» domandò Mitch. «Chi lo sa. Secondo me sì, ma prima ci faranno aspettare. Questi sono burocrati, gente tosta».


«Vado io, Mitch», disse Giovanna. «Conosco le relazioni, il checklist, tutto. Me la saprò cavare. Togliamoci subito il pensiero».


Mitch chiuse gli occhi e sopportò un'altra ondata di crampi. Di stare in Libia ne aveva già abbastanza, non vedeva l'ora di andarsene.


«Secondo te continua a non esserci pericolo?» chiese Samir. «Mitch, se non ne fossi convinto non saremmo qui. Sono già stato al ponte una decina di volte, non mi sono mai sentito minacciato».


Parti anche tu allora. Io lavoro per te, Mitch, per il tuo studio legale e per il tuo cliente. Sei tu che decidi. Se vuoi che mi unisca alla scorta partirò.


Samir e Giovanna imboccarono la porta e corsero in corridoio. Per qualche minuto rimasero ad aspettare, assistendo a landi rivieni di infermiere e inservienti dalla stanza.


A un certo punto fu lei a parlare. «Torniamo in albergo. Devo cambiarmi». Il furgone blindato li aspettava all'ingresso dell'hotel.


Youssef, l'autista, dormiva al volante. Al suo fianco c'era il sesto membro della scorta, Walid.


Un altro libico arruolato per concedergli qualche pausa alla guida durante il viaggio di più di dieci ore che le aspettava in quella lunga giornata.


I quattro turchi, in mimetica da deserto e scarponi di tela, erano per strada a fumare. Samir scambiò qualche parola con loro e si allontanò con il cellulare appiccicato all'orecchio.


Nella hall incontrò Giovanna. «Omran mi ha chiesto di rimanere a Tripoli ad assistere Mitch», disse. «Potrebbero esserci complicazioni». «Del tipo?»


«Non è detto che fosse intossicazione alimentare. Questo dovrebbe rassicurarmi? Nessuno ti obbliga a partire, Giovanna. Possiamo riprovarci tra una o due settimane».


«Non sei in pensiero per questo viaggio?» Per la quarta o quinta volta Samir le ripetè di no. «Avete tutta la protezione possibile e sono sicuro che non ce ne sarà bisogno».


«Ok, allora io parto. Bada pure a Mitch. Ci vediamo per cena a fine serata, allora?» chiese lui dopo che si salutarono con un bacio sulla guancia.


Certo che sì, ma niente frutti di mare. Risero e Samir rimase a guardarla mentre usciva risoluta dalla porta girevole. Capitolo 11


L'abitacolo del furgone sembrava quello di un aereo, con due comode poltrone per l'autista e il suo vice. Uno stretto varco li metteva in comunicazione con i passeggeri nel retro,


Vicino al portello posteriore erano accatastate anonime scatole di provviste, altre stavano sul portapacchi fissato al tetto.


Dopo aver accertato che fossero legate per bene, Youssef si mise al volante e inserì la marcia. Giovanna e le guardie del corpo


Sedevano su poltrone ben imbottite con lo schienale reclinabile di qualche centimetro, piuttosto comode sulle strade asfaltate di Tripoli. Haskell le spiegò che fuori città le condizioni del viaggio sarebbero peggiorate.


Disse che il furgone era stato modificato apposta per trasportare gli ingegneri e i dirigenti della Lanac da e verso il ponte e che da anni lo usavano praticamente una volta al giorno.


Youssef avrebbe trovato la strada anche nel sonno e in effetti qualche pisolino sembrava concederselo. Aziz offrì a Giovanna del caffè turco forte.


Mentre lo versava in una tazza di metallo, la bevanda emanò un aroma delizioso. Haskell le diede una specie di ciambella che si sfaldava sui bordi e aveva un forte odore di sesamo.


Giovanna la addentò e sorrise. Era buona. Le strade erano ancora buie e deserte ed era troppo presto per veder spuntare l'alba.


Gli scorci della città apparivano dietro due piccoli oblò sulle fiancate del furgone. Nel giro di pochi minuti Gao e Abdo si addormentarono.


Dopo due sorsi di caffè, Giovanna capì che non sarebbe riuscita a chiudere occhio. Rosicchiò il dolcetto libico e meditò sulla situazione.


Due giorni prima era nel suo ufficio di Londra, come sempre, vestita di tutto punto e non entusiasta dell'ennesimo giro di riunioni noiose.


Adesso era Tripoli, dentro un furgone blindato, insieme a quattro turchi armati fino ai denti, e si stava avventurando nel deserto a ispezionare un ponte sopra il nulla, costato un miliardo di dollari.


Indossava jeans comodi, scarpe da trekking ed era struccata. Prese il cellulare. Haskell se ne accorse e spiegò. «Qui, prende ancora! Tra un'oretta no!»


Come fate a comunicare con il cantiere? Tramite un sistema satellitare che supporta telefono e internet. Quando saremo sul posto, potrà usarlo anche lei.


Giovanna era in pensiero per Mitch e gli mandò un messaggio. Non si aspettava che rispondesse. Ne inviò uno anche a Samir, che subito le disse che Mitch stava meglio.


Samir gli avrebbe tenuto compagnia in ospedale per tutto il giorno. Giovanna pensò anche al padre, ma decise di aspettare. Sperò che stesse ancora dormendo.


Aziz si addormentò e lasciò di guardia soltanto Haskell. Al momento non sembrava esserci bisogno di protezione.


In periferia, mentre la superstrada si restringeva, Giovanna cominciò a sbadigliare e si rese conto che quella notte aveva dormito meno di tre ore.


Il moribondo Mitch l'aveva chiamata alle due e da allora non aveva smesso di correre. Controllò il cellulare, non prendeva più. Mancavano soltanto quattro ore di tragitto.


Quando Youssef sbucò da una lunga curva e vide apparire le barriere di cemento del posto di blocco, i cinque soldati dell'esercito libico che lo sorvegliavano erano morti da circa un'ora.


I loro cadaveri riposavano sul cassone di un camion che entro poco tempo sarebbe stato bruciato. Gli assassini ne indossavano le divise.


«Posto di blocco», annunciò Yusef. «Potremmo dover scendere». «Questo è il checkpoint principale», spiegò Askel a Giovanna. «Di solito qui si scende mentre le guardie perquisiscono il mezzo».


«Per lo meno ci si possono sgranchire le gambe. C'è anche una specie di toilette nel caso. Non si preoccupi». «Per ora sono a posto», rispose lei annuendo.


Il furgone si fermò. Due militari tenevano i fucili spianati. Yosef e Walid scesero e li salutarono. Era un controllo di routine.


Una terza guardia aprì il portello posteriore e indicò ai turchi e a Giovanna di scendere. «Senza armi!» gridò in arabo.


Come sempre la scorta lasciò le armi sui sedili e uscì sotto il sole. Erano quasi le nove del mattino e nel deserto faceva già caldo.


Due uomini in divisa salirono sul furgone e lo perquisirono. Passarono diversi minuti e Youssef cominciò a lanciare occhiate sospettose. Non riconosceva le guardie.


Ma del resto cambiavano di continuo. Due di loro li tenevano d'occhio da vicino con il dito sul grilletto del Kalashnikov. Il capo dei militari


Scese dal furgone con la pistola automatica di Askal. «Mani bene in alto!» disse in arabo, sventolandola. I quattro turchi, i due libici e Giovanna, le alzarono lentamente.


«In ginocchio», aggiunse l'uomo. Anziché inginocchiarsi, Yosef fece un passo nella direzione sbagliata e disse «Ma che succede? Abbiamo il nulla host».


Il capo gli puntò la pistola in faccia da un metro e sparò. Al momento di partire da Tripoli, Haskell aveva chiamato il suo capo al cantiere della Lannac per confermargli che sarebbero arrivati entro le dieci del mattino.


Lo stabilivano le procedure in vigore, da quando era cominciata la costruzione del ponte. Pianificare sempre il viaggio, non improvvisare, dare sempre il preavviso per telefono, confermare sempre gli orari di partenza e di arrivo.


C'era sempre qualche potente curioso che li teneva d'occhio. Le autostrade erano per lo più sicure, ma la Libia rimaneva una terra di tribù combattenti che da secoli vivevano di conflitti.


Alle dieci e mezza il cantiere cercò di contattare via radio il furgone di Youssef, che non rispose. Idem alle undici meno un quarto, e di nuovo alle undici.


In caso di guasto, e ne capitavano con una certa frequenza, l'autista doveva chiamare immediatamente la base. Alle 11.05 una telefonata dell'esercito libico diede una notizia allarmante.


Un altro veicolo si era fermato al checkpoint, ma l'aveva trovato deserto. I cinque militari di guardia erano scomparsi insieme ai loro automezzi, due furgoni e due jeep.


Non c'erano tracce di altri veicoli. L'esercito stava mandando elicotteri e soldati a perlustrare la zona.


Le ricerche non diedero nessun esito, ma del resto, nella vastità del Sahara, non è difficile nascondersi.


Alle tre del pomeriggio il dirigente della ANAC, che coordinava il cantiere, chiamò Samir, che dal suo studio andò subito in ospedale. Mitch dormiva ancora.


E lui decise di aspettare un'altra oretta prima di dargli la preoccupante notizia. Alle cinque del pomeriggio Mitch non stava già più pensando all'intossicazione alimentare,


Ed era il telefono con Jack Rook, che da New York aveva contattato anche Riley Casey, la sua controparte londinese.


C'erano ancora troppi dettagli da confermare e sembrava inconcepibile che una dipendente di Scullion Pershing fosse dispersa in Libia.


Eppure, da dodici ore, nessuno aveva notizie di Giovanna né della sua scorta. Era un incubo che di attimo in attimo si faceva sempre più tetro.


Il problema più urgente era trovare il modo di dirlo a Sandroni. Mitch sapeva di non avere altra scelta. Toccava a lui e gli conveniva sbrigarsi prima che qualcun altro lo precedesse.


Alle sei e mezza del pomeriggio chiamò Luca e gli comunicò che sua figlia era scomparsa. Capitolo 12


Emarginata e snobbata da quasi tutte le nazioni del mondo, la Libia di Gheddafi faticava a mantenere relazioni diplomatiche normali, persino con gli stati e amici.


Quanto ai nemici, entrare in contatto con loro all'indomani di una crisi era a dir poco complicato e spesso impossibile.


Il primo a rispondere a una convocazione straordinaria presso il palazzo del popolo fu l'ambasciatore turco.


Parlò con un consigliere militare tra i più vicini a Gheddafi e si sentì dire che il governo stava facendo di tutto per ritrovare i dispersi.


E in confidenza si sentì spiegare che il governo non era coinvolto nei rapimenti o sequestri, o come si chiamavano adesso.


Se ne andò insoddisfatto e con le idee più confuse di prima, ma quando si aveva a che fare con il regime, capitava anche questo.


Poi toccò agli italiani, che per via dei loro trascorsi coloniali mantenevano rapporti ufficiali con il governo e spesso facevano lavoro sporco per gli occidentali attratti dal petrolio che sceglievano di fare affare in Libia.


L'ambasciatore italiano parlò al telefono con un generale libico e gli fu riferita la stessa versione. Il governo non era coinvolto, non sapeva che fosse stato, non aveva idea di dove si trovassero gli ostaggi.


I soldati stavano setacciando il deserto. L'ambasciatore chiamò subito Luca, suo conoscente, e gli riferì la conversazione.


Per qualche motivo poco chiaro, il diplomatico si disse sicuro che Giovanna e gli altri sarebbero stati trovati sani e salvi. I rapporti dei britannici e degli americani con la Libia


Non passavano per i canali della diplomazia. Anzi, dal 1986, quando Reagan l'aveva fatta bombardare, con gli Stati Uniti era in corso una guerra non dichiarata.


Da allora entrare in contatto con Gheddafi e i suoi scagnozzi era arduo e macchinoso. Il sequestro non coinvolgeva cittadini americani e ciò complicava ulteriormente la crisi.


Giovanna aveva la doppia cittadinanza inglese e italiana. La sede centrale di Scullion Pershing era a New York, ma si trattava di uno studio legale, una società, non di una persona.


Eppure, al Dipartimento di Stato americano era scattato l'allarme e i suoi servizi segreti controllavano Internet e origliavano il chiacchiericcio, in vano.


Nemmeno le indagini satellitari erano state d'aiuto. Allo stesso modo, le spie britanniche a Tripoli andavano a caccia di indiscrezioni.


I dettagli però rimanevano vaghi e le loro fonti, solitamente affidabili, non sapevano praticamente nulla. Alle dieci di sera i rapitori non si erano ancora fatti vivi,


Nessuno sapeva come chiamarli perché nessuno sapeva chi fossero. Terroristi, malviventi, rivoluzionari, guerriglieri tribali, fondamentalisti, insorti, banditi.


Sul tavolo c'erano tante versioni differenti. La stampa, controllata dallo Stato, non aveva ancora confermato la notizia. Ai media occidentali non era stata detta una parola.


Samir dedicò il pomeriggio e la sera, lunghi e tristi, a tenere compagnia a Mitch in ospedale e a camminare nel parcheggio con il cellulare incollato all'orecchio.


Nessuna delle due fu un'esperienza piacevole. A mettere al tappeto Mitch doveva essere stata un'intossicazione alimentare. Il dottor Omran non riusciva a trovare altre cause.


A un certo punto il vomito e la diarrea erano cessati perché nell'organismo di Mitch non c'era più niente da espellere. Lui aveva ancora paura di mangiare, però.


E la fame non gli era tornata. I problemi fisici, se non altro, erano scomparsi alla scioccante notizia dell'imboscata. Adesso la priorità era uscire dall'ospedale.


I contatti di Samir, presso la polizia militare, avevano poco da dirgli.


Garantirono che non era uno stratagemma governativo per costringere la Lanacca ad andarsene, ovviamente senza i 400 e passa milioni di dollari che chiedeva per quel maledetto ponte.


Lui tuttavia era sospettoso perché odiava Gheddafi e sapeva che la sua capacità di fare del male era sconfinata, ma questo non lo disse nessuno.


Alle 11 del mattino, fuso orario di New York, i capi di Scully and Pershing presero la decisione di portare via Mitch McDeer da Tripoli.


Lo studio aveva stipulato una polizza assicurativa che offriva una speciale protezione ai suoi dipendenti e soci nei paesi dove i servizi sanitari non erano all'altezza.


Tra questi c'era la Libia, da cui Mitch poteva essere evacuato d'urgenza. Jack Rook chiamò l'assicurazione, già allertata e pronta a muoversi.


Poi telefonò a Amice e bisticciarono sui dettagli. Amice dispiaceva di dover partire senza Giovanna. D'altro canto, si sentiva sempre malissimo e aveva giurato di non rimettere mai più piede in Libia.


Aveva parlato due volte con Abby, che era stata categorica nel dirgli di muoversi e in fretta.


Rook, con parole nette ed efficaci, aggiunse che lui non poteva fare un bel niente per trovare Giovanna e la sua scorta e che provarci sarebbe stata una follia.


Alle sei e mezza del mattino di sabato 16 aprile, Mitch fu portato fuori dall'ospedale in sedia a rotelle e caricato su un'ambulanza.


Lo accompagnavano Samir e un'infermiera. 40 minuti dopo si fermarono in un angolo invisibile e inaccessibile al pubblico delle piste aeroportuali.


Vi sostavano cinque o sei jet aziendali sorvegliati da guardie armate. Midge insistette per salire e imbarcarsi senza aiuto sul Gulfstream 600 Argento che lo aspettava.


A bordo un medico e un'infermiera lo assicurarono a una brandina comoda, strinse la mano Samir e lo salutò.


Le sue pulsazioni e la pressione erano troppo alte, ma considerata l'agitazione dell'ultima ora, non c'era da stupirsi. Aveva anche qualche linea di febbre.


Beve un bicchiere d'acqua fredda ma rifiutò dei cracker. Il medico gli chiese se volesse dormire e lui rispose di sì, assolutamente. L'infermiera gli diede due pastiglie e altra acqua.


E Mitch cominciò a russare prima del decollo. Atterrarono a Roma dopo un'ora e cinquanta minuti.


Lui non si svegliò finché non sentì il medico che, scuotendolo piano, gli diceva che dovevano sbarcare. Con l'aiuto di un pilota riuscì a scendere dalla scaletta e infilarsi nell'ennesima ambulanza.


Ricoverarono Mitchell Policlinico Gemelli in una stanza privata dove effettuò altri esami.


Un dottore, confortato dai risultati, gli disse che entro mezzogiorno l'avrebbero dimesso. Le infermiere uscirono ed entrò a salutarlo Roberto Maggi, socio di Scalli.


Negli anni lui e Mitch si erano incrociati diverse volte ma non si conoscevano bene. Maggi aveva trascorso con Sandroni tutto il pomeriggio del giorno prima e, come lui, era ovviamente sotto shock.


Luca stava male già prima di ricevere la notizia. Adesso era sedato e di lui si stava occupando il suo medico.


Mitch, sveglissimo e improvvisamente affamato, ripercorse tutti i suoi passi e quelli di Giovanna a Tripoli, ma non ne ricavò informazioni importanti.


Di sequestri e rapimenti ne sapeva meno di Roberto. Evidentemente le autorità libiche brancolavano nel buio o tacevano.


A quanto se ne sapeva, non erano ancora giunte rivendicazioni dai rapitori. Prima di andarsene, Roberto promise che a breve sarebbe tornato con il certificato di dimissione di Mitch.


Un'infermiera gli portò un po' di frutta, una bibita light e dei cracker. Dopo aver mangiato lentamente chiamò Abby per dirle che se ne stava comodo in un bel ospedale romano e che si sentiva molto meglio.


Lei stava tenendo d'occhio i notiziari e internet, ma nessuno parlava della Libia. Capitolo 13


Il silenzio stampa terminò in modo drammatico quando i quattro turchi furono trovati decapitati.


Erano nudi e appesi per i piedi a un cavo tirato fra due magazzini a un chilometro e mezzo dal ponte. Presentavano tagli, ustioni e ferite profonde.


Era evidente che prima di morire dovevano aver sofferto molto. Poco distante fu trovato anche un grosso fusto di petrolio con in cima un'asse, sopra la quale, in fila ordinata,


Non c'era traccia di Yosef, Walid e Giovanna, né degli assassini. Niente messaggi né richieste di riscatto. Nulla.


Le guardie di sicurezza della Lanac di turno al ponte non avevano sentito nulla, ma la più vicina si trovava a un centinaio di metri di distanza.


Ormai la zona non era più molto sorvegliata perché la società stava smobilitando. L'opera era praticamente finita e le telecamere a circuito chiuso erano state smontate.


Di certo, le quattro decapitazioni avrebbero convinto l'impresa ad andarsene ancora più in fretta. Un funzionario libico


Isolò subito l'area e proibì a chiunque di fare fotografie o video. Da Tripoli gli avevano ordinato di tenere tutti, inclusi i dipendenti dell'ANAC, lontano dai corpi.


Una scena tanto cruenta sarebbe diventata virale in un batter d'occhio, causando un gran imbarazzo al governo.


La vicenda, tuttavia, non poteva essere insabbiata e prima di mezzogiorno Tripoli rilasciò un comunicato ufficiale con cui confermava gli omicidi e i rapimenti.


Dei terroristi non si avevano notizie. In un primo tentativo di fare disinformazione, il regime dichiarò che l'attacco era con ogni probabilità opera di una nota banda tribale con sede nel Chad.


Le autorità libiche si impegnavano a scovare i criminali e assicurarli alla giustizia, ovviamente dopo aver trovato gli altri ostaggi.


Aveva appena sentito dai notiziari che il governo libico confermava il rapimento di Giovanna Sandroni e dei due dipendenti libici della Lanak.


Nessuno sapeva dove si trovassero. La scorta turca era stata trucidata.


Andarono a casa di Luca a Trastevere e lo trovarono seduto in veranda, all'ombra di un pino domestico, avvolto in una coperta e con lo sguardo perso in direzione della fontana.


Un'infermiera sedeva poco distante, vicino alla porta finestra. Luca sorrise a Mitch e gli indicò una sedia vuota.


«Sono felice di vederti e di sapere che stai bene, Mitch.» «Luca, io entro», disse Roberto, e si allontanò. «Come stai?», chiese Mitch.


Sandroni si strinse nelle spalle. «Provo a tenere duro», rispose dopo un breve silenzio. «Ho passato la mattina al telefono con i miei contatti in Libia».


«Ma è stato abbastanza inutile.» «Dici che Gheddafi c'entra?» «Da un pazzo capace di qualunque cosa ci si può aspettare sempre di tutto.»


Però ho i miei dubbi. Hanno appena trovato i resti dei cinque soldati libici che erano di guardia al checkpoint. Ammazzati con un colpo in testa e poi bruciati.


Una donna elegante, solo cinquantina, venne a domandare se Mitch volesse qualcosa da bere. Lui chiese un caffè e lei si allontanò.


«Ghedafi deve alla Lanak una somma enorme per il suo splendido ponte nel deserto», aggiunse Luca. «Il prezzo del petrolio è crollato».


«I libici sono sempre a corto di soldi perché il colonnello li sperpera in armi». Appena ordinato altri quaranta, neg alla Russia. La sua voce si affievolì.


E lui si accese una sigaretta. Era pallido e rispetto a due settimane prima dimostrava dieci anni in più. Mitch avrebbe voluto parlare di Giovanna, ma non riuscì a sollevare l'argomento.


Arrivò il suo caffè e lui ringraziò la signora. Quando la signora se ne fu andata, Luca sbuffò una nuvola di fumo e spiegò. «È bella!»


Una mia amica. Non era insolito che Luca avesse amiche attorno. Qualcosa mi diceva di non lasciarla andare, Mitch.


Non ero d'accordo, ma Giovanna ha insistito. Si è stufata di Londra e ho paura che si stia stufando anche di questo lavoro. Voleva vivere un'avventura.


«Il Natale scorso era qui, a casa, e io ho parlato troppo. Ho raccontato del ponte nel deserto e della Lanak. Le ho spiegato che è una grossa azienda turca».


Le solite chiacchiere superficiali da avvocato, niente di confidenziale. Non avevo idea che volesse andarci. E finché il caso è stato mio, non ho potuto farlo.


«Poi mi sono ammalato. Ho chiamato te ed eccoci qui. Eccoci qui.» Mitch sorseggiò il caffè e si limitò ad ascoltare.


Non aveva niente da aggiungere. «Come stai, Mitch?» Lui fece spallucce e liquidò la domanda con un gesto.


Ora che il numero dei cadaveri era arrivato a nove, cinque carbonizzati e quattro decapitati, sembrava quasi sciocco soffermarsi su un brutto caso di intossicazione alimentare.


«Sto bene», rispose. «Fisicamente». Luca aveva due telefoni sul tavolo e uno cominciò a vibrare. Lui lo prese, guardò lo schermo e disse.


«Il Consulato Libico di Milano, devo rispondere.» «Certo.» Mitch entrò in casa e vide Roberto seduto al tavolo della cucina davanti a un portatile che gli fece cenno di avvicinarsi.


«C'è un video che sta diventando virale», disse Piano. «Qualcuno ha filmato i quattro turchi morti. I notiziari non lo mostrano, ma adesso è ovunque. Vuoi vederlo?»


«Non saprei. È molto cruento. Ti senti ancora un po' fragile? Fammelo vedere.»


Roberto girò il portatile e premette un tasto. Il video era girato con un cellulare e chiunque lo avesse fatto era molto vicino ai cadaveri.


così vicino che gli veniva detto di stare indietro perché sotto ogni corpo si era formata una pozza di sangue. Durava 30 secondi


E si interrompeva bruscamente quando qualcuno cominciava a gridare in arabo. Mitch si raddrizzò e sentì uno spasmo allo stomaco. «È meglio che Luca non lo veda», disse.


«Sono d'accordo, però è probabile che prima o poi lo vedrà». New York era sei ore indietro rispetto a Roma. Mitch chiamò Abby, che stava ancora tenendo d'occhio le notizie.


Fino a quel momento nessuno aveva parlato della Libia. Negli Stati Uniti le tragedie nordafricane non tiravano. Inglesi ed europei, invece, erano molto interessati


Quando i tabloidi di Londra seppero che in Libia una giovane avvocata inglese era stata rapita da una banda spietata che ne aveva decapitato la scorta, gli aggiornamenti online si scatenarono.


Alla sede di Skull & Pershing, di Canary Wharf, fu subito allertata la sicurezza, non per timore di altri attacchi terroristici.


ma per proteggere il personale dall'assalto della stampa. Mitch e Roberto pranzarono con Luca in veranda, anche se quest'ultimo non mangiò quasi niente. A Mitch era tornato l'appetito, invece, e divorò tutto quanto.


Si sentiva chiaramente molto meglio. «Senti, Mitch, va pure a casa. Se avrò bisogno ti chiamo. Adesso non puoi fare niente», disse Luca.


«Mi dispiace tanto che sia successo tutto questo. Avrei dovuto essere con lei. Ringraziamo che non ci fosse anche tuo amico mio». Luca fece un cenno a Maggi che disse «Io che ti è?».


Stiamo esaminando ogni caso di sequestro di occidentali in paesi musulmani da 30 anni a questa parte. Non abbiamo ancora finito, ma a quanto pare quasi tutte le donne sono sopravvissute e in pochissime sono state maltrattate.


La loro prigionia è durata da due settimane a sei anni. Però a un certo punto è finita. Dietro pagamento di un riscatto o perché qualcuno le ha salvate oppure perché sono riuscite a fuggire.


Nel caso degli uomini la storia è diversa. Quasi tutti hanno subito sevizie e la metà non è sopravvissuta. Perciò, Simic, ringraziamo la tua intossicazione alimentare.


«C'è la possibilità di trovare un accordo diplomatico», chiese lui. Luca scosse la testa. «Difficile. Al momento non sappiamo con chi abbiamo che fare».


Mi sento di dire che non gli importa molto della diplomazia. Quindi o si parte al salvataggio o si paga un riscatto. Sì.


«E al momento sul salvataggio sorvolerei. È sempre pericolosissimo. Gli inglesi muoiono dalla voglia di partire in quarta e lanciarsi in una missione elaborata in stile militare».


Gli italiani invece sono disposti a pagare, di solito. Comunque, ragionarci ora finché non arriva la fatidica telefonata è prematuro.


«Mi dispiace, Luca», ripetè Mitch. «Pensavamo di essere al sicuro». «Lo pensavo anche io». «Come sai, ci sono stato molte volte. Amo la Libia, nonostante la sua instabilità».


Non sai quante volte ci ha rassicurati Samir? Di Samir non c'è da fidarsi, è un agente libico a rapporto alla polizia militare.


Mitch si sentì serrare la gola e cercò di mantenere un'espressione impassibile. «Pensavo lavorasse per noi». «Lavora per chi lo paga, quello».


«Non sa che cosa sia la lealtà». «Anziché partire con Giovanna, ha trovato una scusa per rimanere in ospedale con te», aggiunse Roberto.


«Ma è assurdo, non capisco», disse Mitch. Luca riuscì a sorridere. «Mitch».


In Libia non ci si fida di nessuno. Capitolo 14


Nelle 12 ore in cui la KLM riportò Mitch a New York, non cambiò nulla.


Il viaggio durò così tanto perché l'aereo fece scalo ad Amsterdam, l'unico posto ancora possibile sul primo volo diretto per il JFK, era in classe turistica e Mitch aveva bisogno di un sedile più comodo in business.


Gli serviva anche un accesso più diretto ai bagni. Lo stomaco gli stava di nuovo dando problemi e temeva di vomitare all'improvviso. Dopo quello che aveva passato negli ultimi giorni,


Decise di non lasciare niente al caso. Tra partenza e arrivo chiamò due volte Abby e si fece aggiornare sulle questioni di famiglia e sui pettegolezzi del quartiere.


Telefonò anche a Roberto Maggi per informarsi su Luca che stava riposando. Dalla Libia niente nuove. I rapitori continuavano a tacere.


Chiamò la sua segretaria e riprogrammò tutti gli impegni. Sull'Atlantico prese un sonnifero che non fece granché, ma gli concesse un pisolino intermittente di 30 minuti.


Quando si svegliò, telefonò al suo assistente e a due associati. Cercò di non pensare a Giovanna, ma era impossibile. Come la stavano trattando? Dove la tenevano nascosta?


Le davano da mangiare e da bere? La stavano interrogando, la maltrattavano, abusavano di lei? La legge della giungla tollerava la tortura e l'assassinio di uomini armati e addestrati a propria volta a uccidere.


Ma non di una civile innocente, soprattutto una giovane avvocata che voleva partecipare all'avventura. Altro che avventura.


Mitch tratteneva stento la rabbia per la tracotanza e la stupidità con cui era precipitato in un paese instabile e pericoloso, accettando la presenza di Giovanna per fare un favore a suo padre.


Certo, Luca era stato il primo a consigliargli di partire e garantirgli che la situazione era sicura, ma Mitch non era un principiante.


E avrebbe potuto insistere per fare diversamente. Si era chiesto più di una volta se un sopralluogo al ponte fosse davvero necessario. La risposta era probabilmente no.


Si era lasciato troppo entusiasmare dall'avventura? Sì. Non era mai stato in Libia. E il desiderio di aggiungerla alla lista dei paesi visitati era stato più forte di tutto.


Per far passare il tempo in aeroporto ad Amsterdam, aveva chiamato Corey Gallant, il capo della sicurezza di Scullion Pershing, undici anni prima, quando era stato assunto.


Mitch non aveva idea che lo studio disponesse di un piccolo esercito di esperti in sicurezza.


Venne poi a sapere che quasi tutti i colossi americani della legge spendevano una fortuna non soltanto per proteggere i loro soci, ma anche per fare indagini sui loro nemici e sui loro stessi clienti.


Prima di partire per Roma e Tripoli, Mitch era stato aggiornato da Cori sulla situazione in Libia. Un anno prima, Gallant era stato a vedere il ponte insieme a Sandroni.


Secondo lui, il viaggio presentava rischi minimi e i libici avevano tutto l'interesse a proteggere professionisti e uomini d'affari stranieri.


Corey lo aspettava davanti al ritiro bagagli del JFK insieme a un autista, un ragazzone che prese le valigie di Mitch e le caricò su un SUV nero parcheggiato in divieto vicino ai taxi.


Si sedette al volante, mentre Mitch e Corey si accomodavano sui sedili posteriori, isolati da un pannello di plexiglass.


Erano quasi le otto di sera di domenica 17 aprile e il traffico fuori dall'aeroporto era snervante, come sempre. Dopo aver descritto le gioie delle dodici ore di viaggio,


Mitch chiese se c'erano novità. Non molte, disse Corey. Cioè? Quindi c'è qualcosa in più rispetto a dodici ore fa? Sì, c'è stato uno sviluppo.


Sentiamo. Un altro video. L'abbiamo trovato un'ora fa nel Deep Web. I rapitori hanno filmato le decapitazioni.


Mitch sospirò guardando fuori dal finestrino. Impresa diretta. A colori. Proseguì Corey. Terrificante. L'ho visto e me ne pento.


«Questi fanno sul serio. Non penso di volerlo vedere. Meglio di no, Mitch, fidati. Non guardarlo, per favore. Non c'entra niente con Giovanna, a parte che è ostaggio di gente pazza e sadica».


«Lo dici per confortarmi?» «No». Il traffico diminuì e i due rimasero in silenzio per qualche momento. «Riesci ad escrivermi il video senza entrare...»


«Nei particolari», domandò Mitch. «Hanno usato una sega elettrica e hanno costretto gli altri ad assistere. L'ultimo, un certo Aziz,


Ha dovuto guardare gli altri tre prima di fare la loro fine. Mitch sollevò le mani. «Ok, basta così. Mai visto niente di simile in vita mia».


L'ho conosciuto Aziz. Li ho conosciuti tutti in un ufficio della Lanac a Tripoli, il giorno prima. Ci avevano ragguagliati sul viaggio, erano tranquillissimi, dicevano che per loro andare e tornare dal ponte era la norma.


Corey annui tristemente. Purtroppo si sbagliavano. Mitch chiuse gli occhi e cercò di non pensare ad Aziz, Askel, Gao e Abdo.


Cercò di non visualizzare i loro cadaveri appesi per i piedi. Ebbe un crampo allo stomaco e gli mancò il fiato. «Scusa se ti ho chiesto di parlarne», mormorò.


«Ne ho viste tante, ma questa è tutta un'altra storia.» «Certo.» «Notizie da Washington?» «I nostri hanno parlato con i loro contatti al governo, alla CIA, alla National Security Agency.»


«Si sono mossi tutti, ma nessuno ha avuto notizie. Per una serie di motivi in Libia non abbiamo tante fonti attendibili. Gaddafi non è mai stato molto amichevoli con noi».


Gli inglesi hanno contatti più forti, ovviamente anche gli italiani, visto che la faccenda riguarda una loro connazionale.


«I turchi stanno scatenando un pandemonio. La situazione è molto instabile, imprevedibile, e non c'è nessuno a cui fare riferimento. Stavolta non possiamo intrometterci come spesso facciamo».


Quanto può valere Giovanna? Credo dipenda da chi la rapita. Se davvero si tratta di una fazione di terroristi o di miliziani ribelli con grandi progetti, chiederanno un riscatto.


«Qualche milione di dollari potrebbe essere sufficiente, ma se dietro c'è Gheddafi, chi lo sa, potrebbe usarla come pedina di scambio per far ritirare la richiesta di risarcimento».


«Certo, potrebbe fargli risparmiare un bel po' di soldi. Questo lo sai meglio di me, Mitch. Se è Gheddafi, però, mi sembra una mossa proprio stupida».


Perché l'Alanac non si piegherà. Sono due anni che la società è infuriata per il mancato pagamento. Adesso con quattro uomini della sicurezza ammazzati vorranno ancora più soldi.


E lo United Arbitration Board gli li darà, secondo me. Purtroppo ci andrebbe di mezzo Giovanna. Comunque le prime ipotesi di Washington dicono che non è Gheddafi. Sarà anche matto, ma non è stupido.


A ogni modo domani mattina alle 7 abbiamo una teleconferenza con i nostri colleghi a Washington. Dall'ufficio di Jack Rook. Domani alle 7 non ci sono.


«Cory, proponimi un altro orario». Rook ha detto alle sette. «Domani porto io e i miei figli a scuola, quindi sarò in ufficio verso le otto e mezza, come al solito».


È una questione importante, ci mancherebbe, ma Giovanna non se ne fa molto di una riunione urgente alle sette del mattino qui a New York. «Sì, signore, sono sicuro che Mr. Rook si farà vivo con te».


«Ah, lo fa sempre e di solito faccio quel che dice». Carter e Clark erano in pigiama e si stavano godendo un'ora in più di televisione in attesa del padre.


Mitch entrò in casa poco prima delle nove e corsero ad abbracciarlo. Lui li sollevò, li gettò sul divano e finse di aggredirli. Entrambi scoppiarono a ridere e si misero a gridare, perciò intervenne Abby.


preoccupata come al solito di disturbare i vicini. Quando si furono calmati, Carter ne approfittò per chiedere «Ehi papà, possiamo stare in piedi fino alle dieci?»


«No, signore», rispose Abby. «Ma certo», disse Mitch, «e facciamo i popcorn». I bambini corsero in cucina mentre lui cercava di baciare sua moglie.


«Popcorn per cena?» chiese lei. «Sempre meglio di quello che ti danno in aereo». «Bentornato». In frigo c'è un avanzo di cannelloni. «Dei rosario?» «Sì».


Sono venuti ieri sera. Credo siano i cannelloni più buoni che abbia mai assaggiato. Li tengo per domani. Non ho fame e non mi sento ancora… bene, diciamo.


Lei riempì due bicchieri di vino e finalmente baciò suo marito. Novità? So Giovanna nessuna. Immagino tu sappia del video.


Mitch chiuse gli occhi e fece una smorfia. «Quale dei due?» «Conosci Gina Nelligan? Insegnarti alle superiori?» Mitch scosse la testa.


Suo figlio ha il terzo anno della Purdue. Ha chiamato a casa una retta fa e le ha detto del video sul Deep Web. Quello delle decapitazioni.


«Sì, l'hai visto?» «No, e non voglio vederlo. Il nostro addetto alla sicurezza me l'ha descritto, mi è bastato.» «Li hai conosciuti, gli uomini della scorta?»


Sì, il giorno prima che le ammazzassero, dovevano accompagnare me e Samir e Giovanna fino al ponte, insieme a due autisti libici, con un veicolo blindato.


«È pazzesco, Mitch. Povera ragazza. Hanno idea di dove possa essere. Zero. Ma ci aspettiamo che le cose cammino.


Vale un mucchio di soldi e prima o poi i rapitori si metteranno in contatto con noi. Si spera. Già. Al momento non abbiamo certizie.


«Io una ne ho invece. In Libia non ci andrai mai più, d'accordo?» «D'accordo. Andiamo dai bambini». Erano le nove e mezza.


I gemelli stavano sbadigliando e Abby li spedì a letto. Mitch rimbancò loro le coperte. Augurò la buonanotte. Spense il televisore mentre Abby riempiva di nuovo i bicchieri.


Sedettero sul divano a godersi il silenzio. Come immaginerai girano un sacco di notizie, soprattutto nel Regno Unito, di Sebi.


Ho passato ore online a cercare di scoprire quello che potevo. Ogni tanto gli articoli americani e italiani citano Scully and Pershing, ma finora non ho mai letto il tuo nome.


«Neanch'io. Anche la mia segretaria e due assistenti stanno facendo ricerche in tal senso. Quindi sei preoccupato?» «Sono preoccupato per Giovanna, ovviamente.»


Mi sento un po' in colpa per quello che è successo, Abby. Era il mio viaggio, il mio sopralluogo di verifica. Ho chiesto io di poterlo fare. Ero io responsabile.


«Ma non è stato Luca a chiederti di andare? Lui me l'ha consigliato, ma la decisione l'ho presa in autonomia».


Voleva che sua figlia fosse coinvolta perché a Londra si annogliava e cercava qualche stimolo. A pensarci col senno di poi è stata una scemenza. Ho capito.


Però io ti ho chiesto se sei preoccupato per noi. Per la nostra incolumità? Sì, per la nostra incolumità. Assolutamente no.


È molto probabile che i rapitori siano membri di una milizia tribale che vaga per il Sahara in cerca di guai. Sono lontani e non molto sofisticati.


Si spera. Mitch beve un sorso di vino e le accarizzò la gamba. Senti, Abby. Non sappiamo quasi niente. Domani e dopodomani scopriremo qualcosa.


Se ci sarà da preoccuparsi, te lo dirò subito. Adesso è troppo presto. Questa l'ho già sentita. Capitolo 15


Qualunque cosa fossero, criminali o terroristi, adoravano dare spettacolo. Quattro giorni dopo aver assaltato il checkpoint e ucciso cinque militari, tre giorni dopo aver decapitato i membri della scorta turca e due giorni dopo aver fatto circolare il loro video nella vastità del deep web,


Appesero Yusef a un pallo del telefono in prossimità di una strada trafficata a Benghazi.


Fu ritrovato all'alba, con la testa attaccata al corpo ma sfigurata da un foro di proiettile. Il corpo insanguinato girava lentamente su se stesso, all'estremità di un grosso cavo privo di vestiti.


e con polsi e caviglie legati. Alla caviglia destra era legato con dello spago un biglietto. Youssef Ashour. Traditore.


La polizia militare invase la zona, chiuse tutte le strade e lasciò Youssef appenzolare per ore, in attesa di ordine. Forse


Sarebbe arrivato un altro video a chiarire le cose. Samir andò sul posto e confermò che si trattava di Youssef che conosceva da anni.


e chiamò la Lanak e poi Luca. Restavano soltanto Walid e Giovanna, per quel che si sapeva. Corey Gallant


Ricevette la telefonata alle 4 di notte e dopo appena tre ore di sonno leggero non ebbe nessun problema uscire dal letto e andare in ufficio.


Quando alle otto e mezza arrivò Mitch, lo stava aspettando. A Mitch bastò un'occhiata per capire che le notizie non erano buone. «C'è stato un altro sviluppo», disse bruscamente Corey.


Cominciò a odiare la parola sviluppo. «Mr. Rook ci sta aspettando». In ascensore, Corey disse a Mitch quello che sapeva su Youssef


ovvero il posto in cui era stato lasciato, in quali condizioni e poco altro. Lo avevano trovato nove ore prima e, come era prevedibile, non si avevano notizie delle persone che lo avevano impiccato.


Jack Rook era irritato perché avrebbe voluto cominciare la teleconferenza alle sette, non alle otto e mezza.


Lavorava ancora 16 ore al giorno ed era solito fissare riunioni prima dell'alba per dimostrare quanto era tosto. Mitch però non tollerava più certi sfoggi di macismo.


Rook indicò un tavolo e un grosso schermo appeso alla parete. I notiziari parlavano di un terremoto, ma per fortuna l'audio era disattivato.


Dalla Libia ancora niente. Una segretaria versò il caffè mentre Rook diceva «Immagino che Corey ti abbia giornato sulle novità».


«Mi ha fatto un rapido riassunto», rispose Mitch. «Al momento non c'è altro da aggiungere». Guardò di nuovo lo schermo come se si aspettasse qualche novità da un momento all'altro.


La segretaria uscì e chiusa la porta. Rook si scrocchiò le dita e guardò Mitch. «Stamattina hai parlato con la Lanak?» domandò.


Non ancora, è la prima cosa sulla mia lista. Fallo. Sono impauriti e infuriati. Il capo del loro settore legale è Dennis Tullos.


«Lo conosco. Bene. Vi ho parlato ieri sera. L'azienda sta cercando di riportare a casa i quattro della scorta e i libici non collaborano».


Sono sempre incazzati per la richiesta di risarcimento. Anzi, sono tutti incazzati. L'Alanac vuole i soldi ed è pronta a chiederne molti di più, visto che la Libia


Non ha protetto i lavoratori stranieri, come invece ha sempre garantito. È probabile, quindi, che la richiesta presentata alla United Arbitration Board sia da riscrivere.


«Quanto ci vorrà per andare a processo, verosimilmente? Mesi, forse un anno intero, chi può dirlo? Ok».


«Voglio che tu metti al turbo, Mitch, e porti il caso in tribunale a più presto. La Alan Huck è un cliente prezioso. Lo scorso anno ci ha pagato parcelle per qualcosa come 16 milioni di dollari».


«Organizzati per incontrarli la prossima settimana, o giù di lì. Era sicura lì.» «Va bene. E in quanto ci lavorate?» «Beh, contando Giovanna...»


«Avevo due associati, adesso non saprei. Da Roma continuerà a seguirci Roberto Maggi.» «Ok, dello staff parliamo dopo. Adesso abbiamo un problema molto più grosso.»


«Una nostra associata è stata rapita in Libia e dobbiamo fare il possibile perché sia rilasciata. Conosci Benson Wohl, il capo di Scull and Pershing a Washington?»


«Sì, l'ho già incontrato. Tra poco si collegherà con noi. Dalle sue parti abbiamo tre soci che hanno lavorato sia per il governo che per la CIA».


«E' mantenuto vivi certi loro contatti. Il nome Krugel ti dice qualcosa?» «Sembra un marchio di musli.» «Che simpatico.» «Cory, spiega tu.»


Lui prese la parola senza battere ciglio. «Non lo troverai su internet né altrove. È un gruppetto di ex spie ed esperti di intelligence militare.


che operano in tutto il mondo, una sorta di superagenzia che regge il confronto con i vari MI6, Mossad, CIA, KGB, ecc.


Tendono ad andare dove ci sono problemi, perciò passano parecchio tempo in Medio Oriente. Sono senz'altro i migliori per gestire una crisi che riguarda il rapimento di un occidentale.


«Hanno molte esperienze e un ottimo curriculum». «E li abbiamo assunti?» chiese Mitch. «Sì. Considerato che operiamo a livello mondiale e andiamo in posti che non sono sicuri quanto vorremmo, Mitch...»


«Prendiamo parecchie precauzioni», spiegò Rook. «Anche in caso di rapimenti che richiedono trattative o il pagamento di un riscatto. Oppure un intervento militare?»


Quelli no, non sono previsti. «Il modo più veloce per far ammazzare un ostaggio è mandare avanti i cani», commentò Corey. «Chi sarebbero i cani?»


Poliziotti, corpi speciali o più in generale megalomani armati e con una voglia matta di sparare. In queste situazioni la diplomazia, le trattative e i soldi danno molti risultati in più.


Mai sentito parlare dell'assicurazione RR? Può essere. Vuol dire rapimenti e riscatti. La offre la maggior parte delle grosse compagnie assicurative. È un settore che vale un mucchio di soldi.


Rook spiegò. «Noi ce l'abbiamo da anni, ma è un segreto. Non ne parliamo perché i rapitori potrebbero approfittarne, sapendo che siamo assicurati. Anch'io?»


«25 milioni di dollari», rispose Rook. «Ci costa sui centomila all'anno». «Non pochi». «Invece, per curiosità, quant'è quotato un ostaggio come Giovanna?»


«Chi lo sa», fece Cori, «sono tutte speculazioni. Pare che due anni fa i francesi, che ovviamente si sono affrettati a smentire,


Abbiano pagato 38 milioni per liberare un giornalista in Somalia. Cinque anni fa gli spagnoli hanno sborsato 20 milioni per un operatore umanitario in Siria.


Ma la Francia e la Spagna sono abituate a trattare. Il Regno Unito, gli Stati Uniti e l'Italia no, almeno non ufficialmente. E spesso il confine tra banda criminale e cellula di terroristi è labile.


«È qui che entra in gioco il gruppo Krugal», intervenne Rook. «Li abbiamo assunti e abbiamo convinto anche la nostra compagnia assicurativa a usarli». «Qual è la nostra compagnia assicurativa?»


«La DGMX». «Che fantasia! È una divisione di un grosso assicuratore inglese», spiegò Corey. A ogni modo intervenne Rook, stanco delle chiacchiere,


Oltre a Benson Wall, abbiamo in collegamento Darian Kazuch, un americano-israeliano che è il numero uno mondiale del gruppo Krugel.


Toccò la tastiera e uno degli schermi in fondo al tavolo si accese. Comparvero le facce di Wall e Kazook, entrambi sui 50 anni e a disagio di fronte alla telecamera.


Rook fece qualche rapida presentazione. Wall gestiva la sede di Scully and Pershing a Washington, uno studio da 200 avvocati. Disse,


Salve e poco altro. Kasuch saltò a pie pari i convenevoli e andò subito al sodo. Ci sono parecchie bande che bazzicano la Libia meridionale, lontano da Tripoli e Benghazi.


Si fanno la guerra per il territorio, ma hanno in comune l'odio per Gheddafi. E ce ne sono sempre almeno due o tre che progettano un colpo di Stato.


Come sapete, da quando il colonnello ha preso il potere, è già sopravvissuto otto tentativi di attentato e per proteggersi ha bisogno di circa 10.000 uomini leali.


Quando i suoi nemici non complottano per ucciderlo, fanno in modo di creargli problemi. Per le bande, i rapimenti sono un modo diffuso e vantaggioso di guadagnare qualcosa.


Spesso prendono di mira i lavoratori del settore petrolifero. Se gli va bene, può capitare che peschino un dirigente della British Petroleum e di solito l'unico interesse che hanno sono i soldi.


Detto questo, nel nostro caso ci sono aspetti insoliti e allarmanti. Anzitutto, l'incredibile quantità di violenza. Siamo già a dieci morti.


Darian aveva capelli grigi cortissimi, la pelle abbronzata e rugosa e lo sguardo indurito e impenetrabile di chi ha visto cose orribili e non pochi cadaveri. Mitch fu contento di averlo dalla sua parte.


Per dei comuni delinquenti è insolita, è un tratto più tipico dei terroristi, proseguì Darian. In secondo luogo, l'ultima vittima, l'autista del furgone, è stato trovato alla periferia di Bengasi.


È raro che le bande si avvicinino alle grandi città. Questi due fattori sono sufficienti a indicare che potremmo trovarci di fronte a una minaccia nuova e più inquietante.


«Quindi non pensate che c'entri i Gheddafi?» chiese Mitch. «No, per vari motivi. Il più ovvio è che in 35 anni di rapporti tra il regime e le aziende estere non ci sono mai stati episodi così violenti».


I libici hanno bisogno dei lavoratori stranieri e hanno sempre fatto un ottimo lavoro per proteggerli. La Lannac è in Libia, da vent'anni. Non ha mai subito danni seri. Perché attaccarla ora?


Per rabbia, dopo la richiesta di risarcimento? Ne dubito. In tribunale un compromesso si trova sempre. Quante opere ha completato l'Alanak in Libia?


«Otto», rispose Mitch. «E quante volte è stata costretta a denunciare il governo? Cinque. E quante di queste cinque cause si sono risolte per il meglio? Tutte».


In tribunale la Lannacca ha sempre vinto e ha sempre ricevuto i soldi. Darian annui, come se anche lui conoscesse i numeri. Precisamente.


Li trascina in tribunale, la sentenza dà ragione a te, loro tergiversano, allora convince il giudice a imporre sanzioni. Ai libici la parola «sanzioni» non piace.


Perciò di solito accettano l'accordo, giusto? Però non è così semplice, intervenne Mitch. In alcuni casi la NAC ha avuto risarcimento molto inferiori a quanto le sarebbe spettato, al compromesso e se arriva dopo trattative turbolente.


«Certo, ma laggiù gli affari si fanno così. I libici ci sono passati molte volte, è una routine che conoscono. Perché mai di colpo avrebbero deciso di ammazzare?»


Perciò, per rispondere alla sua domanda, al momento escludiamo un coinvolgimento del regime. Per loro è troppo rischioso. Se le aziende estere si spaventano e scappano, loro non sopravvivono.


Darian fu convincente e Mitch non sollevò obiezioni. «Secondo i nostri uomini a Tripoli potrebbero esserci un paio di sospettati, ma non ho intenzione di parlarne a distanza».


Al momento uno dei problemi è che la metà delle spie e degli agenti segreti di tutto il mondo sta ficcando il naso in Libia in cerca di informazioni riservate. Inglesi, turchi, italiani, persino i libici. E ovviamente gli americani non vedono l'ora di infilarcesi.


Comunque, entro fine pomeriggio dovremmo avere qualche argomento in più di cui discutere. Vi posso ricevere domattina alle otto nel nostro ufficio di Manhattan. Che ne dite? Certo.


«A domani», disse Rook, mentre lui e gli altri annuivano. A fine pomeriggio, quando Mitch uscì dall'ufficio, pioveva.


Di solito la pioggia in città è una grana, ma i new yorkesi erano abituati a ogni genere di meteo e non si scombussalavano per così poco. Di sicuro la pioggia non aveva mai disturbato Mitch, tranne che nei giorni di partita.


Se i Breezers giocavano, la pioggia era un disastro. Mentre lui viaggiava in metropolitana, la pioggiarella insistente si trasformò in un'acquazione.


Giocare a Central Park era impossibile. Entrò in casa alle cinque e mezza e si trovò davanti la triste immagine di Clark e Carter seduti sul divano davanti alla TV e vestiti con la divisa dei Bruisers.


Uno stringeva in mano una pallina, l'altro un guantone. Erano così abbacchiati che non lo salutarono nemmeno. «Che facce?» sussurrò a sua moglie, dandole un bacio sulla guancia.


«Immagino che piova ancora. Deluvia. Niente partita. Avrei preferito che uscissero di casa». Carter gettò la palla su una sedia e si avvicinò al padre per abbracciarlo. Sembrava sul punto di piangere.


«Oggi dovevo lanciare io, papà?» «Lo so, ma il baseball è così. Capita anche ai Mets. Vedrai che giochiamo sabato.» «Promesso? Se non piove.»


«Direi che potete cambiarvi», disse Abby. «Ho una proposta migliore», fece Mitch. «Tenete le divise. Chiamiamo anche tutti gli altri della squadra e andiamo a mangiarci una pizza da santo».


Clark balzò giù dal divano con un gran sorriso. «Ottima idea, papà», disse Carter. «Diete agli altri di non scordare l'ombrello», commentò Abby. Capitolo 16


Quando i suoi genitori divorziarono, Giovanna aveva 14 anni. Lei li adorava, ma non appena il matrimonio iniziò a scricchiolare, Luca e Anita preferirono allontanare i loro due figli dalle ostilità, mandandoli in collegio.


Sergio, il primo genito, finì in Inghilterra, Giovanna in Svizzera. A quel punto i loro genitori cominciarono a litigare più di prima, si stancarono e decisero di divorziare.


Anita non accampò pretese sulla villa di Roma, apparteneva da decenni alla famiglia di Luca e la legge italiana dava ragione a lui.


Anita ottenne comunque parecchi soldi e una casa in Sardegna e partì da Roma con l'idea di ricominciare da zero.


A quel punto Luca aveva già una nuova fidanzata che stava per trasferirsi da lui e che sarebbe diventata la sua seconda moglie.


Quel cambiamento diede a Giovanna un ulteriore ottimo motivo per starsene alla larga. Guardò tutto da lontano, grata di essere in Svizzera. Non aveva smesso di volere bene al padre, ma al contempo lo biasimava.


Non erano mai stati molto uniti, anzitutto a causa dell'ambizione di costruire il più grosso studio legale in Italia che lo teneva troppo spesso in ufficio o in viaggio.


Al momento stava ad Antigua, in Guatemala, dove vivacchiava la giornata e dipingeva panorami urbani.


Giovanna non era mai stata molto legata neanche ad Anita, una donna bellissima che, con il passare degli anni, era diventata così invidiosa della sua magnifica figlia da considerarla una rivale nel campo della moda, dello stile e persino del peso o dell'altezza.


Anita non accettava di invecchiare e con gli anni era sempre più ostile verso Giovanna, ormai più magra e alta di lei.


Trascorrevano anche bellissimi momenti insieme, ma con un costante sottofondo di competizione.


Quando Anita si era resa conto che il marito aveva un'altra, ne era rimasta devastata e aveva cercato conforto nella figlia adolescente.


Giovanna non era pronta ad affrontare un vortice di emozioni così intense e l'aveva respinta. Evitava il padre da tempo, però era anche tormentata dal sospetto che, in fondo,


Essersi guardato un po' attorno non fosse una colpa. Per sfuggire a entrambi aveva accolto con entusiasmo l'idea del collegio.


Giovanna aveva ridotto al minimo i contatti anche con lei e durante gli ultimi due anni di collegio era girata alla larga dai genitori.


Quando entrambi accennarono al fatto di voler presenziare la sua laurea, Giovanna avrebbe voluto sparire per sempre. Col tempo quasi tutta la rabbia e il dolore erano svaniti.


Con le sue solite maniere da statista, Luca era riuscito ad appianare la crisi con la figlia. Dopotutto le pagava la retta del collegio.


Quando Giovanna cominciò a parlare di iscriversi a legge, ne fu contentissimo e fece in modo che le si aprissero tutte le porte. Intanto Anita aveva trovato la felicità con un fidanzato vero,


un uomo di poco più vecchio e persino più ricco del suo ex marito. Si chiamava Carlo, era greco e aveva alle spalle un numero di matrimoni sufficiente a fargli apprezzare una vita tranquilla.


Non intendeva mai più sposarsi, ma anche lui, come Luca, aveva una passione inestinguibile per le donne. Insistette per conoscere Luca e riuscì a fare da pacere tra lui e Anita.


Luca e Anita erano seduti in veranda, avvolti nelle coperte a sorseggiare tè davanti al tramonto. L'aria della sera era fresca ma gradevole.


Le ampie porte erano spalancate e dentro, nella sala della colazione, Carlo giocava a Beggemon con Bella, l'attuale compagna di Luca.


Parlavano tutti a voce bassa e per diversi minuti l'unico suono fu quello dei dadi che rotolavano sul tavolo. Era tutto molto civile.


Come sempre, Luca non era stato completamente sincero con Anita. Aveva ammesso che la figlia era stata assegnata al caso Lanak per sua intercessione, ma taceva sul proprio ruolo nel convincere Mitch a portarla a Tripoli.


Un argomento che non intendeva più toccare. A quel punto faceva la parte del saggio e vecchio veterano che conosceva bene la Libia e confidava che Giovanna sarebbe sopravvissuta alla disavventura.


Se tanto bastasse a non torbare troppo Anita, non era chiaro. Era una donna ipersensibile ed emotiva, con un debole per le sceneggiate. Forse l'età


Qualche ora prima Luca aveva ricevuto una sorprendente telefonata con cui la sua ex gli comunicava che lei e Carlo erano a Roma e che le sembrava importante, da genitori, darsi il reciproco sostegno.


Potevano passare a trovarlo e magari fermarsi a cena? Luca la trovò una splendida idea. Perciò eccoli.


Mentre il giorno mutava nella sera a scambiarsi ricordi buffi e affettuosi della loro bambina. Non si soffermarono su ciò che le stava accadendo adesso. Era troppo terribile per concepirlo.


Tra lunghe pause per riflettere e ricordare, rivangarono il passato e i loro rimorsi e rimpianti.


La loro burrascosa separazione era stata tutta colpa di Luca, che per egoismo aveva mandato all'aria una famiglia e spinto Giovanna ad andarsene di casa e a tagliare i ponti con i genitori.


Il pentimento, però, non era il suo forte. Di tutto questo, in passato, si era già scusato una volta e non prevedeva repliche. Da allora erano successe tante cose.


Almeno era viva. E non la stavano più tenendo prigioniera in una tenda nel deserto. Le prime due notti erano state sgradevoli.


Aveva dormito su una stoia sporca, stesa su una coperta lurida che fungeva da pavimento.


Quando nel suo piccolo spazio erano entrati i rapitori, a volto coperto, si era dovuta rannicchiare in un angolo. Dopo averle avvolto uno straccio ruvido sulla testa,


L'avevano spintonata fuori dalla tenda e caricata su un veicolo, nascosta tra gli scatoloni. Avevano avviaggiato per ore al suono stridente del motore e della trasmissione.


Alla prima sosta aveva udito voci, dialoghi rapidi e tesi tra uomini agitati. Alla successiva il motore si era spento e con pochi passi l'avevano trascinata in fretta fino a un edificio.


Non vedeva niente, ma riconosceva i suoni. Un clacson e poi una radio o un televisore in lontananza. Le avevano slegate i polsi e, rimasta sola, era riuscita a togliersi la benda.


La sua nuova stanza aveva un pavimento vero, ma nessuna finestra.


C'erano un lettino delle dimensioni della forma di una branda militare, un tavolino con una lampada fioca, unica fonte di luce e, in un angolo, un ampio catino di metallo per i suoi bisogni.


Non faceva né caldo né freddo. Presumeva che l'avessero portata lì di notte, però non poteva averne la certezza. Di tanto in tanto si addormentava, ma i morsi della fame la tenevano sveglia.


A volte udiva voci attutite nel corridoio o qualunque cosa ci fosse là fuori.


La porta si aprì ed entrò una donna velata che le fece un cenno con il capo e posò sul tavolo un vassoglio con qualcosa da mangiare, frutta secca, aranci, ciliegie e fichi.


e tre fette sottili di pane simile a una tortiglia. Poi le fece un altro cenno e uscì, chiudendo a chiave. Giovanna divorò il pasto e beve mezza bottiglia d'acqua.


Evidentemente i suoi rapitori non avevano intenzione di lasciarla morire di media, ma non si preoccupavano nemmeno di saziarla.


La fame le aveva tolto lucidità e adesso che si sentiva meglio ricominciò a chiedersi dove fosse finita. Nessuna delle risposte che si diede la rassicurò.


A parte qualche grugnito di tanto in tanto, nelle ultime ventiquattro ore nessuno aveva parlato con lei e nessuno le si era avvicinato con l'intenzione di picchiarla o stuprarla.


Aveva sentito parlare soltanto in arabo, una lingua che non conosceva quasi per niente. Avevano intenzione di interrogarla? In quel caso, che cosa speravano di ottenere?


Era un'avvocata, potevano parlare di strategie legali, ma dubitava che a quelle persone importasse anche solo lontanamente. Perciò attese.


Senza niente da leggere, guardare, fare e nessuno con cui parlare, cercò di ricordare i casi più importanti del diritto costituzionale americano.


Primo emendamento. Libertà di parola. Schenck, Debs, Gitlow, Chaplinsky, Tinker. Secondo emendamento. Diritto di detenere armi. Miller, Tatum.


Terzo emendamento era inutile perché proteggeva i cittadini dall'obbligo di ospitare soldati in casa propria. Storia ormai passata.


la corte suprema non aveva mai dovuto occuparsi di contestazioni in materia quarto emendamento perquisizioni e sequestri ingiustificati wix map terry cats rakes vernonia


Il quarto era sempre carico di controversie. Non molti anni prima, alla Virginia, aveva passato brillantemente diritto costituzionale, soprattutto perché riusciva a memorizzare quasi tutto.


Durante l'esame finale aveva citato 300 casi. Adesso l'università era lontanissima. Udì alcune voci e attese un colpo alla porta, ma le voci si persero in lontananza.


Non aveva idea di cosa fosse successo agli altri. Dopo aver visto con orrore Youssef colpito in pieno volto, era stata gettata a terra, ammanettata, bendata, trascinata via e gettata sul cassone di un camion.


Era consapevole di altri corpi attorno a lei, corpi vivi che emettevano suoni rochi e lamenti che respiravano, probabilmente i turchi.


Aveva perso la concezione del tempo, ma poco tempo dopo era stata separata dagli altri. Poteva solo sperare e pregare che fossero al sicuro.


Però ne dubitava. Capitolo 17 Alle sei e mezza e alla seconda tazza di caffè forte,


Mitch era immerso in internet. Per il terzo mattino di seguito passò in rassegna tutti i tabloid e si meravigliò di come gli inglesi sapessero tirare fuori una notizia praticamente dal niente.


La vicenda, un'associata della sede londinese del più grande studio legale del mondo, sequestrata da malviventi assassini in Libia.


Era senz'altro degna di essere raccontata, ma la scarsità di fatti concreti riduceva gli articoli a una valanga di titoli, fotografie e ipotesi sensazionalistiche corroborate da invenzioni belle e buone.


I criminali chiedevano un riscatto da 10 milioni di sterline, anzi no, forse 20. All'esecuzione di Giovanna mancavano tre giorni, anzi no, forse quattro.


Era stata vista al Cairo o forse a Tunisi. L'avevano presa di mira a causa degli intrallazzi di suo padre con le società petrolifere libiche. Un fanatico che dichiarava di essere il suo ex diceva che Giovanna aveva sempre espresso ammirazione per Muammar Gheddafi.


Ma le vere star erano i cadaveri. La maggior parte dei tabloid non cessava di pubblicare foto dei quattro turchi decapitati appesi per i piedi. Youssef, impiccato, continuava a essere una notizia da terza pagina. Sotto una sua foto, una rivista si chiedeva a gran voce «Adesso toccherà a Giovanna?».


Il tono insinuante non lasciava dubbi sul fatto che l'autore del pezzo avrebbe accolto con gioia altre notizie tragiche.


La stampa italiana aveva tirato il freno e smesso di pubblicare fotografie che non fossero ritratti di Giovanna. Alcuni amici della ragazza avevano parlato con i giornalisti e detto cose carine sul suo conto.


Luca riceveva più attenzione di quanto avesse mai desiderato, ma non del genere giusto.