Warum\n S. XIV: 46 -> 46.\n S. XV: 86 -> 86.\n S. XVI: 113. -> 113, I.\n S. XVII: 125 -> 125.\n S. 1: Bestimmung der Zelle -> Zelle.\n S. 5: Fig. 1. a. -> Fig. 1, _a_.\n S. 11: Fig. 5. _d'_ -> Fig. 5, _d_'\n S. 19: äussere Zwissenmasse -> Zwischenmasse\n S. 19: was wer weis -> weiss\n S. 22: characteristischen Ausdruk -> Ausdruck\n S. 30: regelmässig polygnonale -> polygonale\n S. 36: an der =Krystalllinse= -> =Krystallinse=\n S. 40: daraus eigenthümthümliche -> eigenthümliche\n S. 46: =Faserknorpel= genannt -> genannt.\n S. 56: Verhätnissmässig -> Verhältnissmässig\n S. 59: Arterien). _a_, a -> _a_, _a_\n S. 94: Fig. 4 _b_, 21. -> Fig. 4, _b_; 21.\n S. 98: entsteht Bindegewebe -> Knochengewebe\n S. 104: Fig. 29. -> Fig. 29\n S. 109: Fig. 37. -> Fig. 37\n S. 112: dass die compakte -> compacte\n S. 112: Fig. 38 _v_, _v_', -> Fig. 38, _v_, _v_';\n S. 112: 39 _a_, _v_ -> 39, _a_, _v_\n S. 146: Fig. 4 _c_ -> Fig. 4, _c_\n S. 148: Fig. 54 _v_ -> Fig. 54, _v_\n S. 150: Mein Archiv. XXVII. -> Mein Archiv XXVII.\n S. 154: so treffen wie -> wir\n S. 155: einmal die Wandbebestandtheile -> Wandbestandtheile\n S. 156: Einfluss nicht läugnen -> leugnen\n S. 177: Klümpchen in Aggegrate -> Aggregate\n S. 182: Fig. 61, d. -> Fig. 61, _d_\n S. 183: oder Unähnlickeit -> Unähnlichkeit\n S. 184: 67. _A_ -> 67. _A_.\n S. 187: =Fig=. 67 -> 69\n S. 192: er in senien -> seinen\n S. 192: lässt sich die Möglickeit -> Möglichkeit\n S. 198: und des Easerstoffes -> Faserstoffes\n S. 201: Archiv. 1847. I. 563. -> Archiv 1847. I. 563.\n S. 202: Archiv. 1853. IV. 43 ff. -> Archiv 1853. IV. 43 ff.\n S. 204: Archiv. 1847. I. 567. -> Archiv 1847. I. 567.\n S. 206: Mein Archiv. 1853. Bd. V. -> Mein Archiv 1853. Bd. V.\n S. 209: bei den Lympdrüsen -> Lymphdrüsen\n S. 211: (Fig. 71, _B_, _c_) -> (Fig. 71, _B_, _c_).\n S. 218: Archiv. I. 242. -> Archiv I. 242.\n S. 222: Archiv. I. 182. -> Archiv I. 182.\n S. 227: Fig. 67. -> Fig. 67\n S. 227: Fig. 69. -> Fig. 69\n S. 239: (Fig. 79, B) -> (Fig. 79, _B_)\n S. 239: hineingelangen -> hineingelangen.\n S. 240: Fig. 63. _a_, 79. _C_ -> Fig. 63, _a_; 79, _C_\n S. 240: Archiv. I. 245, -> Archiv I. 245,\n S. 247: Fig. 82. _c_ -> Fig. 82, _c_\n S. 258: Archiv. I. 112. -> Archiv I. 112.\n S. 261: Inaug. Diss, Berlin 1869. -> Inaug. Diss. Berlin 1869.\n S. 263: Archiv. 1853. V. 85. -> Archiv 1853. V. 85.\n S. 264: =Fig= 85. -> =Fig=. 85.\n S. 264: Melanämie -> Melanämie.\n S. 266: Fig. 61 _h_ -> Fig. 61, _h_\n S. 273: grössere Scheide _v_ -> _l_'\n S. 275: Fig. 87 _A_ -> Fig. 87, _A_\n S. 278: Archiv. 1845. VI. 562. -> Archiv 1845. VI. 562.\n S. 280: oder contrifugale -> centrifugale\n S. 285: Fig. 92. -> Fig. 92\n S. 297: liegen. _c_, _v_ -> _v_, _v_\n S. 302: Fig. 97, _a_, _b_. -> Fig. 97, _a_, _b_\n S. 308: Fig. 99. -> Fig. 99\n S. 323: sich noch enie -> eine\n S. 353: bloss der Bewewegung -> Bewegung\n S. 354: Fig. 61 _e_-_h_ -> Fig. 61, _e_-_h_\n S. 358: mit groser -> grosser\n S. 367: Berlin 1868. -> Berlin 1868.)\n S. 368: Fig. 79 _C_ -> Fig. 79, _C_\n S. 398: der andere degegen -> dagegen\n S. 419: =Fig=. 117. -> =Fig=. 119.\n S. 420: die meisten Fettropfen -> Fetttropfen\n S. 427: der Stelle, we -> wo\n S. 428: Veränderung eingehen -> eingehen.\n S. 435: Fig. 103 _c a_ -> Fig. 103, _c a_\n S. 454: des Skelets -> Skeletts\n S. 456: Verkalkung gewönlich -> gewöhnlich\n S. 460: Stadium der Brightischen -> Bright'schen\n S. 461: der Lösung socher -> solcher\n S. 470: so, dass dei -> bei\n S. 471: Theile aufteten -> auftreten\n S. 484: wiederholt eingangen -> eingegangen\n S. 487: permanente Bruststätte -> Brutstätte\n S. 490: Achiv VIII. -> Archiv VIII.\n S. 493: Archiv VIII -> Archiv VIII.\n S. 495: Blastem und Exudat -> Exsudat\n S. 497: Veranlassung, wesshalb -> weshalb\n S. 501: stellt die Kalbablagerung -> Kalkablagerung\n S. 502: in dem Maase -> Maasse\n S. 503: Blastem oder Exudat -> Exsudat\n S. 508: welche die rachtischen -> rachitischen\n S. 508: Fig. 137 _m_ -> Fig. 137, _m_\n S. 519: =Fig= 142. -> =Fig=. 142.\n S. 522: an der compakten -> compacten\n S. 523: in der compakten -> compacten\n S. 530: =Pig=. 144. -> =Fig=. 144.\n S. 536: =Fig= 145. -> =Fig=. 145.\n S. 543: wachsen anfängt.. -> anfängt.\n S. 545: tuberkulösen und sebst -> selbst\n S. 555: sind, wslche -> welche\n S. 558: Spec. Pathol. u -> u.\n S. 569: gezeigt, dass -> dass das\n S. 577: Haemorrhagia -> Hæmorrhagia\n S. 580: und Induration -> Induration.\n\n\n\n\n\nEnd of Project Gutenberg's Die Cellularpathologie, by Rudolf Virchow\n\n*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK DIE CELLULARPATHOLOGIE ***\n\n***** This file should be named 44921-8.txt or 44921-8.zip *****\nThis and all associated files of various formats will be found in:\n http://www.gutenberg.org/4/4/9/2/44921/\n\nProduced by Constanze Hofmann, Jens Nordmann and the Online\nDistributed Proofreading Team at http://www.pgdp.net (BioLib\n(www.biolib.de))\n\n\nUpdated editions will replace the previous one--the old editions\nwill be renamed.\n\nCreating the works from public domain print editions means that no\none owns a United States copyright in these works, so the Foundation\n(and you!) can copy and distribute it in the United States without\npermission and without paying copyright royalties. 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Redistribution is\nsubject to the trademark license, especially commercial\nredistribution.\n\n\n\n*** START: FULL LICENSE ***\n\nTHE FULL PROJECT GUTENBERG LICENSE\nPLEASE READ THIS BEFORE YOU DISTRIBUTE OR USE THIS WORK\n\nTo protect the Project Gutenberg-tm mission of promoting the free\ndistribution of electronic works, by using or distributing this work\n(or any other work associated in any way with the phrase \"Project\nGutenberg\"), you agree to comply with all the terms of the Full Project\nGutenberg-tm License (available with this file or online at\nhttp://gutenberg.org/license).\n\n\nSection 1. General Terms of Use and Redistributing Project Gutenberg-tm\nelectronic works\n\n1.A. By reading or using any part of this Project Gutenberg-tm\nelectronic work, you indicate that you have read, understand, agree to\nand accept all the terms of this license and intellectual property\n(trademark/copyright) agreement. 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It exists\nbecause of the efforts of hundreds of volunteers and donations from\npeople in all walks of life.\n\nVolunteers and financial support to provide volunteers with the\nassistance they need, are critical to reaching Project Gutenberg-tm's\ngoals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will\nremain freely available for generations to come. In 2001, the Project\nGutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure\nand permanent future for Project Gutenberg-tm and future generations.\nTo learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation\nand how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4\nand the Foundation web page at http://www.pglaf.org.\n\n\nSection 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive\nFoundation\n\nThe Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit\n501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the\nstate of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal\nRevenue Service. The Foundation's EIN or federal tax identification\nnumber is 64-6221541. Its 501(c)(3) letter is posted at\nhttp://pglaf.org/fundraising. Contributions to the Project Gutenberg\nLiterary Archive Foundation are tax deductible to the full extent\npermitted by U.S. federal laws and your state's laws.\n\nThe Foundation's principal office is located at 4557 Melan Dr. S.\nFairbanks, AK, 99712., but its volunteers and employees are scattered\nthroughout numerous locations. Its business office is located at\n809 North 1500 West, Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887, email\nbusiness@pglaf.org. Email contact links and up to date contact\ninformation can be found at the Foundation's web site and official\npage at http://pglaf.org\n\nFor additional contact information:\n Dr. Gregory B. Newby\n Chief Executive and Director\n gbnewby@pglaf.org\n\n\nSection 4. Information about Donations to the Project Gutenberg\nLiterary Archive Foundation\n\nProject Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide\nspread public support and donations to carry out its mission of\nincreasing the number of public domain and licensed works that can be\nfreely distributed in machine readable form accessible by the widest\narray of equipment including outdated equipment. Many small donations\n($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt\nstatus with the IRS.\n\nThe Foundation is committed to complying with the laws regulating\ncharities and charitable donations in all 50 states of the United\nStates. Compliance requirements are not uniform and it takes a\nconsiderable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up\nwith these requirements. We do not solicit donations in locations\nwhere we have not received written confirmation of compliance. To\nSEND DONATIONS or determine the status of compliance for any\nparticular state visit http://pglaf.org\n\nWhile we cannot and do not solicit contributions from states where we\nhave not met the solicitation requirements, we know of no prohibition\nagainst accepting unsolicited donations from donors in such states who\napproach us with offers to donate.\n\nInternational donations are gratefully accepted, but we cannot make\nany statements concerning tax treatment of donations received from\noutside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.\n\nPlease check the Project Gutenberg Web pages for current donation\nmethods and addresses. Donations are accepted in a number of other\nways including checks, online payments and credit card donations.\nTo donate, please visit: http://pglaf.org/donate\n\n\nSection 5. General Information About Project Gutenberg-tm electronic\nworks.\n\nProfessor Michael S. Hart is the originator of the Project Gutenberg-tm\nconcept of a library of electronic works that could be freely shared\nwith anyone. For thirty years, he produced and distributed Project\nGutenberg-tm eBooks with only a loose network of volunteer support.\n\n\nProject Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed\neditions, all of which are confirmed as Public Domain in the U.S.\nunless a copyright notice is included. Thus, we do not necessarily\nkeep eBooks in compliance with any particular paper edition.\n\n\nMost people start at our Web site which has the main PG search facility:\n\n http://www.gutenberg.org\n\nThis Web site includes information about Project Gutenberg-tm,\nincluding how to make donations to the Project Gutenberg Literary\nArchive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to\nsubscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.\n"}}},{"rowIdx":3129,"cells":{"id":{"kind":"string","value":"56475-8"},"text":{"kind":"string","value":"The Project Gutenberg EBook of Sämmtliche Werke 8: Briefwechsel II, Hans\nKüchelgarten, by Nikolaj Gogol\n\nThis eBook is for the use of anyone anywhere in the United States and most\nother parts of the world at no cost and with almost no restrictions\nwhatsoever. You may copy it, give it away or re-use it under the terms of\nthe Project Gutenberg License included with this eBook or online at\nwww.gutenberg.org. If you are not located in the United States, you'll have\nto check the laws of the country where you are located before using this ebook.\n\n\n\nTitle: Sämmtliche Werke 8: Briefwechsel II, Hans Küchelgarten\n Briefwechsel II / Die Beichte des Dichters / Betrachtungen\n über die Heilige Liturgie / Jugendschriften / Fragmente\n / Hans Küchelgarten\n\nAuthor: Nikolaj Gogol\n\nEditor: Otto Buek\n\nTranslator: Ullrich Steindorf\n\nRelease Date: January 31, 2018 [EBook #56475]\n\nLanguage: German\n\nCharacter set encoding: ISO-8859-1\n\n*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK SÄMMTLICHE WERKE 8: ***\n\n\n\n\nProduced by Jens Sadowski and the Online Distributed\nProofreading Team at http://www.pgdp.net. This book was\nproduced from images made available by the HathiTrust\nDigital Library\n\n\n\n\n\n\n Nikolaus Gogol\n Briefwechsel II\n\n\n\n\n Nikolaus Gogol\n Sämmtliche Werke\n In 8 Bänden\n\n\n Herausgegeben\n von\n Otto Buek\n\n\n Band 8\n\n\n München und Leipzig\n bei Georg Müller\n 1914\n\n\n Nikolaus Gogol\n\n\n\n\n Aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden\n\n\n\n Zweiter Teil\n\n Hans Küchelgarten\n\n Deutsch von Ulrich Steindorff\n\n\n München und Leipzig\n bei Georg Müller\n 1914\n\n\n\n\n An Arkadius Ossipowitsch Rosetti\n\n\n Neapel, im Jahre 1847.\n\nIch weiß nicht, wie ich Ihnen für Ihren Brief und die zahlreichen\nMitteilungen danken soll, die er enthält, liebster, bester Arkadij\nOssipowitsch. Wenn ich häufiger das Glück hätte, solche Briefe zu\nerhalten, selbst wenn sie nicht von solch herzlicher Teilnahme und Liebe\nzu mir erfüllt wären, müßte ich schon längst viel klüger sein, als ich\nes jetzt bin. Aber was soll ich tun, wenn es mir durchaus nicht gelingen\nwill, jemand in irgendeiner Weise davon zu überzeugen, daß ich wissen\nmuß, was man über mich spricht, daß das die einzige Gelegenheit für mich\nist, etwas zu lernen, kurz, daß es einen Menschen gibt, dem man die\nWahrheit sagen muß, so hart und bitter sie auch sein mag, und für den\nselbst die harten und rohen Worte, wie sie nur dem Haß und der\nLieblosigkeit entspringen, ein Bedürfnis sind? So war denn auch einer\nder Gründe, der mich dazu bestimmte, meine Briefe herauszugeben -- das\nBedürfnis, zu lernen, und nicht etwa das -- andere zu belehren. Da man\njedoch einen Russen nicht anders zum Reden veranlassen kann, als\ndadurch, daß man ihn erzürnt und ungeduldig macht, so habe ich beinahe\nmit Vorbedacht eine Reihe von Stellen in den Briefwechsel aufgenommen,\ndie die Menschen durch ihren arroganten Ton verletzen und an ihrer\nempfindlichsten Stelle treffen mußten.\n\nIch kann Ihnen allen Ernstes versichern: ich leide außerordentlich\ndarunter, daß ich sehr viele Dinge nicht kenne, die ich unter allen\nUmständen kennen müßte; ich leide darunter, daß ich eigentlich gar nicht\nweiß, was heutzutage die Menschen aller Berufsarten, Ämter und aller\nBildungsstufen in Rußland darstellen. Alles, was ich hierüber bisher\nunter einem ungeheuren Aufwand von Mühe ermitteln konnte, ist nicht\nausreichend, wenn meine »Toten Seelen« das werden sollen, was sie\neigentlich sein sollten. Das ist der Grund, weswegen ich so sehr danach\ndürste, zu erfahren, was die Menschen aller Klassen mit Einschluß der\nBedienten und Lakaien über mein gegenwärtiges Buch sagen -- nicht\neigentlich im Interesse meines Buches selbst, sondern weil sich der\nBeurteiler mit seinem Urteil über das Werk am besten charakterisiert.\nAus einem solchen Urteil kann ich sofort entnehmen, was er selbst für\nein Mensch ist, auf welchem Niveau geistiger Bildung er steht, wie es in\nseiner Seele aussieht, ob er von Natur ein schlichter und gütiger Mensch\noder unwissend und korrumpiert ist. Mein Buch kann mir in gewisser\nBeziehung als Probierstein dienen, und glauben Sie mir, daß Sie es sich\nheutzutage an keinem anderen Buche so deutlich zum Bewußtsein bringen\nkönnen, wie an diesem, was der Russe von heute für ein Mensch ist. Ich\nkann es nicht leugnen, ich hoffte auf einzelne Leute, die an gewissen\nGebrechen leiden, einen wohltätigen Einfluß auszuüben, ich hatte\nerwartet, daß sich mehr Stimmen zu meinen Gunsten äußern würden, als das\nwirklich der Fall war, und es war bitter, ja sogar sehr bitter für mich,\nvieles mitanhören zu müssen. Aber wie danke ich Gott heute dafür, daß es\ngerade so und nicht anders gekommen ist! Ich sehe mich jetzt\nunwillkürlich genötigt, viel strenger gegen mich zu sein, ich habe jetzt\ndie Möglichkeit, auch die Menschen weit besser und genauer kennen zu\nlernen, und bin endlich in der Lage, mir eine richtigere Ansicht von\nihnen zu bilden. Was aber den Umstand betrifft, daß meine Persönlichkeit\nhierbei Schaden gelitten hat (ich muß es Ihnen gestehen; ich brenne noch\nheute vor Scham, wenn ich daran denke, wie anmaßend ich mich an vielen\nStellen ausgedrückt habe: fast à la Chlestakow), so muß man doch immer\nOpfer bringen. Ich brauchte eine solche öffentliche Ohrfeige, ja ich\nhatte sie vielleicht nötiger als irgendein anderer. Aber es kommt darauf\nan, die Gelegenheit zu ergreifen und aus den Umständen Nutzen zu ziehen:\nGott hat plötzlich einen ganzen Haufen von Schätzen vor mir\nausgeschüttet, so daß ich mit beiden Händen danach greifen muß, wenn ich\nsie bergen will. Wenn Sie mir etwas wahrhaft Gutes tun wollen, etwas,\ndessen nur ein Christ fähig ist, dann lesen Sie diese Kostbarkeiten für\nmich auf, wo Sie sie immer finden mögen. Es wäre Ihnen ein leichtes,\nsich täglich etwa in Form eines Tagebuches ein paar Aufzeichnungen zu\nmachen wie z. B. die folgenden: »Heute habe ich den und den, die und die\nMeinung äußern hören; über das Leben dieses Menschen ist folgendes\nbekannt, er hat einen solchen Charakter« (kurz, Sie könnten mir in\nflüchtigen Zügen ein Bild von ihm entwerfen). Ist dagegen nichts über\nihn bekannt, so schreiben Sie: über sein Leben kann ich nichts in\nErfahrung bringen, ich glaube aber, daß er das und das ist; äußerlich\nmacht er einen guten und anständigen (oder unanständigen) Eindruck; er\nhält seine Hände so; schneuzt sich folgendermaßen; er schnupft Tabak und\nzwar in folgender Weise; kurz, Sie dürfen keinen Zug vergessen, der\nIhnen ins Auge fällt, vielmehr sollen Sie jeden wichtigen ebenso wie\njeden geringfügigen Umstand sorgfältig buchen.\n\nGlauben Sie mir, das ist keineswegs langweilig. Hierzu bedarf es weder\neines bestimmten Planes, noch braucht es in einer bestimmten Ordnung und\nReihenfolge zu geschehen: man wirft bloß zwei, drei Zeilen aufs Papier,\nehe man daran geht, sich zu waschen. Ich bin sogar überzeugt, daß dies\neine angenehme Beschäftigung für Sie sein wird, weil Sie stets das\nschöne Bewußtsein haben werden, daß Sie das für einen Menschen tun, der\nSie inniglich liebt, und dem Sie damit eine Freude bereiten; eine so\ngroße Freude, wie sie ein Kind empfindet, das an einem Festtag sein\nLieblingsspielzeug zum Geschenk erhält. Was soll ich machen, wenn dies\nSpielzeug -- das wenigstens von anderen Leuten nur für ein Spielzeug\ngehalten wird -- in meinen Augen nichts weniger als ein Spielzeug ist;\nes ist sogar so wenig ein Spielzeug, daß, wenn ich nicht genug von\ndiesen Spielzeugen geschenkt bekomme, aus meinen »Toten Seelen«\nplötzlich statt lebendiger Menschen meine eigene Nase herausgucken kann\nund lauter Dinge zum Vorschein kommen können, wie Sie sie in meinem\nBuche gefunden und die Ihnen so mißfallen haben. Glauben Sie mir: wenn\ndies Buch nicht erschienen wäre, hätte ich nie jene kunstlose\nEinfachheit erreicht, die unbedingt in allen weiteren Teilen der »Toten\nSeelen« herrschen muß, wenn sie jedermann für einen treuen Spiegel des\nLebens und nicht für eine Karikatur halten soll. Sie wissen nicht, welch\ngroßen Umweg man machen muß, um sich diese Einfachheit anzueignen. Sie\nwissen nicht, wie hoch diese schlichte Einfachheit steht. Man tut\nbesser, hierüber gar nicht erst zu reden, helfen Sie mir -- das ist\nalles, was ich zu sagen vermag.\n\nWas nun die Veröffentlichung meiner Briefe anbetrifft, so habe ich\nfolgendes beschlossen. Wegen der inhibierten Briefe einen neuen Band\nherauszugeben -- ist mir unmöglich. Ich habe noch andere Arbeiten vor,\ndie nicht vergessen werden dürfen, und über meine ganze Zeit habe ich\nschon disponiert; zudem würde ein ganz ähnliches Werk nicht einmal\nAufsehen erregen. Ich möchte nur, daß Wjasemski seine Bemerkungen dazu\nmacht und gewisse Korrekturen vornimmt. Dann will ich die Briefe noch\neinmal durchsehen und verbessern, so daß selbst der schlichteste Zensor,\nauch ohne daß sie vor eine höhere Instanz zu gelangen brauchten, die\nHerausgabe gestattet. Glauben Sie mir, man kann alles sagen, wenn man es\nnur verständig auszudrücken versteht. Der Mißerfolg der besten und\nhochherzigsten Unternehmungen rührt meist von unserer Ungeschicklichkeit\nher -- da wir gewöhnlich vergessen, an die kluge Redensart zu denken:\n»Man muß Wasser in seinen Wein gießen« (Nimm dieselbe Kohlsuppe, aber\nverdünne sie erst ein wenig). Wenn wir -- statt mit großer Sicherheit\nund hochmütiger Miene Ratschläge zu erteilen, die wir in dem Tone eines\nMenschen vorbringen, dem es nie in den Sinn kommt, daß er sich irren\nkönnte -- schlicht und bescheiden unsere Meinung vortragen, können wir\nsicher sein, daß unsere Gedanken von vielen Lesern beifällig aufgenommen\nund weiterverbreitet werden. Kurz, was nicht hineingehört, mag\nfortfallen, das Kluge und Gescheite wird einen anderen Ausdruck finden;\nwo sich meine eigene Person in aufdringlicher Weise vordrängt, da soll\nsie nicht nur eins auf die Nase bekommen, sondern da lasse ich auch noch\neine solche Stelle einschieben, durch die die vorhergehenden schon\ngedruckten Sätze einen maßvolleren Ton erhalten. Jedenfalls aber sollen\ndiese Briefe mit in das Buch aufgenommen und nicht besonders\nveröffentlicht werden. Sie werden dem Buche trotzdem eine höhere\nBedeutung verleihen und die Menschen in Rußland an _Rußland_ erinnern\nund nicht an mich. Dieses Buch darf nicht zum alten Eisen geworfen\nwerden. Obwohl es große Mängel hat, -- es ist nicht auf kurze flüchtige\nEindrücke berechnet. Man muß es mehrmals lesen, und das gilt nicht nur\nfür die, die es überhaupt nicht verstanden, sondern auch für die, die es\nbesser verstanden haben als die anderen. In diesem Buche liegen noch\nGeheimnisse der Seele verborgen, die nicht sofort ergründet werden\nkönnen. Vieles wird selbst von sehr klugen Leuten gar nicht in dem Sinne\ngenommen, den ich zum Ausdruck bringen wollte. Es wäre sehr schön, wenn\ndie vollständige Ausgabe im September erscheinen könnte. Das Buch wird\ngekauft werden, man kann nämlich noch einiges hinzufügen, was dazu\nbeitragen könnte, den Leuten (bis zu einem gewissen Grade) eine richtige\nAnsicht davon beizubringen. Geben Sie diesen Brief auch Pletnew zu\nlesen. Sie danken mir dafür, daß ich Ihnen (durch die Bemühungen um mein\nBuch) Gelegenheit gegeben habe, Pletnews herrliche Seele näher kennen zu\nlernen. Und ich danke Ihnen gleichfalls dafür, daß Sie mir einige\nMitteilungen über ihn zukommen ließen, um derentwillen ich ihn heute\nnoch weit mehr liebe und seine Freundschaft noch weit höher schätze als\nje zuvor. Diese Freundschaft hat mir Gott geschenkt, gleich einem\nschönen milden Trost, dessen ich in diesen Zeiten so sehr bedarf. Ich\nkann nicht sagen, mit welcher Freude ich ihn jetzt umarmen, was ich\ndafür geben würde, wenn ich ihn jetzt sehen, persönlich mit ihm sprechen\nund ihn an meine Brust drücken könnte. Doch nun umarme ich ihn und Sie\naufs herzlichste, mein unschätzbarer Arkadij Ossipowitsch; und indem ich\nIhnen vielmals für Ihre lieben Zeilen danke, bleibe ich Ihr\n\n Gogol.\n\n_P. S._ Ich begreife nicht, warum bisher noch keines von den Büchern\neingetroffen ist, die, wie Sie sagen, an mich abgesandt worden sind.\nAlle andern erhalten durch den Kurier die schönsten Sachen zugestellt;\nsogar Buchweizengrütze, Wjisiga[1] und Kaviar zu Fischpasteten; nur ich\nerhalte nichts, nicht einmal ein Zeitungsblättchen.\n\nVergessen Sie nicht, mir den Empfang dieses Briefes zu bestätigen.\nSenden Sie bitte von nun ab alles nach Frankfurt an Schukowski und zwar\nsenden Sie es durch unsere Botschaft an ihn.\n\n[Fußnote 1: Getrocknete Rückensehne vom Stör, die in Rußland zur Füllung\nvon Backwerk verwendet wird. Anm. d. Hersg.]\n\n\n\n\n Über den »Zeitgenossen«\n (Sowremennik)\n Ein Brief an P. A. Pletnew\n\n\n Den 4. Dez. 1846.\n\nEndlich komme ich dazu, mit dir über den »Zeitgenossen« zu sprechen.\n»Der Zeitgenosse« war eine schlechte Zeitschrift trotz des\nvortrefflichen Ziels, das du mit ihm im Auge hattest. Selbst dieses\nschöne Ziel, um dessentwillen du ihn gegründet hast, war aus der\nZeitschrift für niemand klar und deutlich zu erkennen; im Gegenteil,\nalle Leute fragten betroffen: »Erklären Sie mir bitte, warum und zu\nwelchem Zwecke gibt Pletnew seine Zeitschrift heraus? Was will er damit\nsagen? Was wollen diese Gemeinplätze in seinem Programm bedeuten, diese\nvielen Wiederholungen über Unparteilichkeit, seine uneigennützige Liebe\nzur Kunst, sein Streben nach Wahrheit usw., diese Versprechungen, die\njeder Journalist macht und doch keiner hält?« Der magere Inhalt dieser\ndünnen Büchlein, der leblose, gleichgültige, matte, verwaschene Stil, in\ndem seine Urteile über alles Moderne gehalten sind, gibt allen ein\nRätsel auf: warum heißt die Zeitschrift »Der Zeitgenosse«? Wir wollen\nganz offen miteinander sein. Dir fehlt die journalistische Begabung:\nweder besitzt du genug lebendige jugendliche Begeisterung für alle\nmodernen Bewegungen, noch jene gespannte Neugierde für alle Fragen, die\ndie große Masse unserer Gesellschaft beschäftigen, noch endlich jenen\nenzyklopädischen Wissensdrang, jenes Streben, alles mit dem gleichen\nInteresse zu umfassen, was sich auf den Fortschritt des menschlichen\nWissens auf allen Gebieten bezieht. Deiner anthologischen Seele ward nur\neine hohe Gabe zuteil -- sich an dem Wohlgeruch der herrlichen Blüten,\ndie im Garten der Poesie wachsen, zu ergötzen und die höchsten Regungen\nder Menschenseele zu verstehen. Der Sänger des »Münnich« und einiger\nanderer schöner Elegien, die von der Reinheit des Geschmacks und der\nstillen bescheidenen Seele des Dichters zeugen, hätte die polemische\nArena meiden sollen. »Der Zeitgenosse« war selbst unter Puschkin nicht\ndas, was eine rechte Zeitschrift sein soll, obwohl sich Puschkin ein\nviel positiveres und leichter zu verwirklichendes Ziel gesteckt hatte.\nEr wollte eine Vierteljahrsschrift nach Art der englischen Zeitschriften\nschaffen, in der durchdachtere und gründlichere Abhandlungen zum Abdruck\nkommen sollten als in den Wochen- und Monatsschriften, wo die\nMitarbeiter zur Eile gedrängt werden und nicht einmal soviel Zeit haben,\ndas, was sie selbst geschrieben haben, noch einmal durchzusehen.\nÜbrigens war sein Wunsch, eine solche Zeitschrift herauszugeben, nicht\nallzu lebhaft, und er selbst versprach sich nicht viel Nutzen davon. Als\ner die Erlaubnis zur Herausgabe der Zeitschrift erhielt, wollte er\nzuerst sogar zurücktreten. Die ganze Schuld fällt auf mich: ich flehte\nihn an, seinen Plan doch auszuführen. Ich versprach ihm meine dauernde\nMitarbeit. In meinen Aufsätzen fand er vieles, was einer periodischen\nZeitschrift einen lebendigen journalistischen Charakter verleihen\nkonnte, woran es ihm selbst seiner Meinung nach mangelte. Er hatte zu\njener Zeit tatsächlich eine solche Reife erlangt und stand schon zu\nhoch, als daß er noch ein solch jugendliches Gefühl in sich hätte bergen\nkönnen: meine Seele aber war damals noch jung; ich konnte mir damals\nnoch vieles stark zu Herzen nehmen, was ihn kalt ließ. Mein hartnäckiges\nZureden und mein Versprechen, tätig mitzuwirken, überzeugte ihn; aber\nich hätte mein Wort doch nicht halten können, selbst wenn er am Leben\ngeblieben wäre. Ich wußte noch nicht, welche Wege mich die Vorsehung\nführen würde, ich wußte nicht, daß ich einmal alle Kräfte und\nFähigkeiten für jede lebendige literarische Betätigung verlieren und\nlange Zeit für alles absterben würde, was den Menschen von heute bewegt.\nNach Puschkins Tode widmetest du dich, aufs tiefste erschüttert durch\ndiesen für alle so schmerzlichen Verlust, der für dich noch weit\nschmerzlicher war als für alle anderen, mit Eifer der Herausgabe der\nZeitschrift. Die Erkenntnis, daß die moderne Gesellschaft verwaist und\ndes Lichts der Poesie beraubt zurückgeblieben und dazu verurteilt sein\nsollte, nichts wie törichte und unfruchtbare Diskussionen und\nStreitereien über die Kunst anzuhören, statt sich an den Werken der\nKunst _selbst_ zu erfreuen, machte einen starken Eindruck auf dich; und\ntief betrübt über diese Vereinsamung und Leere, die sich übrigens schon\nzu Puschkins Zeiten der Gesellschaft bemächtigt hatte, übernahmst du die\nRedaktion und nun wolltest du mit Gewalt jenes poetische Hellas\nerrichten, das zu Beginn der Puschkinschen Ära ganz von selbst\nemporgeblüht war. Im Eifer deiner hochherzigen Begeisterung vergaßt du\nsogar, daß nicht wir die Dinge und die Ereignisse lenken, sondern daß\neine höhere Macht jedem Ding seinen Platz anweist. Du merktest nicht\neinmal, daß du ein Ziel im Auge hattest, das sich durch die Herausgabe\nperiodisch erscheinender Monatsschriften nie und auf keine Weise\nerreichen ließ. »Der Zeitgenosse« hätte als Zeitschrift nicht einmal\ndann einen Erfolg gehabt, wenn du alle Eigenschaften eines guten\nJournalisten in dir vereinigt hättest. Ich muß gestehen, ich kann es mir\nnicht einmal vorstellen, was das Erscheinen einer neuen Zeitschrift zu\neiner Notwendigkeit für unsere Epoche machen sollte. Eine solche\nenzyklopädische Heranbildung und Erziehung des Publikums mit Hilfe einer\nZeitschrift ist heute bei weitem kein so dringendes Bedürfnis mehr wie\nfrüher. Das Publikum ist schon weit besser vorbereitet. Heute drängt uns\nalles zu einem konzentrierten Studium; nicht nur die Bedeutsamkeit der\nmodernen Probleme, nein selbst die Hohlheit der modernen Gesellschaft\nund die oberflächliche Leichtfertigkeit, mit der sie ihre\nAngelegenheiten behandelt, scheinen den Menschen von heute dazu\naufzufordern, strenge Einkehr in sich selbst zu halten, seine Kräfte und\nseine Fähigkeiten genauer zu prüfen und sich eine Aufgabe, ein Ziel zu\nwählen, und zwar kein flüchtiges Augenblicksziel, sondern eine\nlebensvolle, reiche und große Aufgabe, die allein den Fähigkeiten\nentspricht, die jedem von uns je nach seiner Wesensart schon bei seiner\nGeburt geschenkt wurden. Keine einzige Zeitschrift vermag heute dem\nPublikum eine wirklich nahrhafte und substantielle Kost vorzusetzen.\n»Der Zeitgenosse« sollte gänzlich auf den Namen einer Zeitschrift\nverzichten; statt in Heftform sollte er wie ehedem in gedrängter\nBuchform erscheinen und noch mehr als zu Puschkins Zeiten den Charakter\neines Almanachs annehmen; er sollte eher etwas Ähnliches darstellen wie\ndie »Blumen des Nordens« des Barons _Delwig_, dem du durch dein\nVerständnis für den Wohllaut der Poesie und deine Fähigkeit, dich an ihr\nzu erfreuen und sie intensiv zu genießen, so sehr gleichst. Es ist weit\nbesser, er erscheint bloß dreimal im Jahr zu ganz bestimmten Terminen:\ndas erstemal zu Ostern, als eine heitere Festgabe, das zweitemal zum\nersten Oktober, d. h. zu einer Zeit, wo bei uns alles vom Lande und aus\nder Sommerfrische in den Städten zusammenströmt, und das drittemal zu\nNeujahr; kurz -- er sollte stets gerade zu solchen Zeiten erscheinen, wo\nsich alles mit dem größten Heißhunger auf ein neues Buch stürzt. Alles,\nwas im eigentlichen Sinne dieses Worts den Charakter der Journallektüre\nträgt, muß wegbleiben: alle Berichte über Tagesneuigkeiten, jegliche\npolitischen Nachrichten oder Anzeigen sämtlicher neuen Bücher; höchstens\ndarf der Band einen ernsten kritischen Bericht über die bedeutsamsten\nWerke enthalten, die während eines Jahrdrittels erschienen sind, und\nzwar nur einen solchen Bericht, der selbst einen bedeutsamen\nliterarischen Aufsatz darstellt. Der Leser darf nie daran erinnert\nwerden, daß es irgendwelche Streitigkeiten und Parteiungen in der\nLiteratur und daß es etwas wie eine Zeitschriftenpolemik gibt. Nur ganz\nkonzentrierte Artikel, die eine Frage allseitig behandeln und keinerlei\nÄhnlichkeit mit den übereilten hastigen und fragmentarischen Produkten\nunserer Zeitschriftenliteratur haben, dürfen aufgenommen werden. Nur die\nschönsten Blüten unserer modernen literarischen Produktion dürfen hier\nvereinigt sein. Das aber läßt sich nur in einer Zeitschrift erreichen,\ndie nicht mehr als dreimal jährlich zur Ausgabe gelangt: denn in drei\nMonaten kann man ganz gut ein Buch zusammenstellen.\n\nUnserer Zeit mangelt es Gott sei Dank nicht an Talenten. Der prosaische\nTeil des Jahrbuchs kann heute viel bedeutsamer und reichhaltiger\ngestaltet werden als früher. Ich will hier ausdrücklich _die_ modernen\nSchriftsteller anführen, deren Aufsätze unserm »Zeitgenossen« zur Zierde\ngereichen würden. Vor allem müssen wir da den Grafen _Sollogub_ nennen,\nder heute ohne allen Zweifel unser bester Erzähler ist. Niemand darf\nsich heute einer solchen korrekten, gewandten und eleganten Sprache\nrühmen wie er. Sein Stil ist treffend, jeder seiner Ausdrücke und jede\nseiner Wendungen ist prägnant und von einem feinen Anstandsgefühl\nerfüllt. Er hat einen großen Scharfsinn, Beobachtungsgabe und ist über\nalles unterrichtet, was heute unsere höheren Gesellschaftskreise\nbeschäftigt. Nur eins mangelt ihm: die Seele dieses Dichters hat sich\nnoch nicht mit einem strengeren ernsteren Inhalt erfüllt, und er ist\ndurch seine inneren Erlebnisse noch nicht darauf hingeführt worden, sich\neine ernstere und klarere Ansicht vom Leben zu erwerben. Käme noch solch\nein innerliches Erlebnis bei ihm hinzu, dann könnte er ein treuer\nSchilderer unserer besten Gesellschaftskreise werden; seine Werke würden\num mehr als hundert Prozent an Bedeutsamkeit gewinnen. --\n\nGleich nach ihm müssen wir einen anderen Schriftsteller nennen, der sich\nunter dem fingierten Namen: _Kosak Luganski_ verbirgt. Er ist kein Poet,\nihm fehlt die Erfindungsgabe, ja er hat nicht einmal den Wunsch,\nwahrhaft produktive Schöpfungen hervorzubringen: er sieht stets nur die\nSache und betrachtet jedes Ding rein sachlich. Ein starker, durchaus\nsolider Verstand spricht aus jedem seiner Worte, und eine scharfe\nBeobachtungsgabe und ein angeborener Scharfsinn verleihen seinem Stil\neine große Lebendigkeit. Bei ihm ist alles wahr und unmittelbar aus der\nNatur geschöpft. Er braucht keinen Knoten zu schürzen und ihn dann\nwieder zu lösen, worüber sich die Romanschreiber so sehr die Köpfe\nzerbrechen, er braucht nur irgendeine Begebenheit herauszugreifen, die\nsich in russischen Landen ereignet hat, einen beliebigen Vorgang, den er\nmiterlebt hat und dessen Augenzeuge er war, um daraus eine äußerst\ninteressante Erzählung zu gestalten. Meiner Ansicht nach ist er weit\nbedeutender als sämtliche Erzähler von großer Erfindungsgabe. Vielleicht\nbin ich parteiisch in meinem Urteil, weil dieser Schriftsteller mehr als\nirgendein anderer meinem persönlichen Geschmack und den eigentümlichen\npersönlichen Forderungen, die ich an einen Erzähler stelle,\nentgegenkommt; aus jeder Zeile von ihm schöpfe ich Belehrung und neue\nKenntnisse, da sie mich das russische Leben und das Wesen unseres Volkes\nbesser kennen lehren; jedoch was mir wohl jeder zugeben wird, ist dies,\ndaß ein solcher Schriftsteller uns allen gerade jetzt sehr nützlich sein\nkann, ja daß er eine Notwendigkeit für uns ist. Seine Werke sind ein\nlebendiger und getreuer statistischer Bericht über Rußland. Alles, was\ner aus seinem umfassenden Gedächtnis schöpft und was er uns in seiner\nwahrheitsgetreuen Sprache erzählt, wird ein wertvoller Beitrag für\ndeinen Almanach sein.\n\nIch weiß nicht, warum _N. Pawlow_ so gänzlich verstummt ist, ein\nSchriftsteller, der sich durch seine drei ersten Erzählungen sofort ein\nAnrecht auf einen Ehrenplatz unter unseren Prosaschriftstellern erworben\nund sich bloß dadurch geschadet bat, daß er es vorzog, nicht mehr _er\nselbst_ zu sein, sondern auf den Einfall kam, (in seinen drei neuen\nErzählungen) jene neuen Novellisten nachzuahmen, die doch so viel tiefer\nstehen als er. Er brauchte nur, ohne zu irgendwelchen gewaltsamen\npoetischen Einfällen oder zu künstlichen mosaikartigen Ausschmückungen\ndes Stils, die seine klare edle Sprache so verunstalten, seine Zuflucht\nzu nehmen, er brauchte statt dessen nur aufs Geratewohl ein beliebiges\npsychologisches Phänomen unserer Gesellschaft herauszugreifen und es in\nseiner treffenden und gescheiten Art wiederzuerzählen, um eine Novelle\nmit allen Eigenschaften jener strengen klassischen Schöpfungen zu\nschaffen, die zu den ewigen Vorbildern der Literatur gehören.\n\nMancherlei Vorzüge hat meiner Ansicht nach auch ein Schriftsteller,\ndessen Werke unter dem Namen _Kulisch_ erscheinen. Sein blühender Stil\nund seine große Kenntnis der Sitten und Bräuche Kleinrußlands sprechen\ndafür, daß er ganz vorzüglich dafür geeignet wäre, eine Geschichte\ndieses Landes abzufassen. Auch hätte er sicherlich in noch höherem Grade\ndie Befähigung, frische und lebensvolle Aufsätze für den Almanach zu\nschreiben und uns schlicht und einfach von den Sitten und Bräuchen der\nalten Zeiten zu erzählen, ohne diese Schilderungen in den Rahmen einer\nNovelle oder einer dramatischen Erzählung hineinzustellen, ganz ähnlich\nwie uns einstmals _Kornilowitsch_ von dem Zeitalter Peters und von der\nvorhergehenden Epoche erzählt hat. Sein Roman hat recht interessante\nPartien, als Ganzes ist er jedoch matt und langweilig; die kostbaren\nPerlen: sein großes historisches Wissen, die gediegenen Kenntnisse, die\nüber alle Seiten des Werkes verstreut sind, gehen gänzlich verloren,\nohne irgendeinen Nutzen zu bringen.\n\nMan hat mir gesagt, daß die _Novelle_ bei uns in der letzten Zeit im\nallgemeinen einen großen Erfolg habe und daß einige junge Schriftsteller\neine besondere Neigung zur Beobachtung des wirklichen realen Lebens an\nden Tag legten. In den Werken, die ich zu lesen Gelegenheit hatte,\nkonnte ich in der Tat eine ähnliche Tendenz konstatieren, obwohl der\nAufbau dieser Novellen mir außerordentlich primitiv und ungeschickt\nvorkam; die Form der Erzählung erschien mir übertrieben und allzu\nwortreich, und dem Stil mangelte es an der rechten Einfachheit. Aber ich\nbin überzeugt: wenn in jedem dieser Schriftsteller erst einmal der\nMensch, die Persönlichkeit -- und zwar noch vor dem Schriftsteller --\nzum Durchbruch gekommen ist -- daß sich dann alles andere ganz von\nselbst ergeben, daß jeder von ihnen eine starke schriftstellerische\nEigenart bekunden, und daß keiner dieser Fehler mehr an ihnen zu\nbemerken sein wird. Ich muß hier noch _des_ Schriftstellers gedenken,\nder seine literarische Wirksamkeit mit dem Drama »_Der Tod Ljapunows_«\nbegonnen hat. Diesem Drama fehlt es im Aufbau des Ganzen zwar noch an\nder vollen szenentechnischen und dramatischen Reife, über die nur ein\nerfahrener Bühnenschriftsteller verfügt, allein es besitzt viele\nVorzüge, die in seinem Schöpfer einen Schriftsteller von hervorragender\nBedeutung ahnen lassen. Das Vergangene so lebendig miterleben und in\neiner so lebensvollen Sprache von ihr künden zu können -- das ist eine\ngroße Gabe! An seiner Stelle würde ich mich förmlich in die alten\nChroniken vergraben, mich ganz an ihnen festsaugen und diese Lektüre\nkeinen Augenblick im Stiche lassen. Ihnen könnte er viele herrliche\nStoffe entnehmen. Wer weiß, vielleicht würde ihn eine solche Lektüre auf\nden vortrefflichen Gedanken bringen, eine wahrheitsgetreue Geschichte\nder Zeit zu schreiben, die sein Interesse am meisten fesseln würde. Ein\necht historisches Werk, aus der Feder eines Schriftstellers, der sich so\nstark in die historischen Charaktere einzufühlen vermag, ein Werk, das\nso lebendig und farbig geschrieben ist, ist weit wertvoller als alle\nhistorischen Dramen. Bei dieser Gelegenheit möchte ich noch etwas von\nden jungen Schriftstellern sagen, die ihre Laufbahn erst beginnen. Ich\nwünschte, du suchtest _Prokopowitsch_ auf und könntest ihn dazu\nveranlassen, doch zur Feder zu greifen und sich im erzählenden Genre zu\nversuchen. Von allen denen, die mit mir zusammen die Schule besucht\nhaben und zu gleicher Zeit mit mir zu schreiben begannen, zeigte er weit\nfrüher als alle anderen ein großes Talent für eine anschauliche\nDarstellungsweise, getreue Lebensschilderung und eine starke\nBeobachtungsgabe. Seine Prosa hatte etwas Munteres und Freies; alles kam\nbei ihm ungezwungen heraus und strömte ihm in reicher Fülle zu; alles\ngelang ihm ohne große Anstrengung, aus allem schien hervorzugehen, daß\ner einmal ein äußerst fruchtbarer Romanschriftsteller werden würde. Ich\nweiß wohl, er ist heute verstummt, er hat den Drang nach einer\nausgebreiteten freien Tätigkeit in sich einschlafen lassen, sein\nWirkungskreis hat sich verengt, und es liegt kaum noch ein weites Feld\nfür die Beobachtung des Lebens vor ihm. Aber das Leben bleibt überall\ndas gleiche Leben, und je geringer der Raum, je enger der Kreis ist, in\ndem es sich ausbreiten kann, um so gründlicher und tiefer können wir\ngerade dies Stück Leben erforschen und durchdringen. Sogar die\nGeschichte unserer Seele, die unser Erwachen aus einer totenähnlichen\nErstarrung zum Gegenstand hat, ein Erwachen, angesichts dessen der\nMensch mit Entsetzen auf sein in so tierischer Weise vergeudetes Leben\nzurückblickt, kann einen herrlichen Stoff für einen Roman abgeben ...\nWas für ein Festtag wäre das für meine Seele, wenn ich einmal im\n»Zeitgenossen« eine Novelle fände, unter der sein Name stünde! Was\nendlich mich selbst angeht, so kann ich nach wie vor kein fleißiger und\neifriger Mitarbeiter an deinem »Zeitgenossen« sein. Du hast schon selbst\nbemerkt, daß man mich nicht einen Schriftsteller im strengen klassischen\nSinne nennen kann. Von all den jungen Leuten, die zugleich mit mir und\nnoch während unserer Schulzeit zu schriftstellern begannen, zeigte ich\nin weit geringerem Grade als alle anderen jene Fähigkeiten, die die\nnotwendigen Vorbedingungen jedes literarischen Schaffens sind. Ich will\ndir gestehen, daß selbst in meinen frühsten Projekten und in meinen\nTräumen von einer künftigen Tätigkeit nie der Gedanke an die\nSchriftstellerlaufbahn auftauchte. Ich wurde fast wie durch einen Zufall\ndarauf gestoßen. Ich hatte einige Beobachtungen über einzelne Seiten des\nLebens gemacht, deren ich für meine inneren geistigen Angelegenheiten\nbedurfte, die mich von jeher aufs lebhafteste beschäftigten, und _sie_\ngaben den Anlaß dazu, daß ich zur Feder griff und beschloß, dem Leser\nvoreilig alles das mitzuteilen, was ich ihm erst später, d. h. nach\nVollendung meiner eigenen Erziehung hätte mitteilen sollen. Ich mußte\nmir alles unter großen Mühen erringen, was einem geborenen\nSchriftsteller mühelos zuteil wird. Bis auf den heutigen Tag will es mir\nnicht gelingen, auch wenn ich mich noch so sehr anstrenge, die rechte\nForm für meine Sprache und meinen Stil, diese beiden wichtigsten\nWerkzeuge jedes Schriftstellers, zu finden: bis auf den heutigen Tag\nsind beide noch so ganz roh und formlos, wie bei keinem Schriftsteller,\nnicht einmal bei einem von den schlechten, so daß selbst ein Anfänger,\nein Schuljunge das Recht hat, sich über mich lustig zu machen. Alles,\nwas ich geschrieben habe, ist nur von psychologischer Bedeutung, kann\naber nie als Muster schöner Literatur in Betracht kommen, und ein Lehrer\nwürde sehr unvorsichtig handeln, wenn er seinen Schülern den Rat geben\nwollte, bei mir zu lernen, wie man schreiben oder wie man die Natur\nschildern muß: er würde sie dazu anhalten, Karikaturen zu zeichnen. Den\nBeweis dafür kannst du bei einzelnen jungen und unerfahrenen Nachahmern\nmeiner Manier finden, die gerade durch die Nachahmung weit unter das\nNiveau ihres eigenen Könnens herabgesunken sind und ihre Selbständigkeit\nund Eigenart verloren haben. Ich habe nie den Wunsch gehabt, ein Spiegel\nder Dinge zu sein und die uns umgebende Wirklichkeit, ganz so wie sie\nist, in mir widerzuspiegeln -- ein Streben, von dem ein Dichter während\nseines ganzen Lebens gespornt wird und das nur mit seinem eigenen Tode\nzur Ruhe kommt. Ich kann auch heute nur von solchen Dingen reden, die in\neiner nahen Beziehung zu meiner Seele stehen. Wenn ich also einmal das\nGefühl habe, daß jemand meiner offenherzigen aufrichtigen Meinung bedarf\nund daß meine Worte einer Menschenseele den inneren Frieden zu geben\nvermögen, dann sollst du einen Aufsatz von mir für deinen »Zeitgenossen«\nerhalten; wenn nicht -- so wirst du keinen bekommen, und deswegen darfst\ndu mir nicht zürnen.\n\nIch habe hier auch keinen von unseren heutigen Prosaschriftstellern\nerwähnt, die teils selbst mit der Herausgabe von Zeitschriften\nbeschäftigt sind, teils an Schöpfungen abstrakteren Charakters arbeiten,\ndie ihre volle Aufmerksamkeit in Anspruch nehmen, Schriftsteller, die\nweder die Möglichkeit noch Muße genug haben, an deinem »Zeitgenossen«\nmitzuarbeiten. -- Diese sollst du gar nicht erst bemühen. Bei dieser\nGelegenheit muß ich dich ein wenig ausschelten. Du bist im Unrecht, wenn\ndu vielen Literaten Verständnislosigkeit und mangelnde Teilnahme für\ndeine Zeitschrift vorgeworfen und dies auf ihre Gleichgültigkeit gegen\ndie gemeinsame Sache, ihre mangelnde Liebe zur Kunst, ihre Geldgier usw.\nzurückgeführt hast. Ein jeder Mensch ist mit irgendeiner eigenen inneren\nAngelegenheit beschäftigt; in der Seele eines jeden geht etwas vor, gibt\nes Erlebnisse, die ihn von der Mitarbeit an der allgemeinen, gemeinsamen\nSache abziehen; und man kann absolut nicht verlangen, daß ein anderer\nsein eigenes Interesse einem Lieblingsgedanken von uns und unseren\nZielen zum Opfer bringen soll, denen wir nachzustreben entschlossen\nsind. Gott weist jeglichem seinen Weg an, der immer ein ganz anderer ist\nwie der, den ein anderer Mensch zurücklegen muß, und man darf nicht alle\nMenschen mit derselben Elle messen. Daher mußt du selbst die ablehnende\nAntwort und die Weigerung eines Menschen respektieren, auch dann noch,\nwenn er den Grund nicht angeben will, weshalb er keinen Beitrag für den\n»Zeitgenossen« zu liefern vermag. Sei zufrieden mit dem, was man dir\ngibt. Wenn bloß die von mir namhaft gemachten Autoren dir Beiträge\nliefern werden, so würde dies allein schon vollauf genügen. Aber ich\nweiß, daß auch noch andere, die ich nicht genannt habe, dir welche zur\nVerfügung stellen werden. Im Gegensatz zu den Menschen, die heute über\neinen Mangel an talentvollen Schriftstellern klagen, finde ich, daß es\ngegenwärtig weit mehr Talente gibt als je zuvor. Sie haben nur ihren Weg\nnoch nicht gefunden. Keiner von ihnen hat es bisher verstanden, _er\nselbst_ zu sein, und das ist der Grund, warum man sie nicht bemerkt;\nindessen viele von ihnen werden schon von diesem Wunsch gequält, obwohl\nsie noch nicht wissen, wie sie ihn befriedigen sollen. Das Streben,\nseine eigene Bestimmung kennen zu lernen, ist heutzutage der wunde\nPunkt, an dem viele begabte Leute kranken. Das ist der wahre eigentliche\nGrund der Trägheit und Tatenlosigkeit auf literarischem Gebiet.\n\nDer poetische Teil des »Zeitgenossen« kann gleichfalls sehr reichhaltig\ngestaltet werden, trotzdem im heutigen Publikum der Geschmack an der\nPoesie erloschen zu sein scheint; Gott sei Dank lebt der Patriarch\nunserer Poesie noch, -- noch hat uns der Himmel ja _Schukowski_\nerhalten. Zum Dank für sein reines, makelloses Leben darf _er_ sich\nallein unter uns allen noch im Greisenalter einer wahren Jugendfrische\nerfreuen und jugendliche Kraft zu neuen poetischen Taten in sich fühlen.\nSeine jetzigen Arbeiten sind weit ernster und bedeutsamer als seine\nfrüheren. Man darf ihn nicht nach jenen Verserzählungen und Märchen\nbeurteilen, die in der letzten Zeit im »Zeitgenossen« zum Abdruck\ngekommen sind. Sie konnten und sollten auch keinen Eindruck auf das\nPublikum machen, und es ist kein Wunder, daß das Publikum, das jedes\nneue Werk an seinen eigenen geistigen Bedürfnissen mißt und in ihm eine\nAntwort auf sein unruhiges Fragen und Sehnen sucht, diese Gedichte für\neine »_Kinderei_« von Schukowski erklärt hat. Sie waren tatsächlich für\nkleine Kinder geschrieben. Diese Märchen und Erzählungen hätten in Form\neines besonderen Buches unter dem Titel _»Eine Gabe für die Kinder« von\nSchukowski_, erscheinen sollen. Es war ein Fehler von ihm, sie einer\nZeitschrift einzusenden. Ich habe ihm dies schon damals gesagt und ihm\ngeraten, entweder gar nichts oder doch nur etwas einzusenden, was dem\nEmpfinden eines erwachsenen Menschen entspricht. Jetzt aber weiß ich,\ndaß er dir für den Almanach einige von den Perlen überlassen wird, die\ntief im Inneren seiner Seele gereift sind, in der sich während der\nletzten Zeit soviel Herrliches ereignet hat. Noch leben Gott sei Dank\nzwei andere von unseren erstklassigen Dichtern: Fürst Wjasemski und\nJasykow. Sie können den »Zeitgenossen« mit neuen Tönen bereichern, wie\nman sie von ihnen noch nicht vernommen hat -- mit Tönen, die aus einem\ngequälten, gepreßten Herzen hervorströmen, mit Liedern, die aus der\nSeele selbst kommen, einer Seele, die sich bereits mit dem strengen\nGehalt der Poesie erfüllt hat.\n\nDie jüngeren von unseren Dichtern, die erst in jüngster Zeit aufgetreten\nsind und die ich hier nicht mit Namen nenne, haben zwar bisher nur eine\ngewisse Begabung für eine wohllautende, leichte und elegante Verskunst\nan den Tag gelegt, aber noch nicht gezeigt, daß sie echte und wahre\nGefühle besitzen, allein auch sie können poetische Saiten anschlagen,\ndie unserem Empfinden näher liegen. Die Poesie ist die reine\nManifestation, die Offenbarung der Seele und nicht ein künstliches\nErzeugnis oder Produkt des menschlichen Wollens; die Poesie ist die\nWahrheit der Seele und kann daher allen in gleicher Weise zugänglich und\nverständlich sein. Die Schöpferkraft, die Dichtergabe ist eine sehr hohe\nGabe und wird nur den universellen Genies verliehen, die nur ganz selten\nauf der Erde erscheinen; für einen anderen ist es gefährlich, diesen Weg\nzu betreten. Selbst von den erstklassigen Talenten sanken viele unter\nihr eigenes Niveau herab, wenn sie sich in die Sphäre der reinen\nErdichtung wagten, während sogar geringe Talente sich hoch über sich\nselbst erhoben, wenn sie durch ihre eigenen seelischen Erlebnisse dazu\nveranlaßt wurden, lediglich die reine nackte Wahrheit ihres geistigen\nErlebens darzustellen. Die Zeit rückt immer näher, wo der Drang nach\neiner inneren Seelenbeichte immer lebhafter und lebhafter werden wird.\nSelbst die, die nicht einmal daran denken, daß sie Dichter sein könnten,\nwerden Töne wahrer Poesie erklingen lassen; viele herrliche Blumen,\nviele kostbare Schätze werden dir von allen Seiten für deinen\n»Zeitgenossen« zufließen. Du selbst, der du die Leier schon längst\nbeiseitegelegt und vergessen, der du es schon lange nicht mehr versucht\nhast, ihr einen Ton zu entlocken, du selbst wirst von neuem zu ihr\ngreifen. Du hast doch sicherlich in dieser Zeit auch nicht wenig\nschmerzliche Augenblicke und manchen Kummer erlebt, von dem niemand\netwas erfahren hat; auch _deine_ Seele wurde sicherlich von dem\nVerlangen verzehrt, sich jemand mitzuteilen und sich auszusprechen, sie\nhat sicherlich nach einem Freunde gesucht, der Verständnis für all ihre\nBitternisse hätte; da sie ihn nicht finden konnte, hat sie sich\nsicherlich an jenes uns allen verwandte und vertraute Wesen gewandt, das\nes allein versteht, den Trauernden und Bekümmerten liebevoll an seinen\nBusen zu ziehen, jenes Wesen, an das sich schließlich alles wendet, was\nda lebt. Nun denn, so denke an alle diese Augenblicke, sowohl an die des\nKummers, wie an die der höheren Tröstung, die auf dich herabgesandt\nwurde; nun denn, so finde einen Ausdruck für sie, stelle sie recht und\nwahrhaft dar, wie du sie erlebt hast. Die Tränen der Rührung und die\ninnigsten Gefühle eines dankbaren Herzens werden dir dabei zu Hilfe\nkommen und es dir ermöglichen, sie mit solcher Kraft zum Ausdruck zu\nbringen, wie dies selbst ein großer, alle Zauberkünste der Dichtung\nbeherrschender Poet, der jedoch den wahren Schmerz noch nicht kennen\ngelernt hat, nie vermöchte. Dann wird der »Zeitgenosse« seinen Namen\nrechtfertigen, aber freilich in einem anderen -- höheren Sinne: er wird\nallen höchsten Augenblicken, allen höchsten Empfindungen der russischen\nSchriftsteller und Menschen Genüge tun. Dann wird er sich auch dem\neigentlichen Ziele weit mehr nähern, das deinem Geiste unklar und\nentfernt vorschwebte; er wird alle Schriftsteller zu einem ästhetischen\nBund voll herrlicher brüderlicher Liebe vereinen. In ganz Rußland\nvermagst nur du so ein Wagnis zu unternehmen und eine solche Zeitschrift\nzu schaffen, weil du allein den Gedanken an sie fortwährend in dir\ngenährt hast; nur du hast keine pekuniären Interessen im Auge gehabt und\nan keinen Lohn für deine Arbeit gedacht; nur du hast ganz unbewußt eine\nreine, kindliche Liebe zur Kunst in dir gehegt, die dich unseren besten\nDichtern entfremdete und die die Kunst zu deiner eigensten,\nvertrautesten Herzens- und Familienangelegenheit machte. Folglich kann\nauch nur dir eine solche Zeitschrift anvertraut werden. Sie muß glänzend\nausgestattet sein; sie muß eine in jeder Beziehung kostbare und\nwertvolle Gabe darstellen: der Druck muß so schön und vornehm wie nur\nmöglich, die Bücher müssen mit den schönsten Stichen und Vignetten, die\nbei uns in Rußland hergestellt werden können, geschmückt sein (damit\nmußt du russische Graveure beauftragen und keine Ausländer heranziehen).\nDas Format der Bände mußt du nicht zu groß wählen, es sollte nur ein\nwenig größer sein als das der »Blüten des Nordens«, kurz, das Werk muß\nseinem inneren Wert und seiner äußeren Ausstattung nach den Eindruck\neines kostbaren Gegenstandes machen. Das alles aber vermagst nur du zu\nbewerkstelligen; denn da du nicht die Absicht hast, die Einkünfte davon\nfür deine eigenen Bedürfnisse und deinen Unterhalt zu verbrauchen,\nkannst du alles darauf verwenden, das Werk möglichst schön auszustatten\nund hierdurch unseren armen Künstlern, die häufig bitteres Elend leiden\nmüssen, Gelegenheit geben, sich ihren Lebensunterhalt zu verdienen.\n\nUnd nun gehe, wenn alles, was ich dir hier gesagt habe, deinen Beifall\nhat, in Gottes Namen an die Arbeit, stelle zunächst einmal das erste\nBuch des »Zeitgenossen« zusammen und sorge dafür, daß es am kommenden\nOsterfeste des Jahres 1847 erscheinen kann; meinen Brief kannst du als\nersten Aufsatz, als Programm oder als Einleitung zu dem Bande abdrucken.\nVorher aber gib ihn allen denen zu lesen, von denen du einen Aufsatz\nhaben möchtest. So matt und flüchtig er auch geschrieben sein mag, ich\nbin trotzdem davon überzeugt, daß ein jeder, der ihn lesen wird, mit dir\nund mir darin übereinstimmen wird, daß ein solches Werk eine\nNotwendigkeit für Rußland ist, und er wird dir sicherlich die beste\nseiner Arbeiten zur Verfügung stellen. In den Zeitungen brauchst du es\nnur mit wenigen Worten anzukündigen und zwar brauchst du nur zu\nerwähnen, -- daß vom »Zeitgenossen« dreimal im Jahre, zu den oben\nangeführten Terminen, je ein Band erscheinen werde; füge nur noch die\nNamen der Autoren hinzu, deren Aufsätze zum Abdruck kommen sollen -- das\nwird vollständig genügen. Alles übrige -- der Gehalt und die Bedeutung\nder Aufsätze sowie die Pracht und Schönheit der Ausstattung -- mag für\njeden Leser eine angenehme Überraschung sein.\n\n\n\n\n Die Beichte des Dichters\n\n\nAlle sind sich darüber einig, daß noch nie ein Buch soviel Aufsehen\ngemacht und zu so verschiedenen Meinungen und Deutungen Anlaß gegeben\nhat, wie die »Auswahl aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden«. Und was\ndas merkwürdigste ist, was bisher vielleicht in der Literatur noch\nniemals passiert ist, der Gegenstand dieses Geredes und dieser Kritiken\nwar nicht das Buch selbst, sondern sein Autor. Jedes Wort wurde mit\nMißtrauen und Argwohn analysiert, und alle Leute wetteiferten\nmiteinander, die wahre Quelle aufzudecken, aus der es herstammte. An dem\nlebenden Körper eines noch lebenden Menschen wurde jene furchtbare\nanatomische Sektion vollzogen, bei der selbst ein Mensch von starker\nKonstitution in kalten Schweiß ausbricht. So erschütternd und kränkend\njedoch für einen vornehm denkenden und anständigen Menschen viele von\ndiesen Schlüssen und Folgerungen auch sein mochten, ich nahm dennoch\nalle die schwachen Kräfte, über die ich verfügte, zusammen, ich\nbeschloß, alles zu ertragen, mir dies Erlebnis wie einen Wink von oben\nzunutze zu machen -- und strenge Einkehr in mich selbst zu halten. Auch\nhierüber habe ich nie eine Meinung, einen Rat, einen Tadel oder einen\nVorwurf geringgeachtet und verschmäht, denn ich überzeugte mich mit der\nZeit immer mehr, daß, wenn der Mensch einmal alle jene empfindlichen\nSaiten in sich vernichtet hat, die ihn zum Zorn und Ärger geneigt\nmachen, und wenn er sich erst einmal die Fähigkeit erworben hat, alles\nruhig anzuhören, er dann jene Stimme der rechten Mitte vernehmen muß,\ndie sich als Resultat ergibt, wenn man alle einzelnen Stimmen\nzusammenfügt und die Extreme auf beiden Seiten in Erwägung zieht, kurz,\nich meine jene Stimme der rechten Mitte, von der es heißt: »Volkes\nStimme -- Gottes Stimme« und nach der alle suchen. Aber obwohl viele\nVorwürfe, die gegen mich gerichtet wurden, meiner Seele wirklich heilsam\nwaren, diese Stimme der Mitte konnte ich diesmal nicht vernehmen, und\nich vermag nicht zu sagen, welche Wendung die Sache genommen und welches\nUrteil man über mein Buch zu fällen beschlossen hat. Wenn ich die Summe\nvon alledem ziehe, so sind im ganzen drei verschiedene Meinungen laut\ngeworden: nach der _ersten_ Ansicht ist mein Buch das Produkt eines\nunerhörten Hochmuts, das Werk eines Menschen, der sich eingebildet hat,\ner stünde hoch über allen seinen Lesern, habe ein Anrecht, von ganz\nRußland gehört und beachtet zu werden, und verfüge über die Kraft und\ndie Fähigkeit, die ganze Gesellschaft zu reformieren; nach der _zweiten_\nAnsicht ist dies Buch zwar das Werk eines guten, aber betörten Menschen,\nder auf Abwege geraten ist und dem das Lob und der Beifall zu Kopfe\ngestiegen sind; der Autor habe sich gar zu sehr an seinen Vorzügen\nberauscht, seine Begriffe haben sich verwirrt, und so sei er vom rechten\nWege abgekommen; nach der Ansicht der _dritten_ endlich ist dies Buch\ndas Werk eines Christen, der die Dinge im rechten Lichte sieht und jeder\nSache ihren richtigen Platz anweist. Unter jeder Partei, die eine dieser\nAnsichten vertritt, befinden sich gleichermaßen gescheite und\naufgeklärte Leute, wie auch gläubige Christen. Folglich kann keine der\nAnsichten, die sicherlich alle einen Teil der Wahrheit enthalten, --\n_völlig_ wahr sein. Am richtigsten wäre es noch, dies Buch einen treuen\nSpiegel des Menschen zu nennen. Dieses Buch hat das zum Inhalt, was in\njedem Menschen verborgen liegt: vor allem das Streben nach dem Guten,\ndem das Buch selbst entsprungen, und das in jedem Menschen lebendig ist,\nwenn er erst einmal erfahren hat, was das Gute ist; ferner eine\naufrichtige Erkenntnis seiner Fehler und daneben eine hohe Einschätzung\nseiner Vorzüge; ein ehrliches Verlangen, von andern Menschen zu lernen,\nund daneben die feste Überzeugung, daß auch die anderen viel von ihm\nlernen können; Demut und Bescheidenheit, daneben aber auch Stolz, ja\nvielleicht sogar ein gewisser Demutsstolz; Vorwürfe wider andere Leute\nwegen solcher Dinge, an denen man selbst zu Fall gekommen ist und für\ndie man noch weit heftigere Vorwürfe verdiente -- kurz alles, was man in\nder Seele jedes Menschen finden kann, nur mit dem Unterschiede, daß hier\nalle Formen und Konventionen abgestreift sind, und daß alles, was der\nMensch in seinem Inneren verschließt, nach außen gekommen ist, sowie\nferner mit dem Unterschied, daß sich dies alles in weit wilderer und\nlauterer Weise äußert und förmlich zum Himmel schreit, eben wie in einem\nSchriftsteller, in dem sich alles, was seine Seele erfüllt, nach außen\nund ans Licht drängt; es tritt allen Leuten viel klarer und deutlicher\nvor Augen, eben wie bei einem Menschen, dem größere Gaben und\nFähigkeiten verliehen sind als anderen Leuten. Kurz, dies Buch ist nur\nein Beweis für die ewige Wahrheit der Worte des Apostels Paulus, der da\ngesagt hat: der ganze Mensch ist eine einzige Lüge.\n\nZu diesem Schluß jedoch, der sich vielleicht der Wahrheit am meisten\nnähert, ist niemand gekommen, weil der feierliche Ton des Buches und\nseine ungewohnte Sprache alle mehr oder weniger verwirrt hat und niemand\ndas richtige Verhältnis zu ihm finden ließ. Als ich dies Buch schrieb,\nstand ich unablässig unter dem Druck einer Todesfurcht, die mich während\nder ganzen Zeit meines Krankseins verfolgte, selbst dann noch, als ich\nmich außer jeder Gefahr befand. So kam es, daß ich ganz unmerklich in\neinen mir sonst ganz fremden Ton verfiel, der einem noch lebenden\nMenschen durchaus nicht ansteht. In meiner Angst, ich könnte vielleicht\ndas Werk nicht mehr vollenden, das während zehn Jahren alle meine\nGedanken beschäftigte, beging ich die Unvorsichtigkeit, schon im voraus\nvon solchen Dingen zu reden, die ich durch das Leben der Helden eines\nepischen, erzählenden Kunstwerks hätte beweisen sollen. So verwandelten\nsich meine Gedanken in eine recht unpassende Predigt, die sich im Munde\neines Autors sehr seltsam ausnimmt, in eine Anzahl mystischer,\nunverständlicher Stücke, die keinen Zusammenhang mit den anderen Briefen\nhatten. Dazu kam schließlich noch der völlig verschiedene Ton dieser\nBriefe, die an Menschen von ganz verschiedenem Wesen und Charakter\ngerichtet und zu verschiedenen Zeiten und in ganz entgegengesetzten\ngeistigen und seelischen Stimmungen geschrieben waren. Die einen von\nihnen waren in einer Zeit verfaßt, als ich selbst zu meiner Erziehung\ndes Tadels und der Rüge bedurfte, mir solche Rügen von anderen erbat und\nforderte und sie daher auch anderen erteilte; andere Briefe wieder waren\nzu einer Zeit geschrieben, als ich die Empfindung hatte, daß ich die\nVorwürfe für mich selbst aufsparen und in meinen an andere Leute\ngerichteten Reden nur die brüderliche Liebe zum Worte kommen lassen\nsollte: so geschah es, daß häufig Milde und Schärfe fast dicht\nnebeneinander standen. Ferner sind viele Aufsätze, die für das Buch\nbestimmt waren, die einen Zusammenhang zwischen einzelnen Stücken\nherstellen und vieles näher erklären sollten, nicht aufgenommen worden.\nDazu kommt schließlich noch meine dunkle Sprache und Unfähigkeit, mich\nauszudrücken, -- zwei Eigentümlichkeiten eines noch nicht ganz\nausgereiften und fertigen Schriftstellers --; das alles trug dazu bei,\nmehr als einen Leser zu verwirren und zu zahllosen falschen Schlüssen\nund Folgerungen Anlaß zu geben. Meinen Hochmut glaubte man gerade in\nsolchen Sätzen zu entdecken, die vielleicht ganz anderen Motiven\nentsprungen waren; wo aber wirklicher Hochmut aus meinen Worten sprach,\nda bemerkte man ihn nicht; man nannte _das_ Selbstverkleinerung, was\nnichts weniger als Selbstverkleinerung war. Aber was die Hauptsache ist,\nes gab keine zwei Menschen, die innerlich übereinstimmten, sowie sie an\ndie Analyse der einzelnen Teile dieses Buches herangingen, was einzelne\nzu der sehr richtigen Bemerkung veranlaßte, daß ein jeder in der\nBeurteilung meines Buches mehr seine eigene Denkungsart, als die meine,\nals den Charakter meines Buches zum Ausdruck brachte. Es versteht sich\nvon selbst, daß die Schuld ganz -- auf meiner Seite ist. So kränkend\ndaher auch all diese Angriffe und Verdächtigungen seiner persönlichen\nmoralischen Qualitäten für einen Menschen sein mögen, in dem noch nicht\njedes Ehrgefühl erstorben ist, -- ich habe kein Recht, jemand deswegen\nanzuklagen.\n\nIch muß hier noch ein paar flüchtige Bemerkungen über eine Frage machen,\ndie nicht mit meinen moralischen Qualitäten zusammenhängt. Ich war\näußerst erstaunt, wenn gescheite und kluge Leute Anstoß an Worten\nnahmen, die doch völlig klar waren, wenn sie sich an zwei, drei Stellen\nklammerten und Schlüsse aus ihnen zogen, die in absolutem Gegensatz zu\ndem Geist des ganzen Werkes standen. Aus zwei, drei Worten, die an einen\nGutsbesitzer gerichtet waren, dessen sämtliche Bauern Landwirte und von\nschweren Sorgen und Arbeiten in Anspruch genommen sind, den Schluß zu\nziehen, daß ich gegen die Volksbildung zu Felde ziehe -- das erschien\nmir äußerst sonderbar, um so mehr als ich mich ein halbes Leben lang mit\ndem Gedanken getragen habe, ein wahrhaft nützliches Buch für das\neinfache Volk zu schreiben, und nur deswegen davon abstand, weil ich das\nGefühl hatte, man müsse sehr klug sein, um zu wissen, was man dem Volk\nin erster Linie vorsetzen müsse. Solange es jedoch noch keine so\ngescheiten Bücher gibt, wollte es mir so erscheinen, als ob das\nlebendige Wort der Diener der Kirche mehr Nutzen bringen könne und ein\nstärkeres Bedürfnis für die Bauern darstelle, als alles, was ihnen\nunsereiner, d. h. ein Schriftsteller, zu sagen vermag. Soweit meine\nErinnerung reicht, bin ich stets für die Volksbildung eingetreten; aber\nes schien mir so, als ob es besser wäre, ehe man für die Bildung des\nVolkes sorgt, erst einmal für die Bildung der Menschen zu sorgen, die in\nengstem Verkehr mit dem Volke stehen, worunter das Volk oftmals zu\nleiden hat. Und endlich kam es mir so vor, als ob jener niedere wenig\nzahlreiche, heute jedoch an Zahl immer zunehmende Stand von Leuten, die\naus dem Bauernstande hervorgehen, die allerhand kleine Stellen besetzen,\ndenen es trotz ihrer allerdings geringen Bildung an der rechten\nmoralischen Grundlage fehlt, und die daher überall nur Schaden stiften,\nweil sie bestrebt sind, auf Kosten der armen Leute zu leben, -- es kam\nmir so vor, als ob dieser Stand weit mehr Anspruch auf unsere Beachtung\nhätte als der Bauernstand.\n\nDieser Stand schien mir weit mehr der Bücher zu bedürfen, die der Feder\nkluger Schriftsteller entstammten, d. h. solcher Schriftsteller, die\nVerständnis für ihre Pflichten haben und daher imstande sind, sie auch\njenen Leuten klarzumachen. Unser mit Ackerbau beschäftigter Bauer\ndagegen schien mir stets weit sittlicher zu sein als die anderen Leute\nund weniger als andere der Belehrung durch die Schriftsteller zu\nbedürfen. Nicht weniger erstaunt war ich, als man aus einer Stelle\nmeines Buches, wo ich sage, daß die gegen mich gerichteten Kritiken viel\nWahres enthalten, den Schluß zog, ich spräche meinen Werken jegliche\nVorzüge ab und stimmte nicht mit den Kritikern überein, die sich zu\nmeinen Gunsten geäußert haben[2]. Ich erinnere mich sehr gut und habe es\nkeineswegs vergessen, daß meine geringen Vorzüge und Verdienste Anlaß zu\nsehr bedeutsamen Kritiken gegeben haben, die ewige Denkmäler der\nKunstliebe bleiben werden und die dazu beigetragen haben, in den Augen\ndes Publikums den Wert und die Bedeutung dichterischer Werke zu erhöhen.\nAber es hätte sich doch nicht geschickt, wenn ich selbst von meinen\nVorzügen gesprochen hätte; ja und warum hätte ich das auch tun sollen?\nIch habe von den Fehlern gesprochen, die mir als Literaten anhaften,\nweil eine psychologische Frage, die das Hauptthema meines Buches bildet,\nAnlaß dazu bot. Wie kann man nur so etwas nicht verstehen! Nicht weniger\nseltsam berührte es mich -- daß man daraus, daß ich die\nGrundeigenschaften unseres russischen Wesens so stark betont und\nhervorgehoben habe, den Schluß zog, ich leugnete die Notwendigkeit der\neuropäischen Bildung und hielt es für überflüssig, daß sich ein Russe\nüber den ganzen schweren Weg, auf dem die Menschheit sich zur\nVollkommenheit emporarbeitet, unterrichte. Früher sowohl als auch jetzt\nwar ich immer der Meinung, ein russischer Bürger müsse über die\neuropäischen Angelegenheiten unterrichtet sein. Aber ich war auch immer\nüberzeugt, daß, wenn man über diesem sehr löblichen glühenden Interesse\nfür die Fragen des Auslandes seine eigenen Grundlagen vergißt, eine\nsolche Kenntnis der ausländischen Dinge nicht zu unserem Wohl\nausschlagen, unsere Gedanken nur zerstreuen und verwirren, ihnen eine\nfalsche Richtung geben könne, statt sie in sich zu sammeln und zu\nkonzentrieren. Ich war von jeher davon überzeugt und bin es noch heute,\ndaß wir unser russisches Wesen sehr gut und sehr gründlich kennen lernen\nmüssen, und daß wir nur durch eine solche Kenntnis ein Gefühl dafür\nbekommen können, was wir aus Europa entlehnen und uns aneignen sollen,\ndenn Europa selbst kann uns das nicht sagen. Mir ist es stets\nvorgekommen, als ob wir, noch ehe wir etwas Neues bei uns einführen, das\nAlte -- nicht nur oberflächlich sondern gründlich und in seiner Wurzel\n-- kennen lernen müßten; denn sonst kann selbst die wohltätigste\nEntdeckung der Wissenschaft nicht mit Erfolg angewendet werden. In\ndieser Absicht habe ich in erster Linie von dem Alten gesprochen.\n\n[Fußnote 2: Auf mein Testament hätte man sich nicht berufen dürfen: in\neinem solchen beurteilt man sich sehr streng, weil man sich rüstet, vor\ndas Angesicht _Des_ Richters zu treten, vor Dem kein Mensch bestehen\nkann.]\n\nKurz, alle diese einseitigen Folgerungen gescheiter Leute, die ich\nüberdies gar nicht für einseitig gehalten hatte, dieses Deuteln und am\nWorte Hängenbleiben, statt sich an den Sinn und Geist des Buches zu\nhalten, beweisen mir nur, daß niemand sich bei der Lektüre meines Buches\nin einer ruhigen Gemütsstimmung befand; daß sich schon ein bestimmtes\nVorurteil herausgebildet hatte, noch ehe das Buch erschienen war, und\ndaß jedermann es bereits von einem festen vorher eingenommenen\nStandpunkt betrachtete; so kam es, daß alle nur das bemerkten, was sie\nin ihrem Vorurteil bestärkte und reizte, und an allem vorübergingen, was\ngeeignet war, dies Vorurteil zu zerstören und den Leser zu beruhigen.\nDiese seltsame Gereiztheit hatte einen so hohen Grad erreicht, daß sie\nsogar alle Gesetze des Anstandes außer acht ließ, die man bisher einem\nSchriftsteller gegenüber noch zu beobachten pflegte. Man sagte es dem\nVerfasser beinahe ins Gesicht, daß er verrückt geworden sei, und man\nempfahl ihm allerlei Rezepte gegen seine geistige Zerrüttung. Ich kann\nnicht leugnen, daß es mich noch mehr betrübt hat, wenn ebenfalls\ngescheite und nicht einmal sehr erregte und gereizte Leute öffentlich in\nder Presse erklären, mein Buch enthalte nichts Neues, und wenn es etwas\nNeues darin gäbe, so sei es nicht wahr, sondern unrichtig und unwahr.\nDas erschien mir sehr hart. Wie es sich auch immer damit verhalten möge,\ndas Buch enthielt meine Seelenbeichte, es war der Erguß meines Herzens\nund meines Inneren. Noch bin ich nicht öffentlich für einen ehrlosen\nMenschen erklärt worden, dem man kein Vertrauen schenken darf. Ich kann\nFehler machen, ich kann mich irren wie jeder Mensch, ich kann eine\nUnwahrheit sagen, wie ja der ganze Mensch -- eine einzige Lüge ist; aber\nalles, was meinem Herzen und meiner Seele entströmt ist, eine Lüge zu\nnennen -- das ist zu hart. Das ist ebenso ungerecht wie die Behauptung,\ndaß mein Buch nichts Neues enthalte. Die Bekenntnisse eines Menschen,\nder mehrere Jahre ganz für sein inneres Ich gelebt hat, nur mit sich\nselbst beschäftigt war, der sich selbst zu erziehen versucht hat wie\neinen Schüler, um sich einen wenn auch späten Ersatz für die in seiner\nJugend verlorene Zeit zu schaffen, der überdies den andern Menschen\nnicht völlig gleicht, sondern gewisse Eigenschaften besitzt, die ihm\nallein angehören -- die Bekenntnisse eines solchen Menschen können\nunmöglich so gar nichts Neues enthalten. Wie dem aber auch sei, in einer\nAngelegenheit, an der die Seele beteiligt ist, darf man kein so\nentscheidendes Urteil fällen. Einem solchen Fall gegenüber wird selbst\nder tiefste Seelenkenner nachdenklich werden müssen. In Angelegenheiten,\ndie die Seele betreffen, ist es sogar schwierig, über einen gewöhnlichen\nMenschen zu richten. Es gibt Dinge, die sich der kühlen Erwägung, dem\nRäsonnement eines Menschen entziehen, selbst wenn dieser noch so klug\nsein sollte, und die man nur in solchen Augenblicken und in einer\nsolchen Seelenstimmung versteht, wo unsere eigene Seele das Bedürfnis zu\neiner Aussprache, zu einer Beichte hat, wo sie Verlangen trägt, in sich\nzu gehen und nicht über andere, sondern über sich selbst Gericht zu\nhalten. Kurz, die große Sicherheit, mit der diese Urteile gefällt\nwurden, schien mir von dem großen Selbstvertrauen des Urteilenden zu\nzeugen -- von seinem stolzen Vertrauen auf seine Vernunft und die\nÜberlegenheit seiner Ansicht. Ich sage das hier nicht deswegen, um\njemand zu tadeln, sondern nur, um darauf hinzuweisen, wie wir bei jedem\nSchritt Gefahr laufen, in denselben Fehler zu verfallen, den wir soeben\nerst bei einem unserer Brüder gerügt haben; wie wir, indem wir einem\nanderen sein hochmütiges Selbstvertrauen zum Vorwurf machen, zugleich\ndurch unsere eigenen Worte einen Beweis für unseren eigenen Hochmut und\nunser Selbstvertrauen liefern; wie wir, während wir einem anderen\nIntoleranz vorwerfen, zugleich selbst unduldsam und kleinlich werden.\nJedenfalls zeugt es von einer vornehmen Gesinnung, wenn jemand den Mut\nhat, dies einzugestehen, und sich nicht schämt, öffentlich und vor allen\nLeuten zu erklären, er habe sich geirrt. Aber genug davon. Nicht um\nmeine moralischen Qualitäten zu verteidigen, erhebe ich hier meine\nStimme. Nein, ich halte es lediglich für meine Pflicht, auf eine Frage\nzu antworten, die fast einstimmig von seiten sämtlicher Leser aller\nmeiner früheren Werke an mich gerichtet worden ist -- auf die Frage\nnämlich: warum ich jene literarische Gattung und jene Sphäre aufgegeben\nhabe, die ich einmal in Besitz genommen hatte und die ich beherrschte,\nüber die ich fast Herr war, und warum ich mich einem neuen, mir fremden\nGenre zuwandte.\n\nUm auf diese Frage zu antworten, habe ich mich entschlossen, offenherzig\nund in möglichster Kürze die ganze Geschichte meiner literarischen\nTätigkeit zu erzählen, um einem jeden Gelegenheit zu geben, mich\ngerechter zu beurteilen. Der Leser soll sehen können, ob ich die Sphäre\nmeines Schaffens wirklich gewechselt und ob ich auf eigene Verantwortung\nzu grübeln und klügeln begonnen habe, in der Absicht, meinem Schaffen\neine andere Richtung zu geben; man wird anerkennen müssen, daß sich an\nmeinem Schicksal wie an allen anderen Dingen der Eingriff Dessen\noffenbart, Der über die Welt gebietet, und zwar nicht immer so, wie\n_wir_ dies wünschen, und gegen Den der Mensch nicht anzukämpfen vermag.\nVielleicht wird meine treuherzige Geschichte wenigstens etwas davon\nerklären, was vielen in meinem vor kurzem veröffentlichten Buche als ein\nso unlösliches Rätsel erscheint. Wenn dies der Fall sein sollte, so\nwürde mich das aufrichtig freuen, weil diese ganze merkwürdige\nAngelegenheit mich sehr mürbe und müde gemacht hat, und weil es mir nach\ndiesem Wirbelsturm von Mißverständnissen sehr schwer ums Herz ist.\n\nIch kann nicht mit voller Bestimmtheit sagen, ob der Schriftstellerberuf\nmein eigentlicher Beruf ist. Ich weiß nur das eine: daß in den Jahren,\nals ich über meine Zukunft nachzudenken begann (und ich begann schon\nsehr früh über meine Zukunft nachzudenken, d. h. zu einer Zeit, als alle\nmeine Altersgenossen nur ans Spielen dachten), daß mir damals der\nGedanke, ich könnte Schriftsteller werden, nie in den Sinn kam, obwohl\nes mir immer so schien, daß ich noch einmal ein berühmter Mann werden\nkönnte, daß mir ein großes weites Wirkungsfeld offen stände und daß ich\neinmal etwas für das allgemeine Wohl leisten würde. Ich dachte einfach,\nich würde mich empordienen und dies alles würde mir durch den\nStaatsdienst gelingen. Daher hatte ich in meiner Jugend eine sehr starke\nNeigung für den Staatsdienst. Mein Kopf war beständig davon erfüllt, und\nalles, was ich tat und womit ich mich beschäftigte, tat ich im Hinblick\ndarauf. Meine ersten Versuche, meine ersten dichterischen Experimente,\nin denen ich es während der letzten Schuljahre zu einer gewissen\nFertigkeit brachte, hatten fast alle einen ernsten und lyrischen\nCharakter. Weder ich selbst, noch meine Schulkameraden, die sich mit mir\nin der Schriftstellerei versuchten, dachten je daran, daß ich einmal ein\nkomischer und satirischer Autor werden könnte, obwohl ich trotz meiner\nmelancholischen Naturanlage oft zum Scherzen aufgelegt war und sogar\nandere Leute mit meinen Späßen belästigte, und obgleich sich schon in\nmeinen frühesten Urteilen über die Menschen eine gewisse Fähigkeit,\nbestimmte charakteristische Eigenheiten sowie gröbere und feinere und\nkomische Charakterzüge, die von anderen nicht bemerkt werden, zu\nentdecken, bemerkbar machte. Man sagte, ich verstünde es, -- ich möchte\nnicht sagen, die Menschen _nachzuäffen_ oder zu parodieren, -- sondern\nsie zu _erraten_, d. h. zu erraten, was ein Mensch in dieser oder jener\nSituation sagen würde, unter völliger Wahrung seiner Anschauungsweise,\nseiner Denkart sowie seiner Art, sich auszudrücken. Aber ich brachte\ndies alles nicht zu Papier, ja ich dachte gar nicht einmal daran, daß\nich diese Fähigkeit noch einmal verwerten würde.\n\nDie heitere fröhliche Stimmung, die sich in den ersten Schriften, die\nvon mir im Druck erschienen, bemerkbar machte, hatte ihren Grund in\neinem gewissen seelischen Bedürfnis. Ich hatte oft unter Anfällen einer\nmir selbst völlig unerklärlichen Melancholie zu leiden, die vielleicht\neine Folge meines krankhaften Zustandes war. Um mich zu zerstreuen,\ndachte ich mir die komischsten Dinge aus, die sich nur ersinnen lassen.\nIch stellte mir komische Personen und Charaktere vor, die ich völlig aus\ndem Kopfe erfand, und versetzte sie in Gedanken in die komischsten\nSituationen, ohne mir viele Sorgen zu machen, wozu das gut sei und was\nfür einen Nutzen das haben könne. Es war die Jugend in mir, die mich\ndazu veranlaßte, die Jugend, der ja noch keinerlei Fragen durch den Kopf\ngehen. Das ist der Ursprung meiner ersten Werke, die die einen\nebensosehr zu einem sorglosen naiven Lachen reizten, wie mich selbst,\nwährend sich andere erstaunt fragten, wie einem vernünftigen Menschen\nnur solche Torheiten einfallen konnten. Vielleicht hätte diese\nLustigkeit allmählich und zugleich mit dem Bedürfnis nach Zerstreuung\naufgehört, ebenso wie meine schriftstellerische Tätigkeit. Allein\nPuschkin veranlaßte mich, diese Sache ernster anzusehen. Er hatte mich\nschon längst dazu zu überreden gesucht, ich sollte ein großes Werk in\nAngriff nehmen, und als ich ihm einmal den kurzen Entwurf einer kleinen\nSzene vorlas, der jedoch einen weit stärkeren Eindruck auf ihn machte,\nals alles, was ich ihm bis dahin vorgelesen hatte, sagte er zu mir: »Wie\nist es nur möglich, daß Sie bei dieser Fähigkeit, den Charakter eines\nMenschen zu erraten und durch wenige Züge ganz vor einem erstehen zu\nlassen, wie er leibt und lebt, -- wie ist es nur möglich, daß Sie sich\nbei dieser Fähigkeit nicht entschließen, ein großes Werk zu schreiben!\nDas ist einfach eine Sünde!« Hierauf hielt er mir meine schwächliche\nKonstitution und meine körperlichen Gebrechen vor, die meinem Leben früh\nein Ziel setzen könnten; er führte das Beispiel des Cervantes an, der\nzwar bereits früher ein paar ausgezeichnete, vortreffliche Erzählungen\nverfaßt hatte, jedoch niemals _die_ Stelle unter den Schriftstellern\neinnehmen würde, die er heute inne hat, wenn er sich nicht entschlossen\nhätte, den Don Quijote zu schreiben, und schließlich trat er mir sein\neigenes Sujet ab, aus dem er eine Art Poem hatte machen wollen und das\ner, wie er mir sagte, keinem anderen außer mir überlassen hätte. Dieser\nStoff waren »Die toten Seelen«. (Die Idee zum »Revisor« stammt\ngleichfalls von ihm.) Diesmal wurde auch ich ernstlich nachdenklich --\num so mehr, als ich bereits in die Jahre zu kommen begann, wo man sich\nbei jeder Tat, die man vollbringen will, ganz von selbst die Frage\nvorlegt: warum und zu welchem Zweck willst du dies tun? Ich erkannte,\ndaß ich in meinen Werken sinnlose Scherze trieb und spottete, ohne\neigentlich zu wissen, wozu ich das tat. Wenn man schon spottet, so ist\nes doch besser, man lacht und spottet kraftvoll und über Dinge, die\nwirklich den allgemeinen Spott verdienen. Im »Revisor« wollte ich alles\nSchlechte und Häßliche, das es in Rußland gibt, soweit es mir damals\nbekannt war, zusammentragen und anhäufen, alle Mißbräuche, die an allen\nden Stellen und in allen den Fällen vorkommen, wo gerade Gerechtigkeit\nund Redlichkeit vom Menschen verlangt werden, und dies alles auf einmal\nverspotten. Die Wirkung war bekanntlich eine furchtbare, erschütternde.\nDurch das Gelächter hindurch, das sich mir noch nie mit einer solchen\nGewalt entrungen hatte, vernahm der Leser etwas wie Kummer und Schmerz.\nIch selbst fühlte, daß mein Lachen nicht mehr das Lachen von ehedem war,\ndaß ich in meinen Werken nicht mehr derselbe sein konnte, der ich früher\nwar, und daß das Bedürfnis, mich durch harmlose heitere Szenen zu\nzerstreuen, zugleich mit meinen jungen Jahren verschwunden war. Nach dem\nRevisor empfand ich mehr denn je das Bedürfnis, ein umfassendes Werk zu\nschreiben, das mehr enthielt als lediglich Dinge, über die man lachen\nmußte. Puschkin fand, daß der Stoff der »Toten Seelen« sich gerade darum\nso gut für mich eignete, weil er eine vortreffliche Gelegenheit bot,\nganz Rußland in Gesellschaft des Helden nach allen Richtungen zu\ndurchqueren und eine ganze Reihe völlig verschiedener Charaktere an uns\nvorüberziehen zu lassen. Ich ging ans Werk und fing an zu schreiben,\nohne mir einen detaillierten Plan ausgearbeitet und ohne mir darüber\nRechenschaft gegeben zu haben, was für ein Mensch mein Held eigentlich\nsein mußte. Ich dachte mir einfach, daß der komische Plan, mit dessen\nDurchführung Tschitschikow beschäftigt war, mir schon von selbst die\nIdee zu allerhand verschiedenen Personen und Charakteren eingeben und\ndaß die Spott- und Lachlust, die sich in mir regte, schon von selbst\neine Reihe von komischen Momenten und Phänomenen erzeugen würde, die ich\nmit rührenden Elementen mischen wollte. Aber bei jedem Schritt, den ich\ntat, mußte ich mir die Frage vorlegen: welchen Sinn? welchen Zweck hat\ndas? was soll dieser Charakter zum Ausdruck bringen? was hat diese\nErscheinung zu bedeuten? Es fragt sich nun: was soll man tun, wenn sich\neinem derartige Fragen aufdrängen? Soll man sie verscheuchen? Ich\nversuchte es damit; allein da erstanden Fragen vor mir, denen ich mich\nnicht zu entziehen vermochte. Da ich nichts von einer Nötigung empfand,\nmeinen Helden gerade zu solch einem Menschen und zu keinem anderen zu\nmachen, konnte ich auch keine Liebe für die Aufgabe empfinden, ihn\ndarzustellen. Im Gegenteil, ich empfand etwas wie Ekel davor: alles kam\ngewaltsam und gezwungen heraus, und sogar das, worüber ich lachte,\nwirkte traurig und deprimierend.\n\nIch sah mit voller Klarheit ein, daß ich nicht mehr ohne einen ganz\nbestimmten und klaren Plan zu schreiben vermochte, daß ich mir erst\nselbst den Zweck meines Werks völlig deutlich machen, mir über seinen\nwirklichen Nutzen und seine Notwendigkeit klar werden müßte, was erst\nden Dichter mit einer starken und wahren Liebe für sein Werk erfüllt,\ndie alles belebt und ohne die die Arbeit nicht vorwärtsschreitet --\nkurz, daß der Autor das Gefühl und die Überzeugung haben muß: indem er\nan seinem Werk arbeite, erfülle er gerade _die_ Pflicht, die seine\nirdische Bestimmung ausmache, und für die ihm alle seine Gaben und\nFähigkeiten verliehen seien, und indem er diese Pflicht erfülle, diene\ner zugleich seinem Staate, wie wenn er tatsächlich im Staatsdienst\nstünde. Der Gedanke an den Staatsdienst verließ mich nie. Ehe ich den\nSchriftstellerberuf wählte, wechselte ich mehrmals meine Tätigkeit und\nmeine Stellung, um zu erfahren, für welchen Beruf ich mich am besten\neignete, aber ich war weder mit dem Dienst noch mit mir selbst, noch mit\ndenen zufrieden, die meine Vorgesetzten waren. Ich wußte damals noch\nnicht, wie viel mir dazu fehlte, um dem Staate so dienen zu können, wie\nich ihm dienen wollte. Ich wußte damals nicht, daß man dazu jede\npersönliche Empfindlichkeit, Eitelkeit und Selbstüberhebung in sich\nbesiegen müsse und keinen Augenblick vergessen dürfe, daß man seine\nStellung nicht um seines persönlichen Glückes, sondern um des Wohles\nvieler solcher willen innehat, die da unglücklich werden würden, wenn\nein edler Mann seinen Posten im Stiche läßt, und daß man allen\npersönlichen Kummer und alle Kränkungen vergessen müsse. Ich wußte\ndamals noch nicht, daß der, der Rußland wahrhaft und ehrlich dienen\nwill, sehr viel Liebe für sein Vaterland besitzen muß, eine Liebe, die\nalle anderen Gefühle in sich aufgesogen hat, daß man sehr viel Liebe für\nden Menschen im allgemeinen besitzen und ein wahrhafter Christ im vollen\nSinn dieses Wortes sein muß. Daher ist es auch kein Wunder, wenn ich,\nder ich diese Eigenschaften nicht besaß, auch meinen Dienst nicht so\nausüben konnte, wie ich es wollte, obwohl ich tatsächlich förmlich\ndarauf brannte, meinem Lande ehrlich zu dienen. Sowie ich jedoch fühlte,\ndaß ich dem Staate auch als Schriftsteller zu dienen vermag, gab ich\nalles andere auf: meine früheren Stellen, Petersburg, die Gesellschaft,\ndie meinem Herzen nahestehenden Freunde, ja sogar Rußland, um in der\nFremde und in der Einsamkeit fern von allen Menschen zu erwägen, wie ich\nes durchführen, wie ich mein Werk so gestalten, wie ich mit ihm den\nBeweis liefern könnte, daß ich gleichfalls ein Bürger meines Vaterlandes\ngewesen bin, und daß ich ihm hatte dienen wollen. Je mehr ich über mein\nWerk nachdachte, um so mehr fühlte ich, daß ich die Charaktere nicht auf\ngut Glück wählen durfte, wie sie sich mir gerade darboten, sondern nur\nsolche Menschen darstellen mußte, an denen sich unsere wahren\nwesenhaften russischen Charakterzüge am stärksten und deutlichsten\noffenbarten. Ich wollte in meinem Werk vor allem jene höheren Züge der\nrussischen Natur darstellen, die noch nicht von allen richtig\neingeschätzt werden, sowie ferner und in erster Linie jene gemeinen und\nniedrigen Charaktereigenschaften, die von allen noch nicht genügend\nverlacht und gegeißelt werden. Ich wollte nur die hervorstechendsten\ncharakteristischen psychologischen Phänomene zusammentragen und meine\nBeobachtungen über die Menschen zusammenfassen, die ich seit langen\nJahren insgeheim gemacht hatte und die ich nur noch nicht dem Papier\nhatte anvertrauen wollen, da ich mir bewußt war, noch nicht die rechte\nReife erworben zu haben; denn diese Beobachtungen konnten, richtig\ndargestellt, viel zur Enträtselung mancher Seiten unseres Lebens\nbeitragen, kurz -- ich wollte, daß dem Leser bei der Lektüre meines\nBuches der russische Mensch, mit all seinen reichen mannigfaltigen Gaben\nund Fähigkeiten, die _ihm_ allein im Unterschiede von den anderen\nVölkern verliehen waren, aber auch mit der ganzen großen Menge von\nFehlern, die ihm gleichfalls im Unterschied von den anderen Völkern\neigen sind, vor Augen treten sollte. Ich glaubte, die lyrische Kraft,\nvon der ich einen genügenden Vorrat besaß, würde mir helfen, diese\nVorzüge so darzustellen, daß der Russe von einer heißen Liebe zu ihnen\nentbrennen würde, und die Gewalt des Lachens, von der ich gleichfalls\neinen genügenden Vorrat mein eigen nannte, würde es mir ermöglichen,\nseine Fehler und Mängel in so leuchtenden Farben zu schildern, daß den\nLeser ein tiefer Haß gegen sie erfassen würde, selbst wenn er sie in\nsich selbst entdecken sollte. Aber ich fühlte zugleich, daß ich dies\nalles nur dann vollbringen könnte, wenn ich mir selbst völlig darüber\nklar geworden war, was nun die wirklichen Vorzüge unseres Wesens und\nwelches seine wahren Mängel und Fehler sind. Man muß sich beides genau\nüberlegen und es gegeneinander abschätzen, man muß es sich ganz\nklarmachen, um nicht eine unserer Schwächen in eine Tugend zu verwandeln\nund nicht zugleich mit unseren Fehlern auch unsere Vorzüge dem Gelächter\npreiszugeben. Ich wollte meine Kraft nicht unnütz vergeuden. Seitdem man\nmir vorwarf, ich spottete nicht nur über die Fehler, sondern über die\nMenschen, die gewisse Schwächen haben, im allgemeinen, und nicht nur\nüber den _ganzen_ Menschen, sondern auch über seine Stellung und das\nAmt, das er innehat (was mir nie auch nur in Gedanken eingefallen ist),\nda sah ich ein, daß man sehr vorsichtig mit dem Spott umgehen müsse --\num so mehr, da er ansteckend wirkt; ein witziger Mensch braucht nur\nirgendeine Seite einer Sache ins Lächerliche zu ziehen, damit die\nDümmsten und Stumpfsinnigsten sofort über deren sämtliche Seiten lachen.\nKurz, es wurde mir so klar wie der Satz: zwei mal zwei ist vier, daß ich\nnicht eher an die Arbeit gehen durfte, als bis ich mir ganz genau\ndarüber klar geworden war, worin das Hohe und das Gemeine, worin die\nVorzüge und die Mängel unseres russischen Wesens bestehen; um sich\njedoch über das russische Wesen klar zu werden, muß man zunächst die\nmenschliche Natur und die Seele des Menschen im allgemeinen kennen\nlernen: ohne dies wird man nie den richtigen Standpunkt finden, von dem\naus einem die Vorzüge und Mängel eines jeden Volkes deutlich sichtbar\nwerden.\n\nSeit dieser Zeit wurden der Mensch und die Seele des Menschen mehr denn\nje Gegenstand meines Studiums. Ich wandte mich für eine Zeitlang\ngänzlich von der Gegenwart ab: ich hatte vor allem das Interesse, jene\newigen Gesetze kennen zu lernen, die den Menschen und die Menschheit im\nallgemeinen beherrschen. Die Werke der Gesetzgeber, der Seelenforscher\nund Erforscher der menschlichen Natur wurden von nun ab meine Lektüre.\nMich begann alles zu interessieren, worin sich eine gewisse\nMenschenkenntnis und eine Kenntnis der Menschenseele offenbarte, von dem\nWissen eines Weltmannes bis zu dem eines Anachoreten und Einsiedlers,\nund auf diesem Wege sah ich mich ganz unmerklich und beinahe ohne daß\nich selbst wußte, wie dies geschah, zu Christus geführt, denn ich sah,\ndaß er der Schlüssel zur Seele des Menschen war, und daß noch kein\nSeelenkenner sich je auf jene Höhe der Seelenkenntnis erhoben hatte, die\ner erreicht hat. Ich prüfte alles mit dem Verstande nach und überzeugte\nmich so davon, was anderen durch den Glauben völlig klar ist und was ich\nbisher nur dunkel und unbestimmt geahnt hatte. Und zu demselben Ergebnis\nbrachte mich die Analyse meiner eigenen Seele: ich sah mit\nmathematischer Klarheit ein, daß man auf Grund von Vorstellungen unserer\nEinbildungskraft nicht über die höheren Regungen und Gefühle des\nMenschen reden und schreiben könne; man muß wenigstens etwas davon in\nsich selbst tragen -- kurz, man muß zuvor selbst besser werden. Das mag\nsehr sonderbar erscheinen, besonders denen, die in ihrer Jugend eine\ngründliche und umfassende Bildung genossen haben. Ich muß jedoch sagen,\ndaß ich in der Schule eine recht schlechte Erziehung erhalten hatte, und\ndaher ist es kein Wunder, daß der Gedanke, ich müßte noch etwas lernen,\nsich mir erst in reiferem Alter aufdrängte. Ich begann mein Studium mit\nso elementaren Büchern, daß ich mich geradezu schämte, anderen Menschen\nzu verraten, womit ich mich beschäftigte, ja, ich suchte es vor ihnen zu\nverheimlichen. Ich begann nunmehr nicht so sehr beim Studium von Büchern\n-- als vielmehr bei meinen einfachen sittlichen Übungen auf mich zu\nachten, wie ein Lehrer auf seinen Schüler, und ich betrachtete mich\nselbst als Lehrling. Ich habe auch etwas von diesen Experimenten, die\nich an mir selbst vollzog, in das Buch meiner Briefe aufgenommen, nicht\netwa, um damit zu prahlen (ich wüßte auch nicht, womit man hier prahlen\nkönnte!), sondern in der allerbesten Absicht: vielleicht konnte jemand\nNutzen daraus ziehen. Ich war fest davon überzeugt, daß viele gleich mir\neine schlechte Schulbildung genossen haben, plötzlich zur Besinnung\nkommen und den ehrlichen Wunsch fassen konnten, das Verlorene\nnachzuholen und wieder gutzumachen. Ich hatte oft gehört, daß viele sich\ndarüber beklagten, sie könnten sich nicht mehr von ihren schlechten\nGewohnheiten befreien, trotz des heißesten Wunsches, sie loszuwerden.\nIch nahm dies also in mein Buch auf, nachdem ich es, so gut es ging, dem\nübrigen angepaßt hatte, aber ich nahm es erst auf, nachdem ich mich\ndurch die Erfahrung davon überzeugt hatte, daß sich manches davon\nverschiedenen Personen, die ich kannte, heilsam erwiesen hatte. Denen\njedoch, die es mir zum Vorwurf machen, daß ich mein ganzes Innere zur\nSchau gestellt habe, kann ich erwidern, daß ich immerhin noch kein\nMönch, sondern ein Schriftsteller bin. Ich habe in diesem Falle so\ngehandelt, wie alle Schriftsteller, die ausgesprochen haben, was ihre\nSeele bedrückte. Wenn Karamsin während seiner schriftstellerischen\nTätigkeit ein ähnliches Erlebnis gehabt hätte, er hätte es sicherlich in\nderselben Weise zum Ausdruck gebracht. Aber Karamsin hatte in der Jugend\neine gute Erziehung genossen. Er eignete sich erst die Bildung an, die\ndazu gehört, um ein Mensch und ein Bürger zu sein, ehe er als\nSchriftsteller auftrat. Mir ging es anders. Ich konnte mir nicht denken,\ndaß jemand daran Anstoß nehmen könnte, wenn ich öffentlich erklärte, ich\nstrebte danach, besser zu sein als ich bin. Ich finde nichts Anstößiges\ndabei, daß ein Mensch sich qualvoll danach sehnt und im Angesichte aller\nMenschen von dem Verlangen, vollkommen zu sein, verzehrt wird, wenn doch\nselbst Gottes Sohn vom Himmel zu uns herabgestiegen ist, um uns zu\nsagen: »Seid vollkommen wie unser Vater im Himmel!«\n\nWas endlich den Vorwurf anbelangt, daß ich in meinem Buch, nur um mit\nmeiner Demut und Bescheidenheit zu prahlen, eine Selbstverkleinerung an\nden Tag gelegt hätte, die schlimmer sei als jeder Stolz und Hochmut, so\nmuß ich darauf erwidern, daß bei mir weder von Selbstverkleinerung noch\nDemut die Rede ist. Wer solches aus meinem Buche herausgelesen hat, hat\nsich durch die Ähnlichkeit gewisser Kennzeichen und Merkmale täuschen\nlassen. Ich kam mir in der Tat widerwärtig vor, aber nicht etwa aus\nDemut, sondern weil sich in meinem Geiste mit der Zeit immer deutlicher\ndas Ideal des schönen Menschen herausarbeitete, jenes herrliche Vorbild\ndes Menschen, wie er sich hier auf Erden darstellen sollte, und wenn ich\ndaran dachte, so ergriff mich jedesmal ein Ekel vor mir selbst. Das aber\nist nicht Demut, sondern eher ein Gefühl, das ein neidischer Mensch hat,\nwenn er sieht, daß ein anderer einen besseren und schöneren Gegenstand\nin Händen hält, als er selbst, den seinen wegwirft und nichts mehr von\nihm wissen will. Dazu hatte ich das Glück gehabt, während meines Lebens,\nbesonders aber während der letzten Zeit, einige Menschen kennen zu\nlernen, deren geistige und seelische Qualitäten mir so groß erschienen,\ndaß meine eigenen daneben verblaßten, und ich zürnte mir immerfort, weil\nich das nicht besaß, was andere besaßen. Man hätte also höchstens das\nRecht, meinen mißgünstigen und neidischen Charakter im allgemeinen\nverantwortlich zu machen und anzuklagen.\n\nAber ich will zu meiner Lebensgeschichte zurückkehren. Eine Zeitlang\nwaren also der Gegenstand meiner Studien nicht Rußland und die Menschen\nin Rußland, sondern der Mensch und die menschliche Seele im allgemeinen.\nAlles führte mich in dieser Zeit auf die Erforschung der Gesetze unserer\nSeele hin: mein eigener Seelenzustand und endlich auch die äußeren\nVerhältnisse, über die wir keine Macht haben und die mich jedesmal gegen\nmeinen Willen veranlaßten, mich wieder meinem Gegenstand zuzuwenden,\nsowie ich ihn einmal verlassen hatte. Mehrmals griff ich zur Feder, weil\nman mir den Vorwurf machte, ich täte nichts; ich wollte mich gewaltsam\ndazu zwingen, etwas zu schreiben, sei es nun eine kleine Erzählung oder\nirgendeinen literarischen Essay, aber ich vermochte durchaus nichts zu\nproduzieren. Alle meine Anstrengungen endigten meist mit Unwohlsein,\nschweren Leiden und schließlich sogar mit solchen Anfällen, die mich\ndazu nötigten, jede Beschäftigung für lange Zeit gänzlich aufzugeben.\nWas sollte ich tun? War ich etwa schuld daran, daß ich nicht imstande\nwar, nochmals zu wiederholen, was ich schon einmal in jüngeren Jahren\ngesagt und geschrieben hatte? Als ob es im Menschenleben einen doppelten\nFrühling gibt! Und wenn jeder Mensch beim Übergang aus einem Lebensalter\nin das andere unvermeidlich eine solche Verwandlung durchmachen muß,\nwarum soll allein der Schriftsteller eine Ausnahme davon machen? Ist\ndenn der Schriftsteller nicht auch nur ein Mensch? Ich wich nicht von\nmeinem Wege ab. Ich verfolgte meinen Pfad immer weiter. Ich behielt\nimmer denselben Gegenstand im Auge: das Objekt meines Studiums war --\ndas Leben, und nichts anderes. Ich suchte das Leben, so wie es in\nWirklichkeit ist, und nicht etwa so, wie es sich in den Träumen unserer\nPhantasie darstellt, und so fand ich schließlich Den, Der die Quelle des\nLebens ist. Seit meiner frühsten Jugend hatte ich eine leidenschaftliche\nVorliebe dafür, den Menschen zu beobachten, seine Seele aus seinen\nfeinsten Zügen und Regungen, die die Menschen nicht beachten, abzulesen,\n-- und so wurde ich zu Ihm geführt, Der allein die Seele ganz\ndurchschaut und mit Dessen Hilfe allein ich zu einer vollständigen\nKenntnis der Seele gelangen konnte. Ich beruhigte mich nicht eher, als\nbis ich die Lösung einiger eigener Fragen, die sich auf mich selbst\nbezogen, gefunden hatte; und erst, als ich mir über einige Hauptfragen\nim klaren war, konnte ich wieder an mein Werk gehen, dessen erstes Buch\nbis heute noch ein Rätsel darstellt; denn es spiegelt zum Teil noch\njenen Übergangszustand, in dem sich meine Seele befand, als sie noch\nnicht alles von sich abgestoßen hatte, was sich einmal von mir ablösen\nsollte.\n\nSowie dieser Zustand in mir überwunden und mein Verlangen nach\nErkenntnis des Menschen im allgemeinen befriedigt war, begann sich in\nmir der lebhafte Wunsch zu regen, Rußland näher kennen zu lernen. Ich\nknüpfte Bekanntschaften mit Menschen an, von denen ich etwas lernen und\nvon denen ich erfahren konnte, was in Rußland vorgeht; ich suchte\nerfahrene Männer der Praxis aus allen Ständen kennen zu lernen, die alle\nMißbräuche und Machenschaften in Rußland kannten. Ich wollte\nBekanntschaft mit Menschen aus allen Ständen machen und von jedem etwas\nerfahren. Jeder Beamte, jeder Mensch, der irgendeine Beschäftigung\nhatte, erschien mir interessant. Vor allem aber wollte ich mir einen\ngenauen Begriff von jedem Beruf, jedem Stand, jeder Stellung und jedem\nAmt im Staate bilden. Mir erschien das als eine Notwendigkeit für jeden\nSchriftsteller, der Menschen aus allen Berufen schildert. Wenn man nicht\neinen Begriff von der ganzen Pflicht und allen Aufgaben des Menschen,\nden man schildern will, in seinem Kopfe hat, wird es einem nie gelingen,\nden Menschen wahrheitsgetreu, richtig und so darzustellen, daß sich die\nLebenden daraus eine Lehre ziehen, daß sie daraus etwas lernen können.\nDeshalb knüpfte ich einen Briefwechsel mit solchen Leuten an, die mir\nirgendwelche Tatsachen mitteilen konnten. Die übrigen bat ich, flüchtige\nPorträts und Charakterskizzen von Leuten für mich herzustellen, und zwar\nvon den ersten besten, denen sie auf ihrem Wege begegneten. Das alles\nbrauchte ich nicht deshalb, weil ich keine genügende Anzahl von\nCharakteren oder keinen Helden im Kopfe gehabt hätte; daran hatte ich\nkeinen Mangel; diese Figuren entsprangen mir in meiner Phantasie aus\neiner weit vollständigeren und umfassenderen Erkenntnis der menschlichen\nNatur, als ich sie jemals gehabt hatte; ich brauchte diese Tatsachen\nganz einfach, so wie ein Künstler, der ein großes Gemälde, eine eigene\nKomposition malt, nach der Natur gemalte Skizzen braucht. Er überträgt\ndiese Skizzen nicht auf sein Bild, sondern hängt sie ringsum an den\nWänden auf, um sie beständig vor Augen zu haben, und um nie einen\nVerstoß gegen die Natur, gegen die Zeit oder Epoche zu begehen, die er\nsich für die Darstellung ausersehen hat. Ich habe nie etwas rein aus der\nPhantasie geschöpft und erzeugt, ich besaß nie diese Fähigkeit. Mir\nglückte immer nur das, was ich aus dem wirklichen Leben und aus\nTatsachen schöpfte, die mir bekannt waren. Einen Menschen erraten konnte\nich nur dann, wenn ich mir seine äußere Gestalt bis auf die feinsten\nEinzelheiten vorstellen konnte. Ich habe nie ein Porträt im Sinne einer\nbloßen Kopie entworfen. Ich habe ein solches Porträt stets erschaffen,\nich erschuf es durch Nachdenken, mit Überlegung und nicht in der reinen\nPhantasie. Je mehr Dinge ich in Erwägung zog, um so wahrer und treuer\nward das, was ich schuf. Ich mußte weit mehr wissen als jeder andere\nSchriftsteller, denn ich brauchte nur ein paar Einzelheiten zu übersehen\noder nicht zu berücksichtigen -- damit das Unwahre und Unrechte der\nDarstellung weit deutlicher in die Augen sprang als bei einem anderen.\nDies vermochte ich niemand klarzumachen, und daher erhielt ich fast\nniemals solche Briefe, wie ich sie brauchte. Alle wunderten sich und\nkonnten es nicht begreifen, daß ich all diese Kleinigkeiten und\nTorheiten wissen wollte, während ich doch eine Phantasie besaß, die\nselbst schaffen und produzieren konnte. Allein meine Phantasie hat mich\nbisher noch mit keinem einzigen hervorragenden Charakter beschenkt und\nkein einziges Ding produziert, das mein Auge nicht irgendwo in der Natur\nentdeckt hätte.\n\nIch habe ein paar Briefe an einige Gutsbesitzer und an verschiedene\nBeamte in den Briefwechsel mit meinen Freunden aufgenommen (von diesen\nBriefen ist die große Mehrzahl nicht zum Abdruck gekommen); das habe ich\njedoch nicht etwa deswegen getan, damit alle mir zustimmen, sondern\ngerade deswegen, damit man mich durch Anführung einzelner anekdotischer\nZüge widerlegen sollte. Derartige Einwände von praktischen und\nerfahrenen Leuten sind für mich deswegen so wichtig, weil sie mir die\nSache selbst näher bringen und mir einen tieferen Einblick in das innere\nWesen Rußlands gewähren. Aber man hatte kein Interesse an den Dingen,\ndie jeden Russen etwas angehen, so wenig wie für die Fragen unseres\ninneren Lebens, statt dessen beschäftigte man sich mit meiner\nPersönlichkeit und schrieb ganze Bogen darüber voll, ob ich ein Recht\nhabe, mich in solche Angelegenheiten hineinzumengen. Ich richtete um\ndieselbe Zeit einen Aufruf an alle Leser der »Toten Seelen« -- der nicht\nsehr taktvoll und recht ungeschickt war. Ich wußte sehr gut, daß viele\nsich über ihn lustig machen würden, aber ich war fest entschlossen,\njeden Spott zu ertragen, wenn ich bloß mein Ziel erreichte. Ich glaubte,\ndaß vielleicht fünf oder sechs Leser meine Bitte _so_ erfüllen würden,\nwie ich es wünschte. Ich verlangte gar nicht, daß man die Fehler der\n»Toten Seelen« verbessern sollte: ich hoffte mich unter diesem Vorwande\nbloß in den Besitz von einigen privaten Aufzeichnungen oder Erinnerungen\nan einzelne Charaktere und Personen, mit denen der eine oder der andere\nwährend seines Lebens zusammengetroffen war, sowie von Berichten über\nsolche Vorfälle zu setzen, von denen ein Hauch ausgeht, der uns an\nRußland gemahnt. Ich weiß, daß wir uns alle schwer aufraffen können und\ndaß wir träge sind und nicht recht arbeiten wollen, daher wird es fast\njedem von uns schwer, aus seiner Erinnerung zu schöpfen; ich dachte\njedoch, die Lektüre der »Toten Seelen« würde die Menschen aufrütteln,\nbesonders wenn sie dabei immer Papier und Bleistift bei der Hand hätten.\nIch gab meine Adresse an und bat darum, daß nur die mir in ihren Briefen\nsolche Fälle mitteilen möchten, die sie selbst nicht in der Presse\nveröffentlichen wollten, im allgemeinen aber hielt ich es für weit\nnützlicher, sie überall bekanntzumachen. Es kam mir sogar so vor, als ob\neine solche Verbreitung von Kenntnissen über Rußland in Form von\nlebendigen Tatsachen gerade gegenwärtig eine dringende Notwendigkeit\nsei, denn in unserer Zeit, die man nicht ohne Grund eine Übergangszeit\nnennt, macht sich bei allen Menschen und auf allen Gebieten ein Streben\nbemerkbar, überall zu verbessern, zu reformieren, alles umzugestalten,\nja dem Übel mit allen Mitteln energisch zu Leibe zu gehen. Ich glaubte,\ndaß wir heute mehr denn je bemüht sein müssen, alles herauszustellen und\nans Licht zu bringen, was im Inneren Rußlands vorgeht, damit wir ein\nGefühl dafür bekommen, aus was für einer Menge verschiedener Elemente\nder Grund und Boden besteht, auf dem wir alle unsere Saat ausstreuen\nwollen; da aber wäre es wirklich besser, wenn wir uns erst einmal\nordentlich umsähen und uns die Sache überlegten, bevor wir so über die\nDinge aburteilen, wie dies heute alle Leute tun. Ich hegte die geheime\nHoffnung, daß die Lektüre der »Toten Seelen« viele auf die Idee bringen\nwürde, Aufzeichnungen über sich selbst zu machen, und daß viele dazu\nveranlaßt werden könnten, in sich zu gehen, weil auch im Autor während\nder Zeit, als er die »Toten Seelen« schrieb, eine solche Wendung nach\nInnen stattgefunden hatte. Ich glaubte, es könnte einem Menschen, der\nbereits den Gipfel seines Lebens erstiegen hat, von dem der Weg nur noch\nabwärts gehen kann, und der von dem Gedanken beunruhigt wird, sein Leben\nsei nutzlos verstrichen und er habe nur wenig für das allgemeine Wohl\nund sein Land geleistet, lebhafter zum Bewußtsein kommen, daß er durch\neine getreue und lebendige Darstellung der Menschen, Charaktere und\nEreignisse seiner Zeit die jungen Leute, die erst im Beginn ihrer\nWirksamkeit stehen, mit Rußland bekannt machen und sie damit in schöner\nWeise für seine Untätigkeit entschädigen, ja mehr als entschädigen kann.\nEin junger Mann aber, der seine Laufbahn erst eben beginnt, dessen\nAnteilnahme für alle Dinge noch nicht erkaltet ist, der daher noch einen\nfrischen lebendigen Blick besitzt und der alles mit starkem Interesse\nverfolgt, könnte die heutige Zeit so darstellen, wie sie dem Auge des\nJünglings erscheint. Kurz, ich dachte wie ein Kind; ich täuschte mich in\nmanchen Leuten: ich glaubte, daß in einem Teil meiner Leser noch ein\nFunke von Liebe lebte. Ich wußte damals noch nicht, daß mein Name nur\ndeshalb so populär ist, weil er einzelnen Leuten die Möglichkeit und das\nRecht zu geben schien, anderen etwas vorzuwerfen und sich gegenseitig\nübereinander lustig zu machen. Ich glaubte, daß viele durch mein\nGelächter hindurch das Gute in meiner Natur, in meinem Ich erkennen, das\nja gar nicht aus böser Absicht lachte oder spottete. Aber ich erhielt\nkeine Aufzeichnungen zugeschickt, trotz meiner Aufforderung, und in den\nZeitschriften erwiderte man mir nur mit Hohn und Spott. Ich führe dies\nalles nur deswegen an, um zu beweisen, daß ich alle meine Kräfte\nangespannt habe, um meinem Berufe treu zu bleiben, daß ich über alle nur\nmöglichen Mittel nachgesonnen habe, die meine Arbeit fördern könnten,\nich ließ es mir keinen Augenblick auch nur einfallen, meinen\nSchriftstellerberuf aufzugeben. Bei dieser Gelegenheit muß ich übrigens\nerwähnen, daß viele ihr Erstaunen darüber geäußert haben, daß ich ein\nsolches Bedürfnis nach Daten über Rußland habe und dabei selbst fern von\nRußland im Auslande bleibe, diese Leute haben es sich nicht überlegt,\ndaß ich, ganz abgesehen von meinem leidenden Zustand, der für mich einen\nAufenthalt in einem warmen Klima nötig machte, gerade eine solche\nEntfernung von Rußland brauchte, um mit meinen Gedanken um so intensiver\nin Rußland verweilen zu können. Für die, die mir das nicht nachzufühlen\nvermögen, will ich mich hier näher erklären, obwohl es mir etwas schwer\nwird, hier alles darzulegen, was die Eigenheit meines Wesens ausmacht.\n\nFast alle Schriftsteller, denen es nicht an jeglicher _schöpferischen_\nBegabung fehlt, besitzen eine Fähigkeit, die ich die Einbildungskraft\nnennen will -- eine Fähigkeit, die darin besteht, sich Gegenstände, die\neinem nicht gegenwärtig sind, so lebhaft vorzustellen, wie wenn sie uns\nunmittelbar vor Augen stünden. Diese Fähigkeit ist nur dann in uns\nwirksam, wenn wir uns von den Gegenständen entfernen, die wir\nbeschreiben wollen. Das ist der Grund, weswegen die Dichter sich\ngewöhnlich solche Epochen zum Gegenstand wählen, die bereits hinter uns\nliegen, und sich in die Vergangenheit versenken. Indem die Vergangenheit\nuns von allem, was um uns ist, loslöst, versetzt sie unsere Seele in\neine stille ruhige Stimmung, wie sie zur Arbeit erforderlich ist. Ich\nhatte keine Vorliebe für die Vergangenheit. Mein Gegenstand war die\nGegenwart und das Leben in unserer heutigen Welt, vielleicht deswegen,\nweil mein Geist stets eine Vorliebe für das Wesentliche und Faßliche und\nfür einen greifbaren Nutzen hatte. Mit den Jahren wurde mein Wunsch, ein\nmoderner Schriftsteller zu werden, immer lebhafter. Aber ich sah\nzugleich ein, daß man, wenn man das gegenwärtige Leben schildern will,\nnicht beständig in jener erhabenen und ruhigen Stimmung verharren\nkonnte, deren man bedarf, um ein großes und formvollendetes Werk\nhervorzubringen. Das Gegenwärtige ist viel zu lebendig, es bewegt einen\nund regt einen zu sehr auf; die Feder des Schriftstellers wird ganz\nunmerklich und ohne daß man es fühlt, von einer satirischen Anwandlung\nerfaßt. Dazu sieht man, wenn man selbst mitten unter den Leuten weilt\nund mehr oder weniger mit ihnen zusammenarbeitet, nur _die_ Menschen vor\nsich, die sich in unserer Nähe befinden: die ganze Masse, die Menge\nsieht man nicht, denn man kann nicht alles übersehen. Ich fing also an,\ndarüber nachzugrübeln, wie ich mich den anderen Leuten entziehen und\neinen solchen Standpunkt einnehmen konnte, von dem ich die ganze Masse\nund nicht nur _die_ Menschen zu sehen vermochte, die neben mir standen\n-- wie ich mich so vom Gegenwärtigen entfernen konnte, daß es sich für\nmich gewissermaßen in Vergangenheit verwandelte. Meine erschütterte\nGesundheit und einige kleine Unannehmlichkeiten, die noch dazu kamen und\ndie ich heute mit Leichtigkeit ertragen hätte, mit denen ich dagegen\ndamals noch nicht fertig zu werden vermochte, veranlaßten mich dazu, das\nAusland aufzusuchen. Ich habe mich nie nach fremden Ländern hingezogen\ngefühlt, ich habe nie eine leidenschaftliche Vorliebe für sie gehabt.\nAuch besaß ich nichts von jener dunklen Neugierde, wie sie Menschen\nverzehrt, die nach starken Eindrücken dürsten. Aber seltsam! schon\nwährend meiner Kinderjahre, selbst während meiner Schulzeit und damals,\nals ich immer nur an den Staatsdienst und keinen Augenblick daran\ndachte, daß ich Schriftsteller werden könnte, kam es mir immer so vor,\nals ob ich dazu bestimmt sei, in meinem Leben noch einmal irgendein\ngroßes Opfer zu bringen, und daß ich gerade, um meinem Vaterlande zu\ndienen, gezwungen sein würde, mich in der Ferne darauf vorzubereiten und\nzu erziehen. Ich wußte nicht, _wie_ das geschehen würde, noch wozu das\nnötig sei; ich dachte auch gar nicht darüber nach, ich sah mich jedoch\nso lebendig vor mir, sah, wie ich mich in einem fremden Lande in\nSehnsucht nach meinem Vaterlande verzehre, ja dies Bild verfolgte mich\nso häufig, daß es mich ganz traurig machte. Vielleicht war das nur jene\nunbegreifliche poetische Sehnsucht, die auch Puschkin manchmal\nbeunruhigte und ihn veranlaßte, fremde Länder aufzusuchen, lediglich um,\nwie er sich ausdrückt,\n\n Mich unterm Himmel Afrikas\n Nach Rußlands trüben Gaun zu sehnen.\n\nWie dem auch sein mag, dieser unwillkürliche Drang in mir war so stark,\ndaß noch keine fünf Monate seit meiner Ankunft in Petersburg vergangen\nwaren, als ich bereits ein Schiff bestieg, da ich nicht die Kraft hatte,\ndiesem mir selbst so unbegreiflichen Gefühl zu widerstehen. Der Plan und\nder Zweck meiner Reise waren sehr verschwommen. Ich wußte nur das eine,\ndaß ich sicherlich nicht _deswegen_ auf Reisen ging, um mich an fremden\nLändern zu erfreuen, sondern um schwere Leiden durchzukosten, ganz als\nob ich ahnte, daß ich erst jenseits von Rußland den wahren Wert meines\nVaterlandes erkennen und mich fern von ihm mit Liebe zu ihm erfüllen\nwürde. Kaum befand ich mich auf See, auf einem fremden Schiffe und unter\nfremden Leuten (das Schiff war ein englischer Dampfer, auf dem sich\nkeine Menschenseele aus Rußland befand), so wurde mir traurig zumute;\nich sehnte mich so sehr nach meinen Freunden und den Kameraden meiner\nKindheit, die ich verlassen und die ich stets innig geliebt hatte, daß\nich, noch ehe ich das feste Land betreten hatte, schon an die Rückreise\ndachte. Ich blieb nicht länger als drei Tage im Auslande, und obwohl\nmich die Neuheit der Gegenstände reizte, beeilte ich mich, auf demselben\nDampfer nach Hause zurückzukehren, aus Furcht, daß es mir später\nvielleicht nicht mehr gelingen könnte, den Weg nach Hause\nzurückzufinden. Von da ab gab ich mir das Wort, überhaupt nicht mehr an\nfremde Länder zu denken -- und während der ganzen Zeit meines\nPetersburger Aufenthaltes, d. h. während voller sieben Jahre kam mir\nnicht der Gedanke an eine Reise in ein fremdes Land, bis der Zustand\nmeiner Gesundheit, einige schmerzliche Erlebnisse und endlich mein\nBedürfnis nach Einsamkeit mich dazu nötigten, Rußland zu verlassen.\n\nZweimal bin ich nachher wieder nach Rußland zurückgekehrt, einmal sogar,\num für immer dort zu bleiben. Ich glaubte, jetzt, wo mich ein solches\nVerlangen erfaßt hatte, mir über alles klar zu werden, würde es mir\nbestimmt gelingen, vieles in Erfahrung zu bringen. Aber, ist es nicht\nmerkwürdig? Mitten im Herzen Rußlands, sah ich beinahe nichts von\nRußland selbst. Alle Menschen, denen ich begegnete, sprachen mit großer\nVorliebe davon, was in Europa vorgeht, und dagegen redeten sie nie\ndavon, was in Rußland passiert. Ich erfuhr nur, was man im englischen\nKlub treibt, und noch einiges andere, was ich schon von selbst wußte. Es\nist bekannt, daß jeder von uns seinen eigenen Kreis von nahen Bekannten\nhat, und daher ist es sehr schwer für ihn, andere Leute, die nicht dazu\ngehören, kennen zu lernen, erstlich schon deswegen, weil er sich\nverpflichtet fühlt, möglichst häufig mit den ihm nahestehenden Menschen\nzusammen zu sein, und ferner, weil ein Kreis von Freunden schon an und\nfür sich so viel Angenehmes hat, daß man sehr viel Selbstaufopferung\nbesitzen muß, um sich ihm zu entziehen. Alle Menschen, die ich kennen\nlernte, teilten mir immer nur fertige Schlüsse und Folgerungen und nicht\nbloß schlichte Tatsachen mit, auf die es mir gerade ankam. Überhaupt\nbemerkte ich, daß eine gewisse Veränderung in den Köpfen und in den\nGedanken der Leute vorgegangen war. Jedermann betrachtete die Sache mit\neinem weit philosophischeren Blick, als man dies jemals früher zu tun\npflegte; man wollte stets den geheimsten Sinn und die tiefste Bedeutung\neiner jeden Sache ergründen: ein Motiv, eine Regung, die darauf\nhindeutete, daß die Gesellschaft einen mächtigen Schritt vorwärts\ngemacht hatte. Andererseits entsprang hieraus eine gewisse Übereilung,\nmit der man sogleich die Schlüsse und Konsequenzen zog und nach zwei bis\ndrei Tatsachen über das Ganze urteilte; man übersah völlig, daß damit\nnoch nicht alle Dinge und nicht alle Seiten einer Sache in Betracht und\nin Erwägung gezogen waren. Ich bemerkte, daß sich beinahe jeder in\nseinem Kopfe seine eigene Vorstellung über Rußland gebildet hatte, und\ndas war der Anlaß zu fortwährenden Streitigkeiten. Ich aber brauchte\netwas ganz anderes: ich brauchte jene einfachen Unterhaltungen, wie sie\nnoch früher in den alten Zeiten üblich waren, wo jeder bloß das\nerzählte, was er in seinem Leben gesehen und gehört hatte, und wo ein\nGespräch mehr einer Anekdotensammlung als einer Diskussion glich. Das\nbrauchte ich gerade deswegen, weil ich unwillkürlich selbst von dieser\nhastigen Sucht, sofort übereilte Schlüsse und Folgerungen aus allem zu\nziehen -- dieser allgemeinen Tendenz unserer Zeit --, angesteckt war.\n\nNoch mehr aber mußte ich mich über unsere Provinz wundern. Dort hörte\nman nicht einmal den Namen »Rußland« aussprechen. Wie mir schien, waren\nnur solche Dinge in aller Munde und sprach man nur über solche\nGegenstände, die man in den neuesten aus dem Französischen übersetzten\nRomanen gelesen hatte. Kurz -- während meines ganzen Aufenthalts in\nRußland zerfiel und zerstob Rußland förmlich in meinem Kopfe. Ich konnte\nmir durchaus kein Ganzes daraus gestalten, mein Mut sank, und sogar mein\nVerlangen, es kennen zu lernen, wurde schwächer. Sowie ich es jedoch\nverließ, formte es sich mir in Gedanken sogleich wieder zu einem Ganzen,\nder Wunsch, das Land kennen zu lernen, erwachte aufs neue, und die Lust,\njeden frischen Menschen, der frisch aus Rußland eingetroffen war, kennen\nzu lernen, wurde wieder stark und mächtig in mir. Es bildete sich sogar\ndie Fähigkeit in mir heraus, die Leute auszufragen, und oft erfuhr ich\nin einem Gespräch von der Dauer einer Stunde, was ich während meines\nAufenthaltes in Rußland nicht einmal im Laufe einer Woche in Erfahrung\nzu bringen vermochte. Jedermann weiß, daß man im Ausland viel leichter\nBekanntschaft macht, daß sich in den Bädern Deutschlands und in den\nWinterstationen Italiens Menschen begegnen, die in ihrem eigenen Lande\nvielleicht nie miteinander zusammengetroffen wären und die sich ihr\nganzes Leben lang nicht kennen gelernt hätten. Das war es, was mich\nveranlaßte, einem Aufenthalt außerhalb Rußlands den Vorzug zu geben,\nschon im Hinblick darauf, daß ich auf diese Weise mehr von Rußland\nerfahren konnte. Ich dachte sehr lange darüber nach, wie ich mich in\nRußland selbst über vieles unterrichten könnte, was dort vorgeht. Durch\nReisen im Lande selbst erreicht man nicht viel: das einzige, was man\ndavon im Kopfe behält, sind die Stationen und die Kneipen. In den\nStädten und Dörfern Bekanntschaften anzuknüpfen, ist für einen Mann, der\nnicht gerade im Auftrage der Regierung reist, auch nicht einfach, man\nwird leicht für einen Spitzel gehalten, und das einzige Ergebnis ist\nhöchstens ein Sujet für eine Komödie, die man: _Der Wirrwarr_ betiteln\nkönnte. Wenn man jedoch erfährt, daß der Reisende noch dazu ein\nSchriftsteller ist, so wird die Situation noch weit komischer: die\nHälfte aller russischen Leser ist fest davon überzeugt, daß ich nur\neinen einzigen Lebenszweck habe, nämlich diesen, alles am Menschen vom\nKopf bis zu den Füßen zu verspotten. Und doch habe ich bisher noch nie\nein so lebhaftes Bedürfnis empfunden, die gegenwärtige Lebenslage des\nRussen von heute kennen zu lernen -- um so mehr, als gerade heute die\nGegensätze in der Denkweise so groß geworden sind und alle Welt von\neinem wahren Wirbel von Mißverständnissen erfaßt ist, so daß kein Mensch\nmehr imstande ist, seine Nebenmenschen richtig zu beurteilen, und daß\nman genötigt ist, jedes Ding mit seinen eigenen Händen zu betasten, da\nman niemand mehr trauen kann. Ich konnte diese Daten nicht entbehren.\nDie Charaktere und Personen, die ich mir jetzt für mein Werk ausersehen\nhabe, sind viel bedeutender als die, die ich mir früher zum Vorwurf\ngenommen hatte. Je größer die Vorzüge einer bestimmten Persönlichkeit\nsind, um so greifbarer und plastischer muß man sie vor dem Leser\nerstehen lassen. Dazu bedarf man all der unendlichen Kleinigkeiten und\nDetails, die dafür sprechen, daß diese bestimmte Person auch wirklich\ngelebt hat; sonst wird sie zu einem idealen Gebilde, sonst wird sie matt\nund blaß und trotz aller Tugenden, mit denen man sie ausstatten mag,\narmselig und nichtssagend ausfallen. Der Russe muß wirklich das Gefühl\nhaben, daß die dargestellte Persönlichkeit aus demselben Leibe\nherausgeschnitten ist, dem er selbst als ein Bestandteil angehört, daß\nsie etwas Lebendiges, daß sie Fleisch von seinem Fleisch und Blut von\nseinem Blute ist. Nur dann wird er mit seinem Helden in eins\nzusammenfließen und unmerklich jene suggestiven Wirkungen, die von ihm\nausgehen, an sich erfahren, die durch kein Räsonnement und keine Predigt\nhervorgebracht werden können. Eine solche volle Verkörperung, diese\nletzte in sich geschlossene Vollendung eines Charakters vollzieht sich\nnur dann in mir, wenn ich meinen Geist mit all diesen prosaischen realen\nKleinigkeiten und Nichtigkeiten des Lebens erfülle, wenn ich alle großen\nCharakterzüge jener Menschen im Kopfe habe, zugleich jedoch auch all die\nLumpen und Fetzen bis zur kleinsten Stecknadel, die den Menschen täglich\numgeben, zusammentrage und um ihn herum aufstaple, kurz, wenn ich alles,\ndas Große wie das Kleine, berücksichtige und nichts außer acht lasse. In\ndieser Beziehung habe ich genau so einen Verstand, wie man ihn beim\ngrößten Teil aller Russen findet, d. h. ich habe mehr die Fähigkeit,\nSchlüsse und Folgerungen zu ziehen, als etwas zu erfinden und zu\nerdichten. Ich mußte immer erst eine große Menge von Menschen anhören,\nwenn ich mir eine eigene Meinung bilden sollte, und dann erst fanden die\nLeute meine Meinung gesund und vernünftig. Hörte ich dagegen nicht alle\nan und zog ich einen übereilten Schluß, so waren meine Ansichten bloß\nschroff und ungewöhnlich. Selbst in meinem letzten Buch, in meinem\n»_Briefwechsel mit meinen Freunden_«, kommt vieles vor, das Ähnlichkeit\nmit einer bloßen Präsumtion oder einer Vermutung hat und doch gar keine\nVoraussetzung ist. Es enthält nichts als Folgerungen, aber die einen\nSchlüsse und Folgerungen sind unter Berücksichtigung sämtlicher Seiten\neiner Sache gezogen und sind daher allen klar, während andere nur\nFolgerungen aus einigen Tatsachen darstellen, die nicht allen bekannt\nsind; und daher sind sie auch so oder erscheinen sogar vielen einfach\nals Torheit. Das ist auch der Grund, weswegen es kaum ein Werk von mir\ngibt, in dem nicht neben reifen Gedanken auch ganz unreife stehen und in\ndem nicht der Mann und das Kind, der Lehrer und der Schüler gleichzeitig\nzu Worte kommen.\n\nEs war mir also nicht möglich, mir all das zu verschaffen, was ich\nbrauchte. Und da ich es mir nicht zu verschaffen vermochte -- ist es da\nwohl ein Wunder, daß ich nicht arbeiten konnte? Wie kann man mit sich\nselbst kämpfen, wenn man solche Ansprüche an sich selbst zu stellen\ngelernt hat? Wie soll die Einbildungskraft sich da zum Fluge erheben --\nselbst wenn sie vorhanden ist --, wo der Verstand bei jedem Schritt die\nFrage nach dem »Warum« stellt? Warum mußten eine Reihe von Umständen\neintreten, die ich nicht herbeigerufen habe? Warum konnte ich mir erst\ndurch eine strenge Erforschung und Analyse meiner eigenen Seele die\nKenntnis der Menschenseele erwerben? Warum wurde ich erst da von dem\nVerlangen erfaßt, den russischen Menschen darzustellen, als ich das\nallgemeine Gesetz der menschlichen Handlungen kennen gelernt hatte, und\nwarum lernte ich es erst kennen, nachdem ich den Weg zu Ihm gefunden\nhatte, Der allein alles menschliche Tun und jedes geringste Geheimnis\nunserer Seele durchschaut? -- Warum wurde ich so von dem Verlangen\ngequält, die Seele des Menschen kennen zu lernen? Warum traten endlich\nsolche Umstände ein, von denen ich nicht einmal sprechen kann, die mich\njedoch nötigten, gegen meinen Willen tiefer in die Menschenseele\nhinabzutauchen? Warum blieb für mich die Fähigkeit, mich überall an der\nSchönheit der Menschenseele zu erfreuen, wo sie mir immer entgegentreten\nmochte, stets der Gipfel, die Krone aller ästhetischen Genüsse? Warum\nwurde ich seit den Tagen meiner Kindheit unaufhörlich von dem Verlangen\ngequält, die menschliche Seele zu ergründen? Erklärt mir vor allem,\nwarum dies so kommen mußte, und dann fragt mich: warum ich nicht mehr so\nschreiben kann, wie ich früher geschrieben habe. Ich wollte den\nUmständen und dieser Ordnung, die ja nicht ich eingesetzt hatte,\nWiderstand leisten. Ich versuchte es mehrmals, so zu schreiben, wie ich\nes früher getan, wie ich in meiner Jugend geschrieben hatte, das heißt,\nwie sich's traf, wie es meiner Feder beliebte, aber es wollte mir nichts\nmehr aus der Feder fließen. Voller Freude, daß ich durch meine an meine\nFreunde und Bekannten gerichteten Briefe wieder einigermaßen ins\nSchreiben hineingekommen war, wollte ich sofort Nutzen daraus ziehen,\nund sowie ich mich von meiner schweren Krankheit erholt hatte, machte\nich gleich ein Buch daraus, wobei ich bestrebt war, den Stoff nach\nMöglichkeit zu ordnen und dem Ganzen einen gewissen Zusammenhang zu\ngeben, damit das Buch den Charakter eines vernünftigen Werkes erhielte;\nich bedachte nicht, daß das Publikum vieles davon, was an einzelne\nPersonen gerichtet war, auf sich beziehen würde, besonders nach meinem\nTestament, das sich an alle meine Landsleute richtete. Ich fürchtete\nmich davor, die Fehler und Mängel des Buches selbst nachzuprüfen, und\nverschloß meine Augen, denn ich wußte, daß ich mein Buch, wenn ich es\neiner strengeren Prüfung unterziehen würde, vielleicht ebenso vernichten\nkönnte, wie ich die »Toten Seelen« und alles, was ich in der letzten\nZeit geschrieben hatte, vernichtet habe. Ich glaubte, dies Buch könnte\ndie Leser wenigstens in geringem Maße für mein langes Schweigen\nentschädigen, ich glaubte, ich könnte darin meine schwierige Lage\nschildern und darlegen, die mir in der letzten Zeit das Schreiben\nunmöglich gemacht hatte, und ich würde die Aufmerksamkeit auf die\npraktischen Fragen und die Fragen des Lebens lenken. Ich beabsichtigte\nferner, solche Dinge zu berühren, die mir einen tieferen Einblick in\nRußland verschaffen, mich erfrischen und beleben und zwingen würden, zur\nFeder zu greifen. Aber es geschah nichts von alledem: alle Welt\nüberhäufte mich mit Vorwürfen. Ich bekam nur Worte und Reden über Dinge\nzu hören, die nicht durch Worte und Reden entschieden werden können. Ich\nließ die Hände sinken. Der Trieb, der sich scheinbar schon in mir zu\nregen begonnen hatte, erlosch, und ich fühlte mich ganz von selbst und\nohne daß ich es merkte, vor die Frage gestellt, die mir noch nie in den\nSinn gekommen war: soll ich überhaupt noch etwas schreiben? Soll ich\nnoch weiter in diesem Berufe tätig sein, von dem mich in der letzten\nZeit alles so offenkundig abzuziehen schien? Angenommen, daß es mir\nselbst gelingen sollte, mich zu überwinden, angenommen selbst, daß mein\nKiel wieder die nötige Leichtigkeit und Beständigkeit erlangen würde,\nund daß mir eine Seite nach der anderen ganz zwanglos aus der Feder\nfließen würde -- war meine seelische Verfassung wirklich derartig, daß\nmeine Werke der Gesellschaft von heute tatsächlich von Nutzen sein\nkonnten und heute eine Notwendigkeit für sie darstellten? Werfen wir\ndazu einmal einen Blick auf den Zustand der Gesellschaft unserer Zeit:\nbegünstigt die Gegenwart den Schriftsteller im allgemeinen? und ferner:\nist sie einem Schriftsteller, wie ich einer bin, günstig?\n\nAlle sind sich mehr oder weniger darüber einig, daß unsere heutige Zeit\neine Übergangszeit genannt werden kann. Alle fühlen heute mehr denn je,\ndaß sich die Welt auf dem Marsche und nicht im Hafen befindet, das ist\nnicht einmal eine Station, auf der man vorübergehend haltmacht, kein\nNachtquartier und kein Rasten während der Reise. Alles sucht etwas, aber\nes sucht es nicht draußen, sondern in dem eigenen Inneren. Die\nmoralischen Fragen haben ein starkes Übergewicht über die politischen,\ndie Probleme der gelehrten Wissenschaft sowie alle anderen Probleme\nerlangt. Kein Schwert und kein Kanonendonner vermögen das Interesse der\nWelt mehr zu fesseln. Überall kommt mehr oder weniger deutlich der\nGedanke eines inneren Aufbaus, einer inneren Organisation zum\nDurchbruch: alles wartet auf das Eintreten einer strengeren\nharmonischeren Lebensordnung. Der Gedanke der Organisation, des Aufbaus\nsowohl des eigenen Ichs wie des der anderen wird immer mehr\nAllgemeingut. Alle bedeutenden Menschen, die an der Spitze marschieren,\nerleben Krisen und Umwälzungen in ihrem Inneren, manche sogar in den\nJahren, wo in der Seele des Menschen bisher noch nie ein innerer\nUmschwung oder eine innere Besserung und Erhebung möglich zu sein\nschienen. Ein jeder fühlt mehr oder weniger, daß er sich nicht in der\nrichtigen Verfassung befindet, in der er sich eigentlich befinden\nsollte, wenn er auch nicht weiß, worin dieser ersehnte Zustand nun\neigentlich besteht. Dennoch aber sucht und strebt alles nach diesem\nersehnten Zustande; alle Ohren lauschen gespannt und richten sich\ndorthin, woher sie etwas über die Fragen, die heute alle beschäftigen,\nzu vernehmen hoffen. Kein Mensch will ein Buch lesen, das nicht\nwenigstens eine Spur von all jenen Fragen enthält. Bedarf man also wohl\nin solch einer Zeit der Werke eines Schriftstellers, der über ein\ngewisses schöpferisches Talent verfügt, der lebendige Bilder von\nMenschen zu erschaffen vermag, und der die Gabe hat, das Leben\neindringlich und plastisch darzustellen, so wie es ihm erscheint, -- der\nvon dem Verlangen verzehrt wird, es kennen zu lernen? Machen wir uns\nzunächst einmal klar, was das für ein Schriftsteller ist, dessen\nHauptbegabung sein schöpferisches Talent ist.\n\nAlle Welt stimmt mehr oder weniger darin überein, daß ein produktiver\nSchriftsteller seine Werke schreibt, um die Menschen zu belehren. Die\nAnsprüche, die an ihn gestellt werden, sind gewaltig -- und mit Recht:\num nichts als eine gute Kopie dessen, was man vor Augen sieht,\nherzustellen, dazu gibt es auch andere Schriftsteller, die häufig ein\naußergewöhnliches Talent für das beschreibende, malende Genre besitzen,\ndenen jedoch die _schöpferische_ Gabe völlig mangelt. Wer dagegen\n_schafft_, wer viel Zeit und Mühe darauf verwendet, dem sein Werk teuer\nzu stehen kommt, der darf seine Mühe und Arbeit nicht umsonst\nverschwenden. Die Schöpfungen seiner Kunst müssen für unser Leben einen\nFortschritt bedeuten, er muß, wenn er seine Zeit verstanden hat, wenn er\nauf der Höhe jener Epoche steht, dieser Epoche seine Schuld für die\nBelehrung, die er aus ihr geschöpft hat, abtragen können, indem er auch\nsie seinerseits wieder belehrt. So wenigstens bestimmen die Ästhetiker\nunserer Zeit ebenso wie die früherer Zeiten das Wesen des Dichters oder\nganz allgemein das Wesen eines Schriftstellers von schöpferischer\nBegabung. Die Menschen ganz so zu reproduzieren, wie man sie in sich\naufgenommen hat, ist für einen schöpferischen Schriftsteller sogar\nunmöglich, das wird ein Schriftsteller weit besser machen, der über\neinen flinken Pinsel verfügt, sofort und jederzeit nachzuahmen vermag,\nwas an seinem Blick vorüberzieht, und der von keinen inneren Skrupeln\ngequält und beunruhigt wird.\n\nFolglich kann in unserer heutigen Zeit, wo alle Menschen so sehr mit den\nFragen des Lebens beschäftigt sind, ein solcher Schriftsteller mehr als\njemand anderes das lösende Wort in den Fragen der Gegenwart sprechen;\naber wann und in welchem Falle? Nur dann und in dem Falle, wenn er sich\nschon selbst alle Fragen, die ihn beunruhigen, beantwortet hat. Wenn er\nsich bei allen seinen großen Gaben zu einer plastischen Anschaulichkeit\ndes Stils, zu der Adlerkraft und -schärfe des Blicks, zu dem\nfortreißenden lyrischen Schwung und der zermalmenden Wucht seines\nSarkasmus noch eine umfassende Kenntnis seines Landes und seines Volkes\nbis hinab in seine Wurzeln und Auszweigungen erworben, wenn er sich zum\nBürger seines Landes und zum Bürger der ganzen Menschheit herangebildet\nhat und überall da, wo dem Menschen geboten ward, hart zu sein wie ein\nFels, unerschütterlich dasteht wie ein Stein, dann mag er seine Laufbahn\nantreten. Wenn er wirklich über solche Mittel und Werkzeuge verfügt,\ndann wird er dem Publikum solche Menschen vorführen, wie er sie\ngegenwärtig und in unserem heutigen Zeitalter braucht, und er wird sie\nmit jener porträthaften Anschaulichkeit ausstatten, die da macht, daß\ndas Bild eines Menschen uns überallhin verfolgt, so daß wir es nicht\nwieder loswerden können. Bei solchen Mitteln wird es ihm natürlich nicht\nschwer werden, alle jene Heldengestalten, mit denen die modernen\nSchriftsteller unsere Köpfe vollgestopft haben, wieder auszutreiben. Man\nmuß nur einmal statt durch heftige leidenschaftliche Reden durch solche\nlebendige Bilder, die wie die rechtmäßigen Herren in der Seele der\nMenschen ein und aus gehen, zum Publikum sprechen, -- so werden sich\neinem die Tore der Herzen von selbst öffnen, um sie aufzunehmen, wenn\nman nur das Gefühl hat und nur das Geringste davon spürt, daß diese\nGestalten und Bilder aus unserem eigenen Wesen geschöpft sind, daß sie\nunserem eigenen Körper entstammen. Wer könnte in solch einem Falle noch\ndaran zweifeln, daß heutzutage niemand eine so starke Wirkung auszuüben\nvermöchte, wie solch ein Schriftsteller, und daß niemand unserer Zeit\nund unserer heutigen Epoche notwendiger ist als er. Wenn er jedoch\ntatsächlich über einige von diesen Mitteln und Werkzeugen verfügt, sich\naber noch nicht zu einem Bürger seines Landes und der Menschheit\nherangebildet hat, wenn er, dem allgemeinen Zuge der Zeit folgend,\nselbst noch im Werden und in der Entwicklung begriffen ist, dann wäre es\nfür ihn sogar gefährlich, sich in die Öffentlichkeit hinauszuwagen; dann\nkann seine Wirkung eher schädlich als nützlich sein. Diese Arbeit an\nsich selbst wird in allem zum Ausdruck kommen, was seiner Feder\nentstammt. Je weniger Ähnlichkeit er mit anderen Leuten hat, je\nungewöhnlicher er uns erscheint, je mehr er sich von anderen Menschen\nunterscheidet, je eigenartiger er ist, zu um so mehr Irrtümern und\nMißverständnissen kann er überall Anlaß geben. Das, was in ihm lediglich\neine natürliche Äußerung, eine normale Funktion seines außergewöhnlichen\nOrganismus, ein vorübergehender Zustand, eine Stimmung seines Geistes\nist, kann anderen Menschen als ein Höhepunkt, als Zielpunkt erscheinen,\nden alle erreichen müssen. Je liebevoller er sich für seine Helden und\nCharaktere einsetzt, je gründlicher er sie ausführt, und je lebendiger\nseine Darstellung ist, um so größer wird der Schaden sein. Wir alle\nhaben den Beweis dafür vor Augen. Eine bekannte französische\nSchriftstellerin, die alle anderen an Begabung überragt, hat in wenigen\nJahren eine gewaltigere Umwälzung in den Sitten hervorgerufen als\nsämtliche Schriftsteller, die sich bemühten, die Menschen zu\nkorrumpieren. Sie hat vielleicht gar nicht einmal daran gedacht, die\nUnsittlichkeit zu predigen, ihre Schriften waren möglicherweise nur der\nAusdruck einer vorübergehenden Verirrung, der sie in einer späteren\nEpoche ihrer geistigen Entwicklung vielleicht wieder entsagt, von der\nsie sich wieder losgesagt hat, allein das Wort war bereits gefallen:\n»_Ein Wort ist wie ein Spatz_,« sagt ein russisches Sprichwort, »_läßt\ndu es aus der Hand, so fängst du es nie mehr ein_.«\n\nIch selbst bin ein Schriftsteller, dem es nicht ganz an schöpferischer\nBegabung fehlt; ich besitze auch einige von den Gaben und Fähigkeiten,\nin denen eine suggestiv fortreißende Kraft liegt. Der allgemeinen\nZeitströmung folgend, die nicht von uns gemacht wird, sondern dem Willen\ndes Höchsten entspringt, ... strebe auch ich nach Bildung und\nOrganisierung meines Ichs, wie dies auch andere tun, und ich fühle, daß\nich noch sehr weit von dem Ziele entfernt bin, dem ich zustrebe, und daß\nich daher nicht öffentlich hervortreten sollte. Auch das unlängst\nveröffentlichte Buch »Briefwechsel mit meinen Freunden« ist ein Beweis\ndafür. Wenn schon dies Buch, das nicht mehr als eine Abhandlung ist, wie\nman sagt, durch seine Unbestimmtheit zu Irrtümern Anlaß gibt und sogar\nzur Verbreitung verkehrter Gedanken beiträgt, wenn schon von diesen\nBriefen, wie man sagt, einem ganze Sätze und Seiten wie lebendige Bilder\nim Kopf haften bleiben, was wäre erst dann geschehen, wenn ich, statt\nmit diesen Briefen, mit einem erzählenden Werk voll lebendiger\nAnschauungen hervorgetreten wäre? Ich fühle selbst, daß hierin weit mehr\nmeine Stärke liegt als in theoretischen Erörterungen. Jetzt kann die\nKritik mich noch angreifen, dann jedoch wäre kaum jemand imstande\ngewesen, mich zu widerlegen. Meine Bilder hätten etwas Suggestives\ngehabt und hätten sich so in den Köpfen festgesetzt, daß kein Kritiker\nsie von dort hätte wieder austreiben können. Man darf nicht außer acht\nlassen, daß alle dargestellten Personen und Charaktere die Wahrheit\nmeiner eigenen Überzeugungen hätten beweisen müssen und meine\nÜberzeugungen ... Wenn ich dieses Buch mit den von mir vernichteten\n»Toten Seelen« vergleiche, so kann ich nicht dankbar genug sein für den\nmir zuteil gewordenen Impuls, sie zu vernichten. Trotzdem aber stehe ich\nin meinem Briefwerk auf einem höheren Standpunkt als in den vernichteten\n»Toten Seelen«. Die Dunkelheit des Ausdrucks verwirrt an vielen Stellen\nden Leser; wenn ich denselben Gedanken etwas deutlicher und klarer\nausgedrückt hätte, so hätten viele Leute unterlassen, mir Einwände zu\nmachen. In den von mir vernichteten »Toten Seelen« ist weit mehr von dem\nÜbergangszustand, von dem inneren Umschwung in mir zum Ausdruck\ngekommen, es steckt noch eine weit größere Unbestimmtheit in den\ngrundlegenden Prinzipien darin, die Gedanken haben mehr bewegende,\ntreibende Kraft, einzelne Teile enthalten schon sehr viel\nEindrucksvolles, mit sich Fortreißendes, und die Helden haben etwas\nSuggestives. Kurz -- als ein ehrlicher Schriftsteller hätte ich die\nFeder niederlegen müssen, selbst dann, wenn ich wirklich den Drang\ngefühlt hätte, sie zu ergreifen. Aber so etwas muß mit Besonnenheit\nbetrachtet werden. Alle die, die leichtfertig von mir verlangen, daß ich\nin meiner schriftstellerischen Arbeit fortfahren soll, und doch zugleich\nmein letztes [Buch] schlecht machen, sollten sich doch zum mindesten die\nganze Sache etwas genauer überlegen und alle Umstände in Betracht\nziehen, die kein Richter außer acht läßt, wenn er über jemand zu Gericht\nsitzt. Ich habe den Eindruck, daß heute nicht nur ein Mensch, der\nschriftstellerisch tätig ist, sondern jeder Kopf überhaupt sich der\nTätigkeit enthalten sollte, wenn er die Neigung hat, Schlüsse und\nFolgerungen zu ziehen und selbst noch ... Von den klugen Leuten sollten\nnur solche sich öffentlich betätigen, deren Erziehung vollendet ist und\ndie fertige Bürger ihres Landes sind, und von den Schriftstellern nur\nsolche, die Rußland ebenso glühend lieben wie der, der sich Kosak\nLuganski nennt, und die es gleich ihm verstehen, die Natur so zu\nschildern, wie sie wirklich ist, ohne uns das Gute und Böse an der\nrussischen Natur zu unterschlagen, das sollten nur Schriftsteller tun,\ndie sich einzig und allein von dem Wunsche leiten lassen, alle Welt über\nden wirklichen Zustand aufzuklären, in dem sich heute die Menschen in\nRußland befinden.\n\nEs wird _mir_ sicherlich viel schwerer als irgend jemand sonst, die\nschriftstellerische Tätigkeit aufzugeben, wo sie doch der Inhalt aller\nmeiner Gedanken und Wünsche war, wo ich doch allem anderen, allen\nLockungen des Lebens entsagt und wie ein Mönch alle Bande, die mich an\nalles das, was dem Menschen hier auf Erden teuer ist, zerrissen habe, um\nan nichts mehr zu denken als an meine Arbeit. Es wird mir nicht leicht,\nder schriftstellerischen Tätigkeit zu entsagen: gehörten doch gerade die\nAugenblicke zu den schönsten meines Lebens, wo ich das, was ich lange in\nGedanken ausgebrütet hatte, zu Papier bringen durfte; bin ich doch auch\njetzt noch immer überzeugt, daß es kaum einen höheren Genuß gibt als den\ndes _Schaffens_. Aber -- ich wiederhole dies nochmals -- als ehrlicher\nMensch müßte ich meine Feder selbst dann noch niederlegen, wenn ich den\ninneren Drang fühlte, sie zu ergreifen.\n\nIch weiß nicht, ob ich ehrlich genug gewesen wäre, so zu handeln, wenn\nich nicht die Fähigkeit zum Schreiben verloren hätte; denn -- um ganz\naufrichtig zu sein -- das Leben hätte dann plötzlich allen Wert für mich\neingebüßt; nicht mehr schreiben, nicht schaffen, das hätte für mich\nebensoviel bedeutet, wie nicht leben. Aber es gibt keinen Verlust, für\nden uns nicht ein Ersatz geschaffen wird, was ein Beweis dafür ist, daß\nder Schöpfer den Menschen keinen Augenblick verläßt. Das Herz bleibt\nkeinen Moment ganz leer und kann nicht ganz ohne Wunsch sein. Wie die\nErde, die eine Weile vom Pflug unberührt bleibt, andere und neue Kräuter\nund Gräser wachsen läßt, bis sie sich in ein neues von ihnen\nbefruchtetes und gedüngtes Ackerfeld verwandelt, so kehrten auch in mir,\nals ich die Fähigkeit, zu schaffen verloren hatte, meine Gedanken aufs\nneue zu dem Gegenstand zurück, von dem ich in meiner Kindheit geträumt\nhatte. Ich wollte wieder dienen; jede, selbst die kleinste und\nunscheinbarste Stellung hätte mir genügt, wenn ich nur meinem Vaterlande\nso hätte dienen können, wie ich ihm einstmals hatte dienen wollen, ja\nich hätte ihm jetzt noch weit treuer und besser dienen mögen, als ich\ndies jemals gewünscht hatte. Der Gedanke an einen solchen Dienst hat\nmich niemals verlassen. Ich söhnte mich auch erst mit meiner\nschriftstellerischen Tätigkeit aus, als ich mich innerlich überzeugte,\ndaß man auch auf diesem Gebiete seinem Vaterlande dienen könne. Aber\nauch damals dachte ich noch daran, wenn ich einmal ein großes Werk\nvollendet haben würde, ganz so wie die anderen Menschen in den\nStaatsdienst einzutreten und mir eine Stellung zu suchen. Meine Pläne\nund Absichten hatten bloß etwas Anmaßendes und entsprangen einer\nhochmütigen Gesinnung. Ich glaubte, wenn ich den Beweis dafür ablegen\nwürde, daß ich den Russen wirklich von Grund aus, in seiner Wurzel und\nseinen fundamentalsten Zügen kenne, d. h. wenn ich ihn sowohl in den\nZügen, die allen erkennbar, als auch in denen, die bisher noch verborgen\nsind, verstehe, ich glaubte, wenn ich den Beweis liefern würde, daß ich\ndie Seele des Menschen nicht aus Büchern und Erzählungen, sondern aus\nErfahrung kenne, da ich schon von frühester Jugend auf von dem Wunsche\nbeseelt war, den Menschen begreifen zu lernen, so würde man mir eine\nStellung anweisen, die es mir erlauben würde, mit Menschen aller Stände\nund mit vielen Leuten in persönliche Berührung zu kommen, nicht erst\ndurch Vermittlung von Akten und Kanzleien: eine Stellung, in der ich\nmeine Menschenkenntnis mit wirklichem Nutzen verwerten, mich vielen\nLeuten nützlich erweisen und mir selbst noch eine größere\nMenschenkenntnis erwerben würde. Es schien mir so, als ob Rußland am\nmeisten unter den gegenseitigen Mißverständnissen leidet, und daß wir\nvor allem solche Menschen brauchen, die bei einiger Kenntnis der Seele\nund des Herzens und ganz allgemein bei einigem Wissen von dem innigen\nWunsche nach Frieden beseelt wären. Ich hatte gesehen und bereits die\nErfahrung gemacht, daß man durch persönliche Unterhandlungen und\nAufklärungen viele Streitigkeiten beilegen konnte, die niemals auf dem\nAktenwege zu erledigen sind. Ich dachte mir, wenn es auch heute keine\nsolche Stellungen gebe, so würde ich doch, wenn mein Werk ganz fertig\nund bereits erschienen sei, einen solchen Posten erhalten, und ich\nentwarf in Gedanken bereits einen Plan, ein Projekt, in dem ich darlegen\nwollte, wie ich mich Rußland durch die Fähigkeiten, die ich besaß,\nnützlich und notwendig erweisen könnte. Ich schmiedete die kühnsten\nPläne, da sie sich jedoch lediglich auf den Erfolg meines Werkes\ngründeten, zerfielen sie sogleich in sich, als mir die Fähigkeit,\ndichterische Werke zu schaffen, verloren gegangen war. Jetzt sind in\nmeinen Augen alle Ämter und Stellungen gleichwertig, jeder Posten -- der\nkleinste wie der größte -- hat die gleiche Bedeutung, wenn man ihn nur\nmit dem gebührenden Ernst ansieht, und es will mir so scheinen, daß man,\nwenn man den Menschen nur ein wenig zu schätzen weiß und einen Begriff\nvon seiner Würde hat, die ihm selbst dann noch erhalten bleibt, wenn der\nMensch viele Fehler und Mängel hat, daß man, sofern man nur etwas\nwahrhaft christliche Liebe für ihn hat und endlich von wirklicher Liebe\nzu Rußland erfüllt ist, wie ich glaube, in jeder Stellung sehr viel\nGutes wirken kann. Die Kraft des sittlichen Einflusses übertrifft alles\nandere. Ein Amt und eine Stellung wären für mich dasselbe wie ein Hafen\nund das Festland für einen Seefahrer. Ich bin überzeugt, daß heutzutage\nein jeder, der von dem heißen Wunsch nach dem Guten verzehrt wird, der\nein Russe ist und dem Rußlands Ehre am Herzen liegt ... sich ebenso und\nmit demselben Eifer zu vielen Ämtern und Stellungen im Staate drängen\nsollte, wie einstmals jeder von uns in die Reihen trat, um das Vaterland\ngegen den Feind zu verteidigen; denn das Unrecht und die Zahl der Übel\nsind groß, und sie haben schon viel Schmach über uns gebracht.\nAndererseits aber bin ich auch überzeugt, daß wir schon um unserer\nselbst willen ein Amt und eine Stellung brauchen, um ... So stürmisch\nund aufgeregt die heutige Zeit ist, so erregt und bewegt auch die\nGeister um uns herum sind, so sehr uns unser eigener Verstand empört,\nman kann bei alledem doch ruhig bleiben, wenn man nur zu dem Zweck eine\nStellung annimmt, um seine Pflicht so zu erfüllen, daß man dem Himmel\nRechenschaft dafür abzulegen vermag und sich dessen nicht zu schämen\nbraucht. Wie dem auch sein mag, das Leben ist für uns kein Rätsel mehr.\nEs war einmal ein Rätsel, als die klügsten unter den Menschen, die\nDenker und Dichter, über es nachsannen und zur Überzeugung kamen, daß\nsie nicht wissen, was das Leben ist. Aber nachdem einmal einer -- der\nder klügste von ihnen allen war -- es mit voller Sicherheit und ohne zu\nschwanken oder zu zweifeln ausgesprochen hat, _Er_ wisse, was das Leben\nsei; seitdem dieser _Eine_ von allen anerkanntermaßen für den größten\naller Menschen, die bisher gelebt haben, selbst von denen, die nicht\nzugeben wollen, daß Er Gott sei, gehalten wird, muß man Ihm aufs Wort\nglauben, selbst wenn Er nur ein einfacher Mensch gewesen sein sollte.\nFolglich ist die Frage: Was ist das Leben? gelöst.\n\nDas aber genügt noch nicht. Uns ward ein vollständiges und umfassendes\nGesetz für alle unsere Handlungen gegeben -- ein Gesetz, das keine\nGewalt in seiner Wirkung zu hemmen oder zu beschränken vermag, das man\nselbst bis in die Mauern des Gefängnisses tragen, das man jedoch nicht\nerfüllen kann, wenn man in der Luft schwebt; dazu muß man zum mindesten\nein festes irdisches Fundament unter den Füßen haben. Wenn man ein Amt\nund eine Stellung innehat, befindet man sich doch immer auf einem\nbestimmten Wege; besitzt man dagegen keine bestimmte Stellung und kein\nAmt, so geht man aufs Geratewohl durch Gestrüpp und Schluchten, wenn man\nauch das gleiche Ziel im Auge behält. Auf einem Wege geht sich's\nleichter als dort, wo es keine Wege gibt. Wenn man Amt und Stellung als\nMittel zu einem Ziel betrachtet, das nicht auf der Erde liegt, sondern\nals einen Weg zum himmlischen Ziel -- zur Rettung unserer Seele --\nansieht, so erkennt man, daß das Gesetz, das uns Christus gegeben hat,\nnur für uns selbst gegeben ward, daß er sich gleichsam an uns selbst\nwendet, um uns klar und deutlich zu zeigen, wie wir uns an der Stelle,\nan der wir stehen, und in dem Berufe, den wir uns erwählt haben,\nverhalten sollen. Es ward dem Christen mit aller Bestimmtheit und\nDeutlichkeit gesagt, wie er sich gegen Höhergestellte benehmen soll, und\nwenn er nur einen Teil davon erfüllt, so werden ihn alle, die über ihm\nstehen, liebgewinnen. Es ward dem Christen in aller Bestimmtheit und\nDeutlichkeit gesagt, wie er sich gegen die verhalten soll, die unter ihm\nstehen, und wenn er nur einen Teil hiervon erfüllt, so werden ihm alle\nunter ihm Stehenden von Herzen ergeben sein. Diese ganze Universalität\ndes menschenfreundlichen Gesetzes Christi, dieses Verhältnis der\nMenschen untereinander kann von jedem von uns auf seine begrenzte Sphäre\nangewandt und übertragen werden. Wir brauchen bloß alle Menschen, mit\ndenen wir so häufig in unangenehmster und peinlichster Art\nzusammenstoßen, zu unseren Nächsten und unseren Brüdern zu machen, zu\njenen Nächsten, denen uns Christus am meisten zu vergeben und die Er uns\nam meisten zu lieben geboten hat. Man braucht bloß nicht darauf zu\nachten, wie die anderen sich gegen uns verhalten, und nur daran zu\ndenken, wie man selbst gegen andere Leute handelt. Man braucht bloß\nnicht daran zu denken, wie die anderen uns lieben, sondern bloß darauf\nzu achten, ob man sie auch _selbst_ liebt. Man braucht nur, ohne sich\ndurch irgend etwas gekränkt zu fühlen, dem ersten, dem man begegnet, die\nHand zur Versöhnung entgegenzustrecken. Man braucht bloß eine kurze Zeit\nlang so zu handeln und man wird bald inne werden, daß der Umgang mit\nanderen Leuten uns selbst und daß ihnen der Umgang mit uns viel leichter\nwird; dann wird man wirklich die Kraft in sich fühlen, auch an einer\nunscheinbaren Stelle manch nützliche Tat zu vollbringen. Am schwersten\nhat es der in der Welt, der noch nicht irgendwo festen Fuß gefaßt hat,\nder sich's nicht klarmacht, worin sein Beruf besteht: ihm ist es am\nschwersten, das Gesetz Christi auf sich anzuwenden, das doch dazu da\nist, um auf der Erde und nicht in der Luft verwirklicht zu werden; daher\nmuß auch das Leben ein ewiges Rätsel für ihn sein. Ihm gegenüber ist\nsogar der Gefangene, der im Kerker schmachtet, noch im Vorteil: er weiß,\ndaß er ein Gefangener ist, und er weiß daher auch, was von dem Gesetz er\nfür sich auswählen muß. Ihm gegenüber ist noch der Bettler im Vorteil,\ner hat auch ein Amt: er ist ein Bettler und weiß daher, was er für sich\naus dem Gesetz Christi schöpfen soll. Ein Mensch jedoch, der nicht weiß,\nwas sein Beruf, wo sein Platz ist, der sich nichts klar, der bei nichts\nhaltmacht und nirgends festen Fuß gefaßt hat, der hat weder in der Welt\nnoch außer der Welt ein Heim; er weiß nicht, wer sein Nächster ist, wer\nseine Brüder sind, wen er lieben und wem er verzeihen soll (man kann\nnicht die ganze Welt lieben, wenn man nicht erst einmal die lieben\nlernt, die einem am nächsten stehen und die Gelegenheit haben, uns\nKummer zu bereiten): sein Gemütszustand hat die meiste Ähnlichkeit mit\neiner trockenen mattherzigen Seelenverfassung.\n\nSo war ich denn nach vielen Jahren langer Mühe und mancherlei Versuchen\nund häufigem Nachdenken, auf meinem Wege sichtlich vorwärtsschreitend,\nendlich zu dem Ergebnis gelangt, von dem ich schon während meiner\nKindheit geträumt hatte, daß das Dienen die Bestimmung des Menschen und\ndaß unser ganzes Leben ein einziger Dienst ist. Man darf nur nicht\nvergessen, daß man ein Amt im irdischen Staate übernimmt, um dadurch dem\nhimmlischen König zu dienen, und daher Sein Gesetz stets im Auge\nbehalten muß. Nur wenn man seinen Dienst in dieser Weise auffaßt, kann\nman es allen recht machen: dem König, dem Volk und seinem Vaterland.\n\nAls ich diese Überzeugung gewonnen hatte, war ich schon bereit, mich\nvoller Eifer jedem Amte zu widmen, obwohl ich natürlich bemüht war, mir\nmit Rücksicht auf meine Fähigkeiten einen solchen Beruf zu wählen, der\nmich auch weiter in den Stand setzen würde, die Menschen in Rußland auch\nin der Praxis kennen zu lernen; damit ich, wenn sich bei mir die\nFähigkeit zum dichterischen Schaffen wieder einstellen sollte, über ein\nausreichendes Material verfügte. Und so war auch einer der Gründe meiner\nReise ins Heilige Land der ehrliche Wunsch, an jener Stelle zu Gott zu\nbeten und mir von Ihm, Der uns in jenen Gegenden, die einst Sein Fuß\ndurchschritten, das Geheimnis des Lebens offenbart hat, den Segen für\neine rechtschaffene Erfüllung meiner Pflicht und für meinen Eintritt ins\nLeben zu erflehen; ich wollte Ihm für alles danken, was sich in meinem\nLeben ereignet hatte, mir von Ihm eine Tätigkeit erbitten und Ihn um\nBelebung und Erfrischung für den weiteren Weg und das Werk, für das ich\nmich herangebildet und vorbereitet hatte, anflehen. Und darin finde ich\nnichts Merkwürdiges, da doch auch der Schüler nach Beendigung seines\nLehrganges sich beeilt, dem Lehrer ein Wort des Dankes zu sagen. Wenn\ndoch auch der Sohn zum Grabe des Vaters eilt, bevor er seine Tätigkeit\nbeginnt, warum sollte _ich_ nicht jenem Grabe Ehre und Anbetung\nerweisen, das alle verehren, an dem allen Trost und Kräftigung zuteil\nwird und vor dem alle Menschen -- auch solche, die keine Dichter sind --\nvon Begeisterung ergriffen werden. Es ist vielleicht recht sonderbar,\ndaß ich in einem gedruckten Buche hierüber geredet habe; aber ich hatte\nmich damals gerade von einer schweren Krankheit erholt. Ich war noch\nrecht schwach und glaubte gar nicht, daß ich imstande sein würde, diese\nReise zu vollenden. Ich wollte, daß _die_ für mich beten sollten, deren\nganzes Leben ein einziges Gebet geworden war, wußte nicht, wie ich es\nanstellen sollte, daß meine Stimme bis in die Tiefe der Klosterzellen\nund in die Mauern der Einsiedler dränge, und ich dachte, daß vielleicht\neiner von denen, die mein Buch lesen würden, mein Wort bis an das Ohr\njener tragen möchte. Ich bat auch die anderen, für mich zu beten, weil\nich nicht wußte, wessen Gebet Ihm wohlgefälliger ist, zu Dem wir alle\nbeten. Ich weiß nur das eine, daß der Geringste und Schlechteste unter\nuns schon morgen ein besserer Mensch werden kann als wir alle und daß\nsein Gebet eher bis an Gottes Ohr dringen kann als jedes andere Gebet.\nDafür hätte man mich nicht so strenge verurteilen sollen; man hätte\nlieber an die Worte »_Bittet, so wird euch gegeben_« denken und dies\nGebot erfüllen sollen.\n\nWie es geschehen konnte, daß ich nun genötigt bin, dem Leser über dies\nalles Auskunft zu geben, das kann ich selbst nicht begreifen. Ich weiß\nnur das eine: daß ich nie den Wunsch hatte, mich über meine geheimsten\nund innersten Seelenregungen zu äußern -- nicht einmal meinen\naufrichtigsten Freunden gegenüber. Ich war fest entschlossen, nichts von\nmeinen Seelenerlebnissen zu verraten und alle Urteile, die über mich\ngefällt wurden, ruhig über mich ergehen zu lassen, da ich fest davon\nüberzeugt war, daß, wenn erst der zweite und dritte Band der »Toten\nSeelen« erscheinen würden, sich alles aufklären und niemand mehr die\nFrage stellen würde: was ist der Autor selbst für ein Mensch? trotzdem\nder Autor gänzlich hinter seinen Helden verschwinden sollte. Nachdem ich\nmich jedoch einmal darauf eingelassen hatte, gewisse Erklärungen über\nmeine Werke abzugeben, war es ganz unvermeidlich, daß ich auch von mir\nselbst reden mußte, weil meine Werke auf das engste mit meinen geistigen\nund seelischen Angelegenheiten in Zusammenhang stehen. Gott weiß,\nvielleicht geschah auch dies ohne den Willen Dessen, ohne Den in der\nWelt nichts geschieht; ja, vielleicht mußte dies gerade deswegen\ngeschehen, damit ich einen Einblick in mein eigenes Innere gewinnen\nkonnte. Die Versuchung, hochmütig zu werden, lag mir sehr nahe,\nbesonders nachdem es mir gelungen war, mich tatsächlich von einigen\nFehlern und Mängeln zu befreien. Dieser Hochmut nistete beständig in\nmeiner Seele und niemand hat mich darauf aufmerksam gemacht. Bekanntlich\ngenügt es schon, sich eine gewisse Glätte, ein gewisses Gleichmaß und\neine gewisse Nachsicht und Toleranz im Umgang mit den Menschen\nanzueignen, damit sie unsere Fehler übersehen und nicht beachten. Wenn\nman sich dagegen vor unbekannten Leuten und vor der ganzen Welt zur\nSchau stellt, und wenn jede unserer Handlungen und Taten bis ins\neinzelne zerfasert wird, wenn Menschen der verschiedensten Denkungsart,\nder verschiedensten Anschauungen und mit den verschiedensten Vorurteilen\nsich jeder nach seiner Weise ein Bild von uns machen, wenn dann von\nallen Seiten berechtigte und unberechtigte Vorwürfe auf einen\nniederhageln und mit Vorbedacht oder auch ohne böse Absicht an die\nempfindlichsten Seiten unseres Wesens rühren, dann fängt man an -- ob\nman nun will oder nicht -- sich von solch einer Seite zu sehen, von der\nman sich noch nie gesehen hat, und man beginnt Fehler und Mängel in sich\nzu suchen, die man sonst nie in sich gesucht hätte. Das ist eine\nfurchtbare Schule, die einen entweder um den Verstand bringt oder klüger\nund vernünftiger macht, als man jemals war. Nicht ohne Scham und ohne\nErröten lese ich vieles in meinem Buche, trotzdem aber danke ich Gott,\ndaß Er mir die Kraft gegeben hatte, es herauszugeben. Ich brauchte einen\nSpiegel, in dem ich mich erblicken und besser erkennen konnte, ohne dies\nBuch aber wäre ich schwerlich in den Besitz eines solchen Spiegels\ngekommen. Und so hat denn mein Buch, das aus der ehrlichen Absicht\nentsprungen war, anderen zu nützen, vor allem mir selbst am meisten\ngenützt.\n\nEs sei mir erlaubt, an dieser Stelle auch einige Worte über den Nutzen\nzu sagen, den mein Buch anderen Leuten bringen kann. Ist mein Buch\nwirklich so ganz wertlos für andere Menschen, besonders aber für die\nGesellschaft, wie sie heute ist? Mir scheint, alle, die über dies Buch\ngeurteilt haben, haben es mit zu weit aufgerissenen Augen und gar zu\nhitzig und heftig betrachtet. Man hätte es weit kaltblütiger beurteilen\nsollen. Statt als Vorkämpfer der ganzen Gesellschaft aufzutreten und\nmich im Angesicht des ganzen russischen Vaterlandes vor Gericht zu\nladen, hätte man die Sache viel einfacher ansehen sollen. Man hätte das\nBuch analysieren, man hätte feststellen sollen, was es seinem innersten\nWesen nach ist, und man hätte nicht eher auf die Einzelheiten und die\nTeile eingehen dürfen, als bis man sich den inneren Sinn des Ganzen\nvöllig klargemacht hatte. Nun aber hatte das allerhand törichte\nWortstreitigkeiten zur Folge, ja vielem wurde ein solcher Sinn\nuntergelegt, von dem ich mir nie hatte etwas träumen lassen.\n\nZunächst hätte ich jederzeit das Recht gehabt, davon zu reden, wovon ich\nin meinem Buche gesprochen habe, wenn ich mich nur einfacher und\nschicklicher ausgedrückt hätte. Es ist mir nie eingefallen, die Menschen\nin der Weise belehren zu wollen, wie mir das einige imputieren wollten.\nDas _Lehren_ verstand ich in dem einfachen Sinne, den die Kirche im Auge\nhat, wenn sie gebietet, einander unaufhörlich zu belehren, wobei man es\nverstehen muß, mit derselben Freude Ratschläge von anderen\nentgegenzunehmen, mit der man selbst anderen welche erteilt. Ich aber\nwar damals wirklich bereit, Ratschläge von anderen Menschen\nentgegenzunehmen. Ich stellte mir die Gesellschaft keineswegs als eine\nSchule vor, die mit Schülern von mir angefüllt ist, deren Lehrer ich\nbin. Ich bestieg mit meinem Buch kein Katheder und verlangte nicht, daß\nalle aus diesem Buche lernen sollten. Ich kam zu meinen Mitbrüdern und\nMitschülern wie ein ihnen gleichgestellter Schulkamerad; ich brachte\neinige Hefte mit, in denen ich die Worte des Lehrers nachgeschrieben\nhatte, von Dem wir alle lernen; ich brachte vielerlei mit; mochte sich\njeder das davon wählen, was er brauchen konnte. Es waren Briefe\ndarunter, die an Personen von verschiedenem Charakter und verschiedenen\nAnlagen und Neigungen gerichtet waren. Viele von diesen Personen standen\nauf ganz verschiedenen Stufen der geistigen Entwicklung; daher konnten\nsich diese Briefe unmöglich in gleicher Weise auf alle Menschen beziehen\nund auf sie alle passen. Ich dachte mir, jeder würde sich nur das davon\naneignen, was er brauchte, und das andere nicht beachten. Ich hatte\nnicht geglaubt, daß so mancher gerade danach greifen würde, dessen ein\nanderer bedurfte, ausrufen würde: »Das kann ich nicht brauchen!« und mir\ndann noch zürnen würde. Ich wollte auch keine neue Lehre verkünden. Als\nein Schüler, der in einigen Fächern etwas weiter fortgeschritten ist als\nein anderer Mitschüler, wollte ich es den übrigen Kameraden bloß\nklarmachen, wie man die Lektion, die uns von dem besten aller Lehrer\naufgegeben wird, am schnellsten und leichtesten lernt. Ich hatte\ngeglaubt, wenn man mein Buch gelesen haben würde, würde man zu mir\nsagen: »Ich danke dir, Mitbruder!« und nicht: »Ich danke dir, mein\nLehrer!« Wenn nur nicht mein »Testament« gewesen wäre, das ich\nunvorsichtigerweise mitaufgenommen habe und in dem ich auf die Belehrung\nanspielte, die jeder Autor seinen Mitmenschen mit seinen poetischen\nWerken erteilen sollte, so wäre es niemand eingefallen, mir solche\napostolische Absichten zuzuschreiben, trotz meines ziemlich\nentschiedenen Tons, ja sogar trotz der lyrischen Feierlichkeit meiner\nRede. Dagegen wird ein jeder, der bereits in seine eigene Seele zu\nblicken vermag, meinem Buche mancherlei entnehmen können, was ihm von\nNutzen sein dürfte.\n\nWas ferner die Meinung anbetrifft, daß mein Buch schädlich wirken müsse,\nso kann ich dies unter keinen Umständen zugeben. In dem Buche kommt\ntrotz all seiner Mängel die gute Absicht und die Liebe zum Guten viel zu\ndeutlich zum Ausdruck. Trotz vieler unbestimmter und dunkler Stellen\nleuchtet der Grundgedanke ganz klar aus ihm hervor; und wenn man das\nWerk gelesen hat, kommt man zu der gleichen Überzeugung: nämlich daß die\nhöchste Instanz in allen Fragen die Kirche und daß _sie_ der Schlüssel\nzu allen Fragen des Lebens ist. Folglich wird sich der Leser nach der\nLektüre meines Buches auf jeden Fall an die Kirche wenden, _in_ der\nKirche aber wird er wiederum nur die Lehrer der Kirche finden, die ihn\ndarüber belehren werden, was er sich aus meinem Buche für seine Zwecke\naneignen soll; vielleicht aber werden sie ihm auch andere bedeutsamere\nBücher statt des meinen geben, um derentwillen er _mein_ Buch\nbeiseitelegen wird, so wie ein Schüler das Buchstabieren aufgibt, wenn\ner frei lesen gelernt hat.\n\nZum Schluß muß ich noch folgendes bemerken: die Urteile, die über mein\nBuch gefällt wurden, waren wirklich gar zu apodiktisch und scharf, und\nkeiner, der mir Mangel an echter Bescheidenheit vorgeworfen hat, hat mir\ngegenüber die rechte Bescheidenheit an den Tag gelegt. Angenommen\nselbst, ich hätte mir in meinem Hochmut, der aus dem Glauben an meine\nVorzüge entsprang, die mir von allen Leuten zugeschrieben wurden,\neinbilden können, daß ich höher stehe als alle anderen Menschen und daß\nich das Recht habe, über andere Leute zu richten, worauf aber könnte\nsich der stützen, der mit solcher Sicherheit über mich zu Gericht sitzt\nund nicht einmal das Gefühl hat, daß er höher steht als ich? Wie dem\nauch sein mag, um ein allseitiges Urteil über einen Menschen zu fällen,\ndazu muß man höher stehen als der, über den man richtet. Man kann wohl\ngewisse Bemerkungen über diese oder jene Einzelheit machen, man kann\nMeinungen äußern und Ratschläge erteilen, allein über den ganzen\nMenschen aburteilen, indem man sich auf diese Ratschläge stützt, ihn für\nvöllig verrückt erklären, behaupten, er habe seinen Verstand verloren,\ner sei ein Lügner und Betrüger, der die Maske der Frömmigkeit angelegt\nhabe, ihm gemeine und niederträchtige Absichten unterlegen -- nein, das\nsind Beschuldigungen, wie ich sie niemals, nicht einmal gegen einen\noffenkundigen Schurken, der das Schandmal der öffentlichen Verachtung\nträgt, vorzubringen imstande wäre. Mir scheint, ehe man solche\nBeschuldigungen ausspricht, müßte man innerlich erschrecken und erbeben,\nman sollte erst ein wenig darüber nachdenken, wie uns selbst wohl dabei\nzumute wäre, wenn öffentlich und vor aller Welt solche Anschuldigungen\ngegen uns erhoben würden! Es wäre wirklich gut, wenn man sich's erst ein\nwenig überlegte, ehe man eine solche Beschuldigung erhebt: »Irre ich\nmich auch selbst nicht? Ich bin doch auch ein Mensch! Es handelt sich\nhier um die Seele. Die Seele des Menschen ist ein Brunnen, zu dem es\nnicht für alle einen Zugang gibt, und man darf sich nicht auf die äußere\nscheinbare Ähnlichkeit gewisser Merkmale verlassen. Oft haben schon die\ngeschicktesten Ärzte eine Krankheit für eine andere gehalten und ihren\nFehler erst dann erkannt, als sie bereits den Leichnam des Toten\nsecierten.« Nein, das Buch »Briefwechsel mit meinen Freunden« enthält,\nso große Mängel es in jeder Hinsicht haben mag, doch auch viel\nDerartiges, was nicht allen sofort verständlich sein kann. Es nützt\nnichts, sich darauf zu berufen, daß man das Buch zwei- oder dreimal\ngelesen hat: manch einer kann es zehnmal lesen, und es wird doch nichts\ndabei herauskommen. Um dieses Buch nur im mindesten nachzuerleben, muß\nman entweder eine sehr einfache und gütige Seele haben oder ein sehr\nvielseitiger Mensch sein, der außer einem Verstande, der die Dinge von\nallen Seiten zu umfassen vermag, auch noch über ein hohes poetisches\nTalent und eine Seele verfügt, die einer vollen, großen und tiefen Liebe\nfähig ist.\n\nIch kann nicht leugnen, daß diese ganzen Wirrnisse und diese\nMißverständnisse sehr bitter für mich waren -- um so mehr, als ich\ngeglaubt hatte, daß mein Buch eher den Keim zur Versöhnung als zu Streit\nund Zwietracht enthalte. Meine Seele wäre unter all den Vorwürfen\nzusammengebrochen; manche darunter waren so fürchterlich, daß Gott jeden\nvor solchen Anklagen bewahren möge! Andererseits aber fühle ich mich\nverpflichtet, denen meinen Dank auszusprechen, die mich auch wegen\nvieler Verfehlungen hätten mit Vorwürfen überschütten können, die mich\naber in dem Gefühl, daß sie bereits das Maß dessen überstiegen, was die\nschwache Natur des Menschen zu ertragen vermag, mit der Hand eines\nmitleidigen Bruders erhoben und mir Mut zugesprochen haben. Gott möge es\nihnen vergelten! Ich kenne keine größere Tat, als einem Menschen, der\nden Mut verliert, hilfreich die Hand zu reichen.\n\n 1847.\n\n\n\n\n An W. A. Schukowski\n\n\n Neapel, den 10. Januar 1848./29. Dezember 1847.\n\nIch bin in deiner Schuld, lieber Freund! Jeden Tag nehme ich mir vor, zu\nschreiben -- aber eine unbegreifliche _Unlust_ hindert mich immer wieder\ndaran. Wieder liegen Neapel, der Vesuv und das Meer vor mir! Die Tage\nfliehen in steter Beschäftigung dahin, die Zeit vergeht so schnell, daß\nman nicht weiß, wie man eine Stunde erübrigen soll. Ich lerne wie ein\nSchuljunge und hole alles nach, was ich in der Schule zu lernen\nunterlassen habe. Aber wozu soll ich davon erzählen! Ich möchte davon\nsprechen, wovon ich mit dir allein sprechen kann: nämlich von unserer\nlieben _Kunst_, für die ich lebe und um derentwillen ich jetzt arbeite\nund lerne wie ein Schulknabe. Da ich jetzt vor einer Reise nach\nJerusalem stehe, möchte ich dir mein Herz ausschütten; wem gegenüber\nkönnte ich das auch tun, wenn nicht dir gegenüber? Die Literatur hat ja\ndoch fast mein ganzes Leben ausgefüllt, und hier liegen meine\nHauptsünden.\n\nNun sind es bald zwanzig Jahre, daß ich, ein Jüngling, der kaum ins\nLeben getreten war, zum erstenmal zu _dir_ kam, der bereits den halben\nWeg auf diesem Felde zurückgelegt hatte. Das war im Schlosse von\nSchepelejow. Das Zimmer, wo diese Begegnung stattfand, existiert bereits\nnicht mehr; aber ich sehe es noch deutlich und in allen Einzelheiten --\nbis auf das kleinste Möbelstück und die geringsten Sachen, die darin\nstanden, vor mir, wie wenn es heute wäre. Du reichtest mir die Hand und\nwarst ganz erfüllt vom Verlangen, dem künftigen Mitkämpfer zu helfen.\nWie wohlwollend und liebevoll war dein Blick! ... Was war es, das uns,\nzwei Menschen von so verschiedenem Alter, zusammenführte? Es war die\nKunst! Wir fühlten, daß zwischen uns eine Verwandtschaft bestand, die\nstärker war als die gewöhnliche Blutsverwandtschaft. Und woher kam das?\nWeil wir beide etwas von der Heiligkeit der Kunst verspürt hatten.\n\nEs ist nicht meine Sache, zu entscheiden, in welchem Maße ich Dichter\nbin; ich weiß nur das eine, daß ich, noch ehe ich die Bedeutung und das\nZiel der Kunst verstehen lernte, schon wie durch einen geheimen Instinkt\nmeiner ganzen Seele empfand, daß sie was Heiliges sein müsse. Und so\nwurde sie denn, wohl von dieser unserer ersten Begegnung ab, das\n_Erste_, die _wichtigste Angelegenheit_ meines Lebens, während alles\nandere an die zweite Stelle rückte. Es schien mir so, als ob ich mich\nvon nun ab durch keine anderen Bande mehr an die Erde fesseln lassen\ndürfte, weder durch die Familie, noch durch das amtliche Leben des\nBürgers, und daß die literarische Laufbahn auch eine Art Dienst sei.\nNoch gab ich mir keine Rechenschaft (konnte ich sie mir denn damals auch\ngeben?), was der Gegenstand meiner literarischen Tätigkeit sein müsse,\naber schon regte sich die schöpferische Kraft in mir und ich wurde durch\ndie näheren Lebensumstände selbst auf bestimmte Gegenstände hingewiesen.\nDies alles spielte sich gleichsam unabhängig von meiner eigenen (freien)\nWillkür ab. So dachte ich zum Beispiel niemals daran, daß ich einmal ein\nsatirischer Schriftsteller werden und meine Leser zum Lachen reizen\nwürde. Allerdings hatte ich schon in der Schule bisweilen eine gewisse\nNeigung zur Lustigkeit und ich plagte meine Mitschüler mit unpassenden\nScherzen. Aber das waren vorübergehende Anwandlungen; im allgemeinen\nhatte ich eher einen melancholischen Charakter und ein zum Nachdenken\nneigendes Wesen. Später kamen noch Krankheit und Hypochondrie dazu, und\ndiese Krankheit und Hypochondrie waren die Ursache jener ausgelassenen\nLustigkeit, die sich in meinen ersten Werken bemerkbar macht. Um mich\nselbst zu zerstreuen, pflegte ich mir ohne jede weitere Absicht und ganz\nplanlos gewisse Charaktere auszudenken, die ich dann in komische\nSituationen versetzte -- und das war der Ursprung meiner Erzählungen!\nMeine Leidenschaft für die Menschenbeobachtung, die mich schon seit den\nfrühesten Tagen meiner Kindheit erfüllte, verlieh meinen Gestalten etwas\nNatürliches; man sagte sogar von ihnen, es seien getreue Porträts nach\nder Natur. Dazu kommt noch ein anderer Umstand: mein Lachen hatte\nanfänglich etwas Gutmütiges, ich dachte gar nicht daran, irgendein Ding\nin einer ganz bestimmten Absicht zu verspotten, und ich war aufs höchste\nerstaunt, wenn ich hörte, es fühle sich jemand gekränkt oder ganze\nGesellschaftsklassen und -stände zürnten mir darob, so daß ich\nschließlich nachdenklich wurde. »Wenn die Macht des Gelächters so groß\nist, daß man es fürchtet, so darf man es nicht mißbrauchen.« Ich\nentschloß mich also, alles Schlechte, das mir bekannt war, zu sammeln,\nin einem Ganzen zusammenzufassen und dann dieses Ganze dem Gelächter\npreiszugeben -- so entstand der »Revisor«. Das war mein erstes Werk, das\naus der Absicht entsprang, einen heilsamen Einfluß auf die Gesellschaft\nauszuüben, was mir übrigens nicht gelungen ist: man hat aus der Komödie\ndie Absicht herauserkennen wollen, die gesetzliche Ordnung und unsere\nRegierungsform zu verspotten, während ich nur die eigenmächtige\nÜbertretung dieser rechtmäßigen und gesetzmäßig sanktionierten Ordnung\ndurch einzelne Personen verspotten wollte. Ich zürnte sowohl meinen\nZuschauern, die mich nicht verstanden hatten, als auch mir selbst, der\ndie Schuld daran trug, daß ich nicht verstanden worden war. Ich wollte\nentfliehen und alles im Stiche lassen. Meine Seele dürstete nach der\nEinsamkeit, ich hatte das Bedürfnis, aufs ernsthafteste über meinen\nBeruf und meine Tätigkeit nachzudenken. Schon lange trug ich mich mit\ndem Gedanken an ein _großes Werk_, in dem alles Gute und Böse, das es im\nrussischen Menschen gibt, dargestellt und in dem die _Eigenart_ unseres\nrussischen Wesens möglichst klar und deutlich sichtbar gemacht werden\nsollte. Ich sah und konnte wohl viele von den Teilen einzeln erfassen,\naber der Plan des Ganzen wollte sich mir nicht zu voller Klarheit\ngestalten und so bestimmte Formen annehmen, daß ich ans Werk gehen und\nmit der Niederschrift beginnen konnte. Bei jedem Schritt fühlte ich, daß\nmir noch vieles fehlte, daß ich es noch nicht verstand, den Knoten der\nVorgänge und Begebenheiten zu schürzen und ihn wieder zu lösen, und daß\nich erst bei den großen Meistern in die Schule gehen und von ihnen\nlernen mußte, wie man ein großes Werk aufbauen und komponieren muß. Ich\nbegann also die großen Meister zu studieren und machte zunächst den\nAnfang mit unserem lieben Homer. Schon kam es mir so vor, als ob ich\netwas zu verstehen begann und sogar anfing, mir ihre Methoden und sogar\nihre Kunstgriffe zu eigen zu machen, -- allein die schöpferische\nFähigkeit wollte sich noch immer nicht einstellen. Mein Kopf tat mir weh\nvon all der Anstrengung. Nur unter Aufwendung großer Mühen gelang es\nmir, wenigstens den ersten Teil der »Toten Seelen« herauszugeben,\ngleichsam um hierbei zu erkennen, wie weit ich noch von dem Ziele\nentfernt war, nach dem ich strebte. Danach aber wurde ich wieder von\neiner unfruchtbaren Stimmung erfaßt. Ich kaute an meiner Feder, meine\nNerven und alle meine Kräfte waren in einem Zustande der Erregung -- und\nes kam nichts zustande, ich glaubte schon, ich hätte die Fähigkeit zum\nliterarischen Schaffen völlig verloren. Da ließen mich plötzlich\nKrankheit und schwere seelische Zustände dies alles, ja sogar jeden\nGedanken an die Kunst vergessen und lenkten mich wieder auf das hin,\nwozu ich schon früher, noch ehe ich Schriftsteller geworden war, immer\nLust verspürt hatte -- nämlich auf die Beobachtung des inneren Menschen\nund der _Menschenseele_. Oh, um wieviel tiefer ist die Erkenntnis, die\neinem aufgeht, wenn man mit seiner eigenen Seele beginnt! Auf diesem\nWege trifft man auch ganz unwillkürlich _näher_ mit _Ihm_ zusammen, Der\nallein unter allen Menschen, die bisher auf Erden wandelten, in Seiner\nPerson eine volle Erkenntnis der Menschenseele an den Tag gelegt hat;\nselbst wenn die Welt Seine Göttlichkeit leugnen wollte, diese\nEigenschaft könnte sie Ihm niemals abstreiten, es sei denn, daß sie\nnicht bloß _blind_, sondern ganz einfach _dumm_ geworden wäre. Durch\ndiese schroffe Wendung, die nicht mit meinem Willen geschah, wurde ich\ndazu veranlaßt, überhaupt tiefer in die Seele hinabzublicken, um zu\nerfahren, daß es höhere Grade und höhere Erscheinungsformen des\nSeelischen gibt. Von da ab begann die schöpferische Fähigkeit wieder in\nmir zu erwachen: wieder beginnen lebendige Gestalten in voller Klarheit\nvor mir aus dem Nebel emporzutauchen, ich fühle, daß die Arbeit mir\nglücken, ja, daß selbst meine Sprache korrekt und klangvoll werden und\ndaß mein Stil erstarken wird. Vielleicht wird noch einmal ein künftiger\nKreisschullehrer unmittelbar nach einer Seite aus einem Werke von dir\nseinen Schülern eine Seite aus meiner künftigen Prosa vorlesen und\nerklärend hinzufügen: »Beide Schriftsteller haben richtig geschrieben,\nobwohl sie einander nicht gleichen.« Die Herausgabe meines Buches\n»Briefwechsel mit meinen Freunden«, mit der ich mich (aus lauter Freude,\ndaß meine Feder wieder einmal in Schwung gekommen war) so beeilt habe,\nohne zu überlegen, daß ich, bevor ich mit diesem Buche jemand zu nützen\nvermochte, mit ihm vielen Leuten den Kopf verwirren konnte, hat mir\nselbst manchen Vorteil gebracht. An diesem Buche ist es mir klar\ngeworden, wo und in welchem Punkte ich ein Opfer jener Maßlosigkeit und\ndes Überschwangs geworden bin, dem in dem Übergangszustande, in dem sich\ndie Gesellschaft gegenwärtig befindet, fast jeder vorwärtsschreitende\nMensch verfällt. Trotz der Parteilichkeit, mit der dieses Buch beurteilt\nwurde, und trotz der Widersprüche in der Beurteilung, kam doch\nschließlich die allgemeine Stimme zur Geltung, die mir meinen Platz\nanwies und mich auf die Grenzen aufmerksam machte, die ich als\nSchriftsteller nicht überschreiten durfte. In der Tat, es ist nicht\nmeine Aufgabe, durch Predigen zu belehren. Die Kunst ist auch ohnedies\nschon eine Lehrmeisterin. Meine Aufgabe ist es, durch _lebendige Bilder_\nund nicht in der Form der Beweisführung zu den Menschen zu sprechen. Ich\nmuß das _Leben_ selbst und _als solches_ darstellen und nicht\nBetrachtungen _über_ das Leben anstellen. Das ist eine völlig evidente\nWahrheit. Aber es ist die Frage: hätte ich auch ohne diesen großen Umweg\nein würdiger Vertreter der Kunst und ein schöpferischer Künstler werden\nkönnen? hätte ich das Leben so in seinen Tiefen darstellen können, daß\nes den Menschen wirklich zur Belehrung dienen konnte? Wie vermöchte man\nMenschen darzustellen, wenn man nicht vorher erkannt hat, was die _Seele\ndes Menschen_ ist? Ein Schriftsteller muß, wenn er bloß die\nschöpferische Gabe besitzt, eigene Gestalten und Bilder zu produzieren,\nerst einen Menschen und Bürger seines Landes aus sich machen; erst dann\ndarf er zur Feder greifen! Sonst wird ihm alles mißlingen. Was hilft's,\ndie Verächtlichen und Lasterhaften zu treffen, indem man sie vor allen\nMenschen an den Pranger stellt, wenn das Ideal ihres Widerparts, das\nIdeal des schönen Menschen in uns selbst noch nicht zur Klarheit und\nDeutlichkeit gediehen ist? Wie soll man die Fehler und das Unwürdige im\nMenschen darstellen, wenn man sich selbst noch nicht die Frage vorgelegt\nhat: worin besteht denn eigentlich die Menschenwürde? und so lange man\nnoch keine einigermaßen befriedigende Antwort auf diese Frage gefunden\nhat? Wie soll man die Ausnahmen verspotten, wenn man sich noch nicht\nganz über die Regeln klar ist, deren Ausnahmen die dargestellten Objekte\nbilden? Das hieße doch das alte Haus einreißen, ehe man die Möglichkeit\nhat, ein neues an seiner Stelle zu erbauen. Aber Kunst hat nichts gemein\nmit Zerstörung. In der Kunst liegt ein Keim des Schöpferischen, ein\naufbauendes Element und nicht ein Element der Zerstörung. Das hat man\nstets empfunden, selbst in Zeiten der allgemeinen Finsternis und\nUnwissenheit. Bei den Klängen der orphischen Leier wurden Städte erbaut.\nTrotz des noch ungeklärten und ungeläuterten Begriffs, den unsere\nGesellschaft von der Kunst hat, hört man doch schon allgemein sagen:\n»Die Kunst versöhnt mit dem Leben.« Das ist wirklich wahr. Ein echtes\nKunstwerk enthält etwas Beruhigendes, Versöhnendes in sich. Während wir\nes lesen, erfüllt sich unsere Seele mit einer ebenmäßigen Harmonie, und\nwenn man es zu Ende gelesen hat, fühlt sie sich befriedigt: man wünscht\nnichts mehr, man verlangt nach nichts, es regt sich kein Zorn und keine\nEntrüstung wider unseren Bruder in unseren Herzen, eher noch ergießt\nsich in ihm der Balsam einer alles vergebenden Liebe zu unseren Brüdern;\nüberhaupt regt sich kein _Tadel_ gegen die Handlungsweise der anderen in\nuns, sondern alles fordert uns zur _Betrachtung_ unseres eigenen Ichs\nauf. Wenn vom Werk des Künstlers keine solche Wirkung ausgeht, so ist es\nnichts als die edle Regung einer glühenden Seele, die Frucht einer\nvorübergehenden Stimmung des Autors. Es wird wohl weiterleben, wie eine\nbeachtenswerte Erscheinung, aber sich nicht den Namen eines Kunstwerks\nverdienen. Und das mit Recht. Die Kunst ist eine Macht, die mit dem\nLeben versöhnt.\n\nDie Kunst soll unsere Seele mit Harmonie und Ordnung erfüllen und nicht\nVerwirrung und Verstimmung in sie hineintragen. Die Kunst soll uns die\nMenschen unserer Erde so darstellen, daß ein jeder das Gefühl hat: das\nsind _lebendige_ Menschen, die demselben Leibe entstammen und aus\ndemselben Stoffe geschaffen sind wie wir. Die Kunst soll uns alle edlen\nZüge und Eigenschaften unseres _Volks_charakters vor Augen führen,\nselbst die nicht ausgenommen, denen es an einem Spielraum für ihre freie\nEntfaltung fehlte und die daher noch nicht von allen beachtet und in dem\nMaße gewürdigt sind, daß jeder sie in sich selbst entdeckt und von dem\nglühenden Wunsche ergriffen wird, das bisher von ihm Vernachlässigte und\nlängst Vergessene zu pflegen und zur Entwicklung zu bringen.\n\nDie Kunst muß uns auch alle schlechten Züge und Eigenschaften unseres\nVolkscharakters so vor Augen führen, daß jeder von uns ihre Keime vor\nallem in sich selbst wiederfindet und veranlaßt wird, darüber\nnachzudenken, wie er zunächst einmal in sich selbst alles, was die hohe\nWürde unseres Wesens verdunkelt, ausrotten könne. Erst dann und erst auf\ndiese Weise wird die Kunst ihre Bestimmung erfüllen und Ordnung und\nHarmonie in die menschliche Gesellschaft hineintragen.\n\nSo laß uns denn, nachdem wir zu Gott gebetet und seinen Segen auf uns\nherabgefleht haben, kraftvoller als je wieder an unsere liebe Kunst\ngehen. Was mich anbetrifft, so will ich alles andere auf eine künftige\nZeit verschieben (wenn ich je durch Gottes Gnade dessen im geringsten\nwürdig werden sollte) und mich in intensivster Weise den »Toten Seelen«\nwidmen. Ich will nach Jerusalem reisen (dies muß ich um jeden Preis tun,\ndenn ich müßte mich schämen, wenn ich es nicht täte). Ich will dort, so\ngut ich kann, Gott meinen Dank für alles Vergangene aussprechen; ich\nwill dort beten, daß meine Seele gekräftigt werde und meine Fähigkeiten\nund Geisteskräfte sich sammeln und konzentrieren mögen, und dann mit\nGott an die Arbeit gehen. Wie lebhaft und innig wünschte ich, daß Gott\nuns wieder einmal zusammenführen möge, und daß wir wieder einmal eine\nZeitlang in Moskau nahe beieinander leben könnten. Jetzt wäre es noch\nnotwendiger, uns das von uns Geschriebene noch einmal vorzulesen und\nübereinander zu Gericht zu sitzen. Sodann gratuliere ich dir zum neuen\nJahr. Gebe Gott, daß es für uns beide ein recht fruchtbares Jahr werde,\nweit fruchtbarer als die verflossenen Jahre. Und nun leb' wohl, mein\nLieber! Ich küsse dich und umarme dich innig. Schreibe mir. Dein Brief\nwird mich noch in Neapel erreichen. Vor dem Februar gedenke ich nicht\naufzubrechen.\n\nIch umarme deine ganze liebe Familie sowie die Reuterns.\n\n Dein G.\n\nWenn du findest, daß dieser Brief einigen Wert hat, so hebe ihn auf. Man\nkönnte ihn in der zweiten Auflage des »Briefwechsels« an die Spitze des\nBuches, d. h. an die Stelle des »Testaments« stellen, das fortgelassen\nwerden soll, und ihm den Titel geben: »_Die Kunst ist die Macht, die uns\nmit dem Leben versöhnt._«\n\nIch will dich immer noch etwas fragen und vergesse es jedesmal: besitzt\ndu nicht die lateinische Übersetzung der Odyssee mit untergelegtem Text,\ndie neulich in Paris erschienen ist. Es ist eine sehr schöne Ausgabe.\nDer ganze Homer in einem Bande Groß-Oktav _editore Ambrosio Firmin Didot\nParisiis 1846_. Ich hatte den Eindruck, daß die Übersetzung recht\nanständig sei, und sie könnte dir weit mehr nützen als alle anderen.\n\nMeine Adresse lautet: Neapel, _poste restante_, oder noch besser, _Hôtel\nde Rome_; damit jedoch der Brief nicht nach der _Stadt_ Rom gesandt\nwird, muß das Wort Neapel recht deutlich und in die Augen fallend\ngeschrieben werden.\n\n\n\n\n Betrachtungen\n über die\n Heilige Liturgie\n 1845-1852.\n\n\n\n Vom Moskauer Geistlichen Zensur-Komitee zum Druck\n genehmigt.\n\n Moskau, den 9. Februar 1889.\n\n Der Zensor: Priester Grigori Djatschenko.\n\n\n Vorrede\n\nDer Zweck dieses Buches ist, jungen Leuten und Anfängern, die noch\nkeinen rechten Begriff von der Bedeutung unserer Liturgie haben, zu\nzeigen, in welcher Vollständigkeit sie bei uns zelebriert wird und welch\ntiefer Zusammenhang in ihr herrscht. Aus allen den zahlreichen\nErklärungen, die von den Kirchenvätern und -lehrern herrühren, sind hier\nnur die ausgewählt, die wegen ihrer Einfachheit und Verständlichkeit von\njedermann begriffen werden können und die in erster Linie dazu dienen,\ndie notwendige und richtige Ordnung, gemäß der eine Handlung aus der\nanderen hervorgeht, begreiflich zu machen[3]. Der Zweck, den der Autor\nmit der Herausgabe dieses Buches verfolgte, war der: dazu beizutragen,\ndaß sich der Leser eine Vorstellung von der Ordnung und Reihenfolge des\nGanzen bilde. Er ist überzeugt, daß sich jedem, der der Liturgie mit\nAufmerksamkeit folgt und jedes Wort bei sich wiederholt, ihre tiefe\ninnere Bedeutung von selbst erschließen wird.\n\n[Fußnote 3: Alle anderen Leser, die den Wunsch hegen, auch die\ngeheimnisvolleren und tieferen Erklärungen kennen zu lernen, können\nsolche in den Werken der Patriarchen: Hermann, Jeremias, Nikolaus\nKawassil, Simeon von Saloniki, in der Alten und Neuen Tafel, in den\nKommentaren Dimitrijews und endlich in einzelnen ... finden.]\n\n\n Einleitung\n\nDie Göttliche Liturgie ist die ewige Wiederholung des großen\nLiebeswerkes, das für uns geschehen ist. Tief bekümmert über ihre\nGebrechen und Unvollkommenheiten hatten die Menschen überall und an\nallen Enden der Welt ihren Schöpfer um Hilfe angefleht -- sowohl die,\ndie in der Finsternis des Heidentums verharrten, als auch die, die keine\nGotteserkenntnis besaßen --, fühlten sie doch, daß hier auf Erden\nOrdnung und Harmonie nur durch Den hergestellt werden könnten, Der die\nvon Ihm selbst erschaffenen Welten geheißen hatte, sich in streng\ngeregelten Bahnen zu bewegen. Überall rief die schmerzbewegte Kreatur\nihren Schöpfer herbei. Alles schrie qualvoll zum Urheber seines Daseins\nempor, und diese Klagen tönten am lautesten und deutlichsten aus dem\nMunde der Auserwählten und der Propheten. Man hatte ein dunkles\nVorgefühl, ja man wußte, daß der Schöpfer, Der sich hinter Seinen Werken\nversteckt hatte, noch einmal persönlich vor die Menschen treten -- daß\nEr in Gestalt keines Geringeren als jenes von Ihm selbst nach Seinem\nBilde erschaffenen Wesens vor ihnen erscheinen würde. Sowie sich die\nBegriffe, die man sich von der Gottheit machte, zu reinigen begannen,\ntauchte überall der Gedanke einer irdischen Menschwerdung Gottes auf.\nNirgends aber wurde mit solcher Klarheit und Deutlichkeit davon\ngesprochen, wie bei den Propheten des von Gott auserwählten Volkes.\nSeine reine Fleischwerdung durch die reine Jungfrau wurde selbst von den\nHeiden vorausgeahnt, nirgends jedoch in jener leuchtenden greifbaren\nKlarheit wie bei den Propheten.\n\nDiese Klagen fanden Erhörung: Er kam in die Welt, durch Den die Welt\nerschaffen ward. Er erschien unter uns in Menschengestalt, wie es die\nMenschen -- selbst in der finstersten Finsternis des Heidentums\nvorausgeahnt und dunkel gefühlt hatten -- nur nicht in _der_ Weise, wie\nman es sich zufolge der noch ungeläuterten Begriffe vorgestellt hatte --\nnicht in stolzer Pracht und Majestät, nicht als Richter, der da kommt,\num die Verbrecher zu strafen, die einen zu vernichten und die anderen zu\nbelohnen. O nein! Man vernahm nichts als einen sanften Bruderkuß. Er\nerschien in _der_ Gestalt, wie sie nur Gott allein eigentümlich ist, und\nwie sie die göttlichen Propheten, an die Gottes Gebot ergangen war,\nvorgebildet hatten.\n\n\n Das Offertorium\n (_Proscomidia_)\n\nDer Priester, der die Liturgie zelebrieren soll, muß schon am Vorabend\nauf körperliche und geistige Nüchternheit Wert legen und Enthaltsamkeit\nüben, er muß sich mit allen Menschen ausgesöhnt haben und sich davor\nhüten, noch etwas wie Ärger oder Zorn gegen irgend jemand zu hegen. Wenn\ndann die Stunde gekommen ist, betritt er die Kirche. Der Diakon und er\nbeugen sich anbetend vor der Königspforte, küssen das Bild des Heilands,\ndas Bild der Mutter Gottes, verbeugen sich vor allen Heiligen, verneigen\nsich nach rechts und links vor allen Anwesenden, indem sie hierdurch\nalle um Vergebung bitten, und betreten den Altarraum, wobei sie still\nfür sich die Worte des Psalms sprechen. »Ich aber will in Dein Haus\ngehen und anbeten gegen Deinen heiligen Tempel in Deiner Furcht.« Sodann\ntreten sie vor den Hochaltar, fallen [mit dem Gesicht gen Osten gewandt]\ndreimal vor ihm nieder und küssen das auf ihm liegende Evangelium, als\nwäre der auf dem Hochaltar Thronende Gott selbst, sie küssen auch den\nheiligen Abendmahlstisch und gehen sodann hin, sich in die heiligen\nGewänder zu hüllen, um sich hierdurch nicht nur von den anderen Menschen\nzu unterscheiden, sondern auch um sich von sich selbst zu befreien,\ndamit nichts an ihnen an einen Menschen erinnere, der noch seinen\nalltäglichen irdischen Geschäften nachgeht. Mit den Worten »Gott!\nreinige mich armen Sünder und erbarme Dich meiner!« erfassen Priester\n[und Diakon] die Gewänder. Zuerst zieht sich der Diakon an; er bittet\nden Priester um seinen Segen und legt das Chorhemd (Sticharion) und ein\nUntergewand von glänzender, leuchtender Farbe an, das gleichsam zum\nSymbol des lichten Engelskleides dient und die makellose Herzensreinheit\nandeuten soll, die unzertrennlich mit dem Priesteramt verbunden sein\nmuß. Daher spricht er auch, während er sich den Rock anzieht, die Worte:\n»Ich freue mich im Herrn, und meine Seele ist fröhlich in meinem Gott:\ndenn Er hat mich angezogen mit Kleidern des Heils und mit dem Rock der\nGerechtigkeit gekleidet, wie einen Bräutigam mit priesterlichem Schmuck\ngezieret und wie eine Braut in ihrem Geschmeide.«\n\nHierauf nimmt er die Stola und küßt sie; dies ist ein langes schmales\nBand, das Kennzeichen des Diakonenamts, mit dem er zu Beginn jeder\nkirchlichen Handlung das Zeichen gibt, die Gemeinde zum Gebet, die\nSänger zum Singen, den Priester zur Verrichtung der heiligen Handlungen\nund sich selbst zu engelhafter Geschwindigkeit und Bereitschaft zum\nheiligen Dienste aufruft. Denn der Beruf des Diakons gleicht dem der\nEngel im Himmel, und durch dies schmale Band, das er an sich trägt, und\ndas gleich einem ätherischen Flügel in der Luft flattert, sowie durch\nsein schnelles Durcheilen der Kirche stellt er nach dem Wort des\nJohannes Chrysostomus den Flug der Engel dar.\n\nNachdem er das Band geküßt hat, befestigt er es an der Schulter. Sodann\nlegt er die Armbänder oder Überärmel an, die dicht über dem Handgelenk\nzusammengebunden werden, um den Händen eine größere Freiheit und\nLeichtigkeit bei der Verrichtung der bevorstehenden heiligen Handlung zu\nverleihen. Während er sie anzieht, denkt er über die unablässig alles\nerschaffende, überall wirksame Kraft Gottes nach, und indem er den\nrechten Überärmel anzieht, spricht er: »Herr, Deine rechte Hand tut\ngroße Wunder. Herr, Deine rechte Hand hat die Feinde zerschlagen, und\nmit Deiner großen Herrlichkeit hast Du Deine Widerwärtigen gestürzt.«\nDann zieht er den linken Überärmel an und denkt dabei an sich selbst,\ndaß er ein Werk von Gottes Hand sei, und er betet zu Ihm, Der ihn\nerschaffen hat, Er möge ihn lenken und leiten und ihm Seine höchste\nhimmlische Führung zuteil werden lassen, und er spricht: »Deine Hand hat\nmich gemacht und bereitet. Unterweise mich, daß ich Deine Gebote lerne.«\n\nIn derselben Weise kleidet sich auch der Priester an. Zuerst segnet er\nden Priesterrock, den er dann anzieht, indem er diesen Akt mit denselben\nWorten begleitet wie der Diakon; nach dem Priesterrock aber legt er sich\ndie Stola an, jedoch nicht die einfache, sondern eine solche, die beide\nSchultern bedeckt, den Hals umschließt und deren beide Enden sich wieder\nauf der Brust vereinigen und so in eins verbunden bis an den unteren\nSaum seines Kleides hinabreichen; hiermit soll angedeutet werden, daß\nsich in seinem Amte zwei Ämter vereinigen -- das des Priesters und das\ndes Diakons. Auch heißt das Kleidungsstück nicht mehr Orarion, sondern\nEpitrachil, und es symbolisiert, indem es angelegt wird, die Ausgießung\nder himmlischen Gnade über die Priester; daher wird dieser Akt auch von\nden erhabenen Worten der Heiligen Schrift begleitet: »Gelobt sei Gott,\nDer Seine Gnade ausgießet über seine Priester wie das Salböl, das von\ndem Haupte Aarons herabfließet auf seinen Bart und auf den Saum seines\nKleides.« Sodann zieht der Priester beide Überärmel an, indem er diese\nHandlung mit denselben Worten begleitet wie der Diakon, und umgürtet\nsich mit einem Gürtel, der Chorrock und Stola umschließt, damit das\nweite bauschige Gewand ihn nicht bei der Verrichtung der heiligen\nHandlung behindere und um durch diese Umgürtung seine Dienstbereitschaft\nanzudeuten, denn der Mensch pflegt den Gürtel anzulegen, wenn er sich\nreisefertig macht, wenn er ein Werk in Angriff nimmt oder zur Tat\nschreitet; so legt auch der Priester den Gürtel an, indem er seinen Weg\nantritt und sich zum himmlischen Dienste vorbereitet. Er betrachtet\nseinen Gürtel wie eine Feste der göttlichen Macht, die ihn stärkt und\nkräftigt, und er spricht: »Gelobt sei Gott, Der mich mit Kraft umgürtet\nund meinen Weg untrüglich macht, meine Füße geschwinder denn die des\nHirsches und stellt mich auf die Höhe,« d. h. in das Haus des Herrn.\nWenn er jedoch eine höhere priesterliche Würde innehat, so hängt er ein\nviereckiges Stück Tuch an einer seiner Ecken an seine Lende; es\nsymbolisiert das geistige Schwert, die alles überwindende Kraft des\ngöttlichen Wortes und ist ein Zeichen des ewigen Krieges, der dem\nMenschen auf Erden bevorsteht -- und kennzeichnet den Sieg über den Tod,\nden Christus vor aller Welt errungen hat, auf daß der unsterbliche Geist\ndes Menschen mutig den Kampf aufnehme wider die Verwesung. Daher gleicht\ndies Stück Tuch auch einer starken Streitwaffe, und es wird am Gürtel an\nder Lende aufgehängt, in der die Kraft des Menschen liegt, und dieser\nAkt wird von einem Anruf des Herrn selbst begleitet: »Gürte dein Schwert\nan deiner Seite, du Held, und schmücke dich schön. Es müsse dir gelingen\nin deinem Schmuck, ziehe einher der Wahrheit zugute, und die Elenden bei\nRecht zu behalten; so wird deine rechte Hand Wunder beweisen.« Endlich\nlegt der Priester noch das Psalonion, ein Gewand zum Symbol der höchsten\nalles umfassenden Gerechtigkeit Gottes an, und er begleitet diese\nHandlung mit den Worten: »Deine Priester laß sich kleiden mit\nGerechtigkeit und Deine Heiligen sich freuen.«\n\nAlso ausgerüstet mit der göttlichen Rüstung steht der Priester nunmehr\nals ein anderer Mensch da: was er auch selbst und an sich für ein\nMensch, so unwürdig er seines Amtes sein mag, alle, die im Tempel\nweilen, blicken auf ihn [als auf] ein Werkzeug Gottes, das vom Heiligen\nGeist erfüllt ist. Der Priester und der Diakon waschen sich sodann beide\ndie Hände, indem sie die Worte des Psalms sprechen: »Ich wasche meine\nHände in Unschuld und halte mich zu Deinem Altar.« Dann verbeugen sie\nsich dreimal, indem sie sprechen: »Gott, reinige mich Armen von meinen\nSünden und erbarme Dich meiner!« und erheben sich gereinigt und\nerleuchtet, gleich ihrer leuchtenden Kleidung, in nichts mehr an andere\nMenschen erinnernd und eher einer strahlenden Vision als einem Menschen\ngleichend.\n\nDer Diakon kündigt den Beginn der heiligen Handlung an, indem er\nspricht: »Segne uns, o Herr!«, der Priester eröffnet die Feier mit den\nWorten: »Gelobt sei Gott, jetzt und immerdar, hinfort und in alle\nEwigkeit!« und tritt dann an den Seitenaltar. Dieser ganze Teil des\nGottesdienstes besteht in der Zubereitung alles dessen, was zu einer\nheiligen Handlung erforderlich ist: während dieses Teils des\nGottesdienstes werden die Stücke Brot von den Prosphoren oder Opfergaben\nabgesondert, die zu Anfang den Leib Christi repräsentieren und sich\nsodann in ihn verwandeln sollen.\n\nDa das ganze Offertorium nichts anderes ist als eine bloße Vorbereitung\nauf die Liturgie, hat die Kirche die Erinnerung an die ersten\nLebensjahre Christi an sie geknüpft, waren doch diese auch eine\nVorbereitung auf seine großen Werke, die er später auf Erden\nvollbrachte. Das Offertorium spielt sich ganz im Innern des Altarraumes\nbei geschlossenen Türen und zugezogenem Vorhang ab, ohne daß die\nGemeinde etwas davon sieht, wie ja auch Christus seine ersten\nLebensjahre ganz im Verborgenen verbrachte, ohne daß das Volk etwas von\nIhm erfuhr. Für die andächtige Gemeinde aber werden während dieser Zeit\ndie »Horen«[4] gelesen -- eine Sammlung von Psalmen und Gebeten, die die\nChristen an den vier wichtigsten Tageszeiten zu lesen pflegten, um die\nerste Stunde, wenn für die Christen [der Morgen] begann, um die dritte,\nd. h. um die Stunde, als sich der Heilige Geist herabsenkte, um die\nsechste, d. h. also um die Stunde, als der Erlöser der Welt ans Kreuz\ngeschlagen wurde, und um die neunte Stunde, als Er Seinen Geist aufgab.\nDa der Christ von heute aus Mangel an Zeit und wegen der unablässigen\nZerstreuungen nicht in der Lage ist, diese Gebete zu den angegebenen\nStunden zu verrichten, werden sie allesamt bei dieser Gelegenheit\nverlesen.\n\n[Fußnote 4: Tschassy.]\n\nDer Priester tritt nun vor den Seitenaltar oder die Prothesis hin, die\nsich in einer Wandnische befindet und die alte seitliche Vorratskammer\ndes Tempels symbolisieren soll, und nimmt eines der Weihbrote heraus, um\naus ihm den Teil zu gewinnen, der sich später in den Leib Christi\nverwandeln soll: es ist dies das mit einem Siegel versehene Mittelstück,\ndas den Namen Jesu Christi trägt. Durch die Absonderung eines Teils vom\nganzen Brote deutet er auf den Akt der Trennung des Fleisches Christi\nvom Fleisch der Jungfrau -- deutet er auf die Geburt des Immateriellen\naus dem Fleische hin. Und indem er sich vorstellt, daß Er geboren wird,\nDer Sich für die ganze Welt zum Opfer brachte, verbindet sich für ihn\ndamit erneut und unfehlbar der Gedanke an das Opfer und an die Opfertat\nselbst, und er erkennt im Brote das Lamm, das geopfert ward, und im\nMesser, mit dem er das Brot zerteilt, das Opfermesser, das das Aussehen\neiner Lanze hat, zur Erinnerung an die Lanze, mit der der Leib des\nHeilands am Kreuze durchstochen ward. Nun aber begleitet er seine\nHandlung nicht mit den Worten des Heilands, noch mit den Worten derer,\ndie Zeugen der damaligen Vorgänge waren, er versetzt sich nicht in die\nVergangenheit, d. h. in die Zeit, da diese Opfertat vollbracht wurde:\ndies geschieht später im letzten Teile der Liturgie; er erschaut dieses\nkommende Ereignis von ferne mit ahnender Seele, daher begleitet er auch\ndie ganze heilige Handlung mit den Worten des Jesaias, der aus der\nfernen Zeit und durch die Finsternis der Jahrhunderte hindurch die\nkünftige wundersame Geburt, die Selbstaufopferung und den Tod des\nHeilands vorausahnte und dies mit einer schier unbegreiflichen Klarheit\nvorausverkündigte. Indem der Priester die Lanze in den rechten Teil des\nSiegels stößt, spricht er die Worte des Propheten Jesaias: »Wie ein Lamm\nwird Er zur Schlachtbank geführt,« dann stößt er die Lanze in den Teil,\nder zur Linken liegt, und spricht: »Und wie ein unschuldiges Lamm sich\nstumm scheren läßt, so öffnet er seinen Mund nicht,« dann versenkt er\ndie Lanze in den oberen Teil des Siegels und spricht: »Um Seiner Demut\nwillen ward Er verdammt,« stößt ihn dann in den unteren Teil, indem er\ndie Worte des Propheten wiederholt, der über die wunderbare Herkunft des\nOpferlammes nachsinnt: »Wer vermag zu sagen, aus welchem Geschlechte Er\nstammt?«\n\nEndlich hebt er das herausgeschnittene Mittelstück des Brotes auf der\nLanze empor und spricht: »Denn Sein Leib ward von der Erde\nhinweggenommen,« und schneidet hierauf kreuzweise -- den Kreuzestod des\nHeilands symbolisierend -- das Opferzeichen hinein, gemäß dem es während\nder kommenden heiligen Handlung gebrochen wird. Dazu spricht er:\n»Geopfert wird das Lamm Gottes, das der Welt Sünde trägt, zum Leben und\nzum Heil der Welt.« Nachdem er sodann das Brot so hingelegt hat, daß das\nSiegel unten, der herausgeschnittene Teil oben liegt und das geopferte\nLamm versinnbildlicht, stößt er die Lanze in die rechte Seite -- wodurch\ndie Hinschlachtung des Opfers symbolisiert, zugleich aber auch darauf\nhingedeutet werden soll, daß die Seite des Heilands von einem am Kreuze\nstehenden Krieger mit der Lanze durchstochen ward. Hierbei spricht er:\n»Der Kriegsknechte einer öffnete Seine Seite mit einem Speer, und\nalsbald ging Blut und Wasser heraus. Und der das gesehen hat, der hat es\nbezeuget, und sein Zeugnis ist wahr.«\n\nDiese Worte dienen dem Diakon zugleich zum Zeichen, daß nun die Zeit\ngekommen ist, Wasser und Wein in den heiligen Kelch zu gießen. Der\nDiakon, der bisher alles, was der Priester getan, ehrfürchtig und\nandachtsvoll verfolgt hat, indem er ihn bald zum Beginn des heiligen\nDienstes aufforderte, bald wieder bei jeder Handlung die Worte: »Lasset\nuns beten zu dem Herrn!« vor sich hinmurmelte, gießt nun Wein und Wasser\nin den Kelch, nachdem er beide gemischt und sich den Segen des Priesters\ndazu erbeten hat. So sind nun Wein und Brot vorbereitet, um sich während\nder bevorstehenden heiligen Handlung zu transsubstantiieren.\n\nUm einen Brauch der alten christlichen Kirche und der heiligen ersten\nChristen zu erfüllen, die sich, wenn sie an Christus dachten, stets auch\nan die Menschen erinnerten, die durch strenge Einhaltung Seiner Gebote\nund durch Heiligkeit ihres Lebenswandels Seinem Herzen am nächsten\nstanden, schreitet der Priester zu den anderen Weihbroten, schneidet ein\nStück zum Andenken an jene heraus und legt die Stücke auf dieselbe\nPatene[5] neben das heilige Brot, das den Herrn selbst darstellt, da ja\nauch jene von dem glühenden Wunsche verzehrt wurden, stets an der Seite\ndes Herrn zu weilen. Indem er sodann das zweite Brot ergreift, schneidet\ner ein Stück zum Gedächtnis an die heilige Mutter Gottes heraus und legt\nes zur Rechten des heiligen Brotes hin, indem er die Worte aus dem Psalm\nDavids spricht: »Die Königin trat Dir zur Rechten, in ein goldenes\nGewand gehüllt und reichlich geschmückt.« Dann nimmt er das dritte Brot,\ndas der Erinnerung der Heiligen geweiht ist, und schneidet mit demselben\nSpeer neun Stücke aus ihm heraus, die er in drei Reihen zu je drei\nStücken anordnet. Er schneidet ein Stück zu Ehren Johannes des Täufers,\nein zweites zu Ehren der Propheten und ein drittes zu Ehren der Apostel\nheraus, und damit hat die erste Reihe und die erste Klasse der Heiligen\nihren Abschluß erreicht. Sodann schneidet er zu Ehren der heiligen\nKirchenväter ein viertes Stück, ein fünftes zu Ehren der Märtyrer und\nein sechstes zu Ehren der heiligen gotterleuchteten Väter und Mütter\nheraus, und damit ist die zweite Reihe und die zweite Klasse der\nHeiligen vollendet. Und endlich schneidet er noch ein siebentes Stück zu\nEhren der Wundertäter und Uneigennützigen, ein achtes zu Ehren der\ngöttlichen Eltern Joachim und Anna und des Heiligen des Tages sowie ein\nneuntes zu Ehren des Johannes Chrysostomus oder Basilius des Großen\nheraus, je nachdem, wem zu Ehren an jenem Tage die Messe gelesen wird.\nDamit ist auch die dritte Reihe und die letzte Klasse der Heiligen\nvollendet, und der Priester legt nun alle neun Brotstücke, die er\nherausgeschnitten hat, auf die heilige Patene zur Linken neben das\nheilige Brot hin. So erscheint Christus inmitten derer, die Ihm am\nnächsten stehen, Er, der in der Heiligkeit Wohnende, wird sichtbar im\nKreise Seiner Heiligen erblickt, als Gott unter Göttern und Mensch unter\nMenschen.\n\n[Fußnote 5: Diskos.]\n\nHierauf ergreift der Priester das vierte Weihbrot, das der Erinnerung an\nalle Lebendigen geweiht ist, und schneidet aus ihm ein Stück zu Ehren\ndes Kaisers, ein zweites zu Ehren der Synode und der Patriarchen und\nferner noch einige weitere zu Ehren aller rechtgläubigen Christen\nheraus, wo auf Erden sie auch wohnen mögen, und endlich schneidet er\nauch noch für jeden einzelnen von ihnen, dessen er gedenken will und\ndessen zu gedenken man ihn gebeten hat, ein Stück heraus. Dann nimmt der\nPriester das letzte Weihbrot und schneidet Stücke zur Erinnerung an alle\nVerstorbenen aus ihm heraus, indem er für sie betet und Vergebung der\nSünden für sie erfleht; er betet für die Patriarchen, für die Zaren, die\nStifter des Tempels, den Erzpriester, der ihm die Priesterweihe erteilt\nhat, wenn dieser bereits verstorben ist, kurz, er schneidet für alle --\nbis auf den letzten Christen -- für den man sich bei ihm verwendet hat\noder dem zu Ehren er es selbst tun will, ein Stück heraus. Zum Schluß\nfleht er selbst um Vergebung aller seiner Sünden, dann schneidet er ein\nStück für sich selbst heraus und legt alle Stücke auf die heilige Patene\nunterhalb des heiligen Brotes nieder. So also ist um dies Brot, d. h. um\ndas Lamm, das Christus in eigener Person darstellt, Seine ganze Kirche\nversammelt: die triumphierende himmlische, wie die kämpfende irdische.\nDes Menschen Sohn erscheint inmitten der Menschen, um derentwillen er\nFleisch ward und ein Mensch wurde.\n\nSodann nimmt der Priester einen Schwamm und liest alle Krümchen auf der\nPatene zusammen, auf daß nichts von dem heiligen Brote verloren gehe und\nauf daß alles erfüllet werde.\n\nDann tritt der Priester vom Altar zurück und fällt vor ihm nieder, als\nbeuge er sich vor dem verkörperten Christus selbst; er begrüßt in dieser\nGestalt das auf der Patene liegende Brot, das Erscheinen des himmlischen\nBrotes auf Erden; er begrüßt es, indem er mit Thymian räuchert, nachdem\ner das Rauchfaß zuvor gesegnet hat und indem er das Gebet spricht: »Wir\nbringen Dir Weihrauch dar, Christus unser Gott, auf daß es dufte von\ngeistlichen Wohlgerüchen; nimm ihn an auf Deinen hohen über den Himmeln\nthronenden Altar und sende auf uns herab die Gnade Deines Heiligen\nGeistes.«\n\nUnd der Priester versetzt sich mit allen seinen Gedanken in die Zeit der\nGeburt Christi, indem er Vergangenes in Gegenwärtiges verwandelt, und er\nblickt auf diesen Seitenaltar, als wäre er die geheimnisvolle Krippe,\ndarin zu jener Zeit der Himmel zur Erde herabgestiegen war: der Himmel\nwar zur Krippe geworden, und die Krippe hatte sich in den Himmel\nverwandelt. Nachdem er den Asteriskos, der aus zwei goldenen Bogen mit\neinem Sterne darüber besteht, umräuchert und auf die Hostienschüssel\ngestellt hat, blickt er ihn an, wie wenn er der Stern wäre, der einst\nüber dem Kindlein leuchtete, und er spricht: »Er kam, und der Stern\nstand oben über, da das Kindlein war«: er blickt auf das heilige Brot,\ndas für die Opfer bestimmt ist, als wäre es das neugeborene Kindlein,\nals wäre die Patene die Krippe, in der das Kindlein lag, und als wären\ndie Decken die Windeln, in die das Kindlein gehüllt war. Nachdem er vor\nder ersten Decke mit Weihrauch geräuchert hat, bedeckt er das heilige\nBrot und die Patene mit ihr und spricht die Worte des Psalms: »Der Herr\nist König und herrlich geschmückt,« d. h. des Psalms, in dem die\nwunderbare Größe und Herrlichkeit Gottes besungen wird. Hierauf räuchert\ner vor der zweiten Decke mit Weihrauch und bedeckt dann den heiligen\nKelch mit ihr, indem er spricht: »O Herr Christus, Deine Güte bedeckt\ndie Himmel, und die Erde ist Deines Ruhmes voll«. Er nimmt die große\nDecke, die der heilige Aër genannt wird, und bedeckt nun beides: die\nPatene und den Kelch mit ihr, indem er Gott anruft und Ihn bittet, uns\nmit Seinem schützenden Flügel zu bedecken; indem dann beide von dem\nAltar zurücktreten, verbeugen sie sich ehrfürchtig vor dem heiligen\nBrote, ganz so, wie einst die Hirtenkönige das neugeborene Kindlein\nanbeteten; hierauf räuchert der Priester vor der Krippe, zur Erinnerung\nan die wohlriechenden Myrrhen und Weihrauch, die die Weisen dem Kindlein\nzusamt dem kostbaren Golde darbrachten.\n\nDer Diakon steht auch während dieser Zeit beständig dem Priester\naufmerksam zur Seite, indem er jede Handlung mit den Worten: »Laßt uns\nbeten zu dem Herrn« begleitet oder das Zeichen zum Beginn der heiligen\nHandlung gibt. Endlich nimmt er das Räucherfaß aus den Händen des\nPriesters entgegen und fordert ihn zum Gebet auf, das von den für Ihn\nzubereiteten Gaben handelt und das er nun zu Gott emporsenden soll.\n»Laßt uns beten zu dem Herrn für die kostbaren Gaben, die wir ihm\ndarbringen.« Nunmehr beginnt der Priester das Gebet. Obwohl diese Gaben\nzunächst bloß für die Opferhandlung vorbereitet sind, dürfen sie von nun\nab zu nichts anderem mehr verwendet werden. Der Priester spricht bei\nsich selbst ein Gebet, in dem er schon im voraus auf die Annahme der für\ndas bevorstehende Opfer bestimmten Gaben vorbereitet. Dies Gebet lautet\nfolgendermaßen: »Gott, unser Gott, Der Du uns das himmlische Brot, die\nNahrung der ganzen Welt, unserm Herrn und Gott, Jesus Christus, unseren\nHeiland, Erlöser und Wohltäter gesandt hast, Der uns gesegnet und\ngeheiligt hat, segne Du selbst, was wir Dir darbieten, und nimm es\nentgegen auf Deinem hoch über den Himmeln thronenden Altar: gedenke auch\nderer in Deiner Güte und Menschenliebe, die Dir dies dargebracht haben,\nsie, um derentwillen es dargebracht wurde, und unser selbst, und erhalte\nuns unschuldig in der Verrichtung Deiner göttlichen Sakramente.« Und\nnach diesem Gebet vollzieht er das Offertorium. Der Diakon räuchert\nunterdessen vor den Schaubroten und sodann kreuzweise vor dem heiligen\nAltar. Er gedenkt der irdischen Geburt Dessen, Der geboren ward, ehe\ndenn die Zeit war, der allgegenwärtig und der immerdar überall zugegen\nwar, und er spricht bei sich selbst: »Du warst leibhaftig im Grabe, mit\nDeinem Geist in der Hölle, als Gott mit dem Übeltäter im Paradiese und\nauf dem Throne mit dem Vater und dem Heiligen Geiste, alles\nvollbringend, o Christus, Du Unbeschreiblicher.«\n\nUnd er tritt mit dem Räucherfaß in der Hand aus dem Altarraum hervor, um\ndie ganze Kirche mit Wohlgerüchen zu erfüllen und alle, die sich zum\nheiligen Mahl der Liebe versammelt haben, willkommen zu heißen. Diese\nRäucherung findet stets zu Beginn des Gottesdienstes statt, wie ja auch\nim häuslichen Leben aller alten Völker des Orients jedem Gast bei seinem\nEintritt eine Schüssel zum Waschen und Wohlgerüche dargebracht wurden.\nDieser Brauch hat sich auch an dieses himmlische Festmahl geknüpft, an\ndas geheimnisvolle Abendmahl, das den Namen der Liturgie trägt, in der\nsich der Gottesdienst und die brüderliche Bewirtung und Speisung aller\nin so wundersamer Weise vereinigt haben, wovon uns der Erlöser selbst,\nDer selbst allen diente und die Füße wusch, ein Beispiel gegeben hat.\nIndem dann der Diakon räuchert und sich in gleicher Weise vor allen\nverbeugt, vor den Reichsten wie vor den Ärmsten, heißt er, der Diener\nGottes, sie alle herzlich willkommen als die lieben Gäste des\nhimmlischen Wirtes; er räuchert und verbeugt sich dabei ehrfurchtsvoll\nvor den Bildern der Heiligen, denn auch sie sind ja Gäste, die zum\nheiligen Abendmahl erschienen sind: in Christo sind alle lebendig und\nuntrennbar miteinander verbunden. Nachdem er alles vorbereitet und den\nTempel mit Wohlgeruch erfüllt hat, kehrt er in den Altarraum zurück, in\ndem er nochmals räuchert; dann stellt er das Räucherfaß endlich\nbeiseite, nähert sich dem Priester, und beide treten vor den heiligen\nHochaltar.\n\nBeide treten vor den heiligen Hochaltar hin, beide verneigen sich,\nsowohl der Priester wie der Diakon, dreimal bis zur Erde und rufen,\nindem sie sich nun zu der eigentlichen heiligen Handlung der Liturgie\nanschicken, den Heiligen Geist an, denn ihr ganzer Gottesdienst soll ja\nein geistiger Dienst sein. Der Geist ist der Lehrer, der uns im Gebet\nunterweist. »Wir wissen nicht, um was wir bitten sollen,« sagt der\nApostel Paulus, »aber der Heilige Geist selbst tritt für uns ein, mit\nunaussprechlichen Seufzern.« Der Priester und der Diakon flehen den\nHeiligen Geist an, in ihnen Wohnung zu nehmen, sie hierdurch zu reinigen\nund für ihren heiligen Dienst vorzubereiten, wobei sie zweimal\nnacheinander das Lied singen, mit dem die Engel die Geburt Jesu Christi\nbegrüßten: »Ehre sei Gott in der Höhe, Friede auf Erden und den Menschen\nein Wohlgefallen.« Nachdem sie ihren Gesang beendigt haben, wird der\nVorhang der Kirche zurückgezogen; dies geschieht immer nur dann, wenn\ndie Gedanken der Betenden auf die höchsten und erhabensten Gegenstände\nhingelenkt werden sollen. In diesem Falle soll die Öffnung des Tores zum\nAllerheiligsten nach dem Gesang der Engel andeuten, daß die Geburt\nChristi ja nicht allen Menschen offenbart ward, daß nur die Engel im\nHimmel, Maria, Joseph und die Magier, die gekommen waren, um das Kind\nanzubeten, Kenntnis von ihr besaßen, und daß nur die Propheten sie von\nferne geahnt hatten. Der Priester und der Diakon sprechen bei sich: »O\nHerr, öffne meinen Mund, und mein Mund wird Deinen Ruhm verkünden.« Der\nPriester küßt das Evangelium, der Diakon küßt den heiligen Hochaltar,\nsenkt das Haupt und gibt das Zeichen für den Beginn der Liturgie, indem\ner mit drei Fingern seiner Hand die Stola emporhebt und spricht: »Es ist\nZeit, zum Herrn zu beten. Segne mich, o Herr!« und der Priester segnet\nihn mit den Worten: »Gesegnet sei unser Gott, immerdar, jetzo, hinfort\nund in alle Ewigkeit.« Und indem der Diakon der bevorstehenden heiligen\nHandlung gedenkt, während der er den Flug des Engels vom Altar zur\nGemeinde und von der Gemeinde zum Altar nachahmen, alle in einem Geist\nund einer Seele vereinigen und gewissermaßen eine heilige, alles\nerweckende Kraft darstellen soll, und im Gefühl, daß er dieser Aufgabe\nnicht würdig ist, fleht er den Priester demütig an: »Bete für mich, o\nHerr!« »Gott lenke deine Schritte!« antwortet ihm der Priester. »Gedenke\nmeiner, heiliger Mann!« »Der Herr gedenke deiner in Seinem Reiche\nimmerdar, jetzo, hinfort und in alle Ewigkeit!« Der Diakon spricht\nleise, aber mit kräftiger Stimme: »Amen!« und tritt aus der nördlichen\nTür vor das Volk hinaus. Er betritt die Kanzel, die der Königspforte\ngegenüberliegt, wiederholt nochmals bei sich selbst: »Herr, öffne meinen\nMund, und mein Mund wird Deinen Ruhm verkünden!« und indem er sich dem\nAltar zuwendet, fleht er den Priester nochmals an: »Segne mich, o Herr!«\nDer Priester ruft ihm aus der Tiefe des Tempels die Antwort entgegen:\n»Gesegnet sei das Reich ...«, und die Liturgie beginnt.\n\n\n Die Liturgie der Katechumenen\n\nDer zweite Teil der Liturgie heißt die Liturgie der Katechumenen. Wie\nder erste Teil, d. h. das Offertorium, den ersten Lebensjahren Christi,\nSeiner Geburt, die nur den Engeln und wenigen Menschen offenbart war,\nSeiner Kindheit und Seinem Aufenthalt in tiefster Zurückgezogenheit und\nVerborgenheit, bis zu Seinem Auftreten in der Welt entspricht, so\nentspricht der zweite Teil Seinem Leben inmitten der Welt und der\nMenschen, denen Er das Wort der Wahrheit verkündigt hat. Dieser Teil\nheißt auch deshalb noch die Liturgie der Katechumenen, weil während der\nersten christlichen Zeit auch die zu ihr zugelassen wurden, die erst\nChristen werden wollten, die sich erst darauf vorbereiteten, noch nicht\ndie heilige Taufe empfangen hatten und zu den Katechumenen gehörten.\nDazu kommt noch, daß die heilige Handlung, die aus der Verlesung der\nPropheten, der Epistel und des heiligen Evangeliums besteht, in erster\nLinie einen verkündigenden Charakter trägt.\n\nDer Priester beginnt die Liturgie, indem er aus dem Inneren des\nAltarraumes ruft: »Gelobt sei das Reich des Vaters, des Sohnes und des\nHeiligen Geistes ...« Da durch die Fleischwerdung des Sohnes der Welt\ndas Mysterium der Heiligen Dreieinigkeit deutlich geoffenbart ward, geht\nund leuchtet die Verkündigung der Heiligen Dreieinigkeit dem Beginn\naller heiligen Handlungen voran; der Betende muß daher allem entsagen,\nsich aller anderen Gedanken entledigen und sich gänzlich in das Reich\nder Heiligen Dreieinigkeit versetzen.\n\nDer Diakon steht auf der Kanzel und hat sein Gesicht der Königspforte\nzugewendet. So stellt er einen Engel und Erwecker dar, der die Menschen\nzum Gebet anfeuert; er hebt mit drei Fingern seiner Hand das schmale\nBand -- das Sinnbild des Engelsflügels -- empor und ruft das ganze\nversammelte Volk auf, die Gebete zu sprechen, die die Kirche seit den\nZeiten der Apostel unablässig zum Himmel emporsendet, deren erstes die\nBitte um Frieden ist, ohne die man überhaupt nicht zu beten vermag. Die\nversammelten Andächtigen bekreuzigen sich, suchen ihre Herzen in\nharmonisch abgestimmte Saiten eines Instruments umzuwandeln, die bei\njedem Wort des Diakons mitschwingen, und rufen im Geiste zugleich mit\ndem Chor der Sänger aus: »Herr, erbarme Dich unser!«\n\nDer Diakon steht auf der Kanzel, er hält die Gebetstola, die den\nerhobenen Flügel eines Engels darstellt, der die Gemeinde zum Gebet\nanfeuern soll, empor und ruft die Gemeinde zum Gebet auf: er fordert sie\nauf, an die höhere Welt und die Rettung unserer Seelen zu denken und zu\nbeten für den Frieden der ganzen Welt, das Wohlergehen der heiligen\nKirchen und die Vereinigung ihrer aller, für den heiligen Tempel und\ndie, die ihn gläubig mit Andacht und Ehrfurcht betreten, für den Kaiser,\nden Synod, die geistliche und weltliche Obrigkeit, den Richterstand und\nden Militärstand, für die Stadt, für das Haus, darin die Liturgie\nzelebriert wird, zu bitten um Reinheit und Gesundheit der Luft, um eine\nreiche Ernte, um friedliche Zeiten, für die Seefahrer und Reisenden, für\ndie Kranken und Leidenden, für die Gefangenen und ihre Errettung; er\nfordert die Gemeinde auf, Gott zu bitten, daß Er uns vor jeglichem\nKummer, Zorn und Not bewahren möge, und indem die Versammlung der\nAndächtigen alles mit dieser allumschließenden Kette von Gebeten, die\ndie große Ektenia heißt, umschlingt, erwidert sie jedesmal, wenn sie\nangerufen wird, zusammen mit dem Chor der Sänger: »Herr, erbarme Dich!«\n\nIm Bewußtsein der Ohnmacht unserer Gebete, denen es an Seelenweisheit\nfehlt und denen kein reiner himmlischer Lebenswandel entspricht, fordert\nder Diakon, derer gedenkend, die da besser zu beten verstanden als wir,\ndie Gemeinde auf, sich selbst, einander und das ganze Leben unserem\nGotte Christus zu weihen. In dem aufrichtigen Wunsch, sich selbst,\neinander und ihr ganzes Leben Christus, unserem Gotte zu weihen, wie\ndies die heilige Mutter Gottes, die Heiligen und die, die besser waren\nals wir, verstanden, ruft die ganze Kirche zusammen mit dem Sängerchor:\n»Dir, o Herr!« Der Diakon beschließt die Kette der Gebete mit einem\nLobgesang auf die Dreieinigkeit, die sich wie ein alles\nzusammenhaltender Faden durch die ganze Liturgie hindurchzieht und jede\nHandlung einleitet und beschließt. Die Versammlung der Andächtigen\nantwortet mit einem bestätigenden »Amen! Ja, so geschehe es!« Der Diakon\nsteigt von der Kanzel herab, und es beginnt der Abgesang der Antiphone.\n\nDie Antiphone sind Wechselgesänge, d. h. Lieder, die den Psalmen\nentnommen sind und das Erscheinen des göttlichen Sohnes in der Welt\nprophetisch ankündigen; sie werden abwechselnd von einem der beiden\nSängerchöre, die auf beiden Chören postiert sind, gesungen; sie bilden\neinen Ersatz für die älteren Psalmodien und sind kürzer als diese.\n\nWährend des Abgesangs des ersten Antiphons betet der Priester im Inneren\ndes Altarraumes für sich; der Diakon steht unterdessen in betender\nStellung vor dem Bilde des Heilands, indem er die Stola mit drei Fingern\nseiner Hand emporhält. Wenn der Gesang des ersten Antiphons beendet ist,\nbesteigt er aufs neue die Kanzel und wendet sich mit folgenden Worten an\ndie versammelten Andächtigen: »Laßt uns abermals und abermals zu Gott\nbeten!« Die versammelten Andächtigen rufen: »Herr, erbarme Dich unser!«\nDer Diakon wendet sich nun den Bildern der Heiligen zu und fordert die\nGemeinde auf, der Mutter Gottes und aller Heiligen zu gedenken und sich\nselbst, einander, sowie das ganze Leben unserem Gotte Christus zu\nweihen. Die Gemeinde ruft aus: »Dir, o Gott!« Der Diakon beschließt\ndiesen Teil mit einer Lobpreisung der Heiligen Dreieinigkeit. Die ganze\nKirche ruft bestätigend Amen, und dann folgt der Abgesang des zweiten\nAntiphons.\n\nWährend des zweiten Antiphons betet der Priester im Altarraum bei sich\nselbst. Der Diakon tritt wieder in betender Stellung vor das\nHeiligenbild des Erlösers, indem er die Gebetstola mit drei Fingern der\nHand emporhält; nach Beendigung des Gesanges besteigt er abermals die\nKanzel, blickt auf die Bilder der Heiligen und ruft die Gemeinde wie\nvorhin mit den Worten auf: »Laßt uns in Frieden zu dem Herrn beten!« Die\nGemeinde erwidert: »Herr Gott, [erbarme Dich.« Der Diakon ruft aus]: »O\nGott, hilf uns, sei uns gnädig, errette uns, behüte uns durch Deine\nGnade!« Die Gemeinde erwidert: »Herr Gott, erbarme Dich unser!« Der\nDiakon blickt auf die Bilder der Heiligen [und ruft aus]: »Laßt uns\nunserer heiligen, unbefleckten, hochgelobten, herrlichen Gebieterin, der\nJungfrau und aller Heiligen gedenken und uns selbst, einander und unser\nganzes Leben Christus, unserem Gotte weihen!« Die Gemeinde antwortet:\n»Dir, o Herr!« Das Gebet endet mit einer Lobpreisung der Heiligen\nDreieinigkeit. Die ganze Kirche antwortet bestätigend: »Amen,« und der\nDiakon steigt von der Kanzel herab. Der Priester betet im Inneren des\nAltarraumes bei sich selbst, indem er spricht: »Du, Der Du uns dies\ngemeinsame einträchtige Gebet schenktest, Du, Der Du verhießest, wenn\nzwei oder drei in Deinem Namen versammelt sind, zu gewähren, worum sie\nbitten! erfülle die Bitten Deiner Knechte zu ihrem eigenen Besten;\nschenke uns in diesem Leben die Erkenntnis Deiner Wahrheit und schenke\nuns im künftigen das ewige Leben.«\n\nJetzt werden vom Chor so laut, daß alle es hören können, die\nSeligpreisungen verkündet, die uns in diesem Leben die Erkenntnis der\nWahrheit und im künftigen ein ewiges Leben verheißen. Die andächtige\nGemeinde spricht die Worte des weiseren Übeltäters, der Christus am\nKreuze anflehte: »Herr, gedenke an mich, wenn Du in Dein Reich kommst,«\nund wiederholt nach dem Vorleser die Worte des Heilandes: »_Selig sind,\ndie da geistlich arm sind; denn das Himmelreich ist ihrer_« -- d. h.\ndie, die sich nicht überheben und sich nicht mit ihrem Verstande\nbrüsten.\n\n»_Selig sind, die da Leid tragen; denn sie sollen getröstet werden_« --\nd. h. die, die da noch mehr über ihre eigenen Unvollkommenheiten und\nVerfehlungen, als über die Beleidigungen und Kränkungen trauern, die\nihnen zugefügt werden.\n\n»_Selig sind die Sanftmütigen; denn sie werden das Erdreich besitzen_«\n-- d. h. die, die wider niemand Zorn in ihrem Herzen hegen, allen\nvergeben und von Liebe erfüllet sind, deren Waffe die alles besiegende\nGüte ist.\n\n»_Selig sind, die da hungert und dürstet nach der Gerechtigkeit; denn\nsie sollen satt werden_« -- d. h. die, die nach der himmlischen\nGerechtigkeit dürsten und sich vor allem danach sehnen, sie in sich\nselbst herzustellen.\n\n»_Selig sind die Barmherzigen; denn sie werden Barmherzigkeit erlangen_«\n-- d. h. die, die jeden ihrer Brüder bemitleiden und in jedem, der ihnen\nbittend naht, Christus selbst erkennen, der für ihn bittet.\n\n»_Selig sind, die reines Herzens sind; denn sie werden Gott schauen_« --\nwie sich in dem reinen Spiegel eines ruhigen Gewässers, das weder durch\nSand noch Schlamm getrübt wird, das reine Himmelsgewölbe spiegelt, so\ngibt es auch in dem Spiegel eines reinen Herzens, das von keinen\nLeidenschaften aufgewühlt wird, kaum noch etwas Menschliches mehr, und\nnur Gottes Bildnis spiegelt sich in ihm.\n\n»_Selig sind die Friedfertigen; denn sie werden Gottes Kinder heißen_«\n-- gleich dem Sohne Gottes selbst, der auf die Erde herabstieg, um\nunseren Seelen Frieden zu bringen, so sind auch die, die da Frieden und\nVersöhnung in unser Heim tragen, wahrhafte Söhne Gottes.\n\n»_Selig sind, die um der Gerechtigkeit willen verfolgt werden; denn das\nHimmelreich ist ihrer_« -- d. h. die, die verfolgt werden, weil sie die\nGerechtigkeit nicht bloß mit dem Munde, sondern durch die\nWohlgefälligkeit ihres ganzen Lebens verkündigen.\n\n»_Selig seid ihr, wenn euch die Menschen um Meinetwillen schmähen und\nverfolgen, und reden allerlei Übels wider euch, so sie daran lügen. Seid\nfröhlich und getrost, es wird euch im Himmel wohl belohnt werden_«; --\nihr Verdienst ist ein dreifaches; erstlich sind sie schon an und für\nsich rein und unschuldig, zweitens werden sie geschmäht, obwohl sie rein\nsind, und drittens freuen sie sich, daß sie um Christi willen leiden,\nobwohl sie unschuldig sind.\n\nDie Gemeinde der Andächtigen spricht dem Vorleser mit vor Tränen\nbebender Stimme diese Worte des Heilandes nach, die da verkündigen, wer\nin der Zukunft auf ein ewiges Leben hoffen und warten darf, welche die\nwahren Könige der Welt, die Erben des Himmels sind und am himmlischen\nReiche teilhaben.\n\nJetzt öffnet sich feierlich die Königspforte, als wäre sie das Tor zum\nhimmlischen Königreiche, und dem Auge aller Anwesenden bietet sich der\nschimmernde Hochaltar dar, der den Sitz des göttlichen Ruhms und die\nhöchste Lehrstätte darstellt, aus der wir die Erkenntnis der Wahrheit\nschöpfen und die uns das _ewige Leben_ verheißt. Der Priester und der\nDiakon nähern sich dem Altar, nehmen das Evangelium und bringen es dem\nVolke dar; hierbei gehen sie nicht durch die Königspforte, sondern durch\neine Seitentür, die die Tür der Seitenkammer darstellt, der man in der\nersten Zeit die Bücher entnahm. Diese wurden dann in die Mitte des\nTempels getragen, worauf hier aus ihnen vorgelesen wurde.\n\nDie Gemeinde der Andächtigen richtet ihre Blicke auf das Evangelium, das\ndie demütigen Diener der Kirche in den Händen tragen, als wäre es der\nHeiland selbst, der zum erstenmal hervortritt, um Gottes Wort zu\nverkündigen; er schreitet durch die schmale nördliche Tür, gleichsam\nunerkannt, bis in die Mitte der Kirche, um, nachdem er sich allen\ngezeigt hat, durch die Königspforte wieder ins Allerheiligste\nzurückzukehren. Die beiden Diener Gottes bleiben mitten in der Kirche\nstehen; beide beugen ihr Haupt. Der Priester betet bei sich selbst, »Er,\nDer im Himmel die Heerscharen der Engel und die himmlischen Würden\neingesetzt hat, auf daß sie Seinem Ruhm und Seiner Ehre dieneten, möge\ndiesen Engeln und himmlischen Kräften, die Ihm mit uns dienen, gebieten,\nmit uns zusammen das Allerheiligste zu betreten«. Der Diakon weist mit\nder Gebetstola auf die Königspforte und spricht zum Priester: »Segne, o\nHerr den heiligen Eingang!« -- »Gesegnet sei der Eingang Deiner Heiligen\nimmerdar, jetzo, hinfort und in alle Ewigkeit!« erwidert der Priester.\nDer Diakon reicht ihm das heilige Evangelium zum Kusse hin und trägt es\nin den Altarraum, bleibt jedoch inmitten der Königspforte stehen, hebt\nes hoch mit den Händen empor und ruft: »Höchste Weisheit!« wodurch er\nausdrücken will, daß das Wort Gottes, Sein Sohn, Seine ewige höchste\nWeisheit der Welt durch das Evangelium verkündet ward, das er jetzt mit\nseinen Händen emporhebt. Dann ruft er: »Verzeih!« d. h.: »Erwachet,\nrafft euch auf, überwindet eure Trägheit und Lässigkeit!« Die Gemeinde\nder Andächtigen richtet ihren Geist empor und singt zusammen mit dem\nChor: »Kommt, laßt uns vor Christus niederfallen und Ihn anbeten!\nErrette uns, Du Sohn Gottes, uns, die wir Dir >_Halleluja_< singen!« Das\nhebräische Wort Halleluja bedeutet soviel wie: »Der Herr _kommt\ngegangen_, lobet den Herrn!« da jedoch das Wort kommt gegangen nach dem\nSinn der heiligen Sprache Gegenwart und Zukunft in einem ausdrückt, d.\nh. es kommt der, der schon gekommen ist und der wiederkommen wird, so\nbegleitet dieses Wort _Halleluja_, das das ewige Wandeln Gottes\nankündigt, jedesmal solche heilige Handlungen, bei denen Gott selbst in\nGestalt des Evangeliums oder der heiligen Gaben zum Volke hinaustritt.\n\nDas Evangelium, das die frohe Botschaft vom Worte des Lebens verkündigt,\nwird auf den Hochaltar gestellt. Auf dem Chor ertönen jetzt Gesänge zu\nEhren des Festtages, oder kurze Lobgesänge und Hymnen zu Ehren des\nHeiligen, dem der Tag geweiht ist und den die Kirche feiert, weil er\ndenen gleicht, die Christus in den Seligpreisungen aufgezählt hat, und\nweil Er durch das lebendige Beispiel Seines eigenen Lebens gelehrt hat,\nwie wir Ihm nachfolgen und ins ewige Leben eingehen sollen.\n\nNachdem die Lobhymnen beendigt sind, beginnen die Trichagien, d. h. der\nAbgesang des Dreimalheilig. Der Diakon erbittet sich den Segen des\nPriesters, betritt die Königspforte, schwingt die Stola und gibt den\nSängern das Zeichen. Feierlich und mit Donnerlaut dröhnt der Gesang des\nDreimalheilig durch die Kirche. Er besteht in folgendem Anrufe Gottes,\nder dreimal wiederholt wird: »Heiliger Gott, heiliger Starker, heiliger\nUnsterblicher, erbarme Dich unser!« Mit dem Ruf: heiliger Gott\nverkündigt das Trichagion Gott den Vater; mit dem Ruf: heiliger Starker\n-- Gott den Sohn, Seine Kraft, Sein schaffendes Wort; und mit dem Ruf:\nheiliger Unsterblicher -- Seinen unsterblichen Gedanken, den ewigen\nlebendigen Willen Gottes, des Heiligen Geistes. Dreimal stimmen die\nSänger diesen Gesang an, damit es bis ans Ohr aller Menschen dringe, daß\nin dem ewigen Sein Gottes das ewige Sein der Dreieinigkeit mitenthalten\nist und daß es keine Zeit gab, wo Gottes Wort nicht bei Ihm gewesen wäre\nund wo der Heilige Geist Seinem Worte gemangelt hätte. »Der Himmel ist\ndurch das Wort des Herrn gemacht, und all sein Heer durch den Geist\nSeines Mundes,« sagt der Prophet David. Jeder in der Gemeinde ist sich\ndessen bewußt, daß auch in ihm als dem Ebenbilde Gottes jene Dreiheit\nenthalten ist: Er selbst, Sein Wort und Sein Geist oder der Gedanke, der\ndas Wort bewegt, daß jedoch sein menschliches Wort ohnmächtig ist,\nvergebens ertönt und nichts schafft, daß sein Geist nicht ihm gehört, da\ner von allen möglichen fremden Eindrücken beeinflußt wird, und daß nur\ndurch seine Erhebung zu Gott in ihm das eine wie das andere Kraft\ngewinnt: im Worte spiegelt sich Gottes Wort, im Geiste Gottes Geist; das\nBild der Dreieinigkeit des Schöpfers drückt sich im Geschöpfe ab, und\ndas Geschöpf wird seinem Schöpfer ähnlich -- Indem dies jedem bewußt\nwird, betet er, während er dem Trichagion lauscht, innerlich bei sich\nselbst, daß der heilige, starke, unsterbliche Gott sein ganzes Ich\nreinigen und es zu Seinem Tempel und Wohnhaus machen möge, und dabei\nwiederholt er dreimal bei sich selbst: »Heiliger Gott, heiliger Starker,\nheiliger Unsterblicher, erbarme Dich unser!« Der Priester betet im\nInneren des Altarraums leise zu Gott, er möge dieses Trichagion gnädig\naufnehmen, wirft sich dreimal vor dem Altar nieder und wiederholt\ndreimal bei sich selbst: »Heiliger Gott, heiliger Starker, heiliger\nUnsterblicher!« Auch der Diakon wiederholt gleich ihm dreimal das\nTrichagion und wirft sich zusammen mit dem Priester vor dem Altar\nnieder.\n\nNachdem der Priester den Kniefall getan hat, besteigt er den erhöhten\nPlatz im Allerheiligsten, als dränge er bis in die Tiefe der\nGotteserkenntnis ein, daher uns das Mysterium der Allerheiligsten\nDreieinigkeit gekommen ist; dieser Platz symbolisiert jenen höchsten\nerhabensten über allem schwebenden Ort, da der Sohn im Schoße des Vaters\nund in der Einheit mit dem Heiligen Geiste ruht. Durch dieses\nEmporsteigen stellt der Priester das Emporsteigen Christi selbst samt\ndem Fleische in den Schoß des Vaters dar, wodurch der Mensch gleichfalls\naufgefordert wird, Ihm in den Schoß des Vaters nachzufolgen -- eine\nWiedergeburt, die schon der Prophet Daniel von ferne vorausgeahnt hat,\nals er in einem erhabenen Gesichte erschaute, wie des Menschen Sohn zu\ndem »Alten der Tage« kam.\n\nDer Priester schreitet nun unerschütterlichen Schrittes voran und\nspricht: »Gelobet sei, der da kommt im Namen des Herrn.« Der Diakon\nfleht ihn an: »Segne, o Herr den erhabenen Hochaltar!« und der Priester\nsegnet ihn, indem er spricht: »Gelobet seist Du auf dem Throne des Ruhms\nin der Herrlichkeit Deines Reiches. Du thronest auf Cherubim immerdar,\njetzo, hinfort und von Ewigkeit zu Ewigkeit.« Dann nimmt er auf dem\nerhöhten Orte Platz, der für den Erzpriester bestimmt ist. Von hier aus\nsucht er wie ein Apostel Gottes und als sein Stellvertreter mit dem\nGesicht zum Volke gewandt die Aufmerksamkeit der Gemeinde wach zu halten\nund die Gemeinde auf die bevorstehende Vorlesung der Epistel\nvorzubereiten -- er tut dies in sitzender Stellung und deutet hierdurch\nan, daß er selbst den Aposteln gleichgestellt ist.\n\nDer Vorleser tritt mit den Episteln in der Hand in die Mitte des\nTempels. Mit dem Ruf: »Laßt uns aufmerken!« fordert der Diakon alle\nAnwesenden zur Aufmerksamkeit auf. Der Priester fleht vom Inneren des\nAltarraumes aus Frieden auf den Vorleser und die Anwesenden herab, und\ndie Gemeinde der Andächtigen erwidert diesen Wunsch des Priesters mit\ndem gleichen Wunsche. Da sein Dienst jedoch ein rein geistlicher Dienst\nsein muß, gleich dem der Apostel, deren Worte nicht aus ihnen selbst\nkamen, sondern deren Lippen vom Heiligen Geist bewegt wurden, so sagen\nsie nicht: »Friede sei mit dir!« sondern »mit deinem Geiste«! Der Diakon\nruft aus: »Höchste Weisheit!« Laut und ausdrucksvoll, so daß jedes Wort\neinem jeden vernehmlich ist, beginnt der Vorleser seine Vorlesung;\naufmerksam, empfänglichen Herzens, mit suchender Seele und einem\nVerständnis, das den inneren Sinn des Vorgelesenen zu erfassen sucht,\nlauscht die Versammlung, denn die Vorlesung der Epistel ist eine Stufe\nund Leiter zum besseren Verständnis der Evangelien. Wenn der Vorleser\nseine Vorlesung beendigt hat, ruft ihm der Priester aus dem Inneren des\nAltarraumes zu: »Friede sei mit dir!« Der Chor antwortet: »Und mit\ndeinem Geiste!« Der Diakon ruft aus: »Höchste Weisheit!« Der Chor singt\nein donnerndes »Halleluja!«, das das Nahen des Herrn ankündigt, Der\nkommt, um durch den Mund des Evangeliums zum Volke zu sprechen.\n\nNunmehr erscheint der Diakon mit dem Räucherfaß in der Hand, um den\nTempel mit Wohlgerüchen zu erfüllen und für den Empfang des Herrn, der\nda naht, vorzubereiten; dieses Räuchern soll uns an die geistige\nReinigung unserer Seelen ermahnen, denn wir sollen die wohltönenden\nWorte des Evangeliums reinen Herzens anhören. Der Priester betet im\nInnern des Altarraumes bei sich selbst, er bittet, daß das Licht der\ngöttlichen Weisheit in unseren Herzen aufgehen und daß unsere geistigen\nAugen sich öffnen mögen, auf daß wir die Predigt des Evangeliums\nverständnisvoll in uns aufnehmen. Auch die Gemeinde betet leise bei sich\nselbst, sie bittet, daß das gleiche Licht auch in ihrem Herzen aufgehen\nmöge, und bereitet sich auf die Vorlesung vor. Der Diakon erbittet sich\nden Segen des Priesters, dieser erwidert ihm mit dem Wunsche: »Gott\nverleihe auf Fürbitte des hochheiligen, hochgelobten Apostels und\nEvangelisten [hier folgt sein Name] deiner Stimme große Kraft, daß du\ndie frohe Botschaft machtvoll verkündigest, auf daß erfüllet werde das\nEvangelium Seines innig geliebten Sohnes, unseres Herrn Jesu Christi!«\nHierauf besteigt der Diakon die Kanzel, wobei ihm eine Leuchte\nvorangetragen wird, die das alles erleuchtende Licht Jesu Christi\nsymbolisiert. Der Priester ruft der Gemeinde aus dem Inneren des\nAltarraumes zu: »Höchste Weisheit! Vergib! Laßt uns dem heiligen\nEvangelium lauschen! Friede sei mit euch allen!« Der Chor antwortet:\n»Und mit deinem Geiste!«, worauf der Diakon seine Vorlesung beginnt.\n\nAlle beugen andächtig ihr Haupt, als lauschten sie den Worten Christi\nselbst, Der von der Kanzel zu ihnen spricht, und als bemühten sie sich,\ndie Saat des heiligen Wortes die der himmlische Säemann selbst durch den\nMund Seines Dieners ausstreut, in sich, in ihr Herz, aufzunehmen; --\nnicht mit einem Herzen, das der Heiland mit der Erde am Wege vergleicht,\nauf die zwar auch einige Samenkörner fallen, um jedoch sofort von den\nVögeln -- den bösen Gedanken und Absichten -- aufgefressen zu werden; --\nauch nicht mit solch einem Herzen, das Er mit dem steinigen Erdreich\nvergleicht, das nur ganz oberflächlich mit Erde bedeckt ist, sie, die\ndas Wort zwar willig aufnehmen, es aber nicht tief Wurzeln schlagen\nlassen, da es ihnen an Herzenstiefe fehlt; -- auch nicht mit solch einem\nHerzen, das Er mit dem verwahrlosten und ungesäuberten Acker vergleicht,\nder von Dornen überwuchert ist, auf dem die Saat zwar aufgeht, dessen\neben aufsprießende Keime jedoch von den schnell emporwachsenden Dornen\n-- den Dornen zeitlicher Sorgen und Mühen, den Dornen der Versuchungen\nund der zahllosen Lockungen des ertötenden, weltlichen Lebens mit seinen\ntrügerischen Reizen und Annehmlichkeiten -- sofort erstickt werden, --\nso daß die Saat keine Frucht trägt; wohl aber mit jenem hingebungsvollen\nHerzen, das Er mit gutem Lande vergleicht, welches Frucht trägt --\netliches hundertfältig, etliches sechzigfältig, etliches dreißigfältig\n--, das alles, was es in sich aufnimmt, beim Verlassen der Kirche, zu\nHause, in der Familie, im Dienst, während der Arbeit, während der\nMußestunden und Vergnügungen, im Gespräche mit anderen Menschen, und,\nwenn es mit sich allein ist, wieder zurückerstattet. Kurz, jeder\nGläubige bemüht sich, ein Hörer und Täter des Wortes zugleich zu sein,\nden der Heiland mit dem weisen Manne gleichzumachen verspricht, der sein\nHaus nicht auf Sand, sondern auf einem Felsen erbaut, so daß sein\ngeistiges Heim, selbst wenn sich, gleich nachdem er die Kirche verlassen\nhat, Regen, Flüsse und Wirbelstürme, alle möglichen Leiden und\nMißgeschick wider ihn erhöben, unerschütterlich dastehen wird, gleich\neiner auf einem Felsen erbauten Feste.\n\nNachdem die Vorlesung beendigt ist, ruft der Priester dem Diakon aus dem\nInneren des Tempels zu: »Friede sei mit dir, der du frohe Botschaft\nverkündigst!« Alle Anwesenden erheben ihr Haupt und rufen im Gefühl\nihrer Dankbarkeit zugleich mit dem Chor: »Ehre sei Dir, unserem Gott,\nEhre sei Dir!« Der in der Königspforte stehende Priester nimmt das\nEvangelium aus den Händen des Diakons entgegen und stellt es auf den\nAltar, als das Wort, das von Gott ausgegangen ist und nun zu Ihm\nzurückkehrt. Der Hochaltar, der die höchsten erhabensten Gefilde\ndarstellt, entzieht sich jetzt den Augen der Gemeinde -- die\nKönigspforte schließt sich, und die Tür zum Allerheiligsten wird\nverhängt zum Zeichen, daß es keine andere Tür zum Himmelreiche gibt als\ndie, die uns Christus geöffnet hat, und daß wir nur mit Ihm durch sie\neintreten können, denn es heißt: »Ich bin die Tür.«\n\nHiernach pflegte während der ersten christlichen Zeit die Predigt\nstattzufinden, worauf die Erklärung und Interpretation der verlesenen\nEvangelientexte folgte. Da jedoch in unserer Zeit meist über andere\nTexte gepredigt wird, und da folglich die Predigt nicht zur Erklärung\nder vorgelesenen Evangelientexte dient, so wird sie, um den Zusammenhang\nund die strenge harmonische Ordnung der heiligen Liturgie nicht zu\nstören, ans Ende gestellt.\n\nDer Diakon besteigt sodann, den Engel, der die Menschen zum Gebet\nanfeuert, versinnbildlichend, die Kanzel, um die Gemeinde zu noch\ninbrünstigerem Gebet aufzurufen. Er ruft: »Lasset uns beten aus ganzem\nHerzen, ganzer Seele, lasset uns beten aus ganzem Gemüt,« indem er die\nGebetstola mit drei Fingern in die Höhe hebt; und während alle aus\ntiefster Seele inbrünstige Gebete zum Himmel emporrichten, rufen sie\naus: »Herr, erbarme Dich!« Der Diakon aber unterstützt und verstärkt\nseinerseits das Gebet noch, indem er dreimal um Erbarmen fleht, und er\nfordert die Gemeinde nochmals auf, für alle Menschen zu beten, welchen\nRang und welches Amt sie auch immer bekleiden mögen; zunächst und in\nerster Linie für die in den höchsten Ämtern und Stellungen, wo es der\nMensch am schwersten hat, wo er am leichtesten strauchelt und wo er der\nHilfe Gottes am meisten bedarf. Jeder von den Versammelten betet, da er\nweiß, in wie hohem Grade die Wohlfahrt vieler Menschen davon abhängt,\ndaß die Mächtigen redlich ihre Pflicht erfüllen, inbrünstig und bittet\nGott, Er möge sie erleuchten und belehren, getreulich ihre Schuldigkeit\nzu tun, und jedem Kraft verleihen, seine irdische Laufbahn in\nehrenhafter Weise zu vollenden. Darum beten alle inniglich, indem sie\nnun nicht mehr einmal, sondern dreimal nacheinander rufen: »Herr,\nerbarme Dich!« Die ganze Reihe dieser Gebete heißt: doppelte Ektenia\noder die Ektenia des inbrünstigen Gebets, und der Priester bittet im\nAltar vor dem Gottestisch inniglich um Erhörung dieser allgemeinen\nverstärkten Gebete, und sein Gebet heißt das Gebet der inbrünstigen\nBitte.\n\nWenn an jenem Tage eine Seelenmesse zu Ehren der Toten stattfindet, so\nwird gleich nach der doppelten Ektenia noch eine Ektenia zu Ehren der\nEntschlafenen verkündigt. Der Diakon hält die Stola mit drei Fingern\nseiner Hand empor und fordert die Gemeinde auf, für den Seelenfrieden\nder Knechte Gottes zu beten, die er alle beim Namen nennt, auf daß Gott\nihnen alle ihre Sünden, ihre bewußten und unbewußten Verfehlungen\nvergeben und ihre Seelen dorthin versetzen möge, wo die Gerechten in\nFrieden weilen. Bei dieser Gelegenheit gedenkt jeder der Anwesenden\naller Verstorbenen, die seinem Herzen nahestanden, und beantwortet jeden\nRuf des Diakons mit einem dreimaligen: »Herr, erbarme Dich!« indem er\ninbrünstig für seine Lieben und für alle entschlafenen Christen betet.\n»Wir flehen Dich an, Christus, unser Gott, unsterblicher König, gewähre\nuns Deine göttliche Gnade, das Himmelreich und Vergebung der Sünden!«\nruft der Diakon aus. Die Gemeinde erwidert zugleich mit dem Sängerchor:\n»Gewähre es uns, o Herr!« Der Priester aber betet im Inneren des\nAltarraums und bittet den Überwinder des Todes, Ihn, der uns das ewige\nLeben schenkte, Er möge die Seelen Seiner entschlafenen Knechte in\nFrieden in die friedlichen grünen Gefilde, die von Krankheiten, Kummer\nund Seufzern gemieden werden, eingehen lassen; er bittet in seinem\nHerzen, Er möge ihnen alle ihre Sünden erlassen und verkündet laut:\n»Christus, unser Gott, da Du bist die Auferstehung, das Leben und der\nFrieden Deiner entschlafenen Knechte, so singen wir Dir Preis und Ruhm\nsamt Deinem ewigen Vater und Deinem allerheiligsten, gütigen,\nlebenspendenden Geist, nun, hinfort und in alle Ewigkeit.« Der Chor ruft\nbestätigend: »Amen,« worauf der Diakon die Ektenia für die Katechumenen\nbeginnt.\n\nObwohl die Zahl der noch nicht Getauften und derer, die noch zu den\nKatechumenen zählen, heute nur noch gering ist, denkt doch jeder\nAnwesende daran, wie weit er durch Glauben und Taten noch hinter den\nGläubigen zurücksteht, die gewürdigt wurden, an den Liebesmahlen der\nersten christlichen Zeit teilzunehmen, sieht ein, wie er gleichsam bloß\nbei Christus in die Lehre gegangen ist, jedoch sein Leben noch nicht mit\nIhm erfüllt hat, wie er erst die Weisheit Seiner Worte versteht, sie\naber in seinem Leben noch nicht verwirklicht, wie kalt sein Glaube noch\nist, und wie es ihm noch an dem Feuer einer allesverzeihenden Liebe zu\nseinem Bruder gebricht, einer Liebe, die alle Herzenskälte und Dürre\nverzehrt, und wie er, obwohl er mit dem Wasser auf den Namen Christi\ngetauft ward, doch noch der geistigen Wiedergeburt nicht teilhaftig ist,\nohne die sein Christentum nach den eigenen Worten des Heilandes nichts\nist, Der da spricht: »Es sei denn, daß jemand von neuem geboren werde,\nkann er das Reich Gottes nicht sehen!« -- Indem also jeder Anwesende\ndessen eingedenk ist, zählt er sich demutsvoll zu den Katechumenen, und\nso antwortet er denn auch auf den Ruf des Diakons: »Lasset uns zu Gott\nbeten, Katechumenen!« aus der Tiefe seines Herzens: »Gott, erbarme Dich\nunser!«\n\nHierauf ruft der Diakon: »Ihr Gläubigen, lasset uns für die Katechumenen\nbeten und Ihn bitten, Er möge ihnen gnädig sein, sie erwecken mit dem\nWorte der Wahrheit, ihnen das Evangelium der Gerechtigkeit offenbaren,\nsie vereinigen in Seiner heiligen allgemeinen apostolischen Kirche, Er\nmöge sie erretten, Sich ihrer erbarmen, ihnen beistehen und sie erhalten\nin Seiner Gnade.«\n\nUnd die Gläubigen beten, tief durchdrungen von dem Gefühle, wie wenig\nsie den Namen der Gläubigen verdienen, indem sie für die Katechumenen\nbitten, auch für sich selbst und beantworten jeden Ruf des Diakons in\nihrem Innern, indem sie mit dem Sängerchor die Worte nachsprechen:\n»Herr, erbarme Dich unser!« Der Diakon ruft: »Katechumenen, beugt euer\nHaupt vor Gott!«, und alle beugen ihr Haupt, indem sie innerlich\nausrufen: »Vor Dir, o Herr!«\n\nDer Priester betet leise für die Katechumenen, sowie für die, die sich\nin ihrer Herzensdemut unter die Katechumenen versetzt haben. Sein Gebet\nhat folgenden Wortlaut: »Herr, unser Gott, Der Du in der Höhe wohnst und\nherabsiehst auf die Demütigen, Der Du das Heil herabsandtest dem\nmenschlichen Geschlechte in Gestalt Jesu Christi, Deines Sohnes, unseres\nHerrn und Gottes! Blicke nieder auf die Katechumenen, Deine Knechte, die\nihren Nacken vor Dir beugen! Nimm sie auf in Deine Kirche und in Deine\nauserwählte Herde, auf daß sie mit uns Deinen hehren, herrlichen Namen\nloben und preisen den Vater, den Sohn und den Heiligen Geist, jetzo,\nhinfort und in alle Ewigkeit!« Der Chor fällt mit einem donnernden\n»Amen!« ein. Und in Erinnerung, daß nun der Augenblick gekommen ist, wo\nehemals die Katechumenen aus der Kirche herausgeführt wurden, ruft der\nDiakon mit lauter Stimme: »Tretet heraus, Katechumenen!« Hierauf erhebt\ner abermals die Stimme und ruft noch einmal: »Tretet heraus,\nKatechumenen!« Und endlich ruft er noch ein drittes Mal aus: »Tretet\nheraus, Katechumenen! Keiner von euch Katechumenen, sondern ihr\nGläubigen alleine, laßt uns abermals und abermals zu Gott beten!«\n\nBei diesen Worten erbeben alle im Bewußtsein ihrer Unwürdigkeit.\nInbrünstig flehen sie in Gedanken Christus selbst um Gnade an, Der die\nKäufer und die schamlosen Krämer, die Sein Heiligtum zu einer\nMördergrube gemacht hatten, aus dem Tempel Gottes jagte, und jeder\nAnwesende bemüht sich, den Katechumenen, der noch nicht darauf\nvorbereitet ist, in dem Heiligtume zu weilen, aus dem Tempel seiner\nSeele zu vertreiben, und er betet zu Christus, Er möge selbst den\nGläubigen, der in die auserwählte Herde aufgenommen wird, in ihm\nerwecken, denn von ihm sagt der Apostel: »Ein heiliges Volk, Menschen\nder Erneuerung sind die Steine, aus denen der Tempel erbaut wird«; Er\nmöge ihn erwecken ihn, der zu den wahrhaften Gläubigen gehört, die\nwährend der Zeit der ersten Christen, deren Gesichter von der\nIkonostasis auf den Andächtigen herabblicken, an der Liturgie\nteilnahmen. Und indem er sie alle mit seinem Blick umfaßt, fleht er sie\num Hilfe an, als seine Brüder, die jetzt im Himmel anbeten, denn nunmehr\nsteht die allerheiligste Handlung bevor; es beginnt die Liturgie der\nGläubigen.\n\n\n Die Liturgie der Gläubigen\n\nIm geschlossenen Altarraum breitet der Priester auf dem heiligen\nHochaltar das Antiminsion oder Corporale aus -- ein Tuch, auf dem der\nKörper des Heilands abgebildet ist --, worauf das von ihm während des\nOffertoriums zubereitete Brot und der mit Wasser und Wein gefüllte Kelch\ngestellt werden, die jetzt im Angesicht aller Gläubigen vom Seitenaltar\nherbeigetragen werden. Das Corporale, das der Priester über den\nHochaltar breitet, soll an die Zeiten der Christenverfolgungen erinnern,\nals die Kirche noch kein ständiges Heim hatte; man bediente sich damals,\nda der Altar nicht von einem Ort zum anderen getragen werden konnte,\ndieses Tuches sowie einzelner Stücke von Reliquien; dies Corporale ist\nnoch heute im Gebrauch, um anzudeuten, daß die Kirche auch heute noch\nnicht an ein einzelnes bestimmtes Haus, an eine Stadt oder an einen Ort\ngebunden ist, sondern wie ein Schiff noch auf den Wellen dieser Welt\nschwebt, ohne irgendwo vor Anker zu gehen, denn ihr Anker ruht im\nHimmel. Nachdem also der Priester das Corporale ausgebreitet hat, tritt\ner vor den Tisch, wie wenn er das erstemal vor ihn hinträte und als ob\ner sich erst jetzt für die eigentliche heilige Handlung vorbereite: in\nder ersten christlichen Zeit wurde nämlich der Altar erst in diesem\nAugenblick geöffnet, bis dahin blieb er geschlossen und verhängt, weil\nja die Katechumenen noch anwesend waren, und erst jetzt begannen die\neigentlichen Gebete der Gläubigen. Der Priester fällt in dem noch immer\ngeschlossenen Altarraum vor dem Tische nieder und betet zwei Gebete der\nGläubigen, in denen er Gott bittet, seine Seele zu reinigen, und Ihn\nanfleht, ihn gerecht vor den heiligen Altar treten zu lassen, auf daß er\nwürdig werde, das Opfer reinen Gewissens darzubringen. Der Diakon steht\nindessen auf der Kanzel inmitten der Kirche, einen Engel darstellend,\nder die Gemeinde zum Gebet anfeuert; er hält die Gebetstola mit drei\nFingern empor und ruft alle Gläubigen zu denselben Gebeten auf, mit\ndenen die Liturgie der Katechumenen begann.\n\nAlle Gläubigen sind bemüht, ihre Herzen mit einem einträchtigen,\nfriedlichen, versöhnlichen Gefühl zu erfüllen, das jetzt noch\nnotwendiger ist, und rufen: »Herr, erbarme Dich!«; sie beten noch\ninbrünstiger und flehen Gott um den höheren Frieden, um Errettung\nunserer Seelen, um den Frieden der Welt, die Wohlfahrt der Kirchen\nGottes und ihre Einigung an; sie beten für diesen heiligen Tempel und\nfür die, die ihn andächtig und gottesfürchtig betreten, und bitten Gott,\nEr möge sie vor Kummer, Zorn und Not bewahren. Und sie rufen noch\ninbrünstiger in ihrem Herzen: »Herr, erbarme Dich!«\n\nDer Priester ruft aus dem Inneren des Altarraumes: »Höchste Weisheit!«,\nwomit er andeutet, daß dieselbe höchste Weisheit, derselbe ewige Sohn,\nDer in Gestalt des Evangeliums ausging, das Wort auszusäen, daraus wir\nBelehrung schöpfen, wie wir leben sollen, Sich jetzt in das heilige Brot\nverwandeln wird, um Sich für die ganze Welt aufzuopfern. Alle Anwesenden\nbereiten sich, aufgerüttelt durch diese Vorstellung, begeistert auf den\nnunmehr bevorstehenden hochheiligen Gottesdienst vor und richten ihre\nGedanken auf ihn. Der Priester, der die Liturgie zelebriert, betet leise\nbei sich, fällt vor dem Tische nieder und spricht folgendes erhabene\nGebet: »Keiner, der noch durch fleischliche Lüste und Genüsse gefesselt\nwird, ist würdig, sich Dir zu nahen, vor Dich hinzutreten oder Dir zu\ndienen, Herr der Liebe; denn Dein Dienst ist groß und furchtbar, selbst\nfür die himmlischen Mächte. Allein da Du in Deiner unermeßlichen\nMenschenliebe wahrhaftig und ewiglich Mensch, da Du selbst Hoherpriester\nwurdest und selbst das Sakrament dieses Gottesdienstes und dieses\nunblutigen Opfers einsetztest, als Herr unser aller -- denn Du allein, o\nGott, herrschst über alle himmlischen und irdischen Geschöpfe und\nsitzest auf dem Throne, der von Cherubim getragen wird, Gott der\nSeraphim und König von Israel, Der Du allein heilig bist und in den\nHeiligen wohnest --, so flehe ich Dich an, Dich, den Einen, Guten, sieh\nherab auf mich armen Sünder und Deinen unwürdigen Knecht, reinige meine\nSeele und mein Herz von bösen Gedanken und mache mich würdig, bekleidet\nmit der priesterlichen Gnade, mache mich würdig durch die Macht Deines\nHeiligen Geistes, vor Deinen Tisch zu treten und Deinen heiligen reinen\nLeib und Dein gerechtes Blut zu konsekrieren. Ich trete vor Dich hin,\nbeuge meinen Nacken und bete zu Dir: wende Dein Angesicht nicht von mir\nab und verstoße mich nicht aus der Schar Deiner Knechte, sondern laß es\ngeschehen, daß diese Deine Gaben Dir dargebracht werden durch mich\nUnwürdigen. Denn Du bist der Darbringende und Dargebrachte, der\nEmpfangende und Der, Der sie austeilt, Christus unser Gott, wir singen\nDir Ruhm und Preis samt Deinem ewigen Vater und Deinem allerheiligsten,\ngütigen und lebenspendenden Geiste, jetzo, hinfort und in alle\nEwigkeit.«\n\nMitten während des Gebetes öffnet sich die Königspforte, und man sieht\nden Priester mit ausgebreiteten Armen und in betender Stellung knien.\nDer Diakon kommt mit dem Räucherfaß in der Hand gegangen, um dem\nhöchsten König den Weg zu bereiten, er räuchert reichlich und läßt\nWolken von wohlriechendem Weihrauch aufsteigen, inmitten deren Er\nerscheinen wird, getragen von Cherubim. So ermahnt er alle daran, ihr\nGebet zu reinigen, auf daß es lauter werde wie der Weihrauch vor dem\nHerrn -- und fordert alle auf, die nach dem Wort des Apostels ein\nWohlgeruch vor Christus sind, dessen eingedenk zu sein, daß sie reine\nCherubim sein sollen, um den Herrn emportragen zu können. Die Sänger auf\nbeiden Chören stimmen im Angesicht der ganzen Kirche folgenden\nCherubimgesang an: »Die wir in geheimnisvoller Weise Cherubim darstellen\nund das Trichagion zu Ehren der lebenspendenden Dreieinigkeit singen,\nlasset uns nun alles andere vergessen und den höchsten König emporheben,\nDer unsichtbar getragen wird von den Heerscharen der Engel und\nbeschattet von Lanzen.«\n\nDie alten Römer hatten den Brauch, den neugewählten König auf einem\nSchilde, begleitet von seinen Legionen und beschattet von zahllosen\nLanzen, die über ihn gehalten wurden, vor das Volk hinauszutragen.\nDiesen Gesang hat jener Kaiser selbst gedichtet, der in aller seiner\nirdischen Größe vor der Erhabenheit des höchsten Königs in den Staub\nsank, Der im Schatten der Lanzen von Cherubim und von den Legionen der\nhimmlischen Mächte getragen wird; in der ersten Zeit traten die Kaiser\nselbst bescheiden in die Reihe der Diener der Kirche, wenn das heilige\nBrot hinausgetragen wurde.\n\nDer Gesang dieses Liedes trägt einen angelischen Charakter und soll\ndaran erinnern, wie die unsichtbaren Heerscharen im Himmel gesungen\nhaben. Der Priester und der Diakon wiederholen diesen Cherubimgesang\nleise bei sich selbst und treten sodann vor den Seitenaltar, vor dem\nsich das Offertorium abspielte. Indem nun der Diakon vor die Gaben\nhintritt, die mit dem Aër bedeckt sind, spricht er: »Nimm hin, o Herr!«\nDer Priester zieht den Aër hinweg und legt ihn dem Diakon auf die linke\nSchulter und spricht: »Erhebet eure Hände zu dem Heiligtume und segnet\nden Herrn!« Sodann nimmt er die Patene samt dem Lamm und stellt sie dem\nDiakon aufs Haupt; er selbst ergreift den heiligen Kelch und geht hinter\neiner vorausgetragenen Leuchte oder Lampe zur Seitentür oder durch das\nnördliche Tor zum Volke hinaus. Wenn jedoch der Gottesdienst im Beisein\nder ganzen Geistlichkeit d. h. vieler Geistlicher und Diakonen\nstattfindet, so trägt ein Priester die Patene, ein anderer den Kelch,\nein dritter den heiligen Löffel, mit dem der Priester das heilige\nAbendmahl austeilt, ein vierter die Lanze, die in den heiligen Leib\ngestoßen wurde. Alle heiligen Geräte werden hinausgetragen, sogar der\nSchwamm, mit dem die Krümchen des heiligen Brotes auf der\nHostienschüssel zusammengelesen wurden und der jenen Schwamm darstellt,\nwelcher mit Essig und Galle gefüllt wurde und mit dem die Knechte ihren\nSchöpfer tränkten. Diese feierliche Prozession, die der große Ausgang\ngenannt wird und die himmlischen Heerscharen versinnbildlicht, kommt\nunter dem Absingen des Cherubimgesanges herangeschritten.\n\nBei dem Anblick des höchsten Königs, Der in der bescheidenen Gestalt des\nLammes vorausgetragen wird, umgeben von den Werkzeugen irdischer Marter\nwie von den Lanzen unzählbarer unsichtbarer Heerscharen und Hierarchien,\nund auf der Patene ruhend wie auf einem Schilde, beugen alle tief ihr\nHaupt und beten mit den Worten des Übeltäters, der den Herrn vom Kreuze\naus anflehte: »Herr, gedenke an mich, wenn Du in Dein Reich kommst.«\nMitten im Tempel macht die Prozession halt. Der Priester benutzt diesen\ngroßen Augenblick, um in Gegenwart aller derer, die die Gaben tragen,\nund im Angesichte Gottes der Namen aller Christen zu gedenken, wobei er\nmit denen beginnt, denen die schwierigsten und heiligsten Pflichten\nauferlegt sind, von deren Erfüllung die Wohlfahrt aller Menschen und die\nRettung ihrer eigenen Seele abhängt, und er schließt mit den Worten:\n»Gott der Herr gedenke euer und aller [rechtgläubigen] Christen in\nSeinem Reiche [immerdar, jetzo, hinfort und in alle Ewigkeit]!« Die\nSänger beschließen den Cherubimgesang mit einem dreimaligen\n»Halleluja!«, das das ewige Wandeln des Herrn verkündigt. Der Zug\nbetritt nun die Königspforte. Der Diakon nähert sich allen voran dem\nAltar, bleibt zur Rechten vor der Tür stehen und begrüßt den Priester\nmit den Worten: »Gott der Herr gedenke deiner Priesterschaft in Seinem\nReiche!« Der Priester erwidert: »Gott der Herr gedenke deines heiligen\nDiakonenamtes in Seinem Reiche immerdar, jetzo, hinfort und in alle\nEwigkeit!« Und er stellt den heiligen Kelch und das Brot, das den Leib\nChristi versinnbildlicht, auf den Tisch, als wäre er ein Sarg. Die\nKönigspforte schließt sich, als wäre sie das Tor zum Grabe des Herrn,\nder Vorhang wird zugezogen, womit auf die Wache hingedeutet wird, die\nvor dem Grabe aufgestellt wurde. Der Priester nimmt die heilige Patene\nvom Haupte des Diakons, als nähme er den Leib des Heilands vom Kreuze\nherunter, und stellt sie auf das ausgebreitete Corporale, als wäre es\ndas Grabtuch Christi, wozu er die Worte spricht: »Der ehrbare Joseph\nnahm Deinen allerheiligsten Leib vom Kreuze herab, band ihn in ein\nreines Grabtuch mit Spezereien und legte ihn in ein Grab, darinnen\nniemand je gelegen war.« Und indem er der Allgegenwart Dessen gedenkt,\nDer jetzt vor ihm im Grabe liegt, spricht er bei sich selbst: »Im Grabe\nwarst Du leibhaftig, in der Hölle mit der Seele und Gott gleich, im\nParadies mit dem Übeltäter und saßest doch zugleich auf dem Throne mit\ndem Vater und dem Heiligen Geist, o Christe, der Du alles mit Dir\nerfüllst, Unbeschreiblicher!« Und des Ruhms und der Ehre gedenkend, mit\nder dieses Grab bedeckt ward, spricht er: »Als Lebenspender, als\nwahrhaftiglich, herrlicher denn das Paradies und strahlender denn jeder\nKönigspalast erschien uns Dein Grab, o Christus, Quell aller\nAuferstehung!« Dann zieht er die Decke von der Patene und vom Kelch\nhinweg, nimmt den Aër von der Schulter des Diakons, der jetzt nicht mehr\ndie Linnen, darin das Kind Jesus gewickelt ward, sondern das Kopftuch\nund die Grableinwand darstellt, in die Sein toter Leib gehüllt wurde,\nräuchert mit Thymian und bedeckt hierauf die Patene und den Kelch\nabermals, indem er spricht: »Der ehrbare Joseph nahm Deinen\nallerheiligsten Leib vom Kreuze herab, band ihn in ein reines Grabtuch\nmit Spezereien und legte ihn in ein Grab, darinnen niemand je gelegt\nwar.« Dann nimmt er das Räucherfaß aus den Händen des Diakons entgegen,\nräuchert vor den heiligen Gaben mit Weihrauch, indem er sich dreimal vor\nihnen verneigt, und wiederholt, während er sich zu den bevorstehenden\nOpferhandlungen rüstet, leise bei sich selbst die Worte des Propheten\nDavid: »Tue wohl an Zion nach Deiner Gnade, baue die Mauern zu\nJerusalem. Dann werden Dir gefallen die Opfer der Gerechtigkeit, die\nBrandopfer und die ganzen Opfer, dann wird man Farren auf Deinem Altar\nopfern,« denn solange Gott selbst uns nicht erhebt und unsere Seelen\nnicht mit jerusalemischen Mauern wider alle Angriffe des Fleisches\nschützt, sind wir nicht imstande, Ihm Opfer und Brandopfer darzubringen\nund wird nie die Flamme eines geistigen Gebetes emporlodern, denn sie\nwird zerstreut und verweht werden durch fremde nebensächliche Gedanken\nund Rücksichten, durch den Ansturm der Leidenschaften und den Wirbelwind\neines seelischen Aufruhrs.\n\nDer Priester bittet Gott, seine Seele für das bevorstehende Opferwerk zu\nreinigen, legt das Räucherfaß wieder in die Hände des Diakons, läßt das\nOrnat herabfallen, beugt sein Haupt und spricht zu ihm: »Gedenke meiner,\nmein Bruder und Amtsgenosse!« »Gott gedenke deiner Priesterschaft in\nSeinem Reiche!« erwidert der Diakon, beugt seinerseits das Haupt, denkt\nan seine Unwürdigkeit und spricht, indem er die Stola emporhält: »Bete\nfür mich, heiliger Herr!« Der Priester antwortet: »Der Heilige Geist\nkomme über dich, und die Kraft des Höchsten erleuchte dich!« --\n»Derselbige Geist helfe uns alle Tage unseres Lebens.« Und im vollen\nBewußtsein seiner Unwürdigkeit fügt er [der Diakon] hinzu: »Gedenke\nmeiner, o heiliger Herr!« Der Priester erwidert: »Gott gedenke deiner in\nSeinem Reiche immerdar, hinfort und in alle Ewigkeit!« Der Diakon sagt:\n»Amen!« küßt dem Priester die Hand und geht durch die nördliche\nSeitentür hinaus, um alle Anwesenden zum Gebet für die dargebrachten und\nauf dem Hochaltar stehenden heiligen Gaben aufzufordern.\n\nEr besteigt den Altar und richtet, das Gesicht der Königspforte\nzugewandt und die Stola, gleich dem erhobenen Flügel eines Engels, der\nzum Gebet erweckt und anfeuert, mit drei Fingern emporhebend, eine ganze\nReihe von Gebeten, die schon keine Ähnlichkeit mit den früheren mehr\nhaben, zum Himmel empor. Nachdem er die Gemeinde aufgefordert hat, in\nihren Gebeten der auf dem Hochaltar stehenden Gaben zu gedenken, geht er\nalsbald zu solchen Gebeten über, die nur die Gläubigen, die in Christo\nleben, an Gott richten.\n\n»Wir bitten Gott, daß Er diesen Tag zu einem vollkommenen, heiligen,\nfriedlichen und sündenlosen mache!« fleht der Diakon.\n\nDie Gemeinde der Betenden vereinigt ihre Stimme mit dem Chor der Sänger\nund ruft aus tiefstem Herzen zu Gott empor: »Gewähre ihn uns, o Herr!«\n\n»Wir bitten Gott, daß Er uns einen friedlichen Engel, einen treuen\nLehrmeister und Beschützer unserer Seelen und unserer Leiber sende!«\n\nDie Gemeinde: »Gewähre ihn uns, o Herr!«\n\n»Wir bitten Gott um Vergebung und Erlassung unserer Sünden und\nVerfehlungen!«\n\nDie Gemeinde: »Gewähre sie uns, o Herr!«\n\n»Wir bitten Gott um alles Gute und um alles, was unserer Seele nützlich\nist, und um Frieden auf Erden!«\n\nDie Gemeinde: »Gewähre es uns, o Herr!«\n\n»Wir bitten Gott um ein ferneres Leben in Frieden und um ein reumütiges\nEnde!«\n\nDie Gemeinde: »Gewähre es uns, o Herr!«\n\n»Wir bitten Gott um ein christliches, schmerzloses, ehrbares und\nfriedliches Ende unseres Lebens und darum, daß wir einst gute\nRechenschaft ablegen am Jüngsten Gerichte Christi!«\n\nDie Gemeinde: »Gewähre uns das, o Herr!«\n\n»Wir gedenken unserer hochheiligen, reinen, gesegneten, herrlichen\nGebärerin, unserer Heiligen Jungfrau, sowie aller Heiligen und weihen\nuns selbst, einander und unser ganzes Leben Christus, unserem Gott.«\n\nUnd in dem innigen Wunsche, sich also selbst und einander Christus,\nihrem Herrn, zu weihen, rufen alle: »Dir, o Herr!«\n\nDie Ektenia wird mit folgendem Gebet beschlossen: »Durch die große Gnade\nDeines eingeborenen Sohnes, sei gesegnet mit Ihm samt Deinem\nallerheiligsten, gütigen, lebenspendenden Geist, nun, hinfort und in\nalle Ewigkeit!«\n\nDer Chor singt ein donnerndes »Amen!«\n\nNoch immer bleibt der Altar geschlossen. Noch immer beginnt der Priester\nnicht mit dem Opfer; denn noch muß vieles geschehen, ehe das heilige\nAbendmahl stattfinden kann. Aus der Tiefe des Altarraumes ruft der\nPriester der Gemeinde den Gruß des Heilands zu: »Friede sei mit euch\nallen!« Die Gemeinde antwortet: »Und mit deinem Geiste!« Der Diakon\nsteht auf der Kanzel und ermahnt, wie dies bei den ersten Christen Sitte\nwar, alle, einander zu lieben, indem er spricht: »Laßt uns einander\nlieben und einmütig bekennen ...« Hier fällt der Sängerchor ein, indem\ner die Schlußworte: »Den Vater, den Sohn und den Heiligen Geist, die\nalleinige unteilbare Dreieinigkeit!« mitsingt, wodurch wir daran\nerinnert werden sollen, daß wir, wenn wir einander nicht liebhaben, auch\nDen nicht liebgewinnen können, Der ganz Liebe, Der die ganze vollkommene\nLiebe ist und Der in Seiner Heiligen Dreieinigkeit den Liebenden und den\nGeliebten, sowie die Handlung der Liebe, mit der der Liebende den\nGeliebten liebt, vereinigt: der Liebende ist Gott der Vater, der\nGeliebte Gott der Sohn, und die Liebe selbst, die Sie vereinigt, Gott\nder Heilige Geist. Dreimal verneigt sich der Priester im Inneren des\nAltarraumes, indem er leise bei sich wiederholt: »Ich will Dich lieben,\no Herr, meine Stärke, mein Fels und mein Hort!« Er küßt die mit dem Tuch\nverdeckte heilige Patene und den heiligen Kelch, küßt den Rand des\nheiligen Hochaltars und alle Priester, die mit ihm am Gottesdienst\nteilnehmen, tuen desgleichen; dann küssen sie sich alle untereinander\nund der Hauptpriester spricht: »Christus ist mitten unter uns!« Man\nantwortet ihm: »Er ist und wird sein!« Auch alle Diakone, die zugegen\nsind, küssen zuerst die Stelle ihrer Stola, auf der das Kreuz abgebildet\nist, und dann einander, indem sie dieselben Worte sprechen.\n\nFrüher küßten alle, die in der Kirche waren, einander gleichfalls, die\nMänner die Männer, die Frauen die Frauen, indem sie sprachen: »Christus\nist mitten unter uns!« und gleich darauf die Antwort erhielten: »Er ist\nund wird sein!« daher stellt sich auch heute ein jeder, der in der\nKirche anwesend ist, in Gedanken vor, daß er alle Christen vor sich hat,\nnicht nur die, die in der Kirche sind, sondern auch die Abwesenden,\nnicht nur die, die seinem Herzen nahestehen, sondern auch die, die ihm\nfernstehen, beeilt sich, sich mit denen von ihnen auszusöhnen, gegen die\ner etwas wie Mißgunst, Haß oder Zorn hegte -- und gibt jedem von ihnen\nin Gedanken einen Kuß, indem er bei sich spricht: »Christus ist mitten\nunter uns!« und in ihrem Namen antwortet: »Er ist und wird sein!« denn\nohne dies wäre er tot für alle folgenden heiligen Handlungen nach\nChristi eigenem Wort: »So lasse allda vor dem Altar deine Gabe und gehe\nzuvor hin und versöhne dich mit deinem Bruder und alsdann komm und\nopfere deine Gabe«; und an einer anderen Stelle heißt es: »Und wer da\nsagt, ich liebe Gott und hasse meinen Bruder, der lügt; denn wenn er\nseinen Bruder nicht liebt, den er sieht, wie kann er Gott lieben, Den er\nnicht sieht?«\n\nDer Diakon steht auf der Kanzel, er wendet sein Gesicht den Anwesenden\nzu, hält die Stola mit drei Fingern seiner Hand empor und ruft nach\naltem Brauch: »Die Tore, die Tore!« Ehedem wurde dieser Ruf an die\nPförtner gerichtet, die am Toreingang standen, damit sich keiner von den\nHeiden, die den christlichen Gottesdienst zu stören pflegten, frech und\nblasphemisch in die Kirche eindrängte; heute wird dieser Ruf an die\nAnwesenden selbst gerichtet, die hierdurch ermahnt werden sollen, die\nTore ihres Herzens zu behüten, in denen die Liebe bereits Eingang\ngefunden hat, auf daß kein Feind der Liebe sich in die Herzen eindränge,\nund die Tore ihres Mundes und ihrer Ohren weit aufzutun und für die\nVerlesung des Glaubenssymbols offen zu halten; zum Zeichen dafür wird\nder Vorhang vor der Königspforte, oder die »hohe Pforte«, hinweggezogen,\ndie sich nur dann öffnet, wenn die Aufmerksamkeit des Geistes auf die\nhöchsten Mysterien hingelenkt werden soll. Der Diakon fordert die\nVersammlung mit folgenden Worten zum Zuhören auf: »Laßt uns der höchsten\nWeisheit lauschen!« Die Sänger stimmen einen kraftvollen mannhaften\nGesang an, der mehr einer Art Sprechgesang gleicht, und rufen laut und\nausdrucksvoll: »Ich glaube an Gott den Vater, den allmächtigen Schöpfer\ndes Himmels und der Erden, alles Sichtbaren und Unsichtbaren.« Dann\nmachen sie eine kurze Pause, damit sich alle in Gedanken die erste\nPerson der Heiligen Dreieinigkeit -- Gott den Vater klar und deutlich\nvorstellen, und fahren dann fort: »Und an Jesum Christum, Gottes\neingeborenen Sohn, unseren Herrn, vom Vater in Ewigkeit geboren, Licht\nvom Licht, wahrhaftigen Gott vom wahrhaftigen Gott, geboren, nicht\nerschaffen, einerlei Wesens mit dem Vater, durch welchen alle Dinge\ngeworden sind. Um der Menschen und um des Heiles willen vom Himmel\nFleisch geworden aus dem Heiligen Geist und der Jungfrau Maria und\nMensch geworden, um unseretwillen gekreuzigt unter Pontius Pilatus,\ngelitten, gestorben und begraben. Am dritten Tage nach der Schrift\nwiederauferstanden von den Toten, aufgefahren gen Himmel und sitzend zur\nRechten des Vaters. Von dannen Er wiederkommen wird in Herrlichkeit, zu\nrichten die Lebendigen und die Toten und Dessen Reiches kein Ende sein\nwird. Und an den Heiligen Geist, Der da machet lebendig und gehet aus\nvom Vater, Der da zusammen mit dem Vater und dem Sohne angebetet und\nverehret wird und durch die Propheten geredet hat.« Dann machen sie\nwieder eine kurze Pause, damit sich alle in Gedanken die dritte Person\nder Heiligen Dreieinigkeit -- Gott, den Heiligen Geist klar und deutlich\nvorstellen, und fahren fort: »Und an eine heilige katholische und\napostolische Kirche. Ich glaube an eine Taufe zur Vergebung der Sünden\nund hoffe auf die Auferstehung der Toten und ein ewiges Leben. Amen!«\n\nMannhaft und kraftvoll ist der Gesang der Sänger und er prägt jedes Wort\ndes Glaubenssymbols den Herzen tief ein. Mit fester Stimme wiederholt\nhierauf ein jeder die Worte des Symbols. Mutigen Herzens und voll\nstarken Geistes wiederholt auch der Priester vor dem heiligen Hochaltar,\nder den heiligen Abendmahlstisch darstellen soll, leise bei sich selbst\ndas Glaubensbekenntnis, auch alle Zelebranten, die ihm zur Seite stehen,\nwiederholen es still bei sich selbst, indem sie den heiligen Aër, der\nüber den heiligen Gaben ruht, hin und her bewegen.\n\nFesten Schrittes kommt jetzt der Diakon gegangen und verkündet: »Laßt\nuns fromm, laßt uns ehrfurchtsvoll dastehen und aufmerken und das\nheilige Opfer in Frieden darbringen,« d. h. laßt uns würdig vor Gott\nhintreten, wie es sich für den Menschen geziemt, d. h. mit Zittern und\nEhrfurcht, zugleich aber auch tapfer und kühnen Mutes, indem wir Gott\nloben, mit friedlichem versöhntem, einträchtigem Herzen, denn ohne dies\nvermag man sich nicht zu Gott zu erheben. Und die ganze Kirche\nwiederholt, diesen Ruf beantwortend, indem sie den Lobgesang, der aus\nihrem Munde emporsteigt, und die Besänftigung der Herzen als Opfergabe\ndarbringt mit dem Sängerchor: »Die Gnade des Friedens, das Opfer des\nDankes.« In der Urkirche herrschte die Sitte, bei dieser Gelegenheit\netwas Salböl als Opfergabe darzubringen, welches ein Symbol der\nBesänftigung ist, denn Salböl und Barmherzigkeit bedeuten im\nGriechischen dasselbe.\n\nUnterdessen zieht der Priester im Altarraum den Aër von den heiligen\nGaben hinweg, küßt ihn und legt ihn zur Seite, indem er spricht: »Die\nGnade unseres Herrn ...« Der Diakon aber betritt den Altarraum, nimmt\nden Fächer oder das Rhipidion in die Hand und schwingt ihn andachtsvoll\nüber den heiligen Gaben.\n\nIndem nun der Priester sich anschickt, das heilige Abendmahl zu\nzelebrieren, richtet er aus dem Inneren des Altarraums folgenden frohen\nRuf an das Volk: »Die Gnade unseres Herrn Jesu Christi, die Liebe Gottes\ndes Vaters und die Gemeinschaft des Heiligen Geistes sei mit euch\nallen!« worauf ihm alle Anwesenden antworten: »Und mit deinem Geiste!«\nDer Altar, der vorhin die Krippe vorstellte, versinnbildlicht jetzt das\nZimmer, in dem das Abendmahl zubereitet wurde; und der Hochaltar, der\ndas Grab versinnbildlichte, stellt jetzt den Abendmahlstisch und nicht\nmehr das Grab dar. Der Priester gedenkt des Erlösers, Der Seine Augen\nzum Himmel emporrichtete, ehe Er Seinen Jüngern die göttliche Speise\ndarreichte, und ruft: »Laßt uns unsere Herzen zum Himmel erheben!« Und\njeder, der in der Kirche anwesend ist, richtet seine Gedanken auf das,\nwas nun geschehen wird -- und er denkt daran, daß in diesem Augenblick\ndas göttliche Lamm für ihn geschlachtet wird, daß das göttliche Blut des\nHerrn selbst in den Kelch fließt, um ihn zu entsühnen, und daß alle\nhimmlischen Mächte sich mit dem Priester vereinigen, um für ihn zu\nbeten; und indem er seine Gedanken [hierauf] richtet und seine Seele von\nder Erde abzieht und zum Himmel und aus der Finsternis zum Lichte\nerhebt, ruft er zugleich mit allen anderen aus: »Wir wollen uns zu Gott\nerheben!«\n\nDer Priester ruft, des Erlösers gedenkend, Der da dankte, nachdem Er\nSeine Augen gen Himmel erhoben hatte: »Laßt uns unserem Gotte danken!«\nDer Chor erwidert: »Geziemend ist es und fromm, anzubeten den Vater, den\nSohn und den Heiligen Geist, die Heilige Dreieinigkeit, Die eines Wesens\nund unfehlbar ist.« Der Priester aber betet im stillen bei sich:\n»Geziemend ist es und fromm, Dich zu verherrlichen, zu loben, Dir zu\ndanken und Dich anzubeten allerorten in Deinem Reiche, denn Du bist\nGott, der Unaussprechliche, Unergründliche, Unsichtbare und\nUnbegreifliche, denn Du bist ewig Derselbe samt Deinem eingeborenen Sohn\nund Deinem Heiligen Geist. Du hast uns aus dem Nichtsein zum Sein\nerweckt, hast uns Abtrünnige wieder aufgerichtet und hast uns nicht\nverlassen, sondern uns in den Himmel erhoben und uns Dein künftiges\nReich geschenkt. Für dieses alles danken wir Dir und Deinem eingeborenen\nSohn und Deinem Heiligen Geiste, danken Dir alle, für alle die\nWohltaten, die wir kennen und die wir nicht kennen, die offenkundigen\nund die unbekannten, die Du an uns getan hast. Wir danken Dir auch für\ndiesen Gottesdienst und bitten Dich, ihn aus unserer Hand\nentgegenzunehmen, obwohl Dir Tausende von Erzengeln und Legionen von\nEngeln, Cherubim und sechsfach geflügelte Seraphim zur Verfügung stehen,\nvieläugige, gefiederte, gen Himmel strebend, Dir Siegeslieder singen,\nrufen, jauchzen und sprechen: »Heilig, heilig, heilig ist der Gott\nZebaoth; Himmel und Erde sind Deines Ruhmes voll!«\n\nDieses Siegeslied der Seraphim, das die Propheten in ihren heiligen\nGesichten vernahmen, wird von dem ganzen Sängerchor aufgenommen; es\nträgt die Gedanken der Gläubigen in unsichtbare Himmelsfernen mit sich\nfort, nötigt alle, mit den Seraphim in den Ruf einzustimmen: »Heilig,\nheilig, heilig ist der Herr Zebaoth!« und mit ihnen den Thron des\ngöttlichen Ruhmes zu umkreisen. Und da ferner die ganze Kirche in diesem\nAugenblick erwartungsvoll dessen harrt, daß der Herr selbst herabsteigen\nund Sich für alle zum Opfer darbringen wird, so vereinigt sich mit dem\nGesang der Seraphim, der im Himmel ertönt, noch der Gesang der\nhebräischen Jünglinge, mit dem Ihn diese bei Seinem Einzug in Jerusalem\nbegrüßten, Zweige auf den Weg streuend: »Hosianna in der Höhe. Gelobt\nsei, Der da kommt im Namen des Herrn! Hosianna in der Höhe!« Denn der\nHerr bereitet sich, in den Tempel einzuziehen, wie in das mystische\nJerusalem. Der Diakon fährt fort, mit dem Fächer über die heiligen Gaben\nhinzufächeln, damit kein Insekt auf sie herniederfalle, und symbolisiert\nmit dieser Bewegung des Fächers das Walten der Gnade. Der Priester aber\nbetet im stillen weiter: »Mit diesen heiligen Mächten, o Herr, Der Du\ndie Menschen liebhast, flehen auch wir zu Dir und sprechen: Heilig und\nhochheilig bist Du und Dein eingeborener Sohn und Dein Heiliger Geist.\nHeilig bist Du und hochheilig, und herrlich ist Dein Ruhm, denn also\nhast Du die Welt geliebt, daß Du Deinen eingeborenen Sohn gabst, auf daß\nalle, die an Ihn glauben, nicht verloren gehen, sondern das ewige Leben\nhaben, Der da kam und alles erfüllte, was von uns verkündet ward; in der\nNacht, da Er verraten ward, oder besser, da Er Sich selbst dahingab für\ndas Leben der Welt, nahm Er das Brot in Seine reinen unschuldigen Hände,\ndankte, segnete und heiligte es, brach es und gab es Seinen heiligen\nJüngern und Aposteln und sprach ...« Und mit lauter Stimme verkündete\nder Priester die Worte des Heilandes: »Nehmet hin und esset, das ist\nmein Leib, der für euch gebrochen wird zur Vergebung der Sünden.« Bei\ndiesen Worten fallen die ganze Kirche und der Chor ein und rufen »Amen!«\nDer Diakon aber weist, die Stola in der Hand haltend und sich zum\nPriester hinwendend, auf die heilige Patene hin, auf welcher das Brot\nruht. Der Priester aber fährt leise fort: »Desselbigengleichen nahm Er\nauch den Kelch nach dem Abendmahl und sprach ...« und er verkündet laut,\nnachdem der Diakon auf den Kelch gedeutet hat: »Trinket alle daraus,\ndies ist Mein Blut des Neuen Testaments, welches vergossen wird für euch\nund für viele zur Vergebung der Sünden.« Und die ganze Kirche antwortet\nebenso laut wie das erstemal: »Amen!«\n\nDer Priester fährt fort, leise zu beten: »Und indem wir also gedenken\ndieses erlösenden Gebotes und alles dessen, das für uns getan ward: des\nKreuzes, des Grabes, der Auferstehung am dritten Tage, der Himmelfahrt,\ndes Sitzens zur Rechten Gottes und der zweiten ruhmvollen Wiederkunft«\n-- und nun, nachdem er dies leise vor sich hingesprochen, erhebt er die\nStimme und spricht: »-- bringen wir Dir dar das Deinige von den Deinigen\nfür alle und für alles!« Der Diakon legt nun den Fächer beiseite und\nhebt die heilige Patene und den heiligen Kelch in die Höhe: in diesem\nAugenblick stellt der Altar nicht mehr das Zimmer, in dem das heilige\nAbendmahl stattfand, und der Hochaltar nicht mehr den Abendmahlstisch\ndar; jetzt ist er der Opferaltar, auf dem das furchtbare Opfer für die\nganze Welt dargebracht wird -- das Golgatha, wo die furchtbare\nHinschlachtung des göttlichen Opferlamms sich vollzog. Dieser Augenblick\nstellt den Augenblick des Opfers und den Moment dar, da ein jeder an das\ndem Schöpfer dargebrachte Opfer gemahnt wird. Wir beugen uns ja auch vor\nden irdischen Gewalten; wir verehren und achten ja auch die Menschen und\ngehorchen ihnen, aber wir opfern nur dem alleinigen Gott. Und dies Opfer\nhat nie aufgehört seit Erschaffung der Welt, in welcher Form es auch\nimmer dargebracht werden mochte, das, worauf es dabei ankam, war nicht\ndas Opfer selbst, sondern ein reumütiger Geist, mit dem es dargebracht\nwurde. Daher muß jeder der Anwesenden dessen eingedenk sein, daß der\nPriester in diesem Augenblick alles Gemeine und Diesseitige\ngeringschätzen und alle irdischen Begierden und Gedanken vergessen muß\ngleichwie Abraham, der, als er zum Berg emporstieg, um das Opfer\ndarzubringen, seine Frau, seinen Knecht und seinen Esel unten ließ und\nnur das Holz des bitteren Bekenntnisses seiner Sünden mit sich nahm, es\nim Feuer seiner inneren Reue zu Asche verbrannte und mit der Flamme und\ndem Schwerte des Geistes in sich jede Begierde nach irdischem Besitz und\nirdischen Gütern tötete. Was aber sind alle unsere Opfer vor dem\nAngesichte Gottes, wenn Er durch den Mund des Propheten zu uns spricht.\n»Wie ein unreines Gewand sind alle unsere Taten.«\n\nTief durchdrungen vom Bewußtsein, daß es auf Erden nichts gibt, das da\nwert wäre, Gott zum Opfer gebracht zu werden, richtet jeder der\nAnwesenden seine Gedanken auf den Kelch, den der Diener des Altars im\nAltarraum emporhebt, und ruft im Inneren seines Herzens aus: »Also sei\nDir dargebracht das Deinige von den Deinigen, für alle und für alles!«\nDer Chor singt: »Dir lobsingen wir, Dich segnen wir, Dir danken wir, o\nHerr, und wir beten zu Dir, unser Gott!«\n\nUnd nun folgt der Höhepunkt der ganzen Liturgie: die\nTranssubstantiation. Im Inneren des Altarraumes wird jetzt der Heilige\nGeist dreimal angerufen und angefleht, Sich auf die heiligen Gaben\nherabzusenken -- derselbe Heilige Geist, durch Den die Fleischwerdung\nChristi, Seine Geburt durch die Jungfrau, Sein Tod und Seine\nAuferstehung vollzogen ward, und ohne Den sich das Brot und der Wein\nnicht in den Leib und das Blut Christi verwandeln können.\n\nDer Priester fällt vor dem heiligen Hochaltar nieder, und auch der\nDiakon verbeugt sich dreimal bis zur Erde, indem er bei sich selbst\nspricht: »Herr Gott, Der Du in der dritten Stunde Deinen Allerheiligsten\nGeist auf Deine Apostel herabsandtest, nimm Ihn nicht von uns, Du\nGütiger, sondern laß uns wiedergeboren werden, die wir zu Dir beten.«\nUnd nach diesem Anruf des Heiligen Geistes wiederholen alle bei sich den\nVers: »Gib mir, o Gott, ein reines Herz und erneure in meinem Inneren\neinen gerechten Geist.«\n\nNoch einmal wird der Anruf wiederholt: »Herr Gott, Der Du in der dritten\nStunde Deinen Allerheiligsten Geist auf Deine Apostel herabsandtest,\nnimm Ihn nicht von uns, Du Gütiger, sondern laß uns wiedergeboren\nwerden, die wir zu Dir beten.« Und die Gemeinde singt den Vers: »Verwirf\nmich nicht von Deinem Angesicht und nimm Deinen Heiligen Geist nicht von\nmir!« Und zum drittenmal erfolgt der Anruf: »Herr Gott, Der Du in der\ndritten Stunde Deinen Allerheiligsten Geist auf Deine Apostel\nherabsandtest, nimm Ihn nicht von uns, Du Gütiger, sondern laß uns\nwiedergeboren werden, die wir zu Dir beten.« Der Diakon weist gesenkten\nHauptes mit der Stola auf das heilige Brot hin und spricht bei sich\nselbst: »Segne, o Herr, das heilige Brot!« Und der Priester segnet es\ndreimal mit dem Kreuze und spricht: »Und mache dieses Brot zu dem\nheiligen Leibe Deines Christus.« Der Diakon sagt: »Amen!« Und damit ist\ndas Brot in den Leib Christi verwandelt. Und abermals weist der Diakon\nmit der Stola stumm auf den heiligen Kelch und spricht bei sich selbst:\n»Segne, o Herr, den heiligen Kelch!« Und der Priester segnet ihn und\nspricht: »Mache, den Inhalt dieses Kelches zum heiligen Blut Deines\nChristus.« Der Diakon sagt: »Amen!« und spricht, indem er auf die beiden\nheiligen Gaben hinweist: »Segne sie beide, o Herr!« Der Priester segnet\nsie und spricht: »Verwandle sie durch Deinen Heiligen Geist!« Der Diakon\nsagt dreimal: »Amen!« Und auf dem Hochaltar ruhen jetzt der Leib und das\nBlut Christi selbst: die Transsubstantiation hat sich vollzogen! Ein\n_Wort_ rief das _ewige Wort_ herbei. Der Priester, dessen Stimme das\nSchwert vertritt, hat das Opfer vollbracht. Wer es auch sein möge -- ob\ner Peter oder Iwan heißt --, in seiner Person hat der ewige Hohepriester\nselbst dies Opfer vollbracht, und Er vollbringt es ewiglich durch die\nPerson Seiner Priester, wie auf das Wort: »Es werde Licht!« das Licht\newiglich leuchtet und wie auf das Wort: »Es lasse die Erde aufgehen Gras\nund Kraut!« die Erde sie ewiglich aufgehen läßt. Und es ist nicht ein\nBildnis oder die bloße Erscheinung des Leibes, die sich auf dem\nHochaltar befindet, sondern der Leib Christi selbst -- derselbe Leib,\nder auf Erden Backenstreiche erhalten, bespien, gekreuzigt, begraben\nward, auferstand und mit dem Herrn gen Himmel fuhr und nun zur Rechten\ndes Vaters sitzt. Er behält nur deshalb auch weiter die Gestalt des\nBrotes, um dem Menschen zur Speise zu dienen, und weil der Herr selbst\ngesagt hat: »Ich bin das Brot.«\n\nVom Kirchturm her ertönt jetzt Glockengeläut, um allen den großen\nAugenblick zu verkündigen, auf daß der Mensch -- wo er sich in diesem\nMoment auch befinden mag -- ob er unterwegs, ob er auf Reisen ist oder\nseinen Acker bestellt, ob er zu Hause sitzt oder einer anderen\nBeschäftigung nachgeht, ob er auf dem Krankenbett liegt oder in den\nMauern eines Gefängnisses schmachtet -- kurz, damit er überall, wo er\nsich auch aufhält, in diesem furchtbaren Augenblick auch für sich beten\nkönne. Alles stürzt vor dem Leib und Blut Christi nieder und fleht den\nHerrn mit den Worten des Übeltäters an: »Herr, gedenke an mich, wenn Du\nin Dein Reich kommst.«\n\nDer Diakon beugt sein Haupt vor dem Priester und spricht: »Gedenke an\nmich, o heiliger Herr!« und der Priester antwortet: »Gott gedenke deiner\nin Seinem Reiche immerdar, jetzo, hinfort und in alle Ewigkeit!« Und nun\ngedenkt der Priester aller vor dem Angesichte Gottes, indem er die ganze\nKirche, die triumphierende wie die kämpfende, mit in sein Gebet\neinschließt und zwar in derselben Weise und Reihenfolge, wie ihrer aller\nwährend des Offertoriums gedacht wurde, wobei er mit der heiligen,\nreinen, göttlichen Jungfrau und Mutter Gottes beginnt. Ihr zu Ehren, als\nder Fürsprecherin der ganzen Menschheit und als der einzigen, die für\nihre hohe Demut und Bescheidenheit würdig erachtet wurde, Gott in ihrem\nSchoße zu tragen, stimmt die ganze Kirche zusamt dem Chor einen\nLobgesang an, damit ein jeder in diesem Augenblick vernehme, daß die\nDemut die höchste Tugend und daß in dem Herzen des Demütigen Gott\nlebendig sei.\n\nNach der Mutter Gottes wird der Propheten, der Apostel und der\nKirchenväter gedacht und zwar in derselben Reihenfolge, in der während\ndes Offertoriums die Brotstücke für sie herausgeschnitten wurden; sodann\nwird aller Entschlafenen gedacht, deren Namen der Diakon verliest,\nsodann der Lebenden, wobei mit denen begonnen wird, denen die\nwichtigsten und höchsten Pflichten anvertraut sind, -- d. h. mit denen,\ndie das Wort der Wahrheit gerecht verwalten, der geistlichen und\nweltlichen Obrigkeit und dem Kaiser; [»Gott helfe ihm und unterstütze\nihn in seinem schweren Amt bei jedem Werke, das das allgemeine Wohl\nbetrifft; möge ihm in seinem edlen Streben das ganze Staatsschiff\neinträchtiglich folgen, zusamt der Regierung und der Militärkammer, auf\ndaß sie getreulich ihre Pflicht erfüllen, und auch uns lasset im\nFrieden, der von ihnen ausgeht, ein ruhiges Leben führen in aller\nFrömmigkeit und Reinheit!« Bei dieser Gelegenheit betet der Priester\nauch für alle anwesenden Christen bis auf den letzten, daß der allgütige\nGott Seine Gnade über sie alle ergießen, ihre Schatzkammern mit Gütern\nfüllen, die Eintracht und den Frieden in ihren Ehen walten, ihre Kinder\ngroß werden lassen, die Jugend belehren, das Alter stützen und\nkräftigen, die Kleinmütigen trösten, die Zerstreuten sammeln, die\nVerführten zurechtweisen und in Seine heilige allgemeine apostolische\nKirche aufnehmen möge. Für alle Christen bis auf den allerletzten, wo\nsich ein solcher Christ auch immer aufhalten möge, betet bei dieser\nGelegenheit der demütige Priester;] ob der Christ unterwegs, auf der\nWanderschaft, auf der See oder auf Reisen ist, ob er an einer Krankheit\ndaniederliegt oder in der Verbannung, in Bergwerken oder unterirdischen\nSchächten schmachtet. Für alle -- bis auf den allerletzten -- betet bei\ndieser Gelegenheit die Kirche, und jeder Anwesende beteiligt sich nicht\nallein an diesem gemeinsamen Gebete für alle Menschen, sondern er betet\nauch für alle die Seinen, die seinem Herzen nahestehen, indem er sie\ninsgesamt im Angesichte des Leibes und Blutes Christi beim Namen nennt.\nDann ruft der Priester laut aus dem Altarraum: »Und laß uns preisen und\nlobsingen wie aus einem Munde und aus einem Herzen Deinen heiligen und\nherrlichen Namen, den Namen des Vaters, des Sohnes und des Heiligen\nGeistes, jetzo, hinfort und in alle Ewigkeit!« Die ganze Kirche\nantwortet mit einem bestätigenden »Amen!« Der Priester ruft: »Die Gnade\ndes großen Gottes und unseres Heilandes Jesu Christi sei mit euch\nallen!«, und die Gemeinde erwidert: »Und mit deinem Geiste!« Hiermit\nhaben die Gebete für alle, die der Kirche Christi angehören, ihr Ende\nerreicht, wie sie im Angesicht des Leibes und des Blutes Christi zu Gott\nemporgerichtet werden.\n\nNun besteigt der Diakon die Kanzel, um zum Gebet für die Gaben selbst\naufzufordern, die Gott dargebracht werden und die bereits verwandelt\nsind, auf daß sie uns nicht zum Gericht und nicht zu einer Strafe für\nuns werden. Er erhebt die Stola mit drei Fingern seiner rechten Hand und\nermuntert alle zum Gebet, indem er spricht: »Laßt uns aller Heiligen\ngedenken und immer wieder und wieder in Frieden zu Gott beten!« Der Chor\nsingt: »Herr, erbarme Dich!« »Laßt uns beten für die dargebrachten und\ngeweihten heiligen Gaben!« Der Chor singt: »Herr, erbarme Dich!« »Laßt\nuns beten, daß unser Gott, Der die Menschen liebet, sie aufnehmen möge\nauf Seinem heiligen, über dem Himmel thronenden geistigen Altar, duftend\nvon geistigen Wohlgerüchen, und daß Er uns herabsenden möge Seine\ngöttliche Gnade und die Gabe des Heiligen Geistes!« Der Chor singt:\n»Herr, erbarme Dich!« »Laßt uns zu Gott beten, daß Er uns bewahren möge\nvor Kummer, Zorn und Not!« Der Chor singt: »Herr, erbarme Dich!« »Hilf,\nrette, erbarme Dich und erhalte uns durch Deine Gnade, o Gott!« Der Chor\nsingt: »Herr, erbarme Dich!« »Wir bitten Gott um einen vollkommen\nungetrübten, vollkommen heiligen, friedlichen und sündlosen Tag!« Der\nChor singt: »Gewähre ihn uns, o Gott!« »Wir bitten Gott um einen\nFriedensengel, einen treuen Lehrmeister und Beschützer unserer Seelen\nund Leiber!« Der Chor singt: »Gewähre es uns, o Herr!« »Wir bitten Gott\num Vergebung und Erlassung unserer Sünden und Verfehlungen!« Der Chor\nsingt: »Gewähre sie uns, o Gott!« »Wir bitten den Herrn um alles Gute,\nwas unserer Seele heilsam ist, und um Frieden auf Erden!« Der Chor\nsingt: »Gewähre es uns, o Herr!« »Wir bitten Gott um ein Leben in\nFrieden und um ein reumütiges Ende!« Der Chor singt: »Gewähre es uns, o\nHerr!« »Wir bitten Gott um ein christliches, schmerzloses, ehrbares und\nfriedliches Ende und darum, daß es uns beschieden sein möge, in Ehren\nRechenschaft abzulegen am Jüngsten Tage Christi!« Der Chor singt:\n»Gewähre es uns, o Herr!« Und nun ruft der Diakon nicht mehr die\nHeiligen um Hilfe an, sondern er wendet sich direkt an Gott: »Wir bitten\nDich um Einheit des Glaubens und die Gemeinschaft des Heiligen Geistes\nund weihen uns, einander und unser ganzes Leben Jesus Christus, unserem\nGotte!« Und alle singen mit völliger und inniger Hingebung: »Dir, o\nHerr!«\n\nNun stimmt der Priester statt eines Trichagions folgenden Gesang an:\n»Würdige uns, o Herr, daß wir Dich, Gott, unseren himmlischen Vater,\nzuversichtlich und als Gerechtfertigte anrufen und lobsingen.« Und alle\nGläubigen beten nicht mehr wie mit Furcht erfüllte Sklaven, sondern wie\nreine unschuldige Kinder, die sich durch das Gebet, den ganzen\nGottesdienst und die stetige Ausführung der heiligen Bräuche in jenen\nengelhaften Gemütszustand himmlischer Rührung versetzt fühlen, in dem\nder Mensch unmittelbar mit Gott sprechen kann wie mit seinem Vater, das\nGebet des Herrn: »Vater unser, der Du bist im Himmel, geheiligt werde\nDein Name, Dein Reich komme, Dein Wille geschehe wie im Himmel also auch\nauf Erden. Unser täglich Brot gib uns heute. Und vergib uns unsere\nSchuld, wie wir vergeben unseren Schuldigern. Und führe uns nicht in\nVersuchung, sondern erlöse uns von dem Übel.«\n\nDieses Gebet umfaßt alles und schließt alles in sich ein, was wir\nbrauchen. Die Bitte: »Geheiligt werde Dein Name!« enthält das Erste,\nworum wir zuerst und vor allem bitten müssen: wo Gottes Name geheiligt\nwird, da ist allen wohl, da sind folglich alle in Liebe miteinander\nverbunden, denn nur durch die Liebe wird Gottes Name geheiligt. Mit den\nWorten: »Dein Reich komme!« flehen wir das Reich der Wahrheit und\nGerechtigkeit auf die Erde herab; ohne Gottes Herabkunft wird es nie\neine Gerechtigkeit geben: denn Gott ist die Gerechtigkeit. Bei den\nWorten: »Dein Wille geschehe!« wird der Mensch durch den Glauben wie\ndurch die Vernunft geführt: denn wessen Wille kann wohl herrlicher sein,\nals der Wille Gottes? Wer weiß denn besser als der Schöpfer, was Seinen\nGeschöpfen not tut. Wem soll man also vertrauen, wenn nicht Ihm, Der\ndurch und durch nichts als die ewiglich nur Gutes zeugende Güte und\nVollkommenheit ist! Mit dem Worte: »Unser täglich Brot gib uns heute!«\nbitten wir um alles, dessen wir zu unserem täglichen Lebensunterhalt\nbedürfen. Unser Brot aber ist die höchste göttliche Weisheit und\nChristus selbst. Er selbst hat gesagt: »Ich bin das Brot und wer von Mir\nisset, wird nicht sterben.« Mit den Worten: »Vergib uns unsere Schuld!«\nbitten wir, daß alle unsere schweren Sünden, die auf uns lasten, von uns\ngenommen werden mögen -- wir bitten, daß uns alles erlassen werden möge,\ndessen wir uns gegenüber dem Schöpfer selbst schuldig gemacht haben,\nindem wir uns an unseren Brüdern vergingen; streckt Er uns doch jeden\nTag und jede Minute in ihrer Gestalt Seine Hand entgegen, indem Er uns\nmit herzzerreißendem Klagelaut um Mitleid und Erbarmen anfleht. Mit den\nWorten: »Und führe uns nicht in Versuchung!« bitten wir Gott, uns vor\nallem zu behüten, was unser Gemüt verwirrt, uns irre leitet und uns\nunsere Seelenruhe raubt. Mit den Worten: »Sondern erlöse uns von dem\nÜbel!« bitten wir um die himmlische Seligkeit; denn sowie der Böse von\nuns weicht, bemächtigt sich sogleich eine hohe Freudigkeit unserer\nSeele, und wir fühlen uns schon auf Erden wie im Himmel.\n\nSo umfaßt und schließt dieses Gebet alles in sich ein, was uns die\nhöchste göttliche Weisheit selbst beten gelehrt hat. Und zu wem beten\nwir? Zum Vater der Weisheit, Der Seine ewige Weisheit vor Beginn aller\nZeiten zeugte. Da alle Anwesenden dieses Gebet bei sich wiederholen\nmüssen, nicht mit dem Munde, sondern in der reinsten Unschuld eines\nkindlichen Herzens, so muß auch der Abgesang des Gebets auf den Chören\neinen kindlichen Charakter tragen: nicht in rauhen männlichen Tönen,\nsondern mit kindlicher Stimme, die die Seele selbst zu liebkosen\nscheint, muß dieses Gebet gesungen werden, auf daß man in ihr den\nFrühlingshauch des Himmels zu verspüren meine und daß in ihm etwas\nerklinge, was uns wie die Liebkosungen der Engel selbst berührt, denn in\ndiesem Gebet reden wir ja Den, Der uns erschaffen hat, nicht mehr mit\nGott an, sondern ganz schlicht mit den Worten: »Vater unser!«\n\nDer Priester begrüßt die Gemeinde aus dem Inneren des Altarraumes mit\ndem Gruße des Heilands: »Friede sei mit euch allen!« Die Gemeinde\nerwidert: »Und mit deinem Geiste!« Jetzt fordert der Diakon alle zu\neiner inneren Herzensbeichte auf, die jeder nunmehr vor sich selbst\nablegen muß, indem er ruft: »Beugt eure Häupter vor dem Herrn!« Und\nindem nun alle Anwesenden bis auf den letzten ihr Haupt beugen, sprechen\nsie bei sich selbst etwa folgendes Gebet: »Ich beuge mein Haupt vor Dir,\nmein Herr und Gott, ich bekenne meine Sünden aufrichtig und schreie zu\nDir: ich bin sündig, o Herr, und unwert, Dich um Vergebung zu bitten,\naber Du bist menschenfreundlich, so erbarme Dich denn meiner, obwohl ich\nes nicht verdient habe, wie der verlorene Sohn, rechtfertige mich wie\nden Zöllner und mache mich würdig, gleich dem Übeltäter in Dein\nhimmlisches Reich einzugehen.« Und während so alle gebeugten Hauptes in\ninnerer Herzenszerknirschung verharren, betet der Priester am Altare für\nalle mit folgenden Worten bei sich selbst: »Wir danken Dir, unsichtbarer\nKönig, Der Du in Deiner unermeßlichen Kraft alles erschaffen und durch\nDeine große Gnade alles aus dem Nichtsein ins Dasein gerufen hast;\nblicke selbst vom Himmel auf die herab, o Herr, die ihr Haupt vor Dir\nbeugen, denn sie beugen es nicht vor dem Fleische und dem Blute, sondern\nvor Dir, furchtbarer Gott. Wende alles, was uns bevorsteht, zu unserem\nBesten, o Herr, so wie es jedem not tut: Laß den Seefahrer den Hafen und\nden Reisenden sein Ziel erreichen, heile den Kranken, o Arzt der Seele\nund des Leibes!« Dann stimmt der Priester den herrlichen Lobgesang auf\ndie Dreieinigkeit an, der sich an die himmlische Güte Gottes wendet:\n»Gesegnet seist Du durch die Gnade, die Milde und die Menschenliebe\nDeines eingeborenen Sohnes samt Ihm, Deinem Sohne und Deinem\nAllerheiligsten, gütigen, lebenspendenden Geiste, jetzo, hinfort und in\nalle Ewigkeit!« Der Chor ruft: »Amen!« Nunmehr rüstet sich der Priester,\nselbst, und in Gemeinschaft mit allen, den Leib und das Blut Christi in\nsich aufzunehmen, indem er leise bei sich folgendes Gebet spricht:\n»Blicke herab, Herr Jesus Christus, unser Gott, aus Deiner heiligen\nWohnung und vom ruhmvollen Thron Deines Reiches. Komm und heilige uns,\nDer Du hoch oben neben dem Vater sitzest und unsichtbar bei uns weilst,\nund mache uns [Priester] würdig, aus Deiner allmächtigen Hand Deinen\nreinen Leib und Dein gerechtes Blut zu empfangen und es allen den Deinen\ndarzureichen.«\n\nWährend der Priester dies Gebet spricht, rüstet sich der Diakon zum\nheiligen Abendmahl: er tritt vor die Königspforte, umgürtet sich mit der\nStola und kreuzt sie auf seiner Brust, gleich den Engeln, die ihre\nFlügel kreuzweise zusammenlegen und ihr Antlitz mit ihnen verdecken vor\ndem unnahbaren Lichte der Gottheit. Wie der Priester, verbeugt er sich\ndreimal und spricht bei sich selbst: »O Gott, reinige mich Sünder und\nerbarme Dich meiner!« Wenn dann der Priester seine Hand nach der\nheiligen Patene ausstreckt, fordert er alle, die im Tempel anwesend\nsind, durch das anfeuernde Wort: »Laßt uns aufmerken!« auf, alle ihre\nGedanken auf das, was nun geschieht, hinzulenken. Der Altar entzieht\nsich dem Anblick des Volkes, der Vorhang wird zugezogen, damit zuerst\nder Priester das Abendmahl empfange. Nur die Stimme des Priesters, der\ndie Patene in die Höhe hebt und ruft: »Das Heilige den Heiligen!« dringt\naus dem Altar hervor. Tief erschüttert von dieser Verkündigung, die da\nbesagt, daß man selbst heilig sein muß, um das Heilige in sich\naufzunehmen, erwidert die ganz im Gebet versunkene Gemeinde: »Einer ist\nheilig, der eine Gott, Jesus Christus, zur Ehre Gottes des Vaters!«\nworauf eine Lobhymne auf den Heiligen, dem dieser Tag geweiht ist,\ngesungen wird, um hierdurch anzudeuten, daß auch der Mensch heilig sein\nkann, so wie auch der Heilige, zu dessen Preis die Hymne gesungen wird,\nein Heiliger werden konnte; auch er ward freilich heilig nicht durch\nseine eigene Heiligkeit, sondern durch die Heiligkeit Christi selbst.\nDurch sein Leben in Christo wird der Mensch geheiligt und in solchen\nAugenblicken der Ruhe in Christo ist er heilig wie Christus selbst,\ngleichwie das Eisen, wenn es im Feuer steckt, selbst zu Feuer wird und\nsofort erlöscht, sowie man es aus dem Feuer herausnimmt, und wieder\ngewöhnliches dunkles Eisen wird.\n\nNun bricht der Priester das heilige Brot; zuerst bricht er es gemäß dem\nZeichen, das während des Offertoriums auf ihm gemacht wurde, in vier\nTeile, indem er spricht: »Das Lamm Gottes wird zerlegt und zerteilt, das\nzerlegt und doch unteilbar ist, das stets gegessen und nie aufgezehrt\nwird, und das da heiligt, die davon essen.« Er legt eins von den Stücken\ndes heiligen Leibes noch unvermischt mit dem Blute für sich und den\nDiakon zurück und zerlegt dann das Brot in so viele Teile, als die Zahl\nder Kommunikanten beträgt; aber durch diese Teilung wird doch der Leib\nChristi selbst nicht zerteilt, der Leib, dem kein Bein zerbrochen ward,\nund in dem kleinsten Teil erhält sich der Christus ganz und unversehrt,\nwie in jedem Gliede unseres Körpers dieselbe ganze und unteilbare Seele\nzugegen ist, und wie sich in einem Spiegel, auch wenn er in hundert\nStücke zerspringt, selbst noch im kleinsten Splitter das Abbild\nderselben Dinge erhält. Wie in einem Ton, der an unser Ohr dringt,\ndieselbe Einheit erhalten bleibt oder wie derselbe ganze Ton sich\nunversehrt erhält, auch wenn tausend Ohren ihn vernehmen. Die Stücke,\ndie während des Offertoriums zu Ehren der Heiligen und der Entschlafenen\nund im Namen einzelner von den Lebenden herausgeschnitten wurden, werden\nnicht alle in den Kelch getaucht. Sie bleiben einstweilen noch auf der\nPatene; nur die Teile, die den Leib und das Blut des Herrn darstellen,\nwerden der Gemeinde während des heiligen Abendmahls dargereicht. In den\nersten Zeiten der Kirche wurden sie in getrennter Gestalt dargereicht,\nwie sie auch heute noch von den Priestern genossen werden; ein jeglicher\nnahm den Leib des Herrn in die Hand und trank dann selbst aus dem Kelch.\nAber da die heiligen Gaben infolge der Zuchtlosigkeit der neubekehrten\nund noch unwissenden Christen, die bloß dem Namen nach Christen geworden\nwaren, oftmals von ihnen fortgetragen und mit nach Hause genommen\nwurden, wo man sie zu abergläubischen Zwecken und Zauberkünsten\nverwendete, oder da man in der Kirche in unwürdiger Weise mit ihnen\numging, sich hierbei stieß, Lärm machte und die heiligen Gaben sogar\nverschüttete, als die Väter vieler Kirchen sich genötigt sahen, dem\nVolke den Kelch völlig vorzuenthalten und ihn durch die Darreichung der\nOblate, als Symbol des Brotes, zu ersetzen, ein Brauch, den die\nabendländische römisch-katholische Kirche bei sich eingeführt hat, da\nordnete der heilige Johannes Chrysostomus an, damit in der\nmorgenländischen Kirche nicht das gleiche geschähe: daß Leib und Blut\ndem Volke nicht in getrennter und gesonderter, sondern in vereinigter\nGestalt dargereicht werden und daß ihm beides nicht in die Hand gegeben,\nsondern in einem heiligen Löffel gereicht werden solle, der die Form\njener Zange haben müsse, mit der der feurige Seraphim die Lippen des\nPropheten Jesaias berührte. Hierdurch sollen alle daran gemahnt werden,\nwas das für eine Berührung ist, deren ihr Mund gewürdigt wird, und ein\njeglicher deutlich erkennen, daß der Priester in diesem heiligen Löffel\njene glühende Kohle hält, die der Seraphim mit der geheimnisvollen Zange\nvom Altar Gottes nahm, also daß bei der bloßen Berührung der Lippen des\nPropheten alle seine Missetat von ihm genommen wurde. Derselbe Johannes\nChrysostomus ordnete ferner, um jeden Gedanken daran fernzuhalten, daß\neine solche Vereinigung von Leib und Blut ein Willkürakt des Priesters\nsein könne, an, daß im Augenblick ihrer Vereinigung warmes Wasser in das\nGefäß gegossen werde, was die erwärmende Gnade des Heiligen Geistes\nsymbolisieren soll, der da ausgegossen wird, um diese Vereinigung zu\nheiligen, woher auch der Diakon dabei die Worte spricht: »Die Wärme des\nGlaubens, erfüllet vom Heiligen Geiste!« Beim Einschütten des warmen\nWassers wird die Gnade des Heiligen Geistes herabgefleht, damit nichts\nohne den Segen des Herrn dabei geschehe und auf daß die Wärme zugleich\nzum Sinnbild der Blutwärme diene und, indem sie sich jedem fühlbar\nmacht, ihm zum Bewußtsein bringe, daß sie nicht aus einem toten Leib,\ndem ja kein warmes Blut entfließt, sondern aus dem lebendigen,\nlebenspendenden und lebenzeugenden Leibe des Herrn in ihn einströmt;\ndenn er soll auch hierbei daran erinnert werden, daß auch der tote Leib\ndes Herrn nicht von Seiner göttlichen Seele verlassen, daß er voll der\nWirkung des Heiligen Geistes ist, und daß die Gottheit Sich nicht von\nihm getrennt hat.\n\nNachdem der Priester zuerst selbst das Abendmahl genommen und es dann\ndem Diakon gereicht hat, steht der Diener Christi als ein neuer, durch\ndas Sakrament der Kommunion von allen seinen Sünden gereinigter Mensch\nda; in diesem Augenblick ist er im wahren Sinn des Wortes ein Heiliger\nund würdig, anderen das Abendmahl zu reichen.\n\nDie Königspforte tut sich auf, und der Diakon erhebt feierlich seine\nStimme: »Tretet heran mit Gottesfurcht und Glauben!« Nun erscheint der\nverwandelte Seraphim -- d. h. der in der Königspforte stehende Priester\nmit dem Kelch in der Hand -- vor der ganzen Gemeinde.\n\nVerzehrt von der Sehnsucht nach ihrem Gotte und von der heißen Flamme\nder Liebe zu Ihm, treten alle Kommunikanten, einer nach dem anderen, die\nHände auf der Brust gekreuzt, vor den Priester und sprechen gebeugten\nHauptes leise bei sich selbst folgendes Gebet, in dem sie ihren Glauben\nzu dem Gekreuzigten bekennen: »Ich glaube, o Herr, und bekenne, daß Du\nin Wahrheit bist Christus, der Sohn des lebendigen Gottes, der in die\nWelt gekommen ist, die Sünder zu erlösen, deren vornehmster ich selbst\nbin. Ich glaube auch, daß dies Dein heiliger Leib und daß dies Dein\ngerechtes Blut ist; daher bete ich zu Dir: erbarme Dich meiner und\nvergib mir meine Sünden, die freiwilligen wie die unfreiwilligen, deren\nich mich in Worten oder Taten, wissentlich oder unwissentlich schuldig\ngemacht habe, und gib, daß ich nicht als Verworfener teilhaftig werde\nDeines heiligen Sakramentes zur Vergebung der Sünden und zum ewigen\nLeben.« Hier hält der Andächtige einen Augenblick inne, um die Bedeutung\ndessen, wozu er sich anschickt, in Gedanken zu erfassen, und fährt\nsodann aus innerstem Herzen fort, indem er folgende Worte spricht:\n\n»Laß mich heute Deines heiligen Abendmahls teilhaftig werden, o Sohn\nGottes, denn nicht als Dein Feind will ich Dein Geheimnis verraten, noch\nDich küssen mit dem Kusse des Judas, sondern ich will Dich bekennen\ngleich dem Übeltäter, indem ich spreche: »Herr, gedenke an mich, wenn Du\nin Dein Reich kommst.« Und indem der Betende in seinem Inneren einen\nAugenblick andächtig innehält, fährt er fort: »Gib, o Herr, daß ich mir\naus Deinem heiligen Abendmahl nicht das Gericht und die Verdammnis esse\nund trinke, sondern daß es mir zum Heil meiner Seele und meines Körpers\ngereiche.«\n\nNachdem nun ein jeglicher dieses Bekenntnis abgelegt hat, naht er sich\ndem Geistlichen nicht wie einem gewöhnlichen Priester, sondern wie dem\nfeurigen Seraphim selbst, indem er sich bereit hält, mit offenem Munde\ndie glühende Kohle des heiligen göttlichen Leibes und Blutes, die ihm im\nLöffel gereicht wird, in sich aufzunehmen, sie, die den ganzen häßlichen\nSchmutz und Unrat seiner Sünden zu Asche verbrennen soll, wie trockenes\nReisig, die ewige Nacht aus seiner Seele verscheuchen und ihn selbst in\neinen strahlenden Seraph verwandeln soll. Und wenn dann der Priester den\nheiligen Löffel an seine Lippen führt, den Kommunikanten beim Namen\nnennt und spricht: »Der Knecht Gottes empfängt das gerechte und heilige\nBlut des Herrn und Gottes, unseres Heilandes Jesu Christi, zur Vergebung\nder Sünden und zum ewigen Leben,« nimmt er den Leib und das Blut des\nHerrn in sich auf; so steht er in seinem Inneren einen Augenblick seinem\nGott gegenüber, indem er Ihm selbst vor das Angesicht tritt. Dieser\nAugenblick ist unzeitlich und er unterscheidet sich durch nichts von der\nEwigkeit, denn er ist erfüllt von Dem, Der da der Grund aller Ewigkeit\nist.\n\nIndem der Mensch durch den Genuß des Leibes und des Blutes dieses großen\nAugenblicks teilhaftig geworden ist, steht er von heiliger Ehrfurcht\nerfüllt da; nun wird sein Mund mit dem heiligen Aër abgetrocknet, und\ndiese Handlung wird mit den Worten des Seraphs begleitet, die dieser an\nden Propheten Jesaias richtete: »Siehe, hiermit sind deine Lippen\ngerühret, daß deine Missetat von dir genommen werde und deine Sünde\nversöhnet sei.« Nunmehr tritt er selbst als ein Heiliger von dem\nheiligen Kelche zurück, indem er sich vor den Heiligen verbeugt, sie\ngrüßt und sich vor den Anwesenden verneigt, die seinem Herzen jetzt\nsoviel näher stehen als bis dahin und die nun durch das Band einer\nheiligen himmlischen Blutsverwandtschaft mit ihm verbunden sind; dann\ngeht er wieder an seinen Platz zurück, ganz erfüllt von dem Gedanken,\ndaß er Christus selbst in sich aufgenommen hat, daß Christus in ihm\nweilt und in fleischlicher Gestalt in seinen Leib hinabgestiegen ist,\nwie in ein Grab, um bis in die geheimste Kammer seines Herzens\neinzudringen und aufzuerstehen in seinem Geiste, denn in ihm selbst\nvollzieht Er Sein Begräbnis und Seine Auferstehung. Und die ganze Kirche\nleuchtet auf im Lichte dieser geistigen Auferstehung und jauchzend\nstimmt der Sängerchor einen Jubelgesang an:\n\n»Wir haben gesehen Christi Auferstehung, so lasset uns anbeten den\nheiligen Herrn Jesum, Ihn, den Einzigen, Sündlosen. Wir beten Dein Kreuz\nan, o Christus, und lobsingen und preisen Deine heilige Auferstehung,\ndenn Du bist unser Gott, wir kennen keinen, außer Dir, und preisen\nDeinen Namen. Kommet her, alle ihr Gläubigen, lasset uns anbeten die\nheilige Auferstehung Christi, denn durch das Kreuz ward der ganzen Welt\ngroße Freude zuteil. Wir segnen den Herrn ewiglich und preisen Seine\nAuferstehung: denn Er erlitt und erduldete den Kreuzestod, und indem er\nstarb, hat Er den Tod überwunden.« Und hierauf singt der Chor gleich den\nEngeln, die sich zu dieser Zeit versammeln:\n\n»Strahle auf und leuchte, neues Jerusalem, denn Gottes Ruhm ist über dir\naufgegangen. Jubele und freue dich nun, o Zion. Und du, reine Jungfrau\nund Mutter Gottes schmücke dich, denn Er, Den du geboren hast, ist\nauferstanden. O großes, heiligstes Passahfest Christi! O Weisheit, du\nWort und Kraft Gottes! laß uns deiner noch in vollkommener Weise\nteilhaftig werden an dem nie endenden Tage deines Reiches!«\n\nWährend die frohlockende Kirche also widerhallt von den\nAuferstehungsliedern, stellt der Priester, im geschlossenen Altarraum,\nden heiligen Kelch auf den heiligen Hochaltar, der gleich der Patene\nwieder mit einer Decke zugedeckt wird, und richtet ein Dankgebet an den\nHerrn und Wohltäter unserer Seelen dafür, daß Er alle durch Seine Gnade\nteilnehmen ließ an Seinem himmlischen ewigen Sakramente, und er schließt\nmit der Bitte, Gott möge uns auf den rechten Weg führen, uns alle in der\nheiligen Ehrfurcht zu Ihm befestigen, unser Leben behüten und unseren\nSchritten Kraft und Festigkeit verleihen.\n\nUnd nun öffnet sich die Königspforte zum letztenmal, denn dieses offene\nTor soll die offenen Pforten des Himmelreiches versinnbildlichen, das\nChristus allen zuteil werden ließ, indem Er Sich selbst der ganzen Welt\nzur Speise darbrachte. Das Hinaustragen des heiligen Kelches, wobei der\nDiakon die Worte spricht: »Tretet heran mit Gottesfurcht und Glauben,«\nsowie das Zurücktragen des Kelches soll versinnbildlichen, daß Christus\nzum Volke hinausgeht, um alle Menschen mit Sich in das Haus Seines\nVaters zurückzuführen. Vom Chor ertönt ein donnernder feierlicher\nJubelgesang zur Antwort: »Gesegnet sei Der da kommt im Namen des Herrn;\nunser Herr und Gott erscheine, Der uns erscheint.« Und die ganze\nGemeinde vereinigt sich mit dem Chor und stimmt einen donnernden\ngeistlichen Lobgesang an, der aus der Tiefe des gewaltig erstarkten und\nerhobenen Geistes kommt. Der Priester segnet die Anwesenden mit den\nWorten: »Errette, o Herr, Deine Menschen und segne Dein Eigentum,« denn\ner nimmt an, daß in diesem Augenblick alle durch ihre Reinheit zu Gottes\neigenstem Eigentum geworden sind -- dann schwingt er sich in Gedanken\nempor und gedenkt der Himmelfahrt Christi, die den Abschluß Seines\nErdenwandels bildete: er tritt zusammen mit dem Diakon vor den heiligen\nHochaltar, verneigt sich und räuchert zum letztenmal, indem er spricht:\n»Aufgefahren zum Himmel bist Du, o Herr, die ganze Erde ist Deines\nRuhmes voll,« inzwischen aber begeistert der Chor durch jauchzende\nJubelgesänge und Töne, die von strahlender geistiger Freude erfüllt\nsind, die verklärten Gemüter der Anwesenden zu folgenden Worten, dem\nhöchsten Ausdruck geistiger Freude: »Wir haben das wahre Licht geschaut,\nwir haben den himmlischen Geist empfangen, wir haben uns mit dem\nwahrhaften Glauben erfüllt und beten an die Heilige unteilbare\nDreieinigkeit, denn Sie hat uns erlöst.«\n\nDer Diakon erscheint mit der heiligen Patene auf dem Haupte im heiligen\nTor, er spricht kein Wort, blickt stumm auf die ganze Versammlung und\nentfernt sich hierauf wieder, womit er andeuten will, daß Christus uns\nverlassen hat und gen Himmel gefahren ist. Nach dem Diakon erscheint der\nPriester mit dem heiligen Kelch im heiligen Tore und verkündigt, daß der\nHerr, Der gen Himmel gefahren ist, alle Tage bis zum Ende der Welt bei\nuns weilet, indem er spricht: »Immerdar, jetzo, hinfort und in alle\nEwigkeit,« worauf der Kelch und die Patene zurückgetragen und auf den\nSeitenaltar gestellt werden, auf dem das Offertorium stattfand und der\njetzt nicht mehr die Krippe, die eine Zeugin der Geburt Christi war,\nsondern jenen höchsten Ort des Ruhmes darstellt, auf dem sich die\nHimmelfahrt Christi in den Schoß des Vaters vollzog.\n\nHier vereinigt sich die ganze Kirche unter Führung des Sängerchors zu\neinem feierlichen Dankgesang der Seelen, und dies sind die Worte des\nLobgesangs: »Laß unseren Mund sich erfüllen mit Deinem Lobe, o Herr, daß\nwir Deinen Ruhm singen, Der Du uns würdigest, an Deinem heiligen,\ngöttlichen, unvergänglichen, lebenspendenden Sakramente teilzunehmen;\nbehüte uns in Deinem Heiligtume, auf daß wir den ganzen Tag Belehrung\nschöpfen aus Deiner Weisheit!« Hierauf singt der Sängerchor dreimal ein\nbegeistertes: »Halleluja!«, das allen das ewige Wandeln und die\nAllgegenwart Gottes in Erinnerung ruft. Der Diakon besteigt die Kanzel,\num die Anwesenden zum letztenmal zu Dankgebeten aufzufordern. Er hebt\ndie Stola mit drei Fingern seiner Hand empor und spricht: »Vergib!\nlasset uns, nachdem wir empfangen haben das göttliche, heilige, reine,\nunvergängliche, himmlische, lebenspendende und furchtbare Sakrament\nChristi, würdig danken dem Herrn.« Und alle Anwesenden singen leise und\nmit dankbarem Herzen: »Herr, erbarme Dich!« »Hilf, rette, erbarme Dich\nund erhalte uns durch Deine Gnade, o Gott!« ruft der Diakon zum\nletztenmal. Und alle singen den Gesang: »Herr, erbarme Dich! Wir beten,\ndaß dieser ganze Tag heilig, friedlich und sündlos zu Ende gehe und\nweihen uns, einander und unser ganzes Leben Christus, unserem Gotte!«\nUnd mit der sanften Fügsamkeit eines Kindes und dem himmlischen\nVertrauen auf Gott rufen alle aus: »Dir, o Herr!« Der Priester hat\nwährenddessen das Corporale zusammengelegt und verkündigt nun mit dem\nEvangelium in der Hand ... und stimmt einen Lobgesang auf die\nDreieinigkeit an, der bisher gleich einem alles erhellenden Leuchtturm\nden ganzen Gang des Gottesdienstes erleuchtete und jetzt mit noch\nhellerem Lichte in den verklärten Seelen aufstrahlt; diesmal aber lautet\nder Lobgesang auf die Dreieinigkeit folgendermaßen: »Da Du bist unsere\nHeiligung, so singen wir Dir Ruhm und Preis: dem Vater, dem Sohne und\ndem Heiligen Geiste, jetzo, hinfort und in alle Ewigkeit.«\n\nDann tritt der Priester vor den Seitenaltar, auf dem der Kelch und die\nPatene stehen. Alle die Stücke, die bisher auf der Patene lagen und die\nwährend des Offertoriums zum Gedächtnis der Heiligen, zu Ehren der\nEntschlafenen und für das geistige Wohlergehen der Lebenden\nherausgeschnitten wurden, werden jetzt in den heiligen Kelch getaucht,\nund durch diesen Akt des Eintauchens nimmt die ganze Kirche am Leibe und\nBlute Christi teil -- sowohl die, die noch auf Erden umherirrt und\nkämpft, als auch die, die bereits triumphieret im Himmel: die Mutter\nGottes, die Propheten, die Apostel, die Kirchenväter, die Priester, die\nEinsiedler, die Märtyrer, alle Sünder, für die ein Stück aus dem Brote\nherausgeschnitten wurde, sowohl die, die auf Erden leben, als auch die,\ndie schon dahingegangen sind, nehmen in diesem Augenblick am Leibe und\nBlute Christi teil. Und der Priester, der in diesem Augenblick als der\nVertreter der ganzen Kirche vor Gottes Angesichte steht, trinkt aus dem\nKelche diese Kommunion aller und betet, nachdem er die Kommunion in sich\naufgenommen hat, für alle, auf daß ihre Sünden weggewaschen werden, denn\num der Erlösung aller willen ward dieses Opfer von Christus dargebracht,\nsowohl für die, die vor Seinem Kommen gelebt haben, als auch für die,\ndie nach seinem Erscheinen leben. Und so sündhaft sein Gebet auch sein\nmag, der Priester richtet es für alle zu Gott empor, selbst für die\nheiligsten unter den Menschen, denn Johannes Chrysostomus hat gesagt:\n»Die ganze Welt muß gereiniget werden.«\n\nDie Kirche ordnet ein allgemeines Gebet für alle an, und die hohe\nBedeutung eines solchen Gebets und seine strenge Notwendigkeit sind\nnicht von den Philosophen und nicht von Gelehrten und Weltweisen des\nZeitalters, sondern von den erhabensten Menschen erkannt worden, die\ndurch ihre hohe geistige Vollkommenheit und durch ihr himmlisches\nengelhaftes Leben bis zur Erkenntnis der tiefsten geistigen Geheimnisse\ndurchdrangen und klar einsahen, daß es keine Trennung unter denen, so in\nGott leben, gibt, daß ihr Verkehr infolge der momentanen Verweslichkeit\nunseres Leibes nicht aufhört, daß die Liebe, die hier erblühte und uns\nverband auf der Erde, im Himmel als in ihrer Heimat noch viel mächtiger\nwird, und daß ein Bruder, der uns verlassen hat, uns durch die Macht der\nLiebe noch weit näher gerückt wird. Und alles, was aus Christus\nhervorgeht, ist ewig, wie die Quelle selbst ewig ist, aus der es\nentspringt. Sie haben ja auch durch ihre höheren Sinnesorgane erfahren,\ndaß sogar die triumphierende Kirche im Himmel beten muß, und daß sie in\nder Tat für ihre auf Erden herumirrenden Brüder betet; sie haben auch\nerkannt, daß Gott uns im Gebet die höchste Seligkeit beschieden hat,\ndenn Gott tut nichts und erweist niemand eine Wohltat, ohne Sein\nGeschöpf an Seinem Werke mitwirken zu lassen, auf daß es die hohe Wonne\ndes Wohltuns mitgenieße; der Engel, der der Überbringer Seines Befehls\nist, versinkt förmlich in Seligkeit, bloß weil er Seine Befehle\nüberbringen darf. Der Heilige betet im Himmel für seine Mitbrüder, die\nhier auf Erden weilen, und versinkt in lauter Seligkeit, weil er beten\ndarf. Und alles nimmt mit Gott an allen Seinen höchsten Wonnen und an\nSeiner Seligkeit teil: Millionen der vollkommensten Geschöpfe gehen aus\nGottes Hand hervor, um an der höchsten und erhabensten Seligkeit\nteilzunehmen, und dies nimmt kein Ende, wie Gottes Seligkeit kein Ende\nnimmt.\n\nNachdem der Priester die Kommunion aller mit Gott aus dem Kelche\ngetrunken hat, verteilt er die Weihbrote, denen die Stücke entnommen und\naus denen sie herausgeschnitten wurden, an das Volk und übt damit den\nalten hohen Brauch des Liebesmahls aus, der bei den ersten Christen\nherrschte. Obwohl heute zu diesem Zweck kein Tisch mehr gedeckt wird,\nweil die ungebildeten und noch rohen Christen durch törichte\nKundgebungen einer ungestümen Freude und durch Worte des Streits statt\ndurch Worte der Liebe die Heiligkeit dieses rührenden himmlischen Mahles\nim Hause Gottes entweiht hatten, eines Mahles, bei dem alle Teilnehmer\nHeilige waren, bei dem alle Teile in eins zusammenflossen und\nwährenddessen sie miteinander sprachen und sich unterhielten wie reine,\nunschuldige Kindlein, als wenn sie bei Gott im Himmel weilten; obwohl\ndie Kirchen selbst einsahen, daß es unbedingt notwendig sei, diesen\nBrauch aufzuheben und selbst die Erinnerung an dieses Festmahl in vielen\nKirchen zu tilgen, konnte die morgenländische Kirche sich\nnichtsdestoweniger nicht entschließen, diese Sitte gänzlich\nabzuschaffen, und so feiert sie auch heute noch in der Verteilung des\nheiligen Brotes an das gesamte in der Kirche versammelte Volk das alte\nLiebesmahl. Daher nimmt ein jeder, der das Weihbrot empfängt, dieses\nstatt des Brotes entgegen, das von jenem Mahle herstammt, bei dem der\nHerr der Welt selbst Sich mit Seinen Jüngern unterredet hat, daher muß\ner es voller Ehrfurcht genießen und sich vorstellen, er sei von allen\nMenschen wie von lieben Brüdern umgeben, daher genießt er es denn auch,\nwie das in der Urkirche Sitte war, vor jeder anderen Speise, nimmt es\nmit sich nach Hause, oder er bringt es den Kranken, den Armen und\nsolchen, die an jenem Tage aus irgendeinem Grunde nicht in der Kirche\nsein konnten.\n\nNachdem der Priester die heiligen Brote verteilt hat, schließt er die\nLiturgie mit einem Gebet und segnet sodann das ganze Volk mit den\nWorten: »Christus, unser wahrhaftiger Gott, erbarme Sich unser auf die\nFürbitte Seiner reinen Mutter, auf Fürbitte unseres Erzbischofs Johannes\nChrysostomus (wenn an diesem ebenso wie am vergangenen Tage die Liturgie\ndes Chrysostomus stattfindet), auf Fürbitte des Heiligen (hier nennt er\nden Heiligen, dem dieser Tag geweiht ist) sowie aller Heiligen; und\nerrette uns, denn Er ist gütig und menschenfreundlich.« Die Gemeinde\nbekreuzigt sich, fällt auf die Knie und geht auseinander, während der\nChor einen lauten Gesang anstimmt und Gebete für das Leben des Kaisers\nemporrichtet.\n\nNunmehr legt der Priester im Inneren des Altarraumes seine Gewänder ab,\nindem er spricht: »Nun entläßt Du Deinen Knecht!« und er begleitet diese\nHandlung mit Lobgesängen und Hymnen zu Ehren des Vaters und Bischofs der\nKirche, dem zu Ehren die Liturgie zelebriert wurde, sowie zu Ehren der\nheiligen reinen Jungfrau, in der sich die Menschenwerdung Dessen\nvollzog, Dem die ganze Liturgie geweiht ist. Der Diakon verzehrt\nunterdessen alles, was noch im Kelche enthalten ist, gießt noch etwas\nWein und Wasser hinein, spült die inneren Wände des Kelches ab, trinkt\nsodann den Inhalt des Kelches aus und trocknet ihn sorgfältig mit dem\nSchwamm ab, damit nichts mehr darin bleibe, dann räumt er die heiligen\nGefäße zusammen, bedeckt sie mit Decken, bindet sie zusammen und spricht\nebenso wie der Priester: »Nun entläßt Du Deinen Knecht!« worauf er\ndieselben Gesänge und Gebete wiederholt. Und beide verlassen die Kirche\nmit frischen, strahlenden Gesichtern, mit einem von jauchzender\nFreudigkeit erfüllten Geist und Worten des Dankes für den Herrn auf den\nLippen.\n\n\n Schluß\n\nDie Wirkung, die die heilige Liturgie auf den Geist ausübt, ist\ngewaltig: sie vollzieht sich sichtbar und vor den Augen der ganzen Welt\nund bleibt doch verborgen. Und wenn der Kirchenbesucher nur jeder\nHandlung andächtig und aufmerksam und den Ermahnungen des Diakons\ngehorsam gefolgt ist, -- so wird seine Seele von einer gehobenen\nStimmung ergriffen, Christi Gebote werden für ihn erfüllbar, das Joch\nChristi wird sanft, und Seine Last wird leicht. Wenn er dann den Tempel\nverlassen hat, woselbst er an dem göttlichen Liebesmahl teilgenommen\nhat, sieht er alle Menschen als seine Brüder an. Was er auch tut, ob er\nwieder an seine gewohnten Geschäfte geht, sich seinem Dienst oder seiner\nFamilie widmet, wo und in welchem -- -- -- es auch sei, stets schwebt\nihm ganz unwillkürlich das hohe Ziel eines liebevollen Verhaltens gegen\nseine Mitmenschen vor der Seele, wie es uns der Gottmensch vom Himmel\nmitgebracht hat; ohne daß er es selbst merkt, wird er freundlicher und\ngütiger gegen seine Untergebenen. Wenn er selbst einen Vorgesetzten über\nsich hat, so ordnet er sich ihm liebevoller unter, als wäre es der\nHeiland selbst, dem er gehorcht. Wenn er einen Menschen sieht, der um\nHilfe bittet, ist sein Herz mehr denn sonst zur Hilfe geneigt, er findet\nmehr [Freude] daran und schenkt dem Armen aus liebendem Herzen ein\nAlmosen. Ist er dagegen selbst arm, so nimmt er jede kleine Gabe voller\nDankbarkeit entgegen; sein Herz ist von Rührung ergriffen und will vor\nDank vergehen, und niemals betet er so dankerfüllt für seinen Wohltäter.\nUnd alle, die der göttlichen Liturgie aufmerksam gefolgt sind, verlassen\ndie Kirche sanftmütiger, sind gütiger im Umgang mit dem Menschen und\nfreundlicher und milder in allem, was sie tun.\n\nDaher muß ein jeder, der innerlich fortschreiten und besser werden will,\ndie göttliche Liturgie, so oft als nur möglich, besuchen und ihr\naufmerksam folgen: sie stimmt den Menschen ganz unmerklich und richtet\nseine Seele empor. Und wenn sich unsere Gesellschaft noch nicht\nvollständig aufgelöst hat, wenn die Menschen noch nicht von einem tiefen\nunversöhnlichen Haß widereinander erfüllt sind, so liegt der letzte\ntiefste Grund in der göttlichen Liturgie, die den Menschen an das\nheilige himmlische Gebot der Liebe zu seinen Brüdern mahnt. Wer sich\ndaher in der Liebe stärken will, der sollte dem heiligen Liebesmahl so\noft als möglich, voller Furcht, voller Glauben und Liebe beiwohnen. Und\nwenn er das Gefühl hat, daß er dessen noch nicht würdig ist, mit seinem\nMunde den Gott in sich aufzunehmen, Der selbst ganz Liebe ist, so soll\ner wenigstens der Liturgie als Zuschauer beiwohnen, er mag zusehen, wie\ndie anderen das heilige Abendmahl nehmen, um unmerklich und\nunwillkürlich mit jeder Woche besser und vollkommener zu werden.\n\nGewaltig und unermeßlich könnte die Wirkung der heiligen Liturgie sein,\nwenn der Mensch ihr beiwohnte, um das, was er gehört hat, in sein Leben\naufzunehmen.\n\nIndem alle in gleicher Weise aus der Liturgie Belehrung schöpfen und\nindem sie auf alle Glieder der Gesellschaft vom Zaren herab bis zum\nletzten Bettler gleichermaßen wirkt, spricht sie zu allen in gleicher\nWeise, wenngleich nicht in derselben Sprache, und unterweist alle in der\nLiebe, die da ist das Band der Gesellschaft, die innerste Triebfeder\nalles dessen, das sich harmonisch bewegt, und die Nahrung und das Leben\nvon allem.\n\nWenn aber die heilige Liturgie schon, während sie zelebriert wird, so\nstark auf die Anwesenden wirkt, so ist ihre Wirkung auf den Zelebranten\noder den Priester noch weit tiefer. Wenn er sie andächtig und mit\nEhrfurcht, Glauben und Liebe zelebriert, so reinigt sich sein ganzes\nWesen, gleich einem Gefäß, das später zu nichts mehr ...; und mag er nun\nden ganzen Tag erregt in der Erfüllung seiner zahlreichen\nseelsorgerischen Pflichten, inmitten seiner Familie, seiner Hausgenossen\noder seiner Pfarrkinder zubringen, der Heiland selbst wird sich in ihm\nverkörpern. Christus wird in allen seinen Handlungen lebendig sein, und\nder Heiland wird durch seinen Mund zu uns sprechen. Ob er die\nStreitenden zu versöhnen oder den Starken oder den Zornigen zu bewegen\nsucht, Gnade gegenüber dem Schwachen zu üben; ob er den Trauernden\ntröstet und den Bedrückten zur Geduld ermahnt oder ... seine Worte\nwerden von der heilenden Kraft des Balsams erfüllt sein und überall und\nallerorten zu Worten des Friedens und der Liebe werden.\n\n\n\n\n Jugendschriften\n\n\n 1834\n\nGroßer, feierlicher Augenblick! Gott, wie rauschen, wie drängen sich in\nihm die Wogen der mannigfaltigsten Gefühle zusammen! Nein, das ist kein\nTraum. Das ist die verhängnisvolle unvermeidliche Grenzscheide zwischen\nErinnerung und Hoffnung ... Es gibt schon kein Erinnern mehr, schon\nschwindet es dahin, schon wird es von der Hoffnung zurückgedrängt. Zu\nmeinen Füßen braust meine Vergangenheit; über mir, durch Nebelschleier\nhindurch, schimmert geheimnisvoll die Zukunft. Ich flehe dich an, Leben\nmeiner Seele (mein Schutzgeist, mein Engel), mein Genius! Verbirg dich\nnicht vor mir! Wache in diesem Augenblick über mir und weiche dieses\nganze Jahr, das für mich so vielversprechend beginnt, nicht von meiner\nSeite. Wie wirst du aussehen, du, meine Zukunft? Liegst du glanzvoll,\ngroß vor mir, gärt es in dir von gewaltigen Taten, oder ... O mögest du\nruhmvoll, tatenreich und ganz der Arbeit und der Ruhe gewidmet sein!\nWarum stehst du so geheimnisvoll vor mir, du [Jahr] 1834? Sei auch du\nmein Schutzengel. Sollten sich Trägheit und Gefühllosigkeit auch nur\neinen Augenblick erdreisten, sich mir zu nahen, -- oh, dann wecke mich\naus dem Schlummer, gib es nicht zu, daß sie Macht über mich gewinnen!\nLaß deine so vielsagenden Zahlen wie eine nimmer ruhende Uhr, wie mein\nGewissen vor mir stehen: laß jede deiner Ziffern lauter denn eine\nSturmglocke an mein Ohr tönen, laß sie gleich einem galvanischen Stab\nmeinen ganzen Körper in Zuckungen versetzen und erschüttern.\n\nGeheimnisvolles, unbegreifliches Jahr 1834! Wo werde ich dich durch\ngroße Werke kennzeichnen? Inmitten dieses Haufens aufeinandergetürmter\nHäuser, dieser lärmenden Straßen, dieser siedenden Geschäftigkeit --\ndieser Menge, dieses Durcheinanders aller möglichen Moden, Paraden,\nBeamten, dieser seltsamen nordischen Nächte, dieses Glanzes und dieser\ngemeinen Farblosigkeit? In meinem herrlichen, alten, gelobten, mit\nfruchtreichen Gärten geschmückten Kiew, das mein prachtvoller,\nwundersamer, südlicher Himmel überwölbt und das wonneatmende Nächte\neinhüllen, wo die Berge mit ihren schönen -- man möchte sagen\nharmonischen -- Hängen, und wo mein klarer, wild dahinstürmender Dnjepr,\nder es umspült, im Schmuck grünen Buschwerks prangt? -- Wird es dort\nsein? ... Oh! Ich weiß nicht, wie ich dich nennen soll, mein Genius! Du,\nder du schon seit meiner Wiege im Vorüberfliegen mein Ohr mit deinen\nharmonischen Liedern trafst, der du solch herrliche, mir bis heute noch\nunbegreifliche Gedanken in mir erwecktest und solch unendliche\nwonnevolle Träume in mir nährtest! Oh, blicke mich an! Herrlicher,\nblicke herab auf mich mit deinen himmlischen Augen! Ich knie vor dir.\nIch liege zu deinen Füßen! Oh, verlasse mich nicht! Verweile bei mir auf\nder Erde, wenn auch nur zwei Stunden an jedem Tage, als mein herrlicher\nBruder! Ich will es vollbringen. Ja, ich werde es vollbringen. In mir\nkocht es und siedet's vor Lebenskraft. Meine Werke werden von\nBegeisterung erfüllt sein. Die erhabene Gottheit, die über dieser Erde\nthront, wird über ihnen schweben. Ich werde es vollbringen ... Oh, küsse\nund segne mich!\n\n\n Über eine Geschichte der kleinrussischen Kosaken\n\nEs gibt bisher noch keine vollständige und befriedigende Darstellung der\nGeschichte Kleinrußlands und des kleinrussischen Volkes. Die zahlreichen\nkompilatorischen Darstellungen, die meist ohne strenge kritische\nGesichtspunkte plan- und ziellos aus verschiedenen Chroniken\nzusammengetragen, dazu noch meist ganz unvollständig sind und durch die\nbisher diesem Volke sein Platz in der Weltgeschichte noch nicht\nangewiesen ward, diese Darstellungen nenne ich (trotzdem sie als\nMaterial ganz wertvoll sein können) noch keine Geschichte. Ich habe mich\nentschlossen, diese Arbeit auf mich zu nehmen und möglichst ausführlich\ndarzustellen, wie dieser Teil Rußlands sich loslöste (und selbständig\nwurde), was für eine politische Verfassung er unter der fremden\nHerrschaft erhielt, wie sich hier eine kriegerische Bevölkerung\nheranbildete, die sich durch eine große Originalität des Charakters und\ndurch ihre Taten auszeichnete; wie sich dieses Volk drei Jahrhunderte\nlang mit der Waffe in der Hand seine Rechte erobern mußte und hartnäckig\nseine Religion verteidigte, und wie es sich schließlich für immer an\nRußland anschloß; wie es seinen kriegerischen Charakter verlor und sich\nin ein Volk von Ackerbauern verwandelte; wie sich das ganze Land\nallmählich statt der alten neue Rechte eroberte und endlich mit Rußland\nvöllig zu einem Ganzen verschmolz. Ungefähr fünf Jahre lang habe ich mit\ngroßem Eifer Materialien gesammelt, die sich auf die Geschichte dieses\nLandes beziehen. Die Hälfte meiner Geschichte ist bereits so gut wie\nfertig, aber ich zögere noch, die ersten Bände herauszugeben, da ich\nvermute, daß es noch viele Quellen gibt, die mir vielleicht noch nicht\nbekannt sind, und die sich ohne Zweifel in den Händen von Privatpersonen\nbefinden. Daher wende ich mich an alle die, die irgendwelche\nMaterialien: Chroniken, Memoiren, Lieder, Erzählungen von\nBandurenspielern, Aktenstücke (besonders auch solche, die sich auf die\nersten Epochen der kleinrussischen Geschichte beziehen), besitzen (es\nist unmöglich, daß meine gebildeten und aufgeklärten Landsleute mir\ndiese Bitte abschlagen könnten). Ich bitte sie inniglich, mir diese\nMaterialien zuzuschicken: wenn nicht die Originale, so doch wenigstens\nKopien.\n\n\n\n\n Zwei Kapitel aus der kleinrussischen Erzählung\n Der schreckliche Eber\n\n\n I.\n Der Lehrer\n\nDie Ankunft einer neuen Person in dem gesegneten Lande Goltwjan machte\nmehr Aufsehen als das Gerücht, das vor zwei Jahren durch das Land ging,\ndie Zahl der Rekruten solle vermehrt werden, oder als die plötzliche\nErhöhung der Preise auf das Salz, das von den Steppenbewohnern der\nUkraine aus der Krim eingeführt wurde. In den Schenken, auf den Straßen,\nin der Mühle, in der Branntweinbrennerei sprach man von nichts anderem\nals von dem neu hierher versetzten Lehrer. Die schlauen Politiker in\nihren großen Kitteln und Kapuzen suchten, während sie mit höchst\nphlegmatischen Mienen dichte Rauchwolken unter ihrer Nase emporsteigen\nließen, den Einfluß der Persönlichkeit festzustellen, der das Schicksal\nscheinbar schon bei der Geburt einen so hohen Platz über den Köpfen\naller Bewohner der Welt angewiesen hatte, einer Person, die in den\nherrschaftlichen Gemächern wohnte und an einem Tisch mit der Besitzerin\neines Gutes von fünfzig Seelen speiste. Man sprach davon, daß das\nLehramt nicht seine ganze Befugnis ausmache, und daß sich sein Einfluß\nohne allen Zweifel auch auf die wirtschaftliche Ordnung erstrecken\nwerde; jedenfalls werde die Bemessung der Vorspanndienste, die\nVerteilung von Mehl, Speck usw. von keinem anderen abhängen als von ihm.\nEinzelne ließen mit bedeutsamer Miene durchblicken, daß nunmehr\nwomöglich selbst der Verwalter zu einer bloßen Null herabsinken werde.\nNur der _Miroschnik_, d. h. der Müller Ssolopi Tschubko, wagte die\nBehauptung aufzustellen, daß die Dorfältesten nichts von ihm zu\nbefürchten hätten, er sei bereit, eine Wette einzugehen, und setze eine\nneue Mütze aus grauem reschetilowschem Lammfell zum Pfande --, daß der\nLehrer keine Ahnung davon habe, wie man ein Fünfgespann zum Stehen und\ndas stockende Mühlrad wieder in Schwung bringen müsse. Aber seine\nwichtige Haltung, sein glänzender Triumph über den Kirchensänger und die\ndonnerähnliche Baßstimme, die alle Pfarrkinder in Rührung versetzt\nhatte, waren noch im Gedächtnis aller lebendig, und so blieb denn die\nvorteilhafte Meinung, die man von dem neuen Lehrer hatte, bestehen. Und\nwenn auch zu Ehren des Gastes kein einziges Turnier zwischen den\nangesehensten Bewohnern des Dorfes stattfand, so ließen sich dafür ihre\nliebenswürdigen Gattinnen nicht lumpen: begabt mit jener kräftigen\nZunge, die so laute und durchdringende Töne hervorzubringen vermag und\ndie sich bei den Weibern nach dem unerforschlichen Ratschluß der\nVorsehung beinahe viermal so schnell bewegt wie bei den Männern, ließen\nsie ihr bei der Widerlegung der Angriffe und bei der Verteidigung der\nVorzüge des Lehrers gewandt und behende freien Lauf.\n\nLautes Geschrei und Geplapper, unterbrochen von plötzlichen Aufschreien\nund Gezänk, erfüllte die friedlichen Winkelgassen des Dorfes Mandrykow.\nUnd da seine ehrenhaften Bewohnerinnen die löbliche Gewohnheit hatten,\nihrer Zunge auch noch mit den Händen nachzuhelfen, konnte man in den\nStraßen fortwährend ein Paar kräftig ineinander verkrallter\nGevatterinnen antreffen, die so eng aneinanderhingen, wie ein\nSchmeichler an einem Günstling des Glücks hängt oder wie ein Geizhals\nseine Tasche festhält, wenn die Straßen öde werden und eine einsame\nLaterne ihr erlöschendes Licht auf die gelben Mauern der schlafenden\nStadt wirft. Am meisten hatten jedoch die Männer zu leiden, die es\nversuchten, sie zu trennen: Schnitzel und Scherben hagelten ihnen auf\nden Kopf herab, und häufig verprügelte eine erregte Gevatterin in der\nHitze ihres Zornes statt eines fremden ihren eigenen Gatten.\n\nInzwischen hatte sich unser Pädagoge völlig im Hause Anna Iwanownas\neingelebt. Er gehörte zu der Zahl jener Seminaristen, die einen _Schreck\nvor der abgründigen Weisheit_ bekommen hatten, mit der das ***sche\nSeminar die nicht allzu wohlhabenden Herren von Kleinrußland gegen etwa\nhundert Rubel jährlich für ihren Beruf als Hauslehrer ausstattet. --\nÜbrigens war Iwan Ossipowitsch sogar bis zur Theologie vorgedrungen, und\ner wäre wohl gar weiß Gott wie weit, ja wahrscheinlich sogar noch weiter\ngekommen, wenn seine lockeren Kameraden nicht gewesen wären, die sich\nbeständig über seinen Schnurrbart und seinen stacheligen Backenbart\nlustig machten. Als von Jahr zu Jahr ein Teil die Schule verließ und\nimmer jüngere und jüngere an ihre Stelle traten, ließen sie ihm\nüberhaupt keine Ruhe mehr: bald warfen sie ihm klebrige Disteln in\nseinen Bart und Schnurrbart, bald hängten sie ihm hinten am Rock\nSchellen an, bald puderten sie ihm das Haar mit Sand oder schütteten ihm\nNieswurz in die Tabaksdose, bis Iwan Ossipowitsch es überdrüssig wurde,\nder stumme Zeuge dieses ewigen Wechsels leichtsinniger Generationen und\nihr Kinderspielzeug zu sein, bis er sich genötigt sah, dem Seminar\nLebewohl zu sagen und sich in die »_Vakanz_« schicken zu lassen, d. h.\nnach dem Sprachgebrauch der kleinrussischen Seminare: Hauslehrer zu\nwerden.\n\nDiese Veränderung bildete eine wichtige Epoche und einen Wendepunkt in\nseinem Leben. An die Stelle der ewigen Spöttereien und Streiche seiner\nmutwilligen Kameraden trat nun endlich etwas wie Achtung, Anhänglichkeit\nund Sympathie. Mußte man denn auch nicht unwillkürlich Achtung vor ihm\nempfinden, wenn er an Festtagen in seinem hellblauen Rock\ndahergeschritten kam -- wohlgemerkt im hellblauen Rock -- denn das ist\nvon nicht geringer Bedeutung. Ich sehe es als meine Pflicht an, den\nLeser darüber aufzuklären, daß ein Rock im allgemeinen (gar nicht erst\nzu reden von einem blauen), wenn er bloß nicht aus grauem Stoff\ngefertigt ist, in den Dörfern an den gesegneten Ufern der Goltwa einen\nganz wundersamen Eindruck macht: wo er sich auch zeigt, da fliegen\nselbst von den trägsten und unbeweglichsten Köpfen die Mützen herab und\nbegeben sich in die Hände ihrer Besitzer; selbst die würdigen mit\nschwarzen und grauen Schnurrbärten gezierten, sonnengebräunten Häupter\nbeugen sich tief bis zum Gürtel. Die Zahl aller Röcke im Dorfe betrug --\nwenn man auch den Mantel des Kirchensängers mitrechnet -- drei; aber so\nwie ein majestätischer Kürbis sich stolz aufbläht und alle übrigen\nBewohner eines reichbepflanzten Melonenfeldes in den Schatten stellt,\nalso verdunkelte der Rock unseres Freundes seine sämtlichen Mitbrüder.\nWas ihm den größten Reiz verlieh, das waren die Knochenknöpfe, die von\nden in Haufen auf der Straße stehenden Straßenjungen mächtig angestaunt\nwurden. Nicht ohne Vergnügen hörte unser stutzerhafter Erzieher der\nJugend, wie die Mütter ihre Säuglinge auf die Knöpfe aufmerksam machten,\nund wie die Kleinen ihre Händchen ausstreckten und _Zga zga Zga zga_ (d.\nh. gut, gut) lallten. Beim Mittagessen war es ein Genuß, zuzusehen, wie\nwürdig und mit welcher Rührung unser ehrenwerter Lehrer mit\nvorgebundener Serviette die allgemeine Verrichtung irdischer Sättigung\nbesorgte. Da gab es kein überflüssiges Wort, keine unnötige Bewegung; er\nschien sich völlig in seinen Teller zu verfügen und ganz in ihm\naufzugehen. Wenn er ihn so gründlich geleert hatte, daß kein\ngastronomisches Gerät, als da sind Gabel und Messer, noch etwas vorfand,\ndessen es sich bemächtigen konnte, schnitt er sich ein Stück Brot ab,\nspießte es auf die Gabel auf und fuhr mit diesem Gerät noch einmal über\nden Teller, wonach dieser so blank und rein war, als käme er eben aus\nder Fabrik. Aber dies alles, kann man wohl sagen, waren nur äußere\nVorzüge, die seine Kenntnis der Sitten und Formen der feinen Welt\nbezeugten, und der Leser würde sehr fehlgehen, wenn er hieraus schließen\nwollte, daß damit alle seine Gaben und Fähigkeiten erschöpft gewesen\nwären. Der würdige Pädagoge besaß für einen einfachen Mann geradezu\nunermeßliche Kenntnisse, von denen er einige für sich behielt, wie z. B.\ndie Zubereitung einer Arznei gegen den Biß von tollen Hunden und die\nKunst, bloß aus Eichenrinde und Salpetersäure die schönste rote Farbe\nherzustellen. Außerdem konnte er eigenhändig die herrlichste\nStiefelwichse und Tinte herstellen und für den kleinen Enkel Anna\nIwanownas Figuren aus Papier ausschneiden; und an Winterabenden wickelte\ner Garn auf und spann er sogar.\n\nIst es da wohl verwunderlich, wenn er sich bei solchen Gaben im Hause\nbald unentbehrlich machte, und wenn alle Knechte und Mägde völlig in ihn\nvernarrt waren, trotzdem sein Gesicht sowohl nach seiner Form wie nach\nseiner Farbe völlig einer Flasche glich, obwohl sein gewaltiger Mund,\ndessen dreisten Ansprüchen die abstehenden Ohren nur mit Mühe eine\nSchranke zu setzen vermochten, sich fortwährend verzog und verzerrte,\nindem er sich zu einem Lächeln zu zwingen suchte, und obwohl seine Augen\neine hellgrüne Farbe hatten -- zwei Augen, wie sie, soviel mir bekannt\nist, in den Annalen der Romane noch nie ein Held besessen hat. Aber\nvielleicht sehen die Frauen mehr als wir? Wer will sie enträtseln? Wie\ndem auch sein mag, genug, auch die alte Dame, die Frau des Hauses, war\nsehr befriedigt von den Kenntnissen des Lehrers in den Geheimnissen der\nHaushaltung und von seiner Kunst, aus Safran und _Herba rhabarbarum_\nSchnaps herzustellen, sowie von seiner Geschicklichkeit im Entwirren von\nGarn und seiner großen Lebenserfahrung. Der Haushälterin gefiel am\nmeisten sein stutzerhafter Rock und seine Kunst, sich zu kleiden;\nübrigens hatte auch sie bemerkt, daß der Lehrer eine wundersame gerührte\nMiene machte, wenn er zu schweigen oder zu essen geruhte. Dem kleinen\nEnkel machten die papierenen Hähne und Männchen außerordentlich viel\nSpaß. Selbst der zottige _Browko_ pflegte ihm, sobald er ihn auf die\nTreppe hinaustreten sah, sofort zärtlich mit dem Schweife wedelnd,\nentgegenzulaufen und ihn ohne alle Förmlichkeit auf die Lippen zu\nküssen, wenn der Lehrer, die Würde, die seinem Amte gebührte,\nvergessend, sich unter dem majestätischen Giebel niederzusetzen\nbeliebte. Nur die beiden älteren Enkelkinder und die Jungen, die zum\nHause gehörten, mit denen er das A -- _Affe_, _Apfel_, _Be_ -- _Besen_,\n_Bild_, _Bär_ durchnahm, fürchteten sich vor der beredten, höchst\nausdrucksvollen Rute des strengen Pädagogen.\n\nWährend seines kurzen Aufenthaltes am neuen Orte hatte Iwan Ossipowitsch\nschon selbst Zeit gefunden, seine Beobachtungen zu machen und sich in\nseinem Kopfe wie in einem Hohlspiegel ein kleines Abbild der ihn\numgebenden Welt zu formen. Die erste Person, an der seine\nBeobachtungsgabe mit dem gebührenden Respekt haften blieb, war, wie der\nLeser sich wohl selbst denken wird, die Gutsherrin. In ihrem Gesicht,\ndas der scharfe Pinsel, der das menschliche Geschlecht seit undenklichen\nZeiten koloriert und den man, seit Gott weiß wie langer Zeit, mit dem\nNamen »Falte« zu bezeichnen pflegt, nicht verschont hatte, in ihrer\ndunkelkaffeefarbenen Kapotte, in der Haube (deren Form in dem Gewirr der\nEreignisse, die das achtzehnte Jahrhundert charakterisieren, verloren\ngegangen ist), in ihrem braunen Wams und den Schuhen ohne Hackenleder,\nerkannten seine Augen jene Lebensperiode wieder, die eine matte\nschwächliche Wiederholung der vergangenen, eine kalte farblose\nÜbersetzung der Werke eines feurigen, von ewigen Leidenschaften\nglühenden Poeten ist, -- jener Periode, wenn den Menschen nichts als die\nErinnerung, diese Repräsentantin der Gegenwart, Vergangenheit und\nZukunft übrigbleibt, wenn das verhängnisvolle siebente Jahrzehnt einem\nKälte durch die einstmals von Feuer durchströmten Adern treibt und das\nLebensthermometer unter den Gefrierpunkt sinkt. Übrigens belebten die\newigen Sorgen und die Passion, sich zu beschäftigen und sich zu schaffen\nzu machen, einigermaßen das schon erloschene Leben in ihren Zügen, und\nihre Frische und Gesundheit waren ein sicheres Unterpfand, daß ihr noch\nweitere dreißig Jahre des Lebens bevorstanden. Die ganze Zeit von fünf\nUhr morgens bis sechs Uhr abends, das heißt bis zur Stunde, wo man sich\nRuhe zu gönnen pflegt, bildete eine ununterbrochene Kette der Tätigkeit.\nBis sieben Uhr morgens hatte sie bereits alle Räume besucht und den\nganzen Haushalt durchmustert: Küche, Keller und Vorratskammern; sie\nhatte Zeit gefunden, sich mit dem Verwalter zu zanken und die Hühner und\nGänse eigener Zucht, für die sie eine große Vorliebe hatte, zu füttern.\nVor dem Mittagessen, das nie später als um zwölf Uhr stattfand, blickte\nsie in die Backstube hinein und half selbst beim Backen von Brot und\neiner besonderen Art von Brezeln aus Honig und Eierteig, deren bloßer\nGeruch den Pädagogen in eine unerklärliche Aufregung versetzte; besaß er\ndoch eine leidenschaftliche Sympathie für alles, was der geistigen und\nphysischen Natur der Menschen zur Nahrung dient. In der Zeit zwischen\nMittagessen und Abend gibt's für eine Hausfrau genug zu tun. -- Da\ngibt's Wolle zu färben, Leinwand abzumessen, Gurken einzusalzen, Früchte\neinzumachen, Liköre zu süßen. Wieviel Methoden, Geheimnisse und\nHausrezepte kommen während dieser Zeit zur Anwendung! Dem aufmerksamen\nAuge unseres Pädagogen konnte es nicht entgehen, daß auch Anna Iwanowna\ndie Eitelkeit nicht ganz fremd war, und daher machte er es sich zur\nRegel, sich, freilich nur soweit ihm dies seine angeborene\nSchüchternheit erlaubte, in Lobeserhebungen über ihre außergewöhnlichen\nwirtschaftlichen Künste und Fähigkeiten zu ergehen, und dies wurde ihm,\nwie er später erfuhr, von großem Nutzen. Die würdige alte Dame verschloß\ndie süßen Liköre und die Gläser mit Eingemachtem nicht eher, als bis\nIwan Ossipowitsch davon gekostet und die außerordentliche Güte des einen\nwie des anderen gerühmt hatte. Alle übrigen Personen standen im\nSchatten, verglichen mit diesem leuchtenden Gestirn, so wie alle Gebäude\nim Hofe vor dem herrlichen Bau mit dem prachtvollen Portal in den Staub\nzu sinken schienen. Nur dem Auge eines scharfsinnigen Beobachters\nenthüllten sich ihre gegenseitigen Beziehungen und das besondere\nKolorit, das jedem eigentümlich war, und dann erblickte er, fast wie in\neinem Ameisenhaufen, eine ewige Unruhe und Bewegung und er vernahm ein\nfortwährendes Geräusch, das keinen Augenblick verstummte. Unser Pädagoge\nverstand es, wie wir bereits gesehen haben, es jedem recht zu machen und\nsich gleich einem mächtigen Zauberer dauernd die allgemeine Achtung zu\nerwerben.\n\nGänzlich unbegreiflich waren allein die Gründe, die ihn veranlaßt\nhatten, sich dem Küchenmeister anzuschließen. War es die hohe Achtung,\ndie Iwan Ossipowitsch unwillkürlich vor seiner Kunst empfand, oder war\nes irgendein anderer Umstand -- das wagen wir nicht zu entscheiden.\nGenug, es vergingen keine zwei Tage, da erstanden Mandrykow zwei\nDioskuren, der Orest und Pylades der neuen Welt. Aber noch\nunbegreiflicher war die Macht, die der Küchenmeister über unseren\nPädagogen besaß, so daß der von Natur so bescheidene und schüchterne\nLehrer, der nichts in den Mund nahm außer einem medizinischen Dekokt von\n_Betonica_ und _Herba rhabarbarum_, ihm unwillkürlich in die Schenken\nund überallhin zu folgen begann, wo der verbummelte Küchenmeister seine\nNase hineinsteckte. Iwan Ossipowitsch gefiel die romantische Lage der\nGegend, in der er sich aufhielt. Bald hatte er die Küche, die Speicher,\ndie Scheunen, die Ställe und Vorratskammern, die einen unregelmäßigen\nKreis um den geräumigen Herrenhof bildeten, besichtigt; mit besonderem\nVergnügen verweilte er bei dem Garten, der üppig in die Breite\ngeschossen war und dessen gigantische Bewohner, in ihre dunkelgrünen\nMäntel gehüllt und von wundersamen Traumgestalten umschwebt, dastanden\nund schlummerten oder, sich plötzlich ihren Träumen entreißend, die\nunbotmäßige Luft wie Windmühlenflügel durchschnitten, und dann ging es\nwie ein unverständliches Geflüster durch das Blattwerk, und die\ngemessene majestätische Bewegung ihres ganzen Körpers gemahnte an die\nalten Mimen, die die großen Schatten der Verstorbenen auf den Gerüsten\nMelpomenes heraufbeschworen. Aber die Augen unseres Lehrers suchten ihr\nObjekt und hafteten mehr an den weniger majestätischen Gartenbewohnern,\ndie dafür von unten bis oben mit Birnen und Äpfeln behangen waren, von\ndenen die üppige Ukraine förmlich strotzt. Von hier aus kämpften sie\nsich bis zur Küche durch, hinter der zogen sich Plantagen von Erbsen,\nKohl, Kartoffeln, sowie aller Kräuter hin, die in die Apotheke der\nDorfküche gehören. Nicht ohne besonderes Vergnügen betrat er das reine,\nsauber geweißte und aufgeräumte Zimmer, in dem er nun wohnen sollte, mit\ndem Fenster, durch das man auf den Teich und die in violette Nebel\ngehüllte Landschaft hinaussah.\n\nWir hatten bereits Gelegenheit, etwas über den Eindruck, den unser\nLehrer auf die Schönen von Mandrykow gemacht hatte, zu bemerken: die\ngesenkten Augen, das Geflüster und die tiefen Verbeugungen ließen\nerkennen, daß seine Eroberung einer jeden von ihnen als keine geringe\nAngelegenheit erschien. Übrigens ist es hier wohl am Platze, den\nfreundlichen Leser daran zu erinnern, daß Iwan Ossipowitsch einen Rock\naus blauem Fabrikstoff mit schwarzen Knochenknöpfen von der Größe eines\nmächtigen Groschens anhatte; und so war es sehr verzeihlich, wenn er\nsich das Augenblinzeln der schwarzbrauigen Schelminnen zu seinen Gunsten\nauslegte. Zum Glück oder Unglück jedoch suchte das Gefühl, das der armen\nMenschheit so gut bekannt ist und ihr seit undenklichen Zeiten ein\nwahres Meer von unerträglichen Qualen beschert hat, unseren Pädagogen\nnicht heim. In diesem Punkte war Iwan Ossipowitsch ein echter Stoiker,\nund obwohl er noch nicht bis zur Philosophie vorgedrungen war, wußte er\ndoch genau, daß keiner der Philosophen von Seneca und Sokrates bis herab\nzum Lektor des ***er Gymnasiums die wunderliche Hälfte des\nMenschengeschlechts für nichts achtete: ergo gab es keine Liebe. An\nsolchen Prinzipien, die bei ihm schließlich die Festigkeit von\nGrundsätzen angenommen hatten, hielt er sehr fest, ja allzu fest ...\n_Homo proponit, Deus disponit_ pflegte der Lektor des ***er Gymnasiums\nhäufig zu sagen, indem er die Schläge zählte, die er seinen faulen\nSchülern mit dem Lineal verabreichte; daher werden wir auch im folgenden\nKapitel einen kleinen Umstand kennen lernen, der die Philosophie unseres\nLehrers heftig erschütterte und seinen Verstand mit einer ganzen Wolke\nvon Mißverständnissen bestürmte, ihn, der bisher unbeugsam in den\nFußstapfen seiner großen Lehrmeister gewandelt war und sich mit\nregelmäßigem Pulsschlag in seiner flaschenförmigen Sphäre bewegt hatte.\n\n\n II.\n Der Erfolg der Gesandtschaft\n\n (Der Küchenmeister entschließt sich trotz der eigenen Herzenswunde,\n die er sich ganz plötzlich durch den Anblick der sich am Teiche\n waschenden Katerina zugezogen hat, das Versprechen, das er dem\n Lehrer gegeben hat, einzulösen und den Gesandten und Fürsprecher\n seiner Leidenschaft zu spielen. In dieser Absicht begibt er sich in\n die Hütte des Kosaken Charjka Potyliza.)\n\nNachdem Onißko seine Toilette beendigt hatte, überschritt er nicht ganz\nohne Furcht und geheime Freude die Schwelle. Der Böse schien ihn necken\nzu wollen (er gab dies später selbst zu), indem er ihm fortwährend die\nschlanken Füßchen seiner Nachbarin vorzauberte: »Ach, wenn doch der\nLehrer nicht wäre!« wiederholte er mehrmals bei sich selbst; »was hätte\nes ihn gekostet, wenn er sich's hätte einfallen lassen, sich nur ein\nklein wenig später zu verlieben?« Und nachdenklich durchmaß er langsamen\nSchrittes die große Viehweide, durch die ihn sein Weg hindurchführte.\nDoch jetzt durchbrach ein vielstimmiges Gebell die nachdenkliche\nStimmung, die ihn gleich einer Wolke umfing, und seine Gedanken stoben\naufgescheucht wie eine Schar wilder Enten nach allen Richtungen\nauseinander. Er richtete die Augen empor und sah nun, daß er nicht mehr\nweiter konnte. Vor ihm erhob sich ein Tor, durch das wie durch\nein Transparent der ganze unbewegliche Besitz des Kosaken\nhindurchschimmerte. Ein blauer Schlitzrock und ein feuerfarbenes Band\nleuchteten ihm entgegen ... Das Herz hüpfte ihm in dem Busen ... die\nblonde Schöne öffnete das Tor, trieb die lästigen Hunde mit einer langen\nRute auseinander und stand nun vor ihm.\n\nDer Hof Charjkas stellte ein großes Quadrat dar, das auf einer Böschung,\ndie sich gegen den Teich hinabsenkte, lag und von allen Seiten mit einem\ngeflochtenen Zaun umgeben war. Wenn das Tor geöffnet war, sah man\nunmittelbar vor sich eine sauber geweißte Hütte mit mächtigen Fenstern\nvon ungleicher Größe und eine eichene Tür, die schon ganz schwarz vor\nAlter war; das Häuschen stand auf einem niedrigen Lehmfundament (einer\nsogenannten Prisba), das nach der in Kleinrußland herrschenden Sitte mit\nWäsche, Suppenschüsseln und einem Topf, einem alten Invaliden aus Ton,\nbedeckt war, dem trotz seiner Wunden und Verletzungen noch kein Abschied\nbewilligt wird, und den man zum Dank für seine treuen Dienste mit\nSpülwasser zu füllen pflegt. Zu beiden Seiten der Hütte befanden sich\nStälle und Speicher mit struppigen beschädigten Dächern. Hinter der\nHütte ragte eine Tenne empor, die ihrerseits von einem Taubenschlag\nüberragt wurde, über den man nur noch die vorüberziehenden Wolken und\ndie in der Luft herumflatternden Tauben erblickte. Weiter unten streckte\nsich der Gemüsegarten gleich einem kostbaren türkischen Schal bis zum\nTeiche hinab. Auf dem ganzen Hofe erblickte man überall Strohhaufen, die\nunordentlich herumlagen.\n\nKaterina schien ein wenig verwundert über Onißkos Besuch. Da sie annahm,\ndaß ihn ohne Zweifel lediglich die Not zu ihrem Vater geführt haben\nkonnte, öffnete sie das Tor nur zur Hälfte und sagte ein wenig verlegen:\n»Vater ist nicht zu Hause; er wird auch kaum bis zum Abend heimkommen.«\n\n»_Mag es ihm so leicht aufstoßen, wie es aus seinem Innern aufsteigt!_\nWas wär' ich für ein Tölpel vor dem Herrn, wenn ich trockenen Brei\nfressen wollte, wo mir Quarkkuchen mit saurem Rahm vor der Nase stehen?«\n\nDie blonde Schöne blieb überrascht und verblüfft stehen, denn sie wußte\nnicht, wie sie diese Worte verstehen sollte. Ein Lächeln, das durch sein\nseltsames Benehmen veranlaßt war, huschte über ihr Gesicht und schien\nanzudeuten, daß sie auf weitere Aufklärung warte.\n\nDer Küchenmeister fühlte selbst, daß er sich nicht ganz deutlich\nausgedrückt und dazu ihres Vaters mit etwas rauhen Worten gedacht hatte;\ner fuhr daher fort: »Da müßte mich doch schon der Böse selbst zum\n_Alten_ führen, wenn dieser eine so hübsche Tochter hat.«\n\n»Ah, ist es das!« sagte Katerina lächelnd und leicht errötend. »Bitte,\ntretet ein!« und sie schritt voraus und ging auf die Tür der Hütte zu.\n\nIn Kleinrußland haben die Mädchen viel mehr Freiheit als irgendwo\nanders, und daher darf es nicht seltsam erscheinen, daß unsere Schöne,\nohne daß ihr Vater etwas davon wußte, einen Gast bei sich empfing. »Bist\ndu zu Fuß hierher gekommen, Onißko?« fragte sie ihn, indem sie sich auf\nder Schwelle an der Tür der Hütte niederließ und eine würdige und\nehrbare Haltung anzunehmen suchte, obwohl ihr schelmisches Lächeln, bei\ndem sie eine lange Reihe schöner Zähne sehen ließ, sie deutlich verriet.\n\n-- Wieso zu Fuß? -- Teufel auch! sollte sie über das, was gestern\nvorgefallen ist, unterrichtet sein? dachte der Küchenmeister. -- »Gewiß\ndoch zu Fuß, meine Schöne. Wahrhaftig, der Teufel müßte mich reiten,\nwenn ich absichtlich den Braunen meines Herrn angespannt hätte, bloß um\nvon einem Hof zum anderen zu gelangen!«\n\n»Aber von der Küche bis zur Vorratskammer ist es doch nicht so weit!«\n\nHier aber konnte sie sich doch nicht mehr halten und lachte laut auf.\n\n-- Nein, du Schelmin! Der Böse selbst ist nicht schlauer als dieses\nMädel! wiederholte der Küchenmeister mehrmals bei sich selbst und\nwünschte den Lehrer laut zum Teufel, alle Sympathie und Freundschaft\nvergessend, die zwischen ihnen bestand.\n\n»Übrigens wäre ich damit einverstanden, daß mir die Karauschen samt den\nfrischgesalzenen Eierschwämmen auf der Pfanne anbrennen, wenn du nur\nnoch einmal so lachen wolltest, schönes Mädchen!«\n\nBei diesen Worten konnte der Küchenmeister sich nicht mehr beherrschen\nund umarmte sie.\n\n»Nein, das habe ich nicht gerne!« rief Katerina errötend, wobei sie eine\nzornige Miene machte. »Bei Gott, Onißko, wenn du noch einmal so etwas\ntust, so werfe ich dir ohne viel Umstände diesen Topf an den Kopf.«\n\nBei diesen Worten hellte sich ihr zorniges Gesichtchen ein wenig auf,\nund das Lächeln, das hierbei über ihr Antlitz huschte, schien deutlich\nsagen zu wollen: »aber ich wäre dessen nicht fähig!«\n\n»Nein, nicht doch, nicht doch! _Ich habe dich doch nicht mit dem\nLastwagen gestreift._ Als ob das ein Grund ist, so böse zu werden! Als\nob das weiß Gott was für ein Verbrechen wäre, -- ein hübsches Mädchen zu\numarmen!«\n\n»Sieh, Onißko, ich bin ja gar nicht böse,« sagte sie, indem sie ein\nwenig von ihm abrückte und wieder ein fröhliches Gesicht machte;\n»übrigens schien es mir so, als hättest du den Lehrer erwähnt.«\n\nDa aber machte der Küchenmeister ein recht kümmerliches Gesicht, das\nmindestens um ein paar Zoll länger wurde als gewöhnlich. »Der Lehrer ...\nIwan Ossipowitsch soll das heißen ... Pfui Teufel noch einmal! Ich\nverschlucke die Worte, noch ehe sie meinem Munde entschlüpfen können,\nganz als ob ich Gewürzbranntwein getrunken hätte. Der Lehrer ... Sieh\nmal, was ich dir sagen will, mein Herz! Iwan Ossipowitsch hat sich so in\ndich verknallt, daß ... nun ... wie sich's halt nicht wiedergeben läßt.\nEr grämt und härmt sich ab wie die selige braune Stute, die der Herr dem\nJuden abgekauft hat und die einen Herzschlag bekam und krepierte. Was\nsoll man da machen? Der arme Mensch tat mir leid, und da bin ich halt\naufs Geratewohl hergekommen, um mich für ihn zu verwenden.«\n\n»Da hast du einen schönen Auftrag übernommen,« unterbrach ihn Katerina\nein wenig ärgerlich. »Bist du etwa sein Brautwerber oder sein\nVerwandter? Ich würde dir doch raten, alle Landstreicher aus dem Dorfe\nin die Küche zu laden und selbst betteln zu gehen und vor den Fenstern\num Almosen für sie zu bitten.«\n\n»Das ist schon ganz richtig; indes, ich weiß wohl, daß es dich freut,\nund sogar sehr freut, daß der Lehrer auf den Einfall gekommen ist, dir\nnachzulaufen.«\n\n»Das sollte mich freuen? Hör' mal, Onißko: wenn du das sagst, um dich\nüber mich lustig zu machen, so wirst du wenig Nutzen davon haben. Du\nsolltest dich schämen, ein armes Mädchen schlecht zu machen! Wenn du\naber _wirklich_ so denkst, so bist du wahrhaftig der dümmste Mensch im\nganzen Dorfe. Gottlob, ich bin noch nicht blind, Gott sei Dank, bin ich\nnoch bei Verstande ... Aber das hast du sicherlich nicht umsonst gesagt:\nich weiß wohl, etwas anderes hat dich dazu veranlaßt. Du hast wohl\ngeglaubt ... Nein, du bist ein schlechter Mensch.«\n\nBei diesen Worten wischte sie sich mit dem gestickten Hemdärmel eine\nTräne aus dem Gesicht, die plötzlich in ihrem Auge aufblitzte und ihr\nüber die glühende Wange rollte, wie eine Sternschnuppe den warmen\nAbendhimmel hinunterschießt.\n\n-- Hol' der Teufel alle Lehrer der Welt! dachte Onißko bei sich, indem\ner das glühende Gesicht Katerinas betrachtete, auf dem das Lächeln von\nvorhin lange Zeit mit dem Ärger kämpfte, um ihn schließlich gänzlich zu\nverscheuchen.\n\n»Der Donner treffe mich hier auf der Stelle!« rief er endlich aus, da er\nseine innere Erregung nicht mehr unterdrücken konnte, und umfaßte ihre\nrundliche Taille. »Der Donner treffe mich, wenn es mich nicht ebenso\nfreut, daß du Iwan Ossipowitsch nicht liebst, wie den alten Browko, wenn\nich ihm sein Spülwasser bringe.«\n\n»Wirklich, auch ein Grund, sich zu freuen! Du wirst wohl noch mehr\ngrinsen, wenn du erfährst, daß fast alle Mädchen im Dorf dasselbe\nsagen.«\n\n»Nein, sag' das nicht, Katerina. Die Mädchen haben ihn lieb. Neulich\ngingen wir beide zusammen durch das Dorf, da steckten sie fortwährend\nihre Köpfe über den Zaun, wie Frösche aus dem Sumpfe. Wir guckten nach\nrechts -- da waren sie schon wieder verschwunden, aber zur Linken, da\nstreckte wieder eine andere ihr Köpfchen vor. Doch hol' sie der Teufel\nalle mitsamt dem Lehrer! Ich gäbe ein Viertel vom besten Branntwein\ndritter Güte dafür, wenn ich von dir erfahren könnte, Katerina, ob du\nmich auch nur für einen Groschen liebhast?«\n\n»Ich weiß nicht, ob ich dich liebe; ich weiß nur, daß ich um alles in\nder Welt keinen Trunkenbold heiraten möchte. Wer mag mit so einem\nzusammenleben? Wie traurig ist das Los einer Familie, aus der solch ein\nMensch stammt; man mag gar nicht in die Hütte hineinschauen: da gibt's\nnichts zu sehen als Armut und Elend, die Kinder hungern und weinen.\nNein, nein, nein! Gott behüte! Mich schaudert's schon beim bloßen\nGedanken daran! ...«\n\nUnd Katerina warf ihm einen langen, tiefdringenden Blick zu. Gebeugten\nHauptes und wie ein Verdammter saß der Küchenmeister in seine\nVergangenheit versunken da. Schwere Gedanken, Ausgeburten geheimer\nGewissensnöte, gruben tiefe Spuren in sein Gesicht und bewiesen\ndeutlich, daß ihm nicht allzu heiter zumute war. Der durchbohrende Blick\nKaterinas schien sein ganzes Innere zu versengen und brachte alle\nungestümen, wilden Streiche ans Licht, die in einer langen, nie endenden\nReihe an ihm vorüberzogen.\n\n»Wahrhaftig, was bin ich für ein Mensch? Wer mag mit mir leben? Ich\nliege bloß meinem Pan auf dem Halse. Habe ich bisher etwas getan, wofür\nmir ein guter Mensch gedankt hätte? Ich habe nur immer gebummelt und\ngebummelt! Und habe ich auch nur einmal so gebummelt, daß Herz und Seele\nsich dabei wohl fühlten? Man betrinkt sich wie ein Hund und wird wieder\nnüchtern wie ein Hund, wenn andere einem nicht in noch peinlicherer\nWeise den Rausch austreiben. Nein, hol's der Teufel ... es ist ein\nHundeleben, das ich führe!«\n\nDie schöne Katerina schien seine philosophischen Betrachtungen, die er\nbei sich selbst anstellte, zu erraten; sie legte ihm ihr braunes\nHändchen auf die Schulter und murmelte halblaut: »Nicht wahr, Onißko, du\nwirst nie mehr trinken.«\n\n»Nie wieder, mein Herzchen, nie wieder! Mag kommen, was da will! Für\ndich könnte ich alles tun.«\n\nDas Mädchen sah ihn gerührt an, und der Küchenmeister schloß sie\nbegeistert in seine Arme und bedachte sie mit einem wahren Hagelschauer\nvon Küssen, wie ihn der ruhige und gemütliche Gemüsegarten schon lange\nnicht erlebt hatte.\n\nKaum aber hatte der Laut der verliebten Küsse die Luft erschüttert, als\neine helle, durchdringende Stimme furchtbarer als das Grollen des\nDonners das Ohr des sich zärtlich liebkosenden Paares traf. Der\nKüchenmeister sah auf und erblickte zu seinem Entsetzen die auf dem\nZaune stehende Ssimonicha.\n\n»Herrlich, vortrefflich! Feine junge Leute das! Bei uns im Dorfe weiß\nman noch nicht, wie Burschen und Mädel sich küssen, wenn der Vater nicht\nzu Hause ist! Herrlich! Das ist mir ein nettes Mandrykowsches Lämmchen!\nMan sage nun noch, das Sprichwort: >Stille Wasser sind tief< lüge. So\nalso treibt man's. Solche Streiche macht ihr! ...«\n\nMit Tränen im Auge mußte sich das schöne Mädchen in die Hütte\nzurückbegeben, wußte sie doch, daß sie den giftigen Reden der\nSchenkenbesitzerin nicht anders entgehen konnte.\n\n»Wenn dir doch jemand ein Schloß vor den Mund hängte, alte Hexe!« sagte\nder Küchenmeister. »Was geht denn dich das an?«\n\n»Was mich das angeht?« fuhr die unermüdliche Schankwirtin fort. »Das ist\nnoch schöner! Die Burschen machen sich einen Spaß draus, über den Zaun\nund in fremde Gärten zu klettern, die Mädchen locken die Burschen zu\nsich herein -- und das sollte mich nichts angehen! Sie liebäugeln und\nküssen sich -- und das sollte mich nichts kümmern! Hast du's gehört,\nKarno?« schrie sie plötzlich auf, indem sie sich schnell umdrehte und an\neinen vorübergehenden Bauern wandte, der, ohne auf etwas zu achten, mit\neiner langen Rute fuchtelnd, daherkam, gefolgt von einer ebenso langsam\neinherschreitenden Kuh. »Hast du's gehört? Steh doch einen Augenblick\nstill. Was das für eine Geschichte ist! Charjkas Tochter ...«\n\n»Pfui Teufel!« schrie der Küchenmeister, indem er zur Seite spuckte und\nvöllig die Geduld verlor. »Der Teufel selbst hat sich vermummt und die\nGestalt dieses Weibes angenommen. Warte nur, Hexe! Ich werde schon\nGelegenheit finden, dir's heimzuzahlen!«\n\nUnd der Küchenmeister setzte seinen Fuß auf den Zaun und war einen\nAugenblick später im Garten des Herrn.\n\nEs war nicht mehr sehr früh, als er in die Küche zurückkehrte und sich\nan die Zubereitung des Abendessens machte. Allein die große\nZerstreutheit, die er bei jeder Gelegenheit an den Tag legte, konnte\nJewdocha nicht entgehen. Mehrfach goß der Küchenmeister Essig in den mit\nsauerem Rahm versetzten Brei oder er spießte mit wichtiger Miene die\nMütze auf den Bratenwender und wollte sie an Stelle eines Huhns braten.\nWährend des Abendessens konnte Anna Iwanowna durchaus nicht verstehen,\nwarum der Brei so unglaublich sauer und die Sauce so versalzen war, daß\nman sie absolut nicht in den Mund nehmen konnte. Nur mit Rücksicht auf\ndie Mühen, denen er sich an jenem Tage unterzogen hatte, ließ man den\nKüchenmeister in Ruhe; zu einer anderen Zeit wäre unser Held nicht so\nleichten Kaufes davongekommen.\n\n»Nein, Herr Lehrer!« murmelte er, indem er sich auf seine hölzerne\nPritsche streckte und sich seinen Kittel unter den Kopf legte, »die\nKaterina bekommen Sie ebensowenig zu sehen wie Ihre Ohren!« Und nachdem\ner seinen Kopf in den Kittel vergraben hatte, wie eine Gans eigener\nZucht, versank er in Sinnen, um bald darauf einzuschlummern.\n\n\n\n\n Das Weib\n\n\n»Ausgeburt der Hölle! Olympier Zeus! Oh, du bist unerbittlich in deinem\nZorne. Du wolltest der Welt eine Geisel schicken, du nahmst alles Gift,\ndas unmerklich die Adern deiner herrlichen Welt durchdringt,\nverdichtetest es zu einem einzigen Tropfen, schleudertest ihn mit deiner\nlichtspendenden Rechten zürnend hinunter und vergiftetest mit ihm deine\nwundersame Schöpfung: du schufst das Weib! Du beneidetest uns und unser\narmseliges Glück: du wolltest nicht, daß der Mensch ewige Segenswünsche\naus den Gründen seines dankbaren Herzens zu dir emporsteigen ließ:\nlieber mochten Flüche aus seinem ruchlosen Munde hervorzucken ... Du\nschufst das Weib.«\n\nSo sprach Telekles, ein junger Schüler des Platon, indem er vor seinen\nLehrer trat. Seine Augen sprühten Blitze; auf seinen Wangen wütete ein\nFeuer, und die zitternden Lippen kündeten von wilden Stürmen einer\nzerrissenen Seele. Seine Hand drängte zornig die purpurnen Wellen seines\nweichen Gewandes zurück, und die geöffnete Schnalle fiel nachlässig auf\ndie jugendliche Brust des Jünglings herab.\n\n»Wie, mein göttlicher Lehrer? Warst du es nicht, der es in einem\ngöttergleichen himmlischen Gewande vor uns erstehen ließ? War es nicht\ndein Wohllaut ausströmender Mund, der so wunderbare Worte zum Preis\nihrer milden Schönheit zu sagen wußte? Hast du uns nicht gelehrt, so\nglühend, so wesenlos zu verehren? Nein, mein Lehrer, deine göttliche\nWeisheit ist noch ein Kind, das nichts ahnt von den unendlichen\nAbgründen des arglistigen Herzens. Nein, nein, nicht einmal der Schatten\neiner bitteren Erfahrung hat deine heiteren Gedanken gestreift, du\nkennst das Weib nicht.«\n\nGlühende Tränen entströmten seinen Augen; er verhüllte sein Haupt mit\ndem Mantel, verbarg sein Antlitz in den Händen und lehnte sich an die\nMarmorsäule mit dem herrlichen, reichverzierten korinthischen Kapitäl,\ndas von flimmernden Strahlen besonnt wurde. Ein tiefer schwerer Seufzer\nentrang sich der Brust des Jünglings, wie wenn alle verborgenen Nerven\nseines Wesens, alle Gefühle und alles, was das Innere des Menschen\nausfüllt, in schmerzlichen Klagelauten aufstöhnte, und diese Klagelaute\ngingen wie eine Erschütterung durch seinen ganzen Körper, und seine\nganze körperliche Natur, soweit sie den Sinnen erfaßbar ist, verwandelte\nsich, unfähig die ewigen, nie endenden Qualen der Seele auszusprechen,\nin eine einzige schmerzliche Klage.\n\nDer hohe Lehrer der Weisheit betrachtete ihn stumm, und sein Gesicht\nspiegelte alle seine erhabenen Gedanken, die er gedacht hatte und die\nihre Spuren auf ihm hinterlassen hatten. So will die Erinnerung an ein\nherrliches Traumbild noch lange nicht weichen und mischt sich mit dem\nAufleuchten neuer Gedanken, solange der Mensch noch nicht in die Welt\nder Wirklichkeit untergetaucht ist. Das Licht floß wie ein mächtiger,\nwundervoller Wasserfall durch eine kühne Öffnung in der Kuppel auf den\nWeisen hinab und überschüttete ihn mit seinem strahlenden Glanz, und\njeder Zug seines beseelten Angesichts schien von hohen Gedanken und\nGefühlen zu künden.\n\n»Kannst du denn auch lieben, Telekles?« fragte er ihn mit ruhiger\nStimme.\n\n»Ob ich lieben kann!« fiel der Jüngling rasch ein, »frag' doch den Zeus,\nob er durch ein Runzeln seiner Augenbrauen die Erde zu erschüttern\nvermag. Frag' Phidias, ob er Gefühle im kalten Marmor entzünden und dem\ntoten Block Leben einhauchen kann. Wenn in meinen Adern kein Blut\nsiedet, sondern eine heiße Flamme wütet, wenn alle meine Gefühle, alle\nmeine Gedanken, wenn ich selbst mich ganz in Töne verwandle, wenn diese\nTöne in mir glühen und meine Seele nichts wie Liebe tönt, wenn meine\nRede ein Sturm und mein Atem -- Feuer ist! Nein, nein, ich verstehe es\nnicht, zu lieben! So sage mir doch, wo dieser Sterbliche, wo dieser\nwundersame Mensch zu finden ist, der dies Gefühl sein eigen nennt? Hat\nam Ende gar die weise Pythia dies Wunder unter den Menschen entdeckt?«\n\n»Armer Jüngling! Das also nennen die Menschen Liebe! Das ist das\nSchicksal, das diesem sanften Geschöpf bereitet wird, in dem die Götter\ndie Schönheit zum Ausdruck bringen, in dem sie der Welt das Gute zum\nGeschenk machen, durch das sie ihre Anwesenheit hier auf Erden beweisen\nwollten! Armer Jüngling! Du hättest dieses sanfte Wesen mit deinem\nglühenden Atem versengt, du hättest dieses reine Leuchten durch einen\nSturm von Leidenschaft getrübt und in Aufruhr versetzt! Ich weiß, du\nwillst mit vom Verrat der Alkinoe sprechen. Deine Augen waren selbst\nZeugen ... aber waren sie auch Zeugen deiner eigenen wilden Regungen,\ndie deine Seele zu jener Zeit in ihren Tiefen bewegten? Hast du dich\nauch im voraus geprüft? Glühte vielleicht der ganze wilde Aufruhr deiner\nLeidenschaften in deinem Auge? Und wann haben je die Leidenschaften die\nWahrheit erkannt? Was wollen die Menschen? Sie dürsten nach ewiger\nSeligkeit, nach einem nie endenden Glück, und ein kurzer, flüchtiger\nSchmerz genügt schon, damit sie gleich Kindern das ganze, langsam\nerrichtete Gebäude zerstören! Aber mag die Wahrheit selbst mit deinen\nAugen gesehen haben, mag es doch richtig sein, daß die schöne Alkinoe\nsich mit arglistigem Verrate befleckt hat. Frage deine Seele: was warst\ndu, und was war _sie_ zu jener Zeit, als du Leben, Glück und ein Meer\nvon Seligkeiten in den Umarmungen Alkinoes fandest? Blättere die\nflammenden Seiten deines Lebens um, meinst du, du wirst auch nur eine\nSeite finden, die beredter, die göttlicher ist als jene? Wolltest du\nalle kostbaren Edelsteine der persischen Könige oder alles Gold Libyens\nfür jene himmlischen Augenblicke eintauschen? Ja, was sind selbst die\nhöchsten Ehren in Athen und die höchste Gewalt im Volke im Vergleich zu\nihnen? Und ein Wesen, das wie Prometheus alles Schöne, das es den\nGöttern raubte, dir zum Geschenk darbrachte, den Himmel mit seinen\nheiteren Himmelsbewohnern in deine Seele senkte -- willst du mit deinem\nverbrecherischen Fluche treffen, wo doch dein ganzes Leben ein einziges\nGefühl der Dankbarkeit sein sollte, wo du Tränen der Rührung vergießen\nund dem Lebenspender Zeus zarte Hymnen singen solltest, auf daß er ihr\nein langes Leben schenken und die Wolken des Kummers von ihrem heiteren\nHaupte verscheuchen möge.\n\n»Betrachte dich mit prüfendem Auge: was warst du früher und was bist du\njetzt, seit du die Ewigkeit in Alkinoes göttlichen Zügen entdeckt hast:\nwieviel neue Geheimnisse, wieviel neue Offenbarungen fandest und\nenträtseltest du mit deiner unendlichen Seele und um wieviel näher kamst\ndu dem höchsten Gute! Wir reifen und werden vollkommener; aber wann?\nWenn wir das Weib tiefer und gründlicher verstehen lernen. Denk an die\nüppigen Perser: sie haben ihre Frauen zu Sklavinnen gemacht, und was ist\ndas Ergebnis? Sie haben kein Verständnis für das Gefühl des Schönen --\ndieses unendliche Meer geistiger Genüsse. Kein Funke schlägt aus ihrem\nHerzen empor beim Anblick der Göttin des Praxiteles; ihre Seele spricht\nnicht begeisterungsvoll mit der unsterblichen Seele des Marmors, und\nkein verständnisvoller Laut tönt ihr aus ihm entgegen. Was ist das Weib?\n-- Die Sprache der Götter. Wir wundern uns über das milde heitere Haupt\ndes Mannes; aber wir glauben nicht das Ebenbild der Götter in ihm zu\nsehen; das sehen wir im Weibe und bewundern es im Weibe, und in ihm erst\nbewundern wir die Götter. Sie ist die Poesie! sie ist der Gedanke, wir\ndagegen sind bloß seine Verkörperung in der Wirklichkeit. Der Eindruck\nvon ihr glüht in unserer Seele, und je stärker und je umfassender und\ngrößer die Wirkung ist, die er auf uns ausübt, um so edler und schöner\nwerden wir. Solange das Bild noch im Kopfe des Künstlers weilt, sich\nunkörperlich in ihm formt und gestaltet, ist es -- ein Weib; sobald es\nsich materialisiert und greifbare Gestalt annimmt, wird es zum -- Manne.\nWarum strebt aber dann der Künstler mit so unersättlicher Begierde\ndanach, seine unsterbliche Idee in grobe Materie zu verwandeln und sie\nunseren gemeinen Sinneswerkzeugen zu unterwerfen? Weil er von den hohen\nGefühlen geleitet wird -- von dem Wunsche, die Gottheit der Materie\neinzuverleiben und den Menschen wenigstens einen Teil von der\nunendlichen Welt seines Inneren zugänglich zu machen, d. h. das Weib im\nManne zu verkörpern. Und wenn das Auge eines Jünglings, dessen Herz\nglühend und verständnisvoll für die Kunst schlägt, zufällig auf das\nunsterbliche Bild des Künstlers fällt, -- was sucht es, was ergreift es\nin ihm? Sieht es etwa die Materie in ihm? Nein, sie verschwindet, und er\nerblickt die grenzenlose, unendliche, unkörperliche Idee des Künstlers\nvor sich. Wie erklingen da die Saiten seiner Seele, welch lebendige\nLieder ertönen in seinem Inneren! Wie deutlich und lebendig spricht, wie\nauf den Ruf der Heimat, das Vergangene, das unwiederbringlich dahin ist,\nund die unabwendliche Zukunft in ihm! Wie unkörperlich umarmt seine\nSeele die göttliche Seele des Künstlers! Wie verschmelzen ihre Geister\nin einem unaussprechlichen Kusse der Seelen! Was wären die hohen\nTugenden des Mannes, wenn sie nicht geschmückt und nicht geformt würden\ndurch die milden sanften Tugenden des Weibes? Sein Mut, seine\nFestigkeit, seine stolze Verachtung des Lasters würden sich in Barbarei\nverwandeln. Raube der Welt das Licht -- und die bunte Vielfältigkeit der\nFarben fällt dahin; Himmel und Erde verschwimmen und gehen in der\nFinsternis unter, die noch dunkler ist als die Gestade des Hades. Was\nist die Liebe? -- Die Heimat der Seele, die hehre Sehnsucht des Menschen\nnach der Vergangenheit, in der der reine Ursprung seines Lebens\nverborgen liegt, wo alles noch den unaussprechlichen, unverwischbaren\nStempel kindlicher Unschuld trägt und wo uns alles heimatlich berührt.\nUnd wenn die Seele versinkt im ätherischen Schoße der weiblichen Seele,\nwenn sie in ihr ihren Vater -- den ewigen Gott -- und ihre Brüder, d. h.\nGefühle und Erscheinungen, die keines irdischen Ausdruckes fähig sind,\nfindet -- was geschieht dann mit ihr? Dann tönen in ihr die alten Klänge\nwider, dann gedenkt sie des früheren paradiesischen Lebens am Busen\nGottes, und sie setzt es fort bis in die Unendlichkeit.«\n\nDas begeisterte Auge des Weisen blickte starr und unbeweglich vor sich\nhin: vor ihnen stand Alkinoe, die während ihres Gespräches unbemerkt\neingetreten war. Auf ein Götterbild gestützt, schien sie völlig in\nstumme Aufmerksamkeit versunken, und ihr herrliches Gesicht belebte\nhäufig ganz plötzlich der Ausdruck einer göttlichen Seele. Die\nmarmorweiße Hand, durch die die blauen, von himmlischer Ambrosia\ndurchfluteten Adern hindurchschienen, schwebte frei in der Luft; der\nschlanke, von den purpurroten Bändern des Beinharnischs umschlungene\nFuß, den sie einen Schritt vorgesetzt hatte, hatte die neidische Hülle\nabgestreift und schien kaum die niedrige Erde zu berühren; der hohe\ngöttliche Busen wogte, gespannt von unruhigen Seufzern, auf und ab, und\ndas Gewand, das die beiden durchsichtigen Wolken des Busens nur halb\nverdeckte, bebte und fiel in herrlichen malerischen Linien auf den\nFußboden herab. Es schien, als ob der dünne lichte Äther, in dem sich\ndie Himmelsbewohner baden, durchflutet von einer rosigen und bläulichen\nFlamme, die sich in unendlichen, in tausend Farben spielenden Strahlen\nzerstreut, für die es auf Erden keine Namen gibt, und in denen ein\nduftenden Meer eines unbegreiflichen Wohllautes wogt -- es schien, als\nob dieser Äther sichtbare Form angenommen hätte und, indem er nun vor\nihnen schwebte, die herrliche Gestalt des Menschen noch verklärte und\nvergöttlichte. Die nachlässig zurückgeworfenen Locken umdrängten schwarz\nwie die dunkle beseelte Nacht ihre lilienreine Stirn und fielen in\ndunklen Kaskaden auf die leuchtenden Schultern herab. Die Blitze, die\nihren Augen entsprühten, schienen ihre ganze Seele zu offenbaren. Nein,\nselbst die Königin der Liebe war nie so schön, nicht einmal in dem\nAugenblick, als sie so wunderbar dem Schaum der jungfräulichen Wellen\nentstieg.\n\nErstaunt und in ehrfurchtsvoller Andacht warf sich der Jüngling der\nstolzen Schönen zu Füßen, und eine heiße Träne, die dem Auge der sich\nüber ihn beugenden Halbgöttin entstieg, tropfte auf seine brennenden\nWangen.\n\n\n\n\n Fragmente\n\n\n Gedichte und poetische Versuche\n\n\n Sturm\n\n »Warum so trüb?« -- »Einst war ich heiter,«\n Sag' ich zu meiner Lust Genossen.\n »Ich hab' mein Herz dem Schmerz erschlossen;\n Die Freude starb: ich lebe weiter.\n Jung war ich, und mein heller Blick\n hat Trauer nicht und Mißgeschick\n Gekannt; jetzt welkt die Jugend hin,\n Stirbt wie der Herbst, und ich verblute\n Gleich ihm. Nie wird mir froh zumute.\n Die Freude lockt nicht meinen Sinn.«\n Die Freunde lachen: »Was du nur\n Zu weinen hast! Das Wetter ist\n So heiter klar, und die Natur\n Nicht halb so trüb, wie du es bist.«\n Und ich: »Mir gilt das alles nichts.\n Ob Tag zu Tag und Jahr sich türmt,\n Ob's hell, ob's dunkel ist, was ficht's\n Mich an, wenn mir's im Herzen stürmt.« --\n\n\n Albumblatt\n\nDas Licht verliert im Auge des Träumers schnell seine Wärme. Er findet\ndie Hoffnungen, die ihn belebten, unerfüllt, seine Erwartungen\nunbefriedigt, und die Glut des Genießens verraucht in seinem Herzen ...\nEr befindet sich in einem Zustande der Starrheit und Leblosigkeit. Wie\nglücklich ist er, wenn er den Wert der Erinnerungen vergangener Tage\nerkennt: der Tage einer glücklichen Kindheit, da er die keimenden\nZukunftsträume von sich warf und seine Freunde verließ, die ihm von\nganzem Herzen ergeben waren.\n\n\n\n\n Hans Küchelgarten\n\n\n Eine Idylle\n in ** Bildern\n von\n W. Alow\n 1827\n\n Deutsch von Ulrich Steindorff\n\nDas vorliegende Werk hätte nie das Licht der Welt erblickt, wenn nicht\nbesondere Umstände, die nur für den Verfasser von Bedeutung sind, die\nVeranlassung dazu gegeben hätten. Dies Werk ist eine Frucht seiner\nachtzehnjährigen Jugend. Wir haben nicht die Absicht, hier ein Urteil\nüber die Vorzüge oder Mängel dieser Dichtung abzugeben -- das überlassen\nwir dem Publikum -- wir wollen nur bemerken, daß viele von den Bildern\ndieser Idylle leider verloren gegangen sind; sie haben wahrscheinlich\ndas Band zwischen den nun unverbunden dastehenden Teilen gebildet und\ndie Zeichnung des im Mittelpunkt stehenden Charakters vollendet. Wir\nrechnen es uns indessen zum Verdienst an, daß wir dem Publikum, soweit\ndies möglich war, Gelegenheit gaben, das Werk eines jungen Talentes\nkennen zu lernen.\n\n\n Erstes Bild\n\n Es tagt. Das Dorf taucht aus dem Dämmerdunst\n Mit seinen Häusern, seinen Gärten. Alles liegt\n In hellem Licht. Der Glockenturm erglänzt\n Wie lauter Gold, und auf dem alten Zaun\n Tanzt froh ein Sonnenstrahl. Die Silberflut\n Gleicht einem Zauberspiegel, der getreu\n Das Konterfei von Zaun und Gärtchen gibt.\n Und nichts hält Ruhe in dem Silberspiegel.\n Blau wölbt der Himmel sich; die Wolken ziehn\n Wie Wellen hin, und flüsternd rauscht der Wald.\n Dort, wo das Ufer weit ins Meer sich wagt,\n Da steht behaglich unter Lindenschatten\n Ein Pfarrhaus, schon jahrzehntelang bewohnt\n Von seinem greisen Herrn und arg verfallen.\n Das Dach geworfen und der Schornstein schwarz,\n Von blüh'ndem Moos bedeckt das Mauerwerk;\n Die Fenster windschief. Aber immer ist\n Das Häuschen traulich nett. Um keinen Preis\n Der Welt wär' es dem Alten feil. -- Dort steht\n Die Linde, sein geliebter Ruheplatz.\n Auch sie ist alt. Doch Jugendfrische weht\n Rings von den Rosenbäumen. Vögel nisten\n In ihrem Dunkel und erfüllen Garten\n Und Haus mit ihrer Lieder frohem Schall.\n -- Weil ihn der Schlaf die ganze Nacht gemieden,\n Ging schon vorm Morgengraun der Pfarrer, hier\n Ein wenig in der Frische noch zu schlummern.\n Im alten Lehnstuhl unterm Lindendach\n Schläft er. Der sanfte Wind kühlt sein Gesicht\n Und spielt voll Keckheit mit den grauen Haaren.\n\n Wer ist die Schöne, die mit Blicken\n Ihm naht, in denen alle Glut,\n Des Morgens ganze Frische ruht,\n Und vor ihn tritt? Welch ein Entzücken,\n Wie sie mit lilienweißer Hand\n Ihn sanft berührt, um ihn zu wecken,\n Bemüht, ihn ja nicht zu erschrecken.\n Doch eh' er aus dem Schlaf sich fand\n Zur Welt, sprach er, die Lider kaum\n Geöffnet, leise wie im Traum:\n\n »Du wunder-, wunderbarer Gast,\n Der du mein Heim besuchet hast,\n Warum füllt Kummer mich und schwillt\n Durch meine Seele. Was bewegt\n Mich Greisen denn dein Engelsbild\n So tief, so seltsam tief, und regt\n Den Sinn mir auf? Sieh mich und schilt,\n Schilt nicht: mein Leib ist schwach und alt\n Und allem, was da lebt, längst kalt.\n\n Seit ich mich tot in mir verscharrte,\n Ist's Ruhe nur, auf die ich warte,\n Die ich begehre immerfort.\n Ihr gilt mein Denken, gilt mein Wort.\n Und nun kommst du, du Junge, mir\n Zu Gaste, lockst mich heiß zu dir?\n Ach nein, aus deinem lichten Munde\n Flammt einer neuen Hoffnung Kunde.\n Rufst du zum Himmel mich? Zur Stunde\n Bin ich bereit. Allein mir fehlt\n Die Würde. Meine Sündenlast\n Ist groß. Ich war in dieser Welt\n Ein arger Streiter und gehaßt\n Von Hirt und Herde. Grausamkeit\n War mir nicht fremd. Allein ich schwor\n Den Teufel ab, und ich verlor\n Zur Buße keinen Tag, allzeit\n Entsühnend die Vergangenheit.«\n\n Voll schwerer Sorge und verwirrt\n Fragt sie sich bang: »Soll ich's ihm sagen, --\n Wer weiß, wohin die Träume ihn verschlagen, --\n Sag' ich ihm, daß er phantasiert?«\n Doch Nebel des Vergessens hängt\n Um ihn, den neuer Schlaf umfängt.\n Sie neigt sich über ihn, verstohlen.\n Wie sanft er schläft, wie still er ruht!\n Kaum merklich hebt beim Atemholen\n Die Brust sich. Licht in Ätherflut\n Hält ihn ein Engel in der Hut,\n Und paradiesisch Lächeln flicht\n Sich leuchtend um sein Angesicht.\n\n Nun öffnet er die Augen: »Wer,\n Wer ist's? -- Luise? -- Seltsam, ach;\n Mir träumte -- --, du, wo kommst du her?\n Bist, Wildfang, du so früh schon wach?\n Noch liegt der Tau. -- Es nebelt schwer.« --\n\n »Großvater, nein, 's ist hell und klar.\n Im Walde blitzt das Sonnenlicht.\n Und schon am frühsten Morgen war\n Es heiß wie jetzt. Es regt sich nicht\n Ein Blatt. -- Weißt du, warum ich kam?\n Es gibt ein Fest. Wir feiern heut.\n Der alte Geiger Lodelham\n Und auch der Fritz sind längst bereit.\n Erst kommt die Kahnfahrt bis zur Mittagszeit\n Und dann -- --; ach, wenn nur Hans -- --!« Den Greis\n Umspielt ein weises Lächeln. Still\n Hört er, was sie erzählen will,\n Das sorglos junge Blut. »Ich weiß,\n Großväterchen, nur du hast Macht,\n Ein bitter großes Weh zu bannen.\n Mein Hans ist krank. Bald in der Nacht\n Und bald am Tag schleicht er von dannen\n Zum dunklen Meer. Nichts ist ihm recht,\n Nichts freut ihn mehr. Wenn man ihn fragt,\n Dann hört er gar nicht, was man sagt.\n Er spricht nur mit sich selbst. So schlecht,\n So elend sieht er aus. Wenn ihn sein Schmerz\n Noch lange quält, geht er zugrund.\n >Zugrund<, wie zittert, wenn mein Mund\n Das harte Wort gebraucht, mein Herz.\n Meinst du, daß er vielleicht mit mir\n Nicht mehr zufrieden ist, daß er\n Mich nicht mehr liebt? Das träfe schwer\n Und hart wie Stahl mein Herz. Sag's mir,\n Du Engelsguter!« -- Und sie schlang\n Die Arme fest um ihn. Kaum ging\n Ihr Atem, als sie an ihm hing\n In ihrer Liebe so verwirrt und bang.\n Als sich die Träne ihr ins Auge stahl,\n Wie war sie schön in ihrer Qual.\n\n »Gib Ruh', mein Kind, nicht weinen, nein.\n Schämst du dich nicht?« Der Pfarrer mühte\n Sich tröstend um sie. »Gottes Güte\n Wird dir Geduld und Kraft verleihn.\n Wenn du ihn innig bittest, wirst\n Du auch bei ihm Erhörung finden.\n Hans lebt ja nur für dich. Du irrst.\n Du mußt die Zweifel überwinden.\n Du darfst dir nicht mit solchen leeren\n Gedanken deine Ruhe stören.« -- --\n\n Und als er noch der weinenden Luise\n Zuspricht, die an die welke Brust sich lehnt,\n Da bringt die alte Gertrud schon den Kaffee,\n Den heißen, bernsteinklaren, den der Greis\n So gern im Freien nahm. Er liebte es,\n Die Weichselpfeife dann dabei zu rauchen.\n So stieg denn bald der Rauch in klaren Ringen.\n Luise fütterte gedankenschwer\n Den Kater, der mit lautem Schnurren,\n Vom süßen Duft gelockt, sie lang umstrichen.\n Der Greis erhob sich vom geblümten Sessel\n Aus Väterzeit, sprach sein Gebet und drückte\n Der Enkelin die Hand. Dann zog er sich\n Den sonntäglichen, taftnen Schlafrock an,\n Den silberschimmernden, und nahm das Käppchen,\n Das Hans ihm kürzlich aus der Stadt gebracht\n Und ihm geschenkt. So ging er denn gemächlich,\n Sich auf Luisens weiße Schulter stützend, --\n Hell schlug der Sang der Lerchen himmelwärts --\n Ins Feld hinaus. -- Wie herrlich war der Tag!\n Es ließ ein Wind das Gold der Felder wogen,\n Das, überragt von dichten, früchteprangenden\n Laubkronen, in der Sonne flimmerte.\n Fern dunkelten die grünen Wälder.\n Dem regenbogenfarbnen Sommerdunst\n Entströmten Fluten wundersamster Düfte.\n Die Bienen waren fleißig unterwegs\n Und sogen Honig aus den jungen Blüten.\n Die Grillen zirpten froh. Und aus der Weite\n Klang laut und lauter kräft'ger Rudersang.\n Und lichter ward der Wald. Das Tal erschien.\n Das frohe Schrein der Herden scholl herauf.\n Tief in der Ferne sah man schon das Dach\n Vom Haus Luisens winken, sah das Rot\n Der Ziegel schimmern, wenn die Sonnenstrahlen\n In keckem Tanzspiel blitzend es umhuschten. -- --\n\n\n Zweites Bild\n\n Noch ungeklärt sind die Gedanken,\n Die Hans bewegen, und sein Blick\n Sieht wirr die Welt des Lebens wanken\n Und sucht sein künftiges Geschick. --\n In stillem Frieden war die Zeit\n Dem Tändelnden vorbeigeflossen;\n Noch hatte keine Bitterkeit\n Sich in der Seele Unschuld ihm gegossen.\n Kind dieser Erdenwelt war er.\n Doch ihrer Leidenschaften Brand\n War seinem Herzen unbekannt.\n Ganz sorglos war und leicht bisher\n In Heiterkeit und Glück und Lust\n Das Kind beim Spiel der Kinderschar.\n Das Böse war noch seiner Brust\n Ganz fremd. Ihm blühte wunderbar\n Die Welt. -- Schon in der frühsten Zeit\n Der Kindheit war sein Kamerad\n Luise, deren Heiterkeit\n Und Milde seinen Lebenspfad\n Erhellt. Wenn sie im grünen Kleid\n Zu tanzen anfing oder sang,\n Dann schoß durchs blonde Ringelhaar\n Manch Blitz, der zündend weitersprang.\n Ihr rosa Miedertüchlein glitt\n Herab. Man sah bei jedem Schritt\n Das feine, zarte Füßchenpaar.\n Sie war ein Kind, und kindlich war\n Ihr Tun. -- Im Walde spielte sie\n Mit ihm. Sie fingen sich. Dann lief\n Sie fort, versteckte sich und schrie\n Ihm plötzlich zu, daß er erschreckte.\n Sie schwärzte heimlich, wenn er schlief,\n Ihm sein Gesicht, und lachend weckte\n Sie ihn dann aus dem süßen Schlafe.\n Und er, er küßte sie zur Strafe. --\n\n Und Lenz auf Lenz zog hin ins Land.\n Die Spiele wollten nicht mehr taugen.\n Die gegenseit'ge Keckheit schwand.\n Es schwand das Feuer seiner Augen.\n Und sie hält Traurigkeit gebannt\n Und Schüchternheit. -- Ihr, junger Herzen\n Verliebte, erste Worte, wart\n Gekommen, und es blieben nicht erspart\n Die Tage voller süßer Schmerzen.\n Was blieb ihm denn zu wünschen weiter,\n Wo er Luise bis zur Nacht,\n Gefesselt wie von Zaubermacht,\n Nicht ließ, ihr treuester Begleiter,\n Ihr Schatten, wo sie ging und stand.\n Mit innig tiefer Freude sahen\n Die Eltern, wie das Glück sich fand,\n Und sahen sich nicht satt. Die nahen,\n Leidvollen, zweifelvollen Zeiten\n hielt noch ein Engel sanft verhüllt den beiden. --\n\n Doch allzubald befiel ein Schmerz,\n Ein tiefer, ihn. Matt ward vor Gram\n Sein Blick; er starrte himmelwärts\n Und war ganz unstet, ach, und wundersam.\n Es schien, als suchte stets sein Geist,\n Als hegte er geheimen Groll.\n Die Seele sehnte sich zumeist\n Gedankenschwer und kummervoll. --\n Er sitzt und schaut hinab vom Strand\n Hinaus aufs Meer wie festgebannt.\n Und wenn im Takt die Wellen rauschen,\n Scheint einer Stimme er zu lauschen.\n -- -- -- -- -- -- -- -- -- -- --\n Bald geht er grübelnd durch das Tal,\n Die Augen feierlich voll Glanz,\n Wenn bei der Wolken Wirbeltanz\n Der Donner grollt, ein Feuerstrahl\n Durchs Dunkel zuckt und wilder Regen\n Heiß prasselt und mit einemmal\n In Strömen rauscht auf allen Wegen.\n Bald sitzt er in der Mitternacht\n Vor alten Sagen auf und wacht\n Und hofft, daß sich die Lettern regen\n In ihrer Stummheit, wenn die Seiten\n Er wendet, die so tiefe Kunde\n Ihm bringen von den grauen Zeiten.\n Ins Buch versunken manche Stunde,\n Sitzt er und wendet kaum das Haupt.\n Wer ihn in dieser schweren Not\n Gesehn, der hätte fest geglaubt,\n Die Zeit, da er gelebt, sei tot.\n Gedanken, wunderbare, hatten\n Mit ihrem Zauber ihn gebannt.\n Er suchte dunkler Eichen Schatten\n Auf seinem Weg durchs Sommerland.\n Aus diesen tiefen Schatten sprach\n Manch Rätsel, das er nicht verstand,\n Und träumend streckte er die Hand\n Liebkosend aus und griff darnach. --\n\n Luise ist die ganze Zeit\n Allein in ihrem tiefen Kummer.\n Ihr Herz ist einzig ihm geweiht.\n Sie findet nächtens keinen Schlummer\n Und bringt die gleiche Zärtlichkeit\n Ihm dennoch stets entgegen, hält\n Die zarten Arme um ihn, küßt\n Ihn sanft, daß er den Schmerz vergißt,\n Bis er der Schwermut neu verfällt.\n\n Schön sind die Stunden, wunderbar,\n Wenn ferne Träume ihn umschweben\n Und der Gesichte lichte Schar\n Ihn fortträgt in ein andres Leben.\n Doch, wenn der Seele Land zerstört,\n Der stille Erdenfleck vergessen,\n Der Scholle nicht sein Herz gehört,\n Die schlichten Menschen er vermessen\n Nicht achtet, werden Traumgestalten\n Auch dann noch froh im Herzen walten? -- --\n\n Indessen laßt sein unstet Wesen\n Belauschen uns. Macht euch bereit,\n Die Rätsel seines Geists zu lösen\n In ihrer Mannigfaltigkeit. --\n\n\n Drittes Bild\n\n Du klassisch schöner Werke klassisch schönes Land!\n Des Ruhmes und der Freiheit Land, Athen!\n An dich, in wundersamer Gluten Wehn,\n Ist meine Seele festgebannt.\n\n Vom Tempel hoch bis hin zu des Piräus Mauern\n Ergießen sich und wogen feierliche Massen.\n Äschines' Worte blitzen, donnern und durchschauern,\n Der Iliß Wassern gleich, und fassen\n\n Gebietrisch alle wie der laute Sturm der Welle.\n Gewaltig ragt empor die Marmorherrlichkeit\n Der Parthenon, wo Säule sich an Säule reiht;\n Empor Minerva, von des Phidias Stahl geweiht.\n Und Zeuxis' wie Parrhasios' Pinsel strahlen Helle.\n\n Im Portikus steht göttergleich ein Greis\n Und redet weise von der andern Welt;\n Sagt, wer für Tugend einst Unsterblichkeit erhält,\n Wen Schande trifft und wen der Preis.\n\n Horch! Rohes Tosen mischt sich in das Springbrunnrauschen.\n Der Tag ist wach, und dem Theater voll Verlangen\n Zu strömt das Volk. Wie Persiens Farben prangen!\n Sieh, wie die Tuniken sich bauschen!\n\n Noch eh' die Leidenschaft des Sophokles verklungen,\n Schwirrt Kranz auf Kranz, von den Begeisterten geschwungen.\n Von Epikurens Honigmund, dem liebgewohnten,\n Enteilt sind Amors Diener, Krieger und Archonten,\n Daß ihnen sich die hohe Wissenschaft enthülle,\n Wie man Genüsse schlürft und trinkt des Lebens Fülle.\n Aspasia kommt! Ihr Blick, vom Wimpernschwarz verbrämt,\n Trifft einen Jüngling, und sein Atem stockt verschämt.\n Wie heiß die Lippen sind! Wie loht der Rede Glut!\n Die schwarzen, losen Locken fallen wie die Nacht\n Auf ihrer Schultern Marmorpracht,\n Auf ihre Brüste wie die Flut. --\n\n Und jetzt? -- Tympane tosen und die Becher klirren.\n Bacchantinnen in wilder Raserei, geschmückt\n Mit Efeu, stürmen durch den heil'gen Hain in wirren,\n Gehetzten Haufen. -- Wo? Wohin? -- Entrückt, entrückt.\n\n Allein! -- Verschwunden ist der Chor.\n Und Gram befällt mich neu und Wehe.\n Stieg' doch vom Tal ein Faun empor;\n Dräng' aus des Gartens dunkler Nähe\n Mir einer Nymphe Sang ans Ohr!\n\n Ihr Griechen, wunderbarlich habt\n Die Welt mit Träumen ihr erfüllt,\n In Zauber alles eingehüllt!\n Heut ist sie ärmlich, grau, verschabt\n Und wohl quadriert, mit Nichts begabt. -- --\n\n * * * * *\n\n Doch neue Träume kommen und heben\n Und ziehen ihn lockend himmelan\n Empor aus der Sorgen Ozean,\n hinweg von allem kleinlichen Leben. --\n\n\n Viertes Bild\n\n Im Land, wo des Lebens Wunderquellen\n Entspringen und strahlend rings alles erhellen;\n Wo schwer die Nächte vom Ambraduft,\n Von Lotossüße geschwängert die Luft;\n Wo Räucherwerkwolken die Bläue durchfluten\n Und Mangostans Früchte golden gluten;\n Wo Kandahars Wiesengrund samten sich breitet;\n Wo kühn sich ob allem der Himmel weitet\n Und Blüten regnet in üppigem Glanz;\n Wo Schwärme von Faltern auffunkeln im Tanz:\n Dort sieht mein Blick eine Peri: versunken,\n Nichts sehend, nichts hörend; traumestrunken.\n Gleich Sonnen leuchtet ihr Augenpaar,\n Wie Hemasagara funkelt ihr Haar.\n Ihr Atem gleicht dem, den die Lilie haucht,\n Wenn die Nacht den Garten in Schlummer taucht\n Und im Wind ihre Seufzer von dannen schwingen;\n Ihre Stimme den nächtlichen Ton von Syringen,\n Dem silbernen Tone, wenn Israfil\n Die Flügel schlägt in mutwilligem Spiel;\n Dem heimlichen Plätschern des Tschindara-Fluß.\n Und ihr Lächeln erst! Und erst ihr Kuß!\n Was ist? -- Sie hebt sich, ein Hauch, und entschwindet\n In Himmeln, wo sie Verwandte findet.\n Bleib! Blicke dich um! Bleib! -- Taub meinem Schrei,\n Verrinnt sie im Regenbogen. -- Vorbei!\n Erinnrung an sie bleibt und hält\n Sich fest; und Duft erfüllt die Welt. --\n\n * * * * *\n\n Bunt war sein Träumen überstrahlt;\n Vom Drang der Jugend heiß durchflossen.\n Die Hoheit, die sein Herz genossen,\n Hat herrlich oft sich abgemalt\n Auf seinem Angesicht. Allein,\n Was ihn in seinen Träumerein,\n Was die erregte Seele quälte,\n Wonach er schrie, wonach er bangte,\n In wilder Leidenschaft verlangte,\n Als gält' es, daß er sich vermählte\n Der ganzen Welt mit ganzer Lust,\n Verstand er nicht. -- Voll Staub und Dust,\n Von Dumpfheit voll und Schwere fand\n Er diese Welt und wirr. Es flog\n Sein Herz und schlug und schlug und zog\n Ihn hin nach fernem, fernem Land.\n Wer sah ihn so? Sein Atem ächzte.\n Die Brust ging keuchend auf und nieder.\n Stolz funkelte durch seine Lider.\n Ach, wie die Seele darnach lechzte,\n Am flücht'gen Traum sich festzusaugen.\n Ach, welche Feuer in ihm brannten,\n Wie ihn die Tränen übermannten,\n Das Leben schürend in den heißen Augen. --\n\n\n Sechstes Bild\n\n Zwei Meilen nur von Wismar liegt das Dorf,\n Wo unserer Geschichte Welt, die Welt,\n Wo ihre Menschen leben, Grenzen findet.\n Das heitre Lünensdorf, so hieß es einst;\n Doch weiß ich nicht, ob es noch heut so ist. --\n Weit schimmerte dem Wanderer entgegen\n Das kleine, weiße Häuschen Wilhelm Bauchs,\n Des Musikers, das er vor langer Zeit,\n Als er des Pastors Kind zum Weibe nahm,\n Erbaut. Es war ein liebes, heitres Haus;\n Grün war's gestrichen; rote Ziegelplatten\n Erklirrten hell im Wind. Kastanienbäume\n Umstanden es und drängten in die Fenster.\n Durch ihre Stämme sah ein Weidenzaun,\n Den Wilhelm selbst aus Ruten sich geflochten.\n Jetzt rankte sich der Hopfen an ihm hoch.\n Vom Fenster zu dem Zaun lief eine Stange,\n Behangen mit der Wäsche, die im Glanz\n Der heißen Mittagssonne lustig blinkte.\n Durch eine Speicherluke drängte sich\n Laut girrend eine Taubenschar; es schrien\n Die Puter, und mit seinen Flügeln schlagend\n Entbot der Hofhahn seinen Morgengruß\n Dem Tag und pickte den behäbig bunten Hennen\n Die Körner fort. Zwei fromme Ziegen rupften\n Das junge Gras. Schon lange stieg der Rauch\n In krausen Wolken aus dem Schornstein auf\n Zum Himmel, um den Morgendunst zu mehren.\n Dort auf der Seite, wo der Mauerputz\n Ein wenig abgebröckelt von den grauen Ziegeln,\n Dort, wo die alten Bäume Schatten geben,\n Stand schon seit frühstem Morgen säuberlich\n Gedeckt ein Eichentisch voll guter Dinge:\n Radieschen, gelber Käse, eine Dose\n In Entenform mit Butter; Wein und Bier,\n Der süße Bischof, Zucker, Waffelkuchen\n Und dann ein Korb mit leuchtend reifen Früchten:\n Himbeeren voller Duft, glashelle Trauben\n Und bernsteinfarbne Birnen, blaue Pflaumen\n Und rote Pfirsiche in buntem Durcheinander. --\n Es war so festlich, denn Herr Wilhelm wollte\n Der lieben Frau Geburtstag in dem Kreise\n Der Töchter und des alten Pfarrherrn feiern.\n Luise kam, doch ihre Schwester Fanny,\n Die Jüngere, war fortgeeilt, um Hans\n Zu holen, und war noch nicht zurück.\n Vermutlich irrte er verträumt umher.\n Luise blickte unverwandt zum dunklen Fenster\n Im Nachbarhaus empor; lag es doch nur\n Zwei Schritt von ihr. -- Sie war nicht selbst gegangen,\n Damit er nicht den Gram von ihrer Stirn,\n Aus ihren Augen keinen Vorwurf läse.\n Da wandte Wilhelm sich, Luisens Vater,\n Zu ihr und sprach: »Du mußt den Hans mal schelten,\n Daß er so lange nicht mehr bei uns war.\n Pass' auf, du hast ihn dir zu sehr verwöhnt.«\n Doch sie war um die Antwort nicht verlegen:\n »Mir fehlt der Mut, den braven Hans zu tadeln.\n Er ist schon ohnedies so bleich und elend.«\n »Was, krank, sagst du?« fiel Mutter Berta ein.\n »Es ist nicht Krankheit, nur Melancholie,\n Die ihn jetzt plagt, und die wird sehr bald weichen,\n Seid ihr einmal vermählt. Ein junger Sproß,\n Den halbverdorrt ein Sommerregen trifft,\n Fängt plötzlich an zu blühn. -- Ist denn die Frau\n Nicht Lichtflut für den Mann?« -- »Ein kluges Wort,«\n Warf da der Pfarrer ein. »Wenn Gott es will,\n Glaubt mir, wird alles noch vorübergehn!«\n Er klopfte wieder seine Pfeife aus.\n Dann fing er an, mit Wilhelm sich zu streiten;\n Sie sprachen von den Tagesneuigkeiten,\n Von schlimmer Ernte, von den Griechen, Türken,\n Von Missolunghi, von Kolokotroni,\n Dem großen Führer, und vom argen Krieg,\n Von Canning sprachen sie, vom Parlament,\n Vom Elend und vom Aufruhr in Madrid,\n Als Hans erschien und sich Luise plötzlich\n Mit einem Aufschrei ihm entgegenstürzte.\n Der Jüngling schlang den Arm um ihre Hüfte\n Und küßte sie. Der Pfarrer sprach zu ihm:\n »Nun schäm' dich, Hans, daß du so ganz vergessen\n Den alten Freund. Doch wenn du schon Luise\n Vergißt, wie solltest du der Alten noch\n Gedenken!« -- »Väterchen, laß sein, laß sein --\n Was schiltst du Hans denn immer!« sprach die Mutter.\n »Laßt uns zu Tisch gehn, sonst wird alles kalt:\n Der Brei, der Reis, die duft'gen Zuckererbsen,\n Der Glühwein und nicht minder der Kapaun,\n Den mit Rosinen ich und Butter briet.« --\n So setzten sie sich friedlich an den Tisch\n Und waren alle bald vom Wein belebt,\n Die Seelen voller Glück und Heiterkeit. --\n Der alte Geiger spielte, Fritz blies Flöte.\n Es gab ein Stück -- der Feiernden zu Ehren.\n Bald drehten allesamt im Walzer sich.\n Selbst Wilhelm wurde lustig, und gerötet\n Schwang er sich mit der Gattin wie ein Pfau\n Im Kreise. Wie im Wirbelwinde flog\n Hans mit Luise toll dahin. Die Welt\n Flog mit im gleichen, wundervollen Takt.\n Luise wagte kaum zu atmen, kaum\n Sich umzuschaun, vom Tanz so ganz gefangen.\n Der Pfarrer sagte: »Ach, ich sehe mich nicht satt\n An ihnen, glaubt's mir. Welch ein herrlich Paar.\n Luise, dieses heitre, liebe Kind,\n Und Hans so stattlich, klug und doch bescheiden.\n Sie sind doch füreinander wie geschaffen.\n Ja, glücklich wird ihr ganzes Leben sein.\n Ich danke Dir, mein güt'ger Gott, daß Du\n Im hohen Alter mir die Gnade schenktest\n Und mir die morsche Lebenskraft erhieltst,\n Damit ich solche Enkel schauen durfte.\n Nun kann ich sagen, wenn ich Abschied nehme:\n Auf Erden hab' ich Herrliches gesehn.«\n\n\n Siebentes Bild\n\n Des Abends Kühle senkt sich still hernieder.\n Die letzten, leisen Sonnenstrahlen küssen\n Das finstre Meer. Von tausend Flimmerfunken\n Durchsät, erglüht der Wald, und fern, fern her\n Erschimmern durch den Meeresdunst die Felsen\n In bunter Farbenpracht. Rings tiefe Stille.\n Und nur der Hirtenflöten melanchol'scher Ruf\n Tönt dann und wann von fernen, heitren Ufern;\n Und dann und wann ein leises Plätschern, wenn\n Ein Fisch im spiegelblanken Wasser ruckt,\n Wenn eine Schwalbe mit den Flügeln, ehe\n Sie auf zum Himmel steigt, es flüchtig streift.\n -- Fern zeigt ein Kahn sich wie ein heller Punkt.\n Wen trägt er wohl? Wer fährt wohl auf dem Meer?\n Der Pfarrer ist's, der Greis im Silberhaare,\n Und mit ihm Wilhelm mit der teuren Gattin.\n Die übermüt'ge Fanny läßt die Hand,\n Die von der Angelschnur herabgezogen,\n Im Wasser spielen. Hinten in dem Schiff\n Sitzt Hans mit seiner Braut. -- Sie sahen alle\n In stummer Freude einer Welle zu,\n Die breit dem Schiff gefolgt und unterm Schlag\n Der Ruder feurig schäumend perlte.\n Wie sich nun rasch die ros'ge Ferne klärte\n Und voller Duft ein Hauch von Süden kam,\n Da sprach der Pfarrer tief gerührt: »Wie schön\n Ist dieser Abend Gottes doch! So still\n Und herrlich wie das Leben des Gerechten.\n Denn es vollendet ebenso voll Frieden\n Den Weg, und auf den heil'gen Erdenrest\n Ergießen sich die gleichen schönen Tränen.\n Ja, auch für mich wird's Zeit. Auch meine Tage\n Sind bald gezählt. Ich kann nicht lang mehr bleiben.\n Doch werd' ich auch so herrlich schlafen gehen?« --\n Da weinten alle. Hans, der grad ein Lied\n Auf der Oboe spielte, ließ das Instrument\n Nachdenklich sinken. Es umspann ein Schlummer\n Sein Haupt, und weithin schweiften seine Sinne.\n Und Träume stürmten seltsam auf ihn ein.\n Luise wandte sich ihm zu: »Sag' mir, sag', Hans,\n Wenn du mich liebst, wenn ich in deiner Seele\n Noch Mitleid, Mitgefühl wachrufen kann,\n Was quälst du mich? Sag' mir einmal, warum\n Sitzt du bei Nacht einsam bei deinen Büchern?\n Ich weiß es. Unsre beiden Fenster liegen\n Doch nicht umsonst einander gegenüber.\n Warum weichst du uns allen aus und trauerst?\n Dein trüber Blick, ach, nimmt mir alle Ruh',\n Und deine Trauer macht mich selber trübe! --«\n Das rührte Hans. Er wurde ganz verlegen.\n Er drückte sie im Schmerz an seine Brust,\n Und eine Träne stahl sich ihm ins Auge.\n »Luise, frage nicht. Du mehrst doch nur\n Durch deine Unruh' meinen tiefen Kummer.\n Denn in Gedanken ich versunken scheine,\n Glaub' mir, dann denk' ich immer nur an dich\n Und sinne, wie sich all die schweren Zweifel\n Von deiner Seele nehmen, wie dein Herz\n Mit Freude sich und Frieden füllen ließe,\n Daß deiner Jugend reinen Schlaf nichts störe,\n Daß Böses dir nicht nahe, nicht der Schatten\n Von einem Kummer dich berühre, daß\n Dein Glück in alle Ewigkeiten währe!«\n Da lehnte sie an seine Brust sich an\n Und konnte in der Fülle des Gefühls,\n Des Dankes ihm kein einzig Wort erwidern. --\n Still zog das Boot am Ufer hin. -- Man landet\n Und steigt schnell aus. »Hört,« sprach der Vater Wilhelm,\n »Hört, Kinder, nehmt euch recht in acht und seht,\n Daß ihr euch nicht erkältet. Es ist feucht.\n Der Nebel steigt.« -- Hans ging mit ihr und dachte:\n Was wird, wenn sie erfährt, was sie doch nicht\n Erfahren soll? Er sah ihr in die Augen.\n In seinem Herzen ward ein Vorwurf laut.\n Ihm war, als wenn er schlecht gehandelt hätte,\n Als hätte er den ewigen Gott belogen. -- --\n\n\n Achtes Bild\n\n Vom Turme schlägt es Mitternacht.\n Hans sitzt wie immer auf und wacht.\n Dem Einsamen gewohnte Zeit.\n Das Flackerlicht der Lampe leiht\n Nur spärlich Helligkeit. Es fällt\n Wie Saat des Zweifels in die Welt\n Des Schlafs. -- Kein Blick träf' in der Runde\n Nur eines Menschen Spur. Fern, ferne\n Rauscht wie Gespräch aus Menschenmunde\n Die Welle in dem Glanz der Sterne.\n Die Stille läßt den Atem hören\n Der Nacht. -- Jetzt wird ihn nicht mehr stören\n Der laute Tag in seinem Denken,\n Wo über seine Stirn sich senken\n Friede und Ruh'. -- Und sie? Sie setzt\n Sich auf im Bett; im Fenster jetzt:\n »Er kann's nicht sehen, merkt's ja nicht;\n Ich seh' mich satt an seinem Bild.\n Er wacht, daß er mein Glück erfüllt.\n Gott sei ihm gnädig, sei ihm mild.« --\n\n * * * * *\n\n Die Welle rauscht im Mondeslicht.\n Ein Traum sinkt nieder und umfängt\n Ihr Haupt und beugt es leis, ganz leis.\n Um Hans spielt der Gedankenkreis\n Noch immer, dem er sich versenkt.\n\n\n 1.\n\n Entschieden alles! Ist's Gebot,\n Tiefinnerst jetzt zugrund zu gehn?\n Gibt's andres Ziel nicht als den Tod?\n Vermag ich Beßres nicht zu sehn?\n Soll ich mich hin zum Opfer geben,\n Tot für die Welt und ruhmlos leben?\n\n\n 2.\n\n Soll denn ein Herz, das Ruhm geliebt,\n Nur Nichtigkeiten lieben dürfen;\n Kalt jedem Glück sein, das sich gibt,\n Und niemals Seligkeiten schlürfen?\n Der Erde Schönheit nie mehr finden,\n Nie Wahres mehr in ihr ergründen?\n\n\n 3.\n\n Was ruft, was lockt ihr mich so bang,\n Ihr, dieser Erde schönste Lande.\n Bei Tag und Nacht wie Vogelsang\n Hör' ich in meiner Träume Bande,\n Bei Tag und Nacht die süßen Töne,\n Und bin berückt von eurer Schöne.\n\n\n 4.\n\n Euch, euch gehör' ich. Bald, ach bald\n Such' ich die seligen Gefilde,\n Ein Pilgrim, der zum Heil'gen wallt.\n -- -- -- -- -- -- -- -- -- -- --\n Hin fliegt umschäumt des Schiffes Bug.\n Hoch strebt der Sehnsucht froher Flug.\n\n\n 5.\n\n Ja, fallen wird der trübe Flor,\n In den euch stets der Traum gehüllt.\n Aufschließen wird die Welt das Tor\n Zur Wunderherrlichkeit, gewillt,\n Den Jüngling freundlich zu begrüßen\n Mit unversieglichen Genüssen.\n\n\n 6.\n\n Der Schönheit Meister! Meine Augen\n Bereiten sich, was ihr geschaffen\n Mit Stift und Meißel, einzusaugen.\n Mein Herz will eure Glut erraffen.\n Rausch' hin, mein Meer, von Riff zu Riff!\n Bring mich an Land, einsames Schiff!\n\n\n 7.\n\n Du aber, enger Winkelfrieden,\n Mein Wald, mein Feld, ihr müßt verzeihn.\n Himmlischer Regen reich beschieden\n Sei euch und Blüte und Gedeihn.\n Das Herz, scheint's, härmt sich, euch zu lassen,\n Und dürstet, euch noch einmal zu umfassen.\n\n\n 8.\n\n Auch du, mein engelstilles Herz,\n Vergib und geiz' mit deinen Tränen.\n Gib dich nicht hin dem ersten Schmerz.\n Verzeih dem armen Hans sein Sehnen.\n Klag' nicht. Der Weg ist bald gemessen,\n Und ich zurück. Wie könnt' ich dein vergessen! --\n\n\n Neuntes Bild\n\n Wer kommt noch zu so später Stunde\n Behutsam durch die Nacht gewallt,\n Den Wanderstab am Gürtelbunde,\n Den Rucksack rüstig umgeschnallt?\n Vor ihm ein Haus zur rechten Hand;\n Zur linken führt ein Weg ins Weite.\n Er will den weiten Weg ins Land,\n Erfleht von Gott Kraft zum Geleite.\n Allein er wendet, übermannt\n Von stillem Weh, verzehrt von Gram,\n Den Schritt zum Haus, woher er kam.\n\n * * * * *\n\n Vor einem offnen Fenster sitzt,\n Den Kopf in seine Hand gestützt,\n Und ruht ein wunderschönes Kind.\n Mit seinem Flügel streicht sie mild\n Und gibt ihr Träume ein -- der Wind,\n Von denen sie nun ganz erfüllt,\n Ein Lächeln zeigt. Und ihm entquillt,\n Wie er sich peinvoll naht der Schönen\n Und bebend ihr ins Antlitz schaut\n Und kummerschwer, sein Weh in Tränen.\n Sein Auge schimmert glanzbetaut.\n Er beugt sich nieder glühend heiß\n Und küßt sie seufzend, leis, ganz leis.\n\n * * * * *\n\n Den weiten Weg eilt er dahin.\n Sein Innerstes durchbebt ein Schauer.\n Unrast umdüstert seinen Sinn,\n Und seine Seele tiefe Trauer.\n Noch einmal wendet er den Blick\n Zum Abschiedsgruß. -- Ein weißes Band,\n Zieht schon der Nebel übers Land.\n Sein stöhnend Herz weist ihn zurück.\n Ein rauher Wind mit scharfem Tone\n Stößt Eichenkron' an Eichenkrone.\n Und grau verschwimmt im fernen Raum\n Das Haus. Ganz unklar wie im Traum\n Hat Pförtner Gottlieb nur vernommen,\n Daß wer durchs Gartentor gekommen\n Und daß einmal, als wenn er schälte,\n Der treue Hund im Hofe bellte.\n\n\n Zehntes Bild\n\n Spät wird der helle Führer wach, --\n Der Morgen ist nicht freundlich. Schwer\n Wogt übers Feld ein Nebelmeer,\n Und Regen rauscht und schlägt aufs Dach.\n Des jungen Morgens Kühle fächelt\n Die Schöne aus der Ruh'. Benommen\n Vom Schlaf am Fenster und beklommen,\n Streicht sie ihr Haar zurecht und lächelt.\n Doch Ärger schleicht sich ein und feuchtet\n Das Auge, daß es funkelnd leuchtet:\n »Wann kommst du, Hans? Wie lang soll's dauern?\n Du schwurst: beim ersten Tageslicht!\n Der Tag ist da. Ein Tag zum Trauern,\n Ein trüber Tag. Die Nebel schauern,\n Der Sturmwind heult. Was kommst du nicht?«\n Geängstigt halb und halb verdrossen,\n Blickt sie zum Fenster ihres Hans.\n Geschlossen ist's und bleibt geschlossen.\n Er schläft gewiß, und Traumesglanz\n Umgaukelt ihm sein Liebstes noch.\n Lang hat's getagt. Vom Regen sind\n Durchfurcht die Täler, und vom Wind\n Gewiegt der Wald. Ach, käm' er doch!\n\n * * * * *\n\n Der Mittag naht. Unmerklich steigt\n Der Nebel auf. Ganz matt, gezogen\n Tönt Donner noch. Der Eichwald schweigt.\n Auf flammt in siebenfarb'gem Bogen\n Am Himmel paradiesisch Licht.\n Mit Funken ist die Eiche übersprüht.\n Froh klingt vom Dorfe Lied auf Lied.\n Wo bist du, Hans, was kommst du nicht?\n\n * * * * *\n\n Warum? -- Die arge Brust umflicht\n Schwermut. Das Ohr wird müd der Qual,\n Zu horchen auf die Stundenzahl.\n Die Türe geht. -- Er ist's! -- Nein, nicht:\n Herein tritt Berta; wohlig fällt\n Der rosa Morgenrock, der weiche,\n Und farbenfroh die kantenreiche,\n Gestickte Schürze. »Engelgleiche,\n Was hat die Nachtruh' dir vergällt?\n Bist bleich und matt. Was ist geschehn?\n Störte der Regen, der so schwer\n Herabgerauscht, das wilde Meer,\n Der Hahn, der wüste Lärmer, den\n Kein Schlaf nachts ankommt, dich so sehr?\n Hat dich der Böse überkommen,\n Dir deinen reinen Schlaf genommen,\n Ins Herz gesenkt trübselig Trauern?\n Tust mich von ganzer Seele dauern.«\n\n * * * * *\n\n »Nein, nicht des Regens Rauschen, ach,\n Das wilde Meer nicht, nicht der Hahn,\n Der wüste Lärmer, hat's getan.\n Ach, was du nennst, hielt mich nicht wach.\n Nicht solcher Traum hat mich benommen,\n Bin solcher Trübsal nicht beklommen.\n Der Traum, der mir zu Sinnen kam,\n War anders, schwer und wundersam.« --\n\n * * * * *\n\n »Mir träumte: Finstre Öde sei\n Um meinen Weg. Rings Nebel nur\n Vom Moor, und in der Wüstenei\n Von trocknem Boden keine Spur.\n Ein ekler Dunst! Die Erde weicht.\n Bei jedem Schritt ein neuer Schlund,\n Bei jedem Schritt ein neuer Grund\n Zur Herzensangst. Und mich beschleicht\n Unsäglich Wehe. Da erscheint\n Urplötzlich Hans vor mir. Blut rinnt\n Aus einer Wunde. Er beginnt\n Zu schluchzen über mir und weint.\n Doch statt der hellen Tränen floß\n Ein trüber Strom. Ich wachte auf.\n Und über Brust und Antlitz goß\n Vom Blondhaar triefend wie der Lauf\n Von tausend Bächen dummer Regen.\n Mein Herze schlug in trüben Schlägen,\n Und Traurigkeit befiel den Sinn.\n Die Locken blieben feucht. In Sorgen\n Sitz' ich verhärmt seit frühem Morgen.\n Wann kommt er heim? Wo ist er hin?«\n\n * * * * *\n\n Die Mutter steht gedankenvoll\n Kopfschüttelnd vor ihr, ehe sie\n Ihr Antwort gibt: »Ach, wüßt' ich, wie\n Ich deiner Not Herr werden soll,\n Mein Töchterchen. Komm, laß uns sehn, --\n Gott geb' uns Kraft! -- was ihm geschehn.«\n\n * * * * *\n\n Sie treten in sein Zimmer. Leer,\n Ganz leer! Im Winkel liegt umher\n Ein alter Platoband, gar arg\n Verstaubt, Tieck, Aristophanes, Petrark\n Und Schillers Werke, die vermeßnen,\n Bei Winkelmanns, den halb vergeßnen.\n Und Fetzen von Papier. Es blühn\n Die Blumen auf der Etagere.\n Die Feder blinkt, mit der er kühn\n Entlastet sich der Träume Schwere.\n Sein Tisch, so tot! Doch nein, was hebt\n Sich jetzt? Ein Zettel flirrt. Was ist?\n Luise nimmt ihn auf und bebt.\n Von wem? An wen? Und als sie liest,\n Fängt ihre Zunge wie noch nie\n Zu lallen an. Sie stürzt aufs Knie.\n Gram, sengend Wehe warf sie nieder.\n Und Grabeskälte rann durch ihre Glieder.\n\n\n Elftes Bild\n\n Schau' her, Grausamer! Sieh, Tyrann,\n Wie sie verhärmt im Staube kauert;\n Die einsam Welkende, sieh' an,\n Wie sie in trüber Öde trauert,\n Vergessen, ach! Schau' hin einmal\n Auf dein Geschöpf, in dessen Brust\n Du Lebensglück und Lebenslust\n Mit Gram vertauscht und Höllenqual.\n Durchwühlte Grüfte, siehst du sie?\n Und wie sie dich geliebt, ja, wie!\n Mit welch lebend'ger Innigkeit\n Klang ihrer Rede Melodie,\n Die schlichte. Wo, wo ist die Zeit,\n Da du gelauscht? Wie war von Schuld,\n Von Trübsal rein des Blickes Brand,\n Der dich versengt. Wie oft entschwand\n Zu langsam ihrer Ungeduld\n Der böse Tag, zeigte sich nicht,\n Der Träumerischen, dein Gesicht.\n Und du konntst sie verlassen, du?\n Hast dich von allem abgewandt\n Und wanderst fremd in fremdem Land?\n Wem tust du das? Für wen, wozu?\n Doch schau', Grausamer! Sieh, Tyrann!\n Am Fenster harrt sie noch, verzehrt\n Von Sehnsucht, daß er wiederkehrt\n Zu ihr, er, der geliebte Mann. -- --\n Schon sinkt der Tag. Des Abends Helle\n Liegt wundersam auf allen Dingen.\n Ein kühler Wind regt seine Schwingen.\n Kaum hörbar plätschert fern die Welle.\n Die Nacht entbreitet ihre Schatten.\n Leis tönt die Syrinx. Es ermatten\n Im West die letzten Glutenschimmer.\n Sie sitzt reglos und harrt noch immer. --\n\n\n Nächtliche Gesichte\n\n Allmählich dunkelt und vergeht\n Des Abends Rot. Schon liegt die Welt\n In süßem Schlaf, und überm Feld\n Steigt auf des Mondes Majestät.\n Das Meer erschimmert wie Kristall.\n Durchsichtig scheint das ganze All.\n\n * * * * *\n\n Schatten wachsen auf und ziehen.\n Wundersam gestaltet fliehen\n Herrlich sie, weit, immer weiter,\n Himmelwärts die Sternenleiter.\n\n * * * * *\n\n Heller wird's: zwei Lichter blitzen.\n Da: zwei Ritter, zottig, fahl.\n Zweier schart'ger Schwerter Spitzen,\n Zweier Panzer Schmiedestahl!\n Halt! Sie suchen, treten an;\n Tauschen Platz um Platz jetzt. Hei!\n Kämpfen, glitzern Mann an Mann.\n Suchen wieder ... Da, vorbei!\n Dunkel schwillt und deckt sie schwer.\n Nur der Mond steht überm Meer. --\n\n * * * * *\n\n Ein Lied der Kön'gin Nachtigall durchschallt\n Den Forst; ein schmetternd Lied, das sacht verrauscht.\n Die Erde atmet kaum, sie lauscht\n Verträumt der Sängerin. Der Wald\n Steht reglos. Alles schläft im Kreise.\n Es tönt nur die verklärte Weise.\n\n * * * * *\n\n Luftgebaut ragt der Palast\n Einer Märchenfee empor.\n Vor dem Fenster dicht am Tor\n Singt verklärt ein Minnegast.\n Sieh, ein Silberteppich glänzt,\n Ganz durchwebt mit Wolkenringen.\n Drüber schwebt ein Geist, der grenzt\n Nord und Süd mit seinen Schwingen.\n Schlafen sieht der Gast, gebannt\n Durch ein Gitter aus Koralle,\n Seine Fee. Die Perlmuttwand\n Bringt der Trän' Kristall zu Falle. --\n Dunkel eint und deckt sie schwer.\n Nur der Mond steht überm Meer. -- --\n\n * * * * *\n\n Kaum schimmert durch den Dunst das Land.\n Geheime Wünsche ohne Zahl\n Weckt uns die See. -- Ein Riesenwal,\n Taucht aus dem Nebel. Übermannt\n Hat Schlaf den Fischer längst. Er ruht;\n Und unablässig rauscht die Flut. --\n\n * * * * *\n\n Strandwärts schwimmen Meerjungfrauen\n Herrlich schön. Den leuchtend hellen,\n Weißen Schaum der glühend blauen\n Wogen teilen sie. Die Wellen\n Spielen kosend wie im Traum\n Um die Schöne mit der weißen\n Lilienbrust. Sie atmet kaum.\n Um die zarten Glieder gleißen\n Tropfen wie ein Funkensaum.\n Ach, sie lächelt, kichert leise\n Und schwimmt sinnend hin im Licht.\n Bald voll Lust, bald wieder nicht.\n Träumerisch singt sie die Weise,\n Den Sirenensang der Klagen\n Des Verrats, den sie ertragen,\n Sie, die Junge. -- Reglos ruht\n Mondbeglänzt die blaue Flut. --\n\n * * * * *\n\n Ein Friedhof fern in fremder Flur,\n Von einem alten Zaun umhegt.\n Rings Steine, Kreuze. Moosbelegt\n Der stummen Toten Häuser. Nur\n Der Flug der Eulen und das schrille\n Schrein zerreißt die Grabesstille. --\n\n * * * * *\n\n Langsam steigt aus seinem Bette\n Jetzt ein Leichnam. Weiß umwallt\n Ihn sein Mantel. Vom Skelette\n Klopft den Staub er würdig. Kalt\n Weht vom Schädel Grabhauch. Feuer,\n Gelbes Feuer glüht aus seinen\n Augen. Mit den Knochenbeinen\n Hält ein Roß, ein ungeheuer\n Glänzend Roß er, einen Schimmel.\n Und es wächst, wächst bis zum Himmel.\n Leiche steht nach Leiche auf.\n Zug des Grauns! Von seinem Lauf\n Beben Erde, ach, und Lüfte. --\n Endlich schließen sich die Grüfte. --\n\n * * * * *\n\n Ein Schrecken packt sie an. Sie schlägt\n Das Fenster hastig zu. Ihr Blut\n Von Eiseskälte, bald von Glut\n Durchschauert, bebt gleichwie die Flut\n Im Sturm. Ein schweres Wehe legt\n Sich auf ihr Herz. Ihr Denken ruht. --\n Wenn mitleidlos des Schicksals Faust\n Ein kalter Kieselstein entsaust\n Und trifft ein armes Herz, wer hält\n Die Treue, sagt, in aller Welt\n Noch dem Verstand? Wes Seele ficht\n Kein Übel an? Und wer verfällt,\n Sich ewig gleich, im Unglück nicht\n Dem Aberglauben? Wer erblaßt\n Nicht, wenn solch Spukbild ihn erfaßt\n Im Traum? -- Aufs Lager bang\n Warf sie sich hin voll Schmerz und Kummer.\n Vergeblich suchte sie den Schlummer.\n Wenn ein Geräusch durchs Dunkel drang,\n Ein Mäuslein strich, floh ihre Lider\n Der Schlaf, der launenhafte, wieder. --\n\n\n Dreizehntes Bild\n\n Ein traurig Bild: Ruinen von Athen!\n Die Säulenreih'n, die bildwerkreichen,\n Sind morsch. In öden Tälern stehn\n Sie traurig, müder Zeiten Zeichen.\n Zertrümmert halb und halb verwittert\n Das hehre Denkmal, und zersplittert\n Selbst der Granit. -- Ein karger Rest. --\n Ein morscher Architrav nur prangt\n Voll Majestät, und Efeu rankt\n Und hält am Kapitäl sich fest.\n In Gräben, die man längst verließ,\n Herabgestürzt ein Giebelkranz;\n Dort schimmert noch ein prächt'ger Fries\n Und der Reliefmetopen Glanz.\n Hier trauert eine reichgeschmückte\n Korinthsche Säule noch. Und leise\n Eidechsen schlüpfen scharenweise\n Darüber hin. Voll Würde blickt\n Er auf das Elend rings. Gerückt\n In toter Zeiten dunkle Nacht,\n Verdrängt, hat er für nichts mehr acht.\n Athens Ruinen, ach! Trüb gleiten\n Die Bilder von Vergangenheiten\n Vorbei. An kaltem Marmor lehnt\n Der Wanderer. Wie er sich auch sehnt,\n Er weckt Erstorbnes nicht. Vergebens!\n Das Bündel des vergangnen Lebens\n Knüpft er nicht auf. Ohnmächt'ge Qual,\n Verlorne Müh'! -- Allüberall\n Liest nur Zerstörung, Schmach und Schande\n Der trübe Blick. Im Sonnenbrande\n Blinkt durch die Säulen dann und wann\n Ein Turban wohl. Quer durch die Blöcke,\n Durch Pfeiler, Gräber, Mauerstöcke\n Treibt barsch sein Roß ein Muselmann. -- --\n Hufschlag stampft letzte Trümmer nieder. -- --\n Unsagbar tiefe Traurigkeit\n Packt da den Fremden plötzlich wieder.\n Wie stöhnt sein Herz so laut. Er kann\n Den Schmerz nicht meistern. Bitter leid,\n Daß er den weiten Weg gemessen,\n Ist's ihm. Hat er sein Dach, den stillen,\n Friedlichen Platz daheim vergessen,\n Verlassen um der Gräber willen?\n Ach, wären doch die Traumgespinste,\n Die schönen, seinem Sinn geblieben.\n Der reinen Schönheit Spiegelkünste,\n Ach, hätten sie ihn nicht getrieben!\n Nun sind die Träume tot und kalt\n Und abgestreift ihr Zauberflor. --\n Mit unbarmherziger Gewalt\n Habt ihr ihm schonungslos das Tor\n Zur Glut der Traumeswelt verschlossen,\n Ihr, öder Wirklichkeiten Sprossen!\n Langsam verläßt und kummerschwer\n Der Fremde nun den Trümmerort.\n Er schwört, des blinden Einst nicht mehr\n Zu denken, aber immerfort\n Fliehn seine Opfer vor ihm her. -- -- --\n\n\n Sechzehntes Bild\n\n Zwei Jahre sind dahin. In Lünensdorf\n Blüht alles noch und prankt wie ehedem.\n Die gleichen Sorgen, gleichen Freuden stören\n Den stillen Herzensfrieden der Bewohner.\n Allein im Haus der Wilhelms hat sich viel\n Verändert. Lange ist der Pfarrer tot.\n Er hat den dornenvollen Weg beendet\n Und schläft den letzten tiefen, tiefen Schlaf.\n\n Wohl alle waren seinem Sarg gefolgt,\n Und alle hatten Tränen in den Augen,\n Gedenkend seines Lebens, seines Tuns.\n Er war es, der für unser Seelenheil,\n Für unser geistig Brot von je gesorgt.\n Er war es, der so schön das Gute lehrte;\n Er war der Trauervollen steter Trost,\n Der feste Schild der Witwen und der Waisen.\n Wie voller Güte stieg er doch an Feiertagen\n Auf seine Kanzel, und wie rührend sprach\n Er von dem reinen Martertum, vom Leiden\n Des Herrn. Und wir, wie lauschten wir erschüttert\n Und unter Tränen seinen tiefen Worten. --\n\n Wer seines Wegs von Wismar kommt, der geht\n Links von der Straße dicht an einem Friedhof\n Vorbei. Die alten Kreuze stehn gebückt\n In ihrem Kleid von Moos. Der harte Griffel\n Der Zeit hat seine Runen eingegraben.\n In ihrer Mitte leuchtet eine weiße Urne\n Auf schwarzem Steine, von zwei grünen Erlen\n Umrauscht und unter ihrem breiten Schatten.\n Das ist die letzte Ruhestatt des Pfarrherrn.\n Die braven Bauern waren gern bereit,\n Auf eigne Kosten ihm als letzte Ehre\n Dies Grabmal zu errichten. Alle Seiten\n Verkündeten durch eine Inschrift, wie\n Er lebte, wieviel stille Jahre er\n Als Seelensorger zugebracht und endlich\n Am Ziel des Wegs Gott seinen Geist vertraut. --\n\n Und zu der Stunde, wo der Ost voll Scham\n Errötend seine Flechten löst, und wo\n Im Felde sich ein frischer Wind erhebt,\n Der Tau die blitzend blanken Perlen streut,\n Rotkehlchen in den dichten Büschen schlagen,\n Und erst zur Hälfte noch der Sonnenball\n Sich übers Land hebt, kommen Bäuerinnen\n Mit Nelken, Rosen in der Hand zum Grab\n Und schmücken es mit duft'ger Blumen Fülle\n Und gehen ihres Wegs. -- Nur eine bleibt,\n Das Haupt in ihre Lilienhand gestützt,\n Und sitzt gar lange Zeit in tiefem Sinnen,\n Als wollte sie Unfaßliches begreifen.\n Wer würde, ach, in dieser kummervollen\n Gestalt Luise wohl erkennen? Wer?\n Der frohe Glanz der Augen ist erloschen,\n Ihr unschuldreines Lächeln ist nicht mehr\n Auf ihrem Antlitz. Nie und nimmer huscht\n Das Zeichen einer Freude drüber hin.\n Und doch, wie schön ist sie in ihrem Harm!\n Wie königlich ihr Blick trotz allen Wehs!\n So trauert wohl der strahlende Seraph\n Dem Sturz des menschlichen Geschlechtes nach.\n Voll Schönheit war die glückliche Luise,\n Die trauernde war fast noch herrlicher.\n Grad achtzehn Jahre war sie alt geworden\n Im Monat, als der Pfarrer von ihr schied.\n Mit ihrer ganzen kindlich reinen Seele\n War sie dem Greise zugetan. Und nun\n Denkt sie: Nein, deine Hoffnung hat sich nicht\n Erfüllt. Wie innig hattest du gewünscht,\n Am heiligen Altare uns zu trauen,\n Für alle Zeiten unsern Bund zu schließen.\n Wie hattest du den träumerischen Hans\n Geliebt -- -- Und er? -- -- --\n\n Ja, wenden wir den Blick zu Wilhelms Hütte.\n Es ist schon herbstlich kalt. Er sitzt daheim\n An seiner Drechselbank und schneidet Platten\n Aus Buchenholz mit feiner Maserung,\n Die er mit krausem Schnitzwerk dann verziert.\n Zu seinen Füßen liegt vergnügt geduckt\n Hektor, sein lieber, treuer Kamerad.\n Wie immer sorgt die tüchtige Hausfrau Berta\n Vom frühsten Morgen an schon für sein Wohl.\n Dicht vor dem Fenster drängt sich eine Schar\n Von Gänsen, und die Hühner gackern auch\n Noch unaufhörlich. Ganz wie ehedem\n Hört man das ew'ge Zwitschern frecher Spatzen,\n Die Tag für Tag im Küchenabfall picken. --\n Der Dompfaff kam, der Geck. Und auf den Feldern\n Hing lange Zeit der reife Duft des Herbstes.\n Die grünen Blätter wurden gelb und fielen,\n Die Schwalben zogen über ferne Meere. --\n In ihrer Sorglichkeit rief Hausfrau Berta:\n »Luise darf nicht mehr so lang ausbleiben.\n Es dunkelt, und der Sommer ist vorbei.\n Jetzt wird's früh feucht, und dichte Nebel fallen\n Und schicken ihre Schauer über uns.\n Warum irrt sie herum? Sie macht mir Not!\n Ja, ja, sie kann den Hans mal nicht vergessen.\n Gott weiß, ob er am Leben ist, ob nicht.« --\n Wie anders Fanny denkt als ihre Mutter!\n Mit ihren sechzehn Jahren sitzt sie still\n In ihrer Ecke vor dem Rocken, voll\n Von Sehnsucht und vom Freunde träumend,\n Und fast unhörbar sagt sie vor sich hin:\n »Ich hätte ihn nicht minder stark geliebt!«\n\n\n Siebzehntes Bild\n\n Wie trüb auch sonst die Tage schleichen\n Im Herbst, das Heute ist voll Licht.\n Die Sonne zeigt ein hell Gesicht,\n Und blanke Silberwellen streichen\n Am Himmel hin. Den Weg herab\n Mit Rucksack kommt und Wanderstab\n Ein Fremder matt und scheu daher.\n Voll Trauer, wie ein Greis gebeugt,\n Geht er die Postchaussee. Nichts zeugt\n Vom alten Hans, fast gar nichts mehr.\n Sein halberloschner Blick umschweift\n Das Meer der gelben Ährenwellen,\n Der Berge bunten Kranz. Es greift\n Der schöne Traum sein Herz; es schwellen\n Des Allvergessens Seligkeiten\n Die Brust. Doch die Gedanken schreiten,\n Ach, einem andern Ziele zu.\n Nichts wär' ihm nötiger als Ruh'.\n Er kommt, so scheint's, von weit, weit her.\n Sein Atem keucht und schmerzt, und schwer\n Schmerzt seine Seele ihn und ächzt.\n Er denkt, doch kein Gedanke lechzt\n Nach Ruh'. -- Wem gilt sein tiefes Grübeln?\n Erstaunt, wie er mit allen Übeln\n Von dem Geschick gemartert ward;\n Des eitlen Tuns erstaunt, wie er genarrt,\n Lacht bitter auf er, daß er trunken\n Die Welt des Wahns, so hassenswert,\n In seiner Unvernunft begehrt\n Und ihrem leeren Glanz versunken;\n Daß er sich in der Menschen Schoß,\n Von ihrem eklen Tun wie toll\n Berauscht, bezaubert, -- schwankungslos\n Geworfen kühn und glaubensvoll.\n Ach, kalt wie Gräber waren sie,\n Habgier und Ehrsucht galt allein,\n Nichts sonst, -- und wie verächtlich Vieh\n So tierisch, ach, und so gemein.\n Sie zogen in den Staub, was gut\n Und hehr. Es schalten ihre Zungen\n Verächtlich nur Begeisterungen\n Und Geistestat. Falsch war die Glut;\n Und wenn sie sich emporgeschwungen,\n Verderben rings. Wer lauschte schon\n Der Reden einschläferndem Ton\n Und bebte nicht? Von Gift wie schwer\n Ihr Atem, wie voll Lüge ist\n Ihr Herzschlag und ihr Geist voll List;\n Wie hohl die Worte und wie leer!\n\n * * * * *\n\n Ja, tausendfach war ihm die Wahrheit\n Begegnet und von ihm erkannt.\n Doch ward zu höherm Glück die Klarheit\n Ihm in der Seele Träumerland?\n Wie ferne Sternenhelle zog\n Verlockend ihn der Ruhm. Allein\n Sein blinkend Gift war scharf, es trog\n Der dichte Qualm ihm vor den Schein.\n\n * * * * *\n\n Der Tag versinkt im West. Die Schatten\n Des Abends wachsen, und die matten,\n Hellweißen Wolkenränder glühen\n In greller Röte auf. Die dunkeln\n Vergilbten Blätter alle sprühen\n Von goldnem Strahlenwerk und funkeln.\n Der Wiesengrund der Heimat tut\n Sich vor dem Wandrer auf. Es füllt\n Den matten Blick urplötzlich Glut,\n Und eine heiße Träne quillt.\n Die Freuden aus vergangnen Jahren,\n Harmloser Späße, alter Träume Scharen,\n Sie engen ihm die Brust und rauben\n Den Atem ihm. Er will's nicht glauben\n Und sinnt dem Grund nach und beginnt\n Zu weinen wie ein schwaches Kind.\n\n * * * * *\n\n\n Meditationen\n\n Der Augenblick, da wunderbar\n Ein Auserkorner im Gefühl\n Der höchsten Kraft und Selbsterkenntnis\n Erfaßt des Daseins höchstes Ziel,\n Der sei gesegnet immerdar.\n Nicht leerer Träume Schattenpracht\n Und nicht des Ruhmes Flitterglanz\n Stört ihn und lockt bei Tag und Nacht\n Ihn in den lauten Wirbeltanz\n Der Welt. Sein Sinn hat junge Kraft,\n Ist Ansporn ihm und einz'ger Rat,\n Reizt ihn und treibt die Leidenschaft\n Zu Edlem ihn und großer Tat.\n Für sie setzt er sein Leben ein;\n Mag auch der Torenpöbel schrein,\n Er wird lebend'ger Trümmer wegen\n Nicht wankend, denn er hört allein\n Der Enkelzeit rauschenden Segen.\n\n * * * * *\n\n Wenn aber Trug und Traumgestalten\n Mit Sucht nach Glanz ein Herz beseelen,\n Dem Willenskraft und Härte fehlen,\n Im Wirrwarr standhaft sich zu halten,\n Dann ist es besser, ohne Fülle\n Das Feld des Lebens zu durchmessen,\n In der Familie, in der Stille\n Des Weltenlärmes zu vergessen. -- --\n\n\n Achtzehntes Bild\n\n Die Sterne gehen auf in Harmonie.\n Mit mildem Blicke schweifen sie\n Ob all der Schlafversunkenheit\n Als Wächter leisen Menschenschlummers.\n Sie senden Ruh' der Guten Leid,\n Und Bösen -- des Gewissenskummers\n Todbringend Gift. -- Was schickt ihr nicht\n Der Trübsal Frieden jetzt? Ihr seid\n Des Menschen Freude, tröstend Licht. --\n Wenn seine Blicke voller Leid\n Und Kummer flehend an euch haften,\n Hört er den Streit der Leidenschaften\n Im Herzen; und er ruft euch laut,\n Bis er die Schmerzen euch vertraut. --\n Noch ist Luise traurig-müd;\n Und noch entkleidet nicht; sie blickt\n Verträumt, weil aller Schlaf sie flieht,\n Noch in die Herbstnacht unverrückt.\n Ihr Sinn beschwört das alte Bild.\n Da füllt sie Heiterkeit und weitet\n Das Herz ihr, dem ein Lied entquillt,\n Das am Spinett sie froh begleitet.\n\n Das Laub fällt raschelnd von den Bäumen,\n Durch die der Hofzaun blinkt. -- Hans steht\n In des Vergessens süßen Träumen,\n Vom Mantel eingehüllt, und späht\n Und lauscht. -- Soll er noch länger säumen? --\n Wie wird es ihm jetzt bei dem Klange\n Der Stimme, die ihm nicht geklungen\n Seit seiner Trennung, die ihm lange,\n So lange, lange nicht gesungen!\n Das Lied, das heißer Leidenschaft,\n Das, sangesfrohem Mut entquollen\n Und all dem Übermaß der Kraft,\n Begeistert einst und froh erschollen,\n Sein Lied, es schwillt ihm durch den Regen\n Der Blätter wonnesam entgegen:\n\n Dich rufe ich! Ich rufe dich,\n Des Lächeln mich bezaubert hat,\n Mein Lieb! Viel Stunden setze ich\n Mich zu dir, und es sehen sich\n Die Augen doch an dir nicht satt.\n\n Du singst: -- geheimnisvolle Klänge,\n Des Herzens reinste Töne hallen\n Und zittern durch die Luft und schallen\n Wie Schlag von tausend Nachtigallen,\n Als ob ein Silberbach mir sänge.\n\n Schnell zu mir! Lehn' dich an mich, schnelle,\n Durchbebt von Gluten, wundersamen.\n Dein Herz brennt in der Stille helle,\n Und deine Ruh' strömt Well' auf Welle\n In mich die heißen Liebesflammen.\n\n Bist du mir fern, dann quält mich Wehe.\n Vergessen gibt es nicht für mich.\n Wenn ich erwach', zur Ruhe gehe,\n Stets bete ich und stets erflehe\n Ich Glück, mein Engel, nur für dich! --\n\n * * * * *\n\n War's Täuschung, was sie sah? Es sprühten\n Zwei Feuer auf; zwei Augen glühten\n Dicht vor ihr, dicht. Und sie vernahm,\n Wie jemand seufzend näher kam.\n Angst packt sie, Zittern fällt sie an;\n Sie wendet sich und ... Hans! ... wer kann\n Solch wundersames Wiedersehen,\n Kann der Gefühle eignen Bann,\n Der Blicke Flammensprach' verstehen?\n Wer kann die Feuerworte finden,\n Zu schildern recht, wie das Empfinden,\n Aufwogend wild, die Brust durchspült\n Und unser tiefstes Herz durchwühlt?\n Man bebt, erblaßt, vor Freude schwach.\n Gedanken, Worte fehlen; ach,\n Voll Seligkeit entringt im Überschwang\n Der Brust sich nur ein heller Klang.\n\n * * * * *\n\n Hans faßt allmählich sich. Er blickt\n Durch Tränen ihr ins Angesicht\n Und denkt: »In Traum bin ich entrückt;\n Erwachte ich doch ewig nicht!\n Sie ist noch die, die mich umfaßt\n Mit kindlich innigem Verlangen.\n Ach, ihre Jugend starb wohl an der Last\n Der Trauer. Wie verhärmt, verblaßt\n Ist jetzt das frische Rot der Wangen.\n Ich Tor, der ich, um Not und Schmerzen\n Zu finden, floh von ihrem Herzen.«\n Des Leidensschlafes Schwere sank\n Von ihm; gesund und ruhig ward\n Er wieder, er, den Stürme lang\n Geschüttelt, wild durchtobt und hart. --\n So strahlt die Welt stets sonnenblank\n Aufs neu. -- In Glut gehärtet Stahl\n Glänzt stärker, heller tausendmal. --\n Die Gäste zechen. Ihre Runde\n Gehn Glas und Becher und erklingen.\n Die Alten plaudern manche Stunde.\n Derweil sich heiß im Tanze schwingen\n Die Jünglinge, da lärmt und schallt\n Die heiterste Musik. In Saus und Braus\n Herrscht Freude über Alt und Jung;\n Und gastlich ladend lacht das Haus.\n Der Bäuerinnen junge Schar\n Bringt blaue Veilchen für die Braut,\n Dem Bräut'gam Flammenrosen dar.\n Sie schmücken das verliebte Paar.\n »Bleibt lang noch jung,« so hallt es laut,\n »Blüht, wie hier diese Veilchen blühn\n Vom Felde, frisch und immer grün.\n Mag euer Herz von Liebe, schaut,\n Wie dieser Rosen Feuer glühn!«\n\n * * * * *\n\n Von Zärtlichkeit ganz hingerissen\n harrt Hans erbebend schon. Sein Blick\n Ist helle Freude, tiefes Glück.\n Sein Herz will unverstellt genießen,\n Nachdem des Zwanges Panzerkleid\n Gefallen ist, die Seligkeit.\n Euch, Träume voller Trug und List,\n Wird nun nicht mehr vergöttern er,\n Der ird'scher Schönheit Diener ist. --\n Doch was umdüstert ihn so schwer?\n (Unfaßlich ist des Menschen Art!)\n Von seinen Träumen scheidend, starrt\n Er ihnen trauernd nach, verloren,\n Wie einem, dem er Treu' geschworen. --\n So harrt der Schüler vor dem Schlage\n Der Glocke am ersehnten Tage\n Des letzten Unterrichts. Ganz voll\n Von Plänen und vor Freude toll,\n Spinnt er sich Träume. Ohne Klage,\n Zufrieden mit der Welt und sich in lang\n Entbehrter Freiheit Überschwang.\n Doch wenn die Abschiedsstunde naht\n Von Haus und Freund und Kamerad,\n Mit denen Arbeit er und Ruh', die Zeit\n Geteilt und Lust an tollen Streichen,\n Dann seufzt er wohl und Tränen schleichen\n Ins Aug' ihm, und er fühlt ein Leid. --\n\n\n Epilog\n\n Es heben in der Öde sich und steigen\n In meines Tempels Einsamkeit,\n Die unerkannt und unentweiht\n Von eines Menschen Fuß, im Schweigen\n Der Seele Träume auf. Wie weit\n Dringt wohl hinaus ihr lauter Reigen?\n Ob wer erregt sein Ohr ihm leiht?\n Wird einer Jungfrau heißes Herz sich neigen,\n Wird eines Jünglings Sinn durch sie befreit?\n Voll ungewollter Rührung singe\n Mein Lied ich, rätselhaft erregt,\n Das stille Lied, das mich bewegt\n Und das ich dir als Loblied bringe,\n Mein Deutschland! Hoher Pläne Land,\n Der Feen und Geister Königtum,\n Mein Herz ist voll von deinem Ruhm!\n Der große Goethe hält die Hand\n Als Schutzgeist über dein Gedeihn.\n Mit seinen hohen Liedern bannt\n Er jede Not von dir und Pein. -- --\n\n\n\n\n Beilage\n Aus Gogols Briefwechsel mit Bjelinski\n\n\n I.\n Gogols Brief an Bjelinski\n\n Um den 20. Juni 1847 (neuen Stils).\n\nIch habe Ihren Aufsatz über mich im »Sowremennik« mit schmerzlichem\nBedauern gelesen -- nicht deshalb, weil mich die Art, wie Sie mich vor\nallen herabzusetzen suchen, verletzt, sondern weil mir aus diesem\nAufsatz die Stimme eines Menschen entgegentönt, der mir zürnt. Ich aber\nwünsche keinen Menschen, selbst keinen solchen, der mich nicht liebt,\ngegen mich aufzubringen, am wenigsten Sie, von dem ich geglaubt habe,\ndaß er mich liebt. Ich hatte durchaus nicht die Absicht, Sie durch eine\nStelle in meinem Buche zu betrüben. Wie konnte es nur geschehen, daß in\nRußland alle Menschen bis auf den letzten so über mich aufgebracht\nwaren? Das ist etwas, was ich bisher noch nicht zu verstehen vermag. Die\nÖstlinge, die Westlinge und die, die eine neutrale Stellung einnehmen,\nsie alle fühlen sich schmerzlich berührt. Es ist wahr, ich wollte jedem\nvon ihnen einen kleinen Schlag versetzen, ich hielt das für nötig, weil\nich es an meiner eigenen Haut gespürt hatte, wie notwendig so etwas ist\n[wir alle hätten etwas mehr Demut und Bescheidenheit nötig], aber ich\nhabe nicht geglaubt, daß die Schläge, die ich austeilte, so plump, so\nungeschickt und so verletzend ausfallen würden. Ich dachte, man würde\nmir das alles großmütig verzeihen, und mein Buch würde den Grund zu\neiner allgemeinen Versöhnung und nicht zu Streit und Zwietracht legen.\nSie haben mein Buch mit dem Auge eines zornigen, verärgerten Menschen\ngelesen, und daher haben Sie alles unrichtig ausgelegt. Sehen Sie über\nalle die Stellen hinweg, die bisher noch für viele, wenn nicht gar für\nalle ein Rätsel, achten Sie vor allem auf die, die jedem gesunden und\neinsichtsvollen Menschen verständlich sind, und Sie werden erkennen, daß\nSie sich in vielen Punkten geirrt haben.\n\nIch habe nicht vergebens alle meine Leser angefleht, mein Buch mehrmals\nzu lesen, da ich alle Mißverständnisse, denen es ausgesetzt sein würde,\nschon vorausahnte. Glauben Sie mir, es ist nicht leicht, ein Buch zu\nbeurteilen, das so eng mit der ganzen geistigen Entwicklung seines\nAutors zusammenhängt, der lange Zeit im Verborgenen und ganz in sich\nselbst zurückgezogen lebte und unter seiner Unfähigkeit, sich\nauszudrücken, litt. Es war ja auch kein leichter Entschluß, sich selbst\nan den Pranger zu stellen und dem allgemeinen Gespött auszusetzen, indem\nman einen Teil seiner inneren Entwicklung, deren wahrer Sinn nicht so\nbald verstanden wird, der Öffentlichkeit preisgab. Schon dieses Wagnis\nallein hätte einen gescheiten Menschen nachdenklich stimmen und ihn\nveranlassen müssen, mit der Abgabe seines Urteils über das Buch zu\nwarten und es zu verschiedenen Stunden und in einer ruhigeren, mehr zur\naufrichtigen Rechenschaftsablage über sich selbst geeigneten\nGeistesstimmung aufs neue zu überlesen, denn nur in solchen Augenblicken\nist die Seele fähig, eine andere Seele zu verstehen, mein Buch ist aber\neine durchaus seelische, geistige Angelegenheit. Sie hätten dann\nsicherlich nicht diese unüberlegten Folgerungen daraus gezogen, von\ndenen Ihr Aufsatz strotzt. Wie kann man zum Beispiel daraus, daß ich\ngesagt habe, die Kritiker, die von meinen Fehlern und Mängeln reden,\nenthielten viel Richtiges, folgern, die Kritiker, die meine Vorzüge\nhervorgehoben haben, hätten unrecht. Eine solche Logik kann nur dem\nKopfe eines zornigen Menschen entspringen, der nur nach etwas sucht, was\nihn reizen und ärgern muß, und der einen Gegenstand nicht ruhig von\nallen Seiten in Betracht zieht. Ich habe es mir in meinem Geiste lange\nüberlegt, wie ich mich über die Kritiker äußern sollte, die meine\nVorzüge hervorgehoben und anläßlich meiner Werke viele schöne Gedanken,\ndie die Kunst betrafen, ausgesprochen haben; ich wollte die Vorzüge und\ndie ästhetischen Gefühlsnuancen eines jeden von ihnen unvoreingenommen\nfeststellen und charakterisieren; ich wartete nur auf den Augenblick, wo\nich etwas hierüber sagen konnte, oder richtiger, wo es mir anstehen\nwürde, hierüber zu sprechen, damit man nachher nicht erklären sollte,\ndaß ich ein eigennütziges Ziel im Auge gehabt und mich nicht allein und\nganz vorurteilslos von meinem Gerechtigkeitsgefühl hätte lenken lassen.\nSchreiben Sie die unbarmherzigsten Kritiken, wählen Sie die bittersten\nWorte, über die Sie verfügen, um einen Menschen herabzusetzen, tragen\nSie das Ihre dazu bei, mich in den Augen Ihrer Leser lächerlich zu\nmachen, ohne die empfindlichsten Seiten des vielleicht zartfühlendsten\nHerzens zu schonen -- meine Seele wird dies alles ertragen, wenn auch\nnicht ohne Schmerz und ohne schmerzliche Erschütterungen; aber es ist\nbitter, sehr bitter für mich -- dies erkläre ich Ihnen ganz aufrichtig\n-- zu wissen, daß selbst ein böser Mensch Haß und Zorn gegen mich in\nseinem Herzen hegt; und Sie habe ich doch für einen guten Menschen\ngehalten. Dies der aufrichtige Ausdruck meiner Gefühle.\n\n N. G.\n\n\n II.\n Aus einem Briefe Gogols an N. I. Prokopowitsch\n\n Frankfurt, den 20. Juni (1847).\n\nDu wunderst dich, daß ich so begierig bin, zu hören, was man über mein\nBuch spricht. Das kommt daher, weil ich sehr begierig bin, die Menschen\nkennen zu lernen, und aus den Urteilen über mein Buch gewinne ich doch\netwas wie eine Vorstellung von den Menschen mit all ihrem Wissen und\nihrer Unwissenheit; was jedoch viel wichtiger ist, dadurch gewinne ich\neinen Einblick in ihre Seelenverfassung, die für mich noch weit\nbedeutsamer ist, als ihre äußere Charakteristik, und die ich, wie du\nselbst zugeben wirst, ohne mein Buch nie hätte kennen lernen können.\nÜbrigens, da wir gerade darüber reden: Vor einigen Tagen las ich\n_Bjelinskis_ Kritik im zweiten Heft des »Zeitgenossen« (Sowremennik). Er\nscheint zu glauben, daß das ganze Buch auf ihn gemünzt ist, und hat aus\nihm einen offenen Angriff gegen alle, die seine Ansicht teilen,\nherausgelesen. Das ist ganz falsch; in meinem Buche sind, wie du siehst,\nAngriffe gegen alle und gegen alles enthalten, was sich ins Maßlose\nverliert. Wahrscheinlich hat er die »Leithämmel«[6] auf sich bezogen,\nund doch galt diese Bemerkung bloß den Journalisten im allgemeinen.\nDiese Gereiztheit hat mich sehr betrübt, nicht wegen der harten Worte,\ndie ich angeblich nicht zu ertragen vermag -- du weißt doch, daß ich die\nhärtesten Worte vertragen kann --, sondern weil dieser Mensch doch\nimmerhin während zehn Jahren, trotz aller Übertreibungen und\nMaßlosigkeiten, mit Teilnahme und Sympathie von mir gesprochen und dabei\ndoch auch in ganz richtiger Weise auf viele Züge in meinen Werken\naufmerksam gemacht hat, die die anderen nicht bemerkt haben, obwohl sie\nglaubten, ein viel besseres Verständnis für diese Dinge zu besitzen als\ner. Ich müßte undankbar gegen diese Menschen sein, wo ich es doch\nverstehe, selbst denen gerecht zu werden, die nichts als Mängel und\nFehler in mir entdecken und nur auf diese hinweisen! Aber gerade das\nGegenteil trifft zu: in diesem Falle habe ich mich nur getäuscht; ich\nhielt Bjelinski für größer und glaubte nicht, daß er solch einer\nkurzsichtigen Ansicht und solch kleinlicher Folgerungen fähig sei. Ich\nweiß nicht, warum es einem so schwer wird, den Vorwurf der Undankbarkeit\nzu ertragen, aber für mich war dieser Vorwurf schwerer als alle anderen\nVorwürfe, weil meine Seele tatsächlich sehr zur Dankbarkeit neigt, und\nich bin gerne dankbar, weil mir das selbst Genuß bereitet. Bitte sprich\nhierüber mit Bjelinski und schreibe mir, welches seine Stimmung gegen\nmich ist. Wenn ihm die Galle überläuft und er eine Wut gegen mich hat,\nso mag er sie im »Zeitgenossen« (Sowremennik) an mir auslassen und zwar\nin jeder Form, die ihm recht ist, nur soll er sie nicht wider mich in\nseinem Herzen hegen[7]. Wenn sich jedoch sein Unmut gelegt haben sollte,\nso gib ihm den beifolgenden Brief zu lesen, den du gleichfalls lesen\ndarfst.\n\n[Fußnote 6: Vergl. Band 7: Von der Odyssee.]\n\n[Fußnote 7: Hierauf erwiderte Prokopowitsch: »Mir scheint, du bist sehr\nim Irrtum, wenn du glaubst, daß Bjelinski seinen Aufsatz geschrieben\nhat, weil er deine Ausfälle gegen die Journalisten im allgemeinen auf\nsich bezogen hat. Ich kenne Bjelinski schon lange und kann nicht anders,\nals fest davon überzeugt sein, daß er nie eine Zeile geschrieben hat, um\nsich für eine persönliche Kränkung zu rächen.«]\n\nAus alledem ersehe ich, daß ich genötigt sein werde, einige Erklärungen\nüber mein Buch abzugeben, weil nicht nur Bjelinski, sondern selbst\nsolche Leute, die mich und meine Persönlichkeit doch weit besser kennen\nkönnten als er, so seltsame Schlüsse aus meinem Werke ziehen, daß man\neinfach starr ist. Offenbar enthält es weit mehr Dunkelheiten und\nUnklarheiten, als ich selbst darin finde ...\n\n\n III.\n Bjelinskis Brief an Gogol\n\nSie haben nur teilweise recht, wenn Sie glauben, den Zorn eines\n_verärgerten_ Menschen aus meinem Aufsatz herauslesen zu können. Dieses\nEpitheton ist viel zu schwach und matt, um die Stimmung zu\ncharakterisieren, in die mich die Lektüre Ihres Briefes versetzt hat.\nAber Sie haben vollkommen unrecht, wenn Sie dies auf Ihr tatsächlich\nnicht sehr schmeichelhaftes Urteil über die Verehrer Ihres Talentes\nzurückführen. Nein, das hat einen anderen, weit gewichtigeren Grund.\nEine Kränkung, eine Verletzung unseres Selbstgefühls läßt sich noch\nertragen, und ich wäre vernünftig genug gewesen, über diesen Gegenstand\nzu schweigen, wenn es sich bloß darum gehandelt hätte; was der Mensch\njedoch nicht ertragen kann, ist eine Verletzung seines Wahrheitsgefühls,\nseiner Menschenwürde: man kann nicht mehr schweigen, wenn man unter dem\nDeckmantel der Religion und einer Apologie der Knute Lüge und\nUnsittlichkeit für Wahrheit und Tugend ausgibt.\n\nJa, ich habe Sie geliebt, ich habe Sie mit der ganzen Leidenschaft\ngeliebt, mit der ein Mensch -- den die Bande des Blutes mit seinem\nVaterlande verknüpfen, dessen Hoffnung, dessen Ehre und Ruhm -- einen\nseiner großen Führer auf dem Wege zum Selbstbewußtsein, zum Fortschritt\nund zur Entwicklung lieben kann. Und Sie hatten begründeten Anlaß, einen\nAugenblick Ihre Seelenruhe zu verlieren, als Sie das Recht auf eine\nsolche Liebe einbüßten. Ich sage dies nicht deshalb, weil ich glaube,\nmeine Liebe sei ein würdiger Lohn für ein großes Talent, sondern\ndeshalb, weil ich in dieser Beziehung nicht nur eine einzige, sondern\nviele Personen darstelle, deren Mehrzahl weder Sie noch ich je gesehen\nund die Sie ihrerseits auch noch niemals kennen gelernt haben. Ich bin\nnicht imstande, Ihnen auch nur einen schwachen Begriff von der Empörung\nzu geben, die Ihr Buch in allen edlen Herzen hervorgerufen hat, noch von\ndem wilden Freudengeheul, in das alle Ihre Feinde und alle die\nunliterarischen Tschitschikows, Nosdrjows, Polizeimeister so gut wie\nalle literarischen, deren Namen Ihnen wohlbekannt sind, ausgebrochen\nsind. Sie sehen selbst, daß sogar Menschen von derselben Geistesrichtung\nwie die, die in Ihrem Buche vertreten wird, Ihr Werk fallen lassen.\nSelbst wenn es das Produkt einer tiefen, aufrichtigen Überzeugung wäre,\nselbst dann müßte es denselben Eindruck auf das Publikum machen. Und\nwenn alle (mit Ausnahme weniger Menschen, die man gesehen haben und die\nman kennen muß, um sich nicht über ihren Beifall zu freuen) das Buch für\neinen schlauen, aber gar zu ungenierten Trick hielten, um auf dem Umwege\nüber den Himmel einem höchst irdischen Ziel nachzujagen, -- so sind Sie\nallein schuld daran. Und das ist durchaus nicht verwunderlich,\nerstaunlich ist nur das, daß Sie sich darüber wundern. Ich glaube, das\nkäme daher, weil Sie Rußland _nur als Künstler_ so tief und gründlich\nkennen, nicht aber auch als denkender Mensch, dessen Rolle Sie in Ihrem\nphantastischen Buche mit so wenig Glück auf sich genommen haben. Und das\nnicht etwa deswegen, weil Sie kein denkender Mensch sind, sondern\ndeshalb, weil Sie sich schon seit vielen Jahren daran gewöhnt haben,\nRußland aus einer gewissen lockenden Ferne anzusehen, es ist doch\nbekannt, daß nichts leichter ist, als die Dinge aus der Ferne genau so\nzu sehen, wie man sie gerne sehen möchte; denn Sie leben ja auch in\ndieser _schönen Ferne_ ganz für sich und in sich selbst, bleiben ihr\nselbst fremd und bewegen sich in dem einförmigen Kreise gleichgestimmter\noder doch solcher Menschen, die nicht kräftig genug sind, sich Ihrem\nEinfluß zu widersetzen. Daher haben Sie auch nicht bemerkt, daß Rußlands\nHeil nicht im Mystizismus und Asketismus, ebensowenig wie im Pietismus,\nsondern vielmehr in dem Fortschritt der Zivilisation, der Aufklärung und\nder Humanität liegt. Was es braucht, sind nicht Predigten (die hat es\ngenug gehört!) und nicht Gebete (die hat es genug gestammelt!), was es\nbraucht, ist, daß das Volk zum Gefühl seiner Menschenwürde erweckt wird,\nein Gefühl, das ihm für Jahrhunderte durch den Schmutz und die\nUnsauberkeit, in denen es lebte, verloren gegangen war; was es braucht,\nsind Rechte und Gesetze, nicht wie sie den Lehren der Kirche, sondern\nwie sie der gesunden Vernunft und der Gerechtigkeit entsprechen, und\neine möglichst strenge und pünktliche Erfüllung dieser Gesetze. Statt\ndessen aber bietet Rußland das furchtbare Bild eines Landes dar, in dem\nMenschen mit Menschen handeln, ohne sich auch nur damit rechtfertigen zu\nkönnen, womit sich die schlauen amerikanischen Pflanzer entschuldigen,\ndie da behaupten, der Neger sei kein Mensch; das Bild eines Landes, in\ndem sich die Menschen nicht beim Namen nennen, sondern sich mit plumpen\nKosenamen und Diminutiven wie Wanjka, Waßjka, Stjoschka, Palaschka\ntitulieren; eines Landes endlich, in dem es keinerlei Garantien für die\nIntegrität der Persönlichkeit, die Ehre und das Eigentum, ja nicht\neinmal eine polizeiliche Ordnung, sondern nur gewaltige Korporationen\naller möglicher Diebe und Räuber in Ämtern und Würden gibt! Die\naktuellsten nationalen Fragen, die das Rußland von heute bewegen, sind\nfolgende: die Aufhebung der Leibeigenschaft, die Abschaffung der\nPrügelstrafe und die Sorge für eine möglichst strenge Durchführung zum\nmindesten _der_ Gesetze, die es heute schon gibt. Das fühlt sogar die\nRegierung selbst (die sehr gut weiß, wie die Gutsbesitzer ihre Bauern\nbehandeln, und wie viele von den ersten alljährlich durch die Hand der\nletzten umkommen), was durch die schwächlichen, fruchtlosen und halben\nRegierungsmaßnahmen zugunsten der weißen Neger und durch die komische\nEinführung der einschwänzigen Knute an Stelle der dreischwänzigen\nPeitsche dokumentiert wird.\n\nDas sind die Fragen, die ganz Rußland während seines apathischen\nSchlummers bewegen und beunruhigen! Und in einer solchen Zeit tritt ein\ngroßer Schriftsteller, der durch seine wunderbaren, künstlerischen, von\ntiefer Wahrheit durchdrungenen Werke so machtvoll an der Erweckung\nRußlands zum Selbstbewußtsein mitgearbeitet und ihm die Möglichkeit\ngegeben hat, sich selbst wie in einem Spiegel zu sehen, mit einem Buche\nauf, in dem er barbarische Gutsbesitzer im Namen Christi und der Kirche\nunterweist, wie sie ihren Bauern möglichst viel Geld abnehmen können,\nund sie belehrt, daß sie sie möglichst viel schimpfen sollen ... Und das\nsollte mich nicht empören? Ja, wenn Sie einen Angriff auf mein Leben\nunternommen hätten, könnte ich Sie nicht mehr hassen, wie um dieser\nschmachvollen Zeilen willen ... Und danach wollen Sie, daß man an die\nAufrichtigkeit, an die gute Absicht Ihres Buches glauben soll! Nein!\nWenn Sie von der wahren Lehre Christi und nicht von einer falschen\nteuflischen Lehre erfüllt wären, so hätten Sie in Ihrem neuesten Buche\netwas ganz anderes geschrieben. Sie hätten zum Gutsbesitzer gesagt: Da\nseine Bauern seine Brüder in Christus seien, und da ein Bruder nicht der\nSklave seines Bruders sein kann, so seien die Gutsherren verpflichtet,\nihren Bauern die Freiheit zu schenken oder wenigstens ihre Arbeitskraft\nmöglichst im eigenen Interesse ihrer Bauern zu gebrauchen, da sich die\nHerren in ihrem Inneren und vor ihrem Gewissen eingestehen müßten, wie\nunwahrhaftig das zwischen ihnen und ihren Bauern bestehende Verhältnis\nsei.\n\nUnd dann der Ausdruck: »_O du ungewaschenes Maul!_« Welchem Nosdrjow,\nwelchem Sabakewitsch haben Sie diesen Ausdruck abgelauscht, um ihn der\nWelt als eine große Entdeckung zum Nutz und zur Belehrung der Bauern zu\nüberliefern, die sich ja auch ohnedies nur darum nicht waschen, weil sie\nihren Brüdern glauben und sich selbst nicht für Menschen halten? Und\nIhren Begriff von der nationalen russischen Rechtspflege, deren Ideal\nSie in der törichten Redensart erblicken, daß man sowohl den, der recht,\nwie den, der unrecht hat, auspeitschen solle? Aber das geschieht ja auch\nohnedies oft genug bei uns, obwohl man freilich weit häufiger den\nprügelt, der im Recht ist, wenn er sich durch nichts von der Strafe\nloszukaufen vermag; sagt doch ein anderes Sprichwort in solch einem\nFalle: Schuldig ohne Schuld! Und solch ein Buch konnte das Ergebnis\neines mühsamen und schwierigen inneren Prozesses, einer erhabenen\ngeistigen Erleuchtung sein! Das ist unmöglich! Entweder Sie sind krank\n... dann müssen Sie sich eiligst in Behandlung begeben, oder ... ich\nwage es nicht, meinen Gedanken auszusprechen ... Apologet der Knute,\nApostel der Unwissenheit, Vorkämpfer des Obskurantismus und der\nfinstersten Reaktion, Verherrlicher tatarischer Sitten -- was tuen Sie!\nBlicken Sie vor sich hin -- Sie stehen vor einem Abgrund. Daß Sie für\ndiese Lehre eine Stütze in der apostolischen Kirche suchen, das verstehe\nich noch: sie war ja doch stets die Stütze der Knute und die Bediente\ndes Despotismus: warum aber ziehen Sie Christus in diese Sache hinein?\nWas haben Sie Gemeinsames zwischen ihm und der Kirche, vor allem aber\nder griechisch-katholischen Kirche entdeckt? War er es doch, der den\nMenschen zuerst die Lehre von der Freiheit, Gleichheit und\nBrüderlichkeit verkündete und der die Wahrheit seiner Lehre durch sein\nMartyrium bekräftigte und besiegelte. In dieser Lehre lag ja auch nur so\nlange das _Heil_ der Menschen, als diese sich nicht zu einer Kirche\nzusammenschlossen und das Prinzip der Orthodoxie zu ihrer Grundlage\nmachten. Die Kirche aber erschuf eine Hierarchie und wurde demgemäß eine\nVorkämpferin der Ungleichheit, die den Machthabern schmeichelte, eine\nFeindin und Verfolgerin der Brüderlichkeit unter den Menschen -- und das\nist sie bis auf die heutige Zeit geblieben. Indessen, der Sinn der Lehre\nChristi ist durch die philosophische Bewegung des verflossenen\nJahrhunderts an den Tag gebracht worden. Und daher ist ein Voltaire, der\nin Europa mit dem Hauch seines Spottes alle Scheiterhaufen, die\nFanatismus und Unwissenheit errichteten, auslöschte, natürlich in weit\nhöherem Sinn ein Sohn Christi, Fleisch von Seinem Fleisch und Bein von\nSeinem Bein, als alle Ihre Popen, Erzpriester, Metropoliten und\nPatriarchen zusammen! Sollten Sie das wirklich nicht wissen? Das weiß\ndoch heute bereits jeder Gymnasiast! ... Sollte es daher wirklich\nmöglich sein, daß Sie, der Verfasser des »Revisors« und der »Toten\nSeelen«, aufrichtigen Herzens einen Hymnus auf die niederträchtige\nrussische Geistlichkeit singen und sie so unendlich hoch über die\nkatholische stellen konnten? Nehmen wir einmal an, Sie wußten nicht, daß\ndiese Kirche einmal etwas bedeutet hat, während die erste nie etwas war,\nals die Bediente und Sklavin der weltlichen Macht; -- wie --? sollten\nSie denn wirklich nicht wissen, daß unsere Geistlichkeit vom ganzen\nrussischen Volke und der russischen Gesellschaft verachtet wird? Von wem\nerzählt das russische Volk obszöne Anekdoten? Vom Popen, von der\nPopenfrau, von der Popentochter und vom Knecht des Popen. Ist nicht in\nRußland der Pope für jeden Russen der Inbegriff der Gefräßigkeit, des\nGeizes, der Speichelleckerei, der Schamlosigkeit? Und das sollten Sie\nalles nicht wissen? Seltsam! Nach Ihrer Meinung ist das russische Volk\ndas religiöseste Volk der Welt. Das ist eine Lüge. Die Grundlage der\nReligiosität ist der Pietismus, die Ehrfurcht und die Gottesfurcht. Der\nRusse dagegen kratzt sich den ... wenn er den Namen Gottes ausspricht\n... Und von den Heiligenbildern sagt er: sind sie gut -- so betet man zu\nihnen; sind sie nicht mehr zu brauchen -- so deckt man die Töpfe mit\nihnen zu.\n\nBlicken Sie aufmerksamer hin und Sie werden sich überzeugen, daß dies\nein seinem innersten Wesen nach von Grund aus atheistisches Volk ist. Es\nbesitzt noch sehr viel Aberglauben, aber keine Spur von Religiosität.\nDer Aberglaube verschwindet mit dem Fortschritt der Zivilisation, die\nReligiosität aber erhält sich daneben und verträgt sich häufig mit ihm:\nein lebendiges Beispiel dafür ist Frankreich, wo es auch heute noch\nunter den aufgeklärten und gebildeten Leuten viele aufrichtige\nKatholiken gibt und wo viele zwar das Christentum aufgegeben haben,\ndennoch aber noch an einem Gott festhalten. Nicht so das russische Volk:\nmystische Exaltationen liegen nicht in seiner Natur; dazu besitzt es\nviel zu viel gesunde Menschenvernunft, Klarheit und positiven Verstand,\nund darin liegt vielleicht gerade die Gewähr für die Größe seiner\nkünftigen historischen Schicksale. Die Religiosität hat nicht einmal in\nder Geistlichkeit Wurzel geschlagen, denn die wenigen eximierten\nPersönlichkeiten, die sich durch eine solche kalte asketische\nkontemplative Geisteshaltung auszeichneten, beweisen noch nichts. Die\nMehrzahl unserer Geistlichen dagegen sind nur durch dicke Bäuche,\nscholastische Pedanterie und rohe Unwissenheit ausgezeichnet. Man würde\nihnen unrecht tun, wenn man ihnen religiöse Intoleranz und Fanatismus\nvorwerfen wollte, man hätte eher noch Grund, ihren vorbildlichen\nIndifferentismus in Sachen des Glaubens zu loben. Echte Religiosität\nfindet sich bei uns nur bei den Sektierern und Ketzern, die in einem\nsolchen Gegensatz zu dem Volksgeist stehen und deren Anzahl im Vergleich\nzu der Masse des Volkes gar nicht ins Gewicht fällt.\n\nIch will nicht näher auf Ihren Dithyrambus auf das Band der Liebe\neingehen, das das russische Volk mit seinem Herrscher verknüpft. Ich\nwill es ohne Umschweife aussprechen: dieser Dithyrambus hat bei niemand\nSympathie gefunden und hat Ihnen selbst bei solchen Leuten geschadet,\ndie Ihnen in anderer Hinsicht, d. h. in ihren Anschauungen, sehr nahe\nstehen. Was mich persönlich anbetrifft, so überlasse ich es Ihrem\nGewissen, ob Sie sich noch weiter verzückt in die Betrachtung der\ngöttlichen Schönheit des Selbstherrschertums versenken wollen (das ist\nsehr bequem und daher sehr -- einträglich), nur bitte ich Sie, seien Sie\nvernünftig und betrachten Sie es aus Ihrer _schönen Ferne_; aus der Nähe\ngesehen ist es viel weniger schön und auch nicht so ungefährlich. -- Ich\nwill hier nur eins bemerken: wenn ein Europäer, besonders ein Katholik,\nvon dem religiösen Geist ergriffen wird, wird er zum Ankläger, der sich\ngegen das Unrecht und die Ungerechtigkeit der Machthaber wendet, wie die\njüdischen Propheten, die die Ungerechtigkeiten und Missetaten der\nMächtigen an den Pranger stellten. Bei uns dagegen ist es umgekehrt:\nwenn ein Mensch (selbst ein anständiger) von der Krankheit, die bei den\nPsychiatern unter dem Namen _religiosa mania_ bekannt ist, ergriffen\nwird, dann fängt er sofort an, dem irdischen Gotte mehr Weihrauch zu\nspenden als dem himmlischen; dabei aber übertreibt er gleich und wird so\nmaßlos, daß der Gott, selbst wenn er ihn für seinen sklavischen\nDiensteifer belohnen wollte, sieht, daß er sich damit vor der\nGesellschaft kompromittieren würde. -- Wir sind halt dumme Kerle --, wir\nRussen.\n\nHierbei fällt mir noch ein, daß Sie in Ihrem Buche behaupten und es als\neine große Wahrheit hinstellen, daß Lesen und Schreiben dem einfachen\nVolke nicht nur nicht nützen, sondern sogar geradezu schaden würde. Was\nsoll ich Ihnen darauf sagen?\n\nMöge Ihnen Ihr byzantinischer Gott diesen byzantinischen Gedanken\nverzeihen, wenn Sie nicht gewußt haben sollten, was Sie sagten, indem\nSie ihn niederschrieben. -- Aber vielleicht werden Sie entgegnen: »Es\nist möglich, daß ich mich geirrt habe und daß alle meine Gedanken falsch\nsind, warum aber will man mir das Recht nehmen, mich zu irren, und warum\nwill man nicht an die Aufrichtigkeit meiner Irrtümer glauben?« Darauf\nantworte ich Ihnen folgendes: weil eine solche Anschauung in Rußland\nschon lange nichts Neues mehr ist. Erst vor kurzem ist sie von\nBuratschok und Genossen in erschöpfender Weise vertreten worden.\nNatürlich steckt in Ihrem Buche weit mehr Verstand und sogar Talent, als\nin ihren Werken, obwohl es nicht allzu reich an beiden ist, dafür aber\nhaben jene die Ihnen gemeinsame Lehre mit viel größerer Energie und mit\nweit größerer Konsequenz vertreten, sie sind kühn bis zu ihren letzten\nErgebnissen vorgedrungen, haben alles dem byzantinischen Gotte geopfert\nund nichts für den Satan übriggelassen, während Sie jedem von beiden\neine Kerze stiften wollten, sich hierdurch in Widersprüche verwickelten\nund für Puschkin, die Literatur und das Theater eintraten, die von Ihrem\nStandpunkt aus, wenn Sie nur ehrlich genug gewesen wären, um konsequent\nzu sein, nichts zum Heil unserer Seele, wohl aber sehr viel zu ihrem\nVerderben beitragen können ... Wessen Hirn aber hätte den Gedanken von\nder Identität Gogols und Buratschoks ertragen können? Sie haben sich\neinen viel zu hohen Platz in der Meinung des russischen Publikums\nerobert, als daß es Ihnen die Aufrichtigkeit solcher Überzeugungen zu\nglauben vermöchte. Was uns bei einem Toren natürlich vorkommt, kann uns\nbei einem genialen Mann nicht so erscheinen. Es gibt Menschen, die auf\nden Gedanken gekommen sind, Ihr Buch sei die Frucht einer geistigen\nStörung, die ganz positiv an Wahnsinn grenzt. Aber sie haben diese\nFolgerung bald wieder fallen gelassen -- denn es ist doch ganz klar, daß\ndies Buch nicht an einem Tag, auch nicht in einer Woche oder in einem\nMonat, sondern vielleicht während eines ganzen Jahres geschrieben wurde,\noder daß Sie gar zwei oder drei Jahre lang daran gearbeitet haben; alles\ndarin hängt sehr genau zusammen, selbst die nachlässige Darstellung läßt\nerkennen, daß viel Überlegung darin steckt, daß es wohl durchdacht ist.\nEin Hymnus auf die höchsten Machthaber ist ja doch auch sehr geeignet,\ndem frommen Autor eine angenehme und gesicherte irdische Existenz zu\nverschaffen. Das war der Grund, weshalb sich in Petersburg das Gerücht\nverbreitete, Sie hätten dieses Buch geschrieben, um Erzieher bei dem\nSohne des Thronfolgers zu werden. Schon früher ist in Petersburg einer\nIhrer Briefe an Uwarow bekanntgeworden, in dem Sie mit Schmerz davon\nsprechen, daß man in Rußland Ihre Werke falsch auslegt, Ihre\nUnzufriedenheit mit Ihren früheren Schriften äußern und erklären, Ihre\nWerke würden Sie erst dann befriedigen, wenn Sie den Beifall des Zaren\nfänden. Und nun urteilen Sie selbst, ob man sich wundern kann, daß Ihr\nBuch Ihnen beim Publikum sowohl als Schriftsteller, noch viel mehr aber\nals Mensch geschadet hat.\n\nSie verstehen, wie ich sehe, das russische Publikum nicht recht. Sein\nCharakter wird durch die Situation bestimmt, in der sich die russische\nGesellschaft befindet. In ihr regen sich frische Kräfte, die nach außen\ndrängen, jedoch durch den schweren Druck, der auf ihr lastet, gehemmt\nwerden und, da sie keinen Ausweg finden, nichts wie Trübsinn,\nMelancholie und Apathie erzeugen. Nur in der Literatur regt sich trotz\nder tatarischen Zensur noch etwas wie Leben und Fortschritt. Daher ist\nauch der Schriftstellerberuf bei uns etwas so Edles und Hohes, und daher\nwird es bei uns selbst dem kleinsten Talent so leicht, einen\nliterarischen Erfolg zu erringen. Der Name des Poeten, der Titel des\nLiteraten haben bei uns schon längst den glänzenden Flitter der\nEpauletten und der bunten Uniformen verdunkelt. Das ist auch der Grund,\nweshalb bei uns jede sogenannte literarische Tendenz und Bewegung,\nselbst bei einem geringen und dürftigen Talent, auf den Lohn der\nallgemeinen Beachtung rechnen darf, und warum die Popularität der großen\nTalente so schnell dahinsinkt, die ihre Kräfte aus ehrlicher Überzeugung\noder aus unehrlichen Motiven in den Dienst der Orthodoxie, des\nAbsolutismus und des Nationalismus stellen. Das treffendste Beispiel\nhierfür ist Puschkin, der nur zwei oder drei untertänige Gedichte zu\nschreiben und die Kammerjunkerlivree anzulegen brauchte, um mit einem\nSchlage die Liebe seines Volkes zu verlieren! Sie sind in einem großen\nIrrtum befangen, wenn Sie allen Ernstes glauben, daß der Mißerfolg Ihres\nBuches nicht seiner schlimmen Tendenz, sondern der Härte der Wahrheiten\nzuzuschreiben sei, die Sie allen und jedem ins Gesicht gesagt hätten.\nDas konnten Sie vielleicht von den Literaten glauben, wie aber paßte das\nPublikum in diese Kategorie? Wäre es wirklich möglich, daß Sie ihm im\n»Revisor«, in den »Toten Seelen« mit geringerer Schärfe und weniger\nWahrheit und Talent weniger bittere Wahrheiten gesagt haben sollten? Die\nalte Schule zürnte und grollte Ihnen ja auch tatsächlich bis zur\nRaserei, aber der »Revisor« und die »Toten Seelen« sind darum doch nicht\nvergessen, während Ihr Buch schmählich vom Orkus verschlungen wurde. Und\ndas Publikum hat in diesem Falle recht: es sieht in den russischen\nSchriftstellern seine einzigen Führer, seine Beschützer und Erretter aus\ndem russischen Absolutismus, der Orthodoxie und dem Nationalismus, daher\nist es stets bereit, einem Schriftsteller ein _schlechtes_ Buch zu\nverzeihen, nie aber wird es ihm ein _schädliches_ Buch vergeben. Das\nbeweist, wieviel frische gesunde Instinkte, wenn auch erst keimhaft, in\nunserer Gesellschaft schlummern, und es beweist auch, daß diese\nGesellschaft eine Zukunft hat. Wenn Sie Rußland lieben, so freuen Sie\nsich über die Niederlage Ihres Buches.\n\nNicht ohne eine gewisse Eitelkeit darf ich Ihnen sagen, daß ich das\nrussische Publikum ein wenig zu kennen glaube. Ihr Buch hat mich\nerschreckt, weil ich es für möglich hielt, daß es einen schlechten\nEinfluß auf die Regierung und auf die Zensur ausüben, nicht aber, weil\nich daran glaubte, daß es das Publikum in schlechtem Sinne beeinflussen\nkönnte. Als sich in Petersburg das Gerücht verbreitete, die Regierung\nwolle Ihr Buch in vielen tausend Exemplaren drucken und zu ganz billigem\nPreise verkaufen lassen -- wurden meine Freunde mutlos; ich sagte ihnen\njedoch sogleich, daß das Buch trotz alledem keinen Erfolg haben und daß\nes bald vergessen sein werde. Und so lebt es ja auch heute tatsächlich\nmehr in den Aufsätzen, die über es geschrieben wurden, als durch sich\nselbst in der Erinnerung des Publikums weiter. Ja, der Russe hat einen\ntiefen, obwohl noch unentwickelten Wahrheitsinstinkt.\n\nIhr Appell mag ja vielleicht ganz aufrichtig gewesen sein, aber Ihr\nGedanke, dem Publikum davon Mitteilung zu machen, war äußerst\nunglücklich. Die Zeiten naiver Frömmigkeit sind selbst für _unsere_\nGesellschaft längst vorüber. Sie begreift schon, daß es ganz gleich ist,\nwo man betet, und daß nur solche Leute Christus in Jerusalem suchen, die\nihn entweder nie in ihrem Busen getragen oder die ihn doch wieder\nverloren haben. Wer da fähig ist, beim Anblick fremder Leiden selbst zu\nleiden, wem es schwer wird, mitanzusehen, wie Menschen, die ihm völlig\nfremd sind, bedrückt werden, -- der trägt Christus in seiner Brust und\nder braucht nicht zu Fuß nach Jerusalem zu pilgern. Die Demut und\nErgebung, die Sie predigen, ist nichts Neues und schmeckt erstlich nach\nfurchtbarer Überhebung und zweitens nach einer höchst schmachvollen\nHerabsetzung der eigenen Menschenwürde. Der Gedanke, sich in ein\nabstraktes Vollkommenheitsideal zu verwandeln und sich durch seine Demut\nüber alle anderen Menschen zu erheben, kann nur die Frucht des Hochmuts\noder des Schwachsinns sein und führt in beiden Fällen nur zur Heuchelei,\nzum Pharisäertum und zum Chinesentum. Und dabei haben Sie sich erlaubt,\nsich nicht nur in unsauberen und zynischen Ausdrücken über andere zu\näußern (das wäre schließlich nur eine Unhöflichkeit gewesen), nein, Sie\nsprechen auch so von sich selbst -- und das ist einfach häßlich; denn\nwenn ein Mensch, der seinen Nächsten auf die Backe schlägt, uns zur\nEmpörung reizt, so erregt ein Mensch, der sich selbst ohrfeigt, unsere\nVerachtung. Nein, Ihr Geist ist verfinstert und nicht erleuchtet: Sie\nhaben weder den Geist, noch die Form des Christentums unserer Zeit\nverstanden. Nicht die Wahrheit der christlichen Liebe, sondern\nkrankhaftes Todesgrauen und Furcht vor Hölle und Teufel spricht aus\nIhrem Buch.\n\nUnd welch eine Sprache, was für Sätze sind das: »Die Menschen sind heute\nallzumal solch traurige jämmerliche Waschlappen geworden.« Glauben Sie\nwirklich, daß das heißt, sich biblisch ausdrücken, wenn Sie sagen, die\nMenschen sind allzumal, statt alle? Welch große Wahrheit ist es doch,\ndaß, wenn der Mensch sich gänzlich der Lüge hingibt, ihn auch Verstand\nund Talent im Stich lassen. Wenn nicht Ihr Name unter dem Titel Ihres\nBuches stünde, wer hätte gedacht, daß dieser geschwollene und wirre\nWort- und Phrasenflitter -- ein Werk des Verfassers der »Toten Seelen«\nund des »Revisors« sein könnte!\n\nWas endlich mich selbst anbetrifft, so erkläre ich Ihnen nochmals: Sie\nhaben sich geirrt, wenn Sie meinen Aufsatz für eine Frucht der\nVerärgerung hielten, die durch Ihr Urteil über mich als einen Ihrer\nKritiker hervorgerufen sei. Wenn mich nur dies allein empört hätte, dann\nhätte ich mich auch wirklich nur über dies eine empört und ärgerlich\ngeäußert und über das andere ganz ruhig und unvoreingenommen gesprochen.\nFreilich ist es ganz richtig, daß Ihr Urteil über Ihre Verehrer in\ndoppelter Hinsicht sehr unschön war. Ich erkenne an, daß es notwendig\nsein kann, einem Toren zuweilen einen kräftigen Schlag zu versetzen,\nwenn er uns durch seine Lobeserhebungen und seine Begeisterung\nlächerlich macht, aber auch das ist eine _bittere_ Notwendigkeit, denn\nes ist nicht angenehm, nicht ganz menschlich, einem Menschen -- selbst\nfür seine falsche, auf einem Irrtum beruhende Liebe -- mit Haß und\nFeindschaft zu zahlen. Sie aber hatten, wenn auch nicht gerade Menschen\nvon auserlesenen Verstandesfähigkeiten, zum mindesten solche, die auch\nkeine Toren sind, im Auge. Diese Leute haben voller Bewunderung über\nIhre Werke weit mehr Geschrei gemacht, als sie Vernünftiges über sie\ngesagt haben, immerhin aber stammte ihr Enthusiasmus aus einer so reinen\nund edlen Quelle, daß Sie sie keinesfalls ihrem gemeinsamen Feinde\nbedingungslos hätten ausliefern und ihnen noch den Vorwurf machen\ndürfen, sie strebten danach, Ihren Werken eine falsche Deutung zu geben.\nSie haben dies natürlich aus Unvorsichtigkeit getan und, weil Sie sich\nvon dem Grundgedanken Ihres Buches fortreißen ließen, während\nWjasemskij, dieser Fürst unter den Aristokraten und dieser Lakai unter\nden Literaten, Ihren Gedanken weiter ausführte und eine private\nDenunziation gegen Ihre Verehrer (also in erster Linie gegen mich)\nveröffentlichte. Er hat dies wahrscheinlich aus Dankbarkeit gegen Sie\ngetan, weil Sie diesen erbärmlichen Reimschmied zu einem großen Dichter\ngemacht haben, wahrscheinlich, und soviel ich mich erinnere, wegen\nseines »matten an der Erde klebenden Verses«. Das alles ist nicht schön.\nDaß Sie jedoch nur auf den Zeitpunkt gewartet haben, wo es Ihnen möglich\nsein würde, auch den Verehrern Ihres Talents Gerechtigkeit widerfahren\nzu lassen (nachdem Sie Ihren Feinden mit stolzer Bescheidenheit gerecht\ngeworden waren) -- das war mir unbekannt; ich konnte es nicht wissen und\nhätte es, offen gestanden, auch nicht wissen wollen. Vor mir lag Ihr\nBuch und nicht Ihre Absichten! Ich las es, las es hundertmal\nnacheinander und konnte dennoch nichts darin finden als das, was darin\nsteht, und das, was darin stand, beleidigte und empörte meine Seele aufs\ntiefste.\n\nWenn ich meinem Gefühl freien Lauf lassen wollte, würde sich dieser\nBrief bald in ein dickes Heft verwandeln. Ich habe nie daran gedacht,\nIhnen hierüber zu schreiben, obwohl ich vom qualvollen Wunsche danach\nverzehrt wurde, und obwohl Sie allen und jedem öffentlich das Recht\ngegeben hatten, Ihnen ganz ungeniert zu schreiben, da Sie keine andere\nRücksicht kennten, als die der Wahrheit. In Rußland hätte ich das nicht\ntun können, da die dortigen »Schpekins« fremde Briefe öffnen, und zwar\nnicht zu ihrem persönlichen Vergnügen, sondern weil sie dienstlich dazu\nverpflichtet sind und um andere Leute zu denunzieren. Im Sommer dieses\nJahres trieb mich eine beginnende Schwindsucht ins Ausland, und\nNekrassow sandte mir Ihren Brief nach Salzbrunn nach, von wo ich heute\nin Gesellschaft Annenkows über Frankfurt am Main nach Paris weiterreise.\nDer unerwartete Empfang Ihres Briefes gab mir die Möglichkeit, Ihnen\nalles zu sagen, was mir auf der Seele lag und was ich gegen Sie und Ihr\nBuch empfand. Ich kann keine Halbheiten sagen und keine Winkelzüge\nmachen, das liegt nicht in meiner Natur. Mögen Sie oder die Zeit mich\nbelehren, daß ich mich in meinen Schlüssen über Sie geirrt habe. Ich\nwürde der erste sein, der sich hierüber freuen würde, aber ich werde nie\nbereuen, was ich Ihnen gesagt habe. Hier handelt es sich nicht um meine\noder Ihre Person, sondern um etwas weit Größeres und Höheres, als ich\nund selbst Sie sind, hier handelt es sich um die Wahrheit, um die\nrussische Gesellschaft, um Rußland.\n\nUnd dies ist mein letztes Wort, mit dem ich schließe: wenn Sie den\nunglücklichen Einfall hatten, Ihre wahrhaft großen Werke mit stolzer\nBescheidenheit zu verleugnen, so müssen Sie nun mit aufrichtiger Demut\nIhr letztes Buch abschwören und die schwere Schuld, die Sie durch seine\nVeröffentlichung auf sich geladen haben, durch neue Schöpfungen wieder\ngutmachen, die an Ihre früheren Werke erinnern.\n\n Salzbrunn, den 15. Juli 1847.\n\n\n IV.\n Gogol an Bjelinski[8]\n\n[Fußnote 8: Von diesem Brief ist nur das ursprüngliche Konzept\nvorhanden. Es umfaßt zwei auf Briefpapier geschriebene Hefte in\nOktavformat. Beide Hefte wurden von Gogol in Stücke gerissen, so daß\njedem Heft ungefähr zehn Blätter entsprachen. Der russische Herausgeber\nhat die einzelnen Stücke wieder aneinander gelegt und den ursprünglichen\nWortlaut nach Möglichkeit durch entsprechende Ergänzungen und\nEinschaltungen wiederherzustellen gesucht. Die fehlenden Stellen sind\ndurch Punkte ersetzt.]\n\nWomit sollte ich meine Antwort auf Ihr Schreiben beginnen, wenn nicht\nmit Ihren eigenen Worten: »Kommen Sie zu sich, Sie stehen am Rande eines\nAbgrundes!« Wie weit sind Sie vom geraden Weg abgekommen! In welch\nverzerrter, entstellter Gestalt erscheinen Ihnen die Dinge! Welch rohe,\nungebildete Vorstellung haben Sie von meinem Buche gefaßt! Wie haben Sie\nes ausgelegt! ... Oh, mögen die heiligen Mächte Frieden in Ihre leidende\nSeele gießen! Wozu mußten Sie den einmal gewählten friedlichen Weg gegen\neinen anderen vertauschen? Was konnte herrlicher sein, als die Leser auf\ndie Schönheiten in den Werken unserer Schriftsteller hinzuweisen, ihre\nSeele und ihre Geisteskräfte bis zum Verständnis alles Schönen zu\nerheben, die Schauer der in ihnen geweckten Sympathie zu genießen und so\nunmerklich auf ihre Seele einzuwirken? Dieser Weg hätte Sie zur\nVersöhnung mit dem Leben geführt, Sie gelehrt, alles in der Natur zu\nsegnen. Jetzt dagegen fließt Ihr Mund von Haß und Galle über ... Wozu\nmußten Sie mit Ihrer feurigen Seele sich in diesen Strudel des\npolitischen Lebens, in diese trüben Tageskämpfe stürzen, bei denen\nselbst ein vielseitiger Geist seine Festigkeit und Umsicht verlieren\nmuß. Wie sollten Sie mit Ihrem einseitigen Geist, der die Explosivkraft\ndes Pulvers hat und sich schon entzündet, noch ehe Sie sich davon\nüberzeugt haben, was Wahrheit und was Lüge ist, wie sollten Sie da nicht\ndie Orientierung verlieren? Sie werden verbrennen wie eine Kerze und\nauch andere mit sich in den Flammentod reißen ... Oh, wie tut mir mein\nHerz in diesem Augenblicke weh um Ihretwillen! Wie, wenn auch ich\nmitschuldig wäre? Wie, wenn auch meine Werke an Ihren Verirrungen\nteilhätten? Aber nein, wenn ich alle meine früheren Werke betrachte, so\nsehe ich, daß _sie_ Sie nicht irreleiten konnten ... Als ich sie\nschrieb, hatte ich Ehrfurcht vor allem, wovor sich der Mensch beugen\nmuß. Mein Spott und mein Haß galten nicht der Obrigkeit und nicht den\n_höchsten_ Gesetzen unseres Staates, sondern ihrem Zerrbild, den\nAbweichungen, ihrer falschen Auslegung und den verkehrten Anwendungen.\nNirgends habe ich über den Kern des russischen Charakters und die\ngewaltigen Kräfte, die in ihm schlummern, gespottet. Ich habe nur über\ndas Kleinliche und Nichtige gespottet, das nicht zu seinen\nCharakterzügen gehört. Mein Fehler bestand darin, daß ich den Russen\nnoch nicht deutlich genug charakterisiert, sein Wesen nicht völlig\nentfaltet, daß ich die tiefen Quellen, die in seiner Seele verborgen\nliegen, nicht aufgedeckt habe. Aber das ist keine leichte Sache. Wenn\nich den Russen auch gründlich erforscht habe und wenn mir auch eine\ngewisse hellseherische Begabung dabei behilflich sein konnte, so war ich\ndoch nicht durch mich selbst geblendet, meine Augen waren klar. Ich sah,\ndaß ich noch nicht reif genug war, um den Kampf mit Ereignissen, die\nbedeutsamer und von höherer Art waren, als die, die bis dahin in meinen\nWerken vorkamen, und mit stärkeren Charakteren aufnehmen zu können.\nAlles konnte übertrieben und gewaltsam erscheinen. Und so geschah es\nauch mit diesem Buch, über das Sie so hergefallen sind. Sie haben es mit\nglühenden Augen betrachtet, und alles darin ist Ihnen in ganz anderem\nLichte erschienen, als es in Wirklichkeit ist. Sie haben es nicht\nverstanden. Ich will mein Buch nicht verteidigen. Ich selbst habe es\nschlecht gemacht und mache es noch schlecht. Ich habe mich bei seiner\nVeröffentlichung einer Hast und Übereilung schuldig gemacht, die sonst\nnicht in meinem besonnenen und vorsichtigen Charakter liegt. Aber das\nMotiv war ehrlich. Ich wollte niemand mit dem Buch schmeicheln oder\nWeihrauch streuen. Ich wollte nur ein paar allzu stürmische Köpfe zur\nBesonnenheit mahnen, die im Begriffe waren, sich zu verirren und in\ndiesen Strudel und diese Unordnung zu stürzen, in die plötzlich alle\nDinge dieser Welt gestürzt waren, zu einer Zeit, wo der Geist in unserem\nInnern sich zu umnachten schien und gleichsam erlöschen wollte. Ich bin\nin Übertreibungen verfallen, aber ich versichere es Ihnen, ich habe es\nselbst nicht gemerkt. Eigennützige Ziele aber habe ich weder früher\ngehabt, als mich die Lockungen der Welt anzogen, noch viel weniger aber\njetzt, wo es Zeit ist, daß ich an meinen Tod denke ... Ich wollte mir\nnichts dadurch erbetteln. Das liegt nicht in meiner Art. Gottlob, ich\nhabe meine Armut liebgewonnen und würde sie niemals gegen jene Güter\neintauschen, die Ihnen so verlockend erscheinen. Sie hätten doch\nmindestens daran denken sollen, daß ich keinen Winkel mein eigen nenne,\nja ich bin sogar darum bemüht, meinen kleinen Reisekoffer möglichst zu\nerleichtern, damit mir der Abschied von der Welt nicht zu schwer wird.\nSie hätten sich also hüten sollen, solche beleidigende Verdächtigungen\ngegen mich zu schleudern, die ich offen gestanden nicht einmal gegen den\ngemeinsten Schuft zu erheben den Mut gehabt hätte ... Sie entschuldigen\nsich damit, daß der Brief im Zustande heftiger Empörung geschrieben ist.\nAber in welch einer Stimmung wagen Sie es, so respektlos von den\nwichtigsten Dingen zu reden?\n\nWie soll ich mich gegen Ihre Angriffe verteidigen, wenn Ihre Angriffe\nihr Ziel verfehlen? -- Nein, ein jeder von uns muß daran erinnert\nwerden, daß sein Beruf heilig ist. -- Er sollte daran denken, welch\nstrenge Rechenschaft von ihm gefordert werden wird ... Aber wenn der\nBeruf eines jeden von uns heilig ist, so ist es vor allem das Amt\ndessen, dem die schwere und furchtbare Pflicht zugefallen ist, für\nMillionen zu sorgen. Ja wir müßten einander sogar an die Heiligkeit\nunserer Pflichten mahnen. Ohne dies würde der Mensch in rein materiellen\nGefühlen versinken. -- Oder glauben Sie, das wisse kein Mensch in\nRußland? Sehen wir einmal genauer zu, woher das kommt. Rührt diese\nNeigung zum Luxus und diese furchtbare Häufung der Laster nicht daher,\nweil jeder sein _eigenes Steckenpferd_ hat? Der eine guckt nach England,\nein anderer nach Preußen, ein dritter nach Frankreich hinüber; der eine\nschwört auf die einen Prinzipien, ein anderer auf andere; der eine kommt\nuns mit dem einen Projekt, ein anderer mit einem anderen. Soviel Köpfe\nsoviel Sinne ... Und da sollte es bei einer solchen Uneinigkeit keine\nDiebe und Gauner und kein Unrecht aller Art geben, wenn ein jeder sieht,\ndaß sich uns überall Hindernisse in den Weg stellen, wo ein jeder nur an\nsich und daran denkt, wie er sich ein recht warmes Plätzchen verschaffen\nkönnte? ... Sie sagen, Rußlands Heil liege in der europäischen\n_Zivilisation_; aber was ist das für ein unbestimmtes uferloses Wort?\nWenn Sie doch wenigstens klar definiert hätten, was man unter dem Namen\nder europäischen Zivilisation verstehen soll! Dazu gehören sowohl die\nPhalanstère, die Roten und alle möglichen Kategorien anderer Leute, die\nallesamt bereit sind, einander aufzufressen, und die alle solch\numstürzlerische destruktive Prinzipien haben, daß in Europa jeder\ndenkende Kopf zittert und sich unwillkürlich fragt: wo ist denn nun\nunsere Zivilisation? Ein leeres Phantom hat die Gestalt dieser\nZivilisation angenommen ...\n\nWo haben Sie ferner die Meinung hergenommen, daß ich einen Hymnus auf\nunsere Geistlichkeit gedichtet habe? Ich habe gesagt, die Predigt des\nPriesters der morgenländischen Kirche solle in seinem Leben und in\nseinen Taten bestehen. Und woher kommt dieser Geist des Hasses bei\nIhnen? Ich habe sehr viel schlimme Pfarrer gekannt und kann Ihnen sehr\nviele komische Anekdoten über sie erzählen, aber dafür bin ich auch\nsolchen Priestern begegnet, über deren heiligen Lebenswandel und über\nderen hohe Taten ich staunen mußte, und ich sah, daß sie Produkte\nunserer morgenländischen und nicht solche der abendländischen Kirche\nwaren. Es ist mir also gar nicht eingefallen, einen Hymnus auf unsere\nGeistlichkeit zu singen, die unsere Kirche schändet, wohl aber auf die\nGeistlichen, die dazu beitragen, sie zu erhöhen.\n\nWie merkwürdig ist doch meine Lage, daß ich mich gegen Angriffe\nverteidigen muß, die sich alle gar nicht gegen mich und gegen mein Buch\nrichten! Sie sagen, Sie hätten mein Buch angeblich hundertmal gelesen,\nwährend Ihre eigenen Worte davon zeugen, daß Sie es nicht ein einziges\nMal gelesen haben. Der Zorn hat Ihre Augen umnebelt und trägt die\nSchuld, daß Sie nichts in seinem wahren Lichte gesehen haben. Hie und da\nleuchtet ein Funke von Wahrheit inmitten eines ungeheuren Haufens von\nSophismen und unüberlegter jugendlicher schwärmerischer Verirrungen auf.\nAber welcher Mangel an Bildung! Wie kann man es wagen, bei so einem\ngeringen Fond von Kenntnissen von so großen Erscheinungen zu sprechen?\nSie scheiden die Kirche vom Christentum, dieselbe Kirche und dieselben\nPriester, die durch ihren Märtyrertod die Wahrheit jedes Wortes, das aus\nChristi Munde kam, besiegelt haben, von denen Tausende durch das Messer\nund das Schwert des Mörders umkamen, für den sie beteten, bis sie\nschließlich ihre Henker ermüdeten, so daß die Sieger den Besiegten zu\nFüßen fielen und die ganze Welt sich zu ihrer Lehre bekannte. Und diese\nselben Priester, diese Bischöfe und Märtyrer, die das Heiligtum der\nKirche auf ihren Schultern durch alle Fährnisse hindurchgetragen und\ngerettet haben, wollen Sie von Christus scheiden, indem Sie sie falsche\nAusleger der Lehre Christi nennen! Wer kann denn dann heute Ihrer\nAnsicht nach Christus besser und genauer auslegen? Etwa die heutigen\nKommunisten und Sozialisten, die da behaupten, Christus habe geboten,\nden Menschen ihr Eigentum wegzunehmen und die auszuplündern, die sich\nein Vermögen erworben haben? Kommen Sie doch zur Besinnung -- wohin sind\nSie geraten? Sie erklären, daß Voltaire dem Christentum einen Dienst\ngeleistet habe, und sagen, das sei jedem Gymnasiasten bekannt. Als ich\nnoch auf dem Gymnasium war, habe ich selbst _damals_ nicht für Voltaire\ngeschwärmt. Ich war schon damals klug genug, um zu sehen, daß Voltaire\nein gewandter Witzling, aber keineswegs ein tiefer Mensch war. Für einen\nVoltaire konnte weder ein Puschkin, noch ein Ssuworow schwärmen, wie\nüberhaupt kein mehr oder weniger umfassender Geist. Voltaire ist trotz\naller seiner glänzenden _Aperçus_ immer nur der Franzose geblieben, der\ndavon überzeugt ist, daß man lachend und scherzend von allen hohen\nGegenständen sprechen kann. Von ihm kann man sagen, was Puschkin von den\nFranzosen im allgemeinen gesagt hat:\n\n Der Franzos ist ein Kind,\n Er stürzt geschwind\n Einen Thron über Nacht,\n Schafft Gesetz und Macht,\n Ist schnell -- wie der Blitz\n Und leer wie der Witz.\n Er reizt und macht,\n Daß man staunt und lacht\n -- -- -- -- -- -- --\n\nMan kann nicht auf Grund einer oberflächlichen journalistischen Bildung\nüber solche Gegenstände urteilen. Dazu muß man die Geschichte der Kirche\nstudiert haben. Dazu muß man die ganze Geschichte der Menschheit\nverständnisvoll und mit Überlegung aus den Quellen selbst kennen lernen\nund nicht etwa aus modernen oberflächlichen Broschüren, die Gott weiß\nwer geschrieben hat. Dieses flache enzyklopädische Wissen zerstreut den\nGeist nur und konzentriert ihn nicht.\n\nWas soll ich Ihnen auf Ihre schroffen Bemerkungen über den russischen\nBauern sagen -- Bemerkungen, die Sie mit so viel Selbstvertrauen und\nSicherheit vorbringen, als ob Sie Gott weiß wie lange mit den Bauern zu\ntun gehabt hätten? Was soll ich dazu sagen, wenn doch Tausende von\nKirchen und Klöstern, die das russische Land erfüllen und die nicht aus\nden Mitteln, die von den Reichen gestiftet, sondern aus den armseligen\nGroschen der Besitzlosen erbaut werden, eine so überzeugende Sprache\nsprechen! ... Nein, ein Mensch, der sein Leben lang in Petersburg\nzugebracht hat und es beständig mit leichten Zeitungsaufsätzen\nfranzösischer Romanschreiber zu tun hat, die sich so in ihre Ideen\nverrannt haben, und der nicht merkt, in welcher verzerrten Form und wie\ntöricht das Leben bei ihnen dargestellt ist, nein, ein solcher Mensch\nkann nicht über das Volk urteilen. Gestatten Sie mir auch zu bemerken,\ndaß ich mehr Recht habe, über das russische Volk zu sprechen, _als Sie_.\nAlle meine Werke zeugen, nach der einstimmigen Überzeugung aller Leute,\nvon einer gründlichen Kenntnis des russischen Wesens; sie sind die\nSchöpfungen eines Schriftstellers, der das Volk ernsthaft studiert und\nbeobachtet hat und vielleicht schon die Gabe besitzt, sich in seine\nLebensgewohnheiten hineinzuversetzen, was auch Sie in Ihren Kritiken\nzugestanden haben. Was aber wollen _Sie_ zum Beweise Ihrer Kenntnis des\nrussischen Wesens anführen? Was haben Sie geschrieben, woraus eine\nsolche Kenntnis hervorginge? Das ist ein großer Gegenstand, und darüber\nkönnte ich Ihnen ganze Bücher vollschreiben. Sie würden sich schämen,\ndaß Sie den Ratschlägen, die ich einem Gutsbesitzer erteile, solch einen\nplumpen Sinn untergelegt haben. Diese Ratschläge mögen eine noch so\ngeringe Bedeutung haben, sie enthalten jedenfalls keineswegs einen\nProtest gegen die Volksbildung ... sondern höchstens einen Protest gegen\ndie Korruption des russischen Volkes durch die Literatur, während doch\ndie Schriftkunde uns gegeben ward, um den Menschen zur höchsten Klarheit\nzu führen. Überhaupt erinnern Ihre Urteile über die Gutsbesitzer an die\nZeiten Von-Wisins. Seit jener Zeit hat sich vieles, sehr vieles in\nRußland verändert, und seitdem ist sehr viel Neues entstanden. Daß die\nAufsicht und Autorität eines Gutsbesitzers, der die Universität besucht\nund folglich für vieles ein Gefühl hat, ... weit günstiger und\nvorteilhafter für die Bauern ist, ... wie es ja auch viele Gegenstände\ngibt, über die wir rechtzeitig nachdenken sollten, ehe wir mit dem\nhimmelstürmenden Feuer des Jünglings oder Ritters darüber reden ...\nÜberhaupt bemüht man sich bei uns weit mehr um die Änderung der Namen\nund der Ausdrücke, als um das Wesen der Sache ... Sie sollten sich\nschämen, in unseren Diminutiven, mit denen wir mitunter sogar unsere\nFreunde benennen, einen Ausdruck der Knechtung und Unterdrückung zu\nsehen. Auf solche kindische Folgerungen wird man geführt, wenn man eine\nfalsche Ansicht von den wichtigsten und wesentlichsten Dingen hat.\n\nSodann bin ich auch über das kühne Selbstvertrauen und die Sicherheit\nerstaunt, mit der Sie erklären: »Ich kenne unsere Gesellschaft und den\nGeist, der sie beseelt.« Wie kann man für dies sich jeden Augenblick\nverwandelnde Chamäleon einstehen? Durch welche Tatsachen können Sie\nbeweisen, daß Sie die Gesellschaft kennen? Welche Mittel besitzen Sie\ndazu? Haben Sie etwa irgendwo in Ihren Werken bewiesen, daß Sie ein\ntiefer Kenner der menschlichen Seele sind? Sie, der Sie fast nie mit den\nMenschen und der Welt in Berührung kommen, der Sie das friedliche Leben\neines Journalisten führen und stets nur mit Feuilletonartikeln\nbeschäftigt sind, wie sollten Sie einen Begriff von jenem furchtbaren\nSchreckbilde haben, das uns durch unerwartete Erscheinungen in seine\nFalle lockt; geraten doch alle jungen Schriftsteller in diese Falle\nhinein, die über alles in der Welt und die ganze Menschheit reden,\nwährend es um uns herum genug Dinge gibt, um die wir uns kümmern\nsollten. Wir sollten zuerst einmal diese Aufgaben erfüllen, dann würde\nes der Gesellschaft schon ganz von selbst gut gehen. Wenn wir dagegen\nunsere Pflichten gegen die uns nahestehenden Menschen vernachlässigen\nund dem Wohl der Gesellschaft nachjagen, so geraten wir auf Abwege ...\nebenso ... Ich bin in der letzten Zeit vielen vortrefflichen Menschen\nbegegnet, die über diese Sache völlig die Orientierung verloren haben.\n\nViele denken, wenn sie sehen, daß die Gesellschaft sich auf einem Abweg\nbefindet und daß die Dinge immer verworrener werden, daß man die Welt\ndurch allerhand Reorganisationen und Reformen oder dadurch, daß man sie\nin dieser oder jener Weise umgestaltet, verbessern könne. Andere\nglauben, man könne mit Hilfe einer besonderen, recht mittelmäßigen\nLiteratur, die Sie Belletristik nennen, erzieherisch auf die\nGesellschaft wirken. Das sind Träume! Abgesehen davon, daß selbst die\ngelesensten Bücher daliegen, ohne Nutzen zu bringen ... sind auch die\nFrüchte ... wenn überhaupt welche daraus erwachsen, ganz anderer Art,\nals der Autor glaubt; vielmehr sind sie häufig so beschaffen, daß er\nentsetzt vor ihnen zurückweicht ... Die Gesellschaft bildet sich von\nselbst, sie setzt sich aus Einheiten zusammen. Jede dieser Einheiten muß\nihre Pflicht und Schuldigkeit tun ... Der Mensch muß eingedenk sein, daß\ner nichts weniger als ein Stück Materie, daß er kein Vieh ist, sondern\nein hoher Bürger des hohen himmlischen Bürgerreichs, und so lange nicht\nein jeder wenigstens zum Teil sein Leben dem Geiste dieses himmlischen\nBürgerreichs entsprechend gestalten wird, wird es auch im irdischen\nGemeinwesen keine Ordnung geben.\n\nSie sagen, Rußland hätte lange vergeblich gebetet. O nein, Rußland hat\nim Jahre 1612 gebetet und das Land vor den Polen gerettet; dann hat es\n1812 noch einmal gebetet und das Land vor den Franzosen gerettet. Oder\nnennen Sie das beten, wenn ein Tausendstel aller Menschen betet und alle\nübrigen vom Morgen bis zum Abend bummeln und zechen ... wenn sie bei\njeder Schaustellung dabei sind und ihre letzte Habe verpfänden, um nur\nallen Komfort zu genießen, den uns die europäische Zivilisation samt all\nihren Torheiten beschert hat.\n\nNein, lassen wir diese Träume ... Lassen Sie uns ehrlich unsere Pflicht\ntun. Wir wollen uns bemühen, unsere Talente nicht in der Erde zu\nvergraben. Wir wollen unser Handwerk gewissenhaft ausüben. Dann wird\nalles gut gehen, und die Lage der Gesellschaft wird sich ganz von selbst\nbessern ... Die Gutsbesitzer werden auf ihre Güter zurückkehren. Die\nBeamten werden erkennen, daß man kein üppiges, verschwenderisches Leben\nzu führen braucht, und werden aufhören, Geschenke anzunehmen. Die\nEhrgeizigen aber werden sehen, daß eine hohe Stellung weder mit einem\nhohen Gehalt, noch mit großen Geldeinnahmen verknüpft ist ... weder sie\nnoch ich sind geboren ... Gestatten Sie mir, Sie an Ihre frühere\nTätigkeit zu erinnern. Der Literat lebt für die Wahrheit. Er soll der\nKunst ehrlich dienen und den Seelen dieser Welt Frieden und nicht Haß\nund Feindschaft einhauchen. Machen Sie den Anfang und fangen Sie noch\neinmal an, zu lernen! Studieren Sie die Dichter und Weisheitslehrer, die\nerzieherisch auf den Geist wirken. Die journalistische Tätigkeit laugt\ndie Seele aus, man entdeckt plötzlich eine innere Leere in sich. Denken\nSie daran, daß Sie nur eine oberflächliche Bildung genossen und nicht\neinmal die Universität beendigt haben. Machen Sie das durch die Lektüre\ngroßer Werke und nicht durch Beschäftigung mit modernen Broschüren\nwieder gut, die aus einem erhitzten Gemüt entspringen, das von der\ngeraden gesunden Ansicht der Dinge ablenkt.\n\n\n V.\n Fragment aus demselben Brief, das an einer anderen Stelle\n aufgefunden worden ist\n\nSie haben meine Worte über das Lesen und Schreiben ganz buchstäblich\nverstanden und ihnen einen zu engen, begrenzten Sinn untergelegt. Diese\nWorte waren an einen Gutsbesitzer gerichtet, dessen Bauern Landwirte\nsind. Es kam mir beinahe komisch vor, daß Sie aus diesen Worten den\nSchluß ziehen konnten, als wollte ich die elementare Volksbildung\nbekämpfen; als ob jetzt davon die Rede wäre -- wo das doch eine Frage\nist, die unsere Väter längst gelöst haben! Unsere Väter und Großväter\nhaben, selbst wenn sie selbst Analphabeten waren, entschieden, daß die\nElementarbildung etwas Notwendiges sei. Aber darum handelt es sich ja\ngar nicht. Der Gedanke, der mein ganzes Buch durchzieht, ist dieser: wie\nman erst _die_ Menschen aufklären könne, die in nahem Verkehr mit dem\nVolke stehen, und _dann erst_ das Volk selbst. Alle diese kleinen\nBeamten und Regierungsvertreter, die alle lesen und schreiben können und\nsich dabei doch soviel Mißbräuche zuschulden kommen lassen ... Glauben\nSie mir, es ist viel notwendiger, daß wir die Bücher, die Ihrer Ansicht\nnach so nützlich für das Volk sind, für diese Leute herausgeben. Das\nVolk ist weit weniger verdorben, als diese ganze lese- und\nschreibkundige Gesellschaft. Dagegen Bücher für diese Leute\nherauszugeben, Bücher, die ihnen das Geheimnis offenbaren, wie man mit\ndem Volk und mit den ihnen anvertrauten Untergebenen umgehen muß --\nnicht in dem umfassenden Sinne, wie ihn die oft wiederholten Worte\nausdrücken: »_Stiehl nicht, sei rechtschaffen und ehrlich_« oder »Denke\ndaran, daß deine Untergebenen ebensolche Menschen sind wie du« --\nsondern, die sie belehren, wie man es anfängt, nicht zu stehlen, und daß\ndas Recht wirklich eingehalten werde ...\n\n\n VI.\n Gogol an W. G. Bjelinski[9]\n\n[Fußnote 9: Dieser Brief stellt Gogols Antwort auf Bjelinskis oben\nmitgeteiltes Schreiben dar. Es ist offenbar ein zweiter Brief, den Gogol\nan Stelle des oben abgedruckten ersten, später in Stücke gerissenen,\ngeschrieben hat.]\n\n Ostende, den 10. August 1847.\n\nIch konnte nicht gleich auf Ihren Brief antworten. Meine Seele ist ganz\nmatt, ich fühle mich in meinem tiefsten Inneren erschüttert. Ich kann\nwohl sagen, es gibt keine empfindliche Seite in mir, die nicht aufs\nschwerste getroffen war, noch ehe ich Ihren Brief erhalten hatte. Ich\nhabe Ihren Brief beinahe in einem zustande völliger Gefühllosigkeit\ngelesen, trotzdem aber war ich nicht imstande, ihn zu beantworten. Und\nwas hätte ich auch antworten sollen! Gott weiß, vielleicht enthalten\nIhre Worte wirklich etwas Wahres. Ich will Ihnen nur sagen, daß ich\ngelegentlich meines Buches ungefähr fünfzig verschiedene Briefe erhalten\nhabe, aber kein einziger gleicht dem anderen, es gibt keine zwei Leute,\ndie dieselbe Ansicht über einen Gegenstand haben: was der eine verwirft,\ndas behauptet der andere. Und doch gibt es auf beiden Seiten gleich edle\nund gescheite Menschen; die einzige nicht zu bezweifelnde Lehre, die ich\naus alledem entnehmen zu können glaubte, war die, daß ich Rußland\nüberhaupt nicht kenne, daß sich sehr vieles verändert hat, seit ich\nnicht mehr dort war, und daß man heute beinahe alles, was es dort gibt,\nvon neuem kennen lernen muß, und daraus zog ich für meinen Teil\nfolgenden Schluß: daß ich nichts mehr veröffentlichen und vor das\nPublikum bringen darf; weder lebendige Anschauungen meiner Phantasie,\nnoch selbst zwei Zeilen aus irgendeinem Werk, solange ich nicht in\nRußland war, eine Zeitlang dort gelebt und mich mit eigenen Augen von\nvielem überzeugt und vieles mit eigenen Händen befühlt haben werde. Ich\nsehe, daß viele, die mich beschuldigt haben, manches nicht zu kennen und\nmanche Seiten des Lebens nicht berücksichtigt zu haben, selbst in vielen\nPunkten eine große Unkenntnis an den Tag legen und damit beweisen, daß\nsie selbst viele Seiten des Lebens nicht in Betracht gezogen haben.\nNicht alle Klagen sind an unser Ohr gedrungen, und wir haben nicht alle\nLeiden in ihrer ganzen Schwere ermessen. Mir will es sogar so scheinen,\ndaß nicht jeder von uns die gegenwärtige Zeit versteht, eine Zeit, in\nder der Geist völliger Disharmonie und Unordnung deutlicher als je\nzutage tritt. Wie dem auch sein mag, jetzt kommt alles zum Vorschein:\njedes Ding will berücksichtigt sein, das Alte und das Neue fordern\neinander zum Kampfe heraus, und man braucht nur auf der einen Seite in\nÜbertreibungen und Maßlosigkeiten zu verfallen, damit sich auch die\nandere Seite sofort derselben Übertreibungen und Maßlosigkeiten schuldig\nmacht. Die gegenwärtige Zeit ist das Zeitalter besonnener vernünftiger\nÜberlegung: ohne sich zu erhitzen, wägt sie alles ab und zieht sie alle\nSeiten der Dinge in Betracht, denn ohne dies ist es unmöglich, die\nrechte Mitte, das vernünftige Maß der Dinge kennen zu lernen. Sie\nverlangt von uns, daß wir Umschau halten mit dem vielseitigen Blick des\nGreises, und daß wir nicht mit dem heißen Draufgängertum der alten\nRitter vorgehen. Diesem Zeitalter gegenüber sind wir reine Kinder.\nGlauben Sie mir, Sie und ich haben beide unsere Pflicht gegen unsere\nZeit nicht erfüllt. Ich wenigstens bin mir darüber klar, aber sind auch\nSie sich dessen bewußt? Ebenso wie ich die gegenwärtigen Dinge und viele\nUmstände übersehen habe, die ich hätte berücksichtigen müssen, ebenso\nhaben auch Sie vieles übersehen; wenn ich mich zu sehr in mich selbst\nzurückgezogen habe, so haben Sie sich zu sehr zerstreut. Wie ich noch\nvieles kennen lernen muß, was Sie schon wissen und was ich nicht weiß,\nso müßten Sie wenigstens einen Teil davon kennen lernen, was ich weiß\nund was Sie zu Unrecht vernachlässigt und übersehen haben. Jetzt aber\ndenken Sie vor allem an Ihre Gesundheit; vergessen Sie die modernen\nProbleme für eine Weile. Sie werden später mit größerer Frische und also\nauch mit größerem Nutzen für Sie selbst wie für die Probleme zu diesen\nzurückkehren. Ich wünsche Ihnen von ganzem Herzen, daß Ihnen jener\nSeelenfriede zuteil werde, der unser höchstes Gut ist, ohne den man\nnicht wirken und auf keinem Gebiete vernünftig handeln kann.\n\n N. Gogol.\n\n\n\n\n Nachtrag\n\n\n Band VII und VIII\n Auswahl aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden\n\n(Die wörtliche Übersetzung des Titels lautet: _Ausgewählte Stellen_ aus\ndem Briefwechsel mit meinen Freunden.) Den Plan, eine Auswahl von\nStücken aus seinem Briefwechsel herauszugeben, faßte Gogol bereits im\nBeginn des Jahres 1845; an die Ausführung seiner Idee ging er jedoch\nerst im April 1846 heran. Ehe er das Manuskript an Pletnjew absandte,\nunterzog er sämtliche Stücke, die er in Buchform herauszugeben gedachte,\neiner gründlichen Korrektur und Überarbeitung. Zu allererst wurde das\nVII. Kapitel: _Über Schukowskis Übersetzung der Odyssee._ An W. M.\nJasykow (Band VII, Seite 55 ff.) für den Druck umgearbeitet, redigiert\nund dann am 4. Juli 1846 an Pletnjew zur Veröffentlichung in dessen\nZeitschrift gesandt. -- Am 30. Juli desselben Jahres erhält Pletnjew von\nGogol aus Schwalbach: _Die Vorrede_ (Band VII, Seite 1 ff.) und die\nersten sechs Stücke des »Briefwechsels« zugeschickt. Zwischen dem 13.\nund 24. August folgen aus Ostende weitere sieben Aufsätze (Nr. 8-14,\nBand VII, Seite 73-149) und am 12. September neuen Stils -- gleichfalls\naus Ostende -- nochmals sieben Kapitel (Nr. 15-21, Band VII, Seite\n151-253). Am 26. September sendet Gogol Pletnjew aus Ostende ein viertes\nHeft mit neun Kapiteln (Band VII, Nr. 22-30, Seite 255-367). Am 3.\nOktober neuen Stils schickt Gogol aus Frankfurt zwei Korrekturen zu dem\nAufsatz: An _einen hochgestellten Mann_ ein (Band VII, Nr. 28, Seite\n323). Am 16. Oktober endlich erfolgt von Frankfurt a. M. aus die\nAbsendung der beiden letzten Kapitel und einer Korrektur zum 10.\nKapitel: _Über das Lyrische bei unseren Poeten._ An W. A. Schukowski\n(Band VII, Seite 85 ff.).\n\nDie _Auswahl aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden_ erschien im\nDezember des Jahres 1846. Die Unterschrift des Zensors ist vom 18.\nAugust 1846 datiert, bezieht sich jedoch wahrscheinlich nur auf das\nerste Heft; im Oktober ergaben sich Schwierigkeiten bei der Drucklegung:\nder Zensor wollte den Abdruck einzelner Partien und sogar ganzer Kapitel\nnicht gestatten; daher mußten fünf Briefe: Nr. 19, 20, 21, 26 und 28\n(Band VII, Seite 203, 209, 227, 307 und 323) gänzlich wegfallen. Diese\nKapitel, sowie die von der Zensur gestrichenen Partien erschienen später\nin der »Gesamtausgabe« von Gogols Werken vom Jahre 1867, die von\n_Tschischow_ veranstaltet wurde. Die von der Zensur beanstandeten\nStellen stehen in unserer Ausgabe in eckigen Klammern.\n\nFerner bat Gogol selbst Pletnjew in einem Brief vom 16. Oktober 1846,\n»die ganze Stelle zu streichen, die von der Bedeutung der monarchischen\nGewalt und ihrer weltlichen Erscheinungsform handelt, und durch den\nAbschnitt auf der letzten Seite des Heftes zu ersetzen«. Die neue\nveränderte Fassung des Textes beginnt mit den Worten: »Diese Bedeutung\ndes Herrschers wird allmählich auch in Europa ...« (Band VII, Seite 100,\nZeile 3 v. o.) und schließt mit dem Satze: »daher nehmen ihre Töne einen\nbiblischen Charakter an« (Band VII, Seite 102, Zeile 3 v. o.). Wir\nlassen hier die umgearbeitete Stelle folgen, wie sie von Tschischow nach\ndem Manuskript nachträglich in seiner Gesamtausgabe der Werke Gogols\nabgedruckt wurde (Band III, Seite 374 bis 376): »Die souveräne Gewalt\ndes Monarchen wird keineswegs an Bedeutung verlieren, sondern in dem\nMaße, wie die ganze Menschheit an Bildung zunehmen wird, nur noch\nwachsen. Je mehr jeder Beruf und Stand die ihm gesteckten gesetzlichen\nGrenzen einhalten wird und die gegenseitigen Beziehungen aller Menschen\ngenauer bestimmt und normiert werden, um so deutlicher wird sich die\nNotwendigkeit einer höchsten Obergewalt herausstellen, die die ganze\nMacht der einzelnen Individuen in sich vereinigt und alle höchsten\nVorzüge und Tugenden, die den Menschen geradezu Gott ähnlich machen, in\nErscheinung treten läßt -- jene höchsten kollektiven Attribute und\nEigenschaften, die der einzelne Mensch nicht besitzen kann. Eine ganze\nMillion wie einen Menschen liebgewinnen -- das ist weit schwerer, als\nnur wenige unter dieser Million lieben; die Leiden aller Menschen so\nintensiv mitempfinden wie den Schmerz unseres liebsten Freundes und an\ndie Rettung aller Menschen bis auf den letzten denken, wie man wohl auf\ndie Rettung der eigenen Familie hofft, -- das kann nur _der_ in vollem\nMaße, dem dies zum unerschütterlichen Gebot gemacht ward und der da\nfühlt, daß er für die Verletzung dieses Gebotes vor Gott ebenso\nfurchtbare Rechenschaft wird ablegen müssen, wie jedes einzelne\nIndividuum für die Verletzung seiner Pflicht in seinem besonderen\nWirkungskreis Rechenschaft geben wird. Wenn diese höchste leitende\nObergewalt dahinfiele -- so würde der menschliche Geist verarmen. Diese\nsouveräne Herrschergewalt des Monarchen wird heute nur deshalb\nangezweifelt, weil ihre ganze Bedeutung weder den Herrschern noch den\nUntertanen aufgegangen ist. Die monarchische Gewalt -- ist eine Torheit,\nwenn der Monarch nicht fühlt, daß er das Abbild Gottes auf Erden sein\nsoll. Selbst wenn er noch so sehr das Gute will, wird er sich in seinen\nHandlungen nicht mehr zurechtfinden können, besonders bei der\ngegenwärtigen Ordnung der Dinge in Europa; sowie er jedoch zur\nErkenntnis kommt, daß er die Aufgabe hat, den Menschen ein Abbild Gottes\nzu sein, wird für ihn alles klar und deutlich werden und wird auch\nKlarheit in sein Verhältnis zu seinen Untertanen kommen. Dann wird er\nsich nicht mehr einen Napoleon, einen Friedrich, einen Peter, eine\nKatharina oder einen Ludwig zum Muster nehmen, wie überhaupt keinen von\nden Fürsten, denen die Welt den Namen des Großen beilegt, und deren\nBestimmung es war, infolge der zeitlichen Verhältnisse und Umstände\naußer der königlichen Würde auch noch die Rolle eines Feldherrn,\nNeugestalters oder Reformators auf sich zu nehmen, kurz nur eine\neinzelne Seite glanzvoll in sich zu verkörpern, was die unbedeutenderen\nNachahmer irreleitet und so viele Fürsten in Versuchung führt. Er wird\nsich vielmehr die Handlungen Gottes selbst zum Vorbild nehmen, die aus\nder Geschichte der Menschheit so vernehmbar zu uns reden und die noch\ndeutlicher in der Geschichte _des_ Volkes in Erscheinung treten, das\nGott dazu auserwählt hatte, von Ihm Selbst regiert zu werden, um den\nKönigen zu zeigen, wie regiert werden muß. Und wie wahrhaft göttlich hat\nEr regiert! Wie verstand Er es, Sein Volk mehr denn alle anderen Völker\nzu lieben! Mit welch väterlicher Liebe lehrte und unterwies Er es und\nmit welch himmlischer Geduld wartete Er auf seine Wandlung und\nBesserung. Wie ungern erhob Er Seine strafende Geißel wider Sein Volk!\nWie beeilte Er Sich Selbst _dann_ noch nicht, als die Gottlosigkeit und\ndie Sünden des Volkes zum Himmel schrien, es zu strafen, sondern sprach:\n>Ich will Selbst zur Erde hinabsteigen und zusehen, ob das Unrecht und\ndie Sündhaftigkeit wirklich so groß sind!< Und wer war es, der so\nsprach? Der Allwissende, für alles Sorgende, der die Könige dieser Erde\nzur Vorsicht und Behutsamkeit mahnt! Wie Er ja auch Seine Strafen nicht\ndeshalb verhängte, um den Menschen zu vernichten, den zu vernichten ja\ngar nicht schwer ist, sondern um ihn zu erretten, weil es _sehr_ schwer\nist, ihn zu erretten, und um seine gefühllose Natur durch eine starke\nErschütterung und ein Weckmittel aufzurütteln, ihm die ganzen Schrecken\ndes Zieles, dem er in seiner Unwissenheit zustrebt, vor Augen zu führen\nund ihn dadurch zu mahnen, daß es noch Zeit wäre, an seine Rettung zu\ndenken! Wie Er ja auch, da Er die unbestechliche sieghafte Macht Seiner\nunüberwindlichen Wahrheit und Gerechtigkeit kannte, alles tat, auf daß\nder schwache und ohnmächtige Mensch ihr nicht unterliege: sandte Er ihm\ndoch Seine Propheten, daß sie erfüllt von Liebe zu ihren Brüdern und,\nnachdem sie eine Sprache gefunden, die den Menschen verständlich war,\nsie zur Besinnung brächten; Er, der sich entschloß, da Er endlich sah,\ndaß alles vergeblich war, daß nichts sie zur Vernunft bringen könne und\ndaß es kein Mittel gäbe, die Menschen Seiner unabwendlichen\nGerechtigkeit zu entziehen, Sich Selbst für alle zum Opfer zu bringen,\num den Preis eines solchen Opfers noch Seine Gerechtigkeit zu besiegen\nund den Menschen zu beweisen, daß eine solche Liebe höher ist, denn\nalles, was es gibt, daß sie an sich selbst die höchste himmlische\nGerechtigkeit ist! Alles ward von Gott gesagt für den, der vor den\nMenschen in sich selbst Sein Abbild zur Darstellung bringen will, hat Er\nihn doch gelehrt, wie er handeln soll. Um aber die Könige zu\nunterweisen, wie sie sich gegen Ihn Selbst, den Schöpfer alles\nSichtbaren und Unsichtbaren, verhalten sollen, schenkte Er ihnen die\nVorbilder der von Ihm Selbst gesalbten Könige David und Salomo, die mit\nihrem ganzen Sein in Gott lebten, wie in ihrem eigenen Hause und die in\nihrem Königstume das weise Zusammenwirken zweier Mächte -- der\ngeistlichen und weltlichen -- verkörperten, und zwar in der Weise, daß\nnicht bloß keine von beiden die andere störte und hemmte, sondern daß\nsie sich gegenseitig noch stärkten und befestigten. So enthält das\nheilige Buch Gottes eine vollkommene Definition des Monarchen, dieses\nvöllig von uns isolierten Wesens, dem auf Erden eine so schwere Aufgabe\nzuteil ward: nachdem er alles vollbracht, was jedes Menschen Aufgabe\nist, und Christus in seinem ganzen Tun und Handeln bis in die kleinsten\nEinzelheiten seines Alltagslebens gleichgeworden ist, zu alledem auch\nnoch in den erhabensten Äußerungen seiner Tätigkeit gegenüber allen\nMenschen Gott Vater gleich zu werden. In diesem Buche ist eine\nvollkommene Definition des Monarchen enthalten, die man nirgends sonst\nfindet. Auf diese Definition ist noch keiner der europäischen\nRechtsgelehrten gekommen, bei uns aber haben die Dichter etwas von ihr\ngeahnt und vernommen, daher nehmen ihre Töne auch einen biblischen\nCharakter an.«\n\nDer ursprüngliche Text der Aufsätze und Privatbriefe Gogols an seine\nFreunde, die in dem »Briefwechsel« Aufnahme fanden und erst nach einer\ndurchgreifenden Reinigung und Umarbeitung zur Veröffentlichung an\nPletnjew gesandt wurden, stammt aus den verschiedensten Zeiten der\nPeriode von 1843-1846, und zwar ist die Zahl der Stücke um so geringer,\nje mehr wir uns der ersten Hälfte des Jahres 1843 nähern. Von den\nBriefen dieser Epoche hat Gogol nur sehr wenige der Aufnahme in die\nAusgewählten Stellen aus seinem Briefwechsel für würdig erachtet. Aus\ndem Jahre 1843 stammen die ersten Entwürfe folgender Artikel:\n\n1) _Über den öffentlichen Vortrag russischer Dichtungen_ (Band VII, Nr.\n5, Seite 43) und\n\n2) _Die drei ersten Briefe über die Toten Seelen_ (Band VII, Nr. 18,\nSeite 175).\n\nAus dem Jahre 1844 stammen folgende Aufsätze und Briefe:\n\n1) _Diskussionen._ Aus einem Briefe an L***. (Band VII, Nr. 11, Seite\n111.)\n\n2) _Liebt unser russisches Vaterland._ Aus einem Briefe an den Grafen A.\nT. (Band VII, Nr. 19, Seite 203.) Dieses Stück stammt aus der zweiten\nHälfte des Jahres 1844.\n\n3) _Etwas über die Bedeutung des Worts._ (Band VII, Nr. 4, Seite 35.)\nDiese Betrachtung ist wahrscheinlich Ende Oktober des Jahres 1844\nniedergeschrieben.\n\n4) _Wie man den Armen helfen soll._ Aus einem Briefe an A. O.\nSm--rn--wa. (Band VII, Nr. 6, Seite 49.) Ist gegen Ende des Jahres 1844\nniedergeschrieben.\n\n5) _Über die Aufgaben der lyrischen Dichtung unserer Zeit._ Zwei Briefe\nan N. M. Jasykow. (Band VII, Nr. 15, Seite 151.) Der erste Brief ist vom\n2. Dezember, der zweite vom 26. Dezember 1844 datiert.\n\n6) _An einen kurzsichtigen Freund._ (Band VII, Nr. 27, Seite 317.)\n\nAus dem Jahre 1845 stammt der erste Entwurf folgender Stücke:\n\n1) _Über Schukowskis Übersetzung der Odyssee._ An N. M. Jasykow. (Band\nVII, Nr. 7, Seite 55.) Ein Brief, der zu Beginn des Jahres geschrieben\nist.\n\n2) _An einen hochgestellten Mann._ (Band VII, Nr. 28, Seite 323.) Die\nIdee zu diesem Schreiben rührt vom Ende des Jahres 1844 her.\nNiedergeschrieben wurde es im Februar und März des Jahres 1845.\n\n3) _Vom Theater, von einer einseitigen Ansicht über das Theater und von\nder Einseitigkeit überhaupt._ An den Grafen A. P. T... (Band VII, Nr.\n14, Seite 129) -- ist im März und April 1845 niedergeschrieben.\n\n4) _Lernt Rußland kennen._ Aus einem Briefe an den Grafen P. T. (Band\nVII, Nr. 20, Seite 209) -- stammt aus derselben Zeit (oder vom Ende des\nJahres 1845?).\n\n5) _Mein Testament_ (Band VII, Nr. 1, Seite 9) stammt aus dem Juli(?)\n1845.\n\n6) _Über ländliche Pflege und Gerichtsbarkeit_ (Band VII, Nr. 25, Seite\n301).\n\n7) _Wessen Los auf Erden das beste ist._ Aus einem Briefe an U. (Band\nVII, Nr. 29, Seite 359.)\n\nMehr als die Hälfte der Briefe, die in die »Auswahl aus dem Briefwechsel\nmit meinen Freunden« aufgenommen wurden, stammen aus dem Jahre 1846. In\neinem Brief aus diesem Jahre schreibt Gogol an Schewyrjow: »Während\ndieser schweren Zeit der Krankheit, zu der sich auch noch schwere\nseelische Leiden gesellt haben, war ich genötigt, einen so regen\nBriefwechsel zu unterhalten, wie ich ihn bisher noch nie geführt habe.\nUnd wie mit Absicht war dies beinahe für alle, die meinem Herzen\nnahestehen, eine Zeit voll innerer Erlebnisse und Erschütterungen. Sie\nalle wandten sich, wie von einem dunklen Instinkt getrieben, an mich und\nverlangten Rat und Hilfe von mir« (vgl. Band VII, Seite 163 ff.).\n»Während der letzten Zeit«, fährt Gogol fort, »kam es sogar vor, daß ich\nBriefe von Menschen erhielt, die mir fast gänzlich unbekannt waren, und\ndaß ich ihnen Ratschläge erteilen konnte, die ich früher nie hätte\nerteilen können.« Am meisten von Krankheit gequält war Gogol in den\nersten zwei Monaten des Jahres 1846; dies war auch sonst eine sehr\nschwere Zeit für ihn. Gogol arbeitete während dieser Monate intensiv an\nder »Auswahl aus dem Briefwechsel«. »Gleichzeitig brauchte er eine Kur,\nmachte er Reisen, war er von schweren Sorgen gequält und mußte sich um\nDinge kümmern, von deren Schwierigkeit seine Freunde keine Ahnung\nhatten.« Zugleich aber mußte er zahlreiche, sehr verschieden geartete\nBriefe erwidern, die nicht in leichtfertiger, sondern in wohlüberlegter\nWeise beantwortet sein wollten. Höchstwahrscheinlich erfolgte die\nAntwort auf einzelne Briefe vor der Öffentlichkeit, d. h. in der\n»Auswahl aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden«, und es wäre\nvergeblich, nach dem ursprünglichen Text der Briefe, die unmittelbar an\ndie Fragesteller gerichtet waren, zu forschen. »Auf Ihren langen Brief«,\nschreibt Gogol im Jahre 1846 an die Gräfin ***, »... antworte ich ...\nnicht nur keineswegs in aller Heimlichkeit, sondern wie Sie sehen, _in\neinem gedruckten Buche_, das vielleicht von der Hälfte aller Menschen in\nRußland, die da lesen können, gelesen werden wird« (vgl. Band VII, Seite\n309 ff.). Die an Schewyrjow gerichteten Briefe aus der »Auswahl« waren\nunter den Papieren Schewyrjows nicht zu finden, wahrscheinlich hat er\nsie auch erst gelesen, als sie bereits gedruckt in Buchform vorlagen. Es\nist daher heute noch für den größten Teil der Briefe vom Jahre 1846, die\nin der »Auswahl« enthalten sind, kaum möglich, die chronologische\nReihenfolge genau festzustellen, ebensowenig wie sich zurzeit die Frage\nbeantworten läßt, ob _schriftliche_ Antworten auf die an Gogol\ngerichteten Fragen vorliegen. In den Papieren Schewyrjows wurde nicht\nein Brief Gogols aus dem Jahre 1846 gefunden, der in die Auswahl aus dem\nBriefwechsel usw. aufgenommen wurde.\n\nAus dem Jahre 1846 stammen folgende Briefe und Aufsätze der »Auswahl«:\n\n1) _Über das Lyrische bei unseren Poeten._ An W. A. Schukowski. (Band\nVII, Nr. 10, Seite 85.) Dieses Stück wurde 1845 niedergeschrieben und\n1846 nochmals umgearbeitet.\n\n2) _Was die Frau ihrem Manne im häuslichen Leben des Alltags und bei den\nheutigen Zuständen in Rußland sein kann._ (Band VII, Nr. 24, Seite 291.)\nDieses Stück stammt etwa aus dem September dieses Jahres und scheint\nunmittelbar für den Druck bestimmt gewesen zu sein.\n\n3) _Einige Worte über unsere Kirche und unsere Geistlichkeit._ Aus einem\nBriefe an den Grafen A. P. T. (Band VII, Nr. 8, Seite 73) und\n\n4) _Über denselben Gegenstand._ Aus einem Briefe an den Grafen A. P. T.\n(Band VII, Nr. 9, Seite 79.) 3 und 4 stammen aus der ersten Hälfte des\nJahres 1846.\n\n5) _Der Historienmaler Iwanow._ An M. Ju. Weligurski. (Band VII, Nr. 23,\nSeite 271.) Dieser Brief, der im Februar oder März dieses Jahres an den\nGrafen W. abgesandt wurde, wurde nachträglich, d. h. im August oder\nSeptember, nochmals für den Druck umgearbeitet.\n\n7) _Karamsin._ Aus einem Briefe an N. M. Jasykow. (Band VII, Nr. 13,\nSeite 123.) Der erste Entwurf dieses Briefes ist am 5. Mai 1846\nniedergeschrieben.\n\n8) _Über die Aufklärung._ An W. A. Schukowski. (Band VII, Nr. 17, Seite\n167.) Stammt aus dem Juni und Juli dieses Jahres.\n\n9) _Was eine Gouverneursgattin ist._ An Fr. A. O. S. (Band VII, Nr. 21,\nSeite 227.) Der erste Entwurf dieses Briefes stammt aus der zweiten\nJuli-Hälfte des Jahres 1845, er wurde am 4. Juli 1846 in neuer\nverbesserter Fassung an Frau A. O. Smirnowa gesandt und endlich im\nSeptember 1846 und 1847 für die Drucklegung nochmals umgearbeitet.\n\n10) _Rußlands Schrecken und Grauen._ An die Gräfin *** (Band VII, Nr.\n26, Seite 307) ist zu Beginn des August 1846 niedergeschrieben.\n\n11) _Wesen und Eigenart der russischen Poesie._ (Band VII, Nr. 31, Seite\n369.) Dieser Aufsatz wurde »während dreier Epochen« geschrieben, er ist\n1836 oder 1843 (?) begonnen und im September 1846 für die Drucklegung\nvollendet.\n\n12) _Die Frau in der vornehmen Welt._ An Frau ***. (Band VII, Nr. 2,\nSeite 21.)\n\n13) _Der Christ schreitet vorwärts._ An Schtsch--w. (Band VII, Nr. 12,\nSeite 117.)\n\n14) _Ratschläge._ An S. P. Schewyrew. (Band VII, Nr. 16, Seite 161.)\n\n15) _Der vierte Brief über die Toten Seelen._ (Band VII, Nr. 18, IV,\nSeite 199.)\n\n16) _Der russische Gutsbesitzer._ An B. N. B. (Band VII, Nr. 22, Seite\n255.) Die Originalmanuskripte der letzten fünf Briefe sind unbekannt.\nWahrscheinlich sind diese Stücke gleich für die »Auswahl« geschrieben.\nDer erste Brief wurde am 30. Juli druckfertig abgesandt, der zweite am\n13. (25.) August, der dritte und vierte am 12. September neuen Stils,\nder fünfte am 26. September.\n\nDie _Vorrede_ (Band VII, Seite 1 ff.) zur »Auswahl« stammt aus dem\nAugust des Jahres 1846.\n\nDer Aufsatz: _Auferstehungstag_ (Band VII, Nr. 32, Seite 447) trägt kein\nDatum.\n\n * * * * *\n\nDer Brief an _Arkadius Ossipowitsch Rosetti_ (Band VIII, Nr. 1, Seite 1)\nist in Neapel geschrieben und wurde am 15. April 1847 abgesandt.\n\n_Über den »Zeitgenossen«_; (Sowremennik); (Band VIII, Nr. 2, Seite 11),\nein Brief an P. A. Pletnjew, ist vom 4. Dezember 1846 datiert.\n\n_Die Beichte des Dichters_ (Band VIII, Nr. 3, Seite 33) ist im Mai 1847\nbegonnen und noch in demselben Jahre vollendet.\n\nDer Brief an _W. A. Schukowski_ (Band VIII, Nr. 4, Seite 101) wurde am\n10. Januar 1848 (den 29. Dezember 1847) aus Neapel an Schukowski\ngesandt.\n\n_Die Betrachtungen über die Heilige Liturgie_ (Band VIII, Nr. 5, Seite\n115 ff.) wurden im Januar und Februar des Jahres 1845 in Paris\nkonzipiert und in der ersten Fassung noch vor der Abreise nach Jerusalem\n(d. h. vor dem Januar 1848) vollendet. Nachträglich wurden sie noch bis\nzum Jahre 1852 mehrfach umgearbeitet[10].\n\n_Hans Küchelgarten._ Dieses Jugendwerk Gogols wurde wahrscheinlich\nbereits während seiner Schulzeit konzipiert und begonnen. Bald nach\nGogols Ankunft in St. Petersburg (1828) ließ er das Werk unter dem\nPseudonym _W. Alow_ drucken und gab es den Buchhändlern in Kommission.\nEs wurde teils gar nicht beachtet teils wie z. B. von Polewoi\noffenkundig abgelehnt.\n\n[Fußnote 10: 1911 ist eine deutsche Übersetzung von K. von Mickwitz in\nRendsburg (Heinrich Möller Söhne) erschienen, die dem Herausgeber bei\nder vorliegenden Ausgabe, besonders für die Ermittlung der Bibelzitate,\nwertvolle Dienste geleistet hat.\n\nDie bibliographischen Anmerkungen und Lesarten zu den bisher\naufgeführten Schriften sind der Ausgabe von Tichonrawow und Schenrock\nentnommen.]\n\n_Beilage I-IV. Aus Gogols Briefwechsel mit Bjelinski._ (Band VIII, Seite\n369.)\n\nDieser Briefwechsel mit dem berühmten russischen Kritiker Wissarion\nBjelinski bildet eine wichtige Ergänzung zu der »Auswahl«, da er ein\nhelles Licht auf die Stimmung wirft, aus der dieses Werk entsprungen\nist, und weil er geeignet ist, Gogols Ziele und Absichten, die er mit\ndem Buche verfolgte, schärfer zu beleuchten und ein Bild von der Wirkung\nzu geben, die der Briefwechsel auf die Zeitgenossen ausübte. Die\n»Auswahl aus dem Briefwechsel« bezeichnet einen Wendepunkt in Gogols\nLeben, das von diesem Augenblick an mit unheimlicher Schnelligkeit der\nKatastrophe zutreibt. Bald nach dem Erscheinen des ersten Bandes der\n»Toten Seelen« setzt jene innere Krise ein, die so verhängnisvoll für\nGogols Schaffen und sein persönliches Schicksal werden sollte. Der\nZweifel an dem Zweck und Sinn des Dichterberufs, insbesondere an der\nBerechtigung seines eigenen dichterischen Stils steigert sich allmählich\nbis zu einer selbstquälerischen Melancholie, die das ganze menschliche\nTun einseitig in den Blickpunkt der religiösen Zielsetzung einstellte.\nDer religiös-sittliche Zweck allein darf Inhalt und Wesensart der\ndichterischen Produktion bestimmen. Damit nimmt Gogols Schaffen immer\nmehr jenen didaktischen Charakter an, wie er so deutlich in dem\nBriefwerke zum Ausdruck kommt. Das Entwerfen von Mustern sittlicher\nGröße und Schönheit, Belehrung und Erziehung werden nun zu den höchsten\nAufgaben des Dichters. Zugleich aber drängt sich immer kräftiger jener\nrückwärtsgewandte Zug zu einer passiven, heteronomen sittlichen\nLebensauffassung vor, die in der demütigen Unterwerfung unter die\ngottgewollten Bindungen, in ihrer fügsamen Hinnahme den Sieg der Tugend\nund damit die Selbsterlösung aus der Wirrnis und den Unzulänglichkeiten\nder menschlichen Zustände erblickt. Diese Geistesstimmung konnte den\n»Briefwechsel« zu dem Grundbuch des rückständigen Rußland machen, zu dem\nArsenal aller reaktionären Ideologien, die auf alle folgenden\nGenerationen, so z. B. noch auf Dostojewski, bis in die neuere und\nneueste Epoche fortwirkten. Gegen diese Tendenzen richtete sich schon zu\nGogols Zeit der stürmische Protest der europäisch gesinnten russischen\nJugend, wie er aus dem von wundervoller Leidenschaft durchpulsten Brief\nBjelinskis zu uns spricht. Dieser Brief wird sicherlich Gogol nicht\ngerecht. In seinem prachtvollen Empörungsausbruch übersieht Bjelinski\ndie radikalen Konsequenzen, die sich aus Gogols Standpunkt ergeben und\nfür die der Zensor ein feineres Verständnis zeigte, als er nicht\nunbeträchtliche Teile aus dem »Briefwechsel« herausstrich, ebenso wie\nBjelinski die tiefen inneren sittlichen Probleme des menschlichen und\nkünstlerischen Gewissens verkennt, die in diesem Werk ihren Ausdruck\nfinden. Und doch liegt in dieser Ungerechtigkeit zugleich eine höhere\ngeschichtliche Gerechtigkeit. In einer von freudigen Hoffnungen\nkommender großer Ereignisse erfüllten Zeit, die schon den großen\nFrühlingssturm des Jahres 1848 vorausahnte und sich auf ihn rüstete,\nmußte Gogols Predigt als ein Produkt dunkelster Reaktion, als das Werk\neines finsteren rückwärtsdrängenden Geistes erscheinen.\n\nDie Empörung über das Buch war allgemein, nicht allein bei den\nsogenannten Westlingen und den radikalen Slawophilen, sondern selbst bei\nGogols nächsten Freunden, die über den hochmütigen lehrhaften Ton, den\nGogol hier angeschlagen hatte, ungehalten waren. 1847 veröffentlichte\nBjelinski im zweiten Heft des »Sowremjennik« (Zeitgenossen) eine\naußerordentlich ungünstige Kritik, die sich zwar aus Zensurrücksichten\neines maßvollen Tones befleißigte, aber Gogol, der bisher in Bjelinskis\nKritiken nur begeisterter Zustimmung begegnet war, aufs tiefste\nverletzte. Da er sich den Grund zu Bjelinskis ablehnendem Urteil nicht\nerklären konnte, war er geneigt, ihn auf persönliche Motive\nzurückzuführen, wie dies aus Gogols durch die Rezension hervorgerufenem\nSchreiben an Bjelinski deutlich hervorgeht.\n\nBjelinski befand sich um diese Zeit auf Veranlassung seiner Freunde in\nSalzbrunn, wo er eine Kur gegen die Schwindsucht brauchte. An einem\nJulitag des Jahres 1847 setzte er sich hin und verfaßte jenen berühmten\nBrief (Band VIII, Seite 361), der eine so große Rolle in dem geistigen\nFreiheitskampf Rußlands gespielt hat.\n\nDieser Brief ist das Manifest des revolutionären Rußland geworden. Zwei\nweltgeschichtliche Gegensätze stoßen hier in heftigem Zusammenprall\naufeinander. Europäertum und konservatives Altrussentum halten hier ihre\ngroße Abrechnung. Licht, Sonne, Heiterkeit, Klarheit, freie\nSelbstbestimmung auf der einen, Dumpfheit, Enge, Gebundenheit, Autorität\nauf der anderen Seite sind die Losungen, um die in diesem Briefwechsel\ngekämpft wird. Und es unterliegt keinem Zweifel, auf wessen Seite der\nSieg sich neigt. Die Wirkung des Briefes war unbeschreiblich. In tausend\nAbschriften wanderte er von Hand zu Hand, und bald gab es in den\nentlegensten Provinzen, wie Asksakow schreibt, keinen Schullehrer, der\nden Brief nicht auswendig kannte. In allen oppositionellen Konventikeln\nwurde er mit Begeisterung gelesen und heimlich weiterverbreitet. Bloß\nder Tod (Bjelinski starb am 28. Mai 1848) rettete den Autor vor der\nRache des Despotismus. Mußten doch zahlreiche junge Leute, darunter auch\nDostojewski, wegen dieses Schreibens nach Sibirien wandern, lediglich\nweil sie der Polizei nicht von dessen Existenz Mitteilung gemacht\nhatten. So kämpfte in diesem Brief der Geist des verstorbenen Bjelinski\nnoch nach seinem Tode tapfer weiter fort, wenn auch zunächst noch mit\ngeschlossenem Visier. Lange war der Brief in Rußland gänzlich verboten.\nAlexander Herzen veröffentlichte ihn zum erstenmal in seinem in London\nerscheinenden »Polarstern«. Danach wurde er im Auslande und endlich 1872\nauch in Rußland auszugsweise unter Weglassung der schärfsten Stellen\nnachgedruckt. Der vollständige Abdruck im Jahre 1906 in der Bibliothek\nSwetotsch (Die Fackel) durch Wengerow bezeichnet einen neuen Abschnitt\nin der Geschichte des Briefes und zugleich eine neue Epoche in der\nrussischen Revolution.\n\n\n Chronologische Tabelle der Werke Gogols\n\n Die Zahl des Bandes, in dem die einzelnen Schriften erschienen\n sind, steht in eckigen Klammern hinter der Jahreszahl.\n\n Hans Küchelgarten (um 1828) [VIII]\n Abende auf dem Gutshof bei Dikanka\n I. Teil 1831 [III]\n Abende auf dem Gutshof bei Dikanka\n II. Teil 1832 [III]\n Arabesken 1834 [VI]\n Mirgorod, Teil I und II 1834 [IV]\n Über die Strömungen der Zeitschriftenliteratur 1835 [VI]\n der Jahre 1834-1835\n Der Revisor 1836 [V]\n Die Equipage 1836 [IV]\n Die Nase 1836 [II]\n Petersburger Skizzen 1837 [VI]\n Italienische Sommernächte 1839 [VI]\n Szenen aus einer unvollendeten Komödie -- Der 1832-1842 [V]\n Morgen eines vielbeschäftigten Herrn -- Der\n Prozeß -- Das Vorzimmer -- Fragment\n Eine Heiratsgeschichte 1833-1842 [V]\n Die Toten Seelen, I. Teil 1835-1842 [I]\n Die Spieler 1836-1842 [V]\n Nach dem Theater 1836-1842 [V]\n Das Porträt 1837-1842 [II]\n Der Mantel 1839-1842 [II]\n Rom 1839-1842 [VI]\n Auswahl aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden 1846 [VII u.\n VIII]\n Die Beichte des Dichters 1846 [VIII]\n Betrachtungen über die Heilige Liturgie 1845-1848 [VIII]\n Brief an Schukowski 1848 [VIII]\n Die Toten Seelen, II. Teil 1845-1852 [II]\n\n\n Inhalt des siebenten Bandes\n\n Aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden I Seite\n Vorrede 1\n I Mein Testament 9\n II Die Frau in der vornehmen Welt 21\n III Die Bestimmung der Krankheiten 30\n IV Etwas über die Bedeutung des Wortes 35\n V Über den öffentlichen Vortrag russischer Dichtungen 43\n VI Wie man den Armen helfen soll 49\n VII Über Schukowskis Übersetzung der Odyssee 55\n VIII Einige Worte über unsere Kirche und unsere Geistlichkeit 73\n IX Über denselben Gegenstand 79\n X Über das Lyrische bei unseren Poeten 85\n XI Diskussionen 111\n XII Der Christ schreitet vorwärts 117\n XIII Karamsin 123\n XIV Vom Theater, von einer einseitigen Ansicht über das 129\n Theater und von der Einseitigkeit überhaupt\n XV Über die Aufgaben der lyrischen Dichtung unserer Zeit 151\n XVI Ratschläge 161\n XVII Über die Aufklärung 167\n XVIII Vier Briefe an verschiedene Personen über die »Toten 175\n Seelen«\n XIX Liebt unser russisches Vaterland 203\n XX Lernt Rußland kennen! 209\n XXI Was eine Gouverneursgattin ist 227\n XXII Der russische Gutsbesitzer 255\n XXIII Der Historienmaler Iwanow 271\n XXIV Was die Frau ihrem Manne im häuslichen Leben des Alltags 291\n und bei den heutigen Zuständen in Rußland sein kann\n XXV Über ländliche Rechtspflege und Gerichtsbarkeit 301\n XXVI Rußlands Schrecken und Grauen 307\n XXVII An einen kurzsichtigen Freund 317\n XXVIII In einen hochgestellten Mann 323\n XXIX Wessen Los auf Erden das beste ist 359\n XXX Ein Geleitspruch 363\n XXXI Wesen und Eigenart der russischen Poesie 369\n XXXII Auferstehungstag 447\n\n\n Inhalt des achten Bandes\n\n Aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden II Seite\n An Arkadius Ossipowitsch Rosetti 1\n Über den »Zeitgenossen« (Sowremjennik) 11\n Die Beichte des Dichters 33\n An W. A. Schukowski 101\n Betrachtungen über die Heilige Liturgie 115\n Einleitung 121\n Das Offertorium (_Proscomidia_) 125\n Die Liturgie der Katechumenen 145\n Die Liturgie der Gläubigen 169\n Schluß 217\n Jugendschriften 223\n 1834 225\n Über eine Geschichte der kleinrussischen Kosaken 231\n Zwei Kapitel aus der kleinrussischen Erzählung »Der 235\n schreckliche Eber«\n I Der Lehrer 237\n II Der Erfolg der Gesandtschaft 251\n Das Weib 263\n Fragmente\n Gedichte und poetische Versuche 275\n Sturm 277\n Albumblatt 279\n Hans Küchelgarten 283\n Beilage: Aus Gogols Briefwechsel mit Bjelinski\n I Gogol an Bjelinski 349\n II Aus einem Briefe Gogols an N. I. Prokopowitsch 355\n III Bjelinskis Brief an Gogol 361\n IV Gogol an Bjelinski 381\n V Fragment aus demselben Brief, das an einer anderen Stelle 395\n aufgefunden worden ist\n VI Gogol an W. S. Bjelinski 399\n Nachtrag 405\n\n\n Berichtigungen\n\nZu Band V, Seite 479, Zeile 5 von unten: Prozeß. Das Bedientenzimmer\nusw. statt _Bedientenzimmer_ lies _Vorzimmer_ (Die Bedientenstube).\n\nSeite 480, Zeile 2 von unten statt _Die Bedientenstube_ lies _Das\nVorzimmer_ (Die Bedientenstube).\n\nZu Band VI, Seite 538, Zeile 6 statt 1835 lies 1836.\n\n\n Druck von Mänicke und Jahn, Rudolstadt\n\n\n\n\nAnmerkungen zur Transkription\n\n\nDie Schreibweise der Buchvorlage wurde weitgehend beibehalten. Auch\nVariationen in der Transliteration der russischen Namen wurden nicht\nverändert.\n\nOffensichtliche Fehler wurden korrigiert wie hier aufgeführt, teilweise\nunter Verwendung der russischen Originaltexte (vorher/nachher):\n\n ... Deutsch von Ullrich Steindorf ...\n ... Deutsch von Ulrich Steindorff ...\n\n [S. 1]:\n ... An Arkadius Ossipowitsch Rossetti ...\n ... An Arkadius Ossipowitsch Rosetti ...\n\n [S. 13]:\n ... auf: warum heißt die Zeitschrift »Der Zeitgenosse«. Wir ...\n ... auf: warum heißt die Zeitschrift »Der Zeitgenosse«? Wir ...\n\n [S. 15]:\n ... ließ. Mein hartnäckiges Zureden und mein Verspechen, ...\n ... ließ. Mein hartnäckiges Zureden und mein Versprechen, ...\n\n [S. 37]:\n ... sowie ferner mit dem Unterschied, das sich dies alles in ...\n ... sowie ferner mit dem Unterschied, daß sich dies alles in ...\n\n [S. 64]:\n ... würden, Aufzeichnungen über sich selbst zu machen, und ...\n ... würde, Aufzeichnungen über sich selbst zu machen, und ...\n\n [S. 101]:\n ... An W. A. Schukkowski ...\n ... An W. A. Schukowski ...\n\n [S. 156]:\n ... Nachdem die Lobhymmen beendigt sind, beginnen die ...\n ... Nachdem die Lobhymnen beendigt sind, beginnen die ...\n\n [S. 159]:\n ... ausdrucksvoll, so daß jedes Wort einem jeden vernehmich ...\n ... ausdrucksvoll, so daß jedes Wort einem jeden vernehmlich ...\n\n [S. 179]:\n ... alle Tage unseres Lebens.« Und im vollen Bewußsein ...\n ... alle Tage unseres Lebens.« Und im vollen Bewußtsein ...\n\n [S. 183]:\n ... an Gott den Vater, den allmächtigen Schöpfer Himmels ...\n ... an Gott den Vater, den allmächtigen Schöpfer des Himmels ...\n\n [S. 184]:\n ... dem heiligen Hochalter, der den heiligen Abendmahlstisch ...\n ... dem heiligen Hochaltar, der den heiligen Abendmahlstisch ...\n\n [S. 372]:\n ... behaupten nnd es als eine große Wahrheit hinstellen, ...\n ... behaupten und es als eine große Wahrheit hinstellen, ...\n\n [S. 378]:\n ... Sie haben dies natürlich aus Unvorsichtigkeit und getan, ...\n ... Sie haben dies natürlich aus Unvorsichtigkeit getan und, ...\n\n [S. 411]:\n ... um um den Preis eines solchen Opfers noch Seine Gerechtigkeit ...\n ... um den Preis eines solchen Opfers noch Seine Gerechtigkeit ...\n\n [S. 417]:\n ... Über den »Zeitgenossen«; (Sowremjennik); ...\n ... Über den »Zeitgenossen«; (Sowremennik); ...\n\n [S. 427]:\n ... Das Offertorium (Prosconidia) | 125 ...\n ... Das Offertorium (Proscomidia) | 125 ...\n\n\n\n\n\n\nEnd of the Project Gutenberg EBook of Sämmtliche Werke 8: Briefwechsel II,\nHans Küchelgarten, by Nikolaj Gogol\n\n*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK SÄMMTLICHE WERKE 8: ***\n\n***** This file should be named 56475-8.txt or 56475-8.zip *****\nThis and all associated files of various formats will be found in:\n http://www.gutenberg.org/5/6/4/7/56475/\n\nProduced by Jens Sadowski and the Online Distributed\nProofreading Team at http://www.pgdp.net. 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If you are not located in the United States, you'll have\nto check the laws of the country where you are located before using this ebook.\n\n\n\nTitle: Sämmtliche Werke 8: Briefwechsel II, Hans Küchelgarten\n Briefwechsel II / Die Beichte des Dichters / Betrachtungen\n über die Heilige Liturgie / Jugendschriften / Fragmente\n / Hans Küchelgarten\n\nAuthor: Nikolaj Gogol\n\nEditor: Otto Buek\n\nTranslator: Ullrich Steindorf\n\nRelease Date: January 31, 2018 [EBook #56475]\n\nLanguage: German\n\nCharacter set encoding: ISO-8859-1\n\n*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK SÄMMTLICHE WERKE 8: ***\n\n\n\n\nProduced by Jens Sadowski and the Online Distributed\nProofreading Team at http://www.pgdp.net. This book was\nproduced from images made available by the HathiTrust\nDigital Library\n\n\n\n\n\n\n Nikolaus Gogol\n Briefwechsel II\n\n\n\n\n Nikolaus Gogol\n Sämmtliche Werke\n In 8 Bänden\n\n\n Herausgegeben\n von\n Otto Buek\n\n\n Band 8\n\n\n München und Leipzig\n bei Georg Müller\n 1914\n\n\n Nikolaus Gogol\n\n\n\n\n Aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden\n\n\n\n Zweiter Teil\n\n Hans Küchelgarten\n\n Deutsch von Ulrich Steindorff\n\n\n München und Leipzig\n bei Georg Müller\n 1914\n\n\n\n\n An Arkadius Ossipowitsch Rosetti\n\n\n Neapel, im Jahre 1847.\n\nIch weiß nicht, wie ich Ihnen für Ihren Brief und die zahlreichen\nMitteilungen danken soll, die er enthält, liebster, bester Arkadij\nOssipowitsch. Wenn ich häufiger das Glück hätte, solche Briefe zu\nerhalten, selbst wenn sie nicht von solch herzlicher Teilnahme und Liebe\nzu mir erfüllt wären, müßte ich schon längst viel klüger sein, als ich\nes jetzt bin. Aber was soll ich tun, wenn es mir durchaus nicht gelingen\nwill, jemand in irgendeiner Weise davon zu überzeugen, daß ich wissen\nmuß, was man über mich spricht, daß das die einzige Gelegenheit für mich\nist, etwas zu lernen, kurz, daß es einen Menschen gibt, dem man die\nWahrheit sagen muß, so hart und bitter sie auch sein mag, und für den\nselbst die harten und rohen Worte, wie sie nur dem Haß und der\nLieblosigkeit entspringen, ein Bedürfnis sind? So war denn auch einer\nder Gründe, der mich dazu bestimmte, meine Briefe herauszugeben -- das\nBedürfnis, zu lernen, und nicht etwa das -- andere zu belehren. Da man\njedoch einen Russen nicht anders zum Reden veranlassen kann, als\ndadurch, daß man ihn erzürnt und ungeduldig macht, so habe ich beinahe\nmit Vorbedacht eine Reihe von Stellen in den Briefwechsel aufgenommen,\ndie die Menschen durch ihren arroganten Ton verletzen und an ihrer\nempfindlichsten Stelle treffen mußten.\n\nIch kann Ihnen allen Ernstes versichern: ich leide außerordentlich\ndarunter, daß ich sehr viele Dinge nicht kenne, die ich unter allen\nUmständen kennen müßte; ich leide darunter, daß ich eigentlich gar nicht\nweiß, was heutzutage die Menschen aller Berufsarten, Ämter und aller\nBildungsstufen in Rußland darstellen. Alles, was ich hierüber bisher\nunter einem ungeheuren Aufwand von Mühe ermitteln konnte, ist nicht\nausreichend, wenn meine »Toten Seelen« das werden sollen, was sie\neigentlich sein sollten. Das ist der Grund, weswegen ich so sehr danach\ndürste, zu erfahren, was die Menschen aller Klassen mit Einschluß der\nBedienten und Lakaien über mein gegenwärtiges Buch sagen -- nicht\neigentlich im Interesse meines Buches selbst, sondern weil sich der\nBeurteiler mit seinem Urteil über das Werk am besten charakterisiert.\nAus einem solchen Urteil kann ich sofort entnehmen, was er selbst für\nein Mensch ist, auf welchem Niveau geistiger Bildung er steht, wie es in\nseiner Seele aussieht, ob er von Natur ein schlichter und gütiger Mensch\noder unwissend und korrumpiert ist. Mein Buch kann mir in gewisser\nBeziehung als Probierstein dienen, und glauben Sie mir, daß Sie es sich\nheutzutage an keinem anderen Buche so deutlich zum Bewußtsein bringen\nkönnen, wie an diesem, was der Russe von heute für ein Mensch ist. Ich\nkann es nicht leugnen, ich hoffte auf einzelne Leute, die an gewissen\nGebrechen leiden, einen wohltätigen Einfluß auszuüben, ich hatte\nerwartet, daß sich mehr Stimmen zu meinen Gunsten äußern würden, als das\nwirklich der Fall war, und es war bitter, ja sogar sehr bitter für mich,\nvieles mitanhören zu müssen. Aber wie danke ich Gott heute dafür, daß es\ngerade so und nicht anders gekommen ist! Ich sehe mich jetzt\nunwillkürlich genötigt, viel strenger gegen mich zu sein, ich habe jetzt\ndie Möglichkeit, auch die Menschen weit besser und genauer kennen zu\nlernen, und bin endlich in der Lage, mir eine richtigere Ansicht von\nihnen zu bilden. Was aber den Umstand betrifft, daß meine Persönlichkeit\nhierbei Schaden gelitten hat (ich muß es Ihnen gestehen; ich brenne noch\nheute vor Scham, wenn ich daran denke, wie anmaßend ich mich an vielen\nStellen ausgedrückt habe: fast à la Chlestakow), so muß man doch immer\nOpfer bringen. Ich brauchte eine solche öffentliche Ohrfeige, ja ich\nhatte sie vielleicht nötiger als irgendein anderer. Aber es kommt darauf\nan, die Gelegenheit zu ergreifen und aus den Umständen Nutzen zu ziehen:\nGott hat plötzlich einen ganzen Haufen von Schätzen vor mir\nausgeschüttet, so daß ich mit beiden Händen danach greifen muß, wenn ich\nsie bergen will. Wenn Sie mir etwas wahrhaft Gutes tun wollen, etwas,\ndessen nur ein Christ fähig ist, dann lesen Sie diese Kostbarkeiten für\nmich auf, wo Sie sie immer finden mögen. Es wäre Ihnen ein leichtes,\nsich täglich etwa in Form eines Tagebuches ein paar Aufzeichnungen zu\nmachen wie z. B. die folgenden: »Heute habe ich den und den, die und die\nMeinung äußern hören; über das Leben dieses Menschen ist folgendes\nbekannt, er hat einen solchen Charakter« (kurz, Sie könnten mir in\nflüchtigen Zügen ein Bild von ihm entwerfen). Ist dagegen nichts über\nihn bekannt, so schreiben Sie: über sein Leben kann ich nichts in\nErfahrung bringen, ich glaube aber, daß er das und das ist; äußerlich\nmacht er einen guten und anständigen (oder unanständigen) Eindruck; er\nhält seine Hände so; schneuzt sich folgendermaßen; er schnupft Tabak und\nzwar in folgender Weise; kurz, Sie dürfen keinen Zug vergessen, der\nIhnen ins Auge fällt, vielmehr sollen Sie jeden wichtigen ebenso wie\njeden geringfügigen Umstand sorgfältig buchen.\n\nGlauben Sie mir, das ist keineswegs langweilig. Hierzu bedarf es weder\neines bestimmten Planes, noch braucht es in einer bestimmten Ordnung und\nReihenfolge zu geschehen: man wirft bloß zwei, drei Zeilen aufs Papier,\nehe man daran geht, sich zu waschen. Ich bin sogar überzeugt, daß dies\neine angenehme Beschäftigung für Sie sein wird, weil Sie stets das\nschöne Bewußtsein haben werden, daß Sie das für einen Menschen tun, der\nSie inniglich liebt, und dem Sie damit eine Freude bereiten; eine so\ngroße Freude, wie sie ein Kind empfindet, das an einem Festtag sein\nLieblingsspielzeug zum Geschenk erhält. Was soll ich machen, wenn dies\nSpielzeug -- das wenigstens von anderen Leuten nur für ein Spielzeug\ngehalten wird -- in meinen Augen nichts weniger als ein Spielzeug ist;\nes ist sogar so wenig ein Spielzeug, daß, wenn ich nicht genug von\ndiesen Spielzeugen geschenkt bekomme, aus meinen »Toten Seelen«\nplötzlich statt lebendiger Menschen meine eigene Nase herausgucken kann\nund lauter Dinge zum Vorschein kommen können, wie Sie sie in meinem\nBuche gefunden und die Ihnen so mißfallen haben. Glauben Sie mir: wenn\ndies Buch nicht erschienen wäre, hätte ich nie jene kunstlose\nEinfachheit erreicht, die unbedingt in allen weiteren Teilen der »Toten\nSeelen« herrschen muß, wenn sie jedermann für einen treuen Spiegel des\nLebens und nicht für eine Karikatur halten soll. Sie wissen nicht, welch\ngroßen Umweg man machen muß, um sich diese Einfachheit anzueignen. Sie\nwissen nicht, wie hoch diese schlichte Einfachheit steht. Man tut\nbesser, hierüber gar nicht erst zu reden, helfen Sie mir -- das ist\nalles, was ich zu sagen vermag.\n\nWas nun die Veröffentlichung meiner Briefe anbetrifft, so habe ich\nfolgendes beschlossen. Wegen der inhibierten Briefe einen neuen Band\nherauszugeben -- ist mir unmöglich. Ich habe noch andere Arbeiten vor,\ndie nicht vergessen werden dürfen, und über meine ganze Zeit habe ich\nschon disponiert; zudem würde ein ganz ähnliches Werk nicht einmal\nAufsehen erregen. Ich möchte nur, daß Wjasemski seine Bemerkungen dazu\nmacht und gewisse Korrekturen vornimmt. Dann will ich die Briefe noch\neinmal durchsehen und verbessern, so daß selbst der schlichteste Zensor,\nauch ohne daß sie vor eine höhere Instanz zu gelangen brauchten, die\nHerausgabe gestattet. Glauben Sie mir, man kann alles sagen, wenn man es\nnur verständig auszudrücken versteht. Der Mißerfolg der besten und\nhochherzigsten Unternehmungen rührt meist von unserer Ungeschicklichkeit\nher -- da wir gewöhnlich vergessen, an die kluge Redensart zu denken:\n»Man muß Wasser in seinen Wein gießen« (Nimm dieselbe Kohlsuppe, aber\nverdünne sie erst ein wenig). Wenn wir -- statt mit großer Sicherheit\nund hochmütiger Miene Ratschläge zu erteilen, die wir in dem Tone eines\nMenschen vorbringen, dem es nie in den Sinn kommt, daß er sich irren\nkönnte -- schlicht und bescheiden unsere Meinung vortragen, können wir\nsicher sein, daß unsere Gedanken von vielen Lesern beifällig aufgenommen\nund weiterverbreitet werden. Kurz, was nicht hineingehört, mag\nfortfallen, das Kluge und Gescheite wird einen anderen Ausdruck finden;\nwo sich meine eigene Person in aufdringlicher Weise vordrängt, da soll\nsie nicht nur eins auf die Nase bekommen, sondern da lasse ich auch noch\neine solche Stelle einschieben, durch die die vorhergehenden schon\ngedruckten Sätze einen maßvolleren Ton erhalten. Jedenfalls aber sollen\ndiese Briefe mit in das Buch aufgenommen und nicht besonders\nveröffentlicht werden. Sie werden dem Buche trotzdem eine höhere\nBedeutung verleihen und die Menschen in Rußland an _Rußland_ erinnern\nund nicht an mich. Dieses Buch darf nicht zum alten Eisen geworfen\nwerden. Obwohl es große Mängel hat, -- es ist nicht auf kurze flüchtige\nEindrücke berechnet. Man muß es mehrmals lesen, und das gilt nicht nur\nfür die, die es überhaupt nicht verstanden, sondern auch für die, die es\nbesser verstanden haben als die anderen. In diesem Buche liegen noch\nGeheimnisse der Seele verborgen, die nicht sofort ergründet werden\nkönnen. Vieles wird selbst von sehr klugen Leuten gar nicht in dem Sinne\ngenommen, den ich zum Ausdruck bringen wollte. Es wäre sehr schön, wenn\ndie vollständige Ausgabe im September erscheinen könnte. Das Buch wird\ngekauft werden, man kann nämlich noch einiges hinzufügen, was dazu\nbeitragen könnte, den Leuten (bis zu einem gewissen Grade) eine richtige\nAnsicht davon beizubringen. Geben Sie diesen Brief auch Pletnew zu\nlesen. Sie danken mir dafür, daß ich Ihnen (durch die Bemühungen um mein\nBuch) Gelegenheit gegeben habe, Pletnews herrliche Seele näher kennen zu\nlernen. Und ich danke Ihnen gleichfalls dafür, daß Sie mir einige\nMitteilungen über ihn zukommen ließen, um derentwillen ich ihn heute\nnoch weit mehr liebe und seine Freundschaft noch weit höher schätze als\nje zuvor. Diese Freundschaft hat mir Gott geschenkt, gleich einem\nschönen milden Trost, dessen ich in diesen Zeiten so sehr bedarf. Ich\nkann nicht sagen, mit welcher Freude ich ihn jetzt umarmen, was ich\ndafür geben würde, wenn ich ihn jetzt sehen, persönlich mit ihm sprechen\nund ihn an meine Brust drücken könnte. Doch nun umarme ich ihn und Sie\naufs herzlichste, mein unschätzbarer Arkadij Ossipowitsch; und indem ich\nIhnen vielmals für Ihre lieben Zeilen danke, bleibe ich Ihr\n\n Gogol.\n\n_P. S._ Ich begreife nicht, warum bisher noch keines von den Büchern\neingetroffen ist, die, wie Sie sagen, an mich abgesandt worden sind.\nAlle andern erhalten durch den Kurier die schönsten Sachen zugestellt;\nsogar Buchweizengrütze, Wjisiga[1] und Kaviar zu Fischpasteten; nur ich\nerhalte nichts, nicht einmal ein Zeitungsblättchen.\n\nVergessen Sie nicht, mir den Empfang dieses Briefes zu bestätigen.\nSenden Sie bitte von nun ab alles nach Frankfurt an Schukowski und zwar\nsenden Sie es durch unsere Botschaft an ihn.\n\n[Fußnote 1: Getrocknete Rückensehne vom Stör, die in Rußland zur Füllung\nvon Backwerk verwendet wird. Anm. d. Hersg.]\n\n\n\n\n Über den »Zeitgenossen«\n (Sowremennik)\n Ein Brief an P. A. Pletnew\n\n\n Den 4. Dez. 1846.\n\nEndlich komme ich dazu, mit dir über den »Zeitgenossen« zu sprechen.\n»Der Zeitgenosse« war eine schlechte Zeitschrift trotz des\nvortrefflichen Ziels, das du mit ihm im Auge hattest. Selbst dieses\nschöne Ziel, um dessentwillen du ihn gegründet hast, war aus der\nZeitschrift für niemand klar und deutlich zu erkennen; im Gegenteil,\nalle Leute fragten betroffen: »Erklären Sie mir bitte, warum und zu\nwelchem Zwecke gibt Pletnew seine Zeitschrift heraus? Was will er damit\nsagen? Was wollen diese Gemeinplätze in seinem Programm bedeuten, diese\nvielen Wiederholungen über Unparteilichkeit, seine uneigennützige Liebe\nzur Kunst, sein Streben nach Wahrheit usw., diese Versprechungen, die\njeder Journalist macht und doch keiner hält?« Der magere Inhalt dieser\ndünnen Büchlein, der leblose, gleichgültige, matte, verwaschene Stil, in\ndem seine Urteile über alles Moderne gehalten sind, gibt allen ein\nRätsel auf: warum heißt die Zeitschrift »Der Zeitgenosse«? Wir wollen\nganz offen miteinander sein. Dir fehlt die journalistische Begabung:\nweder besitzt du genug lebendige jugendliche Begeisterung für alle\nmodernen Bewegungen, noch jene gespannte Neugierde für alle Fragen, die\ndie große Masse unserer Gesellschaft beschäftigen, noch endlich jenen\nenzyklopädischen Wissensdrang, jenes Streben, alles mit dem gleichen\nInteresse zu umfassen, was sich auf den Fortschritt des menschlichen\nWissens auf allen Gebieten bezieht. Deiner anthologischen Seele ward nur\neine hohe Gabe zuteil -- sich an dem Wohlgeruch der herrlichen Blüten,\ndie im Garten der Poesie wachsen, zu ergötzen und die höchsten Regungen\nder Menschenseele zu verstehen. Der Sänger des »Münnich« und einiger\nanderer schöner Elegien, die von der Reinheit des Geschmacks und der\nstillen bescheidenen Seele des Dichters zeugen, hätte die polemische\nArena meiden sollen. »Der Zeitgenosse« war selbst unter Puschkin nicht\ndas, was eine rechte Zeitschrift sein soll, obwohl sich Puschkin ein\nviel positiveres und leichter zu verwirklichendes Ziel gesteckt hatte.\nEr wollte eine Vierteljahrsschrift nach Art der englischen Zeitschriften\nschaffen, in der durchdachtere und gründlichere Abhandlungen zum Abdruck\nkommen sollten als in den Wochen- und Monatsschriften, wo die\nMitarbeiter zur Eile gedrängt werden und nicht einmal soviel Zeit haben,\ndas, was sie selbst geschrieben haben, noch einmal durchzusehen.\nÜbrigens war sein Wunsch, eine solche Zeitschrift herauszugeben, nicht\nallzu lebhaft, und er selbst versprach sich nicht viel Nutzen davon. Als\ner die Erlaubnis zur Herausgabe der Zeitschrift erhielt, wollte er\nzuerst sogar zurücktreten. Die ganze Schuld fällt auf mich: ich flehte\nihn an, seinen Plan doch auszuführen. Ich versprach ihm meine dauernde\nMitarbeit. In meinen Aufsätzen fand er vieles, was einer periodischen\nZeitschrift einen lebendigen journalistischen Charakter verleihen\nkonnte, woran es ihm selbst seiner Meinung nach mangelte. Er hatte zu\njener Zeit tatsächlich eine solche Reife erlangt und stand schon zu\nhoch, als daß er noch ein solch jugendliches Gefühl in sich hätte bergen\nkönnen: meine Seele aber war damals noch jung; ich konnte mir damals\nnoch vieles stark zu Herzen nehmen, was ihn kalt ließ. Mein hartnäckiges\nZureden und mein Versprechen, tätig mitzuwirken, überzeugte ihn; aber\nich hätte mein Wort doch nicht halten können, selbst wenn er am Leben\ngeblieben wäre. Ich wußte noch nicht, welche Wege mich die Vorsehung\nführen würde, ich wußte nicht, daß ich einmal alle Kräfte und\nFähigkeiten für jede lebendige literarische Betätigung verlieren und\nlange Zeit für alles absterben würde, was den Menschen von heute bewegt.\nNach Puschkins Tode widmetest du dich, aufs tiefste erschüttert durch\ndiesen für alle so schmerzlichen Verlust, der für dich noch weit\nschmerzlicher war als für alle anderen, mit Eifer der Herausgabe der\nZeitschrift. Die Erkenntnis, daß die moderne Gesellschaft verwaist und\ndes Lichts der Poesie beraubt zurückgeblieben und dazu verurteilt sein\nsollte, nichts wie törichte und unfruchtbare Diskussionen und\nStreitereien über die Kunst anzuhören, statt sich an den Werken der\nKunst _selbst_ zu erfreuen, machte einen starken Eindruck auf dich; und\ntief betrübt über diese Vereinsamung und Leere, die sich übrigens schon\nzu Puschkins Zeiten der Gesellschaft bemächtigt hatte, übernahmst du die\nRedaktion und nun wolltest du mit Gewalt jenes poetische Hellas\nerrichten, das zu Beginn der Puschkinschen Ära ganz von selbst\nemporgeblüht war. Im Eifer deiner hochherzigen Begeisterung vergaßt du\nsogar, daß nicht wir die Dinge und die Ereignisse lenken, sondern daß\neine höhere Macht jedem Ding seinen Platz anweist. Du merktest nicht\neinmal, daß du ein Ziel im Auge hattest, das sich durch die Herausgabe\nperiodisch erscheinender Monatsschriften nie und auf keine Weise\nerreichen ließ. »Der Zeitgenosse« hätte als Zeitschrift nicht einmal\ndann einen Erfolg gehabt, wenn du alle Eigenschaften eines guten\nJournalisten in dir vereinigt hättest. Ich muß gestehen, ich kann es mir\nnicht einmal vorstellen, was das Erscheinen einer neuen Zeitschrift zu\neiner Notwendigkeit für unsere Epoche machen sollte. Eine solche\nenzyklopädische Heranbildung und Erziehung des Publikums mit Hilfe einer\nZeitschrift ist heute bei weitem kein so dringendes Bedürfnis mehr wie\nfrüher. Das Publikum ist schon weit besser vorbereitet. Heute drängt uns\nalles zu einem konzentrierten Studium; nicht nur die Bedeutsamkeit der\nmodernen Probleme, nein selbst die Hohlheit der modernen Gesellschaft\nund die oberflächliche Leichtfertigkeit, mit der sie ihre\nAngelegenheiten behandelt, scheinen den Menschen von heute dazu\naufzufordern, strenge Einkehr in sich selbst zu halten, seine Kräfte und\nseine Fähigkeiten genauer zu prüfen und sich eine Aufgabe, ein Ziel zu\nwählen, und zwar kein flüchtiges Augenblicksziel, sondern eine\nlebensvolle, reiche und große Aufgabe, die allein den Fähigkeiten\nentspricht, die jedem von uns je nach seiner Wesensart schon bei seiner\nGeburt geschenkt wurden. Keine einzige Zeitschrift vermag heute dem\nPublikum eine wirklich nahrhafte und substantielle Kost vorzusetzen.\n»Der Zeitgenosse« sollte gänzlich auf den Namen einer Zeitschrift\nverzichten; statt in Heftform sollte er wie ehedem in gedrängter\nBuchform erscheinen und noch mehr als zu Puschkins Zeiten den Charakter\neines Almanachs annehmen; er sollte eher etwas Ähnliches darstellen wie\ndie »Blumen des Nordens« des Barons _Delwig_, dem du durch dein\nVerständnis für den Wohllaut der Poesie und deine Fähigkeit, dich an ihr\nzu erfreuen und sie intensiv zu genießen, so sehr gleichst. Es ist weit\nbesser, er erscheint bloß dreimal im Jahr zu ganz bestimmten Terminen:\ndas erstemal zu Ostern, als eine heitere Festgabe, das zweitemal zum\nersten Oktober, d. h. zu einer Zeit, wo bei uns alles vom Lande und aus\nder Sommerfrische in den Städten zusammenströmt, und das drittemal zu\nNeujahr; kurz -- er sollte stets gerade zu solchen Zeiten erscheinen, wo\nsich alles mit dem größten Heißhunger auf ein neues Buch stürzt. Alles,\nwas im eigentlichen Sinne dieses Worts den Charakter der Journallektüre\nträgt, muß wegbleiben: alle Berichte über Tagesneuigkeiten, jegliche\npolitischen Nachrichten oder Anzeigen sämtlicher neuen Bücher; höchstens\ndarf der Band einen ernsten kritischen Bericht über die bedeutsamsten\nWerke enthalten, die während eines Jahrdrittels erschienen sind, und\nzwar nur einen solchen Bericht, der selbst einen bedeutsamen\nliterarischen Aufsatz darstellt. Der Leser darf nie daran erinnert\nwerden, daß es irgendwelche Streitigkeiten und Parteiungen in der\nLiteratur und daß es etwas wie eine Zeitschriftenpolemik gibt. Nur ganz\nkonzentrierte Artikel, die eine Frage allseitig behandeln und keinerlei\nÄhnlichkeit mit den übereilten hastigen und fragmentarischen Produkten\nunserer Zeitschriftenliteratur haben, dürfen aufgenommen werden. Nur die\nschönsten Blüten unserer modernen literarischen Produktion dürfen hier\nvereinigt sein. Das aber läßt sich nur in einer Zeitschrift erreichen,\ndie nicht mehr als dreimal jährlich zur Ausgabe gelangt: denn in drei\nMonaten kann man ganz gut ein Buch zusammenstellen.\n\nUnserer Zeit mangelt es Gott sei Dank nicht an Talenten. Der prosaische\nTeil des Jahrbuchs kann heute viel bedeutsamer und reichhaltiger\ngestaltet werden als früher. Ich will hier ausdrücklich _die_ modernen\nSchriftsteller anführen, deren Aufsätze unserm »Zeitgenossen« zur Zierde\ngereichen würden. Vor allem müssen wir da den Grafen _Sollogub_ nennen,\nder heute ohne allen Zweifel unser bester Erzähler ist. Niemand darf\nsich heute einer solchen korrekten, gewandten und eleganten Sprache\nrühmen wie er. Sein Stil ist treffend, jeder seiner Ausdrücke und jede\nseiner Wendungen ist prägnant und von einem feinen Anstandsgefühl\nerfüllt. Er hat einen großen Scharfsinn, Beobachtungsgabe und ist über\nalles unterrichtet, was heute unsere höheren Gesellschaftskreise\nbeschäftigt. Nur eins mangelt ihm: die Seele dieses Dichters hat sich\nnoch nicht mit einem strengeren ernsteren Inhalt erfüllt, und er ist\ndurch seine inneren Erlebnisse noch nicht darauf hingeführt worden, sich\neine ernstere und klarere Ansicht vom Leben zu erwerben. Käme noch solch\nein innerliches Erlebnis bei ihm hinzu, dann könnte er ein treuer\nSchilderer unserer besten Gesellschaftskreise werden; seine Werke würden\num mehr als hundert Prozent an Bedeutsamkeit gewinnen. --\n\nGleich nach ihm müssen wir einen anderen Schriftsteller nennen, der sich\nunter dem fingierten Namen: _Kosak Luganski_ verbirgt. Er ist kein Poet,\nihm fehlt die Erfindungsgabe, ja er hat nicht einmal den Wunsch,\nwahrhaft produktive Schöpfungen hervorzubringen: er sieht stets nur die\nSache und betrachtet jedes Ding rein sachlich. Ein starker, durchaus\nsolider Verstand spricht aus jedem seiner Worte, und eine scharfe\nBeobachtungsgabe und ein angeborener Scharfsinn verleihen seinem Stil\neine große Lebendigkeit. Bei ihm ist alles wahr und unmittelbar aus der\nNatur geschöpft. Er braucht keinen Knoten zu schürzen und ihn dann\nwieder zu lösen, worüber sich die Romanschreiber so sehr die Köpfe\nzerbrechen, er braucht nur irgendeine Begebenheit herauszugreifen, die\nsich in russischen Landen ereignet hat, einen beliebigen Vorgang, den er\nmiterlebt hat und dessen Augenzeuge er war, um daraus eine äußerst\ninteressante Erzählung zu gestalten. Meiner Ansicht nach ist er weit\nbedeutender als sämtliche Erzähler von großer Erfindungsgabe. Vielleicht\nbin ich parteiisch in meinem Urteil, weil dieser Schriftsteller mehr als\nirgendein anderer meinem persönlichen Geschmack und den eigentümlichen\npersönlichen Forderungen, die ich an einen Erzähler stelle,\nentgegenkommt; aus jeder Zeile von ihm schöpfe ich Belehrung und neue\nKenntnisse, da sie mich das russische Leben und das Wesen unseres Volkes\nbesser kennen lehren; jedoch was mir wohl jeder zugeben wird, ist dies,\ndaß ein solcher Schriftsteller uns allen gerade jetzt sehr nützlich sein\nkann, ja daß er eine Notwendigkeit für uns ist. Seine Werke sind ein\nlebendiger und getreuer statistischer Bericht über Rußland. Alles, was\ner aus seinem umfassenden Gedächtnis schöpft und was er uns in seiner\nwahrheitsgetreuen Sprache erzählt, wird ein wertvoller Beitrag für\ndeinen Almanach sein.\n\nIch weiß nicht, warum _N. Pawlow_ so gänzlich verstummt ist, ein\nSchriftsteller, der sich durch seine drei ersten Erzählungen sofort ein\nAnrecht auf einen Ehrenplatz unter unseren Prosaschriftstellern erworben\nund sich bloß dadurch geschadet bat, daß er es vorzog, nicht mehr _er\nselbst_ zu sein, sondern auf den Einfall kam, (in seinen drei neuen\nErzählungen) jene neuen Novellisten nachzuahmen, die doch so viel tiefer\nstehen als er. Er brauchte nur, ohne zu irgendwelchen gewaltsamen\npoetischen Einfällen oder zu künstlichen mosaikartigen Ausschmückungen\ndes Stils, die seine klare edle Sprache so verunstalten, seine Zuflucht\nzu nehmen, er brauchte statt dessen nur aufs Geratewohl ein beliebiges\npsychologisches Phänomen unserer Gesellschaft herauszugreifen und es in\nseiner treffenden und gescheiten Art wiederzuerzählen, um eine Novelle\nmit allen Eigenschaften jener strengen klassischen Schöpfungen zu\nschaffen, die zu den ewigen Vorbildern der Literatur gehören.\n\nMancherlei Vorzüge hat meiner Ansicht nach auch ein Schriftsteller,\ndessen Werke unter dem Namen _Kulisch_ erscheinen. Sein blühender Stil\nund seine große Kenntnis der Sitten und Bräuche Kleinrußlands sprechen\ndafür, daß er ganz vorzüglich dafür geeignet wäre, eine Geschichte\ndieses Landes abzufassen. Auch hätte er sicherlich in noch höherem Grade\ndie Befähigung, frische und lebensvolle Aufsätze für den Almanach zu\nschreiben und uns schlicht und einfach von den Sitten und Bräuchen der\nalten Zeiten zu erzählen, ohne diese Schilderungen in den Rahmen einer\nNovelle oder einer dramatischen Erzählung hineinzustellen, ganz ähnlich\nwie uns einstmals _Kornilowitsch_ von dem Zeitalter Peters und von der\nvorhergehenden Epoche erzählt hat. Sein Roman hat recht interessante\nPartien, als Ganzes ist er jedoch matt und langweilig; die kostbaren\nPerlen: sein großes historisches Wissen, die gediegenen Kenntnisse, die\nüber alle Seiten des Werkes verstreut sind, gehen gänzlich verloren,\nohne irgendeinen Nutzen zu bringen.\n\nMan hat mir gesagt, daß die _Novelle_ bei uns in der letzten Zeit im\nallgemeinen einen großen Erfolg habe und daß einige junge Schriftsteller\neine besondere Neigung zur Beobachtung des wirklichen realen Lebens an\nden Tag legten. In den Werken, die ich zu lesen Gelegenheit hatte,\nkonnte ich in der Tat eine ähnliche Tendenz konstatieren, obwohl der\nAufbau dieser Novellen mir außerordentlich primitiv und ungeschickt\nvorkam; die Form der Erzählung erschien mir übertrieben und allzu\nwortreich, und dem Stil mangelte es an der rechten Einfachheit. Aber ich\nbin überzeugt: wenn in jedem dieser Schriftsteller erst einmal der\nMensch, die Persönlichkeit -- und zwar noch vor dem Schriftsteller --\nzum Durchbruch gekommen ist -- daß sich dann alles andere ganz von\nselbst ergeben, daß jeder von ihnen eine starke schriftstellerische\nEigenart bekunden, und daß keiner dieser Fehler mehr an ihnen zu\nbemerken sein wird. Ich muß hier noch _des_ Schriftstellers gedenken,\nder seine literarische Wirksamkeit mit dem Drama »_Der Tod Ljapunows_«\nbegonnen hat. Diesem Drama fehlt es im Aufbau des Ganzen zwar noch an\nder vollen szenentechnischen und dramatischen Reife, über die nur ein\nerfahrener Bühnenschriftsteller verfügt, allein es besitzt viele\nVorzüge, die in seinem Schöpfer einen Schriftsteller von hervorragender\nBedeutung ahnen lassen. Das Vergangene so lebendig miterleben und in\neiner so lebensvollen Sprache von ihr künden zu können -- das ist eine\ngroße Gabe! An seiner Stelle würde ich mich förmlich in die alten\nChroniken vergraben, mich ganz an ihnen festsaugen und diese Lektüre\nkeinen Augenblick im Stiche lassen. Ihnen könnte er viele herrliche\nStoffe entnehmen. Wer weiß, vielleicht würde ihn eine solche Lektüre auf\nden vortrefflichen Gedanken bringen, eine wahrheitsgetreue Geschichte\nder Zeit zu schreiben, die sein Interesse am meisten fesseln würde. Ein\necht historisches Werk, aus der Feder eines Schriftstellers, der sich so\nstark in die historischen Charaktere einzufühlen vermag, ein Werk, das\nso lebendig und farbig geschrieben ist, ist weit wertvoller als alle\nhistorischen Dramen. Bei dieser Gelegenheit möchte ich noch etwas von\nden jungen Schriftstellern sagen, die ihre Laufbahn erst beginnen. Ich\nwünschte, du suchtest _Prokopowitsch_ auf und könntest ihn dazu\nveranlassen, doch zur Feder zu greifen und sich im erzählenden Genre zu\nversuchen. Von allen denen, die mit mir zusammen die Schule besucht\nhaben und zu gleicher Zeit mit mir zu schreiben begannen, zeigte er weit\nfrüher als alle anderen ein großes Talent für eine anschauliche\nDarstellungsweise, getreue Lebensschilderung und eine starke\nBeobachtungsgabe. Seine Prosa hatte etwas Munteres und Freies; alles kam\nbei ihm ungezwungen heraus und strömte ihm in reicher Fülle zu; alles\ngelang ihm ohne große Anstrengung, aus allem schien hervorzugehen, daß\ner einmal ein äußerst fruchtbarer Romanschriftsteller werden würde. Ich\nweiß wohl, er ist heute verstummt, er hat den Drang nach einer\nausgebreiteten freien Tätigkeit in sich einschlafen lassen, sein\nWirkungskreis hat sich verengt, und es liegt kaum noch ein weites Feld\nfür die Beobachtung des Lebens vor ihm. Aber das Leben bleibt überall\ndas gleiche Leben, und je geringer der Raum, je enger der Kreis ist, in\ndem es sich ausbreiten kann, um so gründlicher und tiefer können wir\ngerade dies Stück Leben erforschen und durchdringen. Sogar die\nGeschichte unserer Seele, die unser Erwachen aus einer totenähnlichen\nErstarrung zum Gegenstand hat, ein Erwachen, angesichts dessen der\nMensch mit Entsetzen auf sein in so tierischer Weise vergeudetes Leben\nzurückblickt, kann einen herrlichen Stoff für einen Roman abgeben ...\nWas für ein Festtag wäre das für meine Seele, wenn ich einmal im\n»Zeitgenossen« eine Novelle fände, unter der sein Name stünde! Was\nendlich mich selbst angeht, so kann ich nach wie vor kein fleißiger und\neifriger Mitarbeiter an deinem »Zeitgenossen« sein. Du hast schon selbst\nbemerkt, daß man mich nicht einen Schriftsteller im strengen klassischen\nSinne nennen kann. Von all den jungen Leuten, die zugleich mit mir und\nnoch während unserer Schulzeit zu schriftstellern begannen, zeigte ich\nin weit geringerem Grade als alle anderen jene Fähigkeiten, die die\nnotwendigen Vorbedingungen jedes literarischen Schaffens sind. Ich will\ndir gestehen, daß selbst in meinen frühsten Projekten und in meinen\nTräumen von einer künftigen Tätigkeit nie der Gedanke an die\nSchriftstellerlaufbahn auftauchte. Ich wurde fast wie durch einen Zufall\ndarauf gestoßen. Ich hatte einige Beobachtungen über einzelne Seiten des\nLebens gemacht, deren ich für meine inneren geistigen Angelegenheiten\nbedurfte, die mich von jeher aufs lebhafteste beschäftigten, und _sie_\ngaben den Anlaß dazu, daß ich zur Feder griff und beschloß, dem Leser\nvoreilig alles das mitzuteilen, was ich ihm erst später, d. h. nach\nVollendung meiner eigenen Erziehung hätte mitteilen sollen. Ich mußte\nmir alles unter großen Mühen erringen, was einem geborenen\nSchriftsteller mühelos zuteil wird. Bis auf den heutigen Tag will es mir\nnicht gelingen, auch wenn ich mich noch so sehr anstrenge, die rechte\nForm für meine Sprache und meinen Stil, diese beiden wichtigsten\nWerkzeuge jedes Schriftstellers, zu finden: bis auf den heutigen Tag\nsind beide noch so ganz roh und formlos, wie bei keinem Schriftsteller,\nnicht einmal bei einem von den schlechten, so daß selbst ein Anfänger,\nein Schuljunge das Recht hat, sich über mich lustig zu machen. Alles,\nwas ich geschrieben habe, ist nur von psychologischer Bedeutung, kann\naber nie als Muster schöner Literatur in Betracht kommen, und ein Lehrer\nwürde sehr unvorsichtig handeln, wenn er seinen Schülern den Rat geben\nwollte, bei mir zu lernen, wie man schreiben oder wie man die Natur\nschildern muß: er würde sie dazu anhalten, Karikaturen zu zeichnen. Den\nBeweis dafür kannst du bei einzelnen jungen und unerfahrenen Nachahmern\nmeiner Manier finden, die gerade durch die Nachahmung weit unter das\nNiveau ihres eigenen Könnens herabgesunken sind und ihre Selbständigkeit\nund Eigenart verloren haben. Ich habe nie den Wunsch gehabt, ein Spiegel\nder Dinge zu sein und die uns umgebende Wirklichkeit, ganz so wie sie\nist, in mir widerzuspiegeln -- ein Streben, von dem ein Dichter während\nseines ganzen Lebens gespornt wird und das nur mit seinem eigenen Tode\nzur Ruhe kommt. Ich kann auch heute nur von solchen Dingen reden, die in\neiner nahen Beziehung zu meiner Seele stehen. Wenn ich also einmal das\nGefühl habe, daß jemand meiner offenherzigen aufrichtigen Meinung bedarf\nund daß meine Worte einer Menschenseele den inneren Frieden zu geben\nvermögen, dann sollst du einen Aufsatz von mir für deinen »Zeitgenossen«\nerhalten; wenn nicht -- so wirst du keinen bekommen, und deswegen darfst\ndu mir nicht zürnen.\n\nIch habe hier auch keinen von unseren heutigen Prosaschriftstellern\nerwähnt, die teils selbst mit der Herausgabe von Zeitschriften\nbeschäftigt sind, teils an Schöpfungen abstrakteren Charakters arbeiten,\ndie ihre volle Aufmerksamkeit in Anspruch nehmen, Schriftsteller, die\nweder die Möglichkeit noch Muße genug haben, an deinem »Zeitgenossen«\nmitzuarbeiten. -- Diese sollst du gar nicht erst bemühen. Bei dieser\nGelegenheit muß ich dich ein wenig ausschelten. Du bist im Unrecht, wenn\ndu vielen Literaten Verständnislosigkeit und mangelnde Teilnahme für\ndeine Zeitschrift vorgeworfen und dies auf ihre Gleichgültigkeit gegen\ndie gemeinsame Sache, ihre mangelnde Liebe zur Kunst, ihre Geldgier usw.\nzurückgeführt hast. Ein jeder Mensch ist mit irgendeiner eigenen inneren\nAngelegenheit beschäftigt; in der Seele eines jeden geht etwas vor, gibt\nes Erlebnisse, die ihn von der Mitarbeit an der allgemeinen, gemeinsamen\nSache abziehen; und man kann absolut nicht verlangen, daß ein anderer\nsein eigenes Interesse einem Lieblingsgedanken von uns und unseren\nZielen zum Opfer bringen soll, denen wir nachzustreben entschlossen\nsind. Gott weist jeglichem seinen Weg an, der immer ein ganz anderer ist\nwie der, den ein anderer Mensch zurücklegen muß, und man darf nicht alle\nMenschen mit derselben Elle messen. Daher mußt du selbst die ablehnende\nAntwort und die Weigerung eines Menschen respektieren, auch dann noch,\nwenn er den Grund nicht angeben will, weshalb er keinen Beitrag für den\n»Zeitgenossen« zu liefern vermag. Sei zufrieden mit dem, was man dir\ngibt. Wenn bloß die von mir namhaft gemachten Autoren dir Beiträge\nliefern werden, so würde dies allein schon vollauf genügen. Aber ich\nweiß, daß auch noch andere, die ich nicht genannt habe, dir welche zur\nVerfügung stellen werden. Im Gegensatz zu den Menschen, die heute über\neinen Mangel an talentvollen Schriftstellern klagen, finde ich, daß es\ngegenwärtig weit mehr Talente gibt als je zuvor. Sie haben nur ihren Weg\nnoch nicht gefunden. Keiner von ihnen hat es bisher verstanden, _er\nselbst_ zu sein, und das ist der Grund, warum man sie nicht bemerkt;\nindessen viele von ihnen werden schon von diesem Wunsch gequält, obwohl\nsie noch nicht wissen, wie sie ihn befriedigen sollen. Das Streben,\nseine eigene Bestimmung kennen zu lernen, ist heutzutage der wunde\nPunkt, an dem viele begabte Leute kranken. Das ist der wahre eigentliche\nGrund der Trägheit und Tatenlosigkeit auf literarischem Gebiet.\n\nDer poetische Teil des »Zeitgenossen« kann gleichfalls sehr reichhaltig\ngestaltet werden, trotzdem im heutigen Publikum der Geschmack an der\nPoesie erloschen zu sein scheint; Gott sei Dank lebt der Patriarch\nunserer Poesie noch, -- noch hat uns der Himmel ja _Schukowski_\nerhalten. Zum Dank für sein reines, makelloses Leben darf _er_ sich\nallein unter uns allen noch im Greisenalter einer wahren Jugendfrische\nerfreuen und jugendliche Kraft zu neuen poetischen Taten in sich fühlen.\nSeine jetzigen Arbeiten sind weit ernster und bedeutsamer als seine\nfrüheren. Man darf ihn nicht nach jenen Verserzählungen und Märchen\nbeurteilen, die in der letzten Zeit im »Zeitgenossen« zum Abdruck\ngekommen sind. Sie konnten und sollten auch keinen Eindruck auf das\nPublikum machen, und es ist kein Wunder, daß das Publikum, das jedes\nneue Werk an seinen eigenen geistigen Bedürfnissen mißt und in ihm eine\nAntwort auf sein unruhiges Fragen und Sehnen sucht, diese Gedichte für\neine »_Kinderei_« von Schukowski erklärt hat. Sie waren tatsächlich für\nkleine Kinder geschrieben. Diese Märchen und Erzählungen hätten in Form\neines besonderen Buches unter dem Titel _»Eine Gabe für die Kinder« von\nSchukowski_, erscheinen sollen. Es war ein Fehler von ihm, sie einer\nZeitschrift einzusenden. Ich habe ihm dies schon damals gesagt und ihm\ngeraten, entweder gar nichts oder doch nur etwas einzusenden, was dem\nEmpfinden eines erwachsenen Menschen entspricht. Jetzt aber weiß ich,\ndaß er dir für den Almanach einige von den Perlen überlassen wird, die\ntief im Inneren seiner Seele gereift sind, in der sich während der\nletzten Zeit soviel Herrliches ereignet hat. Noch leben Gott sei Dank\nzwei andere von unseren erstklassigen Dichtern: Fürst Wjasemski und\nJasykow. Sie können den »Zeitgenossen« mit neuen Tönen bereichern, wie\nman sie von ihnen noch nicht vernommen hat -- mit Tönen, die aus einem\ngequälten, gepreßten Herzen hervorströmen, mit Liedern, die aus der\nSeele selbst kommen, einer Seele, die sich bereits mit dem strengen\nGehalt der Poesie erfüllt hat.\n\nDie jüngeren von unseren Dichtern, die erst in jüngster Zeit aufgetreten\nsind und die ich hier nicht mit Namen nenne, haben zwar bisher nur eine\ngewisse Begabung für eine wohllautende, leichte und elegante Verskunst\nan den Tag gelegt, aber noch nicht gezeigt, daß sie echte und wahre\nGefühle besitzen, allein auch sie können poetische Saiten anschlagen,\ndie unserem Empfinden näher liegen. Die Poesie ist die reine\nManifestation, die Offenbarung der Seele und nicht ein künstliches\nErzeugnis oder Produkt des menschlichen Wollens; die Poesie ist die\nWahrheit der Seele und kann daher allen in gleicher Weise zugänglich und\nverständlich sein. Die Schöpferkraft, die Dichtergabe ist eine sehr hohe\nGabe und wird nur den universellen Genies verliehen, die nur ganz selten\nauf der Erde erscheinen; für einen anderen ist es gefährlich, diesen Weg\nzu betreten. Selbst von den erstklassigen Talenten sanken viele unter\nihr eigenes Niveau herab, wenn sie sich in die Sphäre der reinen\nErdichtung wagten, während sogar geringe Talente sich hoch über sich\nselbst erhoben, wenn sie durch ihre eigenen seelischen Erlebnisse dazu\nveranlaßt wurden, lediglich die reine nackte Wahrheit ihres geistigen\nErlebens darzustellen. Die Zeit rückt immer näher, wo der Drang nach\neiner inneren Seelenbeichte immer lebhafter und lebhafter werden wird.\nSelbst die, die nicht einmal daran denken, daß sie Dichter sein könnten,\nwerden Töne wahrer Poesie erklingen lassen; viele herrliche Blumen,\nviele kostbare Schätze werden dir von allen Seiten für deinen\n»Zeitgenossen« zufließen. Du selbst, der du die Leier schon längst\nbeiseitegelegt und vergessen, der du es schon lange nicht mehr versucht\nhast, ihr einen Ton zu entlocken, du selbst wirst von neuem zu ihr\ngreifen. Du hast doch sicherlich in dieser Zeit auch nicht wenig\nschmerzliche Augenblicke und manchen Kummer erlebt, von dem niemand\netwas erfahren hat; auch _deine_ Seele wurde sicherlich von dem\nVerlangen verzehrt, sich jemand mitzuteilen und sich auszusprechen, sie\nhat sicherlich nach einem Freunde gesucht, der Verständnis für all ihre\nBitternisse hätte; da sie ihn nicht finden konnte, hat sie sich\nsicherlich an jenes uns allen verwandte und vertraute Wesen gewandt, das\nes allein versteht, den Trauernden und Bekümmerten liebevoll an seinen\nBusen zu ziehen, jenes Wesen, an das sich schließlich alles wendet, was\nda lebt. Nun denn, so denke an alle diese Augenblicke, sowohl an die des\nKummers, wie an die der höheren Tröstung, die auf dich herabgesandt\nwurde; nun denn, so finde einen Ausdruck für sie, stelle sie recht und\nwahrhaft dar, wie du sie erlebt hast. Die Tränen der Rührung und die\ninnigsten Gefühle eines dankbaren Herzens werden dir dabei zu Hilfe\nkommen und es dir ermöglichen, sie mit solcher Kraft zum Ausdruck zu\nbringen, wie dies selbst ein großer, alle Zauberkünste der Dichtung\nbeherrschender Poet, der jedoch den wahren Schmerz noch nicht kennen\ngelernt hat, nie vermöchte. Dann wird der »Zeitgenosse« seinen Namen\nrechtfertigen, aber freilich in einem anderen -- höheren Sinne: er wird\nallen höchsten Augenblicken, allen höchsten Empfindungen der russischen\nSchriftsteller und Menschen Genüge tun. Dann wird er sich auch dem\neigentlichen Ziele weit mehr nähern, das deinem Geiste unklar und\nentfernt vorschwebte; er wird alle Schriftsteller zu einem ästhetischen\nBund voll herrlicher brüderlicher Liebe vereinen. In ganz Rußland\nvermagst nur du so ein Wagnis zu unternehmen und eine solche Zeitschrift\nzu schaffen, weil du allein den Gedanken an sie fortwährend in dir\ngenährt hast; nur du hast keine pekuniären Interessen im Auge gehabt und\nan keinen Lohn für deine Arbeit gedacht; nur du hast ganz unbewußt eine\nreine, kindliche Liebe zur Kunst in dir gehegt, die dich unseren besten\nDichtern entfremdete und die die Kunst zu deiner eigensten,\nvertrautesten Herzens- und Familienangelegenheit machte. Folglich kann\nauch nur dir eine solche Zeitschrift anvertraut werden. Sie muß glänzend\nausgestattet sein; sie muß eine in jeder Beziehung kostbare und\nwertvolle Gabe darstellen: der Druck muß so schön und vornehm wie nur\nmöglich, die Bücher müssen mit den schönsten Stichen und Vignetten, die\nbei uns in Rußland hergestellt werden können, geschmückt sein (damit\nmußt du russische Graveure beauftragen und keine Ausländer heranziehen).\nDas Format der Bände mußt du nicht zu groß wählen, es sollte nur ein\nwenig größer sein als das der »Blüten des Nordens«, kurz, das Werk muß\nseinem inneren Wert und seiner äußeren Ausstattung nach den Eindruck\neines kostbaren Gegenstandes machen. Das alles aber vermagst nur du zu\nbewerkstelligen; denn da du nicht die Absicht hast, die Einkünfte davon\nfür deine eigenen Bedürfnisse und deinen Unterhalt zu verbrauchen,\nkannst du alles darauf verwenden, das Werk möglichst schön auszustatten\nund hierdurch unseren armen Künstlern, die häufig bitteres Elend leiden\nmüssen, Gelegenheit geben, sich ihren Lebensunterhalt zu verdienen.\n\nUnd nun gehe, wenn alles, was ich dir hier gesagt habe, deinen Beifall\nhat, in Gottes Namen an die Arbeit, stelle zunächst einmal das erste\nBuch des »Zeitgenossen« zusammen und sorge dafür, daß es am kommenden\nOsterfeste des Jahres 1847 erscheinen kann; meinen Brief kannst du als\nersten Aufsatz, als Programm oder als Einleitung zu dem Bande abdrucken.\nVorher aber gib ihn allen denen zu lesen, von denen du einen Aufsatz\nhaben möchtest. So matt und flüchtig er auch geschrieben sein mag, ich\nbin trotzdem davon überzeugt, daß ein jeder, der ihn lesen wird, mit dir\nund mir darin übereinstimmen wird, daß ein solches Werk eine\nNotwendigkeit für Rußland ist, und er wird dir sicherlich die beste\nseiner Arbeiten zur Verfügung stellen. In den Zeitungen brauchst du es\nnur mit wenigen Worten anzukündigen und zwar brauchst du nur zu\nerwähnen, -- daß vom »Zeitgenossen« dreimal im Jahre, zu den oben\nangeführten Terminen, je ein Band erscheinen werde; füge nur noch die\nNamen der Autoren hinzu, deren Aufsätze zum Abdruck kommen sollen -- das\nwird vollständig genügen. Alles übrige -- der Gehalt und die Bedeutung\nder Aufsätze sowie die Pracht und Schönheit der Ausstattung -- mag für\njeden Leser eine angenehme Überraschung sein.\n\n\n\n\n Die Beichte des Dichters\n\n\nAlle sind sich darüber einig, daß noch nie ein Buch soviel Aufsehen\ngemacht und zu so verschiedenen Meinungen und Deutungen Anlaß gegeben\nhat, wie die »Auswahl aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden«. Und was\ndas merkwürdigste ist, was bisher vielleicht in der Literatur noch\nniemals passiert ist, der Gegenstand dieses Geredes und dieser Kritiken\nwar nicht das Buch selbst, sondern sein Autor. Jedes Wort wurde mit\nMißtrauen und Argwohn analysiert, und alle Leute wetteiferten\nmiteinander, die wahre Quelle aufzudecken, aus der es herstammte. An dem\nlebenden Körper eines noch lebenden Menschen wurde jene furchtbare\nanatomische Sektion vollzogen, bei der selbst ein Mensch von starker\nKonstitution in kalten Schweiß ausbricht. So erschütternd und kränkend\njedoch für einen vornehm denkenden und anständigen Menschen viele von\ndiesen Schlüssen und Folgerungen auch sein mochten, ich nahm dennoch\nalle die schwachen Kräfte, über die ich verfügte, zusammen, ich\nbeschloß, alles zu ertragen, mir dies Erlebnis wie einen Wink von oben\nzunutze zu machen -- und strenge Einkehr in mich selbst zu halten. Auch\nhierüber habe ich nie eine Meinung, einen Rat, einen Tadel oder einen\nVorwurf geringgeachtet und verschmäht, denn ich überzeugte mich mit der\nZeit immer mehr, daß, wenn der Mensch einmal alle jene empfindlichen\nSaiten in sich vernichtet hat, die ihn zum Zorn und Ärger geneigt\nmachen, und wenn er sich erst einmal die Fähigkeit erworben hat, alles\nruhig anzuhören, er dann jene Stimme der rechten Mitte vernehmen muß,\ndie sich als Resultat ergibt, wenn man alle einzelnen Stimmen\nzusammenfügt und die Extreme auf beiden Seiten in Erwägung zieht, kurz,\nich meine jene Stimme der rechten Mitte, von der es heißt: »Volkes\nStimme -- Gottes Stimme« und nach der alle suchen. Aber obwohl viele\nVorwürfe, die gegen mich gerichtet wurden, meiner Seele wirklich heilsam\nwaren, diese Stimme der Mitte konnte ich diesmal nicht vernehmen, und\nich vermag nicht zu sagen, welche Wendung die Sache genommen und welches\nUrteil man über mein Buch zu fällen beschlossen hat. Wenn ich die Summe\nvon alledem ziehe, so sind im ganzen drei verschiedene Meinungen laut\ngeworden: nach der _ersten_ Ansicht ist mein Buch das Produkt eines\nunerhörten Hochmuts, das Werk eines Menschen, der sich eingebildet hat,\ner stünde hoch über allen seinen Lesern, habe ein Anrecht, von ganz\nRußland gehört und beachtet zu werden, und verfüge über die Kraft und\ndie Fähigkeit, die ganze Gesellschaft zu reformieren; nach der _zweiten_\nAnsicht ist dies Buch zwar das Werk eines guten, aber betörten Menschen,\nder auf Abwege geraten ist und dem das Lob und der Beifall zu Kopfe\ngestiegen sind; der Autor habe sich gar zu sehr an seinen Vorzügen\nberauscht, seine Begriffe haben sich verwirrt, und so sei er vom rechten\nWege abgekommen; nach der Ansicht der _dritten_ endlich ist dies Buch\ndas Werk eines Christen, der die Dinge im rechten Lichte sieht und jeder\nSache ihren richtigen Platz anweist. Unter jeder Partei, die eine dieser\nAnsichten vertritt, befinden sich gleichermaßen gescheite und\naufgeklärte Leute, wie auch gläubige Christen. Folglich kann keine der\nAnsichten, die sicherlich alle einen Teil der Wahrheit enthalten, --\n_völlig_ wahr sein. Am richtigsten wäre es noch, dies Buch einen treuen\nSpiegel des Menschen zu nennen. Dieses Buch hat das zum Inhalt, was in\njedem Menschen verborgen liegt: vor allem das Streben nach dem Guten,\ndem das Buch selbst entsprungen, und das in jedem Menschen lebendig ist,\nwenn er erst einmal erfahren hat, was das Gute ist; ferner eine\naufrichtige Erkenntnis seiner Fehler und daneben eine hohe Einschätzung\nseiner Vorzüge; ein ehrliches Verlangen, von andern Menschen zu lernen,\nund daneben die feste Überzeugung, daß auch die anderen viel von ihm\nlernen können; Demut und Bescheidenheit, daneben aber auch Stolz, ja\nvielleicht sogar ein gewisser Demutsstolz; Vorwürfe wider andere Leute\nwegen solcher Dinge, an denen man selbst zu Fall gekommen ist und für\ndie man noch weit heftigere Vorwürfe verdiente -- kurz alles, was man in\nder Seele jedes Menschen finden kann, nur mit dem Unterschiede, daß hier\nalle Formen und Konventionen abgestreift sind, und daß alles, was der\nMensch in seinem Inneren verschließt, nach außen gekommen ist, sowie\nferner mit dem Unterschied, daß sich dies alles in weit wilderer und\nlauterer Weise äußert und förmlich zum Himmel schreit, eben wie in einem\nSchriftsteller, in dem sich alles, was seine Seele erfüllt, nach außen\nund ans Licht drängt; es tritt allen Leuten viel klarer und deutlicher\nvor Augen, eben wie bei einem Menschen, dem größere Gaben und\nFähigkeiten verliehen sind als anderen Leuten. Kurz, dies Buch ist nur\nein Beweis für die ewige Wahrheit der Worte des Apostels Paulus, der da\ngesagt hat: der ganze Mensch ist eine einzige Lüge.\n\nZu diesem Schluß jedoch, der sich vielleicht der Wahrheit am meisten\nnähert, ist niemand gekommen, weil der feierliche Ton des Buches und\nseine ungewohnte Sprache alle mehr oder weniger verwirrt hat und niemand\ndas richtige Verhältnis zu ihm finden ließ. Als ich dies Buch schrieb,\nstand ich unablässig unter dem Druck einer Todesfurcht, die mich während\nder ganzen Zeit meines Krankseins verfolgte, selbst dann noch, als ich\nmich außer jeder Gefahr befand. So kam es, daß ich ganz unmerklich in\neinen mir sonst ganz fremden Ton verfiel, der einem noch lebenden\nMenschen durchaus nicht ansteht. In meiner Angst, ich könnte vielleicht\ndas Werk nicht mehr vollenden, das während zehn Jahren alle meine\nGedanken beschäftigte, beging ich die Unvorsichtigkeit, schon im voraus\nvon solchen Dingen zu reden, die ich durch das Leben der Helden eines\nepischen, erzählenden Kunstwerks hätte beweisen sollen. So verwandelten\nsich meine Gedanken in eine recht unpassende Predigt, die sich im Munde\neines Autors sehr seltsam ausnimmt, in eine Anzahl mystischer,\nunverständlicher Stücke, die keinen Zusammenhang mit den anderen Briefen\nhatten. Dazu kam schließlich noch der völlig verschiedene Ton dieser\nBriefe, die an Menschen von ganz verschiedenem Wesen und Charakter\ngerichtet und zu verschiedenen Zeiten und in ganz entgegengesetzten\ngeistigen und seelischen Stimmungen geschrieben waren. Die einen von\nihnen waren in einer Zeit verfaßt, als ich selbst zu meiner Erziehung\ndes Tadels und der Rüge bedurfte, mir solche Rügen von anderen erbat und\nforderte und sie daher auch anderen erteilte; andere Briefe wieder waren\nzu einer Zeit geschrieben, als ich die Empfindung hatte, daß ich die\nVorwürfe für mich selbst aufsparen und in meinen an andere Leute\ngerichteten Reden nur die brüderliche Liebe zum Worte kommen lassen\nsollte: so geschah es, daß häufig Milde und Schärfe fast dicht\nnebeneinander standen. Ferner sind viele Aufsätze, die für das Buch\nbestimmt waren, die einen Zusammenhang zwischen einzelnen Stücken\nherstellen und vieles näher erklären sollten, nicht aufgenommen worden.\nDazu kommt schließlich noch meine dunkle Sprache und Unfähigkeit, mich\nauszudrücken, -- zwei Eigentümlichkeiten eines noch nicht ganz\nausgereiften und fertigen Schriftstellers --; das alles trug dazu bei,\nmehr als einen Leser zu verwirren und zu zahllosen falschen Schlüssen\nund Folgerungen Anlaß zu geben. Meinen Hochmut glaubte man gerade in\nsolchen Sätzen zu entdecken, die vielleicht ganz anderen Motiven\nentsprungen waren; wo aber wirklicher Hochmut aus meinen Worten sprach,\nda bemerkte man ihn nicht; man nannte _das_ Selbstverkleinerung, was\nnichts weniger als Selbstverkleinerung war. Aber was die Hauptsache ist,\nes gab keine zwei Menschen, die innerlich übereinstimmten, sowie sie an\ndie Analyse der einzelnen Teile dieses Buches herangingen, was einzelne\nzu der sehr richtigen Bemerkung veranlaßte, daß ein jeder in der\nBeurteilung meines Buches mehr seine eigene Denkungsart, als die meine,\nals den Charakter meines Buches zum Ausdruck brachte. Es versteht sich\nvon selbst, daß die Schuld ganz -- auf meiner Seite ist. So kränkend\ndaher auch all diese Angriffe und Verdächtigungen seiner persönlichen\nmoralischen Qualitäten für einen Menschen sein mögen, in dem noch nicht\njedes Ehrgefühl erstorben ist, -- ich habe kein Recht, jemand deswegen\nanzuklagen.\n\nIch muß hier noch ein paar flüchtige Bemerkungen über eine Frage machen,\ndie nicht mit meinen moralischen Qualitäten zusammenhängt. Ich war\näußerst erstaunt, wenn gescheite und kluge Leute Anstoß an Worten\nnahmen, die doch völlig klar waren, wenn sie sich an zwei, drei Stellen\nklammerten und Schlüsse aus ihnen zogen, die in absolutem Gegensatz zu\ndem Geist des ganzen Werkes standen. Aus zwei, drei Worten, die an einen\nGutsbesitzer gerichtet waren, dessen sämtliche Bauern Landwirte und von\nschweren Sorgen und Arbeiten in Anspruch genommen sind, den Schluß zu\nziehen, daß ich gegen die Volksbildung zu Felde ziehe -- das erschien\nmir äußerst sonderbar, um so mehr als ich mich ein halbes Leben lang mit\ndem Gedanken getragen habe, ein wahrhaft nützliches Buch für das\neinfache Volk zu schreiben, und nur deswegen davon abstand, weil ich das\nGefühl hatte, man müsse sehr klug sein, um zu wissen, was man dem Volk\nin erster Linie vorsetzen müsse. Solange es jedoch noch keine so\ngescheiten Bücher gibt, wollte es mir so erscheinen, als ob das\nlebendige Wort der Diener der Kirche mehr Nutzen bringen könne und ein\nstärkeres Bedürfnis für die Bauern darstelle, als alles, was ihnen\nunsereiner, d. h. ein Schriftsteller, zu sagen vermag. Soweit meine\nErinnerung reicht, bin ich stets für die Volksbildung eingetreten; aber\nes schien mir so, als ob es besser wäre, ehe man für die Bildung des\nVolkes sorgt, erst einmal für die Bildung der Menschen zu sorgen, die in\nengstem Verkehr mit dem Volke stehen, worunter das Volk oftmals zu\nleiden hat. Und endlich kam es mir so vor, als ob jener niedere wenig\nzahlreiche, heute jedoch an Zahl immer zunehmende Stand von Leuten, die\naus dem Bauernstande hervorgehen, die allerhand kleine Stellen besetzen,\ndenen es trotz ihrer allerdings geringen Bildung an der rechten\nmoralischen Grundlage fehlt, und die daher überall nur Schaden stiften,\nweil sie bestrebt sind, auf Kosten der armen Leute zu leben, -- es kam\nmir so vor, als ob dieser Stand weit mehr Anspruch auf unsere Beachtung\nhätte als der Bauernstand.\n\nDieser Stand schien mir weit mehr der Bücher zu bedürfen, die der Feder\nkluger Schriftsteller entstammten, d. h. solcher Schriftsteller, die\nVerständnis für ihre Pflichten haben und daher imstande sind, sie auch\njenen Leuten klarzumachen. Unser mit Ackerbau beschäftigter Bauer\ndagegen schien mir stets weit sittlicher zu sein als die anderen Leute\nund weniger als andere der Belehrung durch die Schriftsteller zu\nbedürfen. Nicht weniger erstaunt war ich, als man aus einer Stelle\nmeines Buches, wo ich sage, daß die gegen mich gerichteten Kritiken viel\nWahres enthalten, den Schluß zog, ich spräche meinen Werken jegliche\nVorzüge ab und stimmte nicht mit den Kritikern überein, die sich zu\nmeinen Gunsten geäußert haben[2]. Ich erinnere mich sehr gut und habe es\nkeineswegs vergessen, daß meine geringen Vorzüge und Verdienste Anlaß zu\nsehr bedeutsamen Kritiken gegeben haben, die ewige Denkmäler der\nKunstliebe bleiben werden und die dazu beigetragen haben, in den Augen\ndes Publikums den Wert und die Bedeutung dichterischer Werke zu erhöhen.\nAber es hätte sich doch nicht geschickt, wenn ich selbst von meinen\nVorzügen gesprochen hätte; ja und warum hätte ich das auch tun sollen?\nIch habe von den Fehlern gesprochen, die mir als Literaten anhaften,\nweil eine psychologische Frage, die das Hauptthema meines Buches bildet,\nAnlaß dazu bot. Wie kann man nur so etwas nicht verstehen! Nicht weniger\nseltsam berührte es mich -- daß man daraus, daß ich die\nGrundeigenschaften unseres russischen Wesens so stark betont und\nhervorgehoben habe, den Schluß zog, ich leugnete die Notwendigkeit der\neuropäischen Bildung und hielt es für überflüssig, daß sich ein Russe\nüber den ganzen schweren Weg, auf dem die Menschheit sich zur\nVollkommenheit emporarbeitet, unterrichte. Früher sowohl als auch jetzt\nwar ich immer der Meinung, ein russischer Bürger müsse über die\neuropäischen Angelegenheiten unterrichtet sein. Aber ich war auch immer\nüberzeugt, daß, wenn man über diesem sehr löblichen glühenden Interesse\nfür die Fragen des Auslandes seine eigenen Grundlagen vergißt, eine\nsolche Kenntnis der ausländischen Dinge nicht zu unserem Wohl\nausschlagen, unsere Gedanken nur zerstreuen und verwirren, ihnen eine\nfalsche Richtung geben könne, statt sie in sich zu sammeln und zu\nkonzentrieren. Ich war von jeher davon überzeugt und bin es noch heute,\ndaß wir unser russisches Wesen sehr gut und sehr gründlich kennen lernen\nmüssen, und daß wir nur durch eine solche Kenntnis ein Gefühl dafür\nbekommen können, was wir aus Europa entlehnen und uns aneignen sollen,\ndenn Europa selbst kann uns das nicht sagen. Mir ist es stets\nvorgekommen, als ob wir, noch ehe wir etwas Neues bei uns einführen, das\nAlte -- nicht nur oberflächlich sondern gründlich und in seiner Wurzel\n-- kennen lernen müßten; denn sonst kann selbst die wohltätigste\nEntdeckung der Wissenschaft nicht mit Erfolg angewendet werden. In\ndieser Absicht habe ich in erster Linie von dem Alten gesprochen.\n\n[Fußnote 2: Auf mein Testament hätte man sich nicht berufen dürfen: in\neinem solchen beurteilt man sich sehr streng, weil man sich rüstet, vor\ndas Angesicht _Des_ Richters zu treten, vor Dem kein Mensch bestehen\nkann.]\n\nKurz, alle diese einseitigen Folgerungen gescheiter Leute, die ich\nüberdies gar nicht für einseitig gehalten hatte, dieses Deuteln und am\nWorte Hängenbleiben, statt sich an den Sinn und Geist des Buches zu\nhalten, beweisen mir nur, daß niemand sich bei der Lektüre meines Buches\nin einer ruhigen Gemütsstimmung befand; daß sich schon ein bestimmtes\nVorurteil herausgebildet hatte, noch ehe das Buch erschienen war, und\ndaß jedermann es bereits von einem festen vorher eingenommenen\nStandpunkt betrachtete; so kam es, daß alle nur das bemerkten, was sie\nin ihrem Vorurteil bestärkte und reizte, und an allem vorübergingen, was\ngeeignet war, dies Vorurteil zu zerstören und den Leser zu beruhigen.\nDiese seltsame Gereiztheit hatte einen so hohen Grad erreicht, daß sie\nsogar alle Gesetze des Anstandes außer acht ließ, die man bisher einem\nSchriftsteller gegenüber noch zu beobachten pflegte. Man sagte es dem\nVerfasser beinahe ins Gesicht, daß er verrückt geworden sei, und man\nempfahl ihm allerlei Rezepte gegen seine geistige Zerrüttung. Ich kann\nnicht leugnen, daß es mich noch mehr betrübt hat, wenn ebenfalls\ngescheite und nicht einmal sehr erregte und gereizte Leute öffentlich in\nder Presse erklären, mein Buch enthalte nichts Neues, und wenn es etwas\nNeues darin gäbe, so sei es nicht wahr, sondern unrichtig und unwahr.\nDas erschien mir sehr hart. Wie es sich auch immer damit verhalten möge,\ndas Buch enthielt meine Seelenbeichte, es war der Erguß meines Herzens\nund meines Inneren. Noch bin ich nicht öffentlich für einen ehrlosen\nMenschen erklärt worden, dem man kein Vertrauen schenken darf. Ich kann\nFehler machen, ich kann mich irren wie jeder Mensch, ich kann eine\nUnwahrheit sagen, wie ja der ganze Mensch -- eine einzige Lüge ist; aber\nalles, was meinem Herzen und meiner Seele entströmt ist, eine Lüge zu\nnennen -- das ist zu hart. Das ist ebenso ungerecht wie die Behauptung,\ndaß mein Buch nichts Neues enthalte. Die Bekenntnisse eines Menschen,\nder mehrere Jahre ganz für sein inneres Ich gelebt hat, nur mit sich\nselbst beschäftigt war, der sich selbst zu erziehen versucht hat wie\neinen Schüler, um sich einen wenn auch späten Ersatz für die in seiner\nJugend verlorene Zeit zu schaffen, der überdies den andern Menschen\nnicht völlig gleicht, sondern gewisse Eigenschaften besitzt, die ihm\nallein angehören -- die Bekenntnisse eines solchen Menschen können\nunmöglich so gar nichts Neues enthalten. Wie dem aber auch sei, in einer\nAngelegenheit, an der die Seele beteiligt ist, darf man kein so\nentscheidendes Urteil fällen. Einem solchen Fall gegenüber wird selbst\nder tiefste Seelenkenner nachdenklich werden müssen. In Angelegenheiten,\ndie die Seele betreffen, ist es sogar schwierig, über einen gewöhnlichen\nMenschen zu richten. Es gibt Dinge, die sich der kühlen Erwägung, dem\nRäsonnement eines Menschen entziehen, selbst wenn dieser noch so klug\nsein sollte, und die man nur in solchen Augenblicken und in einer\nsolchen Seelenstimmung versteht, wo unsere eigene Seele das Bedürfnis zu\neiner Aussprache, zu einer Beichte hat, wo sie Verlangen trägt, in sich\nzu gehen und nicht über andere, sondern über sich selbst Gericht zu\nhalten. Kurz, die große Sicherheit, mit der diese Urteile gefällt\nwurden, schien mir von dem großen Selbstvertrauen des Urteilenden zu\nzeugen -- von seinem stolzen Vertrauen auf seine Vernunft und die\nÜberlegenheit seiner Ansicht. Ich sage das hier nicht deswegen, um\njemand zu tadeln, sondern nur, um darauf hinzuweisen, wie wir bei jedem\nSchritt Gefahr laufen, in denselben Fehler zu verfallen, den wir soeben\nerst bei einem unserer Brüder gerügt haben; wie wir, indem wir einem\nanderen sein hochmütiges Selbstvertrauen zum Vorwurf machen, zugleich\ndurch unsere eigenen Worte einen Beweis für unseren eigenen Hochmut und\nunser Selbstvertrauen liefern; wie wir, während wir einem anderen\nIntoleranz vorwerfen, zugleich selbst unduldsam und kleinlich werden.\nJedenfalls zeugt es von einer vornehmen Gesinnung, wenn jemand den Mut\nhat, dies einzugestehen, und sich nicht schämt, öffentlich und vor allen\nLeuten zu erklären, er habe sich geirrt. Aber genug davon. Nicht um\nmeine moralischen Qualitäten zu verteidigen, erhebe ich hier meine\nStimme. Nein, ich halte es lediglich für meine Pflicht, auf eine Frage\nzu antworten, die fast einstimmig von seiten sämtlicher Leser aller\nmeiner früheren Werke an mich gerichtet worden ist -- auf die Frage\nnämlich: warum ich jene literarische Gattung und jene Sphäre aufgegeben\nhabe, die ich einmal in Besitz genommen hatte und die ich beherrschte,\nüber die ich fast Herr war, und warum ich mich einem neuen, mir fremden\nGenre zuwandte.\n\nUm auf diese Frage zu antworten, habe ich mich entschlossen, offenherzig\nund in möglichster Kürze die ganze Geschichte meiner literarischen\nTätigkeit zu erzählen, um einem jeden Gelegenheit zu geben, mich\ngerechter zu beurteilen. Der Leser soll sehen können, ob ich die Sphäre\nmeines Schaffens wirklich gewechselt und ob ich auf eigene Verantwortung\nzu grübeln und klügeln begonnen habe, in der Absicht, meinem Schaffen\neine andere Richtung zu geben; man wird anerkennen müssen, daß sich an\nmeinem Schicksal wie an allen anderen Dingen der Eingriff Dessen\noffenbart, Der über die Welt gebietet, und zwar nicht immer so, wie\n_wir_ dies wünschen, und gegen Den der Mensch nicht anzukämpfen vermag.\nVielleicht wird meine treuherzige Geschichte wenigstens etwas davon\nerklären, was vielen in meinem vor kurzem veröffentlichten Buche als ein\nso unlösliches Rätsel erscheint. Wenn dies der Fall sein sollte, so\nwürde mich das aufrichtig freuen, weil diese ganze merkwürdige\nAngelegenheit mich sehr mürbe und müde gemacht hat, und weil es mir nach\ndiesem Wirbelsturm von Mißverständnissen sehr schwer ums Herz ist.\n\nIch kann nicht mit voller Bestimmtheit sagen, ob der Schriftstellerberuf\nmein eigentlicher Beruf ist. Ich weiß nur das eine: daß in den Jahren,\nals ich über meine Zukunft nachzudenken begann (und ich begann schon\nsehr früh über meine Zukunft nachzudenken, d. h. zu einer Zeit, als alle\nmeine Altersgenossen nur ans Spielen dachten), daß mir damals der\nGedanke, ich könnte Schriftsteller werden, nie in den Sinn kam, obwohl\nes mir immer so schien, daß ich noch einmal ein berühmter Mann werden\nkönnte, daß mir ein großes weites Wirkungsfeld offen stände und daß ich\neinmal etwas für das allgemeine Wohl leisten würde. Ich dachte einfach,\nich würde mich empordienen und dies alles würde mir durch den\nStaatsdienst gelingen. Daher hatte ich in meiner Jugend eine sehr starke\nNeigung für den Staatsdienst. Mein Kopf war beständig davon erfüllt, und\nalles, was ich tat und womit ich mich beschäftigte, tat ich im Hinblick\ndarauf. Meine ersten Versuche, meine ersten dichterischen Experimente,\nin denen ich es während der letzten Schuljahre zu einer gewissen\nFertigkeit brachte, hatten fast alle einen ernsten und lyrischen\nCharakter. Weder ich selbst, noch meine Schulkameraden, die sich mit mir\nin der Schriftstellerei versuchten, dachten je daran, daß ich einmal ein\nkomischer und satirischer Autor werden könnte, obwohl ich trotz meiner\nmelancholischen Naturanlage oft zum Scherzen aufgelegt war und sogar\nandere Leute mit meinen Späßen belästigte, und obgleich sich schon in\nmeinen frühesten Urteilen über die Menschen eine gewisse Fähigkeit,\nbestimmte charakteristische Eigenheiten sowie gröbere und feinere und\nkomische Charakterzüge, die von anderen nicht bemerkt werden, zu\nentdecken, bemerkbar machte. Man sagte, ich verstünde es, -- ich möchte\nnicht sagen, die Menschen _nachzuäffen_ oder zu parodieren, -- sondern\nsie zu _erraten_, d. h. zu erraten, was ein Mensch in dieser oder jener\nSituation sagen würde, unter völliger Wahrung seiner Anschauungsweise,\nseiner Denkart sowie seiner Art, sich auszudrücken. Aber ich brachte\ndies alles nicht zu Papier, ja ich dachte gar nicht einmal daran, daß\nich diese Fähigkeit noch einmal verwerten würde.\n\nDie heitere fröhliche Stimmung, die sich in den ersten Schriften, die\nvon mir im Druck erschienen, bemerkbar machte, hatte ihren Grund in\neinem gewissen seelischen Bedürfnis. Ich hatte oft unter Anfällen einer\nmir selbst völlig unerklärlichen Melancholie zu leiden, die vielleicht\neine Folge meines krankhaften Zustandes war. Um mich zu zerstreuen,\ndachte ich mir die komischsten Dinge aus, die sich nur ersinnen lassen.\nIch stellte mir komische Personen und Charaktere vor, die ich völlig aus\ndem Kopfe erfand, und versetzte sie in Gedanken in die komischsten\nSituationen, ohne mir viele Sorgen zu machen, wozu das gut sei und was\nfür einen Nutzen das haben könne. Es war die Jugend in mir, die mich\ndazu veranlaßte, die Jugend, der ja noch keinerlei Fragen durch den Kopf\ngehen. Das ist der Ursprung meiner ersten Werke, die die einen\nebensosehr zu einem sorglosen naiven Lachen reizten, wie mich selbst,\nwährend sich andere erstaunt fragten, wie einem vernünftigen Menschen\nnur solche Torheiten einfallen konnten. Vielleicht hätte diese\nLustigkeit allmählich und zugleich mit dem Bedürfnis nach Zerstreuung\naufgehört, ebenso wie meine schriftstellerische Tätigkeit. Allein\nPuschkin veranlaßte mich, diese Sache ernster anzusehen. Er hatte mich\nschon längst dazu zu überreden gesucht, ich sollte ein großes Werk in\nAngriff nehmen, und als ich ihm einmal den kurzen Entwurf einer kleinen\nSzene vorlas, der jedoch einen weit stärkeren Eindruck auf ihn machte,\nals alles, was ich ihm bis dahin vorgelesen hatte, sagte er zu mir: »Wie\nist es nur möglich, daß Sie bei dieser Fähigkeit, den Charakter eines\nMenschen zu erraten und durch wenige Züge ganz vor einem erstehen zu\nlassen, wie er leibt und lebt, -- wie ist es nur möglich, daß Sie sich\nbei dieser Fähigkeit nicht entschließen, ein großes Werk zu schreiben!\nDas ist einfach eine Sünde!« Hierauf hielt er mir meine schwächliche\nKonstitution und meine körperlichen Gebrechen vor, die meinem Leben früh\nein Ziel setzen könnten; er führte das Beispiel des Cervantes an, der\nzwar bereits früher ein paar ausgezeichnete, vortreffliche Erzählungen\nverfaßt hatte, jedoch niemals _die_ Stelle unter den Schriftstellern\neinnehmen würde, die er heute inne hat, wenn er sich nicht entschlossen\nhätte, den Don Quijote zu schreiben, und schließlich trat er mir sein\neigenes Sujet ab, aus dem er eine Art Poem hatte machen wollen und das\ner, wie er mir sagte, keinem anderen außer mir überlassen hätte. Dieser\nStoff waren »Die toten Seelen«. (Die Idee zum »Revisor« stammt\ngleichfalls von ihm.) Diesmal wurde auch ich ernstlich nachdenklich --\num so mehr, als ich bereits in die Jahre zu kommen begann, wo man sich\nbei jeder Tat, die man vollbringen will, ganz von selbst die Frage\nvorlegt: warum und zu welchem Zweck willst du dies tun? Ich erkannte,\ndaß ich in meinen Werken sinnlose Scherze trieb und spottete, ohne\neigentlich zu wissen, wozu ich das tat. Wenn man schon spottet, so ist\nes doch besser, man lacht und spottet kraftvoll und über Dinge, die\nwirklich den allgemeinen Spott verdienen. Im »Revisor« wollte ich alles\nSchlechte und Häßliche, das es in Rußland gibt, soweit es mir damals\nbekannt war, zusammentragen und anhäufen, alle Mißbräuche, die an allen\nden Stellen und in allen den Fällen vorkommen, wo gerade Gerechtigkeit\nund Redlichkeit vom Menschen verlangt werden, und dies alles auf einmal\nverspotten. Die Wirkung war bekanntlich eine furchtbare, erschütternde.\nDurch das Gelächter hindurch, das sich mir noch nie mit einer solchen\nGewalt entrungen hatte, vernahm der Leser etwas wie Kummer und Schmerz.\nIch selbst fühlte, daß mein Lachen nicht mehr das Lachen von ehedem war,\ndaß ich in meinen Werken nicht mehr derselbe sein konnte, der ich früher\nwar, und daß das Bedürfnis, mich durch harmlose heitere Szenen zu\nzerstreuen, zugleich mit meinen jungen Jahren verschwunden war. Nach dem\nRevisor empfand ich mehr denn je das Bedürfnis, ein umfassendes Werk zu\nschreiben, das mehr enthielt als lediglich Dinge, über die man lachen\nmußte. Puschkin fand, daß der Stoff der »Toten Seelen« sich gerade darum\nso gut für mich eignete, weil er eine vortreffliche Gelegenheit bot,\nganz Rußland in Gesellschaft des Helden nach allen Richtungen zu\ndurchqueren und eine ganze Reihe völlig verschiedener Charaktere an uns\nvorüberziehen zu lassen. Ich ging ans Werk und fing an zu schreiben,\nohne mir einen detaillierten Plan ausgearbeitet und ohne mir darüber\nRechenschaft gegeben zu haben, was für ein Mensch mein Held eigentlich\nsein mußte. Ich dachte mir einfach, daß der komische Plan, mit dessen\nDurchführung Tschitschikow beschäftigt war, mir schon von selbst die\nIdee zu allerhand verschiedenen Personen und Charakteren eingeben und\ndaß die Spott- und Lachlust, die sich in mir regte, schon von selbst\neine Reihe von komischen Momenten und Phänomenen erzeugen würde, die ich\nmit rührenden Elementen mischen wollte. Aber bei jedem Schritt, den ich\ntat, mußte ich mir die Frage vorlegen: welchen Sinn? welchen Zweck hat\ndas? was soll dieser Charakter zum Ausdruck bringen? was hat diese\nErscheinung zu bedeuten? Es fragt sich nun: was soll man tun, wenn sich\neinem derartige Fragen aufdrängen? Soll man sie verscheuchen? Ich\nversuchte es damit; allein da erstanden Fragen vor mir, denen ich mich\nnicht zu entziehen vermochte. Da ich nichts von einer Nötigung empfand,\nmeinen Helden gerade zu solch einem Menschen und zu keinem anderen zu\nmachen, konnte ich auch keine Liebe für die Aufgabe empfinden, ihn\ndarzustellen. Im Gegenteil, ich empfand etwas wie Ekel davor: alles kam\ngewaltsam und gezwungen heraus, und sogar das, worüber ich lachte,\nwirkte traurig und deprimierend.\n\nIch sah mit voller Klarheit ein, daß ich nicht mehr ohne einen ganz\nbestimmten und klaren Plan zu schreiben vermochte, daß ich mir erst\nselbst den Zweck meines Werks völlig deutlich machen, mir über seinen\nwirklichen Nutzen und seine Notwendigkeit klar werden müßte, was erst\nden Dichter mit einer starken und wahren Liebe für sein Werk erfüllt,\ndie alles belebt und ohne die die Arbeit nicht vorwärtsschreitet --\nkurz, daß der Autor das Gefühl und die Überzeugung haben muß: indem er\nan seinem Werk arbeite, erfülle er gerade _die_ Pflicht, die seine\nirdische Bestimmung ausmache, und für die ihm alle seine Gaben und\nFähigkeiten verliehen seien, und indem er diese Pflicht erfülle, diene\ner zugleich seinem Staate, wie wenn er tatsächlich im Staatsdienst\nstünde. Der Gedanke an den Staatsdienst verließ mich nie. Ehe ich den\nSchriftstellerberuf wählte, wechselte ich mehrmals meine Tätigkeit und\nmeine Stellung, um zu erfahren, für welchen Beruf ich mich am besten\neignete, aber ich war weder mit dem Dienst noch mit mir selbst, noch mit\ndenen zufrieden, die meine Vorgesetzten waren. Ich wußte damals noch\nnicht, wie viel mir dazu fehlte, um dem Staate so dienen zu können, wie\nich ihm dienen wollte. Ich wußte damals nicht, daß man dazu jede\npersönliche Empfindlichkeit, Eitelkeit und Selbstüberhebung in sich\nbesiegen müsse und keinen Augenblick vergessen dürfe, daß man seine\nStellung nicht um seines persönlichen Glückes, sondern um des Wohles\nvieler solcher willen innehat, die da unglücklich werden würden, wenn\nein edler Mann seinen Posten im Stiche läßt, und daß man allen\npersönlichen Kummer und alle Kränkungen vergessen müsse. Ich wußte\ndamals noch nicht, daß der, der Rußland wahrhaft und ehrlich dienen\nwill, sehr viel Liebe für sein Vaterland besitzen muß, eine Liebe, die\nalle anderen Gefühle in sich aufgesogen hat, daß man sehr viel Liebe für\nden Menschen im allgemeinen besitzen und ein wahrhafter Christ im vollen\nSinn dieses Wortes sein muß. Daher ist es auch kein Wunder, wenn ich,\nder ich diese Eigenschaften nicht besaß, auch meinen Dienst nicht so\nausüben konnte, wie ich es wollte, obwohl ich tatsächlich förmlich\ndarauf brannte, meinem Lande ehrlich zu dienen. Sowie ich jedoch fühlte,\ndaß ich dem Staate auch als Schriftsteller zu dienen vermag, gab ich\nalles andere auf: meine früheren Stellen, Petersburg, die Gesellschaft,\ndie meinem Herzen nahestehenden Freunde, ja sogar Rußland, um in der\nFremde und in der Einsamkeit fern von allen Menschen zu erwägen, wie ich\nes durchführen, wie ich mein Werk so gestalten, wie ich mit ihm den\nBeweis liefern könnte, daß ich gleichfalls ein Bürger meines Vaterlandes\ngewesen bin, und daß ich ihm hatte dienen wollen. Je mehr ich über mein\nWerk nachdachte, um so mehr fühlte ich, daß ich die Charaktere nicht auf\ngut Glück wählen durfte, wie sie sich mir gerade darboten, sondern nur\nsolche Menschen darstellen mußte, an denen sich unsere wahren\nwesenhaften russischen Charakterzüge am stärksten und deutlichsten\noffenbarten. Ich wollte in meinem Werk vor allem jene höheren Züge der\nrussischen Natur darstellen, die noch nicht von allen richtig\neingeschätzt werden, sowie ferner und in erster Linie jene gemeinen und\nniedrigen Charaktereigenschaften, die von allen noch nicht genügend\nverlacht und gegeißelt werden. Ich wollte nur die hervorstechendsten\ncharakteristischen psychologischen Phänomene zusammentragen und meine\nBeobachtungen über die Menschen zusammenfassen, die ich seit langen\nJahren insgeheim gemacht hatte und die ich nur noch nicht dem Papier\nhatte anvertrauen wollen, da ich mir bewußt war, noch nicht die rechte\nReife erworben zu haben; denn diese Beobachtungen konnten, richtig\ndargestellt, viel zur Enträtselung mancher Seiten unseres Lebens\nbeitragen, kurz -- ich wollte, daß dem Leser bei der Lektüre meines\nBuches der russische Mensch, mit all seinen reichen mannigfaltigen Gaben\nund Fähigkeiten, die _ihm_ allein im Unterschiede von den anderen\nVölkern verliehen waren, aber auch mit der ganzen großen Menge von\nFehlern, die ihm gleichfalls im Unterschied von den anderen Völkern\neigen sind, vor Augen treten sollte. Ich glaubte, die lyrische Kraft,\nvon der ich einen genügenden Vorrat besaß, würde mir helfen, diese\nVorzüge so darzustellen, daß der Russe von einer heißen Liebe zu ihnen\nentbrennen würde, und die Gewalt des Lachens, von der ich gleichfalls\neinen genügenden Vorrat mein eigen nannte, würde es mir ermöglichen,\nseine Fehler und Mängel in so leuchtenden Farben zu schildern, daß den\nLeser ein tiefer Haß gegen sie erfassen würde, selbst wenn er sie in\nsich selbst entdecken sollte. Aber ich fühlte zugleich, daß ich dies\nalles nur dann vollbringen könnte, wenn ich mir selbst völlig darüber\nklar geworden war, was nun die wirklichen Vorzüge unseres Wesens und\nwelches seine wahren Mängel und Fehler sind. Man muß sich beides genau\nüberlegen und es gegeneinander abschätzen, man muß es sich ganz\nklarmachen, um nicht eine unserer Schwächen in eine Tugend zu verwandeln\nund nicht zugleich mit unseren Fehlern auch unsere Vorzüge dem Gelächter\npreiszugeben. Ich wollte meine Kraft nicht unnütz vergeuden. Seitdem man\nmir vorwarf, ich spottete nicht nur über die Fehler, sondern über die\nMenschen, die gewisse Schwächen haben, im allgemeinen, und nicht nur\nüber den _ganzen_ Menschen, sondern auch über seine Stellung und das\nAmt, das er innehat (was mir nie auch nur in Gedanken eingefallen ist),\nda sah ich ein, daß man sehr vorsichtig mit dem Spott umgehen müsse --\num so mehr, da er ansteckend wirkt; ein witziger Mensch braucht nur\nirgendeine Seite einer Sache ins Lächerliche zu ziehen, damit die\nDümmsten und Stumpfsinnigsten sofort über deren sämtliche Seiten lachen.\nKurz, es wurde mir so klar wie der Satz: zwei mal zwei ist vier, daß ich\nnicht eher an die Arbeit gehen durfte, als bis ich mir ganz genau\ndarüber klar geworden war, worin das Hohe und das Gemeine, worin die\nVorzüge und die Mängel unseres russischen Wesens bestehen; um sich\njedoch über das russische Wesen klar zu werden, muß man zunächst die\nmenschliche Natur und die Seele des Menschen im allgemeinen kennen\nlernen: ohne dies wird man nie den richtigen Standpunkt finden, von dem\naus einem die Vorzüge und Mängel eines jeden Volkes deutlich sichtbar\nwerden.\n\nSeit dieser Zeit wurden der Mensch und die Seele des Menschen mehr denn\nje Gegenstand meines Studiums. Ich wandte mich für eine Zeitlang\ngänzlich von der Gegenwart ab: ich hatte vor allem das Interesse, jene\newigen Gesetze kennen zu lernen, die den Menschen und die Menschheit im\nallgemeinen beherrschen. Die Werke der Gesetzgeber, der Seelenforscher\nund Erforscher der menschlichen Natur wurden von nun ab meine Lektüre.\nMich begann alles zu interessieren, worin sich eine gewisse\nMenschenkenntnis und eine Kenntnis der Menschenseele offenbarte, von dem\nWissen eines Weltmannes bis zu dem eines Anachoreten und Einsiedlers,\nund auf diesem Wege sah ich mich ganz unmerklich und beinahe ohne daß\nich selbst wußte, wie dies geschah, zu Christus geführt, denn ich sah,\ndaß er der Schlüssel zur Seele des Menschen war, und daß noch kein\nSeelenkenner sich je auf jene Höhe der Seelenkenntnis erhoben hatte, die\ner erreicht hat. Ich prüfte alles mit dem Verstande nach und überzeugte\nmich so davon, was anderen durch den Glauben völlig klar ist und was ich\nbisher nur dunkel und unbestimmt geahnt hatte. Und zu demselben Ergebnis\nbrachte mich die Analyse meiner eigenen Seele: ich sah mit\nmathematischer Klarheit ein, daß man auf Grund von Vorstellungen unserer\nEinbildungskraft nicht über die höheren Regungen und Gefühle des\nMenschen reden und schreiben könne; man muß wenigstens etwas davon in\nsich selbst tragen -- kurz, man muß zuvor selbst besser werden. Das mag\nsehr sonderbar erscheinen, besonders denen, die in ihrer Jugend eine\ngründliche und umfassende Bildung genossen haben. Ich muß jedoch sagen,\ndaß ich in der Schule eine recht schlechte Erziehung erhalten hatte, und\ndaher ist es kein Wunder, daß der Gedanke, ich müßte noch etwas lernen,\nsich mir erst in reiferem Alter aufdrängte. Ich begann mein Studium mit\nso elementaren Büchern, daß ich mich geradezu schämte, anderen Menschen\nzu verraten, womit ich mich beschäftigte, ja, ich suchte es vor ihnen zu\nverheimlichen. Ich begann nunmehr nicht so sehr beim Studium von Büchern\n-- als vielmehr bei meinen einfachen sittlichen Übungen auf mich zu\nachten, wie ein Lehrer auf seinen Schüler, und ich betrachtete mich\nselbst als Lehrling. Ich habe auch etwas von diesen Experimenten, die\nich an mir selbst vollzog, in das Buch meiner Briefe aufgenommen, nicht\netwa, um damit zu prahlen (ich wüßte auch nicht, womit man hier prahlen\nkönnte!), sondern in der allerbesten Absicht: vielleicht konnte jemand\nNutzen daraus ziehen. Ich war fest davon überzeugt, daß viele gleich mir\neine schlechte Schulbildung genossen haben, plötzlich zur Besinnung\nkommen und den ehrlichen Wunsch fassen konnten, das Verlorene\nnachzuholen und wieder gutzumachen. Ich hatte oft gehört, daß viele sich\ndarüber beklagten, sie könnten sich nicht mehr von ihren schlechten\nGewohnheiten befreien, trotz des heißesten Wunsches, sie loszuwerden.\nIch nahm dies also in mein Buch auf, nachdem ich es, so gut es ging, dem\nübrigen angepaßt hatte, aber ich nahm es erst auf, nachdem ich mich\ndurch die Erfahrung davon überzeugt hatte, daß sich manches davon\nverschiedenen Personen, die ich kannte, heilsam erwiesen hatte. Denen\njedoch, die es mir zum Vorwurf machen, daß ich mein ganzes Innere zur\nSchau gestellt habe, kann ich erwidern, daß ich immerhin noch kein\nMönch, sondern ein Schriftsteller bin. Ich habe in diesem Falle so\ngehandelt, wie alle Schriftsteller, die ausgesprochen haben, was ihre\nSeele bedrückte. Wenn Karamsin während seiner schriftstellerischen\nTätigkeit ein ähnliches Erlebnis gehabt hätte, er hätte es sicherlich in\nderselben Weise zum Ausdruck gebracht. Aber Karamsin hatte in der Jugend\neine gute Erziehung genossen. Er eignete sich erst die Bildung an, die\ndazu gehört, um ein Mensch und ein Bürger zu sein, ehe er als\nSchriftsteller auftrat. Mir ging es anders. Ich konnte mir nicht denken,\ndaß jemand daran Anstoß nehmen könnte, wenn ich öffentlich erklärte, ich\nstrebte danach, besser zu sein als ich bin. Ich finde nichts Anstößiges\ndabei, daß ein Mensch sich qualvoll danach sehnt und im Angesichte aller\nMenschen von dem Verlangen, vollkommen zu sein, verzehrt wird, wenn doch\nselbst Gottes Sohn vom Himmel zu uns herabgestiegen ist, um uns zu\nsagen: »Seid vollkommen wie unser Vater im Himmel!«\n\nWas endlich den Vorwurf anbelangt, daß ich in meinem Buch, nur um mit\nmeiner Demut und Bescheidenheit zu prahlen, eine Selbstverkleinerung an\nden Tag gelegt hätte, die schlimmer sei als jeder Stolz und Hochmut, so\nmuß ich darauf erwidern, daß bei mir weder von Selbstverkleinerung noch\nDemut die Rede ist. Wer solches aus meinem Buche herausgelesen hat, hat\nsich durch die Ähnlichkeit gewisser Kennzeichen und Merkmale täuschen\nlassen. Ich kam mir in der Tat widerwärtig vor, aber nicht etwa aus\nDemut, sondern weil sich in meinem Geiste mit der Zeit immer deutlicher\ndas Ideal des schönen Menschen herausarbeitete, jenes herrliche Vorbild\ndes Menschen, wie er sich hier auf Erden darstellen sollte, und wenn ich\ndaran dachte, so ergriff mich jedesmal ein Ekel vor mir selbst. Das aber\nist nicht Demut, sondern eher ein Gefühl, das ein neidischer Mensch hat,\nwenn er sieht, daß ein anderer einen besseren und schöneren Gegenstand\nin Händen hält, als er selbst, den seinen wegwirft und nichts mehr von\nihm wissen will. Dazu hatte ich das Glück gehabt, während meines Lebens,\nbesonders aber während der letzten Zeit, einige Menschen kennen zu\nlernen, deren geistige und seelische Qualitäten mir so groß erschienen,\ndaß meine eigenen daneben verblaßten, und ich zürnte mir immerfort, weil\nich das nicht besaß, was andere besaßen. Man hätte also höchstens das\nRecht, meinen mißgünstigen und neidischen Charakter im allgemeinen\nverantwortlich zu machen und anzuklagen.\n\nAber ich will zu meiner Lebensgeschichte zurückkehren. Eine Zeitlang\nwaren also der Gegenstand meiner Studien nicht Rußland und die Menschen\nin Rußland, sondern der Mensch und die menschliche Seele im allgemeinen.\nAlles führte mich in dieser Zeit auf die Erforschung der Gesetze unserer\nSeele hin: mein eigener Seelenzustand und endlich auch die äußeren\nVerhältnisse, über die wir keine Macht haben und die mich jedesmal gegen\nmeinen Willen veranlaßten, mich wieder meinem Gegenstand zuzuwenden,\nsowie ich ihn einmal verlassen hatte. Mehrmals griff ich zur Feder, weil\nman mir den Vorwurf machte, ich täte nichts; ich wollte mich gewaltsam\ndazu zwingen, etwas zu schreiben, sei es nun eine kleine Erzählung oder\nirgendeinen literarischen Essay, aber ich vermochte durchaus nichts zu\nproduzieren. Alle meine Anstrengungen endigten meist mit Unwohlsein,\nschweren Leiden und schließlich sogar mit solchen Anfällen, die mich\ndazu nötigten, jede Beschäftigung für lange Zeit gänzlich aufzugeben.\nWas sollte ich tun? War ich etwa schuld daran, daß ich nicht imstande\nwar, nochmals zu wiederholen, was ich schon einmal in jüngeren Jahren\ngesagt und geschrieben hatte? Als ob es im Menschenleben einen doppelten\nFrühling gibt! Und wenn jeder Mensch beim Übergang aus einem Lebensalter\nin das andere unvermeidlich eine solche Verwandlung durchmachen muß,\nwarum soll allein der Schriftsteller eine Ausnahme davon machen? Ist\ndenn der Schriftsteller nicht auch nur ein Mensch? Ich wich nicht von\nmeinem Wege ab. Ich verfolgte meinen Pfad immer weiter. Ich behielt\nimmer denselben Gegenstand im Auge: das Objekt meines Studiums war --\ndas Leben, und nichts anderes. Ich suchte das Leben, so wie es in\nWirklichkeit ist, und nicht etwa so, wie es sich in den Träumen unserer\nPhantasie darstellt, und so fand ich schließlich Den, Der die Quelle des\nLebens ist. Seit meiner frühsten Jugend hatte ich eine leidenschaftliche\nVorliebe dafür, den Menschen zu beobachten, seine Seele aus seinen\nfeinsten Zügen und Regungen, die die Menschen nicht beachten, abzulesen,\n-- und so wurde ich zu Ihm geführt, Der allein die Seele ganz\ndurchschaut und mit Dessen Hilfe allein ich zu einer vollständigen\nKenntnis der Seele gelangen konnte. Ich beruhigte mich nicht eher, als\nbis ich die Lösung einiger eigener Fragen, die sich auf mich selbst\nbezogen, gefunden hatte; und erst, als ich mir über einige Hauptfragen\nim klaren war, konnte ich wieder an mein Werk gehen, dessen erstes Buch\nbis heute noch ein Rätsel darstellt; denn es spiegelt zum Teil noch\njenen Übergangszustand, in dem sich meine Seele befand, als sie noch\nnicht alles von sich abgestoßen hatte, was sich einmal von mir ablösen\nsollte.\n\nSowie dieser Zustand in mir überwunden und mein Verlangen nach\nErkenntnis des Menschen im allgemeinen befriedigt war, begann sich in\nmir der lebhafte Wunsch zu regen, Rußland näher kennen zu lernen. Ich\nknüpfte Bekanntschaften mit Menschen an, von denen ich etwas lernen und\nvon denen ich erfahren konnte, was in Rußland vorgeht; ich suchte\nerfahrene Männer der Praxis aus allen Ständen kennen zu lernen, die alle\nMißbräuche und Machenschaften in Rußland kannten. Ich wollte\nBekanntschaft mit Menschen aus allen Ständen machen und von jedem etwas\nerfahren. Jeder Beamte, jeder Mensch, der irgendeine Beschäftigung\nhatte, erschien mir interessant. Vor allem aber wollte ich mir einen\ngenauen Begriff von jedem Beruf, jedem Stand, jeder Stellung und jedem\nAmt im Staate bilden. Mir erschien das als eine Notwendigkeit für jeden\nSchriftsteller, der Menschen aus allen Berufen schildert. Wenn man nicht\neinen Begriff von der ganzen Pflicht und allen Aufgaben des Menschen,\nden man schildern will, in seinem Kopfe hat, wird es einem nie gelingen,\nden Menschen wahrheitsgetreu, richtig und so darzustellen, daß sich die\nLebenden daraus eine Lehre ziehen, daß sie daraus etwas lernen können.\nDeshalb knüpfte ich einen Briefwechsel mit solchen Leuten an, die mir\nirgendwelche Tatsachen mitteilen konnten. Die übrigen bat ich, flüchtige\nPorträts und Charakterskizzen von Leuten für mich herzustellen, und zwar\nvon den ersten besten, denen sie auf ihrem Wege begegneten. Das alles\nbrauchte ich nicht deshalb, weil ich keine genügende Anzahl von\nCharakteren oder keinen Helden im Kopfe gehabt hätte; daran hatte ich\nkeinen Mangel; diese Figuren entsprangen mir in meiner Phantasie aus\neiner weit vollständigeren und umfassenderen Erkenntnis der menschlichen\nNatur, als ich sie jemals gehabt hatte; ich brauchte diese Tatsachen\nganz einfach, so wie ein Künstler, der ein großes Gemälde, eine eigene\nKomposition malt, nach der Natur gemalte Skizzen braucht. Er überträgt\ndiese Skizzen nicht auf sein Bild, sondern hängt sie ringsum an den\nWänden auf, um sie beständig vor Augen zu haben, und um nie einen\nVerstoß gegen die Natur, gegen die Zeit oder Epoche zu begehen, die er\nsich für die Darstellung ausersehen hat. Ich habe nie etwas rein aus der\nPhantasie geschöpft und erzeugt, ich besaß nie diese Fähigkeit. Mir\nglückte immer nur das, was ich aus dem wirklichen Leben und aus\nTatsachen schöpfte, die mir bekannt waren. Einen Menschen erraten konnte\nich nur dann, wenn ich mir seine äußere Gestalt bis auf die feinsten\nEinzelheiten vorstellen konnte. Ich habe nie ein Porträt im Sinne einer\nbloßen Kopie entworfen. Ich habe ein solches Porträt stets erschaffen,\nich erschuf es durch Nachdenken, mit Überlegung und nicht in der reinen\nPhantasie. Je mehr Dinge ich in Erwägung zog, um so wahrer und treuer\nward das, was ich schuf. Ich mußte weit mehr wissen als jeder andere\nSchriftsteller, denn ich brauchte nur ein paar Einzelheiten zu übersehen\noder nicht zu berücksichtigen -- damit das Unwahre und Unrechte der\nDarstellung weit deutlicher in die Augen sprang als bei einem anderen.\nDies vermochte ich niemand klarzumachen, und daher erhielt ich fast\nniemals solche Briefe, wie ich sie brauchte. Alle wunderten sich und\nkonnten es nicht begreifen, daß ich all diese Kleinigkeiten und\nTorheiten wissen wollte, während ich doch eine Phantasie besaß, die\nselbst schaffen und produzieren konnte. Allein meine Phantasie hat mich\nbisher noch mit keinem einzigen hervorragenden Charakter beschenkt und\nkein einziges Ding produziert, das mein Auge nicht irgendwo in der Natur\nentdeckt hätte.\n\nIch habe ein paar Briefe an einige Gutsbesitzer und an verschiedene\nBeamte in den Briefwechsel mit meinen Freunden aufgenommen (von diesen\nBriefen ist die große Mehrzahl nicht zum Abdruck gekommen); das habe ich\njedoch nicht etwa deswegen getan, damit alle mir zustimmen, sondern\ngerade deswegen, damit man mich durch Anführung einzelner anekdotischer\nZüge widerlegen sollte. Derartige Einwände von praktischen und\nerfahrenen Leuten sind für mich deswegen so wichtig, weil sie mir die\nSache selbst näher bringen und mir einen tieferen Einblick in das innere\nWesen Rußlands gewähren. Aber man hatte kein Interesse an den Dingen,\ndie jeden Russen etwas angehen, so wenig wie für die Fragen unseres\ninneren Lebens, statt dessen beschäftigte man sich mit meiner\nPersönlichkeit und schrieb ganze Bogen darüber voll, ob ich ein Recht\nhabe, mich in solche Angelegenheiten hineinzumengen. Ich richtete um\ndieselbe Zeit einen Aufruf an alle Leser der »Toten Seelen« -- der nicht\nsehr taktvoll und recht ungeschickt war. Ich wußte sehr gut, daß viele\nsich über ihn lustig machen würden, aber ich war fest entschlossen,\njeden Spott zu ertragen, wenn ich bloß mein Ziel erreichte. Ich glaubte,\ndaß vielleicht fünf oder sechs Leser meine Bitte _so_ erfüllen würden,\nwie ich es wünschte. Ich verlangte gar nicht, daß man die Fehler der\n»Toten Seelen« verbessern sollte: ich hoffte mich unter diesem Vorwande\nbloß in den Besitz von einigen privaten Aufzeichnungen oder Erinnerungen\nan einzelne Charaktere und Personen, mit denen der eine oder der andere\nwährend seines Lebens zusammengetroffen war, sowie von Berichten über\nsolche Vorfälle zu setzen, von denen ein Hauch ausgeht, der uns an\nRußland gemahnt. Ich weiß, daß wir uns alle schwer aufraffen können und\ndaß wir träge sind und nicht recht arbeiten wollen, daher wird es fast\njedem von uns schwer, aus seiner Erinnerung zu schöpfen; ich dachte\njedoch, die Lektüre der »Toten Seelen« würde die Menschen aufrütteln,\nbesonders wenn sie dabei immer Papier und Bleistift bei der Hand hätten.\nIch gab meine Adresse an und bat darum, daß nur die mir in ihren Briefen\nsolche Fälle mitteilen möchten, die sie selbst nicht in der Presse\nveröffentlichen wollten, im allgemeinen aber hielt ich es für weit\nnützlicher, sie überall bekanntzumachen. Es kam mir sogar so vor, als ob\neine solche Verbreitung von Kenntnissen über Rußland in Form von\nlebendigen Tatsachen gerade gegenwärtig eine dringende Notwendigkeit\nsei, denn in unserer Zeit, die man nicht ohne Grund eine Übergangszeit\nnennt, macht sich bei allen Menschen und auf allen Gebieten ein Streben\nbemerkbar, überall zu verbessern, zu reformieren, alles umzugestalten,\nja dem Übel mit allen Mitteln energisch zu Leibe zu gehen. Ich glaubte,\ndaß wir heute mehr denn je bemüht sein müssen, alles herauszustellen und\nans Licht zu bringen, was im Inneren Rußlands vorgeht, damit wir ein\nGefühl dafür bekommen, aus was für einer Menge verschiedener Elemente\nder Grund und Boden besteht, auf dem wir alle unsere Saat ausstreuen\nwollen; da aber wäre es wirklich besser, wenn wir uns erst einmal\nordentlich umsähen und uns die Sache überlegten, bevor wir so über die\nDinge aburteilen, wie dies heute alle Leute tun. Ich hegte die geheime\nHoffnung, daß die Lektüre der »Toten Seelen« viele auf die Idee bringen\nwürde, Aufzeichnungen über sich selbst zu machen, und daß viele dazu\nveranlaßt werden könnten, in sich zu gehen, weil auch im Autor während\nder Zeit, als er die »Toten Seelen« schrieb, eine solche Wendung nach\nInnen stattgefunden hatte. Ich glaubte, es könnte einem Menschen, der\nbereits den Gipfel seines Lebens erstiegen hat, von dem der Weg nur noch\nabwärts gehen kann, und der von dem Gedanken beunruhigt wird, sein Leben\nsei nutzlos verstrichen und er habe nur wenig für das allgemeine Wohl\nund sein Land geleistet, lebhafter zum Bewußtsein kommen, daß er durch\neine getreue und lebendige Darstellung der Menschen, Charaktere und\nEreignisse seiner Zeit die jungen Leute, die erst im Beginn ihrer\nWirksamkeit stehen, mit Rußland bekannt machen und sie damit in schöner\nWeise für seine Untätigkeit entschädigen, ja mehr als entschädigen kann.\nEin junger Mann aber, der seine Laufbahn erst eben beginnt, dessen\nAnteilnahme für alle Dinge noch nicht erkaltet ist, der daher noch einen\nfrischen lebendigen Blick besitzt und der alles mit starkem Interesse\nverfolgt, könnte die heutige Zeit so darstellen, wie sie dem Auge des\nJünglings erscheint. Kurz, ich dachte wie ein Kind; ich täuschte mich in\nmanchen Leuten: ich glaubte, daß in einem Teil meiner Leser noch ein\nFunke von Liebe lebte. Ich wußte damals noch nicht, daß mein Name nur\ndeshalb so populär ist, weil er einzelnen Leuten die Möglichkeit und das\nRecht zu geben schien, anderen etwas vorzuwerfen und sich gegenseitig\nübereinander lustig zu machen. Ich glaubte, daß viele durch mein\nGelächter hindurch das Gute in meiner Natur, in meinem Ich erkennen, das\nja gar nicht aus böser Absicht lachte oder spottete. Aber ich erhielt\nkeine Aufzeichnungen zugeschickt, trotz meiner Aufforderung, und in den\nZeitschriften erwiderte man mir nur mit Hohn und Spott. Ich führe dies\nalles nur deswegen an, um zu beweisen, daß ich alle meine Kräfte\nangespannt habe, um meinem Berufe treu zu bleiben, daß ich über alle nur\nmöglichen Mittel nachgesonnen habe, die meine Arbeit fördern könnten,\nich ließ es mir keinen Augenblick auch nur einfallen, meinen\nSchriftstellerberuf aufzugeben. Bei dieser Gelegenheit muß ich übrigens\nerwähnen, daß viele ihr Erstaunen darüber geäußert haben, daß ich ein\nsolches Bedürfnis nach Daten über Rußland habe und dabei selbst fern von\nRußland im Auslande bleibe, diese Leute haben es sich nicht überlegt,\ndaß ich, ganz abgesehen von meinem leidenden Zustand, der für mich einen\nAufenthalt in einem warmen Klima nötig machte, gerade eine solche\nEntfernung von Rußland brauchte, um mit meinen Gedanken um so intensiver\nin Rußland verweilen zu können. Für die, die mir das nicht nachzufühlen\nvermögen, will ich mich hier näher erklären, obwohl es mir etwas schwer\nwird, hier alles darzulegen, was die Eigenheit meines Wesens ausmacht.\n\nFast alle Schriftsteller, denen es nicht an jeglicher _schöpferischen_\nBegabung fehlt, besitzen eine Fähigkeit, die ich die Einbildungskraft\nnennen will -- eine Fähigkeit, die darin besteht, sich Gegenstände, die\neinem nicht gegenwärtig sind, so lebhaft vorzustellen, wie wenn sie uns\nunmittelbar vor Augen stünden. Diese Fähigkeit ist nur dann in uns\nwirksam, wenn wir uns von den Gegenständen entfernen, die wir\nbeschreiben wollen. Das ist der Grund, weswegen die Dichter sich\ngewöhnlich solche Epochen zum Gegenstand wählen, die bereits hinter uns\nliegen, und sich in die Vergangenheit versenken. Indem die Vergangenheit\nuns von allem, was um uns ist, loslöst, versetzt sie unsere Seele in\neine stille ruhige Stimmung, wie sie zur Arbeit erforderlich ist. Ich\nhatte keine Vorliebe für die Vergangenheit. Mein Gegenstand war die\nGegenwart und das Leben in unserer heutigen Welt, vielleicht deswegen,\nweil mein Geist stets eine Vorliebe für das Wesentliche und Faßliche und\nfür einen greifbaren Nutzen hatte. Mit den Jahren wurde mein Wunsch, ein\nmoderner Schriftsteller zu werden, immer lebhafter. Aber ich sah\nzugleich ein, daß man, wenn man das gegenwärtige Leben schildern will,\nnicht beständig in jener erhabenen und ruhigen Stimmung verharren\nkonnte, deren man bedarf, um ein großes und formvollendetes Werk\nhervorzubringen. Das Gegenwärtige ist viel zu lebendig, es bewegt einen\nund regt einen zu sehr auf; die Feder des Schriftstellers wird ganz\nunmerklich und ohne daß man es fühlt, von einer satirischen Anwandlung\nerfaßt. Dazu sieht man, wenn man selbst mitten unter den Leuten weilt\nund mehr oder weniger mit ihnen zusammenarbeitet, nur _die_ Menschen vor\nsich, die sich in unserer Nähe befinden: die ganze Masse, die Menge\nsieht man nicht, denn man kann nicht alles übersehen. Ich fing also an,\ndarüber nachzugrübeln, wie ich mich den anderen Leuten entziehen und\neinen solchen Standpunkt einnehmen konnte, von dem ich die ganze Masse\nund nicht nur _die_ Menschen zu sehen vermochte, die neben mir standen\n-- wie ich mich so vom Gegenwärtigen entfernen konnte, daß es sich für\nmich gewissermaßen in Vergangenheit verwandelte. Meine erschütterte\nGesundheit und einige kleine Unannehmlichkeiten, die noch dazu kamen und\ndie ich heute mit Leichtigkeit ertragen hätte, mit denen ich dagegen\ndamals noch nicht fertig zu werden vermochte, veranlaßten mich dazu, das\nAusland aufzusuchen. Ich habe mich nie nach fremden Ländern hingezogen\ngefühlt, ich habe nie eine leidenschaftliche Vorliebe für sie gehabt.\nAuch besaß ich nichts von jener dunklen Neugierde, wie sie Menschen\nverzehrt, die nach starken Eindrücken dürsten. Aber seltsam! schon\nwährend meiner Kinderjahre, selbst während meiner Schulzeit und damals,\nals ich immer nur an den Staatsdienst und keinen Augenblick daran\ndachte, daß ich Schriftsteller werden könnte, kam es mir immer so vor,\nals ob ich dazu bestimmt sei, in meinem Leben noch einmal irgendein\ngroßes Opfer zu bringen, und daß ich gerade, um meinem Vaterlande zu\ndienen, gezwungen sein würde, mich in der Ferne darauf vorzubereiten und\nzu erziehen. Ich wußte nicht, _wie_ das geschehen würde, noch wozu das\nnötig sei; ich dachte auch gar nicht darüber nach, ich sah mich jedoch\nso lebendig vor mir, sah, wie ich mich in einem fremden Lande in\nSehnsucht nach meinem Vaterlande verzehre, ja dies Bild verfolgte mich\nso häufig, daß es mich ganz traurig machte. Vielleicht war das nur jene\nunbegreifliche poetische Sehnsucht, die auch Puschkin manchmal\nbeunruhigte und ihn veranlaßte, fremde Länder aufzusuchen, lediglich um,\nwie er sich ausdrückt,\n\n Mich unterm Himmel Afrikas\n Nach Rußlands trüben Gaun zu sehnen.\n\nWie dem auch sein mag, dieser unwillkürliche Drang in mir war so stark,\ndaß noch keine fünf Monate seit meiner Ankunft in Petersburg vergangen\nwaren, als ich bereits ein Schiff bestieg, da ich nicht die Kraft hatte,\ndiesem mir selbst so unbegreiflichen Gefühl zu widerstehen. Der Plan und\nder Zweck meiner Reise waren sehr verschwommen. Ich wußte nur das eine,\ndaß ich sicherlich nicht _deswegen_ auf Reisen ging, um mich an fremden\nLändern zu erfreuen, sondern um schwere Leiden durchzukosten, ganz als\nob ich ahnte, daß ich erst jenseits von Rußland den wahren Wert meines\nVaterlandes erkennen und mich fern von ihm mit Liebe zu ihm erfüllen\nwürde. Kaum befand ich mich auf See, auf einem fremden Schiffe und unter\nfremden Leuten (das Schiff war ein englischer Dampfer, auf dem sich\nkeine Menschenseele aus Rußland befand), so wurde mir traurig zumute;\nich sehnte mich so sehr nach meinen Freunden und den Kameraden meiner\nKindheit, die ich verlassen und die ich stets innig geliebt hatte, daß\nich, noch ehe ich das feste Land betreten hatte, schon an die Rückreise\ndachte. Ich blieb nicht länger als drei Tage im Auslande, und obwohl\nmich die Neuheit der Gegenstände reizte, beeilte ich mich, auf demselben\nDampfer nach Hause zurückzukehren, aus Furcht, daß es mir später\nvielleicht nicht mehr gelingen könnte, den Weg nach Hause\nzurückzufinden. Von da ab gab ich mir das Wort, überhaupt nicht mehr an\nfremde Länder zu denken -- und während der ganzen Zeit meines\nPetersburger Aufenthaltes, d. h. während voller sieben Jahre kam mir\nnicht der Gedanke an eine Reise in ein fremdes Land, bis der Zustand\nmeiner Gesundheit, einige schmerzliche Erlebnisse und endlich mein\nBedürfnis nach Einsamkeit mich dazu nötigten, Rußland zu verlassen.\n\nZweimal bin ich nachher wieder nach Rußland zurückgekehrt, einmal sogar,\num für immer dort zu bleiben. Ich glaubte, jetzt, wo mich ein solches\nVerlangen erfaßt hatte, mir über alles klar zu werden, würde es mir\nbestimmt gelingen, vieles in Erfahrung zu bringen. Aber, ist es nicht\nmerkwürdig? Mitten im Herzen Rußlands, sah ich beinahe nichts von\nRußland selbst. Alle Menschen, denen ich begegnete, sprachen mit großer\nVorliebe davon, was in Europa vorgeht, und dagegen redeten sie nie\ndavon, was in Rußland passiert. Ich erfuhr nur, was man im englischen\nKlub treibt, und noch einiges andere, was ich schon von selbst wußte. Es\nist bekannt, daß jeder von uns seinen eigenen Kreis von nahen Bekannten\nhat, und daher ist es sehr schwer für ihn, andere Leute, die nicht dazu\ngehören, kennen zu lernen, erstlich schon deswegen, weil er sich\nverpflichtet fühlt, möglichst häufig mit den ihm nahestehenden Menschen\nzusammen zu sein, und ferner, weil ein Kreis von Freunden schon an und\nfür sich so viel Angenehmes hat, daß man sehr viel Selbstaufopferung\nbesitzen muß, um sich ihm zu entziehen. Alle Menschen, die ich kennen\nlernte, teilten mir immer nur fertige Schlüsse und Folgerungen und nicht\nbloß schlichte Tatsachen mit, auf die es mir gerade ankam. Überhaupt\nbemerkte ich, daß eine gewisse Veränderung in den Köpfen und in den\nGedanken der Leute vorgegangen war. Jedermann betrachtete die Sache mit\neinem weit philosophischeren Blick, als man dies jemals früher zu tun\npflegte; man wollte stets den geheimsten Sinn und die tiefste Bedeutung\neiner jeden Sache ergründen: ein Motiv, eine Regung, die darauf\nhindeutete, daß die Gesellschaft einen mächtigen Schritt vorwärts\ngemacht hatte. Andererseits entsprang hieraus eine gewisse Übereilung,\nmit der man sogleich die Schlüsse und Konsequenzen zog und nach zwei bis\ndrei Tatsachen über das Ganze urteilte; man übersah völlig, daß damit\nnoch nicht alle Dinge und nicht alle Seiten einer Sache in Betracht und\nin Erwägung gezogen waren. Ich bemerkte, daß sich beinahe jeder in\nseinem Kopfe seine eigene Vorstellung über Rußland gebildet hatte, und\ndas war der Anlaß zu fortwährenden Streitigkeiten. Ich aber brauchte\netwas ganz anderes: ich brauchte jene einfachen Unterhaltungen, wie sie\nnoch früher in den alten Zeiten üblich waren, wo jeder bloß das\nerzählte, was er in seinem Leben gesehen und gehört hatte, und wo ein\nGespräch mehr einer Anekdotensammlung als einer Diskussion glich. Das\nbrauchte ich gerade deswegen, weil ich unwillkürlich selbst von dieser\nhastigen Sucht, sofort übereilte Schlüsse und Folgerungen aus allem zu\nziehen -- dieser allgemeinen Tendenz unserer Zeit --, angesteckt war.\n\nNoch mehr aber mußte ich mich über unsere Provinz wundern. Dort hörte\nman nicht einmal den Namen »Rußland« aussprechen. Wie mir schien, waren\nnur solche Dinge in aller Munde und sprach man nur über solche\nGegenstände, die man in den neuesten aus dem Französischen übersetzten\nRomanen gelesen hatte. Kurz -- während meines ganzen Aufenthalts in\nRußland zerfiel und zerstob Rußland förmlich in meinem Kopfe. Ich konnte\nmir durchaus kein Ganzes daraus gestalten, mein Mut sank, und sogar mein\nVerlangen, es kennen zu lernen, wurde schwächer. Sowie ich es jedoch\nverließ, formte es sich mir in Gedanken sogleich wieder zu einem Ganzen,\nder Wunsch, das Land kennen zu lernen, erwachte aufs neue, und die Lust,\njeden frischen Menschen, der frisch aus Rußland eingetroffen war, kennen\nzu lernen, wurde wieder stark und mächtig in mir. Es bildete sich sogar\ndie Fähigkeit in mir heraus, die Leute auszufragen, und oft erfuhr ich\nin einem Gespräch von der Dauer einer Stunde, was ich während meines\nAufenthaltes in Rußland nicht einmal im Laufe einer Woche in Erfahrung\nzu bringen vermochte. Jedermann weiß, daß man im Ausland viel leichter\nBekanntschaft macht, daß sich in den Bädern Deutschlands und in den\nWinterstationen Italiens Menschen begegnen, die in ihrem eigenen Lande\nvielleicht nie miteinander zusammengetroffen wären und die sich ihr\nganzes Leben lang nicht kennen gelernt hätten. Das war es, was mich\nveranlaßte, einem Aufenthalt außerhalb Rußlands den Vorzug zu geben,\nschon im Hinblick darauf, daß ich auf diese Weise mehr von Rußland\nerfahren konnte. Ich dachte sehr lange darüber nach, wie ich mich in\nRußland selbst über vieles unterrichten könnte, was dort vorgeht. Durch\nReisen im Lande selbst erreicht man nicht viel: das einzige, was man\ndavon im Kopfe behält, sind die Stationen und die Kneipen. In den\nStädten und Dörfern Bekanntschaften anzuknüpfen, ist für einen Mann, der\nnicht gerade im Auftrage der Regierung reist, auch nicht einfach, man\nwird leicht für einen Spitzel gehalten, und das einzige Ergebnis ist\nhöchstens ein Sujet für eine Komödie, die man: _Der Wirrwarr_ betiteln\nkönnte. Wenn man jedoch erfährt, daß der Reisende noch dazu ein\nSchriftsteller ist, so wird die Situation noch weit komischer: die\nHälfte aller russischen Leser ist fest davon überzeugt, daß ich nur\neinen einzigen Lebenszweck habe, nämlich diesen, alles am Menschen vom\nKopf bis zu den Füßen zu verspotten. Und doch habe ich bisher noch nie\nein so lebhaftes Bedürfnis empfunden, die gegenwärtige Lebenslage des\nRussen von heute kennen zu lernen -- um so mehr, als gerade heute die\nGegensätze in der Denkweise so groß geworden sind und alle Welt von\neinem wahren Wirbel von Mißverständnissen erfaßt ist, so daß kein Mensch\nmehr imstande ist, seine Nebenmenschen richtig zu beurteilen, und daß\nman genötigt ist, jedes Ding mit seinen eigenen Händen zu betasten, da\nman niemand mehr trauen kann. Ich konnte diese Daten nicht entbehren.\nDie Charaktere und Personen, die ich mir jetzt für mein Werk ausersehen\nhabe, sind viel bedeutender als die, die ich mir früher zum Vorwurf\ngenommen hatte. Je größer die Vorzüge einer bestimmten Persönlichkeit\nsind, um so greifbarer und plastischer muß man sie vor dem Leser\nerstehen lassen. Dazu bedarf man all der unendlichen Kleinigkeiten und\nDetails, die dafür sprechen, daß diese bestimmte Person auch wirklich\ngelebt hat; sonst wird sie zu einem idealen Gebilde, sonst wird sie matt\nund blaß und trotz aller Tugenden, mit denen man sie ausstatten mag,\narmselig und nichtssagend ausfallen. Der Russe muß wirklich das Gefühl\nhaben, daß die dargestellte Persönlichkeit aus demselben Leibe\nherausgeschnitten ist, dem er selbst als ein Bestandteil angehört, daß\nsie etwas Lebendiges, daß sie Fleisch von seinem Fleisch und Blut von\nseinem Blute ist. Nur dann wird er mit seinem Helden in eins\nzusammenfließen und unmerklich jene suggestiven Wirkungen, die von ihm\nausgehen, an sich erfahren, die durch kein Räsonnement und keine Predigt\nhervorgebracht werden können. Eine solche volle Verkörperung, diese\nletzte in sich geschlossene Vollendung eines Charakters vollzieht sich\nnur dann in mir, wenn ich meinen Geist mit all diesen prosaischen realen\nKleinigkeiten und Nichtigkeiten des Lebens erfülle, wenn ich alle großen\nCharakterzüge jener Menschen im Kopfe habe, zugleich jedoch auch all die\nLumpen und Fetzen bis zur kleinsten Stecknadel, die den Menschen täglich\numgeben, zusammentrage und um ihn herum aufstaple, kurz, wenn ich alles,\ndas Große wie das Kleine, berücksichtige und nichts außer acht lasse. In\ndieser Beziehung habe ich genau so einen Verstand, wie man ihn beim\ngrößten Teil aller Russen findet, d. h. ich habe mehr die Fähigkeit,\nSchlüsse und Folgerungen zu ziehen, als etwas zu erfinden und zu\nerdichten. Ich mußte immer erst eine große Menge von Menschen anhören,\nwenn ich mir eine eigene Meinung bilden sollte, und dann erst fanden die\nLeute meine Meinung gesund und vernünftig. Hörte ich dagegen nicht alle\nan und zog ich einen übereilten Schluß, so waren meine Ansichten bloß\nschroff und ungewöhnlich. Selbst in meinem letzten Buch, in meinem\n»_Briefwechsel mit meinen Freunden_«, kommt vieles vor, das Ähnlichkeit\nmit einer bloßen Präsumtion oder einer Vermutung hat und doch gar keine\nVoraussetzung ist. Es enthält nichts als Folgerungen, aber die einen\nSchlüsse und Folgerungen sind unter Berücksichtigung sämtlicher Seiten\neiner Sache gezogen und sind daher allen klar, während andere nur\nFolgerungen aus einigen Tatsachen darstellen, die nicht allen bekannt\nsind; und daher sind sie auch so oder erscheinen sogar vielen einfach\nals Torheit. Das ist auch der Grund, weswegen es kaum ein Werk von mir\ngibt, in dem nicht neben reifen Gedanken auch ganz unreife stehen und in\ndem nicht der Mann und das Kind, der Lehrer und der Schüler gleichzeitig\nzu Worte kommen.\n\nEs war mir also nicht möglich, mir all das zu verschaffen, was ich\nbrauchte. Und da ich es mir nicht zu verschaffen vermochte -- ist es da\nwohl ein Wunder, daß ich nicht arbeiten konnte? Wie kann man mit sich\nselbst kämpfen, wenn man solche Ansprüche an sich selbst zu stellen\ngelernt hat? Wie soll die Einbildungskraft sich da zum Fluge erheben --\nselbst wenn sie vorhanden ist --, wo der Verstand bei jedem Schritt die\nFrage nach dem »Warum« stellt? Warum mußten eine Reihe von Umständen\neintreten, die ich nicht herbeigerufen habe? Warum konnte ich mir erst\ndurch eine strenge Erforschung und Analyse meiner eigenen Seele die\nKenntnis der Menschenseele erwerben? Warum wurde ich erst da von dem\nVerlangen erfaßt, den russischen Menschen darzustellen, als ich das\nallgemeine Gesetz der menschlichen Handlungen kennen gelernt hatte, und\nwarum lernte ich es erst kennen, nachdem ich den Weg zu Ihm gefunden\nhatte, Der allein alles menschliche Tun und jedes geringste Geheimnis\nunserer Seele durchschaut? -- Warum wurde ich so von dem Verlangen\ngequält, die Seele des Menschen kennen zu lernen? Warum traten endlich\nsolche Umstände ein, von denen ich nicht einmal sprechen kann, die mich\njedoch nötigten, gegen meinen Willen tiefer in die Menschenseele\nhinabzutauchen? Warum blieb für mich die Fähigkeit, mich überall an der\nSchönheit der Menschenseele zu erfreuen, wo sie mir immer entgegentreten\nmochte, stets der Gipfel, die Krone aller ästhetischen Genüsse? Warum\nwurde ich seit den Tagen meiner Kindheit unaufhörlich von dem Verlangen\ngequält, die menschliche Seele zu ergründen? Erklärt mir vor allem,\nwarum dies so kommen mußte, und dann fragt mich: warum ich nicht mehr so\nschreiben kann, wie ich früher geschrieben habe. Ich wollte den\nUmständen und dieser Ordnung, die ja nicht ich eingesetzt hatte,\nWiderstand leisten. Ich versuchte es mehrmals, so zu schreiben, wie ich\nes früher getan, wie ich in meiner Jugend geschrieben hatte, das heißt,\nwie sich's traf, wie es meiner Feder beliebte, aber es wollte mir nichts\nmehr aus der Feder fließen. Voller Freude, daß ich durch meine an meine\nFreunde und Bekannten gerichteten Briefe wieder einigermaßen ins\nSchreiben hineingekommen war, wollte ich sofort Nutzen daraus ziehen,\nund sowie ich mich von meiner schweren Krankheit erholt hatte, machte\nich gleich ein Buch daraus, wobei ich bestrebt war, den Stoff nach\nMöglichkeit zu ordnen und dem Ganzen einen gewissen Zusammenhang zu\ngeben, damit das Buch den Charakter eines vernünftigen Werkes erhielte;\nich bedachte nicht, daß das Publikum vieles davon, was an einzelne\nPersonen gerichtet war, auf sich beziehen würde, besonders nach meinem\nTestament, das sich an alle meine Landsleute richtete. Ich fürchtete\nmich davor, die Fehler und Mängel des Buches selbst nachzuprüfen, und\nverschloß meine Augen, denn ich wußte, daß ich mein Buch, wenn ich es\neiner strengeren Prüfung unterziehen würde, vielleicht ebenso vernichten\nkönnte, wie ich die »Toten Seelen« und alles, was ich in der letzten\nZeit geschrieben hatte, vernichtet habe. Ich glaubte, dies Buch könnte\ndie Leser wenigstens in geringem Maße für mein langes Schweigen\nentschädigen, ich glaubte, ich könnte darin meine schwierige Lage\nschildern und darlegen, die mir in der letzten Zeit das Schreiben\nunmöglich gemacht hatte, und ich würde die Aufmerksamkeit auf die\npraktischen Fragen und die Fragen des Lebens lenken. Ich beabsichtigte\nferner, solche Dinge zu berühren, die mir einen tieferen Einblick in\nRußland verschaffen, mich erfrischen und beleben und zwingen würden, zur\nFeder zu greifen. Aber es geschah nichts von alledem: alle Welt\nüberhäufte mich mit Vorwürfen. Ich bekam nur Worte und Reden über Dinge\nzu hören, die nicht durch Worte und Reden entschieden werden können. Ich\nließ die Hände sinken. Der Trieb, der sich scheinbar schon in mir zu\nregen begonnen hatte, erlosch, und ich fühlte mich ganz von selbst und\nohne daß ich es merkte, vor die Frage gestellt, die mir noch nie in den\nSinn gekommen war: soll ich überhaupt noch etwas schreiben? Soll ich\nnoch weiter in diesem Berufe tätig sein, von dem mich in der letzten\nZeit alles so offenkundig abzuziehen schien? Angenommen, daß es mir\nselbst gelingen sollte, mich zu überwinden, angenommen selbst, daß mein\nKiel wieder die nötige Leichtigkeit und Beständigkeit erlangen würde,\nund daß mir eine Seite nach der anderen ganz zwanglos aus der Feder\nfließen würde -- war meine seelische Verfassung wirklich derartig, daß\nmeine Werke der Gesellschaft von heute tatsächlich von Nutzen sein\nkonnten und heute eine Notwendigkeit für sie darstellten? Werfen wir\ndazu einmal einen Blick auf den Zustand der Gesellschaft unserer Zeit:\nbegünstigt die Gegenwart den Schriftsteller im allgemeinen? und ferner:\nist sie einem Schriftsteller, wie ich einer bin, günstig?\n\nAlle sind sich mehr oder weniger darüber einig, daß unsere heutige Zeit\neine Übergangszeit genannt werden kann. Alle fühlen heute mehr denn je,\ndaß sich die Welt auf dem Marsche und nicht im Hafen befindet, das ist\nnicht einmal eine Station, auf der man vorübergehend haltmacht, kein\nNachtquartier und kein Rasten während der Reise. Alles sucht etwas, aber\nes sucht es nicht draußen, sondern in dem eigenen Inneren. Die\nmoralischen Fragen haben ein starkes Übergewicht über die politischen,\ndie Probleme der gelehrten Wissenschaft sowie alle anderen Probleme\nerlangt. Kein Schwert und kein Kanonendonner vermögen das Interesse der\nWelt mehr zu fesseln. Überall kommt mehr oder weniger deutlich der\nGedanke eines inneren Aufbaus, einer inneren Organisation zum\nDurchbruch: alles wartet auf das Eintreten einer strengeren\nharmonischeren Lebensordnung. Der Gedanke der Organisation, des Aufbaus\nsowohl des eigenen Ichs wie des der anderen wird immer mehr\nAllgemeingut. Alle bedeutenden Menschen, die an der Spitze marschieren,\nerleben Krisen und Umwälzungen in ihrem Inneren, manche sogar in den\nJahren, wo in der Seele des Menschen bisher noch nie ein innerer\nUmschwung oder eine innere Besserung und Erhebung möglich zu sein\nschienen. Ein jeder fühlt mehr oder weniger, daß er sich nicht in der\nrichtigen Verfassung befindet, in der er sich eigentlich befinden\nsollte, wenn er auch nicht weiß, worin dieser ersehnte Zustand nun\neigentlich besteht. Dennoch aber sucht und strebt alles nach diesem\nersehnten Zustande; alle Ohren lauschen gespannt und richten sich\ndorthin, woher sie etwas über die Fragen, die heute alle beschäftigen,\nzu vernehmen hoffen. Kein Mensch will ein Buch lesen, das nicht\nwenigstens eine Spur von all jenen Fragen enthält. Bedarf man also wohl\nin solch einer Zeit der Werke eines Schriftstellers, der über ein\ngewisses schöpferisches Talent verfügt, der lebendige Bilder von\nMenschen zu erschaffen vermag, und der die Gabe hat, das Leben\neindringlich und plastisch darzustellen, so wie es ihm erscheint, -- der\nvon dem Verlangen verzehrt wird, es kennen zu lernen? Machen wir uns\nzunächst einmal klar, was das für ein Schriftsteller ist, dessen\nHauptbegabung sein schöpferisches Talent ist.\n\nAlle Welt stimmt mehr oder weniger darin überein, daß ein produktiver\nSchriftsteller seine Werke schreibt, um die Menschen zu belehren. Die\nAnsprüche, die an ihn gestellt werden, sind gewaltig -- und mit Recht:\num nichts als eine gute Kopie dessen, was man vor Augen sieht,\nherzustellen, dazu gibt es auch andere Schriftsteller, die häufig ein\naußergewöhnliches Talent für das beschreibende, malende Genre besitzen,\ndenen jedoch die _schöpferische_ Gabe völlig mangelt. Wer dagegen\n_schafft_, wer viel Zeit und Mühe darauf verwendet, dem sein Werk teuer\nzu stehen kommt, der darf seine Mühe und Arbeit nicht umsonst\nverschwenden. Die Schöpfungen seiner Kunst müssen für unser Leben einen\nFortschritt bedeuten, er muß, wenn er seine Zeit verstanden hat, wenn er\nauf der Höhe jener Epoche steht, dieser Epoche seine Schuld für die\nBelehrung, die er aus ihr geschöpft hat, abtragen können, indem er auch\nsie seinerseits wieder belehrt. So wenigstens bestimmen die Ästhetiker\nunserer Zeit ebenso wie die früherer Zeiten das Wesen des Dichters oder\nganz allgemein das Wesen eines Schriftstellers von schöpferischer\nBegabung. Die Menschen ganz so zu reproduzieren, wie man sie in sich\naufgenommen hat, ist für einen schöpferischen Schriftsteller sogar\nunmöglich, das wird ein Schriftsteller weit besser machen, der über\neinen flinken Pinsel verfügt, sofort und jederzeit nachzuahmen vermag,\nwas an seinem Blick vorüberzieht, und der von keinen inneren Skrupeln\ngequält und beunruhigt wird.\n\nFolglich kann in unserer heutigen Zeit, wo alle Menschen so sehr mit den\nFragen des Lebens beschäftigt sind, ein solcher Schriftsteller mehr als\njemand anderes das lösende Wort in den Fragen der Gegenwart sprechen;\naber wann und in welchem Falle? Nur dann und in dem Falle, wenn er sich\nschon selbst alle Fragen, die ihn beunruhigen, beantwortet hat. Wenn er\nsich bei allen seinen großen Gaben zu einer plastischen Anschaulichkeit\ndes Stils, zu der Adlerkraft und -schärfe des Blicks, zu dem\nfortreißenden lyrischen Schwung und der zermalmenden Wucht seines\nSarkasmus noch eine umfassende Kenntnis seines Landes und seines Volkes\nbis hinab in seine Wurzeln und Auszweigungen erworben, wenn er sich zum\nBürger seines Landes und zum Bürger der ganzen Menschheit herangebildet\nhat und überall da, wo dem Menschen geboten ward, hart zu sein wie ein\nFels, unerschütterlich dasteht wie ein Stein, dann mag er seine Laufbahn\nantreten. Wenn er wirklich über solche Mittel und Werkzeuge verfügt,\ndann wird er dem Publikum solche Menschen vorführen, wie er sie\ngegenwärtig und in unserem heutigen Zeitalter braucht, und er wird sie\nmit jener porträthaften Anschaulichkeit ausstatten, die da macht, daß\ndas Bild eines Menschen uns überallhin verfolgt, so daß wir es nicht\nwieder loswerden können. Bei solchen Mitteln wird es ihm natürlich nicht\nschwer werden, alle jene Heldengestalten, mit denen die modernen\nSchriftsteller unsere Köpfe vollgestopft haben, wieder auszutreiben. Man\nmuß nur einmal statt durch heftige leidenschaftliche Reden durch solche\nlebendige Bilder, die wie die rechtmäßigen Herren in der Seele der\nMenschen ein und aus gehen, zum Publikum sprechen, -- so werden sich\neinem die Tore der Herzen von selbst öffnen, um sie aufzunehmen, wenn\nman nur das Gefühl hat und nur das Geringste davon spürt, daß diese\nGestalten und Bilder aus unserem eigenen Wesen geschöpft sind, daß sie\nunserem eigenen Körper entstammen. Wer könnte in solch einem Falle noch\ndaran zweifeln, daß heutzutage niemand eine so starke Wirkung auszuüben\nvermöchte, wie solch ein Schriftsteller, und daß niemand unserer Zeit\nund unserer heutigen Epoche notwendiger ist als er. Wenn er jedoch\ntatsächlich über einige von diesen Mitteln und Werkzeugen verfügt, sich\naber noch nicht zu einem Bürger seines Landes und der Menschheit\nherangebildet hat, wenn er, dem allgemeinen Zuge der Zeit folgend,\nselbst noch im Werden und in der Entwicklung begriffen ist, dann wäre es\nfür ihn sogar gefährlich, sich in die Öffentlichkeit hinauszuwagen; dann\nkann seine Wirkung eher schädlich als nützlich sein. Diese Arbeit an\nsich selbst wird in allem zum Ausdruck kommen, was seiner Feder\nentstammt. Je weniger Ähnlichkeit er mit anderen Leuten hat, je\nungewöhnlicher er uns erscheint, je mehr er sich von anderen Menschen\nunterscheidet, je eigenartiger er ist, zu um so mehr Irrtümern und\nMißverständnissen kann er überall Anlaß geben. Das, was in ihm lediglich\neine natürliche Äußerung, eine normale Funktion seines außergewöhnlichen\nOrganismus, ein vorübergehender Zustand, eine Stimmung seines Geistes\nist, kann anderen Menschen als ein Höhepunkt, als Zielpunkt erscheinen,\nden alle erreichen müssen. Je liebevoller er sich für seine Helden und\nCharaktere einsetzt, je gründlicher er sie ausführt, und je lebendiger\nseine Darstellung ist, um so größer wird der Schaden sein. Wir alle\nhaben den Beweis dafür vor Augen. Eine bekannte französische\nSchriftstellerin, die alle anderen an Begabung überragt, hat in wenigen\nJahren eine gewaltigere Umwälzung in den Sitten hervorgerufen als\nsämtliche Schriftsteller, die sich bemühten, die Menschen zu\nkorrumpieren. Sie hat vielleicht gar nicht einmal daran gedacht, die\nUnsittlichkeit zu predigen, ihre Schriften waren möglicherweise nur der\nAusdruck einer vorübergehenden Verirrung, der sie in einer späteren\nEpoche ihrer geistigen Entwicklung vielleicht wieder entsagt, von der\nsie sich wieder losgesagt hat, allein das Wort war bereits gefallen:\n»_Ein Wort ist wie ein Spatz_,« sagt ein russisches Sprichwort, »_läßt\ndu es aus der Hand, so fängst du es nie mehr ein_.«\n\nIch selbst bin ein Schriftsteller, dem es nicht ganz an schöpferischer\nBegabung fehlt; ich besitze auch einige von den Gaben und Fähigkeiten,\nin denen eine suggestiv fortreißende Kraft liegt. Der allgemeinen\nZeitströmung folgend, die nicht von uns gemacht wird, sondern dem Willen\ndes Höchsten entspringt, ... strebe auch ich nach Bildung und\nOrganisierung meines Ichs, wie dies auch andere tun, und ich fühle, daß\nich noch sehr weit von dem Ziele entfernt bin, dem ich zustrebe, und daß\nich daher nicht öffentlich hervortreten sollte. Auch das unlängst\nveröffentlichte Buch »Briefwechsel mit meinen Freunden« ist ein Beweis\ndafür. Wenn schon dies Buch, das nicht mehr als eine Abhandlung ist, wie\nman sagt, durch seine Unbestimmtheit zu Irrtümern Anlaß gibt und sogar\nzur Verbreitung verkehrter Gedanken beiträgt, wenn schon von diesen\nBriefen, wie man sagt, einem ganze Sätze und Seiten wie lebendige Bilder\nim Kopf haften bleiben, was wäre erst dann geschehen, wenn ich, statt\nmit diesen Briefen, mit einem erzählenden Werk voll lebendiger\nAnschauungen hervorgetreten wäre? Ich fühle selbst, daß hierin weit mehr\nmeine Stärke liegt als in theoretischen Erörterungen. Jetzt kann die\nKritik mich noch angreifen, dann jedoch wäre kaum jemand imstande\ngewesen, mich zu widerlegen. Meine Bilder hätten etwas Suggestives\ngehabt und hätten sich so in den Köpfen festgesetzt, daß kein Kritiker\nsie von dort hätte wieder austreiben können. Man darf nicht außer acht\nlassen, daß alle dargestellten Personen und Charaktere die Wahrheit\nmeiner eigenen Überzeugungen hätten beweisen müssen und meine\nÜberzeugungen ... Wenn ich dieses Buch mit den von mir vernichteten\n»Toten Seelen« vergleiche, so kann ich nicht dankbar genug sein für den\nmir zuteil gewordenen Impuls, sie zu vernichten. Trotzdem aber stehe ich\nin meinem Briefwerk auf einem höheren Standpunkt als in den vernichteten\n»Toten Seelen«. Die Dunkelheit des Ausdrucks verwirrt an vielen Stellen\nden Leser; wenn ich denselben Gedanken etwas deutlicher und klarer\nausgedrückt hätte, so hätten viele Leute unterlassen, mir Einwände zu\nmachen. In den von mir vernichteten »Toten Seelen« ist weit mehr von dem\nÜbergangszustand, von dem inneren Umschwung in mir zum Ausdruck\ngekommen, es steckt noch eine weit größere Unbestimmtheit in den\ngrundlegenden Prinzipien darin, die Gedanken haben mehr bewegende,\ntreibende Kraft, einzelne Teile enthalten schon sehr viel\nEindrucksvolles, mit sich Fortreißendes, und die Helden haben etwas\nSuggestives. Kurz -- als ein ehrlicher Schriftsteller hätte ich die\nFeder niederlegen müssen, selbst dann, wenn ich wirklich den Drang\ngefühlt hätte, sie zu ergreifen. Aber so etwas muß mit Besonnenheit\nbetrachtet werden. Alle die, die leichtfertig von mir verlangen, daß ich\nin meiner schriftstellerischen Arbeit fortfahren soll, und doch zugleich\nmein letztes [Buch] schlecht machen, sollten sich doch zum mindesten die\nganze Sache etwas genauer überlegen und alle Umstände in Betracht\nziehen, die kein Richter außer acht läßt, wenn er über jemand zu Gericht\nsitzt. Ich habe den Eindruck, daß heute nicht nur ein Mensch, der\nschriftstellerisch tätig ist, sondern jeder Kopf überhaupt sich der\nTätigkeit enthalten sollte, wenn er die Neigung hat, Schlüsse und\nFolgerungen zu ziehen und selbst noch ... Von den klugen Leuten sollten\nnur solche sich öffentlich betätigen, deren Erziehung vollendet ist und\ndie fertige Bürger ihres Landes sind, und von den Schriftstellern nur\nsolche, die Rußland ebenso glühend lieben wie der, der sich Kosak\nLuganski nennt, und die es gleich ihm verstehen, die Natur so zu\nschildern, wie sie wirklich ist, ohne uns das Gute und Böse an der\nrussischen Natur zu unterschlagen, das sollten nur Schriftsteller tun,\ndie sich einzig und allein von dem Wunsche leiten lassen, alle Welt über\nden wirklichen Zustand aufzuklären, in dem sich heute die Menschen in\nRußland befinden.\n\nEs wird _mir_ sicherlich viel schwerer als irgend jemand sonst, die\nschriftstellerische Tätigkeit aufzugeben, wo sie doch der Inhalt aller\nmeiner Gedanken und Wünsche war, wo ich doch allem anderen, allen\nLockungen des Lebens entsagt und wie ein Mönch alle Bande, die mich an\nalles das, was dem Menschen hier auf Erden teuer ist, zerrissen habe, um\nan nichts mehr zu denken als an meine Arbeit. Es wird mir nicht leicht,\nder schriftstellerischen Tätigkeit zu entsagen: gehörten doch gerade die\nAugenblicke zu den schönsten meines Lebens, wo ich das, was ich lange in\nGedanken ausgebrütet hatte, zu Papier bringen durfte; bin ich doch auch\njetzt noch immer überzeugt, daß es kaum einen höheren Genuß gibt als den\ndes _Schaffens_. Aber -- ich wiederhole dies nochmals -- als ehrlicher\nMensch müßte ich meine Feder selbst dann noch niederlegen, wenn ich den\ninneren Drang fühlte, sie zu ergreifen.\n\nIch weiß nicht, ob ich ehrlich genug gewesen wäre, so zu handeln, wenn\nich nicht die Fähigkeit zum Schreiben verloren hätte; denn -- um ganz\naufrichtig zu sein -- das Leben hätte dann plötzlich allen Wert für mich\neingebüßt; nicht mehr schreiben, nicht schaffen, das hätte für mich\nebensoviel bedeutet, wie nicht leben. Aber es gibt keinen Verlust, für\nden uns nicht ein Ersatz geschaffen wird, was ein Beweis dafür ist, daß\nder Schöpfer den Menschen keinen Augenblick verläßt. Das Herz bleibt\nkeinen Moment ganz leer und kann nicht ganz ohne Wunsch sein. Wie die\nErde, die eine Weile vom Pflug unberührt bleibt, andere und neue Kräuter\nund Gräser wachsen läßt, bis sie sich in ein neues von ihnen\nbefruchtetes und gedüngtes Ackerfeld verwandelt, so kehrten auch in mir,\nals ich die Fähigkeit, zu schaffen verloren hatte, meine Gedanken aufs\nneue zu dem Gegenstand zurück, von dem ich in meiner Kindheit geträumt\nhatte. Ich wollte wieder dienen; jede, selbst die kleinste und\nunscheinbarste Stellung hätte mir genügt, wenn ich nur meinem Vaterlande\nso hätte dienen können, wie ich ihm einstmals hatte dienen wollen, ja\nich hätte ihm jetzt noch weit treuer und besser dienen mögen, als ich\ndies jemals gewünscht hatte. Der Gedanke an einen solchen Dienst hat\nmich niemals verlassen. Ich söhnte mich auch erst mit meiner\nschriftstellerischen Tätigkeit aus, als ich mich innerlich überzeugte,\ndaß man auch auf diesem Gebiete seinem Vaterlande dienen könne. Aber\nauch damals dachte ich noch daran, wenn ich einmal ein großes Werk\nvollendet haben würde, ganz so wie die anderen Menschen in den\nStaatsdienst einzutreten und mir eine Stellung zu suchen. Meine Pläne\nund Absichten hatten bloß etwas Anmaßendes und entsprangen einer\nhochmütigen Gesinnung. Ich glaubte, wenn ich den Beweis dafür ablegen\nwürde, daß ich den Russen wirklich von Grund aus, in seiner Wurzel und\nseinen fundamentalsten Zügen kenne, d. h. wenn ich ihn sowohl in den\nZügen, die allen erkennbar, als auch in denen, die bisher noch verborgen\nsind, verstehe, ich glaubte, wenn ich den Beweis liefern würde, daß ich\ndie Seele des Menschen nicht aus Büchern und Erzählungen, sondern aus\nErfahrung kenne, da ich schon von frühester Jugend auf von dem Wunsche\nbeseelt war, den Menschen begreifen zu lernen, so würde man mir eine\nStellung anweisen, die es mir erlauben würde, mit Menschen aller Stände\nund mit vielen Leuten in persönliche Berührung zu kommen, nicht erst\ndurch Vermittlung von Akten und Kanzleien: eine Stellung, in der ich\nmeine Menschenkenntnis mit wirklichem Nutzen verwerten, mich vielen\nLeuten nützlich erweisen und mir selbst noch eine größere\nMenschenkenntnis erwerben würde. Es schien mir so, als ob Rußland am\nmeisten unter den gegenseitigen Mißverständnissen leidet, und daß wir\nvor allem solche Menschen brauchen, die bei einiger Kenntnis der Seele\nund des Herzens und ganz allgemein bei einigem Wissen von dem innigen\nWunsche nach Frieden beseelt wären. Ich hatte gesehen und bereits die\nErfahrung gemacht, daß man durch persönliche Unterhandlungen und\nAufklärungen viele Streitigkeiten beilegen konnte, die niemals auf dem\nAktenwege zu erledigen sind. Ich dachte mir, wenn es auch heute keine\nsolche Stellungen gebe, so würde ich doch, wenn mein Werk ganz fertig\nund bereits erschienen sei, einen solchen Posten erhalten, und ich\nentwarf in Gedanken bereits einen Plan, ein Projekt, in dem ich darlegen\nwollte, wie ich mich Rußland durch die Fähigkeiten, die ich besaß,\nnützlich und notwendig erweisen könnte. Ich schmiedete die kühnsten\nPläne, da sie sich jedoch lediglich auf den Erfolg meines Werkes\ngründeten, zerfielen sie sogleich in sich, als mir die Fähigkeit,\ndichterische Werke zu schaffen, verloren gegangen war. Jetzt sind in\nmeinen Augen alle Ämter und Stellungen gleichwertig, jeder Posten -- der\nkleinste wie der größte -- hat die gleiche Bedeutung, wenn man ihn nur\nmit dem gebührenden Ernst ansieht, und es will mir so scheinen, daß man,\nwenn man den Menschen nur ein wenig zu schätzen weiß und einen Begriff\nvon seiner Würde hat, die ihm selbst dann noch erhalten bleibt, wenn der\nMensch viele Fehler und Mängel hat, daß man, sofern man nur etwas\nwahrhaft christliche Liebe für ihn hat und endlich von wirklicher Liebe\nzu Rußland erfüllt ist, wie ich glaube, in jeder Stellung sehr viel\nGutes wirken kann. Die Kraft des sittlichen Einflusses übertrifft alles\nandere. Ein Amt und eine Stellung wären für mich dasselbe wie ein Hafen\nund das Festland für einen Seefahrer. Ich bin überzeugt, daß heutzutage\nein jeder, der von dem heißen Wunsch nach dem Guten verzehrt wird, der\nein Russe ist und dem Rußlands Ehre am Herzen liegt ... sich ebenso und\nmit demselben Eifer zu vielen Ämtern und Stellungen im Staate drängen\nsollte, wie einstmals jeder von uns in die Reihen trat, um das Vaterland\ngegen den Feind zu verteidigen; denn das Unrecht und die Zahl der Übel\nsind groß, und sie haben schon viel Schmach über uns gebracht.\nAndererseits aber bin ich auch überzeugt, daß wir schon um unserer\nselbst willen ein Amt und eine Stellung brauchen, um ... So stürmisch\nund aufgeregt die heutige Zeit ist, so erregt und bewegt auch die\nGeister um uns herum sind, so sehr uns unser eigener Verstand empört,\nman kann bei alledem doch ruhig bleiben, wenn man nur zu dem Zweck eine\nStellung annimmt, um seine Pflicht so zu erfüllen, daß man dem Himmel\nRechenschaft dafür abzulegen vermag und sich dessen nicht zu schämen\nbraucht. Wie dem auch sein mag, das Leben ist für uns kein Rätsel mehr.\nEs war einmal ein Rätsel, als die klügsten unter den Menschen, die\nDenker und Dichter, über es nachsannen und zur Überzeugung kamen, daß\nsie nicht wissen, was das Leben ist. Aber nachdem einmal einer -- der\nder klügste von ihnen allen war -- es mit voller Sicherheit und ohne zu\nschwanken oder zu zweifeln ausgesprochen hat, _Er_ wisse, was das Leben\nsei; seitdem dieser _Eine_ von allen anerkanntermaßen für den größten\naller Menschen, die bisher gelebt haben, selbst von denen, die nicht\nzugeben wollen, daß Er Gott sei, gehalten wird, muß man Ihm aufs Wort\nglauben, selbst wenn Er nur ein einfacher Mensch gewesen sein sollte.\nFolglich ist die Frage: Was ist das Leben? gelöst.\n\nDas aber genügt noch nicht. Uns ward ein vollständiges und umfassendes\nGesetz für alle unsere Handlungen gegeben -- ein Gesetz, das keine\nGewalt in seiner Wirkung zu hemmen oder zu beschränken vermag, das man\nselbst bis in die Mauern des Gefängnisses tragen, das man jedoch nicht\nerfüllen kann, wenn man in der Luft schwebt; dazu muß man zum mindesten\nein festes irdisches Fundament unter den Füßen haben. Wenn man ein Amt\nund eine Stellung innehat, befindet man sich doch immer auf einem\nbestimmten Wege; besitzt man dagegen keine bestimmte Stellung und kein\nAmt, so geht man aufs Geratewohl durch Gestrüpp und Schluchten, wenn man\nauch das gleiche Ziel im Auge behält. Auf einem Wege geht sich's\nleichter als dort, wo es keine Wege gibt. Wenn man Amt und Stellung als\nMittel zu einem Ziel betrachtet, das nicht auf der Erde liegt, sondern\nals einen Weg zum himmlischen Ziel -- zur Rettung unserer Seele --\nansieht, so erkennt man, daß das Gesetz, das uns Christus gegeben hat,\nnur für uns selbst gegeben ward, daß er sich gleichsam an uns selbst\nwendet, um uns klar und deutlich zu zeigen, wie wir uns an der Stelle,\nan der wir stehen, und in dem Berufe, den wir uns erwählt haben,\nverhalten sollen. Es ward dem Christen mit aller Bestimmtheit und\nDeutlichkeit gesagt, wie er sich gegen Höhergestellte benehmen soll, und\nwenn er nur einen Teil davon erfüllt, so werden ihn alle, die über ihm\nstehen, liebgewinnen. Es ward dem Christen in aller Bestimmtheit und\nDeutlichkeit gesagt, wie er sich gegen die verhalten soll, die unter ihm\nstehen, und wenn er nur einen Teil hiervon erfüllt, so werden ihm alle\nunter ihm Stehenden von Herzen ergeben sein. Diese ganze Universalität\ndes menschenfreundlichen Gesetzes Christi, dieses Verhältnis der\nMenschen untereinander kann von jedem von uns auf seine begrenzte Sphäre\nangewandt und übertragen werden. Wir brauchen bloß alle Menschen, mit\ndenen wir so häufig in unangenehmster und peinlichster Art\nzusammenstoßen, zu unseren Nächsten und unseren Brüdern zu machen, zu\njenen Nächsten, denen uns Christus am meisten zu vergeben und die Er uns\nam meisten zu lieben geboten hat. Man braucht bloß nicht darauf zu\nachten, wie die anderen sich gegen uns verhalten, und nur daran zu\ndenken, wie man selbst gegen andere Leute handelt. Man braucht bloß\nnicht daran zu denken, wie die anderen uns lieben, sondern bloß darauf\nzu achten, ob man sie auch _selbst_ liebt. Man braucht nur, ohne sich\ndurch irgend etwas gekränkt zu fühlen, dem ersten, dem man begegnet, die\nHand zur Versöhnung entgegenzustrecken. Man braucht bloß eine kurze Zeit\nlang so zu handeln und man wird bald inne werden, daß der Umgang mit\nanderen Leuten uns selbst und daß ihnen der Umgang mit uns viel leichter\nwird; dann wird man wirklich die Kraft in sich fühlen, auch an einer\nunscheinbaren Stelle manch nützliche Tat zu vollbringen. Am schwersten\nhat es der in der Welt, der noch nicht irgendwo festen Fuß gefaßt hat,\nder sich's nicht klarmacht, worin sein Beruf besteht: ihm ist es am\nschwersten, das Gesetz Christi auf sich anzuwenden, das doch dazu da\nist, um auf der Erde und nicht in der Luft verwirklicht zu werden; daher\nmuß auch das Leben ein ewiges Rätsel für ihn sein. Ihm gegenüber ist\nsogar der Gefangene, der im Kerker schmachtet, noch im Vorteil: er weiß,\ndaß er ein Gefangener ist, und er weiß daher auch, was von dem Gesetz er\nfür sich auswählen muß. Ihm gegenüber ist noch der Bettler im Vorteil,\ner hat auch ein Amt: er ist ein Bettler und weiß daher, was er für sich\naus dem Gesetz Christi schöpfen soll. Ein Mensch jedoch, der nicht weiß,\nwas sein Beruf, wo sein Platz ist, der sich nichts klar, der bei nichts\nhaltmacht und nirgends festen Fuß gefaßt hat, der hat weder in der Welt\nnoch außer der Welt ein Heim; er weiß nicht, wer sein Nächster ist, wer\nseine Brüder sind, wen er lieben und wem er verzeihen soll (man kann\nnicht die ganze Welt lieben, wenn man nicht erst einmal die lieben\nlernt, die einem am nächsten stehen und die Gelegenheit haben, uns\nKummer zu bereiten): sein Gemütszustand hat die meiste Ähnlichkeit mit\neiner trockenen mattherzigen Seelenverfassung.\n\nSo war ich denn nach vielen Jahren langer Mühe und mancherlei Versuchen\nund häufigem Nachdenken, auf meinem Wege sichtlich vorwärtsschreitend,\nendlich zu dem Ergebnis gelangt, von dem ich schon während meiner\nKindheit geträumt hatte, daß das Dienen die Bestimmung des Menschen und\ndaß unser ganzes Leben ein einziger Dienst ist. Man darf nur nicht\nvergessen, daß man ein Amt im irdischen Staate übernimmt, um dadurch dem\nhimmlischen König zu dienen, und daher Sein Gesetz stets im Auge\nbehalten muß. Nur wenn man seinen Dienst in dieser Weise auffaßt, kann\nman es allen recht machen: dem König, dem Volk und seinem Vaterland.\n\nAls ich diese Überzeugung gewonnen hatte, war ich schon bereit, mich\nvoller Eifer jedem Amte zu widmen, obwohl ich natürlich bemüht war, mir\nmit Rücksicht auf meine Fähigkeiten einen solchen Beruf zu wählen, der\nmich auch weiter in den Stand setzen würde, die Menschen in Rußland auch\nin der Praxis kennen zu lernen; damit ich, wenn sich bei mir die\nFähigkeit zum dichterischen Schaffen wieder einstellen sollte, über ein\nausreichendes Material verfügte. Und so war auch einer der Gründe meiner\nReise ins Heilige Land der ehrliche Wunsch, an jener Stelle zu Gott zu\nbeten und mir von Ihm, Der uns in jenen Gegenden, die einst Sein Fuß\ndurchschritten, das Geheimnis des Lebens offenbart hat, den Segen für\neine rechtschaffene Erfüllung meiner Pflicht und für meinen Eintritt ins\nLeben zu erflehen; ich wollte Ihm für alles danken, was sich in meinem\nLeben ereignet hatte, mir von Ihm eine Tätigkeit erbitten und Ihn um\nBelebung und Erfrischung für den weiteren Weg und das Werk, für das ich\nmich herangebildet und vorbereitet hatte, anflehen. Und darin finde ich\nnichts Merkwürdiges, da doch auch der Schüler nach Beendigung seines\nLehrganges sich beeilt, dem Lehrer ein Wort des Dankes zu sagen. Wenn\ndoch auch der Sohn zum Grabe des Vaters eilt, bevor er seine Tätigkeit\nbeginnt, warum sollte _ich_ nicht jenem Grabe Ehre und Anbetung\nerweisen, das alle verehren, an dem allen Trost und Kräftigung zuteil\nwird und vor dem alle Menschen -- auch solche, die keine Dichter sind --\nvon Begeisterung ergriffen werden. Es ist vielleicht recht sonderbar,\ndaß ich in einem gedruckten Buche hierüber geredet habe; aber ich hatte\nmich damals gerade von einer schweren Krankheit erholt. Ich war noch\nrecht schwach und glaubte gar nicht, daß ich imstande sein würde, diese\nReise zu vollenden. Ich wollte, daß _die_ für mich beten sollten, deren\nganzes Leben ein einziges Gebet geworden war, wußte nicht, wie ich es\nanstellen sollte, daß meine Stimme bis in die Tiefe der Klosterzellen\nund in die Mauern der Einsiedler dränge, und ich dachte, daß vielleicht\neiner von denen, die mein Buch lesen würden, mein Wort bis an das Ohr\njener tragen möchte. Ich bat auch die anderen, für mich zu beten, weil\nich nicht wußte, wessen Gebet Ihm wohlgefälliger ist, zu Dem wir alle\nbeten. Ich weiß nur das eine, daß der Geringste und Schlechteste unter\nuns schon morgen ein besserer Mensch werden kann als wir alle und daß\nsein Gebet eher bis an Gottes Ohr dringen kann als jedes andere Gebet.\nDafür hätte man mich nicht so strenge verurteilen sollen; man hätte\nlieber an die Worte »_Bittet, so wird euch gegeben_« denken und dies\nGebot erfüllen sollen.\n\nWie es geschehen konnte, daß ich nun genötigt bin, dem Leser über dies\nalles Auskunft zu geben, das kann ich selbst nicht begreifen. Ich weiß\nnur das eine: daß ich nie den Wunsch hatte, mich über meine geheimsten\nund innersten Seelenregungen zu äußern -- nicht einmal meinen\naufrichtigsten Freunden gegenüber. Ich war fest entschlossen, nichts von\nmeinen Seelenerlebnissen zu verraten und alle Urteile, die über mich\ngefällt wurden, ruhig über mich ergehen zu lassen, da ich fest davon\nüberzeugt war, daß, wenn erst der zweite und dritte Band der »Toten\nSeelen« erscheinen würden, sich alles aufklären und niemand mehr die\nFrage stellen würde: was ist der Autor selbst für ein Mensch? trotzdem\nder Autor gänzlich hinter seinen Helden verschwinden sollte. Nachdem ich\nmich jedoch einmal darauf eingelassen hatte, gewisse Erklärungen über\nmeine Werke abzugeben, war es ganz unvermeidlich, daß ich auch von mir\nselbst reden mußte, weil meine Werke auf das engste mit meinen geistigen\nund seelischen Angelegenheiten in Zusammenhang stehen. Gott weiß,\nvielleicht geschah auch dies ohne den Willen Dessen, ohne Den in der\nWelt nichts geschieht; ja, vielleicht mußte dies gerade deswegen\ngeschehen, damit ich einen Einblick in mein eigenes Innere gewinnen\nkonnte. Die Versuchung, hochmütig zu werden, lag mir sehr nahe,\nbesonders nachdem es mir gelungen war, mich tatsächlich von einigen\nFehlern und Mängeln zu befreien. Dieser Hochmut nistete beständig in\nmeiner Seele und niemand hat mich darauf aufmerksam gemacht. Bekanntlich\ngenügt es schon, sich eine gewisse Glätte, ein gewisses Gleichmaß und\neine gewisse Nachsicht und Toleranz im Umgang mit den Menschen\nanzueignen, damit sie unsere Fehler übersehen und nicht beachten. Wenn\nman sich dagegen vor unbekannten Leuten und vor der ganzen Welt zur\nSchau stellt, und wenn jede unserer Handlungen und Taten bis ins\neinzelne zerfasert wird, wenn Menschen der verschiedensten Denkungsart,\nder verschiedensten Anschauungen und mit den verschiedensten Vorurteilen\nsich jeder nach seiner Weise ein Bild von uns machen, wenn dann von\nallen Seiten berechtigte und unberechtigte Vorwürfe auf einen\nniederhageln und mit Vorbedacht oder auch ohne böse Absicht an die\nempfindlichsten Seiten unseres Wesens rühren, dann fängt man an -- ob\nman nun will oder nicht -- sich von solch einer Seite zu sehen, von der\nman sich noch nie gesehen hat, und man beginnt Fehler und Mängel in sich\nzu suchen, die man sonst nie in sich gesucht hätte. Das ist eine\nfurchtbare Schule, die einen entweder um den Verstand bringt oder klüger\nund vernünftiger macht, als man jemals war. Nicht ohne Scham und ohne\nErröten lese ich vieles in meinem Buche, trotzdem aber danke ich Gott,\ndaß Er mir die Kraft gegeben hatte, es herauszugeben. Ich brauchte einen\nSpiegel, in dem ich mich erblicken und besser erkennen konnte, ohne dies\nBuch aber wäre ich schwerlich in den Besitz eines solchen Spiegels\ngekommen. Und so hat denn mein Buch, das aus der ehrlichen Absicht\nentsprungen war, anderen zu nützen, vor allem mir selbst am meisten\ngenützt.\n\nEs sei mir erlaubt, an dieser Stelle auch einige Worte über den Nutzen\nzu sagen, den mein Buch anderen Leuten bringen kann. Ist mein Buch\nwirklich so ganz wertlos für andere Menschen, besonders aber für die\nGesellschaft, wie sie heute ist? Mir scheint, alle, die über dies Buch\ngeurteilt haben, haben es mit zu weit aufgerissenen Augen und gar zu\nhitzig und heftig betrachtet. Man hätte es weit kaltblütiger beurteilen\nsollen. Statt als Vorkämpfer der ganzen Gesellschaft aufzutreten und\nmich im Angesicht des ganzen russischen Vaterlandes vor Gericht zu\nladen, hätte man die Sache viel einfacher ansehen sollen. Man hätte das\nBuch analysieren, man hätte feststellen sollen, was es seinem innersten\nWesen nach ist, und man hätte nicht eher auf die Einzelheiten und die\nTeile eingehen dürfen, als bis man sich den inneren Sinn des Ganzen\nvöllig klargemacht hatte. Nun aber hatte das allerhand törichte\nWortstreitigkeiten zur Folge, ja vielem wurde ein solcher Sinn\nuntergelegt, von dem ich mir nie hatte etwas träumen lassen.\n\nZunächst hätte ich jederzeit das Recht gehabt, davon zu reden, wovon ich\nin meinem Buche gesprochen habe, wenn ich mich nur einfacher und\nschicklicher ausgedrückt hätte. Es ist mir nie eingefallen, die Menschen\nin der Weise belehren zu wollen, wie mir das einige imputieren wollten.\nDas _Lehren_ verstand ich in dem einfachen Sinne, den die Kirche im Auge\nhat, wenn sie gebietet, einander unaufhörlich zu belehren, wobei man es\nverstehen muß, mit derselben Freude Ratschläge von anderen\nentgegenzunehmen, mit der man selbst anderen welche erteilt. Ich aber\nwar damals wirklich bereit, Ratschläge von anderen Menschen\nentgegenzunehmen. Ich stellte mir die Gesellschaft keineswegs als eine\nSchule vor, die mit Schülern von mir angefüllt ist, deren Lehrer ich\nbin. Ich bestieg mit meinem Buch kein Katheder und verlangte nicht, daß\nalle aus diesem Buche lernen sollten. Ich kam zu meinen Mitbrüdern und\nMitschülern wie ein ihnen gleichgestellter Schulkamerad; ich brachte\neinige Hefte mit, in denen ich die Worte des Lehrers nachgeschrieben\nhatte, von Dem wir alle lernen; ich brachte vielerlei mit; mochte sich\njeder das davon wählen, was er brauchen konnte. Es waren Briefe\ndarunter, die an Personen von verschiedenem Charakter und verschiedenen\nAnlagen und Neigungen gerichtet waren. Viele von diesen Personen standen\nauf ganz verschiedenen Stufen der geistigen Entwicklung; daher konnten\nsich diese Briefe unmöglich in gleicher Weise auf alle Menschen beziehen\nund auf sie alle passen. Ich dachte mir, jeder würde sich nur das davon\naneignen, was er brauchte, und das andere nicht beachten. Ich hatte\nnicht geglaubt, daß so mancher gerade danach greifen würde, dessen ein\nanderer bedurfte, ausrufen würde: »Das kann ich nicht brauchen!« und mir\ndann noch zürnen würde. Ich wollte auch keine neue Lehre verkünden. Als\nein Schüler, der in einigen Fächern etwas weiter fortgeschritten ist als\nein anderer Mitschüler, wollte ich es den übrigen Kameraden bloß\nklarmachen, wie man die Lektion, die uns von dem besten aller Lehrer\naufgegeben wird, am schnellsten und leichtesten lernt. Ich hatte\ngeglaubt, wenn man mein Buch gelesen haben würde, würde man zu mir\nsagen: »Ich danke dir, Mitbruder!« und nicht: »Ich danke dir, mein\nLehrer!« Wenn nur nicht mein »Testament« gewesen wäre, das ich\nunvorsichtigerweise mitaufgenommen habe und in dem ich auf die Belehrung\nanspielte, die jeder Autor seinen Mitmenschen mit seinen poetischen\nWerken erteilen sollte, so wäre es niemand eingefallen, mir solche\napostolische Absichten zuzuschreiben, trotz meines ziemlich\nentschiedenen Tons, ja sogar trotz der lyrischen Feierlichkeit meiner\nRede. Dagegen wird ein jeder, der bereits in seine eigene Seele zu\nblicken vermag, meinem Buche mancherlei entnehmen können, was ihm von\nNutzen sein dürfte.\n\nWas ferner die Meinung anbetrifft, daß mein Buch schädlich wirken müsse,\nso kann ich dies unter keinen Umständen zugeben. In dem Buche kommt\ntrotz all seiner Mängel die gute Absicht und die Liebe zum Guten viel zu\ndeutlich zum Ausdruck. Trotz vieler unbestimmter und dunkler Stellen\nleuchtet der Grundgedanke ganz klar aus ihm hervor; und wenn man das\nWerk gelesen hat, kommt man zu der gleichen Überzeugung: nämlich daß die\nhöchste Instanz in allen Fragen die Kirche und daß _sie_ der Schlüssel\nzu allen Fragen des Lebens ist. Folglich wird sich der Leser nach der\nLektüre meines Buches auf jeden Fall an die Kirche wenden, _in_ der\nKirche aber wird er wiederum nur die Lehrer der Kirche finden, die ihn\ndarüber belehren werden, was er sich aus meinem Buche für seine Zwecke\naneignen soll; vielleicht aber werden sie ihm auch andere bedeutsamere\nBücher statt des meinen geben, um derentwillen er _mein_ Buch\nbeiseitelegen wird, so wie ein Schüler das Buchstabieren aufgibt, wenn\ner frei lesen gelernt hat.\n\nZum Schluß muß ich noch folgendes bemerken: die Urteile, die über mein\nBuch gefällt wurden, waren wirklich gar zu apodiktisch und scharf, und\nkeiner, der mir Mangel an echter Bescheidenheit vorgeworfen hat, hat mir\ngegenüber die rechte Bescheidenheit an den Tag gelegt. Angenommen\nselbst, ich hätte mir in meinem Hochmut, der aus dem Glauben an meine\nVorzüge entsprang, die mir von allen Leuten zugeschrieben wurden,\neinbilden können, daß ich höher stehe als alle anderen Menschen und daß\nich das Recht habe, über andere Leute zu richten, worauf aber könnte\nsich der stützen, der mit solcher Sicherheit über mich zu Gericht sitzt\nund nicht einmal das Gefühl hat, daß er höher steht als ich? Wie dem\nauch sein mag, um ein allseitiges Urteil über einen Menschen zu fällen,\ndazu muß man höher stehen als der, über den man richtet. Man kann wohl\ngewisse Bemerkungen über diese oder jene Einzelheit machen, man kann\nMeinungen äußern und Ratschläge erteilen, allein über den ganzen\nMenschen aburteilen, indem man sich auf diese Ratschläge stützt, ihn für\nvöllig verrückt erklären, behaupten, er habe seinen Verstand verloren,\ner sei ein Lügner und Betrüger, der die Maske der Frömmigkeit angelegt\nhabe, ihm gemeine und niederträchtige Absichten unterlegen -- nein, das\nsind Beschuldigungen, wie ich sie niemals, nicht einmal gegen einen\noffenkundigen Schurken, der das Schandmal der öffentlichen Verachtung\nträgt, vorzubringen imstande wäre. Mir scheint, ehe man solche\nBeschuldigungen ausspricht, müßte man innerlich erschrecken und erbeben,\nman sollte erst ein wenig darüber nachdenken, wie uns selbst wohl dabei\nzumute wäre, wenn öffentlich und vor aller Welt solche Anschuldigungen\ngegen uns erhoben würden! Es wäre wirklich gut, wenn man sich's erst ein\nwenig überlegte, ehe man eine solche Beschuldigung erhebt: »Irre ich\nmich auch selbst nicht? Ich bin doch auch ein Mensch! Es handelt sich\nhier um die Seele. Die Seele des Menschen ist ein Brunnen, zu dem es\nnicht für alle einen Zugang gibt, und man darf sich nicht auf die äußere\nscheinbare Ähnlichkeit gewisser Merkmale verlassen. Oft haben schon die\ngeschicktesten Ärzte eine Krankheit für eine andere gehalten und ihren\nFehler erst dann erkannt, als sie bereits den Leichnam des Toten\nsecierten.« Nein, das Buch »Briefwechsel mit meinen Freunden« enthält,\nso große Mängel es in jeder Hinsicht haben mag, doch auch viel\nDerartiges, was nicht allen sofort verständlich sein kann. Es nützt\nnichts, sich darauf zu berufen, daß man das Buch zwei- oder dreimal\ngelesen hat: manch einer kann es zehnmal lesen, und es wird doch nichts\ndabei herauskommen. Um dieses Buch nur im mindesten nachzuerleben, muß\nman entweder eine sehr einfache und gütige Seele haben oder ein sehr\nvielseitiger Mensch sein, der außer einem Verstande, der die Dinge von\nallen Seiten zu umfassen vermag, auch noch über ein hohes poetisches\nTalent und eine Seele verfügt, die einer vollen, großen und tiefen Liebe\nfähig ist.\n\nIch kann nicht leugnen, daß diese ganzen Wirrnisse und diese\nMißverständnisse sehr bitter für mich waren -- um so mehr, als ich\ngeglaubt hatte, daß mein Buch eher den Keim zur Versöhnung als zu Streit\nund Zwietracht enthalte. Meine Seele wäre unter all den Vorwürfen\nzusammengebrochen; manche darunter waren so fürchterlich, daß Gott jeden\nvor solchen Anklagen bewahren möge! Andererseits aber fühle ich mich\nverpflichtet, denen meinen Dank auszusprechen, die mich auch wegen\nvieler Verfehlungen hätten mit Vorwürfen überschütten können, die mich\naber in dem Gefühl, daß sie bereits das Maß dessen überstiegen, was die\nschwache Natur des Menschen zu ertragen vermag, mit der Hand eines\nmitleidigen Bruders erhoben und mir Mut zugesprochen haben. Gott möge es\nihnen vergelten! Ich kenne keine größere Tat, als einem Menschen, der\nden Mut verliert, hilfreich die Hand zu reichen.\n\n 1847.\n\n\n\n\n An W. A. Schukowski\n\n\n Neapel, den 10. Januar 1848./29. Dezember 1847.\n\nIch bin in deiner Schuld, lieber Freund! Jeden Tag nehme ich mir vor, zu\nschreiben -- aber eine unbegreifliche _Unlust_ hindert mich immer wieder\ndaran. Wieder liegen Neapel, der Vesuv und das Meer vor mir! Die Tage\nfliehen in steter Beschäftigung dahin, die Zeit vergeht so schnell, daß\nman nicht weiß, wie man eine Stunde erübrigen soll. Ich lerne wie ein\nSchuljunge und hole alles nach, was ich in der Schule zu lernen\nunterlassen habe. Aber wozu soll ich davon erzählen! Ich möchte davon\nsprechen, wovon ich mit dir allein sprechen kann: nämlich von unserer\nlieben _Kunst_, für die ich lebe und um derentwillen ich jetzt arbeite\nund lerne wie ein Schulknabe. Da ich jetzt vor einer Reise nach\nJerusalem stehe, möchte ich dir mein Herz ausschütten; wem gegenüber\nkönnte ich das auch tun, wenn nicht dir gegenüber? Die Literatur hat ja\ndoch fast mein ganzes Leben ausgefüllt, und hier liegen meine\nHauptsünden.\n\nNun sind es bald zwanzig Jahre, daß ich, ein Jüngling, der kaum ins\nLeben getreten war, zum erstenmal zu _dir_ kam, der bereits den halben\nWeg auf diesem Felde zurückgelegt hatte. Das war im Schlosse von\nSchepelejow. Das Zimmer, wo diese Begegnung stattfand, existiert bereits\nnicht mehr; aber ich sehe es noch deutlich und in allen Einzelheiten --\nbis auf das kleinste Möbelstück und die geringsten Sachen, die darin\nstanden, vor mir, wie wenn es heute wäre. Du reichtest mir die Hand und\nwarst ganz erfüllt vom Verlangen, dem künftigen Mitkämpfer zu helfen.\nWie wohlwollend und liebevoll war dein Blick! ... Was war es, das uns,\nzwei Menschen von so verschiedenem Alter, zusammenführte? Es war die\nKunst! Wir fühlten, daß zwischen uns eine Verwandtschaft bestand, die\nstärker war als die gewöhnliche Blutsverwandtschaft. Und woher kam das?\nWeil wir beide etwas von der Heiligkeit der Kunst verspürt hatten.\n\nEs ist nicht meine Sache, zu entscheiden, in welchem Maße ich Dichter\nbin; ich weiß nur das eine, daß ich, noch ehe ich die Bedeutung und das\nZiel der Kunst verstehen lernte, schon wie durch einen geheimen Instinkt\nmeiner ganzen Seele empfand, daß sie was Heiliges sein müsse. Und so\nwurde sie denn, wohl von dieser unserer ersten Begegnung ab, das\n_Erste_, die _wichtigste Angelegenheit_ meines Lebens, während alles\nandere an die zweite Stelle rückte. Es schien mir so, als ob ich mich\nvon nun ab durch keine anderen Bande mehr an die Erde fesseln lassen\ndürfte, weder durch die Familie, noch durch das amtliche Leben des\nBürgers, und daß die literarische Laufbahn auch eine Art Dienst sei.\nNoch gab ich mir keine Rechenschaft (konnte ich sie mir denn damals auch\ngeben?), was der Gegenstand meiner literarischen Tätigkeit sein müsse,\naber schon regte sich die schöpferische Kraft in mir und ich wurde durch\ndie näheren Lebensumstände selbst auf bestimmte Gegenstände hingewiesen.\nDies alles spielte sich gleichsam unabhängig von meiner eigenen (freien)\nWillkür ab. So dachte ich zum Beispiel niemals daran, daß ich einmal ein\nsatirischer Schriftsteller werden und meine Leser zum Lachen reizen\nwürde. Allerdings hatte ich schon in der Schule bisweilen eine gewisse\nNeigung zur Lustigkeit und ich plagte meine Mitschüler mit unpassenden\nScherzen. Aber das waren vorübergehende Anwandlungen; im allgemeinen\nhatte ich eher einen melancholischen Charakter und ein zum Nachdenken\nneigendes Wesen. Später kamen noch Krankheit und Hypochondrie dazu, und\ndiese Krankheit und Hypochondrie waren die Ursache jener ausgelassenen\nLustigkeit, die sich in meinen ersten Werken bemerkbar macht. Um mich\nselbst zu zerstreuen, pflegte ich mir ohne jede weitere Absicht und ganz\nplanlos gewisse Charaktere auszudenken, die ich dann in komische\nSituationen versetzte -- und das war der Ursprung meiner Erzählungen!\nMeine Leidenschaft für die Menschenbeobachtung, die mich schon seit den\nfrühesten Tagen meiner Kindheit erfüllte, verlieh meinen Gestalten etwas\nNatürliches; man sagte sogar von ihnen, es seien getreue Porträts nach\nder Natur. Dazu kommt noch ein anderer Umstand: mein Lachen hatte\nanfänglich etwas Gutmütiges, ich dachte gar nicht daran, irgendein Ding\nin einer ganz bestimmten Absicht zu verspotten, und ich war aufs höchste\nerstaunt, wenn ich hörte, es fühle sich jemand gekränkt oder ganze\nGesellschaftsklassen und -stände zürnten mir darob, so daß ich\nschließlich nachdenklich wurde. »Wenn die Macht des Gelächters so groß\nist, daß man es fürchtet, so darf man es nicht mißbrauchen.« Ich\nentschloß mich also, alles Schlechte, das mir bekannt war, zu sammeln,\nin einem Ganzen zusammenzufassen und dann dieses Ganze dem Gelächter\npreiszugeben -- so entstand der »Revisor«. Das war mein erstes Werk, das\naus der Absicht entsprang, einen heilsamen Einfluß auf die Gesellschaft\nauszuüben, was mir übrigens nicht gelungen ist: man hat aus der Komödie\ndie Absicht herauserkennen wollen, die gesetzliche Ordnung und unsere\nRegierungsform zu verspotten, während ich nur die eigenmächtige\nÜbertretung dieser rechtmäßigen und gesetzmäßig sanktionierten Ordnung\ndurch einzelne Personen verspotten wollte. Ich zürnte sowohl meinen\nZuschauern, die mich nicht verstanden hatten, als auch mir selbst, der\ndie Schuld daran trug, daß ich nicht verstanden worden war. Ich wollte\nentfliehen und alles im Stiche lassen. Meine Seele dürstete nach der\nEinsamkeit, ich hatte das Bedürfnis, aufs ernsthafteste über meinen\nBeruf und meine Tätigkeit nachzudenken. Schon lange trug ich mich mit\ndem Gedanken an ein _großes Werk_, in dem alles Gute und Böse, das es im\nrussischen Menschen gibt, dargestellt und in dem die _Eigenart_ unseres\nrussischen Wesens möglichst klar und deutlich sichtbar gemacht werden\nsollte. Ich sah und konnte wohl viele von den Teilen einzeln erfassen,\naber der Plan des Ganzen wollte sich mir nicht zu voller Klarheit\ngestalten und so bestimmte Formen annehmen, daß ich ans Werk gehen und\nmit der Niederschrift beginnen konnte. Bei jedem Schritt fühlte ich, daß\nmir noch vieles fehlte, daß ich es noch nicht verstand, den Knoten der\nVorgänge und Begebenheiten zu schürzen und ihn wieder zu lösen, und daß\nich erst bei den großen Meistern in die Schule gehen und von ihnen\nlernen mußte, wie man ein großes Werk aufbauen und komponieren muß. Ich\nbegann also die großen Meister zu studieren und machte zunächst den\nAnfang mit unserem lieben Homer. Schon kam es mir so vor, als ob ich\netwas zu verstehen begann und sogar anfing, mir ihre Methoden und sogar\nihre Kunstgriffe zu eigen zu machen, -- allein die schöpferische\nFähigkeit wollte sich noch immer nicht einstellen. Mein Kopf tat mir weh\nvon all der Anstrengung. Nur unter Aufwendung großer Mühen gelang es\nmir, wenigstens den ersten Teil der »Toten Seelen« herauszugeben,\ngleichsam um hierbei zu erkennen, wie weit ich noch von dem Ziele\nentfernt war, nach dem ich strebte. Danach aber wurde ich wieder von\neiner unfruchtbaren Stimmung erfaßt. Ich kaute an meiner Feder, meine\nNerven und alle meine Kräfte waren in einem Zustande der Erregung -- und\nes kam nichts zustande, ich glaubte schon, ich hätte die Fähigkeit zum\nliterarischen Schaffen völlig verloren. Da ließen mich plötzlich\nKrankheit und schwere seelische Zustände dies alles, ja sogar jeden\nGedanken an die Kunst vergessen und lenkten mich wieder auf das hin,\nwozu ich schon früher, noch ehe ich Schriftsteller geworden war, immer\nLust verspürt hatte -- nämlich auf die Beobachtung des inneren Menschen\nund der _Menschenseele_. Oh, um wieviel tiefer ist die Erkenntnis, die\neinem aufgeht, wenn man mit seiner eigenen Seele beginnt! Auf diesem\nWege trifft man auch ganz unwillkürlich _näher_ mit _Ihm_ zusammen, Der\nallein unter allen Menschen, die bisher auf Erden wandelten, in Seiner\nPerson eine volle Erkenntnis der Menschenseele an den Tag gelegt hat;\nselbst wenn die Welt Seine Göttlichkeit leugnen wollte, diese\nEigenschaft könnte sie Ihm niemals abstreiten, es sei denn, daß sie\nnicht bloß _blind_, sondern ganz einfach _dumm_ geworden wäre. Durch\ndiese schroffe Wendung, die nicht mit meinem Willen geschah, wurde ich\ndazu veranlaßt, überhaupt tiefer in die Seele hinabzublicken, um zu\nerfahren, daß es höhere Grade und höhere Erscheinungsformen des\nSeelischen gibt. Von da ab begann die schöpferische Fähigkeit wieder in\nmir zu erwachen: wieder beginnen lebendige Gestalten in voller Klarheit\nvor mir aus dem Nebel emporzutauchen, ich fühle, daß die Arbeit mir\nglücken, ja, daß selbst meine Sprache korrekt und klangvoll werden und\ndaß mein Stil erstarken wird. Vielleicht wird noch einmal ein künftiger\nKreisschullehrer unmittelbar nach einer Seite aus einem Werke von dir\nseinen Schülern eine Seite aus meiner künftigen Prosa vorlesen und\nerklärend hinzufügen: »Beide Schriftsteller haben richtig geschrieben,\nobwohl sie einander nicht gleichen.« Die Herausgabe meines Buches\n»Briefwechsel mit meinen Freunden«, mit der ich mich (aus lauter Freude,\ndaß meine Feder wieder einmal in Schwung gekommen war) so beeilt habe,\nohne zu überlegen, daß ich, bevor ich mit diesem Buche jemand zu nützen\nvermochte, mit ihm vielen Leuten den Kopf verwirren konnte, hat mir\nselbst manchen Vorteil gebracht. An diesem Buche ist es mir klar\ngeworden, wo und in welchem Punkte ich ein Opfer jener Maßlosigkeit und\ndes Überschwangs geworden bin, dem in dem Übergangszustande, in dem sich\ndie Gesellschaft gegenwärtig befindet, fast jeder vorwärtsschreitende\nMensch verfällt. Trotz der Parteilichkeit, mit der dieses Buch beurteilt\nwurde, und trotz der Widersprüche in der Beurteilung, kam doch\nschließlich die allgemeine Stimme zur Geltung, die mir meinen Platz\nanwies und mich auf die Grenzen aufmerksam machte, die ich als\nSchriftsteller nicht überschreiten durfte. In der Tat, es ist nicht\nmeine Aufgabe, durch Predigen zu belehren. Die Kunst ist auch ohnedies\nschon eine Lehrmeisterin. Meine Aufgabe ist es, durch _lebendige Bilder_\nund nicht in der Form der Beweisführung zu den Menschen zu sprechen. Ich\nmuß das _Leben_ selbst und _als solches_ darstellen und nicht\nBetrachtungen _über_ das Leben anstellen. Das ist eine völlig evidente\nWahrheit. Aber es ist die Frage: hätte ich auch ohne diesen großen Umweg\nein würdiger Vertreter der Kunst und ein schöpferischer Künstler werden\nkönnen? hätte ich das Leben so in seinen Tiefen darstellen können, daß\nes den Menschen wirklich zur Belehrung dienen konnte? Wie vermöchte man\nMenschen darzustellen, wenn man nicht vorher erkannt hat, was die _Seele\ndes Menschen_ ist? Ein Schriftsteller muß, wenn er bloß die\nschöpferische Gabe besitzt, eigene Gestalten und Bilder zu produzieren,\nerst einen Menschen und Bürger seines Landes aus sich machen; erst dann\ndarf er zur Feder greifen! Sonst wird ihm alles mißlingen. Was hilft's,\ndie Verächtlichen und Lasterhaften zu treffen, indem man sie vor allen\nMenschen an den Pranger stellt, wenn das Ideal ihres Widerparts, das\nIdeal des schönen Menschen in uns selbst noch nicht zur Klarheit und\nDeutlichkeit gediehen ist? Wie soll man die Fehler und das Unwürdige im\nMenschen darstellen, wenn man sich selbst noch nicht die Frage vorgelegt\nhat: worin besteht denn eigentlich die Menschenwürde? und so lange man\nnoch keine einigermaßen befriedigende Antwort auf diese Frage gefunden\nhat? Wie soll man die Ausnahmen verspotten, wenn man sich noch nicht\nganz über die Regeln klar ist, deren Ausnahmen die dargestellten Objekte\nbilden? Das hieße doch das alte Haus einreißen, ehe man die Möglichkeit\nhat, ein neues an seiner Stelle zu erbauen. Aber Kunst hat nichts gemein\nmit Zerstörung. In der Kunst liegt ein Keim des Schöpferischen, ein\naufbauendes Element und nicht ein Element der Zerstörung. Das hat man\nstets empfunden, selbst in Zeiten der allgemeinen Finsternis und\nUnwissenheit. Bei den Klängen der orphischen Leier wurden Städte erbaut.\nTrotz des noch ungeklärten und ungeläuterten Begriffs, den unsere\nGesellschaft von der Kunst hat, hört man doch schon allgemein sagen:\n»Die Kunst versöhnt mit dem Leben.« Das ist wirklich wahr. Ein echtes\nKunstwerk enthält etwas Beruhigendes, Versöhnendes in sich. Während wir\nes lesen, erfüllt sich unsere Seele mit einer ebenmäßigen Harmonie, und\nwenn man es zu Ende gelesen hat, fühlt sie sich befriedigt: man wünscht\nnichts mehr, man verlangt nach nichts, es regt sich kein Zorn und keine\nEntrüstung wider unseren Bruder in unseren Herzen, eher noch ergießt\nsich in ihm der Balsam einer alles vergebenden Liebe zu unseren Brüdern;\nüberhaupt regt sich kein _Tadel_ gegen die Handlungsweise der anderen in\nuns, sondern alles fordert uns zur _Betrachtung_ unseres eigenen Ichs\nauf. Wenn vom Werk des Künstlers keine solche Wirkung ausgeht, so ist es\nnichts als die edle Regung einer glühenden Seele, die Frucht einer\nvorübergehenden Stimmung des Autors. Es wird wohl weiterleben, wie eine\nbeachtenswerte Erscheinung, aber sich nicht den Namen eines Kunstwerks\nverdienen. Und das mit Recht. Die Kunst ist eine Macht, die mit dem\nLeben versöhnt.\n\nDie Kunst soll unsere Seele mit Harmonie und Ordnung erfüllen und nicht\nVerwirrung und Verstimmung in sie hineintragen. Die Kunst soll uns die\nMenschen unserer Erde so darstellen, daß ein jeder das Gefühl hat: das\nsind _lebendige_ Menschen, die demselben Leibe entstammen und aus\ndemselben Stoffe geschaffen sind wie wir. Die Kunst soll uns alle edlen\nZüge und Eigenschaften unseres _Volks_charakters vor Augen führen,\nselbst die nicht ausgenommen, denen es an einem Spielraum für ihre freie\nEntfaltung fehlte und die daher noch nicht von allen beachtet und in dem\nMaße gewürdigt sind, daß jeder sie in sich selbst entdeckt und von dem\nglühenden Wunsche ergriffen wird, das bisher von ihm Vernachlässigte und\nlängst Vergessene zu pflegen und zur Entwicklung zu bringen.\n\nDie Kunst muß uns auch alle schlechten Züge und Eigenschaften unseres\nVolkscharakters so vor Augen führen, daß jeder von uns ihre Keime vor\nallem in sich selbst wiederfindet und veranlaßt wird, darüber\nnachzudenken, wie er zunächst einmal in sich selbst alles, was die hohe\nWürde unseres Wesens verdunkelt, ausrotten könne. Erst dann und erst auf\ndiese Weise wird die Kunst ihre Bestimmung erfüllen und Ordnung und\nHarmonie in die menschliche Gesellschaft hineintragen.\n\nSo laß uns denn, nachdem wir zu Gott gebetet und seinen Segen auf uns\nherabgefleht haben, kraftvoller als je wieder an unsere liebe Kunst\ngehen. Was mich anbetrifft, so will ich alles andere auf eine künftige\nZeit verschieben (wenn ich je durch Gottes Gnade dessen im geringsten\nwürdig werden sollte) und mich in intensivster Weise den »Toten Seelen«\nwidmen. Ich will nach Jerusalem reisen (dies muß ich um jeden Preis tun,\ndenn ich müßte mich schämen, wenn ich es nicht täte). Ich will dort, so\ngut ich kann, Gott meinen Dank für alles Vergangene aussprechen; ich\nwill dort beten, daß meine Seele gekräftigt werde und meine Fähigkeiten\nund Geisteskräfte sich sammeln und konzentrieren mögen, und dann mit\nGott an die Arbeit gehen. Wie lebhaft und innig wünschte ich, daß Gott\nuns wieder einmal zusammenführen möge, und daß wir wieder einmal eine\nZeitlang in Moskau nahe beieinander leben könnten. Jetzt wäre es noch\nnotwendiger, uns das von uns Geschriebene noch einmal vorzulesen und\nübereinander zu Gericht zu sitzen. Sodann gratuliere ich dir zum neuen\nJahr. Gebe Gott, daß es für uns beide ein recht fruchtbares Jahr werde,\nweit fruchtbarer als die verflossenen Jahre. Und nun leb' wohl, mein\nLieber! Ich küsse dich und umarme dich innig. Schreibe mir. Dein Brief\nwird mich noch in Neapel erreichen. Vor dem Februar gedenke ich nicht\naufzubrechen.\n\nIch umarme deine ganze liebe Familie sowie die Reuterns.\n\n Dein G.\n\nWenn du findest, daß dieser Brief einigen Wert hat, so hebe ihn auf. Man\nkönnte ihn in der zweiten Auflage des »Briefwechsels« an die Spitze des\nBuches, d. h. an die Stelle des »Testaments« stellen, das fortgelassen\nwerden soll, und ihm den Titel geben: »_Die Kunst ist die Macht, die uns\nmit dem Leben versöhnt._«\n\nIch will dich immer noch etwas fragen und vergesse es jedesmal: besitzt\ndu nicht die lateinische Übersetzung der Odyssee mit untergelegtem Text,\ndie neulich in Paris erschienen ist. Es ist eine sehr schöne Ausgabe.\nDer ganze Homer in einem Bande Groß-Oktav _editore Ambrosio Firmin Didot\nParisiis 1846_. Ich hatte den Eindruck, daß die Übersetzung recht\nanständig sei, und sie könnte dir weit mehr nützen als alle anderen.\n\nMeine Adresse lautet: Neapel, _poste restante_, oder noch besser, _Hôtel\nde Rome_; damit jedoch der Brief nicht nach der _Stadt_ Rom gesandt\nwird, muß das Wort Neapel recht deutlich und in die Augen fallend\ngeschrieben werden.\n\n\n\n\n Betrachtungen\n über die\n Heilige Liturgie\n 1845-1852.\n\n\n\n Vom Moskauer Geistlichen Zensur-Komitee zum Druck\n genehmigt.\n\n Moskau, den 9. Februar 1889.\n\n Der Zensor: Priester Grigori Djatschenko.\n\n\n Vorrede\n\nDer Zweck dieses Buches ist, jungen Leuten und Anfängern, die noch\nkeinen rechten Begriff von der Bedeutung unserer Liturgie haben, zu\nzeigen, in welcher Vollständigkeit sie bei uns zelebriert wird und welch\ntiefer Zusammenhang in ihr herrscht. Aus allen den zahlreichen\nErklärungen, die von den Kirchenvätern und -lehrern herrühren, sind hier\nnur die ausgewählt, die wegen ihrer Einfachheit und Verständlichkeit von\njedermann begriffen werden können und die in erster Linie dazu dienen,\ndie notwendige und richtige Ordnung, gemäß der eine Handlung aus der\nanderen hervorgeht, begreiflich zu machen[3]. Der Zweck, den der Autor\nmit der Herausgabe dieses Buches verfolgte, war der: dazu beizutragen,\ndaß sich der Leser eine Vorstellung von der Ordnung und Reihenfolge des\nGanzen bilde. Er ist überzeugt, daß sich jedem, der der Liturgie mit\nAufmerksamkeit folgt und jedes Wort bei sich wiederholt, ihre tiefe\ninnere Bedeutung von selbst erschließen wird.\n\n[Fußnote 3: Alle anderen Leser, die den Wunsch hegen, auch die\ngeheimnisvolleren und tieferen Erklärungen kennen zu lernen, können\nsolche in den Werken der Patriarchen: Hermann, Jeremias, Nikolaus\nKawassil, Simeon von Saloniki, in der Alten und Neuen Tafel, in den\nKommentaren Dimitrijews und endlich in einzelnen ... finden.]\n\n\n Einleitung\n\nDie Göttliche Liturgie ist die ewige Wiederholung des großen\nLiebeswerkes, das für uns geschehen ist. Tief bekümmert über ihre\nGebrechen und Unvollkommenheiten hatten die Menschen überall und an\nallen Enden der Welt ihren Schöpfer um Hilfe angefleht -- sowohl die,\ndie in der Finsternis des Heidentums verharrten, als auch die, die keine\nGotteserkenntnis besaßen --, fühlten sie doch, daß hier auf Erden\nOrdnung und Harmonie nur durch Den hergestellt werden könnten, Der die\nvon Ihm selbst erschaffenen Welten geheißen hatte, sich in streng\ngeregelten Bahnen zu bewegen. Überall rief die schmerzbewegte Kreatur\nihren Schöpfer herbei. Alles schrie qualvoll zum Urheber seines Daseins\nempor, und diese Klagen tönten am lautesten und deutlichsten aus dem\nMunde der Auserwählten und der Propheten. Man hatte ein dunkles\nVorgefühl, ja man wußte, daß der Schöpfer, Der sich hinter Seinen Werken\nversteckt hatte, noch einmal persönlich vor die Menschen treten -- daß\nEr in Gestalt keines Geringeren als jenes von Ihm selbst nach Seinem\nBilde erschaffenen Wesens vor ihnen erscheinen würde. Sowie sich die\nBegriffe, die man sich von der Gottheit machte, zu reinigen begannen,\ntauchte überall der Gedanke einer irdischen Menschwerdung Gottes auf.\nNirgends aber wurde mit solcher Klarheit und Deutlichkeit davon\ngesprochen, wie bei den Propheten des von Gott auserwählten Volkes.\nSeine reine Fleischwerdung durch die reine Jungfrau wurde selbst von den\nHeiden vorausgeahnt, nirgends jedoch in jener leuchtenden greifbaren\nKlarheit wie bei den Propheten.\n\nDiese Klagen fanden Erhörung: Er kam in die Welt, durch Den die Welt\nerschaffen ward. Er erschien unter uns in Menschengestalt, wie es die\nMenschen -- selbst in der finstersten Finsternis des Heidentums\nvorausgeahnt und dunkel gefühlt hatten -- nur nicht in _der_ Weise, wie\nman es sich zufolge der noch ungeläuterten Begriffe vorgestellt hatte --\nnicht in stolzer Pracht und Majestät, nicht als Richter, der da kommt,\num die Verbrecher zu strafen, die einen zu vernichten und die anderen zu\nbelohnen. O nein! Man vernahm nichts als einen sanften Bruderkuß. Er\nerschien in _der_ Gestalt, wie sie nur Gott allein eigentümlich ist, und\nwie sie die göttlichen Propheten, an die Gottes Gebot ergangen war,\nvorgebildet hatten.\n\n\n Das Offertorium\n (_Proscomidia_)\n\nDer Priester, der die Liturgie zelebrieren soll, muß schon am Vorabend\nauf körperliche und geistige Nüchternheit Wert legen und Enthaltsamkeit\nüben, er muß sich mit allen Menschen ausgesöhnt haben und sich davor\nhüten, noch etwas wie Ärger oder Zorn gegen irgend jemand zu hegen. Wenn\ndann die Stunde gekommen ist, betritt er die Kirche. Der Diakon und er\nbeugen sich anbetend vor der Königspforte, küssen das Bild des Heilands,\ndas Bild der Mutter Gottes, verbeugen sich vor allen Heiligen, verneigen\nsich nach rechts und links vor allen Anwesenden, indem sie hierdurch\nalle um Vergebung bitten, und betreten den Altarraum, wobei sie still\nfür sich die Worte des Psalms sprechen. »Ich aber will in Dein Haus\ngehen und anbeten gegen Deinen heiligen Tempel in Deiner Furcht.« Sodann\ntreten sie vor den Hochaltar, fallen [mit dem Gesicht gen Osten gewandt]\ndreimal vor ihm nieder und küssen das auf ihm liegende Evangelium, als\nwäre der auf dem Hochaltar Thronende Gott selbst, sie küssen auch den\nheiligen Abendmahlstisch und gehen sodann hin, sich in die heiligen\nGewänder zu hüllen, um sich hierdurch nicht nur von den anderen Menschen\nzu unterscheiden, sondern auch um sich von sich selbst zu befreien,\ndamit nichts an ihnen an einen Menschen erinnere, der noch seinen\nalltäglichen irdischen Geschäften nachgeht. Mit den Worten »Gott!\nreinige mich armen Sünder und erbarme Dich meiner!« erfassen Priester\n[und Diakon] die Gewänder. Zuerst zieht sich der Diakon an; er bittet\nden Priester um seinen Segen und legt das Chorhemd (Sticharion) und ein\nUntergewand von glänzender, leuchtender Farbe an, das gleichsam zum\nSymbol des lichten Engelskleides dient und die makellose Herzensreinheit\nandeuten soll, die unzertrennlich mit dem Priesteramt verbunden sein\nmuß. Daher spricht er auch, während er sich den Rock anzieht, die Worte:\n»Ich freue mich im Herrn, und meine Seele ist fröhlich in meinem Gott:\ndenn Er hat mich angezogen mit Kleidern des Heils und mit dem Rock der\nGerechtigkeit gekleidet, wie einen Bräutigam mit priesterlichem Schmuck\ngezieret und wie eine Braut in ihrem Geschmeide.«\n\nHierauf nimmt er die Stola und küßt sie; dies ist ein langes schmales\nBand, das Kennzeichen des Diakonenamts, mit dem er zu Beginn jeder\nkirchlichen Handlung das Zeichen gibt, die Gemeinde zum Gebet, die\nSänger zum Singen, den Priester zur Verrichtung der heiligen Handlungen\nund sich selbst zu engelhafter Geschwindigkeit und Bereitschaft zum\nheiligen Dienste aufruft. Denn der Beruf des Diakons gleicht dem der\nEngel im Himmel, und durch dies schmale Band, das er an sich trägt, und\ndas gleich einem ätherischen Flügel in der Luft flattert, sowie durch\nsein schnelles Durcheilen der Kirche stellt er nach dem Wort des\nJohannes Chrysostomus den Flug der Engel dar.\n\nNachdem er das Band geküßt hat, befestigt er es an der Schulter. Sodann\nlegt er die Armbänder oder Überärmel an, die dicht über dem Handgelenk\nzusammengebunden werden, um den Händen eine größere Freiheit und\nLeichtigkeit bei der Verrichtung der bevorstehenden heiligen Handlung zu\nverleihen. Während er sie anzieht, denkt er über die unablässig alles\nerschaffende, überall wirksame Kraft Gottes nach, und indem er den\nrechten Überärmel anzieht, spricht er: »Herr, Deine rechte Hand tut\ngroße Wunder. Herr, Deine rechte Hand hat die Feinde zerschlagen, und\nmit Deiner großen Herrlichkeit hast Du Deine Widerwärtigen gestürzt.«\nDann zieht er den linken Überärmel an und denkt dabei an sich selbst,\ndaß er ein Werk von Gottes Hand sei, und er betet zu Ihm, Der ihn\nerschaffen hat, Er möge ihn lenken und leiten und ihm Seine höchste\nhimmlische Führung zuteil werden lassen, und er spricht: »Deine Hand hat\nmich gemacht und bereitet. Unterweise mich, daß ich Deine Gebote lerne.«\n\nIn derselben Weise kleidet sich auch der Priester an. Zuerst segnet er\nden Priesterrock, den er dann anzieht, indem er diesen Akt mit denselben\nWorten begleitet wie der Diakon; nach dem Priesterrock aber legt er sich\ndie Stola an, jedoch nicht die einfache, sondern eine solche, die beide\nSchultern bedeckt, den Hals umschließt und deren beide Enden sich wieder\nauf der Brust vereinigen und so in eins verbunden bis an den unteren\nSaum seines Kleides hinabreichen; hiermit soll angedeutet werden, daß\nsich in seinem Amte zwei Ämter vereinigen -- das des Priesters und das\ndes Diakons. Auch heißt das Kleidungsstück nicht mehr Orarion, sondern\nEpitrachil, und es symbolisiert, indem es angelegt wird, die Ausgießung\nder himmlischen Gnade über die Priester; daher wird dieser Akt auch von\nden erhabenen Worten der Heiligen Schrift begleitet: »Gelobt sei Gott,\nDer Seine Gnade ausgießet über seine Priester wie das Salböl, das von\ndem Haupte Aarons herabfließet auf seinen Bart und auf den Saum seines\nKleides.« Sodann zieht der Priester beide Überärmel an, indem er diese\nHandlung mit denselben Worten begleitet wie der Diakon, und umgürtet\nsich mit einem Gürtel, der Chorrock und Stola umschließt, damit das\nweite bauschige Gewand ihn nicht bei der Verrichtung der heiligen\nHandlung behindere und um durch diese Umgürtung seine Dienstbereitschaft\nanzudeuten, denn der Mensch pflegt den Gürtel anzulegen, wenn er sich\nreisefertig macht, wenn er ein Werk in Angriff nimmt oder zur Tat\nschreitet; so legt auch der Priester den Gürtel an, indem er seinen Weg\nantritt und sich zum himmlischen Dienste vorbereitet. Er betrachtet\nseinen Gürtel wie eine Feste der göttlichen Macht, die ihn stärkt und\nkräftigt, und er spricht: »Gelobt sei Gott, Der mich mit Kraft umgürtet\nund meinen Weg untrüglich macht, meine Füße geschwinder denn die des\nHirsches und stellt mich auf die Höhe,« d. h. in das Haus des Herrn.\nWenn er jedoch eine höhere priesterliche Würde innehat, so hängt er ein\nviereckiges Stück Tuch an einer seiner Ecken an seine Lende; es\nsymbolisiert das geistige Schwert, die alles überwindende Kraft des\ngöttlichen Wortes und ist ein Zeichen des ewigen Krieges, der dem\nMenschen auf Erden bevorsteht -- und kennzeichnet den Sieg über den Tod,\nden Christus vor aller Welt errungen hat, auf daß der unsterbliche Geist\ndes Menschen mutig den Kampf aufnehme wider die Verwesung. Daher gleicht\ndies Stück Tuch auch einer starken Streitwaffe, und es wird am Gürtel an\nder Lende aufgehängt, in der die Kraft des Menschen liegt, und dieser\nAkt wird von einem Anruf des Herrn selbst begleitet: »Gürte dein Schwert\nan deiner Seite, du Held, und schmücke dich schön. Es müsse dir gelingen\nin deinem Schmuck, ziehe einher der Wahrheit zugute, und die Elenden bei\nRecht zu behalten; so wird deine rechte Hand Wunder beweisen.« Endlich\nlegt der Priester noch das Psalonion, ein Gewand zum Symbol der höchsten\nalles umfassenden Gerechtigkeit Gottes an, und er begleitet diese\nHandlung mit den Worten: »Deine Priester laß sich kleiden mit\nGerechtigkeit und Deine Heiligen sich freuen.«\n\nAlso ausgerüstet mit der göttlichen Rüstung steht der Priester nunmehr\nals ein anderer Mensch da: was er auch selbst und an sich für ein\nMensch, so unwürdig er seines Amtes sein mag, alle, die im Tempel\nweilen, blicken auf ihn [als auf] ein Werkzeug Gottes, das vom Heiligen\nGeist erfüllt ist. Der Priester und der Diakon waschen sich sodann beide\ndie Hände, indem sie die Worte des Psalms sprechen: »Ich wasche meine\nHände in Unschuld und halte mich zu Deinem Altar.« Dann verbeugen sie\nsich dreimal, indem sie sprechen: »Gott, reinige mich Armen von meinen\nSünden und erbarme Dich meiner!« und erheben sich gereinigt und\nerleuchtet, gleich ihrer leuchtenden Kleidung, in nichts mehr an andere\nMenschen erinnernd und eher einer strahlenden Vision als einem Menschen\ngleichend.\n\nDer Diakon kündigt den Beginn der heiligen Handlung an, indem er\nspricht: »Segne uns, o Herr!«, der Priester eröffnet die Feier mit den\nWorten: »Gelobt sei Gott, jetzt und immerdar, hinfort und in alle\nEwigkeit!« und tritt dann an den Seitenaltar. Dieser ganze Teil des\nGottesdienstes besteht in der Zubereitung alles dessen, was zu einer\nheiligen Handlung erforderlich ist: während dieses Teils des\nGottesdienstes werden die Stücke Brot von den Prosphoren oder Opfergaben\nabgesondert, die zu Anfang den Leib Christi repräsentieren und sich\nsodann in ihn verwandeln sollen.\n\nDa das ganze Offertorium nichts anderes ist als eine bloße Vorbereitung\nauf die Liturgie, hat die Kirche die Erinnerung an die ersten\nLebensjahre Christi an sie geknüpft, waren doch diese auch eine\nVorbereitung auf seine großen Werke, die er später auf Erden\nvollbrachte. Das Offertorium spielt sich ganz im Innern des Altarraumes\nbei geschlossenen Türen und zugezogenem Vorhang ab, ohne daß die\nGemeinde etwas davon sieht, wie ja auch Christus seine ersten\nLebensjahre ganz im Verborgenen verbrachte, ohne daß das Volk etwas von\nIhm erfuhr. Für die andächtige Gemeinde aber werden während dieser Zeit\ndie »Horen«[4] gelesen -- eine Sammlung von Psalmen und Gebeten, die die\nChristen an den vier wichtigsten Tageszeiten zu lesen pflegten, um die\nerste Stunde, wenn für die Christen [der Morgen] begann, um die dritte,\nd. h. um die Stunde, als sich der Heilige Geist herabsenkte, um die\nsechste, d. h. also um die Stunde, als der Erlöser der Welt ans Kreuz\ngeschlagen wurde, und um die neunte Stunde, als Er Seinen Geist aufgab.\nDa der Christ von heute aus Mangel an Zeit und wegen der unablässigen\nZerstreuungen nicht in der Lage ist, diese Gebete zu den angegebenen\nStunden zu verrichten, werden sie allesamt bei dieser Gelegenheit\nverlesen.\n\n[Fußnote 4: Tschassy.]\n\nDer Priester tritt nun vor den Seitenaltar oder die Prothesis hin, die\nsich in einer Wandnische befindet und die alte seitliche Vorratskammer\ndes Tempels symbolisieren soll, und nimmt eines der Weihbrote heraus, um\naus ihm den Teil zu gewinnen, der sich später in den Leib Christi\nverwandeln soll: es ist dies das mit einem Siegel versehene Mittelstück,\ndas den Namen Jesu Christi trägt. Durch die Absonderung eines Teils vom\nganzen Brote deutet er auf den Akt der Trennung des Fleisches Christi\nvom Fleisch der Jungfrau -- deutet er auf die Geburt des Immateriellen\naus dem Fleische hin. Und indem er sich vorstellt, daß Er geboren wird,\nDer Sich für die ganze Welt zum Opfer brachte, verbindet sich für ihn\ndamit erneut und unfehlbar der Gedanke an das Opfer und an die Opfertat\nselbst, und er erkennt im Brote das Lamm, das geopfert ward, und im\nMesser, mit dem er das Brot zerteilt, das Opfermesser, das das Aussehen\neiner Lanze hat, zur Erinnerung an die Lanze, mit der der Leib des\nHeilands am Kreuze durchstochen ward. Nun aber begleitet er seine\nHandlung nicht mit den Worten des Heilands, noch mit den Worten derer,\ndie Zeugen der damaligen Vorgänge waren, er versetzt sich nicht in die\nVergangenheit, d. h. in die Zeit, da diese Opfertat vollbracht wurde:\ndies geschieht später im letzten Teile der Liturgie; er erschaut dieses\nkommende Ereignis von ferne mit ahnender Seele, daher begleitet er auch\ndie ganze heilige Handlung mit den Worten des Jesaias, der aus der\nfernen Zeit und durch die Finsternis der Jahrhunderte hindurch die\nkünftige wundersame Geburt, die Selbstaufopferung und den Tod des\nHeilands vorausahnte und dies mit einer schier unbegreiflichen Klarheit\nvorausverkündigte. Indem der Priester die Lanze in den rechten Teil des\nSiegels stößt, spricht er die Worte des Propheten Jesaias: »Wie ein Lamm\nwird Er zur Schlachtbank geführt,« dann stößt er die Lanze in den Teil,\nder zur Linken liegt, und spricht: »Und wie ein unschuldiges Lamm sich\nstumm scheren läßt, so öffnet er seinen Mund nicht,« dann versenkt er\ndie Lanze in den oberen Teil des Siegels und spricht: »Um Seiner Demut\nwillen ward Er verdammt,« stößt ihn dann in den unteren Teil, indem er\ndie Worte des Propheten wiederholt, der über die wunderbare Herkunft des\nOpferlammes nachsinnt: »Wer vermag zu sagen, aus welchem Geschlechte Er\nstammt?«\n\nEndlich hebt er das herausgeschnittene Mittelstück des Brotes auf der\nLanze empor und spricht: »Denn Sein Leib ward von der Erde\nhinweggenommen,« und schneidet hierauf kreuzweise -- den Kreuzestod des\nHeilands symbolisierend -- das Opferzeichen hinein, gemäß dem es während\nder kommenden heiligen Handlung gebrochen wird. Dazu spricht er:\n»Geopfert wird das Lamm Gottes, das der Welt Sünde trägt, zum Leben und\nzum Heil der Welt.« Nachdem er sodann das Brot so hingelegt hat, daß das\nSiegel unten, der herausgeschnittene Teil oben liegt und das geopferte\nLamm versinnbildlicht, stößt er die Lanze in die rechte Seite -- wodurch\ndie Hinschlachtung des Opfers symbolisiert, zugleich aber auch darauf\nhingedeutet werden soll, daß die Seite des Heilands von einem am Kreuze\nstehenden Krieger mit der Lanze durchstochen ward. Hierbei spricht er:\n»Der Kriegsknechte einer öffnete Seine Seite mit einem Speer, und\nalsbald ging Blut und Wasser heraus. Und der das gesehen hat, der hat es\nbezeuget, und sein Zeugnis ist wahr.«\n\nDiese Worte dienen dem Diakon zugleich zum Zeichen, daß nun die Zeit\ngekommen ist, Wasser und Wein in den heiligen Kelch zu gießen. Der\nDiakon, der bisher alles, was der Priester getan, ehrfürchtig und\nandachtsvoll verfolgt hat, indem er ihn bald zum Beginn des heiligen\nDienstes aufforderte, bald wieder bei jeder Handlung die Worte: »Lasset\nuns beten zu dem Herrn!« vor sich hinmurmelte, gießt nun Wein und Wasser\nin den Kelch, nachdem er beide gemischt und sich den Segen des Priesters\ndazu erbeten hat. So sind nun Wein und Brot vorbereitet, um sich während\nder bevorstehenden heiligen Handlung zu transsubstantiieren.\n\nUm einen Brauch der alten christlichen Kirche und der heiligen ersten\nChristen zu erfüllen, die sich, wenn sie an Christus dachten, stets auch\nan die Menschen erinnerten, die durch strenge Einhaltung Seiner Gebote\nund durch Heiligkeit ihres Lebenswandels Seinem Herzen am nächsten\nstanden, schreitet der Priester zu den anderen Weihbroten, schneidet ein\nStück zum Andenken an jene heraus und legt die Stücke auf dieselbe\nPatene[5] neben das heilige Brot, das den Herrn selbst darstellt, da ja\nauch jene von dem glühenden Wunsche verzehrt wurden, stets an der Seite\ndes Herrn zu weilen. Indem er sodann das zweite Brot ergreift, schneidet\ner ein Stück zum Gedächtnis an die heilige Mutter Gottes heraus und legt\nes zur Rechten des heiligen Brotes hin, indem er die Worte aus dem Psalm\nDavids spricht: »Die Königin trat Dir zur Rechten, in ein goldenes\nGewand gehüllt und reichlich geschmückt.« Dann nimmt er das dritte Brot,\ndas der Erinnerung der Heiligen geweiht ist, und schneidet mit demselben\nSpeer neun Stücke aus ihm heraus, die er in drei Reihen zu je drei\nStücken anordnet. Er schneidet ein Stück zu Ehren Johannes des Täufers,\nein zweites zu Ehren der Propheten und ein drittes zu Ehren der Apostel\nheraus, und damit hat die erste Reihe und die erste Klasse der Heiligen\nihren Abschluß erreicht. Sodann schneidet er zu Ehren der heiligen\nKirchenväter ein viertes Stück, ein fünftes zu Ehren der Märtyrer und\nein sechstes zu Ehren der heiligen gotterleuchteten Väter und Mütter\nheraus, und damit ist die zweite Reihe und die zweite Klasse der\nHeiligen vollendet. Und endlich schneidet er noch ein siebentes Stück zu\nEhren der Wundertäter und Uneigennützigen, ein achtes zu Ehren der\ngöttlichen Eltern Joachim und Anna und des Heiligen des Tages sowie ein\nneuntes zu Ehren des Johannes Chrysostomus oder Basilius des Großen\nheraus, je nachdem, wem zu Ehren an jenem Tage die Messe gelesen wird.\nDamit ist auch die dritte Reihe und die letzte Klasse der Heiligen\nvollendet, und der Priester legt nun alle neun Brotstücke, die er\nherausgeschnitten hat, auf die heilige Patene zur Linken neben das\nheilige Brot hin. So erscheint Christus inmitten derer, die Ihm am\nnächsten stehen, Er, der in der Heiligkeit Wohnende, wird sichtbar im\nKreise Seiner Heiligen erblickt, als Gott unter Göttern und Mensch unter\nMenschen.\n\n[Fußnote 5: Diskos.]\n\nHierauf ergreift der Priester das vierte Weihbrot, das der Erinnerung an\nalle Lebendigen geweiht ist, und schneidet aus ihm ein Stück zu Ehren\ndes Kaisers, ein zweites zu Ehren der Synode und der Patriarchen und\nferner noch einige weitere zu Ehren aller rechtgläubigen Christen\nheraus, wo auf Erden sie auch wohnen mögen, und endlich schneidet er\nauch noch für jeden einzelnen von ihnen, dessen er gedenken will und\ndessen zu gedenken man ihn gebeten hat, ein Stück heraus. Dann nimmt der\nPriester das letzte Weihbrot und schneidet Stücke zur Erinnerung an alle\nVerstorbenen aus ihm heraus, indem er für sie betet und Vergebung der\nSünden für sie erfleht; er betet für die Patriarchen, für die Zaren, die\nStifter des Tempels, den Erzpriester, der ihm die Priesterweihe erteilt\nhat, wenn dieser bereits verstorben ist, kurz, er schneidet für alle --\nbis auf den letzten Christen -- für den man sich bei ihm verwendet hat\noder dem zu Ehren er es selbst tun will, ein Stück heraus. Zum Schluß\nfleht er selbst um Vergebung aller seiner Sünden, dann schneidet er ein\nStück für sich selbst heraus und legt alle Stücke auf die heilige Patene\nunterhalb des heiligen Brotes nieder. So also ist um dies Brot, d. h. um\ndas Lamm, das Christus in eigener Person darstellt, Seine ganze Kirche\nversammelt: die triumphierende himmlische, wie die kämpfende irdische.\nDes Menschen Sohn erscheint inmitten der Menschen, um derentwillen er\nFleisch ward und ein Mensch wurde.\n\nSodann nimmt der Priester einen Schwamm und liest alle Krümchen auf der\nPatene zusammen, auf daß nichts von dem heiligen Brote verloren gehe und\nauf daß alles erfüllet werde.\n\nDann tritt der Priester vom Altar zurück und fällt vor ihm nieder, als\nbeuge er sich vor dem verkörperten Christus selbst; er begrüßt in dieser\nGestalt das auf der Patene liegende Brot, das Erscheinen des himmlischen\nBrotes auf Erden; er begrüßt es, indem er mit Thymian räuchert, nachdem\ner das Rauchfaß zuvor gesegnet hat und indem er das Gebet spricht: »Wir\nbringen Dir Weihrauch dar, Christus unser Gott, auf daß es dufte von\ngeistlichen Wohlgerüchen; nimm ihn an auf Deinen hohen über den Himmeln\nthronenden Altar und sende auf uns herab die Gnade Deines Heiligen\nGeistes.«\n\nUnd der Priester versetzt sich mit allen seinen Gedanken in die Zeit der\nGeburt Christi, indem er Vergangenes in Gegenwärtiges verwandelt, und er\nblickt auf diesen Seitenaltar, als wäre er die geheimnisvolle Krippe,\ndarin zu jener Zeit der Himmel zur Erde herabgestiegen war: der Himmel\nwar zur Krippe geworden, und die Krippe hatte sich in den Himmel\nverwandelt. Nachdem er den Asteriskos, der aus zwei goldenen Bogen mit\neinem Sterne darüber besteht, umräuchert und auf die Hostienschüssel\ngestellt hat, blickt er ihn an, wie wenn er der Stern wäre, der einst\nüber dem Kindlein leuchtete, und er spricht: »Er kam, und der Stern\nstand oben über, da das Kindlein war«: er blickt auf das heilige Brot,\ndas für die Opfer bestimmt ist, als wäre es das neugeborene Kindlein,\nals wäre die Patene die Krippe, in der das Kindlein lag, und als wären\ndie Decken die Windeln, in die das Kindlein gehüllt war. Nachdem er vor\nder ersten Decke mit Weihrauch geräuchert hat, bedeckt er das heilige\nBrot und die Patene mit ihr und spricht die Worte des Psalms: »Der Herr\nist König und herrlich geschmückt,« d. h. des Psalms, in dem die\nwunderbare Größe und Herrlichkeit Gottes besungen wird. Hierauf räuchert\ner vor der zweiten Decke mit Weihrauch und bedeckt dann den heiligen\nKelch mit ihr, indem er spricht: »O Herr Christus, Deine Güte bedeckt\ndie Himmel, und die Erde ist Deines Ruhmes voll«. Er nimmt die große\nDecke, die der heilige Aër genannt wird, und bedeckt nun beides: die\nPatene und den Kelch mit ihr, indem er Gott anruft und Ihn bittet, uns\nmit Seinem schützenden Flügel zu bedecken; indem dann beide von dem\nAltar zurücktreten, verbeugen sie sich ehrfürchtig vor dem heiligen\nBrote, ganz so, wie einst die Hirtenkönige das neugeborene Kindlein\nanbeteten; hierauf räuchert der Priester vor der Krippe, zur Erinnerung\nan die wohlriechenden Myrrhen und Weihrauch, die die Weisen dem Kindlein\nzusamt dem kostbaren Golde darbrachten.\n\nDer Diakon steht auch während dieser Zeit beständig dem Priester\naufmerksam zur Seite, indem er jede Handlung mit den Worten: »Laßt uns\nbeten zu dem Herrn« begleitet oder das Zeichen zum Beginn der heiligen\nHandlung gibt. Endlich nimmt er das Räucherfaß aus den Händen des\nPriesters entgegen und fordert ihn zum Gebet auf, das von den für Ihn\nzubereiteten Gaben handelt und das er nun zu Gott emporsenden soll.\n»Laßt uns beten zu dem Herrn für die kostbaren Gaben, die wir ihm\ndarbringen.« Nunmehr beginnt der Priester das Gebet. Obwohl diese Gaben\nzunächst bloß für die Opferhandlung vorbereitet sind, dürfen sie von nun\nab zu nichts anderem mehr verwendet werden. Der Priester spricht bei\nsich selbst ein Gebet, in dem er schon im voraus auf die Annahme der für\ndas bevorstehende Opfer bestimmten Gaben vorbereitet. Dies Gebet lautet\nfolgendermaßen: »Gott, unser Gott, Der Du uns das himmlische Brot, die\nNahrung der ganzen Welt, unserm Herrn und Gott, Jesus Christus, unseren\nHeiland, Erlöser und Wohltäter gesandt hast, Der uns gesegnet und\ngeheiligt hat, segne Du selbst, was wir Dir darbieten, und nimm es\nentgegen auf Deinem hoch über den Himmeln thronenden Altar: gedenke auch\nderer in Deiner Güte und Menschenliebe, die Dir dies dargebracht haben,\nsie, um derentwillen es dargebracht wurde, und unser selbst, und erhalte\nuns unschuldig in der Verrichtung Deiner göttlichen Sakramente.« Und\nnach diesem Gebet vollzieht er das Offertorium. Der Diakon räuchert\nunterdessen vor den Schaubroten und sodann kreuzweise vor dem heiligen\nAltar. Er gedenkt der irdischen Geburt Dessen, Der geboren ward, ehe\ndenn die Zeit war, der allgegenwärtig und der immerdar überall zugegen\nwar, und er spricht bei sich selbst: »Du warst leibhaftig im Grabe, mit\nDeinem Geist in der Hölle, als Gott mit dem Übeltäter im Paradiese und\nauf dem Throne mit dem Vater und dem Heiligen Geiste, alles\nvollbringend, o Christus, Du Unbeschreiblicher.«\n\nUnd er tritt mit dem Räucherfaß in der Hand aus dem Altarraum hervor, um\ndie ganze Kirche mit Wohlgerüchen zu erfüllen und alle, die sich zum\nheiligen Mahl der Liebe versammelt haben, willkommen zu heißen. Diese\nRäucherung findet stets zu Beginn des Gottesdienstes statt, wie ja auch\nim häuslichen Leben aller alten Völker des Orients jedem Gast bei seinem\nEintritt eine Schüssel zum Waschen und Wohlgerüche dargebracht wurden.\nDieser Brauch hat sich auch an dieses himmlische Festmahl geknüpft, an\ndas geheimnisvolle Abendmahl, das den Namen der Liturgie trägt, in der\nsich der Gottesdienst und die brüderliche Bewirtung und Speisung aller\nin so wundersamer Weise vereinigt haben, wovon uns der Erlöser selbst,\nDer selbst allen diente und die Füße wusch, ein Beispiel gegeben hat.\nIndem dann der Diakon räuchert und sich in gleicher Weise vor allen\nverbeugt, vor den Reichsten wie vor den Ärmsten, heißt er, der Diener\nGottes, sie alle herzlich willkommen als die lieben Gäste des\nhimmlischen Wirtes; er räuchert und verbeugt sich dabei ehrfurchtsvoll\nvor den Bildern der Heiligen, denn auch sie sind ja Gäste, die zum\nheiligen Abendmahl erschienen sind: in Christo sind alle lebendig und\nuntrennbar miteinander verbunden. Nachdem er alles vorbereitet und den\nTempel mit Wohlgeruch erfüllt hat, kehrt er in den Altarraum zurück, in\ndem er nochmals räuchert; dann stellt er das Räucherfaß endlich\nbeiseite, nähert sich dem Priester, und beide treten vor den heiligen\nHochaltar.\n\nBeide treten vor den heiligen Hochaltar hin, beide verneigen sich,\nsowohl der Priester wie der Diakon, dreimal bis zur Erde und rufen,\nindem sie sich nun zu der eigentlichen heiligen Handlung der Liturgie\nanschicken, den Heiligen Geist an, denn ihr ganzer Gottesdienst soll ja\nein geistiger Dienst sein. Der Geist ist der Lehrer, der uns im Gebet\nunterweist. »Wir wissen nicht, um was wir bitten sollen,« sagt der\nApostel Paulus, »aber der Heilige Geist selbst tritt für uns ein, mit\nunaussprechlichen Seufzern.« Der Priester und der Diakon flehen den\nHeiligen Geist an, in ihnen Wohnung zu nehmen, sie hierdurch zu reinigen\nund für ihren heiligen Dienst vorzubereiten, wobei sie zweimal\nnacheinander das Lied singen, mit dem die Engel die Geburt Jesu Christi\nbegrüßten: »Ehre sei Gott in der Höhe, Friede auf Erden und den Menschen\nein Wohlgefallen.« Nachdem sie ihren Gesang beendigt haben, wird der\nVorhang der Kirche zurückgezogen; dies geschieht immer nur dann, wenn\ndie Gedanken der Betenden auf die höchsten und erhabensten Gegenstände\nhingelenkt werden sollen. In diesem Falle soll die Öffnung des Tores zum\nAllerheiligsten nach dem Gesang der Engel andeuten, daß die Geburt\nChristi ja nicht allen Menschen offenbart ward, daß nur die Engel im\nHimmel, Maria, Joseph und die Magier, die gekommen waren, um das Kind\nanzubeten, Kenntnis von ihr besaßen, und daß nur die Propheten sie von\nferne geahnt hatten. Der Priester und der Diakon sprechen bei sich: »O\nHerr, öffne meinen Mund, und mein Mund wird Deinen Ruhm verkünden.« Der\nPriester küßt das Evangelium, der Diakon küßt den heiligen Hochaltar,\nsenkt das Haupt und gibt das Zeichen für den Beginn der Liturgie, indem\ner mit drei Fingern seiner Hand die Stola emporhebt und spricht: »Es ist\nZeit, zum Herrn zu beten. Segne mich, o Herr!« und der Priester segnet\nihn mit den Worten: »Gesegnet sei unser Gott, immerdar, jetzo, hinfort\nund in alle Ewigkeit.« Und indem der Diakon der bevorstehenden heiligen\nHandlung gedenkt, während der er den Flug des Engels vom Altar zur\nGemeinde und von der Gemeinde zum Altar nachahmen, alle in einem Geist\nund einer Seele vereinigen und gewissermaßen eine heilige, alles\nerweckende Kraft darstellen soll, und im Gefühl, daß er dieser Aufgabe\nnicht würdig ist, fleht er den Priester demütig an: »Bete für mich, o\nHerr!« »Gott lenke deine Schritte!« antwortet ihm der Priester. »Gedenke\nmeiner, heiliger Mann!« »Der Herr gedenke deiner in Seinem Reiche\nimmerdar, jetzo, hinfort und in alle Ewigkeit!« Der Diakon spricht\nleise, aber mit kräftiger Stimme: »Amen!« und tritt aus der nördlichen\nTür vor das Volk hinaus. Er betritt die Kanzel, die der Königspforte\ngegenüberliegt, wiederholt nochmals bei sich selbst: »Herr, öffne meinen\nMund, und mein Mund wird Deinen Ruhm verkünden!« und indem er sich dem\nAltar zuwendet, fleht er den Priester nochmals an: »Segne mich, o Herr!«\nDer Priester ruft ihm aus der Tiefe des Tempels die Antwort entgegen:\n»Gesegnet sei das Reich ...«, und die Liturgie beginnt.\n\n\n Die Liturgie der Katechumenen\n\nDer zweite Teil der Liturgie heißt die Liturgie der Katechumenen. Wie\nder erste Teil, d. h. das Offertorium, den ersten Lebensjahren Christi,\nSeiner Geburt, die nur den Engeln und wenigen Menschen offenbart war,\nSeiner Kindheit und Seinem Aufenthalt in tiefster Zurückgezogenheit und\nVerborgenheit, bis zu Seinem Auftreten in der Welt entspricht, so\nentspricht der zweite Teil Seinem Leben inmitten der Welt und der\nMenschen, denen Er das Wort der Wahrheit verkündigt hat. Dieser Teil\nheißt auch deshalb noch die Liturgie der Katechumenen, weil während der\nersten christlichen Zeit auch die zu ihr zugelassen wurden, die erst\nChristen werden wollten, die sich erst darauf vorbereiteten, noch nicht\ndie heilige Taufe empfangen hatten und zu den Katechumenen gehörten.\nDazu kommt noch, daß die heilige Handlung, die aus der Verlesung der\nPropheten, der Epistel und des heiligen Evangeliums besteht, in erster\nLinie einen verkündigenden Charakter trägt.\n\nDer Priester beginnt die Liturgie, indem er aus dem Inneren des\nAltarraumes ruft: »Gelobt sei das Reich des Vaters, des Sohnes und des\nHeiligen Geistes ...« Da durch die Fleischwerdung des Sohnes der Welt\ndas Mysterium der Heiligen Dreieinigkeit deutlich geoffenbart ward, geht\nund leuchtet die Verkündigung der Heiligen Dreieinigkeit dem Beginn\naller heiligen Handlungen voran; der Betende muß daher allem entsagen,\nsich aller anderen Gedanken entledigen und sich gänzlich in das Reich\nder Heiligen Dreieinigkeit versetzen.\n\nDer Diakon steht auf der Kanzel und hat sein Gesicht der Königspforte\nzugewendet. So stellt er einen Engel und Erwecker dar, der die Menschen\nzum Gebet anfeuert; er hebt mit drei Fingern seiner Hand das schmale\nBand -- das Sinnbild des Engelsflügels -- empor und ruft das ganze\nversammelte Volk auf, die Gebete zu sprechen, die die Kirche seit den\nZeiten der Apostel unablässig zum Himmel emporsendet, deren erstes die\nBitte um Frieden ist, ohne die man überhaupt nicht zu beten vermag. Die\nversammelten Andächtigen bekreuzigen sich, suchen ihre Herzen in\nharmonisch abgestimmte Saiten eines Instruments umzuwandeln, die bei\njedem Wort des Diakons mitschwingen, und rufen im Geiste zugleich mit\ndem Chor der Sänger aus: »Herr, erbarme Dich unser!«\n\nDer Diakon steht auf der Kanzel, er hält die Gebetstola, die den\nerhobenen Flügel eines Engels darstellt, der die Gemeinde zum Gebet\nanfeuern soll, empor und ruft die Gemeinde zum Gebet auf: er fordert sie\nauf, an die höhere Welt und die Rettung unserer Seelen zu denken und zu\nbeten für den Frieden der ganzen Welt, das Wohlergehen der heiligen\nKirchen und die Vereinigung ihrer aller, für den heiligen Tempel und\ndie, die ihn gläubig mit Andacht und Ehrfurcht betreten, für den Kaiser,\nden Synod, die geistliche und weltliche Obrigkeit, den Richterstand und\nden Militärstand, für die Stadt, für das Haus, darin die Liturgie\nzelebriert wird, zu bitten um Reinheit und Gesundheit der Luft, um eine\nreiche Ernte, um friedliche Zeiten, für die Seefahrer und Reisenden, für\ndie Kranken und Leidenden, für die Gefangenen und ihre Errettung; er\nfordert die Gemeinde auf, Gott zu bitten, daß Er uns vor jeglichem\nKummer, Zorn und Not bewahren möge, und indem die Versammlung der\nAndächtigen alles mit dieser allumschließenden Kette von Gebeten, die\ndie große Ektenia heißt, umschlingt, erwidert sie jedesmal, wenn sie\nangerufen wird, zusammen mit dem Chor der Sänger: »Herr, erbarme Dich!«\n\nIm Bewußtsein der Ohnmacht unserer Gebete, denen es an Seelenweisheit\nfehlt und denen kein reiner himmlischer Lebenswandel entspricht, fordert\nder Diakon, derer gedenkend, die da besser zu beten verstanden als wir,\ndie Gemeinde auf, sich selbst, einander und das ganze Leben unserem\nGotte Christus zu weihen. In dem aufrichtigen Wunsch, sich selbst,\neinander und ihr ganzes Leben Christus, unserem Gotte zu weihen, wie\ndies die heilige Mutter Gottes, die Heiligen und die, die besser waren\nals wir, verstanden, ruft die ganze Kirche zusammen mit dem Sängerchor:\n»Dir, o Herr!« Der Diakon beschließt die Kette der Gebete mit einem\nLobgesang auf die Dreieinigkeit, die sich wie ein alles\nzusammenhaltender Faden durch die ganze Liturgie hindurchzieht und jede\nHandlung einleitet und beschließt. Die Versammlung der Andächtigen\nantwortet mit einem bestätigenden »Amen! Ja, so geschehe es!« Der Diakon\nsteigt von der Kanzel herab, und es beginnt der Abgesang der Antiphone.\n\nDie Antiphone sind Wechselgesänge, d. h. Lieder, die den Psalmen\nentnommen sind und das Erscheinen des göttlichen Sohnes in der Welt\nprophetisch ankündigen; sie werden abwechselnd von einem der beiden\nSängerchöre, die auf beiden Chören postiert sind, gesungen; sie bilden\neinen Ersatz für die älteren Psalmodien und sind kürzer als diese.\n\nWährend des Abgesangs des ersten Antiphons betet der Priester im Inneren\ndes Altarraumes für sich; der Diakon steht unterdessen in betender\nStellung vor dem Bilde des Heilands, indem er die Stola mit drei Fingern\nseiner Hand emporhält. Wenn der Gesang des ersten Antiphons beendet ist,\nbesteigt er aufs neue die Kanzel und wendet sich mit folgenden Worten an\ndie versammelten Andächtigen: »Laßt uns abermals und abermals zu Gott\nbeten!« Die versammelten Andächtigen rufen: »Herr, erbarme Dich unser!«\nDer Diakon wendet sich nun den Bildern der Heiligen zu und fordert die\nGemeinde auf, der Mutter Gottes und aller Heiligen zu gedenken und sich\nselbst, einander, sowie das ganze Leben unserem Gotte Christus zu\nweihen. Die Gemeinde ruft aus: »Dir, o Gott!« Der Diakon beschließt\ndiesen Teil mit einer Lobpreisung der Heiligen Dreieinigkeit. Die ganze\nKirche ruft bestätigend Amen, und dann folgt der Abgesang des zweiten\nAntiphons.\n\nWährend des zweiten Antiphons betet der Priester im Altarraum bei sich\nselbst. Der Diakon tritt wieder in betender Stellung vor das\nHeiligenbild des Erlösers, indem er die Gebetstola mit drei Fingern der\nHand emporhält; nach Beendigung des Gesanges besteigt er abermals die\nKanzel, blickt auf die Bilder der Heiligen und ruft die Gemeinde wie\nvorhin mit den Worten auf: »Laßt uns in Frieden zu dem Herrn beten!« Die\nGemeinde erwidert: »Herr Gott, [erbarme Dich.« Der Diakon ruft aus]: »O\nGott, hilf uns, sei uns gnädig, errette uns, behüte uns durch Deine\nGnade!« Die Gemeinde erwidert: »Herr Gott, erbarme Dich unser!« Der\nDiakon blickt auf die Bilder der Heiligen [und ruft aus]: »Laßt uns\nunserer heiligen, unbefleckten, hochgelobten, herrlichen Gebieterin, der\nJungfrau und aller Heiligen gedenken und uns selbst, einander und unser\nganzes Leben Christus, unserem Gotte weihen!« Die Gemeinde antwortet:\n»Dir, o Herr!« Das Gebet endet mit einer Lobpreisung der Heiligen\nDreieinigkeit. Die ganze Kirche antwortet bestätigend: »Amen,« und der\nDiakon steigt von der Kanzel herab. Der Priester betet im Inneren des\nAltarraumes bei sich selbst, indem er spricht: »Du, Der Du uns dies\ngemeinsame einträchtige Gebet schenktest, Du, Der Du verhießest, wenn\nzwei oder drei in Deinem Namen versammelt sind, zu gewähren, worum sie\nbitten! erfülle die Bitten Deiner Knechte zu ihrem eigenen Besten;\nschenke uns in diesem Leben die Erkenntnis Deiner Wahrheit und schenke\nuns im künftigen das ewige Leben.«\n\nJetzt werden vom Chor so laut, daß alle es hören können, die\nSeligpreisungen verkündet, die uns in diesem Leben die Erkenntnis der\nWahrheit und im künftigen ein ewiges Leben verheißen. Die andächtige\nGemeinde spricht die Worte des weiseren Übeltäters, der Christus am\nKreuze anflehte: »Herr, gedenke an mich, wenn Du in Dein Reich kommst,«\nund wiederholt nach dem Vorleser die Worte des Heilandes: »_Selig sind,\ndie da geistlich arm sind; denn das Himmelreich ist ihrer_« -- d. h.\ndie, die sich nicht überheben und sich nicht mit ihrem Verstande\nbrüsten.\n\n»_Selig sind, die da Leid tragen; denn sie sollen getröstet werden_« --\nd. h. die, die da noch mehr über ihre eigenen Unvollkommenheiten und\nVerfehlungen, als über die Beleidigungen und Kränkungen trauern, die\nihnen zugefügt werden.\n\n»_Selig sind die Sanftmütigen; denn sie werden das Erdreich besitzen_«\n-- d. h. die, die wider niemand Zorn in ihrem Herzen hegen, allen\nvergeben und von Liebe erfüllet sind, deren Waffe die alles besiegende\nGüte ist.\n\n»_Selig sind, die da hungert und dürstet nach der Gerechtigkeit; denn\nsie sollen satt werden_« -- d. h. die, die nach der himmlischen\nGerechtigkeit dürsten und sich vor allem danach sehnen, sie in sich\nselbst herzustellen.\n\n»_Selig sind die Barmherzigen; denn sie werden Barmherzigkeit erlangen_«\n-- d. h. die, die jeden ihrer Brüder bemitleiden und in jedem, der ihnen\nbittend naht, Christus selbst erkennen, der für ihn bittet.\n\n»_Selig sind, die reines Herzens sind; denn sie werden Gott schauen_« --\nwie sich in dem reinen Spiegel eines ruhigen Gewässers, das weder durch\nSand noch Schlamm getrübt wird, das reine Himmelsgewölbe spiegelt, so\ngibt es auch in dem Spiegel eines reinen Herzens, das von keinen\nLeidenschaften aufgewühlt wird, kaum noch etwas Menschliches mehr, und\nnur Gottes Bildnis spiegelt sich in ihm.\n\n»_Selig sind die Friedfertigen; denn sie werden Gottes Kinder heißen_«\n-- gleich dem Sohne Gottes selbst, der auf die Erde herabstieg, um\nunseren Seelen Frieden zu bringen, so sind auch die, die da Frieden und\nVersöhnung in unser Heim tragen, wahrhafte Söhne Gottes.\n\n»_Selig sind, die um der Gerechtigkeit willen verfolgt werden; denn das\nHimmelreich ist ihrer_« -- d. h. die, die verfolgt werden, weil sie die\nGerechtigkeit nicht bloß mit dem Munde, sondern durch die\nWohlgefälligkeit ihres ganzen Lebens verkündigen.\n\n»_Selig seid ihr, wenn euch die Menschen um Meinetwillen schmähen und\nverfolgen, und reden allerlei Übels wider euch, so sie daran lügen. Seid\nfröhlich und getrost, es wird euch im Himmel wohl belohnt werden_«; --\nihr Verdienst ist ein dreifaches; erstlich sind sie schon an und für\nsich rein und unschuldig, zweitens werden sie geschmäht, obwohl sie rein\nsind, und drittens freuen sie sich, daß sie um Christi willen leiden,\nobwohl sie unschuldig sind.\n\nDie Gemeinde der Andächtigen spricht dem Vorleser mit vor Tränen\nbebender Stimme diese Worte des Heilandes nach, die da verkündigen, wer\nin der Zukunft auf ein ewiges Leben hoffen und warten darf, welche die\nwahren Könige der Welt, die Erben des Himmels sind und am himmlischen\nReiche teilhaben.\n\nJetzt öffnet sich feierlich die Königspforte, als wäre sie das Tor zum\nhimmlischen Königreiche, und dem Auge aller Anwesenden bietet sich der\nschimmernde Hochaltar dar, der den Sitz des göttlichen Ruhms und die\nhöchste Lehrstätte darstellt, aus der wir die Erkenntnis der Wahrheit\nschöpfen und die uns das _ewige Leben_ verheißt. Der Priester und der\nDiakon nähern sich dem Altar, nehmen das Evangelium und bringen es dem\nVolke dar; hierbei gehen sie nicht durch die Königspforte, sondern durch\neine Seitentür, die die Tür der Seitenkammer darstellt, der man in der\nersten Zeit die Bücher entnahm. Diese wurden dann in die Mitte des\nTempels getragen, worauf hier aus ihnen vorgelesen wurde.\n\nDie Gemeinde der Andächtigen richtet ihre Blicke auf das Evangelium, das\ndie demütigen Diener der Kirche in den Händen tragen, als wäre es der\nHeiland selbst, der zum erstenmal hervortritt, um Gottes Wort zu\nverkündigen; er schreitet durch die schmale nördliche Tür, gleichsam\nunerkannt, bis in die Mitte der Kirche, um, nachdem er sich allen\ngezeigt hat, durch die Königspforte wieder ins Allerheiligste\nzurückzukehren. Die beiden Diener Gottes bleiben mitten in der Kirche\nstehen; beide beugen ihr Haupt. Der Priester betet bei sich selbst, »Er,\nDer im Himmel die Heerscharen der Engel und die himmlischen Würden\neingesetzt hat, auf daß sie Seinem Ruhm und Seiner Ehre dieneten, möge\ndiesen Engeln und himmlischen Kräften, die Ihm mit uns dienen, gebieten,\nmit uns zusammen das Allerheiligste zu betreten«. Der Diakon weist mit\nder Gebetstola auf die Königspforte und spricht zum Priester: »Segne, o\nHerr den heiligen Eingang!« -- »Gesegnet sei der Eingang Deiner Heiligen\nimmerdar, jetzo, hinfort und in alle Ewigkeit!« erwidert der Priester.\nDer Diakon reicht ihm das heilige Evangelium zum Kusse hin und trägt es\nin den Altarraum, bleibt jedoch inmitten der Königspforte stehen, hebt\nes hoch mit den Händen empor und ruft: »Höchste Weisheit!« wodurch er\nausdrücken will, daß das Wort Gottes, Sein Sohn, Seine ewige höchste\nWeisheit der Welt durch das Evangelium verkündet ward, das er jetzt mit\nseinen Händen emporhebt. Dann ruft er: »Verzeih!« d. h.: »Erwachet,\nrafft euch auf, überwindet eure Trägheit und Lässigkeit!« Die Gemeinde\nder Andächtigen richtet ihren Geist empor und singt zusammen mit dem\nChor: »Kommt, laßt uns vor Christus niederfallen und Ihn anbeten!\nErrette uns, Du Sohn Gottes, uns, die wir Dir >_Halleluja_< singen!« Das\nhebräische Wort Halleluja bedeutet soviel wie: »Der Herr _kommt\ngegangen_, lobet den Herrn!« da jedoch das Wort kommt gegangen nach dem\nSinn der heiligen Sprache Gegenwart und Zukunft in einem ausdrückt, d.\nh. es kommt der, der schon gekommen ist und der wiederkommen wird, so\nbegleitet dieses Wort _Halleluja_, das das ewige Wandeln Gottes\nankündigt, jedesmal solche heilige Handlungen, bei denen Gott selbst in\nGestalt des Evangeliums oder der heiligen Gaben zum Volke hinaustritt.\n\nDas Evangelium, das die frohe Botschaft vom Worte des Lebens verkündigt,\nwird auf den Hochaltar gestellt. Auf dem Chor ertönen jetzt Gesänge zu\nEhren des Festtages, oder kurze Lobgesänge und Hymnen zu Ehren des\nHeiligen, dem der Tag geweiht ist und den die Kirche feiert, weil er\ndenen gleicht, die Christus in den Seligpreisungen aufgezählt hat, und\nweil Er durch das lebendige Beispiel Seines eigenen Lebens gelehrt hat,\nwie wir Ihm nachfolgen und ins ewige Leben eingehen sollen.\n\nNachdem die Lobhymnen beendigt sind, beginnen die Trichagien, d. h. der\nAbgesang des Dreimalheilig. Der Diakon erbittet sich den Segen des\nPriesters, betritt die Königspforte, schwingt die Stola und gibt den\nSängern das Zeichen. Feierlich und mit Donnerlaut dröhnt der Gesang des\nDreimalheilig durch die Kirche. Er besteht in folgendem Anrufe Gottes,\nder dreimal wiederholt wird: »Heiliger Gott, heiliger Starker, heiliger\nUnsterblicher, erbarme Dich unser!« Mit dem Ruf: heiliger Gott\nverkündigt das Trichagion Gott den Vater; mit dem Ruf: heiliger Starker\n-- Gott den Sohn, Seine Kraft, Sein schaffendes Wort; und mit dem Ruf:\nheiliger Unsterblicher -- Seinen unsterblichen Gedanken, den ewigen\nlebendigen Willen Gottes, des Heiligen Geistes. Dreimal stimmen die\nSänger diesen Gesang an, damit es bis ans Ohr aller Menschen dringe, daß\nin dem ewigen Sein Gottes das ewige Sein der Dreieinigkeit mitenthalten\nist und daß es keine Zeit gab, wo Gottes Wort nicht bei Ihm gewesen wäre\nund wo der Heilige Geist Seinem Worte gemangelt hätte. »Der Himmel ist\ndurch das Wort des Herrn gemacht, und all sein Heer durch den Geist\nSeines Mundes,« sagt der Prophet David. Jeder in der Gemeinde ist sich\ndessen bewußt, daß auch in ihm als dem Ebenbilde Gottes jene Dreiheit\nenthalten ist: Er selbst, Sein Wort und Sein Geist oder der Gedanke, der\ndas Wort bewegt, daß jedoch sein menschliches Wort ohnmächtig ist,\nvergebens ertönt und nichts schafft, daß sein Geist nicht ihm gehört, da\ner von allen möglichen fremden Eindrücken beeinflußt wird, und daß nur\ndurch seine Erhebung zu Gott in ihm das eine wie das andere Kraft\ngewinnt: im Worte spiegelt sich Gottes Wort, im Geiste Gottes Geist; das\nBild der Dreieinigkeit des Schöpfers drückt sich im Geschöpfe ab, und\ndas Geschöpf wird seinem Schöpfer ähnlich -- Indem dies jedem bewußt\nwird, betet er, während er dem Trichagion lauscht, innerlich bei sich\nselbst, daß der heilige, starke, unsterbliche Gott sein ganzes Ich\nreinigen und es zu Seinem Tempel und Wohnhaus machen möge, und dabei\nwiederholt er dreimal bei sich selbst: »Heiliger Gott, heiliger Starker,\nheiliger Unsterblicher, erbarme Dich unser!« Der Priester betet im\nInneren des Altarraums leise zu Gott, er möge dieses Trichagion gnädig\naufnehmen, wirft sich dreimal vor dem Altar nieder und wiederholt\ndreimal bei sich selbst: »Heiliger Gott, heiliger Starker, heiliger\nUnsterblicher!« Auch der Diakon wiederholt gleich ihm dreimal das\nTrichagion und wirft sich zusammen mit dem Priester vor dem Altar\nnieder.\n\nNachdem der Priester den Kniefall getan hat, besteigt er den erhöhten\nPlatz im Allerheiligsten, als dränge er bis in die Tiefe der\nGotteserkenntnis ein, daher uns das Mysterium der Allerheiligsten\nDreieinigkeit gekommen ist; dieser Platz symbolisiert jenen höchsten\nerhabensten über allem schwebenden Ort, da der Sohn im Schoße des Vaters\nund in der Einheit mit dem Heiligen Geiste ruht. Durch dieses\nEmporsteigen stellt der Priester das Emporsteigen Christi selbst samt\ndem Fleische in den Schoß des Vaters dar, wodurch der Mensch gleichfalls\naufgefordert wird, Ihm in den Schoß des Vaters nachzufolgen -- eine\nWiedergeburt, die schon der Prophet Daniel von ferne vorausgeahnt hat,\nals er in einem erhabenen Gesichte erschaute, wie des Menschen Sohn zu\ndem »Alten der Tage« kam.\n\nDer Priester schreitet nun unerschütterlichen Schrittes voran und\nspricht: »Gelobet sei, der da kommt im Namen des Herrn.« Der Diakon\nfleht ihn an: »Segne, o Herr den erhabenen Hochaltar!« und der Priester\nsegnet ihn, indem er spricht: »Gelobet seist Du auf dem Throne des Ruhms\nin der Herrlichkeit Deines Reiches. Du thronest auf Cherubim immerdar,\njetzo, hinfort und von Ewigkeit zu Ewigkeit.« Dann nimmt er auf dem\nerhöhten Orte Platz, der für den Erzpriester bestimmt ist. Von hier aus\nsucht er wie ein Apostel Gottes und als sein Stellvertreter mit dem\nGesicht zum Volke gewandt die Aufmerksamkeit der Gemeinde wach zu halten\nund die Gemeinde auf die bevorstehende Vorlesung der Epistel\nvorzubereiten -- er tut dies in sitzender Stellung und deutet hierdurch\nan, daß er selbst den Aposteln gleichgestellt ist.\n\nDer Vorleser tritt mit den Episteln in der Hand in die Mitte des\nTempels. Mit dem Ruf: »Laßt uns aufmerken!« fordert der Diakon alle\nAnwesenden zur Aufmerksamkeit auf. Der Priester fleht vom Inneren des\nAltarraumes aus Frieden auf den Vorleser und die Anwesenden herab, und\ndie Gemeinde der Andächtigen erwidert diesen Wunsch des Priesters mit\ndem gleichen Wunsche. Da sein Dienst jedoch ein rein geistlicher Dienst\nsein muß, gleich dem der Apostel, deren Worte nicht aus ihnen selbst\nkamen, sondern deren Lippen vom Heiligen Geist bewegt wurden, so sagen\nsie nicht: »Friede sei mit dir!« sondern »mit deinem Geiste«! Der Diakon\nruft aus: »Höchste Weisheit!« Laut und ausdrucksvoll, so daß jedes Wort\neinem jeden vernehmlich ist, beginnt der Vorleser seine Vorlesung;\naufmerksam, empfänglichen Herzens, mit suchender Seele und einem\nVerständnis, das den inneren Sinn des Vorgelesenen zu erfassen sucht,\nlauscht die Versammlung, denn die Vorlesung der Epistel ist eine Stufe\nund Leiter zum besseren Verständnis der Evangelien. Wenn der Vorleser\nseine Vorlesung beendigt hat, ruft ihm der Priester aus dem Inneren des\nAltarraumes zu: »Friede sei mit dir!« Der Chor antwortet: »Und mit\ndeinem Geiste!« Der Diakon ruft aus: »Höchste Weisheit!« Der Chor singt\nein donnerndes »Halleluja!«, das das Nahen des Herrn ankündigt, Der\nkommt, um durch den Mund des Evangeliums zum Volke zu sprechen.\n\nNunmehr erscheint der Diakon mit dem Räucherfaß in der Hand, um den\nTempel mit Wohlgerüchen zu erfüllen und für den Empfang des Herrn, der\nda naht, vorzubereiten; dieses Räuchern soll uns an die geistige\nReinigung unserer Seelen ermahnen, denn wir sollen die wohltönenden\nWorte des Evangeliums reinen Herzens anhören. Der Priester betet im\nInnern des Altarraumes bei sich selbst, er bittet, daß das Licht der\ngöttlichen Weisheit in unseren Herzen aufgehen und daß unsere geistigen\nAugen sich öffnen mögen, auf daß wir die Predigt des Evangeliums\nverständnisvoll in uns aufnehmen. Auch die Gemeinde betet leise bei sich\nselbst, sie bittet, daß das gleiche Licht auch in ihrem Herzen aufgehen\nmöge, und bereitet sich auf die Vorlesung vor. Der Diakon erbittet sich\nden Segen des Priesters, dieser erwidert ihm mit dem Wunsche: »Gott\nverleihe auf Fürbitte des hochheiligen, hochgelobten Apostels und\nEvangelisten [hier folgt sein Name] deiner Stimme große Kraft, daß du\ndie frohe Botschaft machtvoll verkündigest, auf daß erfüllet werde das\nEvangelium Seines innig geliebten Sohnes, unseres Herrn Jesu Christi!«\nHierauf besteigt der Diakon die Kanzel, wobei ihm eine Leuchte\nvorangetragen wird, die das alles erleuchtende Licht Jesu Christi\nsymbolisiert. Der Priester ruft der Gemeinde aus dem Inneren des\nAltarraumes zu: »Höchste Weisheit! Vergib! Laßt uns dem heiligen\nEvangelium lauschen! Friede sei mit euch allen!« Der Chor antwortet:\n»Und mit deinem Geiste!«, worauf der Diakon seine Vorlesung beginnt.\n\nAlle beugen andächtig ihr Haupt, als lauschten sie den Worten Christi\nselbst, Der von der Kanzel zu ihnen spricht, und als bemühten sie sich,\ndie Saat des heiligen Wortes die der himmlische Säemann selbst durch den\nMund Seines Dieners ausstreut, in sich, in ihr Herz, aufzunehmen; --\nnicht mit einem Herzen, das der Heiland mit der Erde am Wege vergleicht,\nauf die zwar auch einige Samenkörner fallen, um jedoch sofort von den\nVögeln -- den bösen Gedanken und Absichten -- aufgefressen zu werden; --\nauch nicht mit solch einem Herzen, das Er mit dem steinigen Erdreich\nvergleicht, das nur ganz oberflächlich mit Erde bedeckt ist, sie, die\ndas Wort zwar willig aufnehmen, es aber nicht tief Wurzeln schlagen\nlassen, da es ihnen an Herzenstiefe fehlt; -- auch nicht mit solch einem\nHerzen, das Er mit dem verwahrlosten und ungesäuberten Acker vergleicht,\nder von Dornen überwuchert ist, auf dem die Saat zwar aufgeht, dessen\neben aufsprießende Keime jedoch von den schnell emporwachsenden Dornen\n-- den Dornen zeitlicher Sorgen und Mühen, den Dornen der Versuchungen\nund der zahllosen Lockungen des ertötenden, weltlichen Lebens mit seinen\ntrügerischen Reizen und Annehmlichkeiten -- sofort erstickt werden, --\nso daß die Saat keine Frucht trägt; wohl aber mit jenem hingebungsvollen\nHerzen, das Er mit gutem Lande vergleicht, welches Frucht trägt --\netliches hundertfältig, etliches sechzigfältig, etliches dreißigfältig\n--, das alles, was es in sich aufnimmt, beim Verlassen der Kirche, zu\nHause, in der Familie, im Dienst, während der Arbeit, während der\nMußestunden und Vergnügungen, im Gespräche mit anderen Menschen, und,\nwenn es mit sich allein ist, wieder zurückerstattet. Kurz, jeder\nGläubige bemüht sich, ein Hörer und Täter des Wortes zugleich zu sein,\nden der Heiland mit dem weisen Manne gleichzumachen verspricht, der sein\nHaus nicht auf Sand, sondern auf einem Felsen erbaut, so daß sein\ngeistiges Heim, selbst wenn sich, gleich nachdem er die Kirche verlassen\nhat, Regen, Flüsse und Wirbelstürme, alle möglichen Leiden und\nMißgeschick wider ihn erhöben, unerschütterlich dastehen wird, gleich\neiner auf einem Felsen erbauten Feste.\n\nNachdem die Vorlesung beendigt ist, ruft der Priester dem Diakon aus dem\nInneren des Tempels zu: »Friede sei mit dir, der du frohe Botschaft\nverkündigst!« Alle Anwesenden erheben ihr Haupt und rufen im Gefühl\nihrer Dankbarkeit zugleich mit dem Chor: »Ehre sei Dir, unserem Gott,\nEhre sei Dir!« Der in der Königspforte stehende Priester nimmt das\nEvangelium aus den Händen des Diakons entgegen und stellt es auf den\nAltar, als das Wort, das von Gott ausgegangen ist und nun zu Ihm\nzurückkehrt. Der Hochaltar, der die höchsten erhabensten Gefilde\ndarstellt, entzieht sich jetzt den Augen der Gemeinde -- die\nKönigspforte schließt sich, und die Tür zum Allerheiligsten wird\nverhängt zum Zeichen, daß es keine andere Tür zum Himmelreiche gibt als\ndie, die uns Christus geöffnet hat, und daß wir nur mit Ihm durch sie\neintreten können, denn es heißt: »Ich bin die Tür.«\n\nHiernach pflegte während der ersten christlichen Zeit die Predigt\nstattzufinden, worauf die Erklärung und Interpretation der verlesenen\nEvangelientexte folgte. Da jedoch in unserer Zeit meist über andere\nTexte gepredigt wird, und da folglich die Predigt nicht zur Erklärung\nder vorgelesenen Evangelientexte dient, so wird sie, um den Zusammenhang\nund die strenge harmonische Ordnung der heiligen Liturgie nicht zu\nstören, ans Ende gestellt.\n\nDer Diakon besteigt sodann, den Engel, der die Menschen zum Gebet\nanfeuert, versinnbildlichend, die Kanzel, um die Gemeinde zu noch\ninbrünstigerem Gebet aufzurufen. Er ruft: »Lasset uns beten aus ganzem\nHerzen, ganzer Seele, lasset uns beten aus ganzem Gemüt,« indem er die\nGebetstola mit drei Fingern in die Höhe hebt; und während alle aus\ntiefster Seele inbrünstige Gebete zum Himmel emporrichten, rufen sie\naus: »Herr, erbarme Dich!« Der Diakon aber unterstützt und verstärkt\nseinerseits das Gebet noch, indem er dreimal um Erbarmen fleht, und er\nfordert die Gemeinde nochmals auf, für alle Menschen zu beten, welchen\nRang und welches Amt sie auch immer bekleiden mögen; zunächst und in\nerster Linie für die in den höchsten Ämtern und Stellungen, wo es der\nMensch am schwersten hat, wo er am leichtesten strauchelt und wo er der\nHilfe Gottes am meisten bedarf. Jeder von den Versammelten betet, da er\nweiß, in wie hohem Grade die Wohlfahrt vieler Menschen davon abhängt,\ndaß die Mächtigen redlich ihre Pflicht erfüllen, inbrünstig und bittet\nGott, Er möge sie erleuchten und belehren, getreulich ihre Schuldigkeit\nzu tun, und jedem Kraft verleihen, seine irdische Laufbahn in\nehrenhafter Weise zu vollenden. Darum beten alle inniglich, indem sie\nnun nicht mehr einmal, sondern dreimal nacheinander rufen: »Herr,\nerbarme Dich!« Die ganze Reihe dieser Gebete heißt: doppelte Ektenia\noder die Ektenia des inbrünstigen Gebets, und der Priester bittet im\nAltar vor dem Gottestisch inniglich um Erhörung dieser allgemeinen\nverstärkten Gebete, und sein Gebet heißt das Gebet der inbrünstigen\nBitte.\n\nWenn an jenem Tage eine Seelenmesse zu Ehren der Toten stattfindet, so\nwird gleich nach der doppelten Ektenia noch eine Ektenia zu Ehren der\nEntschlafenen verkündigt. Der Diakon hält die Stola mit drei Fingern\nseiner Hand empor und fordert die Gemeinde auf, für den Seelenfrieden\nder Knechte Gottes zu beten, die er alle beim Namen nennt, auf daß Gott\nihnen alle ihre Sünden, ihre bewußten und unbewußten Verfehlungen\nvergeben und ihre Seelen dorthin versetzen möge, wo die Gerechten in\nFrieden weilen. Bei dieser Gelegenheit gedenkt jeder der Anwesenden\naller Verstorbenen, die seinem Herzen nahestanden, und beantwortet jeden\nRuf des Diakons mit einem dreimaligen: »Herr, erbarme Dich!« indem er\ninbrünstig für seine Lieben und für alle entschlafenen Christen betet.\n»Wir flehen Dich an, Christus, unser Gott, unsterblicher König, gewähre\nuns Deine göttliche Gnade, das Himmelreich und Vergebung der Sünden!«\nruft der Diakon aus. Die Gemeinde erwidert zugleich mit dem Sängerchor:\n»Gewähre es uns, o Herr!« Der Priester aber betet im Inneren des\nAltarraums und bittet den Überwinder des Todes, Ihn, der uns das ewige\nLeben schenkte, Er möge die Seelen Seiner entschlafenen Knechte in\nFrieden in die friedlichen grünen Gefilde, die von Krankheiten, Kummer\nund Seufzern gemieden werden, eingehen lassen; er bittet in seinem\nHerzen, Er möge ihnen alle ihre Sünden erlassen und verkündet laut:\n»Christus, unser Gott, da Du bist die Auferstehung, das Leben und der\nFrieden Deiner entschlafenen Knechte, so singen wir Dir Preis und Ruhm\nsamt Deinem ewigen Vater und Deinem allerheiligsten, gütigen,\nlebenspendenden Geist, nun, hinfort und in alle Ewigkeit.« Der Chor ruft\nbestätigend: »Amen,« worauf der Diakon die Ektenia für die Katechumenen\nbeginnt.\n\nObwohl die Zahl der noch nicht Getauften und derer, die noch zu den\nKatechumenen zählen, heute nur noch gering ist, denkt doch jeder\nAnwesende daran, wie weit er durch Glauben und Taten noch hinter den\nGläubigen zurücksteht, die gewürdigt wurden, an den Liebesmahlen der\nersten christlichen Zeit teilzunehmen, sieht ein, wie er gleichsam bloß\nbei Christus in die Lehre gegangen ist, jedoch sein Leben noch nicht mit\nIhm erfüllt hat, wie er erst die Weisheit Seiner Worte versteht, sie\naber in seinem Leben noch nicht verwirklicht, wie kalt sein Glaube noch\nist, und wie es ihm noch an dem Feuer einer allesverzeihenden Liebe zu\nseinem Bruder gebricht, einer Liebe, die alle Herzenskälte und Dürre\nverzehrt, und wie er, obwohl er mit dem Wasser auf den Namen Christi\ngetauft ward, doch noch der geistigen Wiedergeburt nicht teilhaftig ist,\nohne die sein Christentum nach den eigenen Worten des Heilandes nichts\nist, Der da spricht: »Es sei denn, daß jemand von neuem geboren werde,\nkann er das Reich Gottes nicht sehen!« -- Indem also jeder Anwesende\ndessen eingedenk ist, zählt er sich demutsvoll zu den Katechumenen, und\nso antwortet er denn auch auf den Ruf des Diakons: »Lasset uns zu Gott\nbeten, Katechumenen!« aus der Tiefe seines Herzens: »Gott, erbarme Dich\nunser!«\n\nHierauf ruft der Diakon: »Ihr Gläubigen, lasset uns für die Katechumenen\nbeten und Ihn bitten, Er möge ihnen gnädig sein, sie erwecken mit dem\nWorte der Wahrheit, ihnen das Evangelium der Gerechtigkeit offenbaren,\nsie vereinigen in Seiner heiligen allgemeinen apostolischen Kirche, Er\nmöge sie erretten, Sich ihrer erbarmen, ihnen beistehen und sie erhalten\nin Seiner Gnade.«\n\nUnd die Gläubigen beten, tief durchdrungen von dem Gefühle, wie wenig\nsie den Namen der Gläubigen verdienen, indem sie für die Katechumenen\nbitten, auch für sich selbst und beantworten jeden Ruf des Diakons in\nihrem Innern, indem sie mit dem Sängerchor die Worte nachsprechen:\n»Herr, erbarme Dich unser!« Der Diakon ruft: »Katechumenen, beugt euer\nHaupt vor Gott!«, und alle beugen ihr Haupt, indem sie innerlich\nausrufen: »Vor Dir, o Herr!«\n\nDer Priester betet leise für die Katechumenen, sowie für die, die sich\nin ihrer Herzensdemut unter die Katechumenen versetzt haben. Sein Gebet\nhat folgenden Wortlaut: »Herr, unser Gott, Der Du in der Höhe wohnst und\nherabsiehst auf die Demütigen, Der Du das Heil herabsandtest dem\nmenschlichen Geschlechte in Gestalt Jesu Christi, Deines Sohnes, unseres\nHerrn und Gottes! Blicke nieder auf die Katechumenen, Deine Knechte, die\nihren Nacken vor Dir beugen! Nimm sie auf in Deine Kirche und in Deine\nauserwählte Herde, auf daß sie mit uns Deinen hehren, herrlichen Namen\nloben und preisen den Vater, den Sohn und den Heiligen Geist, jetzo,\nhinfort und in alle Ewigkeit!« Der Chor fällt mit einem donnernden\n»Amen!« ein. Und in Erinnerung, daß nun der Augenblick gekommen ist, wo\nehemals die Katechumenen aus der Kirche herausgeführt wurden, ruft der\nDiakon mit lauter Stimme: »Tretet heraus, Katechumenen!« Hierauf erhebt\ner abermals die Stimme und ruft noch einmal: »Tretet heraus,\nKatechumenen!« Und endlich ruft er noch ein drittes Mal aus: »Tretet\nheraus, Katechumenen! Keiner von euch Katechumenen, sondern ihr\nGläubigen alleine, laßt uns abermals und abermals zu Gott beten!«\n\nBei diesen Worten erbeben alle im Bewußtsein ihrer Unwürdigkeit.\nInbrünstig flehen sie in Gedanken Christus selbst um Gnade an, Der die\nKäufer und die schamlosen Krämer, die Sein Heiligtum zu einer\nMördergrube gemacht hatten, aus dem Tempel Gottes jagte, und jeder\nAnwesende bemüht sich, den Katechumenen, der noch nicht darauf\nvorbereitet ist, in dem Heiligtume zu weilen, aus dem Tempel seiner\nSeele zu vertreiben, und er betet zu Christus, Er möge selbst den\nGläubigen, der in die auserwählte Herde aufgenommen wird, in ihm\nerwecken, denn von ihm sagt der Apostel: »Ein heiliges Volk, Menschen\nder Erneuerung sind die Steine, aus denen der Tempel erbaut wird«; Er\nmöge ihn erwecken ihn, der zu den wahrhaften Gläubigen gehört, die\nwährend der Zeit der ersten Christen, deren Gesichter von der\nIkonostasis auf den Andächtigen herabblicken, an der Liturgie\nteilnahmen. Und indem er sie alle mit seinem Blick umfaßt, fleht er sie\num Hilfe an, als seine Brüder, die jetzt im Himmel anbeten, denn nunmehr\nsteht die allerheiligste Handlung bevor; es beginnt die Liturgie der\nGläubigen.\n\n\n Die Liturgie der Gläubigen\n\nIm geschlossenen Altarraum breitet der Priester auf dem heiligen\nHochaltar das Antiminsion oder Corporale aus -- ein Tuch, auf dem der\nKörper des Heilands abgebildet ist --, worauf das von ihm während des\nOffertoriums zubereitete Brot und der mit Wasser und Wein gefüllte Kelch\ngestellt werden, die jetzt im Angesicht aller Gläubigen vom Seitenaltar\nherbeigetragen werden. Das Corporale, das der Priester über den\nHochaltar breitet, soll an die Zeiten der Christenverfolgungen erinnern,\nals die Kirche noch kein ständiges Heim hatte; man bediente sich damals,\nda der Altar nicht von einem Ort zum anderen getragen werden konnte,\ndieses Tuches sowie einzelner Stücke von Reliquien; dies Corporale ist\nnoch heute im Gebrauch, um anzudeuten, daß die Kirche auch heute noch\nnicht an ein einzelnes bestimmtes Haus, an eine Stadt oder an einen Ort\ngebunden ist, sondern wie ein Schiff noch auf den Wellen dieser Welt\nschwebt, ohne irgendwo vor Anker zu gehen, denn ihr Anker ruht im\nHimmel. Nachdem also der Priester das Corporale ausgebreitet hat, tritt\ner vor den Tisch, wie wenn er das erstemal vor ihn hinträte und als ob\ner sich erst jetzt für die eigentliche heilige Handlung vorbereite: in\nder ersten christlichen Zeit wurde nämlich der Altar erst in diesem\nAugenblick geöffnet, bis dahin blieb er geschlossen und verhängt, weil\nja die Katechumenen noch anwesend waren, und erst jetzt begannen die\neigentlichen Gebete der Gläubigen. Der Priester fällt in dem noch immer\ngeschlossenen Altarraum vor dem Tische nieder und betet zwei Gebete der\nGläubigen, in denen er Gott bittet, seine Seele zu reinigen, und Ihn\nanfleht, ihn gerecht vor den heiligen Altar treten zu lassen, auf daß er\nwürdig werde, das Opfer reinen Gewissens darzubringen. Der Diakon steht\nindessen auf der Kanzel inmitten der Kirche, einen Engel darstellend,\nder die Gemeinde zum Gebet anfeuert; er hält die Gebetstola mit drei\nFingern empor und ruft alle Gläubigen zu denselben Gebeten auf, mit\ndenen die Liturgie der Katechumenen begann.\n\nAlle Gläubigen sind bemüht, ihre Herzen mit einem einträchtigen,\nfriedlichen, versöhnlichen Gefühl zu erfüllen, das jetzt noch\nnotwendiger ist, und rufen: »Herr, erbarme Dich!«; sie beten noch\ninbrünstiger und flehen Gott um den höheren Frieden, um Errettung\nunserer Seelen, um den Frieden der Welt, die Wohlfahrt der Kirchen\nGottes und ihre Einigung an; sie beten für diesen heiligen Tempel und\nfür die, die ihn andächtig und gottesfürchtig betreten, und bitten Gott,\nEr möge sie vor Kummer, Zorn und Not bewahren. Und sie rufen noch\ninbrünstiger in ihrem Herzen: »Herr, erbarme Dich!«\n\nDer Priester ruft aus dem Inneren des Altarraumes: »Höchste Weisheit!«,\nwomit er andeutet, daß dieselbe höchste Weisheit, derselbe ewige Sohn,\nDer in Gestalt des Evangeliums ausging, das Wort auszusäen, daraus wir\nBelehrung schöpfen, wie wir leben sollen, Sich jetzt in das heilige Brot\nverwandeln wird, um Sich für die ganze Welt aufzuopfern. Alle Anwesenden\nbereiten sich, aufgerüttelt durch diese Vorstellung, begeistert auf den\nnunmehr bevorstehenden hochheiligen Gottesdienst vor und richten ihre\nGedanken auf ihn. Der Priester, der die Liturgie zelebriert, betet leise\nbei sich, fällt vor dem Tische nieder und spricht folgendes erhabene\nGebet: »Keiner, der noch durch fleischliche Lüste und Genüsse gefesselt\nwird, ist würdig, sich Dir zu nahen, vor Dich hinzutreten oder Dir zu\ndienen, Herr der Liebe; denn Dein Dienst ist groß und furchtbar, selbst\nfür die himmlischen Mächte. Allein da Du in Deiner unermeßlichen\nMenschenliebe wahrhaftig und ewiglich Mensch, da Du selbst Hoherpriester\nwurdest und selbst das Sakrament dieses Gottesdienstes und dieses\nunblutigen Opfers einsetztest, als Herr unser aller -- denn Du allein, o\nGott, herrschst über alle himmlischen und irdischen Geschöpfe und\nsitzest auf dem Throne, der von Cherubim getragen wird, Gott der\nSeraphim und König von Israel, Der Du allein heilig bist und in den\nHeiligen wohnest --, so flehe ich Dich an, Dich, den Einen, Guten, sieh\nherab auf mich armen Sünder und Deinen unwürdigen Knecht, reinige meine\nSeele und mein Herz von bösen Gedanken und mache mich würdig, bekleidet\nmit der priesterlichen Gnade, mache mich würdig durch die Macht Deines\nHeiligen Geistes, vor Deinen Tisch zu treten und Deinen heiligen reinen\nLeib und Dein gerechtes Blut zu konsekrieren. Ich trete vor Dich hin,\nbeuge meinen Nacken und bete zu Dir: wende Dein Angesicht nicht von mir\nab und verstoße mich nicht aus der Schar Deiner Knechte, sondern laß es\ngeschehen, daß diese Deine Gaben Dir dargebracht werden durch mich\nUnwürdigen. Denn Du bist der Darbringende und Dargebrachte, der\nEmpfangende und Der, Der sie austeilt, Christus unser Gott, wir singen\nDir Ruhm und Preis samt Deinem ewigen Vater und Deinem allerheiligsten,\ngütigen und lebenspendenden Geiste, jetzo, hinfort und in alle\nEwigkeit.«\n\nMitten während des Gebetes öffnet sich die Königspforte, und man sieht\nden Priester mit ausgebreiteten Armen und in betender Stellung knien.\nDer Diakon kommt mit dem Räucherfaß in der Hand gegangen, um dem\nhöchsten König den Weg zu bereiten, er räuchert reichlich und läßt\nWolken von wohlriechendem Weihrauch aufsteigen, inmitten deren Er\nerscheinen wird, getragen von Cherubim. So ermahnt er alle daran, ihr\nGebet zu reinigen, auf daß es lauter werde wie der Weihrauch vor dem\nHerrn -- und fordert alle auf, die nach dem Wort des Apostels ein\nWohlgeruch vor Christus sind, dessen eingedenk zu sein, daß sie reine\nCherubim sein sollen, um den Herrn emportragen zu können. Die Sänger auf\nbeiden Chören stimmen im Angesicht der ganzen Kirche folgenden\nCherubimgesang an: »Die wir in geheimnisvoller Weise Cherubim darstellen\nund das Trichagion zu Ehren der lebenspendenden Dreieinigkeit singen,\nlasset uns nun alles andere vergessen und den höchsten König emporheben,\nDer unsichtbar getragen wird von den Heerscharen der Engel und\nbeschattet von Lanzen.«\n\nDie alten Römer hatten den Brauch, den neugewählten König auf einem\nSchilde, begleitet von seinen Legionen und beschattet von zahllosen\nLanzen, die über ihn gehalten wurden, vor das Volk hinauszutragen.\nDiesen Gesang hat jener Kaiser selbst gedichtet, der in aller seiner\nirdischen Größe vor der Erhabenheit des höchsten Königs in den Staub\nsank, Der im Schatten der Lanzen von Cherubim und von den Legionen der\nhimmlischen Mächte getragen wird; in der ersten Zeit traten die Kaiser\nselbst bescheiden in die Reihe der Diener der Kirche, wenn das heilige\nBrot hinausgetragen wurde.\n\nDer Gesang dieses Liedes trägt einen angelischen Charakter und soll\ndaran erinnern, wie die unsichtbaren Heerscharen im Himmel gesungen\nhaben. Der Priester und der Diakon wiederholen diesen Cherubimgesang\nleise bei sich selbst und treten sodann vor den Seitenaltar, vor dem\nsich das Offertorium abspielte. Indem nun der Diakon vor die Gaben\nhintritt, die mit dem Aër bedeckt sind, spricht er: »Nimm hin, o Herr!«\nDer Priester zieht den Aër hinweg und legt ihn dem Diakon auf die linke\nSchulter und spricht: »Erhebet eure Hände zu dem Heiligtume und segnet\nden Herrn!« Sodann nimmt er die Patene samt dem Lamm und stellt sie dem\nDiakon aufs Haupt; er selbst ergreift den heiligen Kelch und geht hinter\neiner vorausgetragenen Leuchte oder Lampe zur Seitentür oder durch das\nnördliche Tor zum Volke hinaus. Wenn jedoch der Gottesdienst im Beisein\nder ganzen Geistlichkeit d. h. vieler Geistlicher und Diakonen\nstattfindet, so trägt ein Priester die Patene, ein anderer den Kelch,\nein dritter den heiligen Löffel, mit dem der Priester das heilige\nAbendmahl austeilt, ein vierter die Lanze, die in den heiligen Leib\ngestoßen wurde. Alle heiligen Geräte werden hinausgetragen, sogar der\nSchwamm, mit dem die Krümchen des heiligen Brotes auf der\nHostienschüssel zusammengelesen wurden und der jenen Schwamm darstellt,\nwelcher mit Essig und Galle gefüllt wurde und mit dem die Knechte ihren\nSchöpfer tränkten. Diese feierliche Prozession, die der große Ausgang\ngenannt wird und die himmlischen Heerscharen versinnbildlicht, kommt\nunter dem Absingen des Cherubimgesanges herangeschritten.\n\nBei dem Anblick des höchsten Königs, Der in der bescheidenen Gestalt des\nLammes vorausgetragen wird, umgeben von den Werkzeugen irdischer Marter\nwie von den Lanzen unzählbarer unsichtbarer Heerscharen und Hierarchien,\nund auf der Patene ruhend wie auf einem Schilde, beugen alle tief ihr\nHaupt und beten mit den Worten des Übeltäters, der den Herrn vom Kreuze\naus anflehte: »Herr, gedenke an mich, wenn Du in Dein Reich kommst.«\nMitten im Tempel macht die Prozession halt. Der Priester benutzt diesen\ngroßen Augenblick, um in Gegenwart aller derer, die die Gaben tragen,\nund im Angesichte Gottes der Namen aller Christen zu gedenken, wobei er\nmit denen beginnt, denen die schwierigsten und heiligsten Pflichten\nauferlegt sind, von deren Erfüllung die Wohlfahrt aller Menschen und die\nRettung ihrer eigenen Seele abhängt, und er schließt mit den Worten:\n»Gott der Herr gedenke euer und aller [rechtgläubigen] Christen in\nSeinem Reiche [immerdar, jetzo, hinfort und in alle Ewigkeit]!« Die\nSänger beschließen den Cherubimgesang mit einem dreimaligen\n»Halleluja!«, das das ewige Wandeln des Herrn verkündigt. Der Zug\nbetritt nun die Königspforte. Der Diakon nähert sich allen voran dem\nAltar, bleibt zur Rechten vor der Tür stehen und begrüßt den Priester\nmit den Worten: »Gott der Herr gedenke deiner Priesterschaft in Seinem\nReiche!« Der Priester erwidert: »Gott der Herr gedenke deines heiligen\nDiakonenamtes in Seinem Reiche immerdar, jetzo, hinfort und in alle\nEwigkeit!« Und er stellt den heiligen Kelch und das Brot, das den Leib\nChristi versinnbildlicht, auf den Tisch, als wäre er ein Sarg. Die\nKönigspforte schließt sich, als wäre sie das Tor zum Grabe des Herrn,\nder Vorhang wird zugezogen, womit auf die Wache hingedeutet wird, die\nvor dem Grabe aufgestellt wurde. Der Priester nimmt die heilige Patene\nvom Haupte des Diakons, als nähme er den Leib des Heilands vom Kreuze\nherunter, und stellt sie auf das ausgebreitete Corporale, als wäre es\ndas Grabtuch Christi, wozu er die Worte spricht: »Der ehrbare Joseph\nnahm Deinen allerheiligsten Leib vom Kreuze herab, band ihn in ein\nreines Grabtuch mit Spezereien und legte ihn in ein Grab, darinnen\nniemand je gelegen war.« Und indem er der Allgegenwart Dessen gedenkt,\nDer jetzt vor ihm im Grabe liegt, spricht er bei sich selbst: »Im Grabe\nwarst Du leibhaftig, in der Hölle mit der Seele und Gott gleich, im\nParadies mit dem Übeltäter und saßest doch zugleich auf dem Throne mit\ndem Vater und dem Heiligen Geist, o Christe, der Du alles mit Dir\nerfüllst, Unbeschreiblicher!« Und des Ruhms und der Ehre gedenkend, mit\nder dieses Grab bedeckt ward, spricht er: »Als Lebenspender, als\nwahrhaftiglich, herrlicher denn das Paradies und strahlender denn jeder\nKönigspalast erschien uns Dein Grab, o Christus, Quell aller\nAuferstehung!« Dann zieht er die Decke von der Patene und vom Kelch\nhinweg, nimmt den Aër von der Schulter des Diakons, der jetzt nicht mehr\ndie Linnen, darin das Kind Jesus gewickelt ward, sondern das Kopftuch\nund die Grableinwand darstellt, in die Sein toter Leib gehüllt wurde,\nräuchert mit Thymian und bedeckt hierauf die Patene und den Kelch\nabermals, indem er spricht: »Der ehrbare Joseph nahm Deinen\nallerheiligsten Leib vom Kreuze herab, band ihn in ein reines Grabtuch\nmit Spezereien und legte ihn in ein Grab, darinnen niemand je gelegt\nwar.« Dann nimmt er das Räucherfaß aus den Händen des Diakons entgegen,\nräuchert vor den heiligen Gaben mit Weihrauch, indem er sich dreimal vor\nihnen verneigt, und wiederholt, während er sich zu den bevorstehenden\nOpferhandlungen rüstet, leise bei sich selbst die Worte des Propheten\nDavid: »Tue wohl an Zion nach Deiner Gnade, baue die Mauern zu\nJerusalem. Dann werden Dir gefallen die Opfer der Gerechtigkeit, die\nBrandopfer und die ganzen Opfer, dann wird man Farren auf Deinem Altar\nopfern,« denn solange Gott selbst uns nicht erhebt und unsere Seelen\nnicht mit jerusalemischen Mauern wider alle Angriffe des Fleisches\nschützt, sind wir nicht imstande, Ihm Opfer und Brandopfer darzubringen\nund wird nie die Flamme eines geistigen Gebetes emporlodern, denn sie\nwird zerstreut und verweht werden durch fremde nebensächliche Gedanken\nund Rücksichten, durch den Ansturm der Leidenschaften und den Wirbelwind\neines seelischen Aufruhrs.\n\nDer Priester bittet Gott, seine Seele für das bevorstehende Opferwerk zu\nreinigen, legt das Räucherfaß wieder in die Hände des Diakons, läßt das\nOrnat herabfallen, beugt sein Haupt und spricht zu ihm: »Gedenke meiner,\nmein Bruder und Amtsgenosse!« »Gott gedenke deiner Priesterschaft in\nSeinem Reiche!« erwidert der Diakon, beugt seinerseits das Haupt, denkt\nan seine Unwürdigkeit und spricht, indem er die Stola emporhält: »Bete\nfür mich, heiliger Herr!« Der Priester antwortet: »Der Heilige Geist\nkomme über dich, und die Kraft des Höchsten erleuchte dich!« --\n»Derselbige Geist helfe uns alle Tage unseres Lebens.« Und im vollen\nBewußtsein seiner Unwürdigkeit fügt er [der Diakon] hinzu: »Gedenke\nmeiner, o heiliger Herr!« Der Priester erwidert: »Gott gedenke deiner in\nSeinem Reiche immerdar, hinfort und in alle Ewigkeit!« Der Diakon sagt:\n»Amen!« küßt dem Priester die Hand und geht durch die nördliche\nSeitentür hinaus, um alle Anwesenden zum Gebet für die dargebrachten und\nauf dem Hochaltar stehenden heiligen Gaben aufzufordern.\n\nEr besteigt den Altar und richtet, das Gesicht der Königspforte\nzugewandt und die Stola, gleich dem erhobenen Flügel eines Engels, der\nzum Gebet erweckt und anfeuert, mit drei Fingern emporhebend, eine ganze\nReihe von Gebeten, die schon keine Ähnlichkeit mit den früheren mehr\nhaben, zum Himmel empor. Nachdem er die Gemeinde aufgefordert hat, in\nihren Gebeten der auf dem Hochaltar stehenden Gaben zu gedenken, geht er\nalsbald zu solchen Gebeten über, die nur die Gläubigen, die in Christo\nleben, an Gott richten.\n\n»Wir bitten Gott, daß Er diesen Tag zu einem vollkommenen, heiligen,\nfriedlichen und sündenlosen mache!« fleht der Diakon.\n\nDie Gemeinde der Betenden vereinigt ihre Stimme mit dem Chor der Sänger\nund ruft aus tiefstem Herzen zu Gott empor: »Gewähre ihn uns, o Herr!«\n\n»Wir bitten Gott, daß Er uns einen friedlichen Engel, einen treuen\nLehrmeister und Beschützer unserer Seelen und unserer Leiber sende!«\n\nDie Gemeinde: »Gewähre ihn uns, o Herr!«\n\n»Wir bitten Gott um Vergebung und Erlassung unserer Sünden und\nVerfehlungen!«\n\nDie Gemeinde: »Gewähre sie uns, o Herr!«\n\n»Wir bitten Gott um alles Gute und um alles, was unserer Seele nützlich\nist, und um Frieden auf Erden!«\n\nDie Gemeinde: »Gewähre es uns, o Herr!«\n\n»Wir bitten Gott um ein ferneres Leben in Frieden und um ein reumütiges\nEnde!«\n\nDie Gemeinde: »Gewähre es uns, o Herr!«\n\n»Wir bitten Gott um ein christliches, schmerzloses, ehrbares und\nfriedliches Ende unseres Lebens und darum, daß wir einst gute\nRechenschaft ablegen am Jüngsten Gerichte Christi!«\n\nDie Gemeinde: »Gewähre uns das, o Herr!«\n\n»Wir gedenken unserer hochheiligen, reinen, gesegneten, herrlichen\nGebärerin, unserer Heiligen Jungfrau, sowie aller Heiligen und weihen\nuns selbst, einander und unser ganzes Leben Christus, unserem Gott.«\n\nUnd in dem innigen Wunsche, sich also selbst und einander Christus,\nihrem Herrn, zu weihen, rufen alle: »Dir, o Herr!«\n\nDie Ektenia wird mit folgendem Gebet beschlossen: »Durch die große Gnade\nDeines eingeborenen Sohnes, sei gesegnet mit Ihm samt Deinem\nallerheiligsten, gütigen, lebenspendenden Geist, nun, hinfort und in\nalle Ewigkeit!«\n\nDer Chor singt ein donnerndes »Amen!«\n\nNoch immer bleibt der Altar geschlossen. Noch immer beginnt der Priester\nnicht mit dem Opfer; denn noch muß vieles geschehen, ehe das heilige\nAbendmahl stattfinden kann. Aus der Tiefe des Altarraumes ruft der\nPriester der Gemeinde den Gruß des Heilands zu: »Friede sei mit euch\nallen!« Die Gemeinde antwortet: »Und mit deinem Geiste!« Der Diakon\nsteht auf der Kanzel und ermahnt, wie dies bei den ersten Christen Sitte\nwar, alle, einander zu lieben, indem er spricht: »Laßt uns einander\nlieben und einmütig bekennen ...« Hier fällt der Sängerchor ein, indem\ner die Schlußworte: »Den Vater, den Sohn und den Heiligen Geist, die\nalleinige unteilbare Dreieinigkeit!« mitsingt, wodurch wir daran\nerinnert werden sollen, daß wir, wenn wir einander nicht liebhaben, auch\nDen nicht liebgewinnen können, Der ganz Liebe, Der die ganze vollkommene\nLiebe ist und Der in Seiner Heiligen Dreieinigkeit den Liebenden und den\nGeliebten, sowie die Handlung der Liebe, mit der der Liebende den\nGeliebten liebt, vereinigt: der Liebende ist Gott der Vater, der\nGeliebte Gott der Sohn, und die Liebe selbst, die Sie vereinigt, Gott\nder Heilige Geist. Dreimal verneigt sich der Priester im Inneren des\nAltarraumes, indem er leise bei sich wiederholt: »Ich will Dich lieben,\no Herr, meine Stärke, mein Fels und mein Hort!« Er küßt die mit dem Tuch\nverdeckte heilige Patene und den heiligen Kelch, küßt den Rand des\nheiligen Hochaltars und alle Priester, die mit ihm am Gottesdienst\nteilnehmen, tuen desgleichen; dann küssen sie sich alle untereinander\nund der Hauptpriester spricht: »Christus ist mitten unter uns!« Man\nantwortet ihm: »Er ist und wird sein!« Auch alle Diakone, die zugegen\nsind, küssen zuerst die Stelle ihrer Stola, auf der das Kreuz abgebildet\nist, und dann einander, indem sie dieselben Worte sprechen.\n\nFrüher küßten alle, die in der Kirche waren, einander gleichfalls, die\nMänner die Männer, die Frauen die Frauen, indem sie sprachen: »Christus\nist mitten unter uns!« und gleich darauf die Antwort erhielten: »Er ist\nund wird sein!« daher stellt sich auch heute ein jeder, der in der\nKirche anwesend ist, in Gedanken vor, daß er alle Christen vor sich hat,\nnicht nur die, die in der Kirche sind, sondern auch die Abwesenden,\nnicht nur die, die seinem Herzen nahestehen, sondern auch die, die ihm\nfernstehen, beeilt sich, sich mit denen von ihnen auszusöhnen, gegen die\ner etwas wie Mißgunst, Haß oder Zorn hegte -- und gibt jedem von ihnen\nin Gedanken einen Kuß, indem er bei sich spricht: »Christus ist mitten\nunter uns!« und in ihrem Namen antwortet: »Er ist und wird sein!« denn\nohne dies wäre er tot für alle folgenden heiligen Handlungen nach\nChristi eigenem Wort: »So lasse allda vor dem Altar deine Gabe und gehe\nzuvor hin und versöhne dich mit deinem Bruder und alsdann komm und\nopfere deine Gabe«; und an einer anderen Stelle heißt es: »Und wer da\nsagt, ich liebe Gott und hasse meinen Bruder, der lügt; denn wenn er\nseinen Bruder nicht liebt, den er sieht, wie kann er Gott lieben, Den er\nnicht sieht?«\n\nDer Diakon steht auf der Kanzel, er wendet sein Gesicht den Anwesenden\nzu, hält die Stola mit drei Fingern seiner Hand empor und ruft nach\naltem Brauch: »Die Tore, die Tore!« Ehedem wurde dieser Ruf an die\nPförtner gerichtet, die am Toreingang standen, damit sich keiner von den\nHeiden, die den christlichen Gottesdienst zu stören pflegten, frech und\nblasphemisch in die Kirche eindrängte; heute wird dieser Ruf an die\nAnwesenden selbst gerichtet, die hierdurch ermahnt werden sollen, die\nTore ihres Herzens zu behüten, in denen die Liebe bereits Eingang\ngefunden hat, auf daß kein Feind der Liebe sich in die Herzen eindränge,\nund die Tore ihres Mundes und ihrer Ohren weit aufzutun und für die\nVerlesung des Glaubenssymbols offen zu halten; zum Zeichen dafür wird\nder Vorhang vor der Königspforte, oder die »hohe Pforte«, hinweggezogen,\ndie sich nur dann öffnet, wenn die Aufmerksamkeit des Geistes auf die\nhöchsten Mysterien hingelenkt werden soll. Der Diakon fordert die\nVersammlung mit folgenden Worten zum Zuhören auf: »Laßt uns der höchsten\nWeisheit lauschen!« Die Sänger stimmen einen kraftvollen mannhaften\nGesang an, der mehr einer Art Sprechgesang gleicht, und rufen laut und\nausdrucksvoll: »Ich glaube an Gott den Vater, den allmächtigen Schöpfer\ndes Himmels und der Erden, alles Sichtbaren und Unsichtbaren.« Dann\nmachen sie eine kurze Pause, damit sich alle in Gedanken die erste\nPerson der Heiligen Dreieinigkeit -- Gott den Vater klar und deutlich\nvorstellen, und fahren dann fort: »Und an Jesum Christum, Gottes\neingeborenen Sohn, unseren Herrn, vom Vater in Ewigkeit geboren, Licht\nvom Licht, wahrhaftigen Gott vom wahrhaftigen Gott, geboren, nicht\nerschaffen, einerlei Wesens mit dem Vater, durch welchen alle Dinge\ngeworden sind. Um der Menschen und um des Heiles willen vom Himmel\nFleisch geworden aus dem Heiligen Geist und der Jungfrau Maria und\nMensch geworden, um unseretwillen gekreuzigt unter Pontius Pilatus,\ngelitten, gestorben und begraben. Am dritten Tage nach der Schrift\nwiederauferstanden von den Toten, aufgefahren gen Himmel und sitzend zur\nRechten des Vaters. Von dannen Er wiederkommen wird in Herrlichkeit, zu\nrichten die Lebendigen und die Toten und Dessen Reiches kein Ende sein\nwird. Und an den Heiligen Geist, Der da machet lebendig und gehet aus\nvom Vater, Der da zusammen mit dem Vater und dem Sohne angebetet und\nverehret wird und durch die Propheten geredet hat.« Dann machen sie\nwieder eine kurze Pause, damit sich alle in Gedanken die dritte Person\nder Heiligen Dreieinigkeit -- Gott, den Heiligen Geist klar und deutlich\nvorstellen, und fahren fort: »Und an eine heilige katholische und\napostolische Kirche. Ich glaube an eine Taufe zur Vergebung der Sünden\nund hoffe auf die Auferstehung der Toten und ein ewiges Leben. Amen!«\n\nMannhaft und kraftvoll ist der Gesang der Sänger und er prägt jedes Wort\ndes Glaubenssymbols den Herzen tief ein. Mit fester Stimme wiederholt\nhierauf ein jeder die Worte des Symbols. Mutigen Herzens und voll\nstarken Geistes wiederholt auch der Priester vor dem heiligen Hochaltar,\nder den heiligen Abendmahlstisch darstellen soll, leise bei sich selbst\ndas Glaubensbekenntnis, auch alle Zelebranten, die ihm zur Seite stehen,\nwiederholen es still bei sich selbst, indem sie den heiligen Aër, der\nüber den heiligen Gaben ruht, hin und her bewegen.\n\nFesten Schrittes kommt jetzt der Diakon gegangen und verkündet: »Laßt\nuns fromm, laßt uns ehrfurchtsvoll dastehen und aufmerken und das\nheilige Opfer in Frieden darbringen,« d. h. laßt uns würdig vor Gott\nhintreten, wie es sich für den Menschen geziemt, d. h. mit Zittern und\nEhrfurcht, zugleich aber auch tapfer und kühnen Mutes, indem wir Gott\nloben, mit friedlichem versöhntem, einträchtigem Herzen, denn ohne dies\nvermag man sich nicht zu Gott zu erheben. Und die ganze Kirche\nwiederholt, diesen Ruf beantwortend, indem sie den Lobgesang, der aus\nihrem Munde emporsteigt, und die Besänftigung der Herzen als Opfergabe\ndarbringt mit dem Sängerchor: »Die Gnade des Friedens, das Opfer des\nDankes.« In der Urkirche herrschte die Sitte, bei dieser Gelegenheit\netwas Salböl als Opfergabe darzubringen, welches ein Symbol der\nBesänftigung ist, denn Salböl und Barmherzigkeit bedeuten im\nGriechischen dasselbe.\n\nUnterdessen zieht der Priester im Altarraum den Aër von den heiligen\nGaben hinweg, küßt ihn und legt ihn zur Seite, indem er spricht: »Die\nGnade unseres Herrn ...« Der Diakon aber betritt den Altarraum, nimmt\nden Fächer oder das Rhipidion in die Hand und schwingt ihn andachtsvoll\nüber den heiligen Gaben.\n\nIndem nun der Priester sich anschickt, das heilige Abendmahl zu\nzelebrieren, richtet er aus dem Inneren des Altarraums folgenden frohen\nRuf an das Volk: »Die Gnade unseres Herrn Jesu Christi, die Liebe Gottes\ndes Vaters und die Gemeinschaft des Heiligen Geistes sei mit euch\nallen!« worauf ihm alle Anwesenden antworten: »Und mit deinem Geiste!«\nDer Altar, der vorhin die Krippe vorstellte, versinnbildlicht jetzt das\nZimmer, in dem das Abendmahl zubereitet wurde; und der Hochaltar, der\ndas Grab versinnbildlichte, stellt jetzt den Abendmahlstisch und nicht\nmehr das Grab dar. Der Priester gedenkt des Erlösers, Der Seine Augen\nzum Himmel emporrichtete, ehe Er Seinen Jüngern die göttliche Speise\ndarreichte, und ruft: »Laßt uns unsere Herzen zum Himmel erheben!« Und\njeder, der in der Kirche anwesend ist, richtet seine Gedanken auf das,\nwas nun geschehen wird -- und er denkt daran, daß in diesem Augenblick\ndas göttliche Lamm für ihn geschlachtet wird, daß das göttliche Blut des\nHerrn selbst in den Kelch fließt, um ihn zu entsühnen, und daß alle\nhimmlischen Mächte sich mit dem Priester vereinigen, um für ihn zu\nbeten; und indem er seine Gedanken [hierauf] richtet und seine Seele von\nder Erde abzieht und zum Himmel und aus der Finsternis zum Lichte\nerhebt, ruft er zugleich mit allen anderen aus: »Wir wollen uns zu Gott\nerheben!«\n\nDer Priester ruft, des Erlösers gedenkend, Der da dankte, nachdem Er\nSeine Augen gen Himmel erhoben hatte: »Laßt uns unserem Gotte danken!«\nDer Chor erwidert: »Geziemend ist es und fromm, anzubeten den Vater, den\nSohn und den Heiligen Geist, die Heilige Dreieinigkeit, Die eines Wesens\nund unfehlbar ist.« Der Priester aber betet im stillen bei sich:\n»Geziemend ist es und fromm, Dich zu verherrlichen, zu loben, Dir zu\ndanken und Dich anzubeten allerorten in Deinem Reiche, denn Du bist\nGott, der Unaussprechliche, Unergründliche, Unsichtbare und\nUnbegreifliche, denn Du bist ewig Derselbe samt Deinem eingeborenen Sohn\nund Deinem Heiligen Geist. Du hast uns aus dem Nichtsein zum Sein\nerweckt, hast uns Abtrünnige wieder aufgerichtet und hast uns nicht\nverlassen, sondern uns in den Himmel erhoben und uns Dein künftiges\nReich geschenkt. Für dieses alles danken wir Dir und Deinem eingeborenen\nSohn und Deinem Heiligen Geiste, danken Dir alle, für alle die\nWohltaten, die wir kennen und die wir nicht kennen, die offenkundigen\nund die unbekannten, die Du an uns getan hast. Wir danken Dir auch für\ndiesen Gottesdienst und bitten Dich, ihn aus unserer Hand\nentgegenzunehmen, obwohl Dir Tausende von Erzengeln und Legionen von\nEngeln, Cherubim und sechsfach geflügelte Seraphim zur Verfügung stehen,\nvieläugige, gefiederte, gen Himmel strebend, Dir Siegeslieder singen,\nrufen, jauchzen und sprechen: »Heilig, heilig, heilig ist der Gott\nZebaoth; Himmel und Erde sind Deines Ruhmes voll!«\n\nDieses Siegeslied der Seraphim, das die Propheten in ihren heiligen\nGesichten vernahmen, wird von dem ganzen Sängerchor aufgenommen; es\nträgt die Gedanken der Gläubigen in unsichtbare Himmelsfernen mit sich\nfort, nötigt alle, mit den Seraphim in den Ruf einzustimmen: »Heilig,\nheilig, heilig ist der Herr Zebaoth!« und mit ihnen den Thron des\ngöttlichen Ruhmes zu umkreisen. Und da ferner die ganze Kirche in diesem\nAugenblick erwartungsvoll dessen harrt, daß der Herr selbst herabsteigen\nund Sich für alle zum Opfer darbringen wird, so vereinigt sich mit dem\nGesang der Seraphim, der im Himmel ertönt, noch der Gesang der\nhebräischen Jünglinge, mit dem Ihn diese bei Seinem Einzug in Jerusalem\nbegrüßten, Zweige auf den Weg streuend: »Hosianna in der Höhe. Gelobt\nsei, Der da kommt im Namen des Herrn! Hosianna in der Höhe!« Denn der\nHerr bereitet sich, in den Tempel einzuziehen, wie in das mystische\nJerusalem. Der Diakon fährt fort, mit dem Fächer über die heiligen Gaben\nhinzufächeln, damit kein Insekt auf sie herniederfalle, und symbolisiert\nmit dieser Bewegung des Fächers das Walten der Gnade. Der Priester aber\nbetet im stillen weiter: »Mit diesen heiligen Mächten, o Herr, Der Du\ndie Menschen liebhast, flehen auch wir zu Dir und sprechen: Heilig und\nhochheilig bist Du und Dein eingeborener Sohn und Dein Heiliger Geist.\nHeilig bist Du und hochheilig, und herrlich ist Dein Ruhm, denn also\nhast Du die Welt geliebt, daß Du Deinen eingeborenen Sohn gabst, auf daß\nalle, die an Ihn glauben, nicht verloren gehen, sondern das ewige Leben\nhaben, Der da kam und alles erfüllte, was von uns verkündet ward; in der\nNacht, da Er verraten ward, oder besser, da Er Sich selbst dahingab für\ndas Leben der Welt, nahm Er das Brot in Seine reinen unschuldigen Hände,\ndankte, segnete und heiligte es, brach es und gab es Seinen heiligen\nJüngern und Aposteln und sprach ...« Und mit lauter Stimme verkündete\nder Priester die Worte des Heilandes: »Nehmet hin und esset, das ist\nmein Leib, der für euch gebrochen wird zur Vergebung der Sünden.« Bei\ndiesen Worten fallen die ganze Kirche und der Chor ein und rufen »Amen!«\nDer Diakon aber weist, die Stola in der Hand haltend und sich zum\nPriester hinwendend, auf die heilige Patene hin, auf welcher das Brot\nruht. Der Priester aber fährt leise fort: »Desselbigengleichen nahm Er\nauch den Kelch nach dem Abendmahl und sprach ...« und er verkündet laut,\nnachdem der Diakon auf den Kelch gedeutet hat: »Trinket alle daraus,\ndies ist Mein Blut des Neuen Testaments, welches vergossen wird für euch\nund für viele zur Vergebung der Sünden.« Und die ganze Kirche antwortet\nebenso laut wie das erstemal: »Amen!«\n\nDer Priester fährt fort, leise zu beten: »Und indem wir also gedenken\ndieses erlösenden Gebotes und alles dessen, das für uns getan ward: des\nKreuzes, des Grabes, der Auferstehung am dritten Tage, der Himmelfahrt,\ndes Sitzens zur Rechten Gottes und der zweiten ruhmvollen Wiederkunft«\n-- und nun, nachdem er dies leise vor sich hingesprochen, erhebt er die\nStimme und spricht: »-- bringen wir Dir dar das Deinige von den Deinigen\nfür alle und für alles!« Der Diakon legt nun den Fächer beiseite und\nhebt die heilige Patene und den heiligen Kelch in die Höhe: in diesem\nAugenblick stellt der Altar nicht mehr das Zimmer, in dem das heilige\nAbendmahl stattfand, und der Hochaltar nicht mehr den Abendmahlstisch\ndar; jetzt ist er der Opferaltar, auf dem das furchtbare Opfer für die\nganze Welt dargebracht wird -- das Golgatha, wo die furchtbare\nHinschlachtung des göttlichen Opferlamms sich vollzog. Dieser Augenblick\nstellt den Augenblick des Opfers und den Moment dar, da ein jeder an das\ndem Schöpfer dargebrachte Opfer gemahnt wird. Wir beugen uns ja auch vor\nden irdischen Gewalten; wir verehren und achten ja auch die Menschen und\ngehorchen ihnen, aber wir opfern nur dem alleinigen Gott. Und dies Opfer\nhat nie aufgehört seit Erschaffung der Welt, in welcher Form es auch\nimmer dargebracht werden mochte, das, worauf es dabei ankam, war nicht\ndas Opfer selbst, sondern ein reumütiger Geist, mit dem es dargebracht\nwurde. Daher muß jeder der Anwesenden dessen eingedenk sein, daß der\nPriester in diesem Augenblick alles Gemeine und Diesseitige\ngeringschätzen und alle irdischen Begierden und Gedanken vergessen muß\ngleichwie Abraham, der, als er zum Berg emporstieg, um das Opfer\ndarzubringen, seine Frau, seinen Knecht und seinen Esel unten ließ und\nnur das Holz des bitteren Bekenntnisses seiner Sünden mit sich nahm, es\nim Feuer seiner inneren Reue zu Asche verbrannte und mit der Flamme und\ndem Schwerte des Geistes in sich jede Begierde nach irdischem Besitz und\nirdischen Gütern tötete. Was aber sind alle unsere Opfer vor dem\nAngesichte Gottes, wenn Er durch den Mund des Propheten zu uns spricht.\n»Wie ein unreines Gewand sind alle unsere Taten.«\n\nTief durchdrungen vom Bewußtsein, daß es auf Erden nichts gibt, das da\nwert wäre, Gott zum Opfer gebracht zu werden, richtet jeder der\nAnwesenden seine Gedanken auf den Kelch, den der Diener des Altars im\nAltarraum emporhebt, und ruft im Inneren seines Herzens aus: »Also sei\nDir dargebracht das Deinige von den Deinigen, für alle und für alles!«\nDer Chor singt: »Dir lobsingen wir, Dich segnen wir, Dir danken wir, o\nHerr, und wir beten zu Dir, unser Gott!«\n\nUnd nun folgt der Höhepunkt der ganzen Liturgie: die\nTranssubstantiation. Im Inneren des Altarraumes wird jetzt der Heilige\nGeist dreimal angerufen und angefleht, Sich auf die heiligen Gaben\nherabzusenken -- derselbe Heilige Geist, durch Den die Fleischwerdung\nChristi, Seine Geburt durch die Jungfrau, Sein Tod und Seine\nAuferstehung vollzogen ward, und ohne Den sich das Brot und der Wein\nnicht in den Leib und das Blut Christi verwandeln können.\n\nDer Priester fällt vor dem heiligen Hochaltar nieder, und auch der\nDiakon verbeugt sich dreimal bis zur Erde, indem er bei sich selbst\nspricht: »Herr Gott, Der Du in der dritten Stunde Deinen Allerheiligsten\nGeist auf Deine Apostel herabsandtest, nimm Ihn nicht von uns, Du\nGütiger, sondern laß uns wiedergeboren werden, die wir zu Dir beten.«\nUnd nach diesem Anruf des Heiligen Geistes wiederholen alle bei sich den\nVers: »Gib mir, o Gott, ein reines Herz und erneure in meinem Inneren\neinen gerechten Geist.«\n\nNoch einmal wird der Anruf wiederholt: »Herr Gott, Der Du in der dritten\nStunde Deinen Allerheiligsten Geist auf Deine Apostel herabsandtest,\nnimm Ihn nicht von uns, Du Gütiger, sondern laß uns wiedergeboren\nwerden, die wir zu Dir beten.« Und die Gemeinde singt den Vers: »Verwirf\nmich nicht von Deinem Angesicht und nimm Deinen Heiligen Geist nicht von\nmir!« Und zum drittenmal erfolgt der Anruf: »Herr Gott, Der Du in der\ndritten Stunde Deinen Allerheiligsten Geist auf Deine Apostel\nherabsandtest, nimm Ihn nicht von uns, Du Gütiger, sondern laß uns\nwiedergeboren werden, die wir zu Dir beten.« Der Diakon weist gesenkten\nHauptes mit der Stola auf das heilige Brot hin und spricht bei sich\nselbst: »Segne, o Herr, das heilige Brot!« Und der Priester segnet es\ndreimal mit dem Kreuze und spricht: »Und mache dieses Brot zu dem\nheiligen Leibe Deines Christus.« Der Diakon sagt: »Amen!« Und damit ist\ndas Brot in den Leib Christi verwandelt. Und abermals weist der Diakon\nmit der Stola stumm auf den heiligen Kelch und spricht bei sich selbst:\n»Segne, o Herr, den heiligen Kelch!« Und der Priester segnet ihn und\nspricht: »Mache, den Inhalt dieses Kelches zum heiligen Blut Deines\nChristus.« Der Diakon sagt: »Amen!« und spricht, indem er auf die beiden\nheiligen Gaben hinweist: »Segne sie beide, o Herr!« Der Priester segnet\nsie und spricht: »Verwandle sie durch Deinen Heiligen Geist!« Der Diakon\nsagt dreimal: »Amen!« Und auf dem Hochaltar ruhen jetzt der Leib und das\nBlut Christi selbst: die Transsubstantiation hat sich vollzogen! Ein\n_Wort_ rief das _ewige Wort_ herbei. Der Priester, dessen Stimme das\nSchwert vertritt, hat das Opfer vollbracht. Wer es auch sein möge -- ob\ner Peter oder Iwan heißt --, in seiner Person hat der ewige Hohepriester\nselbst dies Opfer vollbracht, und Er vollbringt es ewiglich durch die\nPerson Seiner Priester, wie auf das Wort: »Es werde Licht!« das Licht\newiglich leuchtet und wie auf das Wort: »Es lasse die Erde aufgehen Gras\nund Kraut!« die Erde sie ewiglich aufgehen läßt. Und es ist nicht ein\nBildnis oder die bloße Erscheinung des Leibes, die sich auf dem\nHochaltar befindet, sondern der Leib Christi selbst -- derselbe Leib,\nder auf Erden Backenstreiche erhalten, bespien, gekreuzigt, begraben\nward, auferstand und mit dem Herrn gen Himmel fuhr und nun zur Rechten\ndes Vaters sitzt. Er behält nur deshalb auch weiter die Gestalt des\nBrotes, um dem Menschen zur Speise zu dienen, und weil der Herr selbst\ngesagt hat: »Ich bin das Brot.«\n\nVom Kirchturm her ertönt jetzt Glockengeläut, um allen den großen\nAugenblick zu verkündigen, auf daß der Mensch -- wo er sich in diesem\nMoment auch befinden mag -- ob er unterwegs, ob er auf Reisen ist oder\nseinen Acker bestellt, ob er zu Hause sitzt oder einer anderen\nBeschäftigung nachgeht, ob er auf dem Krankenbett liegt oder in den\nMauern eines Gefängnisses schmachtet -- kurz, damit er überall, wo er\nsich auch aufhält, in diesem furchtbaren Augenblick auch für sich beten\nkönne. Alles stürzt vor dem Leib und Blut Christi nieder und fleht den\nHerrn mit den Worten des Übeltäters an: »Herr, gedenke an mich, wenn Du\nin Dein Reich kommst.«\n\nDer Diakon beugt sein Haupt vor dem Priester und spricht: »Gedenke an\nmich, o heiliger Herr!« und der Priester antwortet: »Gott gedenke deiner\nin Seinem Reiche immerdar, jetzo, hinfort und in alle Ewigkeit!« Und nun\ngedenkt der Priester aller vor dem Angesichte Gottes, indem er die ganze\nKirche, die triumphierende wie die kämpfende, mit in sein Gebet\neinschließt und zwar in derselben Weise und Reihenfolge, wie ihrer aller\nwährend des Offertoriums gedacht wurde, wobei er mit der heiligen,\nreinen, göttlichen Jungfrau und Mutter Gottes beginnt. Ihr zu Ehren, als\nder Fürsprecherin der ganzen Menschheit und als der einzigen, die für\nihre hohe Demut und Bescheidenheit würdig erachtet wurde, Gott in ihrem\nSchoße zu tragen, stimmt die ganze Kirche zusamt dem Chor einen\nLobgesang an, damit ein jeder in diesem Augenblick vernehme, daß die\nDemut die höchste Tugend und daß in dem Herzen des Demütigen Gott\nlebendig sei.\n\nNach der Mutter Gottes wird der Propheten, der Apostel und der\nKirchenväter gedacht und zwar in derselben Reihenfolge, in der während\ndes Offertoriums die Brotstücke für sie herausgeschnitten wurden; sodann\nwird aller Entschlafenen gedacht, deren Namen der Diakon verliest,\nsodann der Lebenden, wobei mit denen begonnen wird, denen die\nwichtigsten und höchsten Pflichten anvertraut sind, -- d. h. mit denen,\ndie das Wort der Wahrheit gerecht verwalten, der geistlichen und\nweltlichen Obrigkeit und dem Kaiser; [»Gott helfe ihm und unterstütze\nihn in seinem schweren Amt bei jedem Werke, das das allgemeine Wohl\nbetrifft; möge ihm in seinem edlen Streben das ganze Staatsschiff\neinträchtiglich folgen, zusamt der Regierung und der Militärkammer, auf\ndaß sie getreulich ihre Pflicht erfüllen, und auch uns lasset im\nFrieden, der von ihnen ausgeht, ein ruhiges Leben führen in aller\nFrömmigkeit und Reinheit!« Bei dieser Gelegenheit betet der Priester\nauch für alle anwesenden Christen bis auf den letzten, daß der allgütige\nGott Seine Gnade über sie alle ergießen, ihre Schatzkammern mit Gütern\nfüllen, die Eintracht und den Frieden in ihren Ehen walten, ihre Kinder\ngroß werden lassen, die Jugend belehren, das Alter stützen und\nkräftigen, die Kleinmütigen trösten, die Zerstreuten sammeln, die\nVerführten zurechtweisen und in Seine heilige allgemeine apostolische\nKirche aufnehmen möge. Für alle Christen bis auf den allerletzten, wo\nsich ein solcher Christ auch immer aufhalten möge, betet bei dieser\nGelegenheit der demütige Priester;] ob der Christ unterwegs, auf der\nWanderschaft, auf der See oder auf Reisen ist, ob er an einer Krankheit\ndaniederliegt oder in der Verbannung, in Bergwerken oder unterirdischen\nSchächten schmachtet. Für alle -- bis auf den allerletzten -- betet bei\ndieser Gelegenheit die Kirche, und jeder Anwesende beteiligt sich nicht\nallein an diesem gemeinsamen Gebete für alle Menschen, sondern er betet\nauch für alle die Seinen, die seinem Herzen nahestehen, indem er sie\ninsgesamt im Angesichte des Leibes und Blutes Christi beim Namen nennt.\nDann ruft der Priester laut aus dem Altarraum: »Und laß uns preisen und\nlobsingen wie aus einem Munde und aus einem Herzen Deinen heiligen und\nherrlichen Namen, den Namen des Vaters, des Sohnes und des Heiligen\nGeistes, jetzo, hinfort und in alle Ewigkeit!« Die ganze Kirche\nantwortet mit einem bestätigenden »Amen!« Der Priester ruft: »Die Gnade\ndes großen Gottes und unseres Heilandes Jesu Christi sei mit euch\nallen!«, und die Gemeinde erwidert: »Und mit deinem Geiste!« Hiermit\nhaben die Gebete für alle, die der Kirche Christi angehören, ihr Ende\nerreicht, wie sie im Angesicht des Leibes und des Blutes Christi zu Gott\nemporgerichtet werden.\n\nNun besteigt der Diakon die Kanzel, um zum Gebet für die Gaben selbst\naufzufordern, die Gott dargebracht werden und die bereits verwandelt\nsind, auf daß sie uns nicht zum Gericht und nicht zu einer Strafe für\nuns werden. Er erhebt die Stola mit drei Fingern seiner rechten Hand und\nermuntert alle zum Gebet, indem er spricht: »Laßt uns aller Heiligen\ngedenken und immer wieder und wieder in Frieden zu Gott beten!« Der Chor\nsingt: »Herr, erbarme Dich!« »Laßt uns beten für die dargebrachten und\ngeweihten heiligen Gaben!« Der Chor singt: »Herr, erbarme Dich!« »Laßt\nuns beten, daß unser Gott, Der die Menschen liebet, sie aufnehmen möge\nauf Seinem heiligen, über dem Himmel thronenden geistigen Altar, duftend\nvon geistigen Wohlgerüchen, und daß Er uns herabsenden möge Seine\ngöttliche Gnade und die Gabe des Heiligen Geistes!« Der Chor singt:\n»Herr, erbarme Dich!« »Laßt uns zu Gott beten, daß Er uns bewahren möge\nvor Kummer, Zorn und Not!« Der Chor singt: »Herr, erbarme Dich!« »Hilf,\nrette, erbarme Dich und erhalte uns durch Deine Gnade, o Gott!« Der Chor\nsingt: »Herr, erbarme Dich!« »Wir bitten Gott um einen vollkommen\nungetrübten, vollkommen heiligen, friedlichen und sündlosen Tag!« Der\nChor singt: »Gewähre ihn uns, o Gott!« »Wir bitten Gott um einen\nFriedensengel, einen treuen Lehrmeister und Beschützer unserer Seelen\nund Leiber!« Der Chor singt: »Gewähre es uns, o Herr!« »Wir bitten Gott\num Vergebung und Erlassung unserer Sünden und Verfehlungen!« Der Chor\nsingt: »Gewähre sie uns, o Gott!« »Wir bitten den Herrn um alles Gute,\nwas unserer Seele heilsam ist, und um Frieden auf Erden!« Der Chor\nsingt: »Gewähre es uns, o Herr!« »Wir bitten Gott um ein Leben in\nFrieden und um ein reumütiges Ende!« Der Chor singt: »Gewähre es uns, o\nHerr!« »Wir bitten Gott um ein christliches, schmerzloses, ehrbares und\nfriedliches Ende und darum, daß es uns beschieden sein möge, in Ehren\nRechenschaft abzulegen am Jüngsten Tage Christi!« Der Chor singt:\n»Gewähre es uns, o Herr!« Und nun ruft der Diakon nicht mehr die\nHeiligen um Hilfe an, sondern er wendet sich direkt an Gott: »Wir bitten\nDich um Einheit des Glaubens und die Gemeinschaft des Heiligen Geistes\nund weihen uns, einander und unser ganzes Leben Jesus Christus, unserem\nGotte!« Und alle singen mit völliger und inniger Hingebung: »Dir, o\nHerr!«\n\nNun stimmt der Priester statt eines Trichagions folgenden Gesang an:\n»Würdige uns, o Herr, daß wir Dich, Gott, unseren himmlischen Vater,\nzuversichtlich und als Gerechtfertigte anrufen und lobsingen.« Und alle\nGläubigen beten nicht mehr wie mit Furcht erfüllte Sklaven, sondern wie\nreine unschuldige Kinder, die sich durch das Gebet, den ganzen\nGottesdienst und die stetige Ausführung der heiligen Bräuche in jenen\nengelhaften Gemütszustand himmlischer Rührung versetzt fühlen, in dem\nder Mensch unmittelbar mit Gott sprechen kann wie mit seinem Vater, das\nGebet des Herrn: »Vater unser, der Du bist im Himmel, geheiligt werde\nDein Name, Dein Reich komme, Dein Wille geschehe wie im Himmel also auch\nauf Erden. Unser täglich Brot gib uns heute. Und vergib uns unsere\nSchuld, wie wir vergeben unseren Schuldigern. Und führe uns nicht in\nVersuchung, sondern erlöse uns von dem Übel.«\n\nDieses Gebet umfaßt alles und schließt alles in sich ein, was wir\nbrauchen. Die Bitte: »Geheiligt werde Dein Name!« enthält das Erste,\nworum wir zuerst und vor allem bitten müssen: wo Gottes Name geheiligt\nwird, da ist allen wohl, da sind folglich alle in Liebe miteinander\nverbunden, denn nur durch die Liebe wird Gottes Name geheiligt. Mit den\nWorten: »Dein Reich komme!« flehen wir das Reich der Wahrheit und\nGerechtigkeit auf die Erde herab; ohne Gottes Herabkunft wird es nie\neine Gerechtigkeit geben: denn Gott ist die Gerechtigkeit. Bei den\nWorten: »Dein Wille geschehe!« wird der Mensch durch den Glauben wie\ndurch die Vernunft geführt: denn wessen Wille kann wohl herrlicher sein,\nals der Wille Gottes? Wer weiß denn besser als der Schöpfer, was Seinen\nGeschöpfen not tut. Wem soll man also vertrauen, wenn nicht Ihm, Der\ndurch und durch nichts als die ewiglich nur Gutes zeugende Güte und\nVollkommenheit ist! Mit dem Worte: »Unser täglich Brot gib uns heute!«\nbitten wir um alles, dessen wir zu unserem täglichen Lebensunterhalt\nbedürfen. Unser Brot aber ist die höchste göttliche Weisheit und\nChristus selbst. Er selbst hat gesagt: »Ich bin das Brot und wer von Mir\nisset, wird nicht sterben.« Mit den Worten: »Vergib uns unsere Schuld!«\nbitten wir, daß alle unsere schweren Sünden, die auf uns lasten, von uns\ngenommen werden mögen -- wir bitten, daß uns alles erlassen werden möge,\ndessen wir uns gegenüber dem Schöpfer selbst schuldig gemacht haben,\nindem wir uns an unseren Brüdern vergingen; streckt Er uns doch jeden\nTag und jede Minute in ihrer Gestalt Seine Hand entgegen, indem Er uns\nmit herzzerreißendem Klagelaut um Mitleid und Erbarmen anfleht. Mit den\nWorten: »Und führe uns nicht in Versuchung!« bitten wir Gott, uns vor\nallem zu behüten, was unser Gemüt verwirrt, uns irre leitet und uns\nunsere Seelenruhe raubt. Mit den Worten: »Sondern erlöse uns von dem\nÜbel!« bitten wir um die himmlische Seligkeit; denn sowie der Böse von\nuns weicht, bemächtigt sich sogleich eine hohe Freudigkeit unserer\nSeele, und wir fühlen uns schon auf Erden wie im Himmel.\n\nSo umfaßt und schließt dieses Gebet alles in sich ein, was uns die\nhöchste göttliche Weisheit selbst beten gelehrt hat. Und zu wem beten\nwir? Zum Vater der Weisheit, Der Seine ewige Weisheit vor Beginn aller\nZeiten zeugte. Da alle Anwesenden dieses Gebet bei sich wiederholen\nmüssen, nicht mit dem Munde, sondern in der reinsten Unschuld eines\nkindlichen Herzens, so muß auch der Abgesang des Gebets auf den Chören\neinen kindlichen Charakter tragen: nicht in rauhen männlichen Tönen,\nsondern mit kindlicher Stimme, die die Seele selbst zu liebkosen\nscheint, muß dieses Gebet gesungen werden, auf daß man in ihr den\nFrühlingshauch des Himmels zu verspüren meine und daß in ihm etwas\nerklinge, was uns wie die Liebkosungen der Engel selbst berührt, denn in\ndiesem Gebet reden wir ja Den, Der uns erschaffen hat, nicht mehr mit\nGott an, sondern ganz schlicht mit den Worten: »Vater unser!«\n\nDer Priester begrüßt die Gemeinde aus dem Inneren des Altarraumes mit\ndem Gruße des Heilands: »Friede sei mit euch allen!« Die Gemeinde\nerwidert: »Und mit deinem Geiste!« Jetzt fordert der Diakon alle zu\neiner inneren Herzensbeichte auf, die jeder nunmehr vor sich selbst\nablegen muß, indem er ruft: »Beugt eure Häupter vor dem Herrn!« Und\nindem nun alle Anwesenden bis auf den letzten ihr Haupt beugen, sprechen\nsie bei sich selbst etwa folgendes Gebet: »Ich beuge mein Haupt vor Dir,\nmein Herr und Gott, ich bekenne meine Sünden aufrichtig und schreie zu\nDir: ich bin sündig, o Herr, und unwert, Dich um Vergebung zu bitten,\naber Du bist menschenfreundlich, so erbarme Dich denn meiner, obwohl ich\nes nicht verdient habe, wie der verlorene Sohn, rechtfertige mich wie\nden Zöllner und mache mich würdig, gleich dem Übeltäter in Dein\nhimmlisches Reich einzugehen.« Und während so alle gebeugten Hauptes in\ninnerer Herzenszerknirschung verharren, betet der Priester am Altare für\nalle mit folgenden Worten bei sich selbst: »Wir danken Dir, unsichtbarer\nKönig, Der Du in Deiner unermeßlichen Kraft alles erschaffen und durch\nDeine große Gnade alles aus dem Nichtsein ins Dasein gerufen hast;\nblicke selbst vom Himmel auf die herab, o Herr, die ihr Haupt vor Dir\nbeugen, denn sie beugen es nicht vor dem Fleische und dem Blute, sondern\nvor Dir, furchtbarer Gott. Wende alles, was uns bevorsteht, zu unserem\nBesten, o Herr, so wie es jedem not tut: Laß den Seefahrer den Hafen und\nden Reisenden sein Ziel erreichen, heile den Kranken, o Arzt der Seele\nund des Leibes!« Dann stimmt der Priester den herrlichen Lobgesang auf\ndie Dreieinigkeit an, der sich an die himmlische Güte Gottes wendet:\n»Gesegnet seist Du durch die Gnade, die Milde und die Menschenliebe\nDeines eingeborenen Sohnes samt Ihm, Deinem Sohne und Deinem\nAllerheiligsten, gütigen, lebenspendenden Geiste, jetzo, hinfort und in\nalle Ewigkeit!« Der Chor ruft: »Amen!« Nunmehr rüstet sich der Priester,\nselbst, und in Gemeinschaft mit allen, den Leib und das Blut Christi in\nsich aufzunehmen, indem er leise bei sich folgendes Gebet spricht:\n»Blicke herab, Herr Jesus Christus, unser Gott, aus Deiner heiligen\nWohnung und vom ruhmvollen Thron Deines Reiches. Komm und heilige uns,\nDer Du hoch oben neben dem Vater sitzest und unsichtbar bei uns weilst,\nund mache uns [Priester] würdig, aus Deiner allmächtigen Hand Deinen\nreinen Leib und Dein gerechtes Blut zu empfangen und es allen den Deinen\ndarzureichen.«\n\nWährend der Priester dies Gebet spricht, rüstet sich der Diakon zum\nheiligen Abendmahl: er tritt vor die Königspforte, umgürtet sich mit der\nStola und kreuzt sie auf seiner Brust, gleich den Engeln, die ihre\nFlügel kreuzweise zusammenlegen und ihr Antlitz mit ihnen verdecken vor\ndem unnahbaren Lichte der Gottheit. Wie der Priester, verbeugt er sich\ndreimal und spricht bei sich selbst: »O Gott, reinige mich Sünder und\nerbarme Dich meiner!« Wenn dann der Priester seine Hand nach der\nheiligen Patene ausstreckt, fordert er alle, die im Tempel anwesend\nsind, durch das anfeuernde Wort: »Laßt uns aufmerken!« auf, alle ihre\nGedanken auf das, was nun geschieht, hinzulenken. Der Altar entzieht\nsich dem Anblick des Volkes, der Vorhang wird zugezogen, damit zuerst\nder Priester das Abendmahl empfange. Nur die Stimme des Priesters, der\ndie Patene in die Höhe hebt und ruft: »Das Heilige den Heiligen!« dringt\naus dem Altar hervor. Tief erschüttert von dieser Verkündigung, die da\nbesagt, daß man selbst heilig sein muß, um das Heilige in sich\naufzunehmen, erwidert die ganz im Gebet versunkene Gemeinde: »Einer ist\nheilig, der eine Gott, Jesus Christus, zur Ehre Gottes des Vaters!«\nworauf eine Lobhymne auf den Heiligen, dem dieser Tag geweiht ist,\ngesungen wird, um hierdurch anzudeuten, daß auch der Mensch heilig sein\nkann, so wie auch der Heilige, zu dessen Preis die Hymne gesungen wird,\nein Heiliger werden konnte; auch er ward freilich heilig nicht durch\nseine eigene Heiligkeit, sondern durch die Heiligkeit Christi selbst.\nDurch sein Leben in Christo wird der Mensch geheiligt und in solchen\nAugenblicken der Ruhe in Christo ist er heilig wie Christus selbst,\ngleichwie das Eisen, wenn es im Feuer steckt, selbst zu Feuer wird und\nsofort erlöscht, sowie man es aus dem Feuer herausnimmt, und wieder\ngewöhnliches dunkles Eisen wird.\n\nNun bricht der Priester das heilige Brot; zuerst bricht er es gemäß dem\nZeichen, das während des Offertoriums auf ihm gemacht wurde, in vier\nTeile, indem er spricht: »Das Lamm Gottes wird zerlegt und zerteilt, das\nzerlegt und doch unteilbar ist, das stets gegessen und nie aufgezehrt\nwird, und das da heiligt, die davon essen.« Er legt eins von den Stücken\ndes heiligen Leibes noch unvermischt mit dem Blute für sich und den\nDiakon zurück und zerlegt dann das Brot in so viele Teile, als die Zahl\nder Kommunikanten beträgt; aber durch diese Teilung wird doch der Leib\nChristi selbst nicht zerteilt, der Leib, dem kein Bein zerbrochen ward,\nund in dem kleinsten Teil erhält sich der Christus ganz und unversehrt,\nwie in jedem Gliede unseres Körpers dieselbe ganze und unteilbare Seele\nzugegen ist, und wie sich in einem Spiegel, auch wenn er in hundert\nStücke zerspringt, selbst noch im kleinsten Splitter das Abbild\nderselben Dinge erhält. Wie in einem Ton, der an unser Ohr dringt,\ndieselbe Einheit erhalten bleibt oder wie derselbe ganze Ton sich\nunversehrt erhält, auch wenn tausend Ohren ihn vernehmen. Die Stücke,\ndie während des Offertoriums zu Ehren der Heiligen und der Entschlafenen\nund im Namen einzelner von den Lebenden herausgeschnitten wurden, werden\nnicht alle in den Kelch getaucht. Sie bleiben einstweilen noch auf der\nPatene; nur die Teile, die den Leib und das Blut des Herrn darstellen,\nwerden der Gemeinde während des heiligen Abendmahls dargereicht. In den\nersten Zeiten der Kirche wurden sie in getrennter Gestalt dargereicht,\nwie sie auch heute noch von den Priestern genossen werden; ein jeglicher\nnahm den Leib des Herrn in die Hand und trank dann selbst aus dem Kelch.\nAber da die heiligen Gaben infolge der Zuchtlosigkeit der neubekehrten\nund noch unwissenden Christen, die bloß dem Namen nach Christen geworden\nwaren, oftmals von ihnen fortgetragen und mit nach Hause genommen\nwurden, wo man sie zu abergläubischen Zwecken und Zauberkünsten\nverwendete, oder da man in der Kirche in unwürdiger Weise mit ihnen\numging, sich hierbei stieß, Lärm machte und die heiligen Gaben sogar\nverschüttete, als die Väter vieler Kirchen sich genötigt sahen, dem\nVolke den Kelch völlig vorzuenthalten und ihn durch die Darreichung der\nOblate, als Symbol des Brotes, zu ersetzen, ein Brauch, den die\nabendländische römisch-katholische Kirche bei sich eingeführt hat, da\nordnete der heilige Johannes Chrysostomus an, damit in der\nmorgenländischen Kirche nicht das gleiche geschähe: daß Leib und Blut\ndem Volke nicht in getrennter und gesonderter, sondern in vereinigter\nGestalt dargereicht werden und daß ihm beides nicht in die Hand gegeben,\nsondern in einem heiligen Löffel gereicht werden solle, der die Form\njener Zange haben müsse, mit der der feurige Seraphim die Lippen des\nPropheten Jesaias berührte. Hierdurch sollen alle daran gemahnt werden,\nwas das für eine Berührung ist, deren ihr Mund gewürdigt wird, und ein\njeglicher deutlich erkennen, daß der Priester in diesem heiligen Löffel\njene glühende Kohle hält, die der Seraphim mit der geheimnisvollen Zange\nvom Altar Gottes nahm, also daß bei der bloßen Berührung der Lippen des\nPropheten alle seine Missetat von ihm genommen wurde. Derselbe Johannes\nChrysostomus ordnete ferner, um jeden Gedanken daran fernzuhalten, daß\neine solche Vereinigung von Leib und Blut ein Willkürakt des Priesters\nsein könne, an, daß im Augenblick ihrer Vereinigung warmes Wasser in das\nGefäß gegossen werde, was die erwärmende Gnade des Heiligen Geistes\nsymbolisieren soll, der da ausgegossen wird, um diese Vereinigung zu\nheiligen, woher auch der Diakon dabei die Worte spricht: »Die Wärme des\nGlaubens, erfüllet vom Heiligen Geiste!« Beim Einschütten des warmen\nWassers wird die Gnade des Heiligen Geistes herabgefleht, damit nichts\nohne den Segen des Herrn dabei geschehe und auf daß die Wärme zugleich\nzum Sinnbild der Blutwärme diene und, indem sie sich jedem fühlbar\nmacht, ihm zum Bewußtsein bringe, daß sie nicht aus einem toten Leib,\ndem ja kein warmes Blut entfließt, sondern aus dem lebendigen,\nlebenspendenden und lebenzeugenden Leibe des Herrn in ihn einströmt;\ndenn er soll auch hierbei daran erinnert werden, daß auch der tote Leib\ndes Herrn nicht von Seiner göttlichen Seele verlassen, daß er voll der\nWirkung des Heiligen Geistes ist, und daß die Gottheit Sich nicht von\nihm getrennt hat.\n\nNachdem der Priester zuerst selbst das Abendmahl genommen und es dann\ndem Diakon gereicht hat, steht der Diener Christi als ein neuer, durch\ndas Sakrament der Kommunion von allen seinen Sünden gereinigter Mensch\nda; in diesem Augenblick ist er im wahren Sinn des Wortes ein Heiliger\nund würdig, anderen das Abendmahl zu reichen.\n\nDie Königspforte tut sich auf, und der Diakon erhebt feierlich seine\nStimme: »Tretet heran mit Gottesfurcht und Glauben!« Nun erscheint der\nverwandelte Seraphim -- d. h. der in der Königspforte stehende Priester\nmit dem Kelch in der Hand -- vor der ganzen Gemeinde.\n\nVerzehrt von der Sehnsucht nach ihrem Gotte und von der heißen Flamme\nder Liebe zu Ihm, treten alle Kommunikanten, einer nach dem anderen, die\nHände auf der Brust gekreuzt, vor den Priester und sprechen gebeugten\nHauptes leise bei sich selbst folgendes Gebet, in dem sie ihren Glauben\nzu dem Gekreuzigten bekennen: »Ich glaube, o Herr, und bekenne, daß Du\nin Wahrheit bist Christus, der Sohn des lebendigen Gottes, der in die\nWelt gekommen ist, die Sünder zu erlösen, deren vornehmster ich selbst\nbin. Ich glaube auch, daß dies Dein heiliger Leib und daß dies Dein\ngerechtes Blut ist; daher bete ich zu Dir: erbarme Dich meiner und\nvergib mir meine Sünden, die freiwilligen wie die unfreiwilligen, deren\nich mich in Worten oder Taten, wissentlich oder unwissentlich schuldig\ngemacht habe, und gib, daß ich nicht als Verworfener teilhaftig werde\nDeines heiligen Sakramentes zur Vergebung der Sünden und zum ewigen\nLeben.« Hier hält der Andächtige einen Augenblick inne, um die Bedeutung\ndessen, wozu er sich anschickt, in Gedanken zu erfassen, und fährt\nsodann aus innerstem Herzen fort, indem er folgende Worte spricht:\n\n»Laß mich heute Deines heiligen Abendmahls teilhaftig werden, o Sohn\nGottes, denn nicht als Dein Feind will ich Dein Geheimnis verraten, noch\nDich küssen mit dem Kusse des Judas, sondern ich will Dich bekennen\ngleich dem Übeltäter, indem ich spreche: »Herr, gedenke an mich, wenn Du\nin Dein Reich kommst.« Und indem der Betende in seinem Inneren einen\nAugenblick andächtig innehält, fährt er fort: »Gib, o Herr, daß ich mir\naus Deinem heiligen Abendmahl nicht das Gericht und die Verdammnis esse\nund trinke, sondern daß es mir zum Heil meiner Seele und meines Körpers\ngereiche.«\n\nNachdem nun ein jeglicher dieses Bekenntnis abgelegt hat, naht er sich\ndem Geistlichen nicht wie einem gewöhnlichen Priester, sondern wie dem\nfeurigen Seraphim selbst, indem er sich bereit hält, mit offenem Munde\ndie glühende Kohle des heiligen göttlichen Leibes und Blutes, die ihm im\nLöffel gereicht wird, in sich aufzunehmen, sie, die den ganzen häßlichen\nSchmutz und Unrat seiner Sünden zu Asche verbrennen soll, wie trockenes\nReisig, die ewige Nacht aus seiner Seele verscheuchen und ihn selbst in\neinen strahlenden Seraph verwandeln soll. Und wenn dann der Priester den\nheiligen Löffel an seine Lippen führt, den Kommunikanten beim Namen\nnennt und spricht: »Der Knecht Gottes empfängt das gerechte und heilige\nBlut des Herrn und Gottes, unseres Heilandes Jesu Christi, zur Vergebung\nder Sünden und zum ewigen Leben,« nimmt er den Leib und das Blut des\nHerrn in sich auf; so steht er in seinem Inneren einen Augenblick seinem\nGott gegenüber, indem er Ihm selbst vor das Angesicht tritt. Dieser\nAugenblick ist unzeitlich und er unterscheidet sich durch nichts von der\nEwigkeit, denn er ist erfüllt von Dem, Der da der Grund aller Ewigkeit\nist.\n\nIndem der Mensch durch den Genuß des Leibes und des Blutes dieses großen\nAugenblicks teilhaftig geworden ist, steht er von heiliger Ehrfurcht\nerfüllt da; nun wird sein Mund mit dem heiligen Aër abgetrocknet, und\ndiese Handlung wird mit den Worten des Seraphs begleitet, die dieser an\nden Propheten Jesaias richtete: »Siehe, hiermit sind deine Lippen\ngerühret, daß deine Missetat von dir genommen werde und deine Sünde\nversöhnet sei.« Nunmehr tritt er selbst als ein Heiliger von dem\nheiligen Kelche zurück, indem er sich vor den Heiligen verbeugt, sie\ngrüßt und sich vor den Anwesenden verneigt, die seinem Herzen jetzt\nsoviel näher stehen als bis dahin und die nun durch das Band einer\nheiligen himmlischen Blutsverwandtschaft mit ihm verbunden sind; dann\ngeht er wieder an seinen Platz zurück, ganz erfüllt von dem Gedanken,\ndaß er Christus selbst in sich aufgenommen hat, daß Christus in ihm\nweilt und in fleischlicher Gestalt in seinen Leib hinabgestiegen ist,\nwie in ein Grab, um bis in die geheimste Kammer seines Herzens\neinzudringen und aufzuerstehen in seinem Geiste, denn in ihm selbst\nvollzieht Er Sein Begräbnis und Seine Auferstehung. Und die ganze Kirche\nleuchtet auf im Lichte dieser geistigen Auferstehung und jauchzend\nstimmt der Sängerchor einen Jubelgesang an:\n\n»Wir haben gesehen Christi Auferstehung, so lasset uns anbeten den\nheiligen Herrn Jesum, Ihn, den Einzigen, Sündlosen. Wir beten Dein Kreuz\nan, o Christus, und lobsingen und preisen Deine heilige Auferstehung,\ndenn Du bist unser Gott, wir kennen keinen, außer Dir, und preisen\nDeinen Namen. Kommet her, alle ihr Gläubigen, lasset uns anbeten die\nheilige Auferstehung Christi, denn durch das Kreuz ward der ganzen Welt\ngroße Freude zuteil. Wir segnen den Herrn ewiglich und preisen Seine\nAuferstehung: denn Er erlitt und erduldete den Kreuzestod, und indem er\nstarb, hat Er den Tod überwunden.« Und hierauf singt der Chor gleich den\nEngeln, die sich zu dieser Zeit versammeln:\n\n»Strahle auf und leuchte, neues Jerusalem, denn Gottes Ruhm ist über dir\naufgegangen. Jubele und freue dich nun, o Zion. Und du, reine Jungfrau\nund Mutter Gottes schmücke dich, denn Er, Den du geboren hast, ist\nauferstanden. O großes, heiligstes Passahfest Christi! O Weisheit, du\nWort und Kraft Gottes! laß uns deiner noch in vollkommener Weise\nteilhaftig werden an dem nie endenden Tage deines Reiches!«\n\nWährend die frohlockende Kirche also widerhallt von den\nAuferstehungsliedern, stellt der Priester, im geschlossenen Altarraum,\nden heiligen Kelch auf den heiligen Hochaltar, der gleich der Patene\nwieder mit einer Decke zugedeckt wird, und richtet ein Dankgebet an den\nHerrn und Wohltäter unserer Seelen dafür, daß Er alle durch Seine Gnade\nteilnehmen ließ an Seinem himmlischen ewigen Sakramente, und er schließt\nmit der Bitte, Gott möge uns auf den rechten Weg führen, uns alle in der\nheiligen Ehrfurcht zu Ihm befestigen, unser Leben behüten und unseren\nSchritten Kraft und Festigkeit verleihen.\n\nUnd nun öffnet sich die Königspforte zum letztenmal, denn dieses offene\nTor soll die offenen Pforten des Himmelreiches versinnbildlichen, das\nChristus allen zuteil werden ließ, indem Er Sich selbst der ganzen Welt\nzur Speise darbrachte. Das Hinaustragen des heiligen Kelches, wobei der\nDiakon die Worte spricht: »Tretet heran mit Gottesfurcht und Glauben,«\nsowie das Zurücktragen des Kelches soll versinnbildlichen, daß Christus\nzum Volke hinausgeht, um alle Menschen mit Sich in das Haus Seines\nVaters zurückzuführen. Vom Chor ertönt ein donnernder feierlicher\nJubelgesang zur Antwort: »Gesegnet sei Der da kommt im Namen des Herrn;\nunser Herr und Gott erscheine, Der uns erscheint.« Und die ganze\nGemeinde vereinigt sich mit dem Chor und stimmt einen donnernden\ngeistlichen Lobgesang an, der aus der Tiefe des gewaltig erstarkten und\nerhobenen Geistes kommt. Der Priester segnet die Anwesenden mit den\nWorten: »Errette, o Herr, Deine Menschen und segne Dein Eigentum,« denn\ner nimmt an, daß in diesem Augenblick alle durch ihre Reinheit zu Gottes\neigenstem Eigentum geworden sind -- dann schwingt er sich in Gedanken\nempor und gedenkt der Himmelfahrt Christi, die den Abschluß Seines\nErdenwandels bildete: er tritt zusammen mit dem Diakon vor den heiligen\nHochaltar, verneigt sich und räuchert zum letztenmal, indem er spricht:\n»Aufgefahren zum Himmel bist Du, o Herr, die ganze Erde ist Deines\nRuhmes voll,« inzwischen aber begeistert der Chor durch jauchzende\nJubelgesänge und Töne, die von strahlender geistiger Freude erfüllt\nsind, die verklärten Gemüter der Anwesenden zu folgenden Worten, dem\nhöchsten Ausdruck geistiger Freude: »Wir haben das wahre Licht geschaut,\nwir haben den himmlischen Geist empfangen, wir haben uns mit dem\nwahrhaften Glauben erfüllt und beten an die Heilige unteilbare\nDreieinigkeit, denn Sie hat uns erlöst.«\n\nDer Diakon erscheint mit der heiligen Patene auf dem Haupte im heiligen\nTor, er spricht kein Wort, blickt stumm auf die ganze Versammlung und\nentfernt sich hierauf wieder, womit er andeuten will, daß Christus uns\nverlassen hat und gen Himmel gefahren ist. Nach dem Diakon erscheint der\nPriester mit dem heiligen Kelch im heiligen Tore und verkündigt, daß der\nHerr, Der gen Himmel gefahren ist, alle Tage bis zum Ende der Welt bei\nuns weilet, indem er spricht: »Immerdar, jetzo, hinfort und in alle\nEwigkeit,« worauf der Kelch und die Patene zurückgetragen und auf den\nSeitenaltar gestellt werden, auf dem das Offertorium stattfand und der\njetzt nicht mehr die Krippe, die eine Zeugin der Geburt Christi war,\nsondern jenen höchsten Ort des Ruhmes darstellt, auf dem sich die\nHimmelfahrt Christi in den Schoß des Vaters vollzog.\n\nHier vereinigt sich die ganze Kirche unter Führung des Sängerchors zu\neinem feierlichen Dankgesang der Seelen, und dies sind die Worte des\nLobgesangs: »Laß unseren Mund sich erfüllen mit Deinem Lobe, o Herr, daß\nwir Deinen Ruhm singen, Der Du uns würdigest, an Deinem heiligen,\ngöttlichen, unvergänglichen, lebenspendenden Sakramente teilzunehmen;\nbehüte uns in Deinem Heiligtume, auf daß wir den ganzen Tag Belehrung\nschöpfen aus Deiner Weisheit!« Hierauf singt der Sängerchor dreimal ein\nbegeistertes: »Halleluja!«, das allen das ewige Wandeln und die\nAllgegenwart Gottes in Erinnerung ruft. Der Diakon besteigt die Kanzel,\num die Anwesenden zum letztenmal zu Dankgebeten aufzufordern. Er hebt\ndie Stola mit drei Fingern seiner Hand empor und spricht: »Vergib!\nlasset uns, nachdem wir empfangen haben das göttliche, heilige, reine,\nunvergängliche, himmlische, lebenspendende und furchtbare Sakrament\nChristi, würdig danken dem Herrn.« Und alle Anwesenden singen leise und\nmit dankbarem Herzen: »Herr, erbarme Dich!« »Hilf, rette, erbarme Dich\nund erhalte uns durch Deine Gnade, o Gott!« ruft der Diakon zum\nletztenmal. Und alle singen den Gesang: »Herr, erbarme Dich! Wir beten,\ndaß dieser ganze Tag heilig, friedlich und sündlos zu Ende gehe und\nweihen uns, einander und unser ganzes Leben Christus, unserem Gotte!«\nUnd mit der sanften Fügsamkeit eines Kindes und dem himmlischen\nVertrauen auf Gott rufen alle aus: »Dir, o Herr!« Der Priester hat\nwährenddessen das Corporale zusammengelegt und verkündigt nun mit dem\nEvangelium in der Hand ... und stimmt einen Lobgesang auf die\nDreieinigkeit an, der bisher gleich einem alles erhellenden Leuchtturm\nden ganzen Gang des Gottesdienstes erleuchtete und jetzt mit noch\nhellerem Lichte in den verklärten Seelen aufstrahlt; diesmal aber lautet\nder Lobgesang auf die Dreieinigkeit folgendermaßen: »Da Du bist unsere\nHeiligung, so singen wir Dir Ruhm und Preis: dem Vater, dem Sohne und\ndem Heiligen Geiste, jetzo, hinfort und in alle Ewigkeit.«\n\nDann tritt der Priester vor den Seitenaltar, auf dem der Kelch und die\nPatene stehen. Alle die Stücke, die bisher auf der Patene lagen und die\nwährend des Offertoriums zum Gedächtnis der Heiligen, zu Ehren der\nEntschlafenen und für das geistige Wohlergehen der Lebenden\nherausgeschnitten wurden, werden jetzt in den heiligen Kelch getaucht,\nund durch diesen Akt des Eintauchens nimmt die ganze Kirche am Leibe und\nBlute Christi teil -- sowohl die, die noch auf Erden umherirrt und\nkämpft, als auch die, die bereits triumphieret im Himmel: die Mutter\nGottes, die Propheten, die Apostel, die Kirchenväter, die Priester, die\nEinsiedler, die Märtyrer, alle Sünder, für die ein Stück aus dem Brote\nherausgeschnitten wurde, sowohl die, die auf Erden leben, als auch die,\ndie schon dahingegangen sind, nehmen in diesem Augenblick am Leibe und\nBlute Christi teil. Und der Priester, der in diesem Augenblick als der\nVertreter der ganzen Kirche vor Gottes Angesichte steht, trinkt aus dem\nKelche diese Kommunion aller und betet, nachdem er die Kommunion in sich\naufgenommen hat, für alle, auf daß ihre Sünden weggewaschen werden, denn\num der Erlösung aller willen ward dieses Opfer von Christus dargebracht,\nsowohl für die, die vor Seinem Kommen gelebt haben, als auch für die,\ndie nach seinem Erscheinen leben. Und so sündhaft sein Gebet auch sein\nmag, der Priester richtet es für alle zu Gott empor, selbst für die\nheiligsten unter den Menschen, denn Johannes Chrysostomus hat gesagt:\n»Die ganze Welt muß gereiniget werden.«\n\nDie Kirche ordnet ein allgemeines Gebet für alle an, und die hohe\nBedeutung eines solchen Gebets und seine strenge Notwendigkeit sind\nnicht von den Philosophen und nicht von Gelehrten und Weltweisen des\nZeitalters, sondern von den erhabensten Menschen erkannt worden, die\ndurch ihre hohe geistige Vollkommenheit und durch ihr himmlisches\nengelhaftes Leben bis zur Erkenntnis der tiefsten geistigen Geheimnisse\ndurchdrangen und klar einsahen, daß es keine Trennung unter denen, so in\nGott leben, gibt, daß ihr Verkehr infolge der momentanen Verweslichkeit\nunseres Leibes nicht aufhört, daß die Liebe, die hier erblühte und uns\nverband auf der Erde, im Himmel als in ihrer Heimat noch viel mächtiger\nwird, und daß ein Bruder, der uns verlassen hat, uns durch die Macht der\nLiebe noch weit näher gerückt wird. Und alles, was aus Christus\nhervorgeht, ist ewig, wie die Quelle selbst ewig ist, aus der es\nentspringt. Sie haben ja auch durch ihre höheren Sinnesorgane erfahren,\ndaß sogar die triumphierende Kirche im Himmel beten muß, und daß sie in\nder Tat für ihre auf Erden herumirrenden Brüder betet; sie haben auch\nerkannt, daß Gott uns im Gebet die höchste Seligkeit beschieden hat,\ndenn Gott tut nichts und erweist niemand eine Wohltat, ohne Sein\nGeschöpf an Seinem Werke mitwirken zu lassen, auf daß es die hohe Wonne\ndes Wohltuns mitgenieße; der Engel, der der Überbringer Seines Befehls\nist, versinkt förmlich in Seligkeit, bloß weil er Seine Befehle\nüberbringen darf. Der Heilige betet im Himmel für seine Mitbrüder, die\nhier auf Erden weilen, und versinkt in lauter Seligkeit, weil er beten\ndarf. Und alles nimmt mit Gott an allen Seinen höchsten Wonnen und an\nSeiner Seligkeit teil: Millionen der vollkommensten Geschöpfe gehen aus\nGottes Hand hervor, um an der höchsten und erhabensten Seligkeit\nteilzunehmen, und dies nimmt kein Ende, wie Gottes Seligkeit kein Ende\nnimmt.\n\nNachdem der Priester die Kommunion aller mit Gott aus dem Kelche\ngetrunken hat, verteilt er die Weihbrote, denen die Stücke entnommen und\naus denen sie herausgeschnitten wurden, an das Volk und übt damit den\nalten hohen Brauch des Liebesmahls aus, der bei den ersten Christen\nherrschte. Obwohl heute zu diesem Zweck kein Tisch mehr gedeckt wird,\nweil die ungebildeten und noch rohen Christen durch törichte\nKundgebungen einer ungestümen Freude und durch Worte des Streits statt\ndurch Worte der Liebe die Heiligkeit dieses rührenden himmlischen Mahles\nim Hause Gottes entweiht hatten, eines Mahles, bei dem alle Teilnehmer\nHeilige waren, bei dem alle Teile in eins zusammenflossen und\nwährenddessen sie miteinander sprachen und sich unterhielten wie reine,\nunschuldige Kindlein, als wenn sie bei Gott im Himmel weilten; obwohl\ndie Kirchen selbst einsahen, daß es unbedingt notwendig sei, diesen\nBrauch aufzuheben und selbst die Erinnerung an dieses Festmahl in vielen\nKirchen zu tilgen, konnte die morgenländische Kirche sich\nnichtsdestoweniger nicht entschließen, diese Sitte gänzlich\nabzuschaffen, und so feiert sie auch heute noch in der Verteilung des\nheiligen Brotes an das gesamte in der Kirche versammelte Volk das alte\nLiebesmahl. Daher nimmt ein jeder, der das Weihbrot empfängt, dieses\nstatt des Brotes entgegen, das von jenem Mahle herstammt, bei dem der\nHerr der Welt selbst Sich mit Seinen Jüngern unterredet hat, daher muß\ner es voller Ehrfurcht genießen und sich vorstellen, er sei von allen\nMenschen wie von lieben Brüdern umgeben, daher genießt er es denn auch,\nwie das in der Urkirche Sitte war, vor jeder anderen Speise, nimmt es\nmit sich nach Hause, oder er bringt es den Kranken, den Armen und\nsolchen, die an jenem Tage aus irgendeinem Grunde nicht in der Kirche\nsein konnten.\n\nNachdem der Priester die heiligen Brote verteilt hat, schließt er die\nLiturgie mit einem Gebet und segnet sodann das ganze Volk mit den\nWorten: »Christus, unser wahrhaftiger Gott, erbarme Sich unser auf die\nFürbitte Seiner reinen Mutter, auf Fürbitte unseres Erzbischofs Johannes\nChrysostomus (wenn an diesem ebenso wie am vergangenen Tage die Liturgie\ndes Chrysostomus stattfindet), auf Fürbitte des Heiligen (hier nennt er\nden Heiligen, dem dieser Tag geweiht ist) sowie aller Heiligen; und\nerrette uns, denn Er ist gütig und menschenfreundlich.« Die Gemeinde\nbekreuzigt sich, fällt auf die Knie und geht auseinander, während der\nChor einen lauten Gesang anstimmt und Gebete für das Leben des Kaisers\nemporrichtet.\n\nNunmehr legt der Priester im Inneren des Altarraumes seine Gewänder ab,\nindem er spricht: »Nun entläßt Du Deinen Knecht!« und er begleitet diese\nHandlung mit Lobgesängen und Hymnen zu Ehren des Vaters und Bischofs der\nKirche, dem zu Ehren die Liturgie zelebriert wurde, sowie zu Ehren der\nheiligen reinen Jungfrau, in der sich die Menschenwerdung Dessen\nvollzog, Dem die ganze Liturgie geweiht ist. Der Diakon verzehrt\nunterdessen alles, was noch im Kelche enthalten ist, gießt noch etwas\nWein und Wasser hinein, spült die inneren Wände des Kelches ab, trinkt\nsodann den Inhalt des Kelches aus und trocknet ihn sorgfältig mit dem\nSchwamm ab, damit nichts mehr darin bleibe, dann räumt er die heiligen\nGefäße zusammen, bedeckt sie mit Decken, bindet sie zusammen und spricht\nebenso wie der Priester: »Nun entläßt Du Deinen Knecht!« worauf er\ndieselben Gesänge und Gebete wiederholt. Und beide verlassen die Kirche\nmit frischen, strahlenden Gesichtern, mit einem von jauchzender\nFreudigkeit erfüllten Geist und Worten des Dankes für den Herrn auf den\nLippen.\n\n\n Schluß\n\nDie Wirkung, die die heilige Liturgie auf den Geist ausübt, ist\ngewaltig: sie vollzieht sich sichtbar und vor den Augen der ganzen Welt\nund bleibt doch verborgen. Und wenn der Kirchenbesucher nur jeder\nHandlung andächtig und aufmerksam und den Ermahnungen des Diakons\ngehorsam gefolgt ist, -- so wird seine Seele von einer gehobenen\nStimmung ergriffen, Christi Gebote werden für ihn erfüllbar, das Joch\nChristi wird sanft, und Seine Last wird leicht. Wenn er dann den Tempel\nverlassen hat, woselbst er an dem göttlichen Liebesmahl teilgenommen\nhat, sieht er alle Menschen als seine Brüder an. Was er auch tut, ob er\nwieder an seine gewohnten Geschäfte geht, sich seinem Dienst oder seiner\nFamilie widmet, wo und in welchem -- -- -- es auch sei, stets schwebt\nihm ganz unwillkürlich das hohe Ziel eines liebevollen Verhaltens gegen\nseine Mitmenschen vor der Seele, wie es uns der Gottmensch vom Himmel\nmitgebracht hat; ohne daß er es selbst merkt, wird er freundlicher und\ngütiger gegen seine Untergebenen. Wenn er selbst einen Vorgesetzten über\nsich hat, so ordnet er sich ihm liebevoller unter, als wäre es der\nHeiland selbst, dem er gehorcht. Wenn er einen Menschen sieht, der um\nHilfe bittet, ist sein Herz mehr denn sonst zur Hilfe geneigt, er findet\nmehr [Freude] daran und schenkt dem Armen aus liebendem Herzen ein\nAlmosen. Ist er dagegen selbst arm, so nimmt er jede kleine Gabe voller\nDankbarkeit entgegen; sein Herz ist von Rührung ergriffen und will vor\nDank vergehen, und niemals betet er so dankerfüllt für seinen Wohltäter.\nUnd alle, die der göttlichen Liturgie aufmerksam gefolgt sind, verlassen\ndie Kirche sanftmütiger, sind gütiger im Umgang mit dem Menschen und\nfreundlicher und milder in allem, was sie tun.\n\nDaher muß ein jeder, der innerlich fortschreiten und besser werden will,\ndie göttliche Liturgie, so oft als nur möglich, besuchen und ihr\naufmerksam folgen: sie stimmt den Menschen ganz unmerklich und richtet\nseine Seele empor. Und wenn sich unsere Gesellschaft noch nicht\nvollständig aufgelöst hat, wenn die Menschen noch nicht von einem tiefen\nunversöhnlichen Haß widereinander erfüllt sind, so liegt der letzte\ntiefste Grund in der göttlichen Liturgie, die den Menschen an das\nheilige himmlische Gebot der Liebe zu seinen Brüdern mahnt. Wer sich\ndaher in der Liebe stärken will, der sollte dem heiligen Liebesmahl so\noft als möglich, voller Furcht, voller Glauben und Liebe beiwohnen. Und\nwenn er das Gefühl hat, daß er dessen noch nicht würdig ist, mit seinem\nMunde den Gott in sich aufzunehmen, Der selbst ganz Liebe ist, so soll\ner wenigstens der Liturgie als Zuschauer beiwohnen, er mag zusehen, wie\ndie anderen das heilige Abendmahl nehmen, um unmerklich und\nunwillkürlich mit jeder Woche besser und vollkommener zu werden.\n\nGewaltig und unermeßlich könnte die Wirkung der heiligen Liturgie sein,\nwenn der Mensch ihr beiwohnte, um das, was er gehört hat, in sein Leben\naufzunehmen.\n\nIndem alle in gleicher Weise aus der Liturgie Belehrung schöpfen und\nindem sie auf alle Glieder der Gesellschaft vom Zaren herab bis zum\nletzten Bettler gleichermaßen wirkt, spricht sie zu allen in gleicher\nWeise, wenngleich nicht in derselben Sprache, und unterweist alle in der\nLiebe, die da ist das Band der Gesellschaft, die innerste Triebfeder\nalles dessen, das sich harmonisch bewegt, und die Nahrung und das Leben\nvon allem.\n\nWenn aber die heilige Liturgie schon, während sie zelebriert wird, so\nstark auf die Anwesenden wirkt, so ist ihre Wirkung auf den Zelebranten\noder den Priester noch weit tiefer. Wenn er sie andächtig und mit\nEhrfurcht, Glauben und Liebe zelebriert, so reinigt sich sein ganzes\nWesen, gleich einem Gefäß, das später zu nichts mehr ...; und mag er nun\nden ganzen Tag erregt in der Erfüllung seiner zahlreichen\nseelsorgerischen Pflichten, inmitten seiner Familie, seiner Hausgenossen\noder seiner Pfarrkinder zubringen, der Heiland selbst wird sich in ihm\nverkörpern. Christus wird in allen seinen Handlungen lebendig sein, und\nder Heiland wird durch seinen Mund zu uns sprechen. Ob er die\nStreitenden zu versöhnen oder den Starken oder den Zornigen zu bewegen\nsucht, Gnade gegenüber dem Schwachen zu üben; ob er den Trauernden\ntröstet und den Bedrückten zur Geduld ermahnt oder ... seine Worte\nwerden von der heilenden Kraft des Balsams erfüllt sein und überall und\nallerorten zu Worten des Friedens und der Liebe werden.\n\n\n\n\n Jugendschriften\n\n\n 1834\n\nGroßer, feierlicher Augenblick! Gott, wie rauschen, wie drängen sich in\nihm die Wogen der mannigfaltigsten Gefühle zusammen! Nein, das ist kein\nTraum. Das ist die verhängnisvolle unvermeidliche Grenzscheide zwischen\nErinnerung und Hoffnung ... Es gibt schon kein Erinnern mehr, schon\nschwindet es dahin, schon wird es von der Hoffnung zurückgedrängt. Zu\nmeinen Füßen braust meine Vergangenheit; über mir, durch Nebelschleier\nhindurch, schimmert geheimnisvoll die Zukunft. Ich flehe dich an, Leben\nmeiner Seele (mein Schutzgeist, mein Engel), mein Genius! Verbirg dich\nnicht vor mir! Wache in diesem Augenblick über mir und weiche dieses\nganze Jahr, das für mich so vielversprechend beginnt, nicht von meiner\nSeite. Wie wirst du aussehen, du, meine Zukunft? Liegst du glanzvoll,\ngroß vor mir, gärt es in dir von gewaltigen Taten, oder ... O mögest du\nruhmvoll, tatenreich und ganz der Arbeit und der Ruhe gewidmet sein!\nWarum stehst du so geheimnisvoll vor mir, du [Jahr] 1834? Sei auch du\nmein Schutzengel. Sollten sich Trägheit und Gefühllosigkeit auch nur\neinen Augenblick erdreisten, sich mir zu nahen, -- oh, dann wecke mich\naus dem Schlummer, gib es nicht zu, daß sie Macht über mich gewinnen!\nLaß deine so vielsagenden Zahlen wie eine nimmer ruhende Uhr, wie mein\nGewissen vor mir stehen: laß jede deiner Ziffern lauter denn eine\nSturmglocke an mein Ohr tönen, laß sie gleich einem galvanischen Stab\nmeinen ganzen Körper in Zuckungen versetzen und erschüttern.\n\nGeheimnisvolles, unbegreifliches Jahr 1834! Wo werde ich dich durch\ngroße Werke kennzeichnen? Inmitten dieses Haufens aufeinandergetürmter\nHäuser, dieser lärmenden Straßen, dieser siedenden Geschäftigkeit --\ndieser Menge, dieses Durcheinanders aller möglichen Moden, Paraden,\nBeamten, dieser seltsamen nordischen Nächte, dieses Glanzes und dieser\ngemeinen Farblosigkeit? In meinem herrlichen, alten, gelobten, mit\nfruchtreichen Gärten geschmückten Kiew, das mein prachtvoller,\nwundersamer, südlicher Himmel überwölbt und das wonneatmende Nächte\neinhüllen, wo die Berge mit ihren schönen -- man möchte sagen\nharmonischen -- Hängen, und wo mein klarer, wild dahinstürmender Dnjepr,\nder es umspült, im Schmuck grünen Buschwerks prangt? -- Wird es dort\nsein? ... Oh! Ich weiß nicht, wie ich dich nennen soll, mein Genius! Du,\nder du schon seit meiner Wiege im Vorüberfliegen mein Ohr mit deinen\nharmonischen Liedern trafst, der du solch herrliche, mir bis heute noch\nunbegreifliche Gedanken in mir erwecktest und solch unendliche\nwonnevolle Träume in mir nährtest! Oh, blicke mich an! Herrlicher,\nblicke herab auf mich mit deinen himmlischen Augen! Ich knie vor dir.\nIch liege zu deinen Füßen! Oh, verlasse mich nicht! Verweile bei mir auf\nder Erde, wenn auch nur zwei Stunden an jedem Tage, als mein herrlicher\nBruder! Ich will es vollbringen. Ja, ich werde es vollbringen. In mir\nkocht es und siedet's vor Lebenskraft. Meine Werke werden von\nBegeisterung erfüllt sein. Die erhabene Gottheit, die über dieser Erde\nthront, wird über ihnen schweben. Ich werde es vollbringen ... Oh, küsse\nund segne mich!\n\n\n Über eine Geschichte der kleinrussischen Kosaken\n\nEs gibt bisher noch keine vollständige und befriedigende Darstellung der\nGeschichte Kleinrußlands und des kleinrussischen Volkes. Die zahlreichen\nkompilatorischen Darstellungen, die meist ohne strenge kritische\nGesichtspunkte plan- und ziellos aus verschiedenen Chroniken\nzusammengetragen, dazu noch meist ganz unvollständig sind und durch die\nbisher diesem Volke sein Platz in der Weltgeschichte noch nicht\nangewiesen ward, diese Darstellungen nenne ich (trotzdem sie als\nMaterial ganz wertvoll sein können) noch keine Geschichte. Ich habe mich\nentschlossen, diese Arbeit auf mich zu nehmen und möglichst ausführlich\ndarzustellen, wie dieser Teil Rußlands sich loslöste (und selbständig\nwurde), was für eine politische Verfassung er unter der fremden\nHerrschaft erhielt, wie sich hier eine kriegerische Bevölkerung\nheranbildete, die sich durch eine große Originalität des Charakters und\ndurch ihre Taten auszeichnete; wie sich dieses Volk drei Jahrhunderte\nlang mit der Waffe in der Hand seine Rechte erobern mußte und hartnäckig\nseine Religion verteidigte, und wie es sich schließlich für immer an\nRußland anschloß; wie es seinen kriegerischen Charakter verlor und sich\nin ein Volk von Ackerbauern verwandelte; wie sich das ganze Land\nallmählich statt der alten neue Rechte eroberte und endlich mit Rußland\nvöllig zu einem Ganzen verschmolz. Ungefähr fünf Jahre lang habe ich mit\ngroßem Eifer Materialien gesammelt, die sich auf die Geschichte dieses\nLandes beziehen. Die Hälfte meiner Geschichte ist bereits so gut wie\nfertig, aber ich zögere noch, die ersten Bände herauszugeben, da ich\nvermute, daß es noch viele Quellen gibt, die mir vielleicht noch nicht\nbekannt sind, und die sich ohne Zweifel in den Händen von Privatpersonen\nbefinden. Daher wende ich mich an alle die, die irgendwelche\nMaterialien: Chroniken, Memoiren, Lieder, Erzählungen von\nBandurenspielern, Aktenstücke (besonders auch solche, die sich auf die\nersten Epochen der kleinrussischen Geschichte beziehen), besitzen (es\nist unmöglich, daß meine gebildeten und aufgeklärten Landsleute mir\ndiese Bitte abschlagen könnten). Ich bitte sie inniglich, mir diese\nMaterialien zuzuschicken: wenn nicht die Originale, so doch wenigstens\nKopien.\n\n\n\n\n Zwei Kapitel aus der kleinrussischen Erzählung\n Der schreckliche Eber\n\n\n I.\n Der Lehrer\n\nDie Ankunft einer neuen Person in dem gesegneten Lande Goltwjan machte\nmehr Aufsehen als das Gerücht, das vor zwei Jahren durch das Land ging,\ndie Zahl der Rekruten solle vermehrt werden, oder als die plötzliche\nErhöhung der Preise auf das Salz, das von den Steppenbewohnern der\nUkraine aus der Krim eingeführt wurde. In den Schenken, auf den Straßen,\nin der Mühle, in der Branntweinbrennerei sprach man von nichts anderem\nals von dem neu hierher versetzten Lehrer. Die schlauen Politiker in\nihren großen Kitteln und Kapuzen suchten, während sie mit höchst\nphlegmatischen Mienen dichte Rauchwolken unter ihrer Nase emporsteigen\nließen, den Einfluß der Persönlichkeit festzustellen, der das Schicksal\nscheinbar schon bei der Geburt einen so hohen Platz über den Köpfen\naller Bewohner der Welt angewiesen hatte, einer Person, die in den\nherrschaftlichen Gemächern wohnte und an einem Tisch mit der Besitzerin\neines Gutes von fünfzig Seelen speiste. Man sprach davon, daß das\nLehramt nicht seine ganze Befugnis ausmache, und daß sich sein Einfluß\nohne allen Zweifel auch auf die wirtschaftliche Ordnung erstrecken\nwerde; jedenfalls werde die Bemessung der Vorspanndienste, die\nVerteilung von Mehl, Speck usw. von keinem anderen abhängen als von ihm.\nEinzelne ließen mit bedeutsamer Miene durchblicken, daß nunmehr\nwomöglich selbst der Verwalter zu einer bloßen Null herabsinken werde.\nNur der _Miroschnik_, d. h. der Müller Ssolopi Tschubko, wagte die\nBehauptung aufzustellen, daß die Dorfältesten nichts von ihm zu\nbefürchten hätten, er sei bereit, eine Wette einzugehen, und setze eine\nneue Mütze aus grauem reschetilowschem Lammfell zum Pfande --, daß der\nLehrer keine Ahnung davon habe, wie man ein Fünfgespann zum Stehen und\ndas stockende Mühlrad wieder in Schwung bringen müsse. Aber seine\nwichtige Haltung, sein glänzender Triumph über den Kirchensänger und die\ndonnerähnliche Baßstimme, die alle Pfarrkinder in Rührung versetzt\nhatte, waren noch im Gedächtnis aller lebendig, und so blieb denn die\nvorteilhafte Meinung, die man von dem neuen Lehrer hatte, bestehen. Und\nwenn auch zu Ehren des Gastes kein einziges Turnier zwischen den\nangesehensten Bewohnern des Dorfes stattfand, so ließen sich dafür ihre\nliebenswürdigen Gattinnen nicht lumpen: begabt mit jener kräftigen\nZunge, die so laute und durchdringende Töne hervorzubringen vermag und\ndie sich bei den Weibern nach dem unerforschlichen Ratschluß der\nVorsehung beinahe viermal so schnell bewegt wie bei den Männern, ließen\nsie ihr bei der Widerlegung der Angriffe und bei der Verteidigung der\nVorzüge des Lehrers gewandt und behende freien Lauf.\n\nLautes Geschrei und Geplapper, unterbrochen von plötzlichen Aufschreien\nund Gezänk, erfüllte die friedlichen Winkelgassen des Dorfes Mandrykow.\nUnd da seine ehrenhaften Bewohnerinnen die löbliche Gewohnheit hatten,\nihrer Zunge auch noch mit den Händen nachzuhelfen, konnte man in den\nStraßen fortwährend ein Paar kräftig ineinander verkrallter\nGevatterinnen antreffen, die so eng aneinanderhingen, wie ein\nSchmeichler an einem Günstling des Glücks hängt oder wie ein Geizhals\nseine Tasche festhält, wenn die Straßen öde werden und eine einsame\nLaterne ihr erlöschendes Licht auf die gelben Mauern der schlafenden\nStadt wirft. Am meisten hatten jedoch die Männer zu leiden, die es\nversuchten, sie zu trennen: Schnitzel und Scherben hagelten ihnen auf\nden Kopf herab, und häufig verprügelte eine erregte Gevatterin in der\nHitze ihres Zornes statt eines fremden ihren eigenen Gatten.\n\nInzwischen hatte sich unser Pädagoge völlig im Hause Anna Iwanownas\neingelebt. Er gehörte zu der Zahl jener Seminaristen, die einen _Schreck\nvor der abgründigen Weisheit_ bekommen hatten, mit der das ***sche\nSeminar die nicht allzu wohlhabenden Herren von Kleinrußland gegen etwa\nhundert Rubel jährlich für ihren Beruf als Hauslehrer ausstattet. --\nÜbrigens war Iwan Ossipowitsch sogar bis zur Theologie vorgedrungen, und\ner wäre wohl gar weiß Gott wie weit, ja wahrscheinlich sogar noch weiter\ngekommen, wenn seine lockeren Kameraden nicht gewesen wären, die sich\nbeständig über seinen Schnurrbart und seinen stacheligen Backenbart\nlustig machten. Als von Jahr zu Jahr ein Teil die Schule verließ und\nimmer jüngere und jüngere an ihre Stelle traten, ließen sie ihm\nüberhaupt keine Ruhe mehr: bald warfen sie ihm klebrige Disteln in\nseinen Bart und Schnurrbart, bald hängten sie ihm hinten am Rock\nSchellen an, bald puderten sie ihm das Haar mit Sand oder schütteten ihm\nNieswurz in die Tabaksdose, bis Iwan Ossipowitsch es überdrüssig wurde,\nder stumme Zeuge dieses ewigen Wechsels leichtsinniger Generationen und\nihr Kinderspielzeug zu sein, bis er sich genötigt sah, dem Seminar\nLebewohl zu sagen und sich in die »_Vakanz_« schicken zu lassen, d. h.\nnach dem Sprachgebrauch der kleinrussischen Seminare: Hauslehrer zu\nwerden.\n\nDiese Veränderung bildete eine wichtige Epoche und einen Wendepunkt in\nseinem Leben. An die Stelle der ewigen Spöttereien und Streiche seiner\nmutwilligen Kameraden trat nun endlich etwas wie Achtung, Anhänglichkeit\nund Sympathie. Mußte man denn auch nicht unwillkürlich Achtung vor ihm\nempfinden, wenn er an Festtagen in seinem hellblauen Rock\ndahergeschritten kam -- wohlgemerkt im hellblauen Rock -- denn das ist\nvon nicht geringer Bedeutung. Ich sehe es als meine Pflicht an, den\nLeser darüber aufzuklären, daß ein Rock im allgemeinen (gar nicht erst\nzu reden von einem blauen), wenn er bloß nicht aus grauem Stoff\ngefertigt ist, in den Dörfern an den gesegneten Ufern der Goltwa einen\nganz wundersamen Eindruck macht: wo er sich auch zeigt, da fliegen\nselbst von den trägsten und unbeweglichsten Köpfen die Mützen herab und\nbegeben sich in die Hände ihrer Besitzer; selbst die würdigen mit\nschwarzen und grauen Schnurrbärten gezierten, sonnengebräunten Häupter\nbeugen sich tief bis zum Gürtel. Die Zahl aller Röcke im Dorfe betrug --\nwenn man auch den Mantel des Kirchensängers mitrechnet -- drei; aber so\nwie ein majestätischer Kürbis sich stolz aufbläht und alle übrigen\nBewohner eines reichbepflanzten Melonenfeldes in den Schatten stellt,\nalso verdunkelte der Rock unseres Freundes seine sämtlichen Mitbrüder.\nWas ihm den größten Reiz verlieh, das waren die Knochenknöpfe, die von\nden in Haufen auf der Straße stehenden Straßenjungen mächtig angestaunt\nwurden. Nicht ohne Vergnügen hörte unser stutzerhafter Erzieher der\nJugend, wie die Mütter ihre Säuglinge auf die Knöpfe aufmerksam machten,\nund wie die Kleinen ihre Händchen ausstreckten und _Zga zga Zga zga_ (d.\nh. gut, gut) lallten. Beim Mittagessen war es ein Genuß, zuzusehen, wie\nwürdig und mit welcher Rührung unser ehrenwerter Lehrer mit\nvorgebundener Serviette die allgemeine Verrichtung irdischer Sättigung\nbesorgte. Da gab es kein überflüssiges Wort, keine unnötige Bewegung; er\nschien sich völlig in seinen Teller zu verfügen und ganz in ihm\naufzugehen. Wenn er ihn so gründlich geleert hatte, daß kein\ngastronomisches Gerät, als da sind Gabel und Messer, noch etwas vorfand,\ndessen es sich bemächtigen konnte, schnitt er sich ein Stück Brot ab,\nspießte es auf die Gabel auf und fuhr mit diesem Gerät noch einmal über\nden Teller, wonach dieser so blank und rein war, als käme er eben aus\nder Fabrik. Aber dies alles, kann man wohl sagen, waren nur äußere\nVorzüge, die seine Kenntnis der Sitten und Formen der feinen Welt\nbezeugten, und der Leser würde sehr fehlgehen, wenn er hieraus schließen\nwollte, daß damit alle seine Gaben und Fähigkeiten erschöpft gewesen\nwären. Der würdige Pädagoge besaß für einen einfachen Mann geradezu\nunermeßliche Kenntnisse, von denen er einige für sich behielt, wie z. B.\ndie Zubereitung einer Arznei gegen den Biß von tollen Hunden und die\nKunst, bloß aus Eichenrinde und Salpetersäure die schönste rote Farbe\nherzustellen. Außerdem konnte er eigenhändig die herrlichste\nStiefelwichse und Tinte herstellen und für den kleinen Enkel Anna\nIwanownas Figuren aus Papier ausschneiden; und an Winterabenden wickelte\ner Garn auf und spann er sogar.\n\nIst es da wohl verwunderlich, wenn er sich bei solchen Gaben im Hause\nbald unentbehrlich machte, und wenn alle Knechte und Mägde völlig in ihn\nvernarrt waren, trotzdem sein Gesicht sowohl nach seiner Form wie nach\nseiner Farbe völlig einer Flasche glich, obwohl sein gewaltiger Mund,\ndessen dreisten Ansprüchen die abstehenden Ohren nur mit Mühe eine\nSchranke zu setzen vermochten, sich fortwährend verzog und verzerrte,\nindem er sich zu einem Lächeln zu zwingen suchte, und obwohl seine Augen\neine hellgrüne Farbe hatten -- zwei Augen, wie sie, soviel mir bekannt\nist, in den Annalen der Romane noch nie ein Held besessen hat. Aber\nvielleicht sehen die Frauen mehr als wir? Wer will sie enträtseln? Wie\ndem auch sein mag, genug, auch die alte Dame, die Frau des Hauses, war\nsehr befriedigt von den Kenntnissen des Lehrers in den Geheimnissen der\nHaushaltung und von seiner Kunst, aus Safran und _Herba rhabarbarum_\nSchnaps herzustellen, sowie von seiner Geschicklichkeit im Entwirren von\nGarn und seiner großen Lebenserfahrung. Der Haushälterin gefiel am\nmeisten sein stutzerhafter Rock und seine Kunst, sich zu kleiden;\nübrigens hatte auch sie bemerkt, daß der Lehrer eine wundersame gerührte\nMiene machte, wenn er zu schweigen oder zu essen geruhte. Dem kleinen\nEnkel machten die papierenen Hähne und Männchen außerordentlich viel\nSpaß. Selbst der zottige _Browko_ pflegte ihm, sobald er ihn auf die\nTreppe hinaustreten sah, sofort zärtlich mit dem Schweife wedelnd,\nentgegenzulaufen und ihn ohne alle Förmlichkeit auf die Lippen zu\nküssen, wenn der Lehrer, die Würde, die seinem Amte gebührte,\nvergessend, sich unter dem majestätischen Giebel niederzusetzen\nbeliebte. Nur die beiden älteren Enkelkinder und die Jungen, die zum\nHause gehörten, mit denen er das A -- _Affe_, _Apfel_, _Be_ -- _Besen_,\n_Bild_, _Bär_ durchnahm, fürchteten sich vor der beredten, höchst\nausdrucksvollen Rute des strengen Pädagogen.\n\nWährend seines kurzen Aufenthaltes am neuen Orte hatte Iwan Ossipowitsch\nschon selbst Zeit gefunden, seine Beobachtungen zu machen und sich in\nseinem Kopfe wie in einem Hohlspiegel ein kleines Abbild der ihn\numgebenden Welt zu formen. Die erste Person, an der seine\nBeobachtungsgabe mit dem gebührenden Respekt haften blieb, war, wie der\nLeser sich wohl selbst denken wird, die Gutsherrin. In ihrem Gesicht,\ndas der scharfe Pinsel, der das menschliche Geschlecht seit undenklichen\nZeiten koloriert und den man, seit Gott weiß wie langer Zeit, mit dem\nNamen »Falte« zu bezeichnen pflegt, nicht verschont hatte, in ihrer\ndunkelkaffeefarbenen Kapotte, in der Haube (deren Form in dem Gewirr der\nEreignisse, die das achtzehnte Jahrhundert charakterisieren, verloren\ngegangen ist), in ihrem braunen Wams und den Schuhen ohne Hackenleder,\nerkannten seine Augen jene Lebensperiode wieder, die eine matte\nschwächliche Wiederholung der vergangenen, eine kalte farblose\nÜbersetzung der Werke eines feurigen, von ewigen Leidenschaften\nglühenden Poeten ist, -- jener Periode, wenn den Menschen nichts als die\nErinnerung, diese Repräsentantin der Gegenwart, Vergangenheit und\nZukunft übrigbleibt, wenn das verhängnisvolle siebente Jahrzehnt einem\nKälte durch die einstmals von Feuer durchströmten Adern treibt und das\nLebensthermometer unter den Gefrierpunkt sinkt. Übrigens belebten die\newigen Sorgen und die Passion, sich zu beschäftigen und sich zu schaffen\nzu machen, einigermaßen das schon erloschene Leben in ihren Zügen, und\nihre Frische und Gesundheit waren ein sicheres Unterpfand, daß ihr noch\nweitere dreißig Jahre des Lebens bevorstanden. Die ganze Zeit von fünf\nUhr morgens bis sechs Uhr abends, das heißt bis zur Stunde, wo man sich\nRuhe zu gönnen pflegt, bildete eine ununterbrochene Kette der Tätigkeit.\nBis sieben Uhr morgens hatte sie bereits alle Räume besucht und den\nganzen Haushalt durchmustert: Küche, Keller und Vorratskammern; sie\nhatte Zeit gefunden, sich mit dem Verwalter zu zanken und die Hühner und\nGänse eigener Zucht, für die sie eine große Vorliebe hatte, zu füttern.\nVor dem Mittagessen, das nie später als um zwölf Uhr stattfand, blickte\nsie in die Backstube hinein und half selbst beim Backen von Brot und\neiner besonderen Art von Brezeln aus Honig und Eierteig, deren bloßer\nGeruch den Pädagogen in eine unerklärliche Aufregung versetzte; besaß er\ndoch eine leidenschaftliche Sympathie für alles, was der geistigen und\nphysischen Natur der Menschen zur Nahrung dient. In der Zeit zwischen\nMittagessen und Abend gibt's für eine Hausfrau genug zu tun. -- Da\ngibt's Wolle zu färben, Leinwand abzumessen, Gurken einzusalzen, Früchte\neinzumachen, Liköre zu süßen. Wieviel Methoden, Geheimnisse und\nHausrezepte kommen während dieser Zeit zur Anwendung! Dem aufmerksamen\nAuge unseres Pädagogen konnte es nicht entgehen, daß auch Anna Iwanowna\ndie Eitelkeit nicht ganz fremd war, und daher machte er es sich zur\nRegel, sich, freilich nur soweit ihm dies seine angeborene\nSchüchternheit erlaubte, in Lobeserhebungen über ihre außergewöhnlichen\nwirtschaftlichen Künste und Fähigkeiten zu ergehen, und dies wurde ihm,\nwie er später erfuhr, von großem Nutzen. Die würdige alte Dame verschloß\ndie süßen Liköre und die Gläser mit Eingemachtem nicht eher, als bis\nIwan Ossipowitsch davon gekostet und die außerordentliche Güte des einen\nwie des anderen gerühmt hatte. Alle übrigen Personen standen im\nSchatten, verglichen mit diesem leuchtenden Gestirn, so wie alle Gebäude\nim Hofe vor dem herrlichen Bau mit dem prachtvollen Portal in den Staub\nzu sinken schienen. Nur dem Auge eines scharfsinnigen Beobachters\nenthüllten sich ihre gegenseitigen Beziehungen und das besondere\nKolorit, das jedem eigentümlich war, und dann erblickte er, fast wie in\neinem Ameisenhaufen, eine ewige Unruhe und Bewegung und er vernahm ein\nfortwährendes Geräusch, das keinen Augenblick verstummte. Unser Pädagoge\nverstand es, wie wir bereits gesehen haben, es jedem recht zu machen und\nsich gleich einem mächtigen Zauberer dauernd die allgemeine Achtung zu\nerwerben.\n\nGänzlich unbegreiflich waren allein die Gründe, die ihn veranlaßt\nhatten, sich dem Küchenmeister anzuschließen. War es die hohe Achtung,\ndie Iwan Ossipowitsch unwillkürlich vor seiner Kunst empfand, oder war\nes irgendein anderer Umstand -- das wagen wir nicht zu entscheiden.\nGenug, es vergingen keine zwei Tage, da erstanden Mandrykow zwei\nDioskuren, der Orest und Pylades der neuen Welt. Aber noch\nunbegreiflicher war die Macht, die der Küchenmeister über unseren\nPädagogen besaß, so daß der von Natur so bescheidene und schüchterne\nLehrer, der nichts in den Mund nahm außer einem medizinischen Dekokt von\n_Betonica_ und _Herba rhabarbarum_, ihm unwillkürlich in die Schenken\nund überallhin zu folgen begann, wo der verbummelte Küchenmeister seine\nNase hineinsteckte. Iwan Ossipowitsch gefiel die romantische Lage der\nGegend, in der er sich aufhielt. Bald hatte er die Küche, die Speicher,\ndie Scheunen, die Ställe und Vorratskammern, die einen unregelmäßigen\nKreis um den geräumigen Herrenhof bildeten, besichtigt; mit besonderem\nVergnügen verweilte er bei dem Garten, der üppig in die Breite\ngeschossen war und dessen gigantische Bewohner, in ihre dunkelgrünen\nMäntel gehüllt und von wundersamen Traumgestalten umschwebt, dastanden\nund schlummerten oder, sich plötzlich ihren Träumen entreißend, die\nunbotmäßige Luft wie Windmühlenflügel durchschnitten, und dann ging es\nwie ein unverständliches Geflüster durch das Blattwerk, und die\ngemessene majestätische Bewegung ihres ganzen Körpers gemahnte an die\nalten Mimen, die die großen Schatten der Verstorbenen auf den Gerüsten\nMelpomenes heraufbeschworen. Aber die Augen unseres Lehrers suchten ihr\nObjekt und hafteten mehr an den weniger majestätischen Gartenbewohnern,\ndie dafür von unten bis oben mit Birnen und Äpfeln behangen waren, von\ndenen die üppige Ukraine förmlich strotzt. Von hier aus kämpften sie\nsich bis zur Küche durch, hinter der zogen sich Plantagen von Erbsen,\nKohl, Kartoffeln, sowie aller Kräuter hin, die in die Apotheke der\nDorfküche gehören. Nicht ohne besonderes Vergnügen betrat er das reine,\nsauber geweißte und aufgeräumte Zimmer, in dem er nun wohnen sollte, mit\ndem Fenster, durch das man auf den Teich und die in violette Nebel\ngehüllte Landschaft hinaussah.\n\nWir hatten bereits Gelegenheit, etwas über den Eindruck, den unser\nLehrer auf die Schönen von Mandrykow gemacht hatte, zu bemerken: die\ngesenkten Augen, das Geflüster und die tiefen Verbeugungen ließen\nerkennen, daß seine Eroberung einer jeden von ihnen als keine geringe\nAngelegenheit erschien. Übrigens ist es hier wohl am Platze, den\nfreundlichen Leser daran zu erinnern, daß Iwan Ossipowitsch einen Rock\naus blauem Fabrikstoff mit schwarzen Knochenknöpfen von der Größe eines\nmächtigen Groschens anhatte; und so war es sehr verzeihlich, wenn er\nsich das Augenblinzeln der schwarzbrauigen Schelminnen zu seinen Gunsten\nauslegte. Zum Glück oder Unglück jedoch suchte das Gefühl, das der armen\nMenschheit so gut bekannt ist und ihr seit undenklichen Zeiten ein\nwahres Meer von unerträglichen Qualen beschert hat, unseren Pädagogen\nnicht heim. In diesem Punkte war Iwan Ossipowitsch ein echter Stoiker,\nund obwohl er noch nicht bis zur Philosophie vorgedrungen war, wußte er\ndoch genau, daß keiner der Philosophen von Seneca und Sokrates bis herab\nzum Lektor des ***er Gymnasiums die wunderliche Hälfte des\nMenschengeschlechts für nichts achtete: ergo gab es keine Liebe. An\nsolchen Prinzipien, die bei ihm schließlich die Festigkeit von\nGrundsätzen angenommen hatten, hielt er sehr fest, ja allzu fest ...\n_Homo proponit, Deus disponit_ pflegte der Lektor des ***er Gymnasiums\nhäufig zu sagen, indem er die Schläge zählte, die er seinen faulen\nSchülern mit dem Lineal verabreichte; daher werden wir auch im folgenden\nKapitel einen kleinen Umstand kennen lernen, der die Philosophie unseres\nLehrers heftig erschütterte und seinen Verstand mit einer ganzen Wolke\nvon Mißverständnissen bestürmte, ihn, der bisher unbeugsam in den\nFußstapfen seiner großen Lehrmeister gewandelt war und sich mit\nregelmäßigem Pulsschlag in seiner flaschenförmigen Sphäre bewegt hatte.\n\n\n II.\n Der Erfolg der Gesandtschaft\n\n (Der Küchenmeister entschließt sich trotz der eigenen Herzenswunde,\n die er sich ganz plötzlich durch den Anblick der sich am Teiche\n waschenden Katerina zugezogen hat, das Versprechen, das er dem\n Lehrer gegeben hat, einzulösen und den Gesandten und Fürsprecher\n seiner Leidenschaft zu spielen. In dieser Absicht begibt er sich in\n die Hütte des Kosaken Charjka Potyliza.)\n\nNachdem Onißko seine Toilette beendigt hatte, überschritt er nicht ganz\nohne Furcht und geheime Freude die Schwelle. Der Böse schien ihn necken\nzu wollen (er gab dies später selbst zu), indem er ihm fortwährend die\nschlanken Füßchen seiner Nachbarin vorzauberte: »Ach, wenn doch der\nLehrer nicht wäre!« wiederholte er mehrmals bei sich selbst; »was hätte\nes ihn gekostet, wenn er sich's hätte einfallen lassen, sich nur ein\nklein wenig später zu verlieben?« Und nachdenklich durchmaß er langsamen\nSchrittes die große Viehweide, durch die ihn sein Weg hindurchführte.\nDoch jetzt durchbrach ein vielstimmiges Gebell die nachdenkliche\nStimmung, die ihn gleich einer Wolke umfing, und seine Gedanken stoben\naufgescheucht wie eine Schar wilder Enten nach allen Richtungen\nauseinander. Er richtete die Augen empor und sah nun, daß er nicht mehr\nweiter konnte. Vor ihm erhob sich ein Tor, durch das wie durch\nein Transparent der ganze unbewegliche Besitz des Kosaken\nhindurchschimmerte. Ein blauer Schlitzrock und ein feuerfarbenes Band\nleuchteten ihm entgegen ... Das Herz hüpfte ihm in dem Busen ... die\nblonde Schöne öffnete das Tor, trieb die lästigen Hunde mit einer langen\nRute auseinander und stand nun vor ihm.\n\nDer Hof Charjkas stellte ein großes Quadrat dar, das auf einer Böschung,\ndie sich gegen den Teich hinabsenkte, lag und von allen Seiten mit einem\ngeflochtenen Zaun umgeben war. Wenn das Tor geöffnet war, sah man\nunmittelbar vor sich eine sauber geweißte Hütte mit mächtigen Fenstern\nvon ungleicher Größe und eine eichene Tür, die schon ganz schwarz vor\nAlter war; das Häuschen stand auf einem niedrigen Lehmfundament (einer\nsogenannten Prisba), das nach der in Kleinrußland herrschenden Sitte mit\nWäsche, Suppenschüsseln und einem Topf, einem alten Invaliden aus Ton,\nbedeckt war, dem trotz seiner Wunden und Verletzungen noch kein Abschied\nbewilligt wird, und den man zum Dank für seine treuen Dienste mit\nSpülwasser zu füllen pflegt. Zu beiden Seiten der Hütte befanden sich\nStälle und Speicher mit struppigen beschädigten Dächern. Hinter der\nHütte ragte eine Tenne empor, die ihrerseits von einem Taubenschlag\nüberragt wurde, über den man nur noch die vorüberziehenden Wolken und\ndie in der Luft herumflatternden Tauben erblickte. Weiter unten streckte\nsich der Gemüsegarten gleich einem kostbaren türkischen Schal bis zum\nTeiche hinab. Auf dem ganzen Hofe erblickte man überall Strohhaufen, die\nunordentlich herumlagen.\n\nKaterina schien ein wenig verwundert über Onißkos Besuch. Da sie annahm,\ndaß ihn ohne Zweifel lediglich die Not zu ihrem Vater geführt haben\nkonnte, öffnete sie das Tor nur zur Hälfte und sagte ein wenig verlegen:\n»Vater ist nicht zu Hause; er wird auch kaum bis zum Abend heimkommen.«\n\n»_Mag es ihm so leicht aufstoßen, wie es aus seinem Innern aufsteigt!_\nWas wär' ich für ein Tölpel vor dem Herrn, wenn ich trockenen Brei\nfressen wollte, wo mir Quarkkuchen mit saurem Rahm vor der Nase stehen?«\n\nDie blonde Schöne blieb überrascht und verblüfft stehen, denn sie wußte\nnicht, wie sie diese Worte verstehen sollte. Ein Lächeln, das durch sein\nseltsames Benehmen veranlaßt war, huschte über ihr Gesicht und schien\nanzudeuten, daß sie auf weitere Aufklärung warte.\n\nDer Küchenmeister fühlte selbst, daß er sich nicht ganz deutlich\nausgedrückt und dazu ihres Vaters mit etwas rauhen Worten gedacht hatte;\ner fuhr daher fort: »Da müßte mich doch schon der Böse selbst zum\n_Alten_ führen, wenn dieser eine so hübsche Tochter hat.«\n\n»Ah, ist es das!« sagte Katerina lächelnd und leicht errötend. »Bitte,\ntretet ein!« und sie schritt voraus und ging auf die Tür der Hütte zu.\n\nIn Kleinrußland haben die Mädchen viel mehr Freiheit als irgendwo\nanders, und daher darf es nicht seltsam erscheinen, daß unsere Schöne,\nohne daß ihr Vater etwas davon wußte, einen Gast bei sich empfing. »Bist\ndu zu Fuß hierher gekommen, Onißko?« fragte sie ihn, indem sie sich auf\nder Schwelle an der Tür der Hütte niederließ und eine würdige und\nehrbare Haltung anzunehmen suchte, obwohl ihr schelmisches Lächeln, bei\ndem sie eine lange Reihe schöner Zähne sehen ließ, sie deutlich verriet.\n\n-- Wieso zu Fuß? -- Teufel auch! sollte sie über das, was gestern\nvorgefallen ist, unterrichtet sein? dachte der Küchenmeister. -- »Gewiß\ndoch zu Fuß, meine Schöne. Wahrhaftig, der Teufel müßte mich reiten,\nwenn ich absichtlich den Braunen meines Herrn angespannt hätte, bloß um\nvon einem Hof zum anderen zu gelangen!«\n\n»Aber von der Küche bis zur Vorratskammer ist es doch nicht so weit!«\n\nHier aber konnte sie sich doch nicht mehr halten und lachte laut auf.\n\n-- Nein, du Schelmin! Der Böse selbst ist nicht schlauer als dieses\nMädel! wiederholte der Küchenmeister mehrmals bei sich selbst und\nwünschte den Lehrer laut zum Teufel, alle Sympathie und Freundschaft\nvergessend, die zwischen ihnen bestand.\n\n»Übrigens wäre ich damit einverstanden, daß mir die Karauschen samt den\nfrischgesalzenen Eierschwämmen auf der Pfanne anbrennen, wenn du nur\nnoch einmal so lachen wolltest, schönes Mädchen!«\n\nBei diesen Worten konnte der Küchenmeister sich nicht mehr beherrschen\nund umarmte sie.\n\n»Nein, das habe ich nicht gerne!« rief Katerina errötend, wobei sie eine\nzornige Miene machte. »Bei Gott, Onißko, wenn du noch einmal so etwas\ntust, so werfe ich dir ohne viel Umstände diesen Topf an den Kopf.«\n\nBei diesen Worten hellte sich ihr zorniges Gesichtchen ein wenig auf,\nund das Lächeln, das hierbei über ihr Antlitz huschte, schien deutlich\nsagen zu wollen: »aber ich wäre dessen nicht fähig!«\n\n»Nein, nicht doch, nicht doch! _Ich habe dich doch nicht mit dem\nLastwagen gestreift._ Als ob das ein Grund ist, so böse zu werden! Als\nob das weiß Gott was für ein Verbrechen wäre, -- ein hübsches Mädchen zu\numarmen!«\n\n»Sieh, Onißko, ich bin ja gar nicht böse,« sagte sie, indem sie ein\nwenig von ihm abrückte und wieder ein fröhliches Gesicht machte;\n»übrigens schien es mir so, als hättest du den Lehrer erwähnt.«\n\nDa aber machte der Küchenmeister ein recht kümmerliches Gesicht, das\nmindestens um ein paar Zoll länger wurde als gewöhnlich. »Der Lehrer ...\nIwan Ossipowitsch soll das heißen ... Pfui Teufel noch einmal! Ich\nverschlucke die Worte, noch ehe sie meinem Munde entschlüpfen können,\nganz als ob ich Gewürzbranntwein getrunken hätte. Der Lehrer ... Sieh\nmal, was ich dir sagen will, mein Herz! Iwan Ossipowitsch hat sich so in\ndich verknallt, daß ... nun ... wie sich's halt nicht wiedergeben läßt.\nEr grämt und härmt sich ab wie die selige braune Stute, die der Herr dem\nJuden abgekauft hat und die einen Herzschlag bekam und krepierte. Was\nsoll man da machen? Der arme Mensch tat mir leid, und da bin ich halt\naufs Geratewohl hergekommen, um mich für ihn zu verwenden.«\n\n»Da hast du einen schönen Auftrag übernommen,« unterbrach ihn Katerina\nein wenig ärgerlich. »Bist du etwa sein Brautwerber oder sein\nVerwandter? Ich würde dir doch raten, alle Landstreicher aus dem Dorfe\nin die Küche zu laden und selbst betteln zu gehen und vor den Fenstern\num Almosen für sie zu bitten.«\n\n»Das ist schon ganz richtig; indes, ich weiß wohl, daß es dich freut,\nund sogar sehr freut, daß der Lehrer auf den Einfall gekommen ist, dir\nnachzulaufen.«\n\n»Das sollte mich freuen? Hör' mal, Onißko: wenn du das sagst, um dich\nüber mich lustig zu machen, so wirst du wenig Nutzen davon haben. Du\nsolltest dich schämen, ein armes Mädchen schlecht zu machen! Wenn du\naber _wirklich_ so denkst, so bist du wahrhaftig der dümmste Mensch im\nganzen Dorfe. Gottlob, ich bin noch nicht blind, Gott sei Dank, bin ich\nnoch bei Verstande ... Aber das hast du sicherlich nicht umsonst gesagt:\nich weiß wohl, etwas anderes hat dich dazu veranlaßt. Du hast wohl\ngeglaubt ... Nein, du bist ein schlechter Mensch.«\n\nBei diesen Worten wischte sie sich mit dem gestickten Hemdärmel eine\nTräne aus dem Gesicht, die plötzlich in ihrem Auge aufblitzte und ihr\nüber die glühende Wange rollte, wie eine Sternschnuppe den warmen\nAbendhimmel hinunterschießt.\n\n-- Hol' der Teufel alle Lehrer der Welt! dachte Onißko bei sich, indem\ner das glühende Gesicht Katerinas betrachtete, auf dem das Lächeln von\nvorhin lange Zeit mit dem Ärger kämpfte, um ihn schließlich gänzlich zu\nverscheuchen.\n\n»Der Donner treffe mich hier auf der Stelle!« rief er endlich aus, da er\nseine innere Erregung nicht mehr unterdrücken konnte, und umfaßte ihre\nrundliche Taille. »Der Donner treffe mich, wenn es mich nicht ebenso\nfreut, daß du Iwan Ossipowitsch nicht liebst, wie den alten Browko, wenn\nich ihm sein Spülwasser bringe.«\n\n»Wirklich, auch ein Grund, sich zu freuen! Du wirst wohl noch mehr\ngrinsen, wenn du erfährst, daß fast alle Mädchen im Dorf dasselbe\nsagen.«\n\n»Nein, sag' das nicht, Katerina. Die Mädchen haben ihn lieb. Neulich\ngingen wir beide zusammen durch das Dorf, da steckten sie fortwährend\nihre Köpfe über den Zaun, wie Frösche aus dem Sumpfe. Wir guckten nach\nrechts -- da waren sie schon wieder verschwunden, aber zur Linken, da\nstreckte wieder eine andere ihr Köpfchen vor. Doch hol' sie der Teufel\nalle mitsamt dem Lehrer! Ich gäbe ein Viertel vom besten Branntwein\ndritter Güte dafür, wenn ich von dir erfahren könnte, Katerina, ob du\nmich auch nur für einen Groschen liebhast?«\n\n»Ich weiß nicht, ob ich dich liebe; ich weiß nur, daß ich um alles in\nder Welt keinen Trunkenbold heiraten möchte. Wer mag mit so einem\nzusammenleben? Wie traurig ist das Los einer Familie, aus der solch ein\nMensch stammt; man mag gar nicht in die Hütte hineinschauen: da gibt's\nnichts zu sehen als Armut und Elend, die Kinder hungern und weinen.\nNein, nein, nein! Gott behüte! Mich schaudert's schon beim bloßen\nGedanken daran! ...«\n\nUnd Katerina warf ihm einen langen, tiefdringenden Blick zu. Gebeugten\nHauptes und wie ein Verdammter saß der Küchenmeister in seine\nVergangenheit versunken da. Schwere Gedanken, Ausgeburten geheimer\nGewissensnöte, gruben tiefe Spuren in sein Gesicht und bewiesen\ndeutlich, daß ihm nicht allzu heiter zumute war. Der durchbohrende Blick\nKaterinas schien sein ganzes Innere zu versengen und brachte alle\nungestümen, wilden Streiche ans Licht, die in einer langen, nie endenden\nReihe an ihm vorüberzogen.\n\n»Wahrhaftig, was bin ich für ein Mensch? Wer mag mit mir leben? Ich\nliege bloß meinem Pan auf dem Halse. Habe ich bisher etwas getan, wofür\nmir ein guter Mensch gedankt hätte? Ich habe nur immer gebummelt und\ngebummelt! Und habe ich auch nur einmal so gebummelt, daß Herz und Seele\nsich dabei wohl fühlten? Man betrinkt sich wie ein Hund und wird wieder\nnüchtern wie ein Hund, wenn andere einem nicht in noch peinlicherer\nWeise den Rausch austreiben. Nein, hol's der Teufel ... es ist ein\nHundeleben, das ich führe!«\n\nDie schöne Katerina schien seine philosophischen Betrachtungen, die er\nbei sich selbst anstellte, zu erraten; sie legte ihm ihr braunes\nHändchen auf die Schulter und murmelte halblaut: »Nicht wahr, Onißko, du\nwirst nie mehr trinken.«\n\n»Nie wieder, mein Herzchen, nie wieder! Mag kommen, was da will! Für\ndich könnte ich alles tun.«\n\nDas Mädchen sah ihn gerührt an, und der Küchenmeister schloß sie\nbegeistert in seine Arme und bedachte sie mit einem wahren Hagelschauer\nvon Küssen, wie ihn der ruhige und gemütliche Gemüsegarten schon lange\nnicht erlebt hatte.\n\nKaum aber hatte der Laut der verliebten Küsse die Luft erschüttert, als\neine helle, durchdringende Stimme furchtbarer als das Grollen des\nDonners das Ohr des sich zärtlich liebkosenden Paares traf. Der\nKüchenmeister sah auf und erblickte zu seinem Entsetzen die auf dem\nZaune stehende Ssimonicha.\n\n»Herrlich, vortrefflich! Feine junge Leute das! Bei uns im Dorfe weiß\nman noch nicht, wie Burschen und Mädel sich küssen, wenn der Vater nicht\nzu Hause ist! Herrlich! Das ist mir ein nettes Mandrykowsches Lämmchen!\nMan sage nun noch, das Sprichwort: >Stille Wasser sind tief< lüge. So\nalso treibt man's. Solche Streiche macht ihr! ...«\n\nMit Tränen im Auge mußte sich das schöne Mädchen in die Hütte\nzurückbegeben, wußte sie doch, daß sie den giftigen Reden der\nSchenkenbesitzerin nicht anders entgehen konnte.\n\n»Wenn dir doch jemand ein Schloß vor den Mund hängte, alte Hexe!« sagte\nder Küchenmeister. »Was geht denn dich das an?«\n\n»Was mich das angeht?« fuhr die unermüdliche Schankwirtin fort. »Das ist\nnoch schöner! Die Burschen machen sich einen Spaß draus, über den Zaun\nund in fremde Gärten zu klettern, die Mädchen locken die Burschen zu\nsich herein -- und das sollte mich nichts angehen! Sie liebäugeln und\nküssen sich -- und das sollte mich nichts kümmern! Hast du's gehört,\nKarno?« schrie sie plötzlich auf, indem sie sich schnell umdrehte und an\neinen vorübergehenden Bauern wandte, der, ohne auf etwas zu achten, mit\neiner langen Rute fuchtelnd, daherkam, gefolgt von einer ebenso langsam\neinherschreitenden Kuh. »Hast du's gehört? Steh doch einen Augenblick\nstill. Was das für eine Geschichte ist! Charjkas Tochter ...«\n\n»Pfui Teufel!« schrie der Küchenmeister, indem er zur Seite spuckte und\nvöllig die Geduld verlor. »Der Teufel selbst hat sich vermummt und die\nGestalt dieses Weibes angenommen. Warte nur, Hexe! Ich werde schon\nGelegenheit finden, dir's heimzuzahlen!«\n\nUnd der Küchenmeister setzte seinen Fuß auf den Zaun und war einen\nAugenblick später im Garten des Herrn.\n\nEs war nicht mehr sehr früh, als er in die Küche zurückkehrte und sich\nan die Zubereitung des Abendessens machte. Allein die große\nZerstreutheit, die er bei jeder Gelegenheit an den Tag legte, konnte\nJewdocha nicht entgehen. Mehrfach goß der Küchenmeister Essig in den mit\nsauerem Rahm versetzten Brei oder er spießte mit wichtiger Miene die\nMütze auf den Bratenwender und wollte sie an Stelle eines Huhns braten.\nWährend des Abendessens konnte Anna Iwanowna durchaus nicht verstehen,\nwarum der Brei so unglaublich sauer und die Sauce so versalzen war, daß\nman sie absolut nicht in den Mund nehmen konnte. Nur mit Rücksicht auf\ndie Mühen, denen er sich an jenem Tage unterzogen hatte, ließ man den\nKüchenmeister in Ruhe; zu einer anderen Zeit wäre unser Held nicht so\nleichten Kaufes davongekommen.\n\n»Nein, Herr Lehrer!« murmelte er, indem er sich auf seine hölzerne\nPritsche streckte und sich seinen Kittel unter den Kopf legte, »die\nKaterina bekommen Sie ebensowenig zu sehen wie Ihre Ohren!« Und nachdem\ner seinen Kopf in den Kittel vergraben hatte, wie eine Gans eigener\nZucht, versank er in Sinnen, um bald darauf einzuschlummern.\n\n\n\n\n Das Weib\n\n\n»Ausgeburt der Hölle! Olympier Zeus! Oh, du bist unerbittlich in deinem\nZorne. Du wolltest der Welt eine Geisel schicken, du nahmst alles Gift,\ndas unmerklich die Adern deiner herrlichen Welt durchdringt,\nverdichtetest es zu einem einzigen Tropfen, schleudertest ihn mit deiner\nlichtspendenden Rechten zürnend hinunter und vergiftetest mit ihm deine\nwundersame Schöpfung: du schufst das Weib! Du beneidetest uns und unser\narmseliges Glück: du wolltest nicht, daß der Mensch ewige Segenswünsche\naus den Gründen seines dankbaren Herzens zu dir emporsteigen ließ:\nlieber mochten Flüche aus seinem ruchlosen Munde hervorzucken ... Du\nschufst das Weib.«\n\nSo sprach Telekles, ein junger Schüler des Platon, indem er vor seinen\nLehrer trat. Seine Augen sprühten Blitze; auf seinen Wangen wütete ein\nFeuer, und die zitternden Lippen kündeten von wilden Stürmen einer\nzerrissenen Seele. Seine Hand drängte zornig die purpurnen Wellen seines\nweichen Gewandes zurück, und die geöffnete Schnalle fiel nachlässig auf\ndie jugendliche Brust des Jünglings herab.\n\n»Wie, mein göttlicher Lehrer? Warst du es nicht, der es in einem\ngöttergleichen himmlischen Gewande vor uns erstehen ließ? War es nicht\ndein Wohllaut ausströmender Mund, der so wunderbare Worte zum Preis\nihrer milden Schönheit zu sagen wußte? Hast du uns nicht gelehrt, so\nglühend, so wesenlos zu verehren? Nein, mein Lehrer, deine göttliche\nWeisheit ist noch ein Kind, das nichts ahnt von den unendlichen\nAbgründen des arglistigen Herzens. Nein, nein, nicht einmal der Schatten\neiner bitteren Erfahrung hat deine heiteren Gedanken gestreift, du\nkennst das Weib nicht.«\n\nGlühende Tränen entströmten seinen Augen; er verhüllte sein Haupt mit\ndem Mantel, verbarg sein Antlitz in den Händen und lehnte sich an die\nMarmorsäule mit dem herrlichen, reichverzierten korinthischen Kapitäl,\ndas von flimmernden Strahlen besonnt wurde. Ein tiefer schwerer Seufzer\nentrang sich der Brust des Jünglings, wie wenn alle verborgenen Nerven\nseines Wesens, alle Gefühle und alles, was das Innere des Menschen\nausfüllt, in schmerzlichen Klagelauten aufstöhnte, und diese Klagelaute\ngingen wie eine Erschütterung durch seinen ganzen Körper, und seine\nganze körperliche Natur, soweit sie den Sinnen erfaßbar ist, verwandelte\nsich, unfähig die ewigen, nie endenden Qualen der Seele auszusprechen,\nin eine einzige schmerzliche Klage.\n\nDer hohe Lehrer der Weisheit betrachtete ihn stumm, und sein Gesicht\nspiegelte alle seine erhabenen Gedanken, die er gedacht hatte und die\nihre Spuren auf ihm hinterlassen hatten. So will die Erinnerung an ein\nherrliches Traumbild noch lange nicht weichen und mischt sich mit dem\nAufleuchten neuer Gedanken, solange der Mensch noch nicht in die Welt\nder Wirklichkeit untergetaucht ist. Das Licht floß wie ein mächtiger,\nwundervoller Wasserfall durch eine kühne Öffnung in der Kuppel auf den\nWeisen hinab und überschüttete ihn mit seinem strahlenden Glanz, und\njeder Zug seines beseelten Angesichts schien von hohen Gedanken und\nGefühlen zu künden.\n\n»Kannst du denn auch lieben, Telekles?« fragte er ihn mit ruhiger\nStimme.\n\n»Ob ich lieben kann!« fiel der Jüngling rasch ein, »frag' doch den Zeus,\nob er durch ein Runzeln seiner Augenbrauen die Erde zu erschüttern\nvermag. Frag' Phidias, ob er Gefühle im kalten Marmor entzünden und dem\ntoten Block Leben einhauchen kann. Wenn in meinen Adern kein Blut\nsiedet, sondern eine heiße Flamme wütet, wenn alle meine Gefühle, alle\nmeine Gedanken, wenn ich selbst mich ganz in Töne verwandle, wenn diese\nTöne in mir glühen und meine Seele nichts wie Liebe tönt, wenn meine\nRede ein Sturm und mein Atem -- Feuer ist! Nein, nein, ich verstehe es\nnicht, zu lieben! So sage mir doch, wo dieser Sterbliche, wo dieser\nwundersame Mensch zu finden ist, der dies Gefühl sein eigen nennt? Hat\nam Ende gar die weise Pythia dies Wunder unter den Menschen entdeckt?«\n\n»Armer Jüngling! Das also nennen die Menschen Liebe! Das ist das\nSchicksal, das diesem sanften Geschöpf bereitet wird, in dem die Götter\ndie Schönheit zum Ausdruck bringen, in dem sie der Welt das Gute zum\nGeschenk machen, durch das sie ihre Anwesenheit hier auf Erden beweisen\nwollten! Armer Jüngling! Du hättest dieses sanfte Wesen mit deinem\nglühenden Atem versengt, du hättest dieses reine Leuchten durch einen\nSturm von Leidenschaft getrübt und in Aufruhr versetzt! Ich weiß, du\nwillst mit vom Verrat der Alkinoe sprechen. Deine Augen waren selbst\nZeugen ... aber waren sie auch Zeugen deiner eigenen wilden Regungen,\ndie deine Seele zu jener Zeit in ihren Tiefen bewegten? Hast du dich\nauch im voraus geprüft? Glühte vielleicht der ganze wilde Aufruhr deiner\nLeidenschaften in deinem Auge? Und wann haben je die Leidenschaften die\nWahrheit erkannt? Was wollen die Menschen? Sie dürsten nach ewiger\nSeligkeit, nach einem nie endenden Glück, und ein kurzer, flüchtiger\nSchmerz genügt schon, damit sie gleich Kindern das ganze, langsam\nerrichtete Gebäude zerstören! Aber mag die Wahrheit selbst mit deinen\nAugen gesehen haben, mag es doch richtig sein, daß die schöne Alkinoe\nsich mit arglistigem Verrate befleckt hat. Frage deine Seele: was warst\ndu, und was war _sie_ zu jener Zeit, als du Leben, Glück und ein Meer\nvon Seligkeiten in den Umarmungen Alkinoes fandest? Blättere die\nflammenden Seiten deines Lebens um, meinst du, du wirst auch nur eine\nSeite finden, die beredter, die göttlicher ist als jene? Wolltest du\nalle kostbaren Edelsteine der persischen Könige oder alles Gold Libyens\nfür jene himmlischen Augenblicke eintauschen? Ja, was sind selbst die\nhöchsten Ehren in Athen und die höchste Gewalt im Volke im Vergleich zu\nihnen? Und ein Wesen, das wie Prometheus alles Schöne, das es den\nGöttern raubte, dir zum Geschenk darbrachte, den Himmel mit seinen\nheiteren Himmelsbewohnern in deine Seele senkte -- willst du mit deinem\nverbrecherischen Fluche treffen, wo doch dein ganzes Leben ein einziges\nGefühl der Dankbarkeit sein sollte, wo du Tränen der Rührung vergießen\nund dem Lebenspender Zeus zarte Hymnen singen solltest, auf daß er ihr\nein langes Leben schenken und die Wolken des Kummers von ihrem heiteren\nHaupte verscheuchen möge.\n\n»Betrachte dich mit prüfendem Auge: was warst du früher und was bist du\njetzt, seit du die Ewigkeit in Alkinoes göttlichen Zügen entdeckt hast:\nwieviel neue Geheimnisse, wieviel neue Offenbarungen fandest und\nenträtseltest du mit deiner unendlichen Seele und um wieviel näher kamst\ndu dem höchsten Gute! Wir reifen und werden vollkommener; aber wann?\nWenn wir das Weib tiefer und gründlicher verstehen lernen. Denk an die\nüppigen Perser: sie haben ihre Frauen zu Sklavinnen gemacht, und was ist\ndas Ergebnis? Sie haben kein Verständnis für das Gefühl des Schönen --\ndieses unendliche Meer geistiger Genüsse. Kein Funke schlägt aus ihrem\nHerzen empor beim Anblick der Göttin des Praxiteles; ihre Seele spricht\nnicht begeisterungsvoll mit der unsterblichen Seele des Marmors, und\nkein verständnisvoller Laut tönt ihr aus ihm entgegen. Was ist das Weib?\n-- Die Sprache der Götter. Wir wundern uns über das milde heitere Haupt\ndes Mannes; aber wir glauben nicht das Ebenbild der Götter in ihm zu\nsehen; das sehen wir im Weibe und bewundern es im Weibe, und in ihm erst\nbewundern wir die Götter. Sie ist die Poesie! sie ist der Gedanke, wir\ndagegen sind bloß seine Verkörperung in der Wirklichkeit. Der Eindruck\nvon ihr glüht in unserer Seele, und je stärker und je umfassender und\ngrößer die Wirkung ist, die er auf uns ausübt, um so edler und schöner\nwerden wir. Solange das Bild noch im Kopfe des Künstlers weilt, sich\nunkörperlich in ihm formt und gestaltet, ist es -- ein Weib; sobald es\nsich materialisiert und greifbare Gestalt annimmt, wird es zum -- Manne.\nWarum strebt aber dann der Künstler mit so unersättlicher Begierde\ndanach, seine unsterbliche Idee in grobe Materie zu verwandeln und sie\nunseren gemeinen Sinneswerkzeugen zu unterwerfen? Weil er von den hohen\nGefühlen geleitet wird -- von dem Wunsche, die Gottheit der Materie\neinzuverleiben und den Menschen wenigstens einen Teil von der\nunendlichen Welt seines Inneren zugänglich zu machen, d. h. das Weib im\nManne zu verkörpern. Und wenn das Auge eines Jünglings, dessen Herz\nglühend und verständnisvoll für die Kunst schlägt, zufällig auf das\nunsterbliche Bild des Künstlers fällt, -- was sucht es, was ergreift es\nin ihm? Sieht es etwa die Materie in ihm? Nein, sie verschwindet, und er\nerblickt die grenzenlose, unendliche, unkörperliche Idee des Künstlers\nvor sich. Wie erklingen da die Saiten seiner Seele, welch lebendige\nLieder ertönen in seinem Inneren! Wie deutlich und lebendig spricht, wie\nauf den Ruf der Heimat, das Vergangene, das unwiederbringlich dahin ist,\nund die unabwendliche Zukunft in ihm! Wie unkörperlich umarmt seine\nSeele die göttliche Seele des Künstlers! Wie verschmelzen ihre Geister\nin einem unaussprechlichen Kusse der Seelen! Was wären die hohen\nTugenden des Mannes, wenn sie nicht geschmückt und nicht geformt würden\ndurch die milden sanften Tugenden des Weibes? Sein Mut, seine\nFestigkeit, seine stolze Verachtung des Lasters würden sich in Barbarei\nverwandeln. Raube der Welt das Licht -- und die bunte Vielfältigkeit der\nFarben fällt dahin; Himmel und Erde verschwimmen und gehen in der\nFinsternis unter, die noch dunkler ist als die Gestade des Hades. Was\nist die Liebe? -- Die Heimat der Seele, die hehre Sehnsucht des Menschen\nnach der Vergangenheit, in der der reine Ursprung seines Lebens\nverborgen liegt, wo alles noch den unaussprechlichen, unverwischbaren\nStempel kindlicher Unschuld trägt und wo uns alles heimatlich berührt.\nUnd wenn die Seele versinkt im ätherischen Schoße der weiblichen Seele,\nwenn sie in ihr ihren Vater -- den ewigen Gott -- und ihre Brüder, d. h.\nGefühle und Erscheinungen, die keines irdischen Ausdruckes fähig sind,\nfindet -- was geschieht dann mit ihr? Dann tönen in ihr die alten Klänge\nwider, dann gedenkt sie des früheren paradiesischen Lebens am Busen\nGottes, und sie setzt es fort bis in die Unendlichkeit.«\n\nDas begeisterte Auge des Weisen blickte starr und unbeweglich vor sich\nhin: vor ihnen stand Alkinoe, die während ihres Gespräches unbemerkt\neingetreten war. Auf ein Götterbild gestützt, schien sie völlig in\nstumme Aufmerksamkeit versunken, und ihr herrliches Gesicht belebte\nhäufig ganz plötzlich der Ausdruck einer göttlichen Seele. Die\nmarmorweiße Hand, durch die die blauen, von himmlischer Ambrosia\ndurchfluteten Adern hindurchschienen, schwebte frei in der Luft; der\nschlanke, von den purpurroten Bändern des Beinharnischs umschlungene\nFuß, den sie einen Schritt vorgesetzt hatte, hatte die neidische Hülle\nabgestreift und schien kaum die niedrige Erde zu berühren; der hohe\ngöttliche Busen wogte, gespannt von unruhigen Seufzern, auf und ab, und\ndas Gewand, das die beiden durchsichtigen Wolken des Busens nur halb\nverdeckte, bebte und fiel in herrlichen malerischen Linien auf den\nFußboden herab. Es schien, als ob der dünne lichte Äther, in dem sich\ndie Himmelsbewohner baden, durchflutet von einer rosigen und bläulichen\nFlamme, die sich in unendlichen, in tausend Farben spielenden Strahlen\nzerstreut, für die es auf Erden keine Namen gibt, und in denen ein\nduftenden Meer eines unbegreiflichen Wohllautes wogt -- es schien, als\nob dieser Äther sichtbare Form angenommen hätte und, indem er nun vor\nihnen schwebte, die herrliche Gestalt des Menschen noch verklärte und\nvergöttlichte. Die nachlässig zurückgeworfenen Locken umdrängten schwarz\nwie die dunkle beseelte Nacht ihre lilienreine Stirn und fielen in\ndunklen Kaskaden auf die leuchtenden Schultern herab. Die Blitze, die\nihren Augen entsprühten, schienen ihre ganze Seele zu offenbaren. Nein,\nselbst die Königin der Liebe war nie so schön, nicht einmal in dem\nAugenblick, als sie so wunderbar dem Schaum der jungfräulichen Wellen\nentstieg.\n\nErstaunt und in ehrfurchtsvoller Andacht warf sich der Jüngling der\nstolzen Schönen zu Füßen, und eine heiße Träne, die dem Auge der sich\nüber ihn beugenden Halbgöttin entstieg, tropfte auf seine brennenden\nWangen.\n\n\n\n\n Fragmente\n\n\n Gedichte und poetische Versuche\n\n\n Sturm\n\n »Warum so trüb?« -- »Einst war ich heiter,«\n Sag' ich zu meiner Lust Genossen.\n »Ich hab' mein Herz dem Schmerz erschlossen;\n Die Freude starb: ich lebe weiter.\n Jung war ich, und mein heller Blick\n hat Trauer nicht und Mißgeschick\n Gekannt; jetzt welkt die Jugend hin,\n Stirbt wie der Herbst, und ich verblute\n Gleich ihm. Nie wird mir froh zumute.\n Die Freude lockt nicht meinen Sinn.«\n Die Freunde lachen: »Was du nur\n Zu weinen hast! Das Wetter ist\n So heiter klar, und die Natur\n Nicht halb so trüb, wie du es bist.«\n Und ich: »Mir gilt das alles nichts.\n Ob Tag zu Tag und Jahr sich türmt,\n Ob's hell, ob's dunkel ist, was ficht's\n Mich an, wenn mir's im Herzen stürmt.« --\n\n\n Albumblatt\n\nDas Licht verliert im Auge des Träumers schnell seine Wärme. Er findet\ndie Hoffnungen, die ihn belebten, unerfüllt, seine Erwartungen\nunbefriedigt, und die Glut des Genießens verraucht in seinem Herzen ...\nEr befindet sich in einem Zustande der Starrheit und Leblosigkeit. Wie\nglücklich ist er, wenn er den Wert der Erinnerungen vergangener Tage\nerkennt: der Tage einer glücklichen Kindheit, da er die keimenden\nZukunftsträume von sich warf und seine Freunde verließ, die ihm von\nganzem Herzen ergeben waren.\n\n\n\n\n Hans Küchelgarten\n\n\n Eine Idylle\n in ** Bildern\n von\n W. Alow\n 1827\n\n Deutsch von Ulrich Steindorff\n\nDas vorliegende Werk hätte nie das Licht der Welt erblickt, wenn nicht\nbesondere Umstände, die nur für den Verfasser von Bedeutung sind, die\nVeranlassung dazu gegeben hätten. Dies Werk ist eine Frucht seiner\nachtzehnjährigen Jugend. Wir haben nicht die Absicht, hier ein Urteil\nüber die Vorzüge oder Mängel dieser Dichtung abzugeben -- das überlassen\nwir dem Publikum -- wir wollen nur bemerken, daß viele von den Bildern\ndieser Idylle leider verloren gegangen sind; sie haben wahrscheinlich\ndas Band zwischen den nun unverbunden dastehenden Teilen gebildet und\ndie Zeichnung des im Mittelpunkt stehenden Charakters vollendet. Wir\nrechnen es uns indessen zum Verdienst an, daß wir dem Publikum, soweit\ndies möglich war, Gelegenheit gaben, das Werk eines jungen Talentes\nkennen zu lernen.\n\n\n Erstes Bild\n\n Es tagt. Das Dorf taucht aus dem Dämmerdunst\n Mit seinen Häusern, seinen Gärten. Alles liegt\n In hellem Licht. Der Glockenturm erglänzt\n Wie lauter Gold, und auf dem alten Zaun\n Tanzt froh ein Sonnenstrahl. Die Silberflut\n Gleicht einem Zauberspiegel, der getreu\n Das Konterfei von Zaun und Gärtchen gibt.\n Und nichts hält Ruhe in dem Silberspiegel.\n Blau wölbt der Himmel sich; die Wolken ziehn\n Wie Wellen hin, und flüsternd rauscht der Wald.\n Dort, wo das Ufer weit ins Meer sich wagt,\n Da steht behaglich unter Lindenschatten\n Ein Pfarrhaus, schon jahrzehntelang bewohnt\n Von seinem greisen Herrn und arg verfallen.\n Das Dach geworfen und der Schornstein schwarz,\n Von blüh'ndem Moos bedeckt das Mauerwerk;\n Die Fenster windschief. Aber immer ist\n Das Häuschen traulich nett. Um keinen Preis\n Der Welt wär' es dem Alten feil. -- Dort steht\n Die Linde, sein geliebter Ruheplatz.\n Auch sie ist alt. Doch Jugendfrische weht\n Rings von den Rosenbäumen. Vögel nisten\n In ihrem Dunkel und erfüllen Garten\n Und Haus mit ihrer Lieder frohem Schall.\n -- Weil ihn der Schlaf die ganze Nacht gemieden,\n Ging schon vorm Morgengraun der Pfarrer, hier\n Ein wenig in der Frische noch zu schlummern.\n Im alten Lehnstuhl unterm Lindendach\n Schläft er. Der sanfte Wind kühlt sein Gesicht\n Und spielt voll Keckheit mit den grauen Haaren.\n\n Wer ist die Schöne, die mit Blicken\n Ihm naht, in denen alle Glut,\n Des Morgens ganze Frische ruht,\n Und vor ihn tritt? Welch ein Entzücken,\n Wie sie mit lilienweißer Hand\n Ihn sanft berührt, um ihn zu wecken,\n Bemüht, ihn ja nicht zu erschrecken.\n Doch eh' er aus dem Schlaf sich fand\n Zur Welt, sprach er, die Lider kaum\n Geöffnet, leise wie im Traum:\n\n »Du wunder-, wunderbarer Gast,\n Der du mein Heim besuchet hast,\n Warum füllt Kummer mich und schwillt\n Durch meine Seele. Was bewegt\n Mich Greisen denn dein Engelsbild\n So tief, so seltsam tief, und regt\n Den Sinn mir auf? Sieh mich und schilt,\n Schilt nicht: mein Leib ist schwach und alt\n Und allem, was da lebt, längst kalt.\n\n Seit ich mich tot in mir verscharrte,\n Ist's Ruhe nur, auf die ich warte,\n Die ich begehre immerfort.\n Ihr gilt mein Denken, gilt mein Wort.\n Und nun kommst du, du Junge, mir\n Zu Gaste, lockst mich heiß zu dir?\n Ach nein, aus deinem lichten Munde\n Flammt einer neuen Hoffnung Kunde.\n Rufst du zum Himmel mich? Zur Stunde\n Bin ich bereit. Allein mir fehlt\n Die Würde. Meine Sündenlast\n Ist groß. Ich war in dieser Welt\n Ein arger Streiter und gehaßt\n Von Hirt und Herde. Grausamkeit\n War mir nicht fremd. Allein ich schwor\n Den Teufel ab, und ich verlor\n Zur Buße keinen Tag, allzeit\n Entsühnend die Vergangenheit.«\n\n Voll schwerer Sorge und verwirrt\n Fragt sie sich bang: »Soll ich's ihm sagen, --\n Wer weiß, wohin die Träume ihn verschlagen, --\n Sag' ich ihm, daß er phantasiert?«\n Doch Nebel des Vergessens hängt\n Um ihn, den neuer Schlaf umfängt.\n Sie neigt sich über ihn, verstohlen.\n Wie sanft er schläft, wie still er ruht!\n Kaum merklich hebt beim Atemholen\n Die Brust sich. Licht in Ätherflut\n Hält ihn ein Engel in der Hut,\n Und paradiesisch Lächeln flicht\n Sich leuchtend um sein Angesicht.\n\n Nun öffnet er die Augen: »Wer,\n Wer ist's? -- Luise? -- Seltsam, ach;\n Mir träumte -- --, du, wo kommst du her?\n Bist, Wildfang, du so früh schon wach?\n Noch liegt der Tau. -- Es nebelt schwer.« --\n\n »Großvater, nein, 's ist hell und klar.\n Im Walde blitzt das Sonnenlicht.\n Und schon am frühsten Morgen war\n Es heiß wie jetzt. Es regt sich nicht\n Ein Blatt. -- Weißt du, warum ich kam?\n Es gibt ein Fest. Wir feiern heut.\n Der alte Geiger Lodelham\n Und auch der Fritz sind längst bereit.\n Erst kommt die Kahnfahrt bis zur Mittagszeit\n Und dann -- --; ach, wenn nur Hans -- --!« Den Greis\n Umspielt ein weises Lächeln. Still\n Hört er, was sie erzählen will,\n Das sorglos junge Blut. »Ich weiß,\n Großväterchen, nur du hast Macht,\n Ein bitter großes Weh zu bannen.\n Mein Hans ist krank. Bald in der Nacht\n Und bald am Tag schleicht er von dannen\n Zum dunklen Meer. Nichts ist ihm recht,\n Nichts freut ihn mehr. Wenn man ihn fragt,\n Dann hört er gar nicht, was man sagt.\n Er spricht nur mit sich selbst. So schlecht,\n So elend sieht er aus. Wenn ihn sein Schmerz\n Noch lange quält, geht er zugrund.\n >Zugrund<, wie zittert, wenn mein Mund\n Das harte Wort gebraucht, mein Herz.\n Meinst du, daß er vielleicht mit mir\n Nicht mehr zufrieden ist, daß er\n Mich nicht mehr liebt? Das träfe schwer\n Und hart wie Stahl mein Herz. Sag's mir,\n Du Engelsguter!« -- Und sie schlang\n Die Arme fest um ihn. Kaum ging\n Ihr Atem, als sie an ihm hing\n In ihrer Liebe so verwirrt und bang.\n Als sich die Träne ihr ins Auge stahl,\n Wie war sie schön in ihrer Qual.\n\n »Gib Ruh', mein Kind, nicht weinen, nein.\n Schämst du dich nicht?« Der Pfarrer mühte\n Sich tröstend um sie. »Gottes Güte\n Wird dir Geduld und Kraft verleihn.\n Wenn du ihn innig bittest, wirst\n Du auch bei ihm Erhörung finden.\n Hans lebt ja nur für dich. Du irrst.\n Du mußt die Zweifel überwinden.\n Du darfst dir nicht mit solchen leeren\n Gedanken deine Ruhe stören.« -- --\n\n Und als er noch der weinenden Luise\n Zuspricht, die an die welke Brust sich lehnt,\n Da bringt die alte Gertrud schon den Kaffee,\n Den heißen, bernsteinklaren, den der Greis\n So gern im Freien nahm. Er liebte es,\n Die Weichselpfeife dann dabei zu rauchen.\n So stieg denn bald der Rauch in klaren Ringen.\n Luise fütterte gedankenschwer\n Den Kater, der mit lautem Schnurren,\n Vom süßen Duft gelockt, sie lang umstrichen.\n Der Greis erhob sich vom geblümten Sessel\n Aus Väterzeit, sprach sein Gebet und drückte\n Der Enkelin die Hand. Dann zog er sich\n Den sonntäglichen, taftnen Schlafrock an,\n Den silberschimmernden, und nahm das Käppchen,\n Das Hans ihm kürzlich aus der Stadt gebracht\n Und ihm geschenkt. So ging er denn gemächlich,\n Sich auf Luisens weiße Schulter stützend, --\n Hell schlug der Sang der Lerchen himmelwärts --\n Ins Feld hinaus. -- Wie herrlich war der Tag!\n Es ließ ein Wind das Gold der Felder wogen,\n Das, überragt von dichten, früchteprangenden\n Laubkronen, in der Sonne flimmerte.\n Fern dunkelten die grünen Wälder.\n Dem regenbogenfarbnen Sommerdunst\n Entströmten Fluten wundersamster Düfte.\n Die Bienen waren fleißig unterwegs\n Und sogen Honig aus den jungen Blüten.\n Die Grillen zirpten froh. Und aus der Weite\n Klang laut und lauter kräft'ger Rudersang.\n Und lichter ward der Wald. Das Tal erschien.\n Das frohe Schrein der Herden scholl herauf.\n Tief in der Ferne sah man schon das Dach\n Vom Haus Luisens winken, sah das Rot\n Der Ziegel schimmern, wenn die Sonnenstrahlen\n In keckem Tanzspiel blitzend es umhuschten. -- --\n\n\n Zweites Bild\n\n Noch ungeklärt sind die Gedanken,\n Die Hans bewegen, und sein Blick\n Sieht wirr die Welt des Lebens wanken\n Und sucht sein künftiges Geschick. --\n In stillem Frieden war die Zeit\n Dem Tändelnden vorbeigeflossen;\n Noch hatte keine Bitterkeit\n Sich in der Seele Unschuld ihm gegossen.\n Kind dieser Erdenwelt war er.\n Doch ihrer Leidenschaften Brand\n War seinem Herzen unbekannt.\n Ganz sorglos war und leicht bisher\n In Heiterkeit und Glück und Lust\n Das Kind beim Spiel der Kinderschar.\n Das Böse war noch seiner Brust\n Ganz fremd. Ihm blühte wunderbar\n Die Welt. -- Schon in der frühsten Zeit\n Der Kindheit war sein Kamerad\n Luise, deren Heiterkeit\n Und Milde seinen Lebenspfad\n Erhellt. Wenn sie im grünen Kleid\n Zu tanzen anfing oder sang,\n Dann schoß durchs blonde Ringelhaar\n Manch Blitz, der zündend weitersprang.\n Ihr rosa Miedertüchlein glitt\n Herab. Man sah bei jedem Schritt\n Das feine, zarte Füßchenpaar.\n Sie war ein Kind, und kindlich war\n Ihr Tun. -- Im Walde spielte sie\n Mit ihm. Sie fingen sich. Dann lief\n Sie fort, versteckte sich und schrie\n Ihm plötzlich zu, daß er erschreckte.\n Sie schwärzte heimlich, wenn er schlief,\n Ihm sein Gesicht, und lachend weckte\n Sie ihn dann aus dem süßen Schlafe.\n Und er, er küßte sie zur Strafe. --\n\n Und Lenz auf Lenz zog hin ins Land.\n Die Spiele wollten nicht mehr taugen.\n Die gegenseit'ge Keckheit schwand.\n Es schwand das Feuer seiner Augen.\n Und sie hält Traurigkeit gebannt\n Und Schüchternheit. -- Ihr, junger Herzen\n Verliebte, erste Worte, wart\n Gekommen, und es blieben nicht erspart\n Die Tage voller süßer Schmerzen.\n Was blieb ihm denn zu wünschen weiter,\n Wo er Luise bis zur Nacht,\n Gefesselt wie von Zaubermacht,\n Nicht ließ, ihr treuester Begleiter,\n Ihr Schatten, wo sie ging und stand.\n Mit innig tiefer Freude sahen\n Die Eltern, wie das Glück sich fand,\n Und sahen sich nicht satt. Die nahen,\n Leidvollen, zweifelvollen Zeiten\n hielt noch ein Engel sanft verhüllt den beiden. --\n\n Doch allzubald befiel ein Schmerz,\n Ein tiefer, ihn. Matt ward vor Gram\n Sein Blick; er starrte himmelwärts\n Und war ganz unstet, ach, und wundersam.\n Es schien, als suchte stets sein Geist,\n Als hegte er geheimen Groll.\n Die Seele sehnte sich zumeist\n Gedankenschwer und kummervoll. --\n Er sitzt und schaut hinab vom Strand\n Hinaus aufs Meer wie festgebannt.\n Und wenn im Takt die Wellen rauschen,\n Scheint einer Stimme er zu lauschen.\n -- -- -- -- -- -- -- -- -- -- --\n Bald geht er grübelnd durch das Tal,\n Die Augen feierlich voll Glanz,\n Wenn bei der Wolken Wirbeltanz\n Der Donner grollt, ein Feuerstrahl\n Durchs Dunkel zuckt und wilder Regen\n Heiß prasselt und mit einemmal\n In Strömen rauscht auf allen Wegen.\n Bald sitzt er in der Mitternacht\n Vor alten Sagen auf und wacht\n Und hofft, daß sich die Lettern regen\n In ihrer Stummheit, wenn die Seiten\n Er wendet, die so tiefe Kunde\n Ihm bringen von den grauen Zeiten.\n Ins Buch versunken manche Stunde,\n Sitzt er und wendet kaum das Haupt.\n Wer ihn in dieser schweren Not\n Gesehn, der hätte fest geglaubt,\n Die Zeit, da er gelebt, sei tot.\n Gedanken, wunderbare, hatten\n Mit ihrem Zauber ihn gebannt.\n Er suchte dunkler Eichen Schatten\n Auf seinem Weg durchs Sommerland.\n Aus diesen tiefen Schatten sprach\n Manch Rätsel, das er nicht verstand,\n Und träumend streckte er die Hand\n Liebkosend aus und griff darnach. --\n\n Luise ist die ganze Zeit\n Allein in ihrem tiefen Kummer.\n Ihr Herz ist einzig ihm geweiht.\n Sie findet nächtens keinen Schlummer\n Und bringt die gleiche Zärtlichkeit\n Ihm dennoch stets entgegen, hält\n Die zarten Arme um ihn, küßt\n Ihn sanft, daß er den Schmerz vergißt,\n Bis er der Schwermut neu verfällt.\n\n Schön sind die Stunden, wunderbar,\n Wenn ferne Träume ihn umschweben\n Und der Gesichte lichte Schar\n Ihn fortträgt in ein andres Leben.\n Doch, wenn der Seele Land zerstört,\n Der stille Erdenfleck vergessen,\n Der Scholle nicht sein Herz gehört,\n Die schlichten Menschen er vermessen\n Nicht achtet, werden Traumgestalten\n Auch dann noch froh im Herzen walten? -- --\n\n Indessen laßt sein unstet Wesen\n Belauschen uns. Macht euch bereit,\n Die Rätsel seines Geists zu lösen\n In ihrer Mannigfaltigkeit. --\n\n\n Drittes Bild\n\n Du klassisch schöner Werke klassisch schönes Land!\n Des Ruhmes und der Freiheit Land, Athen!\n An dich, in wundersamer Gluten Wehn,\n Ist meine Seele festgebannt.\n\n Vom Tempel hoch bis hin zu des Piräus Mauern\n Ergießen sich und wogen feierliche Massen.\n Äschines' Worte blitzen, donnern und durchschauern,\n Der Iliß Wassern gleich, und fassen\n\n Gebietrisch alle wie der laute Sturm der Welle.\n Gewaltig ragt empor die Marmorherrlichkeit\n Der Parthenon, wo Säule sich an Säule reiht;\n Empor Minerva, von des Phidias Stahl geweiht.\n Und Zeuxis' wie Parrhasios' Pinsel strahlen Helle.\n\n Im Portikus steht göttergleich ein Greis\n Und redet weise von der andern Welt;\n Sagt, wer für Tugend einst Unsterblichkeit erhält,\n Wen Schande trifft und wen der Preis.\n\n Horch! Rohes Tosen mischt sich in das Springbrunnrauschen.\n Der Tag ist wach, und dem Theater voll Verlangen\n Zu strömt das Volk. Wie Persiens Farben prangen!\n Sieh, wie die Tuniken sich bauschen!\n\n Noch eh' die Leidenschaft des Sophokles verklungen,\n Schwirrt Kranz auf Kranz, von den Begeisterten geschwungen.\n Von Epikurens Honigmund, dem liebgewohnten,\n Enteilt sind Amors Diener, Krieger und Archonten,\n Daß ihnen sich die hohe Wissenschaft enthülle,\n Wie man Genüsse schlürft und trinkt des Lebens Fülle.\n Aspasia kommt! Ihr Blick, vom Wimpernschwarz verbrämt,\n Trifft einen Jüngling, und sein Atem stockt verschämt.\n Wie heiß die Lippen sind! Wie loht der Rede Glut!\n Die schwarzen, losen Locken fallen wie die Nacht\n Auf ihrer Schultern Marmorpracht,\n Auf ihre Brüste wie die Flut. --\n\n Und jetzt? -- Tympane tosen und die Becher klirren.\n Bacchantinnen in wilder Raserei, geschmückt\n Mit Efeu, stürmen durch den heil'gen Hain in wirren,\n Gehetzten Haufen. -- Wo? Wohin? -- Entrückt, entrückt.\n\n Allein! -- Verschwunden ist der Chor.\n Und Gram befällt mich neu und Wehe.\n Stieg' doch vom Tal ein Faun empor;\n Dräng' aus des Gartens dunkler Nähe\n Mir einer Nymphe Sang ans Ohr!\n\n Ihr Griechen, wunderbarlich habt\n Die Welt mit Träumen ihr erfüllt,\n In Zauber alles eingehüllt!\n Heut ist sie ärmlich, grau, verschabt\n Und wohl quadriert, mit Nichts begabt. -- --\n\n * * * * *\n\n Doch neue Träume kommen und heben\n Und ziehen ihn lockend himmelan\n Empor aus der Sorgen Ozean,\n hinweg von allem kleinlichen Leben. --\n\n\n Viertes Bild\n\n Im Land, wo des Lebens Wunderquellen\n Entspringen und strahlend rings alles erhellen;\n Wo schwer die Nächte vom Ambraduft,\n Von Lotossüße geschwängert die Luft;\n Wo Räucherwerkwolken die Bläue durchfluten\n Und Mangostans Früchte golden gluten;\n Wo Kandahars Wiesengrund samten sich breitet;\n Wo kühn sich ob allem der Himmel weitet\n Und Blüten regnet in üppigem Glanz;\n Wo Schwärme von Faltern auffunkeln im Tanz:\n Dort sieht mein Blick eine Peri: versunken,\n Nichts sehend, nichts hörend; traumestrunken.\n Gleich Sonnen leuchtet ihr Augenpaar,\n Wie Hemasagara funkelt ihr Haar.\n Ihr Atem gleicht dem, den die Lilie haucht,\n Wenn die Nacht den Garten in Schlummer taucht\n Und im Wind ihre Seufzer von dannen schwingen;\n Ihre Stimme den nächtlichen Ton von Syringen,\n Dem silbernen Tone, wenn Israfil\n Die Flügel schlägt in mutwilligem Spiel;\n Dem heimlichen Plätschern des Tschindara-Fluß.\n Und ihr Lächeln erst! Und erst ihr Kuß!\n Was ist? -- Sie hebt sich, ein Hauch, und entschwindet\n In Himmeln, wo sie Verwandte findet.\n Bleib! Blicke dich um! Bleib! -- Taub meinem Schrei,\n Verrinnt sie im Regenbogen. -- Vorbei!\n Erinnrung an sie bleibt und hält\n Sich fest; und Duft erfüllt die Welt. --\n\n * * * * *\n\n Bunt war sein Träumen überstrahlt;\n Vom Drang der Jugend heiß durchflossen.\n Die Hoheit, die sein Herz genossen,\n Hat herrlich oft sich abgemalt\n Auf seinem Angesicht. Allein,\n Was ihn in seinen Träumerein,\n Was die erregte Seele quälte,\n Wonach er schrie, wonach er bangte,\n In wilder Leidenschaft verlangte,\n Als gält' es, daß er sich vermählte\n Der ganzen Welt mit ganzer Lust,\n Verstand er nicht. -- Voll Staub und Dust,\n Von Dumpfheit voll und Schwere fand\n Er diese Welt und wirr. Es flog\n Sein Herz und schlug und schlug und zog\n Ihn hin nach fernem, fernem Land.\n Wer sah ihn so? Sein Atem ächzte.\n Die Brust ging keuchend auf und nieder.\n Stolz funkelte durch seine Lider.\n Ach, wie die Seele darnach lechzte,\n Am flücht'gen Traum sich festzusaugen.\n Ach, welche Feuer in ihm brannten,\n Wie ihn die Tränen übermannten,\n Das Leben schürend in den heißen Augen. --\n\n\n Sechstes Bild\n\n Zwei Meilen nur von Wismar liegt das Dorf,\n Wo unserer Geschichte Welt, die Welt,\n Wo ihre Menschen leben, Grenzen findet.\n Das heitre Lünensdorf, so hieß es einst;\n Doch weiß ich nicht, ob es noch heut so ist. --\n Weit schimmerte dem Wanderer entgegen\n Das kleine, weiße Häuschen Wilhelm Bauchs,\n Des Musikers, das er vor langer Zeit,\n Als er des Pastors Kind zum Weibe nahm,\n Erbaut. Es war ein liebes, heitres Haus;\n Grün war's gestrichen; rote Ziegelplatten\n Erklirrten hell im Wind. Kastanienbäume\n Umstanden es und drängten in die Fenster.\n Durch ihre Stämme sah ein Weidenzaun,\n Den Wilhelm selbst aus Ruten sich geflochten.\n Jetzt rankte sich der Hopfen an ihm hoch.\n Vom Fenster zu dem Zaun lief eine Stange,\n Behangen mit der Wäsche, die im Glanz\n Der heißen Mittagssonne lustig blinkte.\n Durch eine Speicherluke drängte sich\n Laut girrend eine Taubenschar; es schrien\n Die Puter, und mit seinen Flügeln schlagend\n Entbot der Hofhahn seinen Morgengruß\n Dem Tag und pickte den behäbig bunten Hennen\n Die Körner fort. Zwei fromme Ziegen rupften\n Das junge Gras. Schon lange stieg der Rauch\n In krausen Wolken aus dem Schornstein auf\n Zum Himmel, um den Morgendunst zu mehren.\n Dort auf der Seite, wo der Mauerputz\n Ein wenig abgebröckelt von den grauen Ziegeln,\n Dort, wo die alten Bäume Schatten geben,\n Stand schon seit frühstem Morgen säuberlich\n Gedeckt ein Eichentisch voll guter Dinge:\n Radieschen, gelber Käse, eine Dose\n In Entenform mit Butter; Wein und Bier,\n Der süße Bischof, Zucker, Waffelkuchen\n Und dann ein Korb mit leuchtend reifen Früchten:\n Himbeeren voller Duft, glashelle Trauben\n Und bernsteinfarbne Birnen, blaue Pflaumen\n Und rote Pfirsiche in buntem Durcheinander. --\n Es war so festlich, denn Herr Wilhelm wollte\n Der lieben Frau Geburtstag in dem Kreise\n Der Töchter und des alten Pfarrherrn feiern.\n Luise kam, doch ihre Schwester Fanny,\n Die Jüngere, war fortgeeilt, um Hans\n Zu holen, und war noch nicht zurück.\n Vermutlich irrte er verträumt umher.\n Luise blickte unverwandt zum dunklen Fenster\n Im Nachbarhaus empor; lag es doch nur\n Zwei Schritt von ihr. -- Sie war nicht selbst gegangen,\n Damit er nicht den Gram von ihrer Stirn,\n Aus ihren Augen keinen Vorwurf läse.\n Da wandte Wilhelm sich, Luisens Vater,\n Zu ihr und sprach: »Du mußt den Hans mal schelten,\n Daß er so lange nicht mehr bei uns war.\n Pass' auf, du hast ihn dir zu sehr verwöhnt.«\n Doch sie war um die Antwort nicht verlegen:\n »Mir fehlt der Mut, den braven Hans zu tadeln.\n Er ist schon ohnedies so bleich und elend.«\n »Was, krank, sagst du?« fiel Mutter Berta ein.\n »Es ist nicht Krankheit, nur Melancholie,\n Die ihn jetzt plagt, und die wird sehr bald weichen,\n Seid ihr einmal vermählt. Ein junger Sproß,\n Den halbverdorrt ein Sommerregen trifft,\n Fängt plötzlich an zu blühn. -- Ist denn die Frau\n Nicht Lichtflut für den Mann?« -- »Ein kluges Wort,«\n Warf da der Pfarrer ein. »Wenn Gott es will,\n Glaubt mir, wird alles noch vorübergehn!«\n Er klopfte wieder seine Pfeife aus.\n Dann fing er an, mit Wilhelm sich zu streiten;\n Sie sprachen von den Tagesneuigkeiten,\n Von schlimmer Ernte, von den Griechen, Türken,\n Von Missolunghi, von Kolokotroni,\n Dem großen Führer, und vom argen Krieg,\n Von Canning sprachen sie, vom Parlament,\n Vom Elend und vom Aufruhr in Madrid,\n Als Hans erschien und sich Luise plötzlich\n Mit einem Aufschrei ihm entgegenstürzte.\n Der Jüngling schlang den Arm um ihre Hüfte\n Und küßte sie. Der Pfarrer sprach zu ihm:\n »Nun schäm' dich, Hans, daß du so ganz vergessen\n Den alten Freund. Doch wenn du schon Luise\n Vergißt, wie solltest du der Alten noch\n Gedenken!« -- »Väterchen, laß sein, laß sein --\n Was schiltst du Hans denn immer!« sprach die Mutter.\n »Laßt uns zu Tisch gehn, sonst wird alles kalt:\n Der Brei, der Reis, die duft'gen Zuckererbsen,\n Der Glühwein und nicht minder der Kapaun,\n Den mit Rosinen ich und Butter briet.« --\n So setzten sie sich friedlich an den Tisch\n Und waren alle bald vom Wein belebt,\n Die Seelen voller Glück und Heiterkeit. --\n Der alte Geiger spielte, Fritz blies Flöte.\n Es gab ein Stück -- der Feiernden zu Ehren.\n Bald drehten allesamt im Walzer sich.\n Selbst Wilhelm wurde lustig, und gerötet\n Schwang er sich mit der Gattin wie ein Pfau\n Im Kreise. Wie im Wirbelwinde flog\n Hans mit Luise toll dahin. Die Welt\n Flog mit im gleichen, wundervollen Takt.\n Luise wagte kaum zu atmen, kaum\n Sich umzuschaun, vom Tanz so ganz gefangen.\n Der Pfarrer sagte: »Ach, ich sehe mich nicht satt\n An ihnen, glaubt's mir. Welch ein herrlich Paar.\n Luise, dieses heitre, liebe Kind,\n Und Hans so stattlich, klug und doch bescheiden.\n Sie sind doch füreinander wie geschaffen.\n Ja, glücklich wird ihr ganzes Leben sein.\n Ich danke Dir, mein güt'ger Gott, daß Du\n Im hohen Alter mir die Gnade schenktest\n Und mir die morsche Lebenskraft erhieltst,\n Damit ich solche Enkel schauen durfte.\n Nun kann ich sagen, wenn ich Abschied nehme:\n Auf Erden hab' ich Herrliches gesehn.«\n\n\n Siebentes Bild\n\n Des Abends Kühle senkt sich still hernieder.\n Die letzten, leisen Sonnenstrahlen küssen\n Das finstre Meer. Von tausend Flimmerfunken\n Durchsät, erglüht der Wald, und fern, fern her\n Erschimmern durch den Meeresdunst die Felsen\n In bunter Farbenpracht. Rings tiefe Stille.\n Und nur der Hirtenflöten melanchol'scher Ruf\n Tönt dann und wann von fernen, heitren Ufern;\n Und dann und wann ein leises Plätschern, wenn\n Ein Fisch im spiegelblanken Wasser ruckt,\n Wenn eine Schwalbe mit den Flügeln, ehe\n Sie auf zum Himmel steigt, es flüchtig streift.\n -- Fern zeigt ein Kahn sich wie ein heller Punkt.\n Wen trägt er wohl? Wer fährt wohl auf dem Meer?\n Der Pfarrer ist's, der Greis im Silberhaare,\n Und mit ihm Wilhelm mit der teuren Gattin.\n Die übermüt'ge Fanny läßt die Hand,\n Die von der Angelschnur herabgezogen,\n Im Wasser spielen. Hinten in dem Schiff\n Sitzt Hans mit seiner Braut. -- Sie sahen alle\n In stummer Freude einer Welle zu,\n Die breit dem Schiff gefolgt und unterm Schlag\n Der Ruder feurig schäumend perlte.\n Wie sich nun rasch die ros'ge Ferne klärte\n Und voller Duft ein Hauch von Süden kam,\n Da sprach der Pfarrer tief gerührt: »Wie schön\n Ist dieser Abend Gottes doch! So still\n Und herrlich wie das Leben des Gerechten.\n Denn es vollendet ebenso voll Frieden\n Den Weg, und auf den heil'gen Erdenrest\n Ergießen sich die gleichen schönen Tränen.\n Ja, auch für mich wird's Zeit. Auch meine Tage\n Sind bald gezählt. Ich kann nicht lang mehr bleiben.\n Doch werd' ich auch so herrlich schlafen gehen?« --\n Da weinten alle. Hans, der grad ein Lied\n Auf der Oboe spielte, ließ das Instrument\n Nachdenklich sinken. Es umspann ein Schlummer\n Sein Haupt, und weithin schweiften seine Sinne.\n Und Träume stürmten seltsam auf ihn ein.\n Luise wandte sich ihm zu: »Sag' mir, sag', Hans,\n Wenn du mich liebst, wenn ich in deiner Seele\n Noch Mitleid, Mitgefühl wachrufen kann,\n Was quälst du mich? Sag' mir einmal, warum\n Sitzt du bei Nacht einsam bei deinen Büchern?\n Ich weiß es. Unsre beiden Fenster liegen\n Doch nicht umsonst einander gegenüber.\n Warum weichst du uns allen aus und trauerst?\n Dein trüber Blick, ach, nimmt mir alle Ruh',\n Und deine Trauer macht mich selber trübe! --«\n Das rührte Hans. Er wurde ganz verlegen.\n Er drückte sie im Schmerz an seine Brust,\n Und eine Träne stahl sich ihm ins Auge.\n »Luise, frage nicht. Du mehrst doch nur\n Durch deine Unruh' meinen tiefen Kummer.\n Denn in Gedanken ich versunken scheine,\n Glaub' mir, dann denk' ich immer nur an dich\n Und sinne, wie sich all die schweren Zweifel\n Von deiner Seele nehmen, wie dein Herz\n Mit Freude sich und Frieden füllen ließe,\n Daß deiner Jugend reinen Schlaf nichts störe,\n Daß Böses dir nicht nahe, nicht der Schatten\n Von einem Kummer dich berühre, daß\n Dein Glück in alle Ewigkeiten währe!«\n Da lehnte sie an seine Brust sich an\n Und konnte in der Fülle des Gefühls,\n Des Dankes ihm kein einzig Wort erwidern. --\n Still zog das Boot am Ufer hin. -- Man landet\n Und steigt schnell aus. »Hört,« sprach der Vater Wilhelm,\n »Hört, Kinder, nehmt euch recht in acht und seht,\n Daß ihr euch nicht erkältet. Es ist feucht.\n Der Nebel steigt.« -- Hans ging mit ihr und dachte:\n Was wird, wenn sie erfährt, was sie doch nicht\n Erfahren soll? Er sah ihr in die Augen.\n In seinem Herzen ward ein Vorwurf laut.\n Ihm war, als wenn er schlecht gehandelt hätte,\n Als hätte er den ewigen Gott belogen. -- --\n\n\n Achtes Bild\n\n Vom Turme schlägt es Mitternacht.\n Hans sitzt wie immer auf und wacht.\n Dem Einsamen gewohnte Zeit.\n Das Flackerlicht der Lampe leiht\n Nur spärlich Helligkeit. Es fällt\n Wie Saat des Zweifels in die Welt\n Des Schlafs. -- Kein Blick träf' in der Runde\n Nur eines Menschen Spur. Fern, ferne\n Rauscht wie Gespräch aus Menschenmunde\n Die Welle in dem Glanz der Sterne.\n Die Stille läßt den Atem hören\n Der Nacht. -- Jetzt wird ihn nicht mehr stören\n Der laute Tag in seinem Denken,\n Wo über seine Stirn sich senken\n Friede und Ruh'. -- Und sie? Sie setzt\n Sich auf im Bett; im Fenster jetzt:\n »Er kann's nicht sehen, merkt's ja nicht;\n Ich seh' mich satt an seinem Bild.\n Er wacht, daß er mein Glück erfüllt.\n Gott sei ihm gnädig, sei ihm mild.« --\n\n * * * * *\n\n Die Welle rauscht im Mondeslicht.\n Ein Traum sinkt nieder und umfängt\n Ihr Haupt und beugt es leis, ganz leis.\n Um Hans spielt der Gedankenkreis\n Noch immer, dem er sich versenkt.\n\n\n 1.\n\n Entschieden alles! Ist's Gebot,\n Tiefinnerst jetzt zugrund zu gehn?\n Gibt's andres Ziel nicht als den Tod?\n Vermag ich Beßres nicht zu sehn?\n Soll ich mich hin zum Opfer geben,\n Tot für die Welt und ruhmlos leben?\n\n\n 2.\n\n Soll denn ein Herz, das Ruhm geliebt,\n Nur Nichtigkeiten lieben dürfen;\n Kalt jedem Glück sein, das sich gibt,\n Und niemals Seligkeiten schlürfen?\n Der Erde Schönheit nie mehr finden,\n Nie Wahres mehr in ihr ergründen?\n\n\n 3.\n\n Was ruft, was lockt ihr mich so bang,\n Ihr, dieser Erde schönste Lande.\n Bei Tag und Nacht wie Vogelsang\n Hör' ich in meiner Träume Bande,\n Bei Tag und Nacht die süßen Töne,\n Und bin berückt von eurer Schöne.\n\n\n 4.\n\n Euch, euch gehör' ich. Bald, ach bald\n Such' ich die seligen Gefilde,\n Ein Pilgrim, der zum Heil'gen wallt.\n -- -- -- -- -- -- -- -- -- -- --\n Hin fliegt umschäumt des Schiffes Bug.\n Hoch strebt der Sehnsucht froher Flug.\n\n\n 5.\n\n Ja, fallen wird der trübe Flor,\n In den euch stets der Traum gehüllt.\n Aufschließen wird die Welt das Tor\n Zur Wunderherrlichkeit, gewillt,\n Den Jüngling freundlich zu begrüßen\n Mit unversieglichen Genüssen.\n\n\n 6.\n\n Der Schönheit Meister! Meine Augen\n Bereiten sich, was ihr geschaffen\n Mit Stift und Meißel, einzusaugen.\n Mein Herz will eure Glut erraffen.\n Rausch' hin, mein Meer, von Riff zu Riff!\n Bring mich an Land, einsames Schiff!\n\n\n 7.\n\n Du aber, enger Winkelfrieden,\n Mein Wald, mein Feld, ihr müßt verzeihn.\n Himmlischer Regen reich beschieden\n Sei euch und Blüte und Gedeihn.\n Das Herz, scheint's, härmt sich, euch zu lassen,\n Und dürstet, euch noch einmal zu umfassen.\n\n\n 8.\n\n Auch du, mein engelstilles Herz,\n Vergib und geiz' mit deinen Tränen.\n Gib dich nicht hin dem ersten Schmerz.\n Verzeih dem armen Hans sein Sehnen.\n Klag' nicht. Der Weg ist bald gemessen,\n Und ich zurück. Wie könnt' ich dein vergessen! --\n\n\n Neuntes Bild\n\n Wer kommt noch zu so später Stunde\n Behutsam durch die Nacht gewallt,\n Den Wanderstab am Gürtelbunde,\n Den Rucksack rüstig umgeschnallt?\n Vor ihm ein Haus zur rechten Hand;\n Zur linken führt ein Weg ins Weite.\n Er will den weiten Weg ins Land,\n Erfleht von Gott Kraft zum Geleite.\n Allein er wendet, übermannt\n Von stillem Weh, verzehrt von Gram,\n Den Schritt zum Haus, woher er kam.\n\n * * * * *\n\n Vor einem offnen Fenster sitzt,\n Den Kopf in seine Hand gestützt,\n Und ruht ein wunderschönes Kind.\n Mit seinem Flügel streicht sie mild\n Und gibt ihr Träume ein -- der Wind,\n Von denen sie nun ganz erfüllt,\n Ein Lächeln zeigt. Und ihm entquillt,\n Wie er sich peinvoll naht der Schönen\n Und bebend ihr ins Antlitz schaut\n Und kummerschwer, sein Weh in Tränen.\n Sein Auge schimmert glanzbetaut.\n Er beugt sich nieder glühend heiß\n Und küßt sie seufzend, leis, ganz leis.\n\n * * * * *\n\n Den weiten Weg eilt er dahin.\n Sein Innerstes durchbebt ein Schauer.\n Unrast umdüstert seinen Sinn,\n Und seine Seele tiefe Trauer.\n Noch einmal wendet er den Blick\n Zum Abschiedsgruß. -- Ein weißes Band,\n Zieht schon der Nebel übers Land.\n Sein stöhnend Herz weist ihn zurück.\n Ein rauher Wind mit scharfem Tone\n Stößt Eichenkron' an Eichenkrone.\n Und grau verschwimmt im fernen Raum\n Das Haus. Ganz unklar wie im Traum\n Hat Pförtner Gottlieb nur vernommen,\n Daß wer durchs Gartentor gekommen\n Und daß einmal, als wenn er schälte,\n Der treue Hund im Hofe bellte.\n\n\n Zehntes Bild\n\n Spät wird der helle Führer wach, --\n Der Morgen ist nicht freundlich. Schwer\n Wogt übers Feld ein Nebelmeer,\n Und Regen rauscht und schlägt aufs Dach.\n Des jungen Morgens Kühle fächelt\n Die Schöne aus der Ruh'. Benommen\n Vom Schlaf am Fenster und beklommen,\n Streicht sie ihr Haar zurecht und lächelt.\n Doch Ärger schleicht sich ein und feuchtet\n Das Auge, daß es funkelnd leuchtet:\n »Wann kommst du, Hans? Wie lang soll's dauern?\n Du schwurst: beim ersten Tageslicht!\n Der Tag ist da. Ein Tag zum Trauern,\n Ein trüber Tag. Die Nebel schauern,\n Der Sturmwind heult. Was kommst du nicht?«\n Geängstigt halb und halb verdrossen,\n Blickt sie zum Fenster ihres Hans.\n Geschlossen ist's und bleibt geschlossen.\n Er schläft gewiß, und Traumesglanz\n Umgaukelt ihm sein Liebstes noch.\n Lang hat's getagt. Vom Regen sind\n Durchfurcht die Täler, und vom Wind\n Gewiegt der Wald. Ach, käm' er doch!\n\n * * * * *\n\n Der Mittag naht. Unmerklich steigt\n Der Nebel auf. Ganz matt, gezogen\n Tönt Donner noch. Der Eichwald schweigt.\n Auf flammt in siebenfarb'gem Bogen\n Am Himmel paradiesisch Licht.\n Mit Funken ist die Eiche übersprüht.\n Froh klingt vom Dorfe Lied auf Lied.\n Wo bist du, Hans, was kommst du nicht?\n\n * * * * *\n\n Warum? -- Die arge Brust umflicht\n Schwermut. Das Ohr wird müd der Qual,\n Zu horchen auf die Stundenzahl.\n Die Türe geht. -- Er ist's! -- Nein, nicht:\n Herein tritt Berta; wohlig fällt\n Der rosa Morgenrock, der weiche,\n Und farbenfroh die kantenreiche,\n Gestickte Schürze. »Engelgleiche,\n Was hat die Nachtruh' dir vergällt?\n Bist bleich und matt. Was ist geschehn?\n Störte der Regen, der so schwer\n Herabgerauscht, das wilde Meer,\n Der Hahn, der wüste Lärmer, den\n Kein Schlaf nachts ankommt, dich so sehr?\n Hat dich der Böse überkommen,\n Dir deinen reinen Schlaf genommen,\n Ins Herz gesenkt trübselig Trauern?\n Tust mich von ganzer Seele dauern.«\n\n * * * * *\n\n »Nein, nicht des Regens Rauschen, ach,\n Das wilde Meer nicht, nicht der Hahn,\n Der wüste Lärmer, hat's getan.\n Ach, was du nennst, hielt mich nicht wach.\n Nicht solcher Traum hat mich benommen,\n Bin solcher Trübsal nicht beklommen.\n Der Traum, der mir zu Sinnen kam,\n War anders, schwer und wundersam.« --\n\n * * * * *\n\n »Mir träumte: Finstre Öde sei\n Um meinen Weg. Rings Nebel nur\n Vom Moor, und in der Wüstenei\n Von trocknem Boden keine Spur.\n Ein ekler Dunst! Die Erde weicht.\n Bei jedem Schritt ein neuer Schlund,\n Bei jedem Schritt ein neuer Grund\n Zur Herzensangst. Und mich beschleicht\n Unsäglich Wehe. Da erscheint\n Urplötzlich Hans vor mir. Blut rinnt\n Aus einer Wunde. Er beginnt\n Zu schluchzen über mir und weint.\n Doch statt der hellen Tränen floß\n Ein trüber Strom. Ich wachte auf.\n Und über Brust und Antlitz goß\n Vom Blondhaar triefend wie der Lauf\n Von tausend Bächen dummer Regen.\n Mein Herze schlug in trüben Schlägen,\n Und Traurigkeit befiel den Sinn.\n Die Locken blieben feucht. In Sorgen\n Sitz' ich verhärmt seit frühem Morgen.\n Wann kommt er heim? Wo ist er hin?«\n\n * * * * *\n\n Die Mutter steht gedankenvoll\n Kopfschüttelnd vor ihr, ehe sie\n Ihr Antwort gibt: »Ach, wüßt' ich, wie\n Ich deiner Not Herr werden soll,\n Mein Töchterchen. Komm, laß uns sehn, --\n Gott geb' uns Kraft! -- was ihm geschehn.«\n\n * * * * *\n\n Sie treten in sein Zimmer. Leer,\n Ganz leer! Im Winkel liegt umher\n Ein alter Platoband, gar arg\n Verstaubt, Tieck, Aristophanes, Petrark\n Und Schillers Werke, die vermeßnen,\n Bei Winkelmanns, den halb vergeßnen.\n Und Fetzen von Papier. Es blühn\n Die Blumen auf der Etagere.\n Die Feder blinkt, mit der er kühn\n Entlastet sich der Träume Schwere.\n Sein Tisch, so tot! Doch nein, was hebt\n Sich jetzt? Ein Zettel flirrt. Was ist?\n Luise nimmt ihn auf und bebt.\n Von wem? An wen? Und als sie liest,\n Fängt ihre Zunge wie noch nie\n Zu lallen an. Sie stürzt aufs Knie.\n Gram, sengend Wehe warf sie nieder.\n Und Grabeskälte rann durch ihre Glieder.\n\n\n Elftes Bild\n\n Schau' her, Grausamer! Sieh, Tyrann,\n Wie sie verhärmt im Staube kauert;\n Die einsam Welkende, sieh' an,\n Wie sie in trüber Öde trauert,\n Vergessen, ach! Schau' hin einmal\n Auf dein Geschöpf, in dessen Brust\n Du Lebensglück und Lebenslust\n Mit Gram vertauscht und Höllenqual.\n Durchwühlte Grüfte, siehst du sie?\n Und wie sie dich geliebt, ja, wie!\n Mit welch lebend'ger Innigkeit\n Klang ihrer Rede Melodie,\n Die schlichte. Wo, wo ist die Zeit,\n Da du gelauscht? Wie war von Schuld,\n Von Trübsal rein des Blickes Brand,\n Der dich versengt. Wie oft entschwand\n Zu langsam ihrer Ungeduld\n Der böse Tag, zeigte sich nicht,\n Der Träumerischen, dein Gesicht.\n Und du konntst sie verlassen, du?\n Hast dich von allem abgewandt\n Und wanderst fremd in fremdem Land?\n Wem tust du das? Für wen, wozu?\n Doch schau', Grausamer! Sieh, Tyrann!\n Am Fenster harrt sie noch, verzehrt\n Von Sehnsucht, daß er wiederkehrt\n Zu ihr, er, der geliebte Mann. -- --\n Schon sinkt der Tag. Des Abends Helle\n Liegt wundersam auf allen Dingen.\n Ein kühler Wind regt seine Schwingen.\n Kaum hörbar plätschert fern die Welle.\n Die Nacht entbreitet ihre Schatten.\n Leis tönt die Syrinx. Es ermatten\n Im West die letzten Glutenschimmer.\n Sie sitzt reglos und harrt noch immer. --\n\n\n Nächtliche Gesichte\n\n Allmählich dunkelt und vergeht\n Des Abends Rot. Schon liegt die Welt\n In süßem Schlaf, und überm Feld\n Steigt auf des Mondes Majestät.\n Das Meer erschimmert wie Kristall.\n Durchsichtig scheint das ganze All.\n\n * * * * *\n\n Schatten wachsen auf und ziehen.\n Wundersam gestaltet fliehen\n Herrlich sie, weit, immer weiter,\n Himmelwärts die Sternenleiter.\n\n * * * * *\n\n Heller wird's: zwei Lichter blitzen.\n Da: zwei Ritter, zottig, fahl.\n Zweier schart'ger Schwerter Spitzen,\n Zweier Panzer Schmiedestahl!\n Halt! Sie suchen, treten an;\n Tauschen Platz um Platz jetzt. Hei!\n Kämpfen, glitzern Mann an Mann.\n Suchen wieder ... Da, vorbei!\n Dunkel schwillt und deckt sie schwer.\n Nur der Mond steht überm Meer. --\n\n * * * * *\n\n Ein Lied der Kön'gin Nachtigall durchschallt\n Den Forst; ein schmetternd Lied, das sacht verrauscht.\n Die Erde atmet kaum, sie lauscht\n Verträumt der Sängerin. Der Wald\n Steht reglos. Alles schläft im Kreise.\n Es tönt nur die verklärte Weise.\n\n * * * * *\n\n Luftgebaut ragt der Palast\n Einer Märchenfee empor.\n Vor dem Fenster dicht am Tor\n Singt verklärt ein Minnegast.\n Sieh, ein Silberteppich glänzt,\n Ganz durchwebt mit Wolkenringen.\n Drüber schwebt ein Geist, der grenzt\n Nord und Süd mit seinen Schwingen.\n Schlafen sieht der Gast, gebannt\n Durch ein Gitter aus Koralle,\n Seine Fee. Die Perlmuttwand\n Bringt der Trän' Kristall zu Falle. --\n Dunkel eint und deckt sie schwer.\n Nur der Mond steht überm Meer. -- --\n\n * * * * *\n\n Kaum schimmert durch den Dunst das Land.\n Geheime Wünsche ohne Zahl\n Weckt uns die See. -- Ein Riesenwal,\n Taucht aus dem Nebel. Übermannt\n Hat Schlaf den Fischer längst. Er ruht;\n Und unablässig rauscht die Flut. --\n\n * * * * *\n\n Strandwärts schwimmen Meerjungfrauen\n Herrlich schön. Den leuchtend hellen,\n Weißen Schaum der glühend blauen\n Wogen teilen sie. Die Wellen\n Spielen kosend wie im Traum\n Um die Schöne mit der weißen\n Lilienbrust. Sie atmet kaum.\n Um die zarten Glieder gleißen\n Tropfen wie ein Funkensaum.\n Ach, sie lächelt, kichert leise\n Und schwimmt sinnend hin im Licht.\n Bald voll Lust, bald wieder nicht.\n Träumerisch singt sie die Weise,\n Den Sirenensang der Klagen\n Des Verrats, den sie ertragen,\n Sie, die Junge. -- Reglos ruht\n Mondbeglänzt die blaue Flut. --\n\n * * * * *\n\n Ein Friedhof fern in fremder Flur,\n Von einem alten Zaun umhegt.\n Rings Steine, Kreuze. Moosbelegt\n Der stummen Toten Häuser. Nur\n Der Flug der Eulen und das schrille\n Schrein zerreißt die Grabesstille. --\n\n * * * * *\n\n Langsam steigt aus seinem Bette\n Jetzt ein Leichnam. Weiß umwallt\n Ihn sein Mantel. Vom Skelette\n Klopft den Staub er würdig. Kalt\n Weht vom Schädel Grabhauch. Feuer,\n Gelbes Feuer glüht aus seinen\n Augen. Mit den Knochenbeinen\n Hält ein Roß, ein ungeheuer\n Glänzend Roß er, einen Schimmel.\n Und es wächst, wächst bis zum Himmel.\n Leiche steht nach Leiche auf.\n Zug des Grauns! Von seinem Lauf\n Beben Erde, ach, und Lüfte. --\n Endlich schließen sich die Grüfte. --\n\n * * * * *\n\n Ein Schrecken packt sie an. Sie schlägt\n Das Fenster hastig zu. Ihr Blut\n Von Eiseskälte, bald von Glut\n Durchschauert, bebt gleichwie die Flut\n Im Sturm. Ein schweres Wehe legt\n Sich auf ihr Herz. Ihr Denken ruht. --\n Wenn mitleidlos des Schicksals Faust\n Ein kalter Kieselstein entsaust\n Und trifft ein armes Herz, wer hält\n Die Treue, sagt, in aller Welt\n Noch dem Verstand? Wes Seele ficht\n Kein Übel an? Und wer verfällt,\n Sich ewig gleich, im Unglück nicht\n Dem Aberglauben? Wer erblaßt\n Nicht, wenn solch Spukbild ihn erfaßt\n Im Traum? -- Aufs Lager bang\n Warf sie sich hin voll Schmerz und Kummer.\n Vergeblich suchte sie den Schlummer.\n Wenn ein Geräusch durchs Dunkel drang,\n Ein Mäuslein strich, floh ihre Lider\n Der Schlaf, der launenhafte, wieder. --\n\n\n Dreizehntes Bild\n\n Ein traurig Bild: Ruinen von Athen!\n Die Säulenreih'n, die bildwerkreichen,\n Sind morsch. In öden Tälern stehn\n Sie traurig, müder Zeiten Zeichen.\n Zertrümmert halb und halb verwittert\n Das hehre Denkmal, und zersplittert\n Selbst der Granit. -- Ein karger Rest. --\n Ein morscher Architrav nur prangt\n Voll Majestät, und Efeu rankt\n Und hält am Kapitäl sich fest.\n In Gräben, die man längst verließ,\n Herabgestürzt ein Giebelkranz;\n Dort schimmert noch ein prächt'ger Fries\n Und der Reliefmetopen Glanz.\n Hier trauert eine reichgeschmückte\n Korinthsche Säule noch. Und leise\n Eidechsen schlüpfen scharenweise\n Darüber hin. Voll Würde blickt\n Er auf das Elend rings. Gerückt\n In toter Zeiten dunkle Nacht,\n Verdrängt, hat er für nichts mehr acht.\n Athens Ruinen, ach! Trüb gleiten\n Die Bilder von Vergangenheiten\n Vorbei. An kaltem Marmor lehnt\n Der Wanderer. Wie er sich auch sehnt,\n Er weckt Erstorbnes nicht. Vergebens!\n Das Bündel des vergangnen Lebens\n Knüpft er nicht auf. Ohnmächt'ge Qual,\n Verlorne Müh'! -- Allüberall\n Liest nur Zerstörung, Schmach und Schande\n Der trübe Blick. Im Sonnenbrande\n Blinkt durch die Säulen dann und wann\n Ein Turban wohl. Quer durch die Blöcke,\n Durch Pfeiler, Gräber, Mauerstöcke\n Treibt barsch sein Roß ein Muselmann. -- --\n Hufschlag stampft letzte Trümmer nieder. -- --\n Unsagbar tiefe Traurigkeit\n Packt da den Fremden plötzlich wieder.\n Wie stöhnt sein Herz so laut. Er kann\n Den Schmerz nicht meistern. Bitter leid,\n Daß er den weiten Weg gemessen,\n Ist's ihm. Hat er sein Dach, den stillen,\n Friedlichen Platz daheim vergessen,\n Verlassen um der Gräber willen?\n Ach, wären doch die Traumgespinste,\n Die schönen, seinem Sinn geblieben.\n Der reinen Schönheit Spiegelkünste,\n Ach, hätten sie ihn nicht getrieben!\n Nun sind die Träume tot und kalt\n Und abgestreift ihr Zauberflor. --\n Mit unbarmherziger Gewalt\n Habt ihr ihm schonungslos das Tor\n Zur Glut der Traumeswelt verschlossen,\n Ihr, öder Wirklichkeiten Sprossen!\n Langsam verläßt und kummerschwer\n Der Fremde nun den Trümmerort.\n Er schwört, des blinden Einst nicht mehr\n Zu denken, aber immerfort\n Fliehn seine Opfer vor ihm her. -- -- --\n\n\n Sechzehntes Bild\n\n Zwei Jahre sind dahin. In Lünensdorf\n Blüht alles noch und prankt wie ehedem.\n Die gleichen Sorgen, gleichen Freuden stören\n Den stillen Herzensfrieden der Bewohner.\n Allein im Haus der Wilhelms hat sich viel\n Verändert. Lange ist der Pfarrer tot.\n Er hat den dornenvollen Weg beendet\n Und schläft den letzten tiefen, tiefen Schlaf.\n\n Wohl alle waren seinem Sarg gefolgt,\n Und alle hatten Tränen in den Augen,\n Gedenkend seines Lebens, seines Tuns.\n Er war es, der für unser Seelenheil,\n Für unser geistig Brot von je gesorgt.\n Er war es, der so schön das Gute lehrte;\n Er war der Trauervollen steter Trost,\n Der feste Schild der Witwen und der Waisen.\n Wie voller Güte stieg er doch an Feiertagen\n Auf seine Kanzel, und wie rührend sprach\n Er von dem reinen Martertum, vom Leiden\n Des Herrn. Und wir, wie lauschten wir erschüttert\n Und unter Tränen seinen tiefen Worten. --\n\n Wer seines Wegs von Wismar kommt, der geht\n Links von der Straße dicht an einem Friedhof\n Vorbei. Die alten Kreuze stehn gebückt\n In ihrem Kleid von Moos. Der harte Griffel\n Der Zeit hat seine Runen eingegraben.\n In ihrer Mitte leuchtet eine weiße Urne\n Auf schwarzem Steine, von zwei grünen Erlen\n Umrauscht und unter ihrem breiten Schatten.\n Das ist die letzte Ruhestatt des Pfarrherrn.\n Die braven Bauern waren gern bereit,\n Auf eigne Kosten ihm als letzte Ehre\n Dies Grabmal zu errichten. Alle Seiten\n Verkündeten durch eine Inschrift, wie\n Er lebte, wieviel stille Jahre er\n Als Seelensorger zugebracht und endlich\n Am Ziel des Wegs Gott seinen Geist vertraut. --\n\n Und zu der Stunde, wo der Ost voll Scham\n Errötend seine Flechten löst, und wo\n Im Felde sich ein frischer Wind erhebt,\n Der Tau die blitzend blanken Perlen streut,\n Rotkehlchen in den dichten Büschen schlagen,\n Und erst zur Hälfte noch der Sonnenball\n Sich übers Land hebt, kommen Bäuerinnen\n Mit Nelken, Rosen in der Hand zum Grab\n Und schmücken es mit duft'ger Blumen Fülle\n Und gehen ihres Wegs. -- Nur eine bleibt,\n Das Haupt in ihre Lilienhand gestützt,\n Und sitzt gar lange Zeit in tiefem Sinnen,\n Als wollte sie Unfaßliches begreifen.\n Wer würde, ach, in dieser kummervollen\n Gestalt Luise wohl erkennen? Wer?\n Der frohe Glanz der Augen ist erloschen,\n Ihr unschuldreines Lächeln ist nicht mehr\n Auf ihrem Antlitz. Nie und nimmer huscht\n Das Zeichen einer Freude drüber hin.\n Und doch, wie schön ist sie in ihrem Harm!\n Wie königlich ihr Blick trotz allen Wehs!\n So trauert wohl der strahlende Seraph\n Dem Sturz des menschlichen Geschlechtes nach.\n Voll Schönheit war die glückliche Luise,\n Die trauernde war fast noch herrlicher.\n Grad achtzehn Jahre war sie alt geworden\n Im Monat, als der Pfarrer von ihr schied.\n Mit ihrer ganzen kindlich reinen Seele\n War sie dem Greise zugetan. Und nun\n Denkt sie: Nein, deine Hoffnung hat sich nicht\n Erfüllt. Wie innig hattest du gewünscht,\n Am heiligen Altare uns zu trauen,\n Für alle Zeiten unsern Bund zu schließen.\n Wie hattest du den träumerischen Hans\n Geliebt -- -- Und er? -- -- --\n\n Ja, wenden wir den Blick zu Wilhelms Hütte.\n Es ist schon herbstlich kalt. Er sitzt daheim\n An seiner Drechselbank und schneidet Platten\n Aus Buchenholz mit feiner Maserung,\n Die er mit krausem Schnitzwerk dann verziert.\n Zu seinen Füßen liegt vergnügt geduckt\n Hektor, sein lieber, treuer Kamerad.\n Wie immer sorgt die tüchtige Hausfrau Berta\n Vom frühsten Morgen an schon für sein Wohl.\n Dicht vor dem Fenster drängt sich eine Schar\n Von Gänsen, und die Hühner gackern auch\n Noch unaufhörlich. Ganz wie ehedem\n Hört man das ew'ge Zwitschern frecher Spatzen,\n Die Tag für Tag im Küchenabfall picken. --\n Der Dompfaff kam, der Geck. Und auf den Feldern\n Hing lange Zeit der reife Duft des Herbstes.\n Die grünen Blätter wurden gelb und fielen,\n Die Schwalben zogen über ferne Meere. --\n In ihrer Sorglichkeit rief Hausfrau Berta:\n »Luise darf nicht mehr so lang ausbleiben.\n Es dunkelt, und der Sommer ist vorbei.\n Jetzt wird's früh feucht, und dichte Nebel fallen\n Und schicken ihre Schauer über uns.\n Warum irrt sie herum? Sie macht mir Not!\n Ja, ja, sie kann den Hans mal nicht vergessen.\n Gott weiß, ob er am Leben ist, ob nicht.« --\n Wie anders Fanny denkt als ihre Mutter!\n Mit ihren sechzehn Jahren sitzt sie still\n In ihrer Ecke vor dem Rocken, voll\n Von Sehnsucht und vom Freunde träumend,\n Und fast unhörbar sagt sie vor sich hin:\n »Ich hätte ihn nicht minder stark geliebt!«\n\n\n Siebzehntes Bild\n\n Wie trüb auch sonst die Tage schleichen\n Im Herbst, das Heute ist voll Licht.\n Die Sonne zeigt ein hell Gesicht,\n Und blanke Silberwellen streichen\n Am Himmel hin. Den Weg herab\n Mit Rucksack kommt und Wanderstab\n Ein Fremder matt und scheu daher.\n Voll Trauer, wie ein Greis gebeugt,\n Geht er die Postchaussee. Nichts zeugt\n Vom alten Hans, fast gar nichts mehr.\n Sein halberloschner Blick umschweift\n Das Meer der gelben Ährenwellen,\n Der Berge bunten Kranz. Es greift\n Der schöne Traum sein Herz; es schwellen\n Des Allvergessens Seligkeiten\n Die Brust. Doch die Gedanken schreiten,\n Ach, einem andern Ziele zu.\n Nichts wär' ihm nötiger als Ruh'.\n Er kommt, so scheint's, von weit, weit her.\n Sein Atem keucht und schmerzt, und schwer\n Schmerzt seine Seele ihn und ächzt.\n Er denkt, doch kein Gedanke lechzt\n Nach Ruh'. -- Wem gilt sein tiefes Grübeln?\n Erstaunt, wie er mit allen Übeln\n Von dem Geschick gemartert ward;\n Des eitlen Tuns erstaunt, wie er genarrt,\n Lacht bitter auf er, daß er trunken\n Die Welt des Wahns, so hassenswert,\n In seiner Unvernunft begehrt\n Und ihrem leeren Glanz versunken;\n Daß er sich in der Menschen Schoß,\n Von ihrem eklen Tun wie toll\n Berauscht, bezaubert, -- schwankungslos\n Geworfen kühn und glaubensvoll.\n Ach, kalt wie Gräber waren sie,\n Habgier und Ehrsucht galt allein,\n Nichts sonst, -- und wie verächtlich Vieh\n So tierisch, ach, und so gemein.\n Sie zogen in den Staub, was gut\n Und hehr. Es schalten ihre Zungen\n Verächtlich nur Begeisterungen\n Und Geistestat. Falsch war die Glut;\n Und wenn sie sich emporgeschwungen,\n Verderben rings. Wer lauschte schon\n Der Reden einschläferndem Ton\n Und bebte nicht? Von Gift wie schwer\n Ihr Atem, wie voll Lüge ist\n Ihr Herzschlag und ihr Geist voll List;\n Wie hohl die Worte und wie leer!\n\n * * * * *\n\n Ja, tausendfach war ihm die Wahrheit\n Begegnet und von ihm erkannt.\n Doch ward zu höherm Glück die Klarheit\n Ihm in der Seele Träumerland?\n Wie ferne Sternenhelle zog\n Verlockend ihn der Ruhm. Allein\n Sein blinkend Gift war scharf, es trog\n Der dichte Qualm ihm vor den Schein.\n\n * * * * *\n\n Der Tag versinkt im West. Die Schatten\n Des Abends wachsen, und die matten,\n Hellweißen Wolkenränder glühen\n In greller Röte auf. Die dunkeln\n Vergilbten Blätter alle sprühen\n Von goldnem Strahlenwerk und funkeln.\n Der Wiesengrund der Heimat tut\n Sich vor dem Wandrer auf. Es füllt\n Den matten Blick urplötzlich Glut,\n Und eine heiße Träne quillt.\n Die Freuden aus vergangnen Jahren,\n Harmloser Späße, alter Träume Scharen,\n Sie engen ihm die Brust und rauben\n Den Atem ihm. Er will's nicht glauben\n Und sinnt dem Grund nach und beginnt\n Zu weinen wie ein schwaches Kind.\n\n * * * * *\n\n\n Meditationen\n\n Der Augenblick, da wunderbar\n Ein Auserkorner im Gefühl\n Der höchsten Kraft und Selbsterkenntnis\n Erfaßt des Daseins höchstes Ziel,\n Der sei gesegnet immerdar.\n Nicht leerer Träume Schattenpracht\n Und nicht des Ruhmes Flitterglanz\n Stört ihn und lockt bei Tag und Nacht\n Ihn in den lauten Wirbeltanz\n Der Welt. Sein Sinn hat junge Kraft,\n Ist Ansporn ihm und einz'ger Rat,\n Reizt ihn und treibt die Leidenschaft\n Zu Edlem ihn und großer Tat.\n Für sie setzt er sein Leben ein;\n Mag auch der Torenpöbel schrein,\n Er wird lebend'ger Trümmer wegen\n Nicht wankend, denn er hört allein\n Der Enkelzeit rauschenden Segen.\n\n * * * * *\n\n Wenn aber Trug und Traumgestalten\n Mit Sucht nach Glanz ein Herz beseelen,\n Dem Willenskraft und Härte fehlen,\n Im Wirrwarr standhaft sich zu halten,\n Dann ist es besser, ohne Fülle\n Das Feld des Lebens zu durchmessen,\n In der Familie, in der Stille\n Des Weltenlärmes zu vergessen. -- --\n\n\n Achtzehntes Bild\n\n Die Sterne gehen auf in Harmonie.\n Mit mildem Blicke schweifen sie\n Ob all der Schlafversunkenheit\n Als Wächter leisen Menschenschlummers.\n Sie senden Ruh' der Guten Leid,\n Und Bösen -- des Gewissenskummers\n Todbringend Gift. -- Was schickt ihr nicht\n Der Trübsal Frieden jetzt? Ihr seid\n Des Menschen Freude, tröstend Licht. --\n Wenn seine Blicke voller Leid\n Und Kummer flehend an euch haften,\n Hört er den Streit der Leidenschaften\n Im Herzen; und er ruft euch laut,\n Bis er die Schmerzen euch vertraut. --\n Noch ist Luise traurig-müd;\n Und noch entkleidet nicht; sie blickt\n Verträumt, weil aller Schlaf sie flieht,\n Noch in die Herbstnacht unverrückt.\n Ihr Sinn beschwört das alte Bild.\n Da füllt sie Heiterkeit und weitet\n Das Herz ihr, dem ein Lied entquillt,\n Das am Spinett sie froh begleitet.\n\n Das Laub fällt raschelnd von den Bäumen,\n Durch die der Hofzaun blinkt. -- Hans steht\n In des Vergessens süßen Träumen,\n Vom Mantel eingehüllt, und späht\n Und lauscht. -- Soll er noch länger säumen? --\n Wie wird es ihm jetzt bei dem Klange\n Der Stimme, die ihm nicht geklungen\n Seit seiner Trennung, die ihm lange,\n So lange, lange nicht gesungen!\n Das Lied, das heißer Leidenschaft,\n Das, sangesfrohem Mut entquollen\n Und all dem Übermaß der Kraft,\n Begeistert einst und froh erschollen,\n Sein Lied, es schwillt ihm durch den Regen\n Der Blätter wonnesam entgegen:\n\n Dich rufe ich! Ich rufe dich,\n Des Lächeln mich bezaubert hat,\n Mein Lieb! Viel Stunden setze ich\n Mich zu dir, und es sehen sich\n Die Augen doch an dir nicht satt.\n\n Du singst: -- geheimnisvolle Klänge,\n Des Herzens reinste Töne hallen\n Und zittern durch die Luft und schallen\n Wie Schlag von tausend Nachtigallen,\n Als ob ein Silberbach mir sänge.\n\n Schnell zu mir! Lehn' dich an mich, schnelle,\n Durchbebt von Gluten, wundersamen.\n Dein Herz brennt in der Stille helle,\n Und deine Ruh' strömt Well' auf Welle\n In mich die heißen Liebesflammen.\n\n Bist du mir fern, dann quält mich Wehe.\n Vergessen gibt es nicht für mich.\n Wenn ich erwach', zur Ruhe gehe,\n Stets bete ich und stets erflehe\n Ich Glück, mein Engel, nur für dich! --\n\n * * * * *\n\n War's Täuschung, was sie sah? Es sprühten\n Zwei Feuer auf; zwei Augen glühten\n Dicht vor ihr, dicht. Und sie vernahm,\n Wie jemand seufzend näher kam.\n Angst packt sie, Zittern fällt sie an;\n Sie wendet sich und ... Hans! ... wer kann\n Solch wundersames Wiedersehen,\n Kann der Gefühle eignen Bann,\n Der Blicke Flammensprach' verstehen?\n Wer kann die Feuerworte finden,\n Zu schildern recht, wie das Empfinden,\n Aufwogend wild, die Brust durchspült\n Und unser tiefstes Herz durchwühlt?\n Man bebt, erblaßt, vor Freude schwach.\n Gedanken, Worte fehlen; ach,\n Voll Seligkeit entringt im Überschwang\n Der Brust sich nur ein heller Klang.\n\n * * * * *\n\n Hans faßt allmählich sich. Er blickt\n Durch Tränen ihr ins Angesicht\n Und denkt: »In Traum bin ich entrückt;\n Erwachte ich doch ewig nicht!\n Sie ist noch die, die mich umfaßt\n Mit kindlich innigem Verlangen.\n Ach, ihre Jugend starb wohl an der Last\n Der Trauer. Wie verhärmt, verblaßt\n Ist jetzt das frische Rot der Wangen.\n Ich Tor, der ich, um Not und Schmerzen\n Zu finden, floh von ihrem Herzen.«\n Des Leidensschlafes Schwere sank\n Von ihm; gesund und ruhig ward\n Er wieder, er, den Stürme lang\n Geschüttelt, wild durchtobt und hart. --\n So strahlt die Welt stets sonnenblank\n Aufs neu. -- In Glut gehärtet Stahl\n Glänzt stärker, heller tausendmal. --\n Die Gäste zechen. Ihre Runde\n Gehn Glas und Becher und erklingen.\n Die Alten plaudern manche Stunde.\n Derweil sich heiß im Tanze schwingen\n Die Jünglinge, da lärmt und schallt\n Die heiterste Musik. In Saus und Braus\n Herrscht Freude über Alt und Jung;\n Und gastlich ladend lacht das Haus.\n Der Bäuerinnen junge Schar\n Bringt blaue Veilchen für die Braut,\n Dem Bräut'gam Flammenrosen dar.\n Sie schmücken das verliebte Paar.\n »Bleibt lang noch jung,« so hallt es laut,\n »Blüht, wie hier diese Veilchen blühn\n Vom Felde, frisch und immer grün.\n Mag euer Herz von Liebe, schaut,\n Wie dieser Rosen Feuer glühn!«\n\n * * * * *\n\n Von Zärtlichkeit ganz hingerissen\n harrt Hans erbebend schon. Sein Blick\n Ist helle Freude, tiefes Glück.\n Sein Herz will unverstellt genießen,\n Nachdem des Zwanges Panzerkleid\n Gefallen ist, die Seligkeit.\n Euch, Träume voller Trug und List,\n Wird nun nicht mehr vergöttern er,\n Der ird'scher Schönheit Diener ist. --\n Doch was umdüstert ihn so schwer?\n (Unfaßlich ist des Menschen Art!)\n Von seinen Träumen scheidend, starrt\n Er ihnen trauernd nach, verloren,\n Wie einem, dem er Treu' geschworen. --\n So harrt der Schüler vor dem Schlage\n Der Glocke am ersehnten Tage\n Des letzten Unterrichts. Ganz voll\n Von Plänen und vor Freude toll,\n Spinnt er sich Träume. Ohne Klage,\n Zufrieden mit der Welt und sich in lang\n Entbehrter Freiheit Überschwang.\n Doch wenn die Abschiedsstunde naht\n Von Haus und Freund und Kamerad,\n Mit denen Arbeit er und Ruh', die Zeit\n Geteilt und Lust an tollen Streichen,\n Dann seufzt er wohl und Tränen schleichen\n Ins Aug' ihm, und er fühlt ein Leid. --\n\n\n Epilog\n\n Es heben in der Öde sich und steigen\n In meines Tempels Einsamkeit,\n Die unerkannt und unentweiht\n Von eines Menschen Fuß, im Schweigen\n Der Seele Träume auf. Wie weit\n Dringt wohl hinaus ihr lauter Reigen?\n Ob wer erregt sein Ohr ihm leiht?\n Wird einer Jungfrau heißes Herz sich neigen,\n Wird eines Jünglings Sinn durch sie befreit?\n Voll ungewollter Rührung singe\n Mein Lied ich, rätselhaft erregt,\n Das stille Lied, das mich bewegt\n Und das ich dir als Loblied bringe,\n Mein Deutschland! Hoher Pläne Land,\n Der Feen und Geister Königtum,\n Mein Herz ist voll von deinem Ruhm!\n Der große Goethe hält die Hand\n Als Schutzgeist über dein Gedeihn.\n Mit seinen hohen Liedern bannt\n Er jede Not von dir und Pein. -- --\n\n\n\n\n Beilage\n Aus Gogols Briefwechsel mit Bjelinski\n\n\n I.\n Gogols Brief an Bjelinski\n\n Um den 20. Juni 1847 (neuen Stils).\n\nIch habe Ihren Aufsatz über mich im »Sowremennik« mit schmerzlichem\nBedauern gelesen -- nicht deshalb, weil mich die Art, wie Sie mich vor\nallen herabzusetzen suchen, verletzt, sondern weil mir aus diesem\nAufsatz die Stimme eines Menschen entgegentönt, der mir zürnt. Ich aber\nwünsche keinen Menschen, selbst keinen solchen, der mich nicht liebt,\ngegen mich aufzubringen, am wenigsten Sie, von dem ich geglaubt habe,\ndaß er mich liebt. Ich hatte durchaus nicht die Absicht, Sie durch eine\nStelle in meinem Buche zu betrüben. Wie konnte es nur geschehen, daß in\nRußland alle Menschen bis auf den letzten so über mich aufgebracht\nwaren? Das ist etwas, was ich bisher noch nicht zu verstehen vermag. Die\nÖstlinge, die Westlinge und die, die eine neutrale Stellung einnehmen,\nsie alle fühlen sich schmerzlich berührt. Es ist wahr, ich wollte jedem\nvon ihnen einen kleinen Schlag versetzen, ich hielt das für nötig, weil\nich es an meiner eigenen Haut gespürt hatte, wie notwendig so etwas ist\n[wir alle hätten etwas mehr Demut und Bescheidenheit nötig], aber ich\nhabe nicht geglaubt, daß die Schläge, die ich austeilte, so plump, so\nungeschickt und so verletzend ausfallen würden. Ich dachte, man würde\nmir das alles großmütig verzeihen, und mein Buch würde den Grund zu\neiner allgemeinen Versöhnung und nicht zu Streit und Zwietracht legen.\nSie haben mein Buch mit dem Auge eines zornigen, verärgerten Menschen\ngelesen, und daher haben Sie alles unrichtig ausgelegt. Sehen Sie über\nalle die Stellen hinweg, die bisher noch für viele, wenn nicht gar für\nalle ein Rätsel, achten Sie vor allem auf die, die jedem gesunden und\neinsichtsvollen Menschen verständlich sind, und Sie werden erkennen, daß\nSie sich in vielen Punkten geirrt haben.\n\nIch habe nicht vergebens alle meine Leser angefleht, mein Buch mehrmals\nzu lesen, da ich alle Mißverständnisse, denen es ausgesetzt sein würde,\nschon vorausahnte. Glauben Sie mir, es ist nicht leicht, ein Buch zu\nbeurteilen, das so eng mit der ganzen geistigen Entwicklung seines\nAutors zusammenhängt, der lange Zeit im Verborgenen und ganz in sich\nselbst zurückgezogen lebte und unter seiner Unfähigkeit, sich\nauszudrücken, litt. Es war ja auch kein leichter Entschluß, sich selbst\nan den Pranger zu stellen und dem allgemeinen Gespött auszusetzen, indem\nman einen Teil seiner inneren Entwicklung, deren wahrer Sinn nicht so\nbald verstanden wird, der Öffentlichkeit preisgab. Schon dieses Wagnis\nallein hätte einen gescheiten Menschen nachdenklich stimmen und ihn\nveranlassen müssen, mit der Abgabe seines Urteils über das Buch zu\nwarten und es zu verschiedenen Stunden und in einer ruhigeren, mehr zur\naufrichtigen Rechenschaftsablage über sich selbst geeigneten\nGeistesstimmung aufs neue zu überlesen, denn nur in solchen Augenblicken\nist die Seele fähig, eine andere Seele zu verstehen, mein Buch ist aber\neine durchaus seelische, geistige Angelegenheit. Sie hätten dann\nsicherlich nicht diese unüberlegten Folgerungen daraus gezogen, von\ndenen Ihr Aufsatz strotzt. Wie kann man zum Beispiel daraus, daß ich\ngesagt habe, die Kritiker, die von meinen Fehlern und Mängeln reden,\nenthielten viel Richtiges, folgern, die Kritiker, die meine Vorzüge\nhervorgehoben haben, hätten unrecht. Eine solche Logik kann nur dem\nKopfe eines zornigen Menschen entspringen, der nur nach etwas sucht, was\nihn reizen und ärgern muß, und der einen Gegenstand nicht ruhig von\nallen Seiten in Betracht zieht. Ich habe es mir in meinem Geiste lange\nüberlegt, wie ich mich über die Kritiker äußern sollte, die meine\nVorzüge hervorgehoben und anläßlich meiner Werke viele schöne Gedanken,\ndie die Kunst betrafen, ausgesprochen haben; ich wollte die Vorzüge und\ndie ästhetischen Gefühlsnuancen eines jeden von ihnen unvoreingenommen\nfeststellen und charakterisieren; ich wartete nur auf den Augenblick, wo\nich etwas hierüber sagen konnte, oder richtiger, wo es mir anstehen\nwürde, hierüber zu sprechen, damit man nachher nicht erklären sollte,\ndaß ich ein eigennütziges Ziel im Auge gehabt und mich nicht allein und\nganz vorurteilslos von meinem Gerechtigkeitsgefühl hätte lenken lassen.\nSchreiben Sie die unbarmherzigsten Kritiken, wählen Sie die bittersten\nWorte, über die Sie verfügen, um einen Menschen herabzusetzen, tragen\nSie das Ihre dazu bei, mich in den Augen Ihrer Leser lächerlich zu\nmachen, ohne die empfindlichsten Seiten des vielleicht zartfühlendsten\nHerzens zu schonen -- meine Seele wird dies alles ertragen, wenn auch\nnicht ohne Schmerz und ohne schmerzliche Erschütterungen; aber es ist\nbitter, sehr bitter für mich -- dies erkläre ich Ihnen ganz aufrichtig\n-- zu wissen, daß selbst ein böser Mensch Haß und Zorn gegen mich in\nseinem Herzen hegt; und Sie habe ich doch für einen guten Menschen\ngehalten. Dies der aufrichtige Ausdruck meiner Gefühle.\n\n N. G.\n\n\n II.\n Aus einem Briefe Gogols an N. I. Prokopowitsch\n\n Frankfurt, den 20. Juni (1847).\n\nDu wunderst dich, daß ich so begierig bin, zu hören, was man über mein\nBuch spricht. Das kommt daher, weil ich sehr begierig bin, die Menschen\nkennen zu lernen, und aus den Urteilen über mein Buch gewinne ich doch\netwas wie eine Vorstellung von den Menschen mit all ihrem Wissen und\nihrer Unwissenheit; was jedoch viel wichtiger ist, dadurch gewinne ich\neinen Einblick in ihre Seelenverfassung, die für mich noch weit\nbedeutsamer ist, als ihre äußere Charakteristik, und die ich, wie du\nselbst zugeben wirst, ohne mein Buch nie hätte kennen lernen können.\nÜbrigens, da wir gerade darüber reden: Vor einigen Tagen las ich\n_Bjelinskis_ Kritik im zweiten Heft des »Zeitgenossen« (Sowremennik). Er\nscheint zu glauben, daß das ganze Buch auf ihn gemünzt ist, und hat aus\nihm einen offenen Angriff gegen alle, die seine Ansicht teilen,\nherausgelesen. Das ist ganz falsch; in meinem Buche sind, wie du siehst,\nAngriffe gegen alle und gegen alles enthalten, was sich ins Maßlose\nverliert. Wahrscheinlich hat er die »Leithämmel«[6] auf sich bezogen,\nund doch galt diese Bemerkung bloß den Journalisten im allgemeinen.\nDiese Gereiztheit hat mich sehr betrübt, nicht wegen der harten Worte,\ndie ich angeblich nicht zu ertragen vermag -- du weißt doch, daß ich die\nhärtesten Worte vertragen kann --, sondern weil dieser Mensch doch\nimmerhin während zehn Jahren, trotz aller Übertreibungen und\nMaßlosigkeiten, mit Teilnahme und Sympathie von mir gesprochen und dabei\ndoch auch in ganz richtiger Weise auf viele Züge in meinen Werken\naufmerksam gemacht hat, die die anderen nicht bemerkt haben, obwohl sie\nglaubten, ein viel besseres Verständnis für diese Dinge zu besitzen als\ner. Ich müßte undankbar gegen diese Menschen sein, wo ich es doch\nverstehe, selbst denen gerecht zu werden, die nichts als Mängel und\nFehler in mir entdecken und nur auf diese hinweisen! Aber gerade das\nGegenteil trifft zu: in diesem Falle habe ich mich nur getäuscht; ich\nhielt Bjelinski für größer und glaubte nicht, daß er solch einer\nkurzsichtigen Ansicht und solch kleinlicher Folgerungen fähig sei. Ich\nweiß nicht, warum es einem so schwer wird, den Vorwurf der Undankbarkeit\nzu ertragen, aber für mich war dieser Vorwurf schwerer als alle anderen\nVorwürfe, weil meine Seele tatsächlich sehr zur Dankbarkeit neigt, und\nich bin gerne dankbar, weil mir das selbst Genuß bereitet. Bitte sprich\nhierüber mit Bjelinski und schreibe mir, welches seine Stimmung gegen\nmich ist. Wenn ihm die Galle überläuft und er eine Wut gegen mich hat,\nso mag er sie im »Zeitgenossen« (Sowremennik) an mir auslassen und zwar\nin jeder Form, die ihm recht ist, nur soll er sie nicht wider mich in\nseinem Herzen hegen[7]. Wenn sich jedoch sein Unmut gelegt haben sollte,\nso gib ihm den beifolgenden Brief zu lesen, den du gleichfalls lesen\ndarfst.\n\n[Fußnote 6: Vergl. Band 7: Von der Odyssee.]\n\n[Fußnote 7: Hierauf erwiderte Prokopowitsch: »Mir scheint, du bist sehr\nim Irrtum, wenn du glaubst, daß Bjelinski seinen Aufsatz geschrieben\nhat, weil er deine Ausfälle gegen die Journalisten im allgemeinen auf\nsich bezogen hat. Ich kenne Bjelinski schon lange und kann nicht anders,\nals fest davon überzeugt sein, daß er nie eine Zeile geschrieben hat, um\nsich für eine persönliche Kränkung zu rächen.«]\n\nAus alledem ersehe ich, daß ich genötigt sein werde, einige Erklärungen\nüber mein Buch abzugeben, weil nicht nur Bjelinski, sondern selbst\nsolche Leute, die mich und meine Persönlichkeit doch weit besser kennen\nkönnten als er, so seltsame Schlüsse aus meinem Werke ziehen, daß man\neinfach starr ist. Offenbar enthält es weit mehr Dunkelheiten und\nUnklarheiten, als ich selbst darin finde ...\n\n\n III.\n Bjelinskis Brief an Gogol\n\nSie haben nur teilweise recht, wenn Sie glauben, den Zorn eines\n_verärgerten_ Menschen aus meinem Aufsatz herauslesen zu können. Dieses\nEpitheton ist viel zu schwach und matt, um die Stimmung zu\ncharakterisieren, in die mich die Lektüre Ihres Briefes versetzt hat.\nAber Sie haben vollkommen unrecht, wenn Sie dies auf Ihr tatsächlich\nnicht sehr schmeichelhaftes Urteil über die Verehrer Ihres Talentes\nzurückführen. Nein, das hat einen anderen, weit gewichtigeren Grund.\nEine Kränkung, eine Verletzung unseres Selbstgefühls läßt sich noch\nertragen, und ich wäre vernünftig genug gewesen, über diesen Gegenstand\nzu schweigen, wenn es sich bloß darum gehandelt hätte; was der Mensch\njedoch nicht ertragen kann, ist eine Verletzung seines Wahrheitsgefühls,\nseiner Menschenwürde: man kann nicht mehr schweigen, wenn man unter dem\nDeckmantel der Religion und einer Apologie der Knute Lüge und\nUnsittlichkeit für Wahrheit und Tugend ausgibt.\n\nJa, ich habe Sie geliebt, ich habe Sie mit der ganzen Leidenschaft\ngeliebt, mit der ein Mensch -- den die Bande des Blutes mit seinem\nVaterlande verknüpfen, dessen Hoffnung, dessen Ehre und Ruhm -- einen\nseiner großen Führer auf dem Wege zum Selbstbewußtsein, zum Fortschritt\nund zur Entwicklung lieben kann. Und Sie hatten begründeten Anlaß, einen\nAugenblick Ihre Seelenruhe zu verlieren, als Sie das Recht auf eine\nsolche Liebe einbüßten. Ich sage dies nicht deshalb, weil ich glaube,\nmeine Liebe sei ein würdiger Lohn für ein großes Talent, sondern\ndeshalb, weil ich in dieser Beziehung nicht nur eine einzige, sondern\nviele Personen darstelle, deren Mehrzahl weder Sie noch ich je gesehen\nund die Sie ihrerseits auch noch niemals kennen gelernt haben. Ich bin\nnicht imstande, Ihnen auch nur einen schwachen Begriff von der Empörung\nzu geben, die Ihr Buch in allen edlen Herzen hervorgerufen hat, noch von\ndem wilden Freudengeheul, in das alle Ihre Feinde und alle die\nunliterarischen Tschitschikows, Nosdrjows, Polizeimeister so gut wie\nalle literarischen, deren Namen Ihnen wohlbekannt sind, ausgebrochen\nsind. Sie sehen selbst, daß sogar Menschen von derselben Geistesrichtung\nwie die, die in Ihrem Buche vertreten wird, Ihr Werk fallen lassen.\nSelbst wenn es das Produkt einer tiefen, aufrichtigen Überzeugung wäre,\nselbst dann müßte es denselben Eindruck auf das Publikum machen. Und\nwenn alle (mit Ausnahme weniger Menschen, die man gesehen haben und die\nman kennen muß, um sich nicht über ihren Beifall zu freuen) das Buch für\neinen schlauen, aber gar zu ungenierten Trick hielten, um auf dem Umwege\nüber den Himmel einem höchst irdischen Ziel nachzujagen, -- so sind Sie\nallein schuld daran. Und das ist durchaus nicht verwunderlich,\nerstaunlich ist nur das, daß Sie sich darüber wundern. Ich glaube, das\nkäme daher, weil Sie Rußland _nur als Künstler_ so tief und gründlich\nkennen, nicht aber auch als denkender Mensch, dessen Rolle Sie in Ihrem\nphantastischen Buche mit so wenig Glück auf sich genommen haben. Und das\nnicht etwa deswegen, weil Sie kein denkender Mensch sind, sondern\ndeshalb, weil Sie sich schon seit vielen Jahren daran gewöhnt haben,\nRußland aus einer gewissen lockenden Ferne anzusehen, es ist doch\nbekannt, daß nichts leichter ist, als die Dinge aus der Ferne genau so\nzu sehen, wie man sie gerne sehen möchte; denn Sie leben ja auch in\ndieser _schönen Ferne_ ganz für sich und in sich selbst, bleiben ihr\nselbst fremd und bewegen sich in dem einförmigen Kreise gleichgestimmter\noder doch solcher Menschen, die nicht kräftig genug sind, sich Ihrem\nEinfluß zu widersetzen. Daher haben Sie auch nicht bemerkt, daß Rußlands\nHeil nicht im Mystizismus und Asketismus, ebensowenig wie im Pietismus,\nsondern vielmehr in dem Fortschritt der Zivilisation, der Aufklärung und\nder Humanität liegt. Was es braucht, sind nicht Predigten (die hat es\ngenug gehört!) und nicht Gebete (die hat es genug gestammelt!), was es\nbraucht, ist, daß das Volk zum Gefühl seiner Menschenwürde erweckt wird,\nein Gefühl, das ihm für Jahrhunderte durch den Schmutz und die\nUnsauberkeit, in denen es lebte, verloren gegangen war; was es braucht,\nsind Rechte und Gesetze, nicht wie sie den Lehren der Kirche, sondern\nwie sie der gesunden Vernunft und der Gerechtigkeit entsprechen, und\neine möglichst strenge und pünktliche Erfüllung dieser Gesetze. Statt\ndessen aber bietet Rußland das furchtbare Bild eines Landes dar, in dem\nMenschen mit Menschen handeln, ohne sich auch nur damit rechtfertigen zu\nkönnen, womit sich die schlauen amerikanischen Pflanzer entschuldigen,\ndie da behaupten, der Neger sei kein Mensch; das Bild eines Landes, in\ndem sich die Menschen nicht beim Namen nennen, sondern sich mit plumpen\nKosenamen und Diminutiven wie Wanjka, Waßjka, Stjoschka, Palaschka\ntitulieren; eines Landes endlich, in dem es keinerlei Garantien für die\nIntegrität der Persönlichkeit, die Ehre und das Eigentum, ja nicht\neinmal eine polizeiliche Ordnung, sondern nur gewaltige Korporationen\naller möglicher Diebe und Räuber in Ämtern und Würden gibt! Die\naktuellsten nationalen Fragen, die das Rußland von heute bewegen, sind\nfolgende: die Aufhebung der Leibeigenschaft, die Abschaffung der\nPrügelstrafe und die Sorge für eine möglichst strenge Durchführung zum\nmindesten _der_ Gesetze, die es heute schon gibt. Das fühlt sogar die\nRegierung selbst (die sehr gut weiß, wie die Gutsbesitzer ihre Bauern\nbehandeln, und wie viele von den ersten alljährlich durch die Hand der\nletzten umkommen), was durch die schwächlichen, fruchtlosen und halben\nRegierungsmaßnahmen zugunsten der weißen Neger und durch die komische\nEinführung der einschwänzigen Knute an Stelle der dreischwänzigen\nPeitsche dokumentiert wird.\n\nDas sind die Fragen, die ganz Rußland während seines apathischen\nSchlummers bewegen und beunruhigen! Und in einer solchen Zeit tritt ein\ngroßer Schriftsteller, der durch seine wunderbaren, künstlerischen, von\ntiefer Wahrheit durchdrungenen Werke so machtvoll an der Erweckung\nRußlands zum Selbstbewußtsein mitgearbeitet und ihm die Möglichkeit\ngegeben hat, sich selbst wie in einem Spiegel zu sehen, mit einem Buche\nauf, in dem er barbarische Gutsbesitzer im Namen Christi und der Kirche\nunterweist, wie sie ihren Bauern möglichst viel Geld abnehmen können,\nund sie belehrt, daß sie sie möglichst viel schimpfen sollen ... Und das\nsollte mich nicht empören? Ja, wenn Sie einen Angriff auf mein Leben\nunternommen hätten, könnte ich Sie nicht mehr hassen, wie um dieser\nschmachvollen Zeilen willen ... Und danach wollen Sie, daß man an die\nAufrichtigkeit, an die gute Absicht Ihres Buches glauben soll! Nein!\nWenn Sie von der wahren Lehre Christi und nicht von einer falschen\nteuflischen Lehre erfüllt wären, so hätten Sie in Ihrem neuesten Buche\netwas ganz anderes geschrieben. Sie hätten zum Gutsbesitzer gesagt: Da\nseine Bauern seine Brüder in Christus seien, und da ein Bruder nicht der\nSklave seines Bruders sein kann, so seien die Gutsherren verpflichtet,\nihren Bauern die Freiheit zu schenken oder wenigstens ihre Arbeitskraft\nmöglichst im eigenen Interesse ihrer Bauern zu gebrauchen, da sich die\nHerren in ihrem Inneren und vor ihrem Gewissen eingestehen müßten, wie\nunwahrhaftig das zwischen ihnen und ihren Bauern bestehende Verhältnis\nsei.\n\nUnd dann der Ausdruck: »_O du ungewaschenes Maul!_« Welchem Nosdrjow,\nwelchem Sabakewitsch haben Sie diesen Ausdruck abgelauscht, um ihn der\nWelt als eine große Entdeckung zum Nutz und zur Belehrung der Bauern zu\nüberliefern, die sich ja auch ohnedies nur darum nicht waschen, weil sie\nihren Brüdern glauben und sich selbst nicht für Menschen halten? Und\nIhren Begriff von der nationalen russischen Rechtspflege, deren Ideal\nSie in der törichten Redensart erblicken, daß man sowohl den, der recht,\nwie den, der unrecht hat, auspeitschen solle? Aber das geschieht ja auch\nohnedies oft genug bei uns, obwohl man freilich weit häufiger den\nprügelt, der im Recht ist, wenn er sich durch nichts von der Strafe\nloszukaufen vermag; sagt doch ein anderes Sprichwort in solch einem\nFalle: Schuldig ohne Schuld! Und solch ein Buch konnte das Ergebnis\neines mühsamen und schwierigen inneren Prozesses, einer erhabenen\ngeistigen Erleuchtung sein! Das ist unmöglich! Entweder Sie sind krank\n... dann müssen Sie sich eiligst in Behandlung begeben, oder ... ich\nwage es nicht, meinen Gedanken auszusprechen ... Apologet der Knute,\nApostel der Unwissenheit, Vorkämpfer des Obskurantismus und der\nfinstersten Reaktion, Verherrlicher tatarischer Sitten -- was tuen Sie!\nBlicken Sie vor sich hin -- Sie stehen vor einem Abgrund. Daß Sie für\ndiese Lehre eine Stütze in der apostolischen Kirche suchen, das verstehe\nich noch: sie war ja doch stets die Stütze der Knute und die Bediente\ndes Despotismus: warum aber ziehen Sie Christus in diese Sache hinein?\nWas haben Sie Gemeinsames zwischen ihm und der Kirche, vor allem aber\nder griechisch-katholischen Kirche entdeckt? War er es doch, der den\nMenschen zuerst die Lehre von der Freiheit, Gleichheit und\nBrüderlichkeit verkündete und der die Wahrheit seiner Lehre durch sein\nMartyrium bekräftigte und besiegelte. In dieser Lehre lag ja auch nur so\nlange das _Heil_ der Menschen, als diese sich nicht zu einer Kirche\nzusammenschlossen und das Prinzip der Orthodoxie zu ihrer Grundlage\nmachten. Die Kirche aber erschuf eine Hierarchie und wurde demgemäß eine\nVorkämpferin der Ungleichheit, die den Machthabern schmeichelte, eine\nFeindin und Verfolgerin der Brüderlichkeit unter den Menschen -- und das\nist sie bis auf die heutige Zeit geblieben. Indessen, der Sinn der Lehre\nChristi ist durch die philosophische Bewegung des verflossenen\nJahrhunderts an den Tag gebracht worden. Und daher ist ein Voltaire, der\nin Europa mit dem Hauch seines Spottes alle Scheiterhaufen, die\nFanatismus und Unwissenheit errichteten, auslöschte, natürlich in weit\nhöherem Sinn ein Sohn Christi, Fleisch von Seinem Fleisch und Bein von\nSeinem Bein, als alle Ihre Popen, Erzpriester, Metropoliten und\nPatriarchen zusammen! Sollten Sie das wirklich nicht wissen? Das weiß\ndoch heute bereits jeder Gymnasiast! ... Sollte es daher wirklich\nmöglich sein, daß Sie, der Verfasser des »Revisors« und der »Toten\nSeelen«, aufrichtigen Herzens einen Hymnus auf die niederträchtige\nrussische Geistlichkeit singen und sie so unendlich hoch über die\nkatholische stellen konnten? Nehmen wir einmal an, Sie wußten nicht, daß\ndiese Kirche einmal etwas bedeutet hat, während die erste nie etwas war,\nals die Bediente und Sklavin der weltlichen Macht; -- wie --? sollten\nSie denn wirklich nicht wissen, daß unsere Geistlichkeit vom ganzen\nrussischen Volke und der russischen Gesellschaft verachtet wird? Von wem\nerzählt das russische Volk obszöne Anekdoten? Vom Popen, von der\nPopenfrau, von der Popentochter und vom Knecht des Popen. Ist nicht in\nRußland der Pope für jeden Russen der Inbegriff der Gefräßigkeit, des\nGeizes, der Speichelleckerei, der Schamlosigkeit? Und das sollten Sie\nalles nicht wissen? Seltsam! Nach Ihrer Meinung ist das russische Volk\ndas religiöseste Volk der Welt. Das ist eine Lüge. Die Grundlage der\nReligiosität ist der Pietismus, die Ehrfurcht und die Gottesfurcht. Der\nRusse dagegen kratzt sich den ... wenn er den Namen Gottes ausspricht\n... Und von den Heiligenbildern sagt er: sind sie gut -- so betet man zu\nihnen; sind sie nicht mehr zu brauchen -- so deckt man die Töpfe mit\nihnen zu.\n\nBlicken Sie aufmerksamer hin und Sie werden sich überzeugen, daß dies\nein seinem innersten Wesen nach von Grund aus atheistisches Volk ist. Es\nbesitzt noch sehr viel Aberglauben, aber keine Spur von Religiosität.\nDer Aberglaube verschwindet mit dem Fortschritt der Zivilisation, die\nReligiosität aber erhält sich daneben und verträgt sich häufig mit ihm:\nein lebendiges Beispiel dafür ist Frankreich, wo es auch heute noch\nunter den aufgeklärten und gebildeten Leuten viele aufrichtige\nKatholiken gibt und wo viele zwar das Christentum aufgegeben haben,\ndennoch aber noch an einem Gott festhalten. Nicht so das russische Volk:\nmystische Exaltationen liegen nicht in seiner Natur; dazu besitzt es\nviel zu viel gesunde Menschenvernunft, Klarheit und positiven Verstand,\nund darin liegt vielleicht gerade die Gewähr für die Größe seiner\nkünftigen historischen Schicksale. Die Religiosität hat nicht einmal in\nder Geistlichkeit Wurzel geschlagen, denn die wenigen eximierten\nPersönlichkeiten, die sich durch eine solche kalte asketische\nkontemplative Geisteshaltung auszeichneten, beweisen noch nichts. Die\nMehrzahl unserer Geistlichen dagegen sind nur durch dicke Bäuche,\nscholastische Pedanterie und rohe Unwissenheit ausgezeichnet. Man würde\nihnen unrecht tun, wenn man ihnen religiöse Intoleranz und Fanatismus\nvorwerfen wollte, man hätte eher noch Grund, ihren vorbildlichen\nIndifferentismus in Sachen des Glaubens zu loben. Echte Religiosität\nfindet sich bei uns nur bei den Sektierern und Ketzern, die in einem\nsolchen Gegensatz zu dem Volksgeist stehen und deren Anzahl im Vergleich\nzu der Masse des Volkes gar nicht ins Gewicht fällt.\n\nIch will nicht näher auf Ihren Dithyrambus auf das Band der Liebe\neingehen, das das russische Volk mit seinem Herrscher verknüpft. Ich\nwill es ohne Umschweife aussprechen: dieser Dithyrambus hat bei niemand\nSympathie gefunden und hat Ihnen selbst bei solchen Leuten geschadet,\ndie Ihnen in anderer Hinsicht, d. h. in ihren Anschauungen, sehr nahe\nstehen. Was mich persönlich anbetrifft, so überlasse ich es Ihrem\nGewissen, ob Sie sich noch weiter verzückt in die Betrachtung der\ngöttlichen Schönheit des Selbstherrschertums versenken wollen (das ist\nsehr bequem und daher sehr -- einträglich), nur bitte ich Sie, seien Sie\nvernünftig und betrachten Sie es aus Ihrer _schönen Ferne_; aus der Nähe\ngesehen ist es viel weniger schön und auch nicht so ungefährlich. -- Ich\nwill hier nur eins bemerken: wenn ein Europäer, besonders ein Katholik,\nvon dem religiösen Geist ergriffen wird, wird er zum Ankläger, der sich\ngegen das Unrecht und die Ungerechtigkeit der Machthaber wendet, wie die\njüdischen Propheten, die die Ungerechtigkeiten und Missetaten der\nMächtigen an den Pranger stellten. Bei uns dagegen ist es umgekehrt:\nwenn ein Mensch (selbst ein anständiger) von der Krankheit, die bei den\nPsychiatern unter dem Namen _religiosa mania_ bekannt ist, ergriffen\nwird, dann fängt er sofort an, dem irdischen Gotte mehr Weihrauch zu\nspenden als dem himmlischen; dabei aber übertreibt er gleich und wird so\nmaßlos, daß der Gott, selbst wenn er ihn für seinen sklavischen\nDiensteifer belohnen wollte, sieht, daß er sich damit vor der\nGesellschaft kompromittieren würde. -- Wir sind halt dumme Kerle --, wir\nRussen.\n\nHierbei fällt mir noch ein, daß Sie in Ihrem Buche behaupten und es als\neine große Wahrheit hinstellen, daß Lesen und Schreiben dem einfachen\nVolke nicht nur nicht nützen, sondern sogar geradezu schaden würde. Was\nsoll ich Ihnen darauf sagen?\n\nMöge Ihnen Ihr byzantinischer Gott diesen byzantinischen Gedanken\nverzeihen, wenn Sie nicht gewußt haben sollten, was Sie sagten, indem\nSie ihn niederschrieben. -- Aber vielleicht werden Sie entgegnen: »Es\nist möglich, daß ich mich geirrt habe und daß alle meine Gedanken falsch\nsind, warum aber will man mir das Recht nehmen, mich zu irren, und warum\nwill man nicht an die Aufrichtigkeit meiner Irrtümer glauben?« Darauf\nantworte ich Ihnen folgendes: weil eine solche Anschauung in Rußland\nschon lange nichts Neues mehr ist. Erst vor kurzem ist sie von\nBuratschok und Genossen in erschöpfender Weise vertreten worden.\nNatürlich steckt in Ihrem Buche weit mehr Verstand und sogar Talent, als\nin ihren Werken, obwohl es nicht allzu reich an beiden ist, dafür aber\nhaben jene die Ihnen gemeinsame Lehre mit viel größerer Energie und mit\nweit größerer Konsequenz vertreten, sie sind kühn bis zu ihren letzten\nErgebnissen vorgedrungen, haben alles dem byzantinischen Gotte geopfert\nund nichts für den Satan übriggelassen, während Sie jedem von beiden\neine Kerze stiften wollten, sich hierdurch in Widersprüche verwickelten\nund für Puschkin, die Literatur und das Theater eintraten, die von Ihrem\nStandpunkt aus, wenn Sie nur ehrlich genug gewesen wären, um konsequent\nzu sein, nichts zum Heil unserer Seele, wohl aber sehr viel zu ihrem\nVerderben beitragen können ... Wessen Hirn aber hätte den Gedanken von\nder Identität Gogols und Buratschoks ertragen können? Sie haben sich\neinen viel zu hohen Platz in der Meinung des russischen Publikums\nerobert, als daß es Ihnen die Aufrichtigkeit solcher Überzeugungen zu\nglauben vermöchte. Was uns bei einem Toren natürlich vorkommt, kann uns\nbei einem genialen Mann nicht so erscheinen. Es gibt Menschen, die auf\nden Gedanken gekommen sind, Ihr Buch sei die Frucht einer geistigen\nStörung, die ganz positiv an Wahnsinn grenzt. Aber sie haben diese\nFolgerung bald wieder fallen gelassen -- denn es ist doch ganz klar, daß\ndies Buch nicht an einem Tag, auch nicht in einer Woche oder in einem\nMonat, sondern vielleicht während eines ganzen Jahres geschrieben wurde,\noder daß Sie gar zwei oder drei Jahre lang daran gearbeitet haben; alles\ndarin hängt sehr genau zusammen, selbst die nachlässige Darstellung läßt\nerkennen, daß viel Überlegung darin steckt, daß es wohl durchdacht ist.\nEin Hymnus auf die höchsten Machthaber ist ja doch auch sehr geeignet,\ndem frommen Autor eine angenehme und gesicherte irdische Existenz zu\nverschaffen. Das war der Grund, weshalb sich in Petersburg das Gerücht\nverbreitete, Sie hätten dieses Buch geschrieben, um Erzieher bei dem\nSohne des Thronfolgers zu werden. Schon früher ist in Petersburg einer\nIhrer Briefe an Uwarow bekanntgeworden, in dem Sie mit Schmerz davon\nsprechen, daß man in Rußland Ihre Werke falsch auslegt, Ihre\nUnzufriedenheit mit Ihren früheren Schriften äußern und erklären, Ihre\nWerke würden Sie erst dann befriedigen, wenn Sie den Beifall des Zaren\nfänden. Und nun urteilen Sie selbst, ob man sich wundern kann, daß Ihr\nBuch Ihnen beim Publikum sowohl als Schriftsteller, noch viel mehr aber\nals Mensch geschadet hat.\n\nSie verstehen, wie ich sehe, das russische Publikum nicht recht. Sein\nCharakter wird durch die Situation bestimmt, in der sich die russische\nGesellschaft befindet. In ihr regen sich frische Kräfte, die nach außen\ndrängen, jedoch durch den schweren Druck, der auf ihr lastet, gehemmt\nwerden und, da sie keinen Ausweg finden, nichts wie Trübsinn,\nMelancholie und Apathie erzeugen. Nur in der Literatur regt sich trotz\nder tatarischen Zensur noch etwas wie Leben und Fortschritt. Daher ist\nauch der Schriftstellerberuf bei uns etwas so Edles und Hohes, und daher\nwird es bei uns selbst dem kleinsten Talent so leicht, einen\nliterarischen Erfolg zu erringen. Der Name des Poeten, der Titel des\nLiteraten haben bei uns schon längst den glänzenden Flitter der\nEpauletten und der bunten Uniformen verdunkelt. Das ist auch der Grund,\nweshalb bei uns jede sogenannte literarische Tendenz und Bewegung,\nselbst bei einem geringen und dürftigen Talent, auf den Lohn der\nallgemeinen Beachtung rechnen darf, und warum die Popularität der großen\nTalente so schnell dahinsinkt, die ihre Kräfte aus ehrlicher Überzeugung\noder aus unehrlichen Motiven in den Dienst der Orthodoxie, des\nAbsolutismus und des Nationalismus stellen. Das treffendste Beispiel\nhierfür ist Puschkin, der nur zwei oder drei untertänige Gedichte zu\nschreiben und die Kammerjunkerlivree anzulegen brauchte, um mit einem\nSchlage die Liebe seines Volkes zu verlieren! Sie sind in einem großen\nIrrtum befangen, wenn Sie allen Ernstes glauben, daß der Mißerfolg Ihres\nBuches nicht seiner schlimmen Tendenz, sondern der Härte der Wahrheiten\nzuzuschreiben sei, die Sie allen und jedem ins Gesicht gesagt hätten.\nDas konnten Sie vielleicht von den Literaten glauben, wie aber paßte das\nPublikum in diese Kategorie? Wäre es wirklich möglich, daß Sie ihm im\n»Revisor«, in den »Toten Seelen« mit geringerer Schärfe und weniger\nWahrheit und Talent weniger bittere Wahrheiten gesagt haben sollten? Die\nalte Schule zürnte und grollte Ihnen ja auch tatsächlich bis zur\nRaserei, aber der »Revisor« und die »Toten Seelen« sind darum doch nicht\nvergessen, während Ihr Buch schmählich vom Orkus verschlungen wurde. Und\ndas Publikum hat in diesem Falle recht: es sieht in den russischen\nSchriftstellern seine einzigen Führer, seine Beschützer und Erretter aus\ndem russischen Absolutismus, der Orthodoxie und dem Nationalismus, daher\nist es stets bereit, einem Schriftsteller ein _schlechtes_ Buch zu\nverzeihen, nie aber wird es ihm ein _schädliches_ Buch vergeben. Das\nbeweist, wieviel frische gesunde Instinkte, wenn auch erst keimhaft, in\nunserer Gesellschaft schlummern, und es beweist auch, daß diese\nGesellschaft eine Zukunft hat. Wenn Sie Rußland lieben, so freuen Sie\nsich über die Niederlage Ihres Buches.\n\nNicht ohne eine gewisse Eitelkeit darf ich Ihnen sagen, daß ich das\nrussische Publikum ein wenig zu kennen glaube. Ihr Buch hat mich\nerschreckt, weil ich es für möglich hielt, daß es einen schlechten\nEinfluß auf die Regierung und auf die Zensur ausüben, nicht aber, weil\nich daran glaubte, daß es das Publikum in schlechtem Sinne beeinflussen\nkönnte. Als sich in Petersburg das Gerücht verbreitete, die Regierung\nwolle Ihr Buch in vielen tausend Exemplaren drucken und zu ganz billigem\nPreise verkaufen lassen -- wurden meine Freunde mutlos; ich sagte ihnen\njedoch sogleich, daß das Buch trotz alledem keinen Erfolg haben und daß\nes bald vergessen sein werde. Und so lebt es ja auch heute tatsächlich\nmehr in den Aufsätzen, die über es geschrieben wurden, als durch sich\nselbst in der Erinnerung des Publikums weiter. Ja, der Russe hat einen\ntiefen, obwohl noch unentwickelten Wahrheitsinstinkt.\n\nIhr Appell mag ja vielleicht ganz aufrichtig gewesen sein, aber Ihr\nGedanke, dem Publikum davon Mitteilung zu machen, war äußerst\nunglücklich. Die Zeiten naiver Frömmigkeit sind selbst für _unsere_\nGesellschaft längst vorüber. Sie begreift schon, daß es ganz gleich ist,\nwo man betet, und daß nur solche Leute Christus in Jerusalem suchen, die\nihn entweder nie in ihrem Busen getragen oder die ihn doch wieder\nverloren haben. Wer da fähig ist, beim Anblick fremder Leiden selbst zu\nleiden, wem es schwer wird, mitanzusehen, wie Menschen, die ihm völlig\nfremd sind, bedrückt werden, -- der trägt Christus in seiner Brust und\nder braucht nicht zu Fuß nach Jerusalem zu pilgern. Die Demut und\nErgebung, die Sie predigen, ist nichts Neues und schmeckt erstlich nach\nfurchtbarer Überhebung und zweitens nach einer höchst schmachvollen\nHerabsetzung der eigenen Menschenwürde. Der Gedanke, sich in ein\nabstraktes Vollkommenheitsideal zu verwandeln und sich durch seine Demut\nüber alle anderen Menschen zu erheben, kann nur die Frucht des Hochmuts\noder des Schwachsinns sein und führt in beiden Fällen nur zur Heuchelei,\nzum Pharisäertum und zum Chinesentum. Und dabei haben Sie sich erlaubt,\nsich nicht nur in unsauberen und zynischen Ausdrücken über andere zu\näußern (das wäre schließlich nur eine Unhöflichkeit gewesen), nein, Sie\nsprechen auch so von sich selbst -- und das ist einfach häßlich; denn\nwenn ein Mensch, der seinen Nächsten auf die Backe schlägt, uns zur\nEmpörung reizt, so erregt ein Mensch, der sich selbst ohrfeigt, unsere\nVerachtung. Nein, Ihr Geist ist verfinstert und nicht erleuchtet: Sie\nhaben weder den Geist, noch die Form des Christentums unserer Zeit\nverstanden. Nicht die Wahrheit der christlichen Liebe, sondern\nkrankhaftes Todesgrauen und Furcht vor Hölle und Teufel spricht aus\nIhrem Buch.\n\nUnd welch eine Sprache, was für Sätze sind das: »Die Menschen sind heute\nallzumal solch traurige jämmerliche Waschlappen geworden.« Glauben Sie\nwirklich, daß das heißt, sich biblisch ausdrücken, wenn Sie sagen, die\nMenschen sind allzumal, statt alle? Welch große Wahrheit ist es doch,\ndaß, wenn der Mensch sich gänzlich der Lüge hingibt, ihn auch Verstand\nund Talent im Stich lassen. Wenn nicht Ihr Name unter dem Titel Ihres\nBuches stünde, wer hätte gedacht, daß dieser geschwollene und wirre\nWort- und Phrasenflitter -- ein Werk des Verfassers der »Toten Seelen«\nund des »Revisors« sein könnte!\n\nWas endlich mich selbst anbetrifft, so erkläre ich Ihnen nochmals: Sie\nhaben sich geirrt, wenn Sie meinen Aufsatz für eine Frucht der\nVerärgerung hielten, die durch Ihr Urteil über mich als einen Ihrer\nKritiker hervorgerufen sei. Wenn mich nur dies allein empört hätte, dann\nhätte ich mich auch wirklich nur über dies eine empört und ärgerlich\ngeäußert und über das andere ganz ruhig und unvoreingenommen gesprochen.\nFreilich ist es ganz richtig, daß Ihr Urteil über Ihre Verehrer in\ndoppelter Hinsicht sehr unschön war. Ich erkenne an, daß es notwendig\nsein kann, einem Toren zuweilen einen kräftigen Schlag zu versetzen,\nwenn er uns durch seine Lobeserhebungen und seine Begeisterung\nlächerlich macht, aber auch das ist eine _bittere_ Notwendigkeit, denn\nes ist nicht angenehm, nicht ganz menschlich, einem Menschen -- selbst\nfür seine falsche, auf einem Irrtum beruhende Liebe -- mit Haß und\nFeindschaft zu zahlen. Sie aber hatten, wenn auch nicht gerade Menschen\nvon auserlesenen Verstandesfähigkeiten, zum mindesten solche, die auch\nkeine Toren sind, im Auge. Diese Leute haben voller Bewunderung über\nIhre Werke weit mehr Geschrei gemacht, als sie Vernünftiges über sie\ngesagt haben, immerhin aber stammte ihr Enthusiasmus aus einer so reinen\nund edlen Quelle, daß Sie sie keinesfalls ihrem gemeinsamen Feinde\nbedingungslos hätten ausliefern und ihnen noch den Vorwurf machen\ndürfen, sie strebten danach, Ihren Werken eine falsche Deutung zu geben.\nSie haben dies natürlich aus Unvorsichtigkeit getan und, weil Sie sich\nvon dem Grundgedanken Ihres Buches fortreißen ließen, während\nWjasemskij, dieser Fürst unter den Aristokraten und dieser Lakai unter\nden Literaten, Ihren Gedanken weiter ausführte und eine private\nDenunziation gegen Ihre Verehrer (also in erster Linie gegen mich)\nveröffentlichte. Er hat dies wahrscheinlich aus Dankbarkeit gegen Sie\ngetan, weil Sie diesen erbärmlichen Reimschmied zu einem großen Dichter\ngemacht haben, wahrscheinlich, und soviel ich mich erinnere, wegen\nseines »matten an der Erde klebenden Verses«. Das alles ist nicht schön.\nDaß Sie jedoch nur auf den Zeitpunkt gewartet haben, wo es Ihnen möglich\nsein würde, auch den Verehrern Ihres Talents Gerechtigkeit widerfahren\nzu lassen (nachdem Sie Ihren Feinden mit stolzer Bescheidenheit gerecht\ngeworden waren) -- das war mir unbekannt; ich konnte es nicht wissen und\nhätte es, offen gestanden, auch nicht wissen wollen. Vor mir lag Ihr\nBuch und nicht Ihre Absichten! Ich las es, las es hundertmal\nnacheinander und konnte dennoch nichts darin finden als das, was darin\nsteht, und das, was darin stand, beleidigte und empörte meine Seele aufs\ntiefste.\n\nWenn ich meinem Gefühl freien Lauf lassen wollte, würde sich dieser\nBrief bald in ein dickes Heft verwandeln. Ich habe nie daran gedacht,\nIhnen hierüber zu schreiben, obwohl ich vom qualvollen Wunsche danach\nverzehrt wurde, und obwohl Sie allen und jedem öffentlich das Recht\ngegeben hatten, Ihnen ganz ungeniert zu schreiben, da Sie keine andere\nRücksicht kennten, als die der Wahrheit. In Rußland hätte ich das nicht\ntun können, da die dortigen »Schpekins« fremde Briefe öffnen, und zwar\nnicht zu ihrem persönlichen Vergnügen, sondern weil sie dienstlich dazu\nverpflichtet sind und um andere Leute zu denunzieren. Im Sommer dieses\nJahres trieb mich eine beginnende Schwindsucht ins Ausland, und\nNekrassow sandte mir Ihren Brief nach Salzbrunn nach, von wo ich heute\nin Gesellschaft Annenkows über Frankfurt am Main nach Paris weiterreise.\nDer unerwartete Empfang Ihres Briefes gab mir die Möglichkeit, Ihnen\nalles zu sagen, was mir auf der Seele lag und was ich gegen Sie und Ihr\nBuch empfand. Ich kann keine Halbheiten sagen und keine Winkelzüge\nmachen, das liegt nicht in meiner Natur. Mögen Sie oder die Zeit mich\nbelehren, daß ich mich in meinen Schlüssen über Sie geirrt habe. Ich\nwürde der erste sein, der sich hierüber freuen würde, aber ich werde nie\nbereuen, was ich Ihnen gesagt habe. Hier handelt es sich nicht um meine\noder Ihre Person, sondern um etwas weit Größeres und Höheres, als ich\nund selbst Sie sind, hier handelt es sich um die Wahrheit, um die\nrussische Gesellschaft, um Rußland.\n\nUnd dies ist mein letztes Wort, mit dem ich schließe: wenn Sie den\nunglücklichen Einfall hatten, Ihre wahrhaft großen Werke mit stolzer\nBescheidenheit zu verleugnen, so müssen Sie nun mit aufrichtiger Demut\nIhr letztes Buch abschwören und die schwere Schuld, die Sie durch seine\nVeröffentlichung auf sich geladen haben, durch neue Schöpfungen wieder\ngutmachen, die an Ihre früheren Werke erinnern.\n\n Salzbrunn, den 15. Juli 1847.\n\n\n IV.\n Gogol an Bjelinski[8]\n\n[Fußnote 8: Von diesem Brief ist nur das ursprüngliche Konzept\nvorhanden. Es umfaßt zwei auf Briefpapier geschriebene Hefte in\nOktavformat. Beide Hefte wurden von Gogol in Stücke gerissen, so daß\njedem Heft ungefähr zehn Blätter entsprachen. Der russische Herausgeber\nhat die einzelnen Stücke wieder aneinander gelegt und den ursprünglichen\nWortlaut nach Möglichkeit durch entsprechende Ergänzungen und\nEinschaltungen wiederherzustellen gesucht. Die fehlenden Stellen sind\ndurch Punkte ersetzt.]\n\nWomit sollte ich meine Antwort auf Ihr Schreiben beginnen, wenn nicht\nmit Ihren eigenen Worten: »Kommen Sie zu sich, Sie stehen am Rande eines\nAbgrundes!« Wie weit sind Sie vom geraden Weg abgekommen! In welch\nverzerrter, entstellter Gestalt erscheinen Ihnen die Dinge! Welch rohe,\nungebildete Vorstellung haben Sie von meinem Buche gefaßt! Wie haben Sie\nes ausgelegt! ... Oh, mögen die heiligen Mächte Frieden in Ihre leidende\nSeele gießen! Wozu mußten Sie den einmal gewählten friedlichen Weg gegen\neinen anderen vertauschen? Was konnte herrlicher sein, als die Leser auf\ndie Schönheiten in den Werken unserer Schriftsteller hinzuweisen, ihre\nSeele und ihre Geisteskräfte bis zum Verständnis alles Schönen zu\nerheben, die Schauer der in ihnen geweckten Sympathie zu genießen und so\nunmerklich auf ihre Seele einzuwirken? Dieser Weg hätte Sie zur\nVersöhnung mit dem Leben geführt, Sie gelehrt, alles in der Natur zu\nsegnen. Jetzt dagegen fließt Ihr Mund von Haß und Galle über ... Wozu\nmußten Sie mit Ihrer feurigen Seele sich in diesen Strudel des\npolitischen Lebens, in diese trüben Tageskämpfe stürzen, bei denen\nselbst ein vielseitiger Geist seine Festigkeit und Umsicht verlieren\nmuß. Wie sollten Sie mit Ihrem einseitigen Geist, der die Explosivkraft\ndes Pulvers hat und sich schon entzündet, noch ehe Sie sich davon\nüberzeugt haben, was Wahrheit und was Lüge ist, wie sollten Sie da nicht\ndie Orientierung verlieren? Sie werden verbrennen wie eine Kerze und\nauch andere mit sich in den Flammentod reißen ... Oh, wie tut mir mein\nHerz in diesem Augenblicke weh um Ihretwillen! Wie, wenn auch ich\nmitschuldig wäre? Wie, wenn auch meine Werke an Ihren Verirrungen\nteilhätten? Aber nein, wenn ich alle meine früheren Werke betrachte, so\nsehe ich, daß _sie_ Sie nicht irreleiten konnten ... Als ich sie\nschrieb, hatte ich Ehrfurcht vor allem, wovor sich der Mensch beugen\nmuß. Mein Spott und mein Haß galten nicht der Obrigkeit und nicht den\n_höchsten_ Gesetzen unseres Staates, sondern ihrem Zerrbild, den\nAbweichungen, ihrer falschen Auslegung und den verkehrten Anwendungen.\nNirgends habe ich über den Kern des russischen Charakters und die\ngewaltigen Kräfte, die in ihm schlummern, gespottet. Ich habe nur über\ndas Kleinliche und Nichtige gespottet, das nicht zu seinen\nCharakterzügen gehört. Mein Fehler bestand darin, daß ich den Russen\nnoch nicht deutlich genug charakterisiert, sein Wesen nicht völlig\nentfaltet, daß ich die tiefen Quellen, die in seiner Seele verborgen\nliegen, nicht aufgedeckt habe. Aber das ist keine leichte Sache. Wenn\nich den Russen auch gründlich erforscht habe und wenn mir auch eine\ngewisse hellseherische Begabung dabei behilflich sein konnte, so war ich\ndoch nicht durch mich selbst geblendet, meine Augen waren klar. Ich sah,\ndaß ich noch nicht reif genug war, um den Kampf mit Ereignissen, die\nbedeutsamer und von höherer Art waren, als die, die bis dahin in meinen\nWerken vorkamen, und mit stärkeren Charakteren aufnehmen zu können.\nAlles konnte übertrieben und gewaltsam erscheinen. Und so geschah es\nauch mit diesem Buch, über das Sie so hergefallen sind. Sie haben es mit\nglühenden Augen betrachtet, und alles darin ist Ihnen in ganz anderem\nLichte erschienen, als es in Wirklichkeit ist. Sie haben es nicht\nverstanden. Ich will mein Buch nicht verteidigen. Ich selbst habe es\nschlecht gemacht und mache es noch schlecht. Ich habe mich bei seiner\nVeröffentlichung einer Hast und Übereilung schuldig gemacht, die sonst\nnicht in meinem besonnenen und vorsichtigen Charakter liegt. Aber das\nMotiv war ehrlich. Ich wollte niemand mit dem Buch schmeicheln oder\nWeihrauch streuen. Ich wollte nur ein paar allzu stürmische Köpfe zur\nBesonnenheit mahnen, die im Begriffe waren, sich zu verirren und in\ndiesen Strudel und diese Unordnung zu stürzen, in die plötzlich alle\nDinge dieser Welt gestürzt waren, zu einer Zeit, wo der Geist in unserem\nInnern sich zu umnachten schien und gleichsam erlöschen wollte. Ich bin\nin Übertreibungen verfallen, aber ich versichere es Ihnen, ich habe es\nselbst nicht gemerkt. Eigennützige Ziele aber habe ich weder früher\ngehabt, als mich die Lockungen der Welt anzogen, noch viel weniger aber\njetzt, wo es Zeit ist, daß ich an meinen Tod denke ... Ich wollte mir\nnichts dadurch erbetteln. Das liegt nicht in meiner Art. Gottlob, ich\nhabe meine Armut liebgewonnen und würde sie niemals gegen jene Güter\neintauschen, die Ihnen so verlockend erscheinen. Sie hätten doch\nmindestens daran denken sollen, daß ich keinen Winkel mein eigen nenne,\nja ich bin sogar darum bemüht, meinen kleinen Reisekoffer möglichst zu\nerleichtern, damit mir der Abschied von der Welt nicht zu schwer wird.\nSie hätten sich also hüten sollen, solche beleidigende Verdächtigungen\ngegen mich zu schleudern, die ich offen gestanden nicht einmal gegen den\ngemeinsten Schuft zu erheben den Mut gehabt hätte ... Sie entschuldigen\nsich damit, daß der Brief im Zustande heftiger Empörung geschrieben ist.\nAber in welch einer Stimmung wagen Sie es, so respektlos von den\nwichtigsten Dingen zu reden?\n\nWie soll ich mich gegen Ihre Angriffe verteidigen, wenn Ihre Angriffe\nihr Ziel verfehlen? -- Nein, ein jeder von uns muß daran erinnert\nwerden, daß sein Beruf heilig ist. -- Er sollte daran denken, welch\nstrenge Rechenschaft von ihm gefordert werden wird ... Aber wenn der\nBeruf eines jeden von uns heilig ist, so ist es vor allem das Amt\ndessen, dem die schwere und furchtbare Pflicht zugefallen ist, für\nMillionen zu sorgen. Ja wir müßten einander sogar an die Heiligkeit\nunserer Pflichten mahnen. Ohne dies würde der Mensch in rein materiellen\nGefühlen versinken. -- Oder glauben Sie, das wisse kein Mensch in\nRußland? Sehen wir einmal genauer zu, woher das kommt. Rührt diese\nNeigung zum Luxus und diese furchtbare Häufung der Laster nicht daher,\nweil jeder sein _eigenes Steckenpferd_ hat? Der eine guckt nach England,\nein anderer nach Preußen, ein dritter nach Frankreich hinüber; der eine\nschwört auf die einen Prinzipien, ein anderer auf andere; der eine kommt\nuns mit dem einen Projekt, ein anderer mit einem anderen. Soviel Köpfe\nsoviel Sinne ... Und da sollte es bei einer solchen Uneinigkeit keine\nDiebe und Gauner und kein Unrecht aller Art geben, wenn ein jeder sieht,\ndaß sich uns überall Hindernisse in den Weg stellen, wo ein jeder nur an\nsich und daran denkt, wie er sich ein recht warmes Plätzchen verschaffen\nkönnte? ... Sie sagen, Rußlands Heil liege in der europäischen\n_Zivilisation_; aber was ist das für ein unbestimmtes uferloses Wort?\nWenn Sie doch wenigstens klar definiert hätten, was man unter dem Namen\nder europäischen Zivilisation verstehen soll! Dazu gehören sowohl die\nPhalanstère, die Roten und alle möglichen Kategorien anderer Leute, die\nallesamt bereit sind, einander aufzufressen, und die alle solch\numstürzlerische destruktive Prinzipien haben, daß in Europa jeder\ndenkende Kopf zittert und sich unwillkürlich fragt: wo ist denn nun\nunsere Zivilisation? Ein leeres Phantom hat die Gestalt dieser\nZivilisation angenommen ...\n\nWo haben Sie ferner die Meinung hergenommen, daß ich einen Hymnus auf\nunsere Geistlichkeit gedichtet habe? Ich habe gesagt, die Predigt des\nPriesters der morgenländischen Kirche solle in seinem Leben und in\nseinen Taten bestehen. Und woher kommt dieser Geist des Hasses bei\nIhnen? Ich habe sehr viel schlimme Pfarrer gekannt und kann Ihnen sehr\nviele komische Anekdoten über sie erzählen, aber dafür bin ich auch\nsolchen Priestern begegnet, über deren heiligen Lebenswandel und über\nderen hohe Taten ich staunen mußte, und ich sah, daß sie Produkte\nunserer morgenländischen und nicht solche der abendländischen Kirche\nwaren. Es ist mir also gar nicht eingefallen, einen Hymnus auf unsere\nGeistlichkeit zu singen, die unsere Kirche schändet, wohl aber auf die\nGeistlichen, die dazu beitragen, sie zu erhöhen.\n\nWie merkwürdig ist doch meine Lage, daß ich mich gegen Angriffe\nverteidigen muß, die sich alle gar nicht gegen mich und gegen mein Buch\nrichten! Sie sagen, Sie hätten mein Buch angeblich hundertmal gelesen,\nwährend Ihre eigenen Worte davon zeugen, daß Sie es nicht ein einziges\nMal gelesen haben. Der Zorn hat Ihre Augen umnebelt und trägt die\nSchuld, daß Sie nichts in seinem wahren Lichte gesehen haben. Hie und da\nleuchtet ein Funke von Wahrheit inmitten eines ungeheuren Haufens von\nSophismen und unüberlegter jugendlicher schwärmerischer Verirrungen auf.\nAber welcher Mangel an Bildung! Wie kann man es wagen, bei so einem\ngeringen Fond von Kenntnissen von so großen Erscheinungen zu sprechen?\nSie scheiden die Kirche vom Christentum, dieselbe Kirche und dieselben\nPriester, die durch ihren Märtyrertod die Wahrheit jedes Wortes, das aus\nChristi Munde kam, besiegelt haben, von denen Tausende durch das Messer\nund das Schwert des Mörders umkamen, für den sie beteten, bis sie\nschließlich ihre Henker ermüdeten, so daß die Sieger den Besiegten zu\nFüßen fielen und die ganze Welt sich zu ihrer Lehre bekannte. Und diese\nselben Priester, diese Bischöfe und Märtyrer, die das Heiligtum der\nKirche auf ihren Schultern durch alle Fährnisse hindurchgetragen und\ngerettet haben, wollen Sie von Christus scheiden, indem Sie sie falsche\nAusleger der Lehre Christi nennen! Wer kann denn dann heute Ihrer\nAnsicht nach Christus besser und genauer auslegen? Etwa die heutigen\nKommunisten und Sozialisten, die da behaupten, Christus habe geboten,\nden Menschen ihr Eigentum wegzunehmen und die auszuplündern, die sich\nein Vermögen erworben haben? Kommen Sie doch zur Besinnung -- wohin sind\nSie geraten? Sie erklären, daß Voltaire dem Christentum einen Dienst\ngeleistet habe, und sagen, das sei jedem Gymnasiasten bekannt. Als ich\nnoch auf dem Gymnasium war, habe ich selbst _damals_ nicht für Voltaire\ngeschwärmt. Ich war schon damals klug genug, um zu sehen, daß Voltaire\nein gewandter Witzling, aber keineswegs ein tiefer Mensch war. Für einen\nVoltaire konnte weder ein Puschkin, noch ein Ssuworow schwärmen, wie\nüberhaupt kein mehr oder weniger umfassender Geist. Voltaire ist trotz\naller seiner glänzenden _Aperçus_ immer nur der Franzose geblieben, der\ndavon überzeugt ist, daß man lachend und scherzend von allen hohen\nGegenständen sprechen kann. Von ihm kann man sagen, was Puschkin von den\nFranzosen im allgemeinen gesagt hat:\n\n Der Franzos ist ein Kind,\n Er stürzt geschwind\n Einen Thron über Nacht,\n Schafft Gesetz und Macht,\n Ist schnell -- wie der Blitz\n Und leer wie der Witz.\n Er reizt und macht,\n Daß man staunt und lacht\n -- -- -- -- -- -- --\n\nMan kann nicht auf Grund einer oberflächlichen journalistischen Bildung\nüber solche Gegenstände urteilen. Dazu muß man die Geschichte der Kirche\nstudiert haben. Dazu muß man die ganze Geschichte der Menschheit\nverständnisvoll und mit Überlegung aus den Quellen selbst kennen lernen\nund nicht etwa aus modernen oberflächlichen Broschüren, die Gott weiß\nwer geschrieben hat. Dieses flache enzyklopädische Wissen zerstreut den\nGeist nur und konzentriert ihn nicht.\n\nWas soll ich Ihnen auf Ihre schroffen Bemerkungen über den russischen\nBauern sagen -- Bemerkungen, die Sie mit so viel Selbstvertrauen und\nSicherheit vorbringen, als ob Sie Gott weiß wie lange mit den Bauern zu\ntun gehabt hätten? Was soll ich dazu sagen, wenn doch Tausende von\nKirchen und Klöstern, die das russische Land erfüllen und die nicht aus\nden Mitteln, die von den Reichen gestiftet, sondern aus den armseligen\nGroschen der Besitzlosen erbaut werden, eine so überzeugende Sprache\nsprechen! ... Nein, ein Mensch, der sein Leben lang in Petersburg\nzugebracht hat und es beständig mit leichten Zeitungsaufsätzen\nfranzösischer Romanschreiber zu tun hat, die sich so in ihre Ideen\nverrannt haben, und der nicht merkt, in welcher verzerrten Form und wie\ntöricht das Leben bei ihnen dargestellt ist, nein, ein solcher Mensch\nkann nicht über das Volk urteilen. Gestatten Sie mir auch zu bemerken,\ndaß ich mehr Recht habe, über das russische Volk zu sprechen, _als Sie_.\nAlle meine Werke zeugen, nach der einstimmigen Überzeugung aller Leute,\nvon einer gründlichen Kenntnis des russischen Wesens; sie sind die\nSchöpfungen eines Schriftstellers, der das Volk ernsthaft studiert und\nbeobachtet hat und vielleicht schon die Gabe besitzt, sich in seine\nLebensgewohnheiten hineinzuversetzen, was auch Sie in Ihren Kritiken\nzugestanden haben. Was aber wollen _Sie_ zum Beweise Ihrer Kenntnis des\nrussischen Wesens anführen? Was haben Sie geschrieben, woraus eine\nsolche Kenntnis hervorginge? Das ist ein großer Gegenstand, und darüber\nkönnte ich Ihnen ganze Bücher vollschreiben. Sie würden sich schämen,\ndaß Sie den Ratschlägen, die ich einem Gutsbesitzer erteile, solch einen\nplumpen Sinn untergelegt haben. Diese Ratschläge mögen eine noch so\ngeringe Bedeutung haben, sie enthalten jedenfalls keineswegs einen\nProtest gegen die Volksbildung ... sondern höchstens einen Protest gegen\ndie Korruption des russischen Volkes durch die Literatur, während doch\ndie Schriftkunde uns gegeben ward, um den Menschen zur höchsten Klarheit\nzu führen. Überhaupt erinnern Ihre Urteile über die Gutsbesitzer an die\nZeiten Von-Wisins. Seit jener Zeit hat sich vieles, sehr vieles in\nRußland verändert, und seitdem ist sehr viel Neues entstanden. Daß die\nAufsicht und Autorität eines Gutsbesitzers, der die Universität besucht\nund folglich für vieles ein Gefühl hat, ... weit günstiger und\nvorteilhafter für die Bauern ist, ... wie es ja auch viele Gegenstände\ngibt, über die wir rechtzeitig nachdenken sollten, ehe wir mit dem\nhimmelstürmenden Feuer des Jünglings oder Ritters darüber reden ...\nÜberhaupt bemüht man sich bei uns weit mehr um die Änderung der Namen\nund der Ausdrücke, als um das Wesen der Sache ... Sie sollten sich\nschämen, in unseren Diminutiven, mit denen wir mitunter sogar unsere\nFreunde benennen, einen Ausdruck der Knechtung und Unterdrückung zu\nsehen. Auf solche kindische Folgerungen wird man geführt, wenn man eine\nfalsche Ansicht von den wichtigsten und wesentlichsten Dingen hat.\n\nSodann bin ich auch über das kühne Selbstvertrauen und die Sicherheit\nerstaunt, mit der Sie erklären: »Ich kenne unsere Gesellschaft und den\nGeist, der sie beseelt.« Wie kann man für dies sich jeden Augenblick\nverwandelnde Chamäleon einstehen? Durch welche Tatsachen können Sie\nbeweisen, daß Sie die Gesellschaft kennen? Welche Mittel besitzen Sie\ndazu? Haben Sie etwa irgendwo in Ihren Werken bewiesen, daß Sie ein\ntiefer Kenner der menschlichen Seele sind? Sie, der Sie fast nie mit den\nMenschen und der Welt in Berührung kommen, der Sie das friedliche Leben\neines Journalisten führen und stets nur mit Feuilletonartikeln\nbeschäftigt sind, wie sollten Sie einen Begriff von jenem furchtbaren\nSchreckbilde haben, das uns durch unerwartete Erscheinungen in seine\nFalle lockt; geraten doch alle jungen Schriftsteller in diese Falle\nhinein, die über alles in der Welt und die ganze Menschheit reden,\nwährend es um uns herum genug Dinge gibt, um die wir uns kümmern\nsollten. Wir sollten zuerst einmal diese Aufgaben erfüllen, dann würde\nes der Gesellschaft schon ganz von selbst gut gehen. Wenn wir dagegen\nunsere Pflichten gegen die uns nahestehenden Menschen vernachlässigen\nund dem Wohl der Gesellschaft nachjagen, so geraten wir auf Abwege ...\nebenso ... Ich bin in der letzten Zeit vielen vortrefflichen Menschen\nbegegnet, die über diese Sache völlig die Orientierung verloren haben.\n\nViele denken, wenn sie sehen, daß die Gesellschaft sich auf einem Abweg\nbefindet und daß die Dinge immer verworrener werden, daß man die Welt\ndurch allerhand Reorganisationen und Reformen oder dadurch, daß man sie\nin dieser oder jener Weise umgestaltet, verbessern könne. Andere\nglauben, man könne mit Hilfe einer besonderen, recht mittelmäßigen\nLiteratur, die Sie Belletristik nennen, erzieherisch auf die\nGesellschaft wirken. Das sind Träume! Abgesehen davon, daß selbst die\ngelesensten Bücher daliegen, ohne Nutzen zu bringen ... sind auch die\nFrüchte ... wenn überhaupt welche daraus erwachsen, ganz anderer Art,\nals der Autor glaubt; vielmehr sind sie häufig so beschaffen, daß er\nentsetzt vor ihnen zurückweicht ... Die Gesellschaft bildet sich von\nselbst, sie setzt sich aus Einheiten zusammen. Jede dieser Einheiten muß\nihre Pflicht und Schuldigkeit tun ... Der Mensch muß eingedenk sein, daß\ner nichts weniger als ein Stück Materie, daß er kein Vieh ist, sondern\nein hoher Bürger des hohen himmlischen Bürgerreichs, und so lange nicht\nein jeder wenigstens zum Teil sein Leben dem Geiste dieses himmlischen\nBürgerreichs entsprechend gestalten wird, wird es auch im irdischen\nGemeinwesen keine Ordnung geben.\n\nSie sagen, Rußland hätte lange vergeblich gebetet. O nein, Rußland hat\nim Jahre 1612 gebetet und das Land vor den Polen gerettet; dann hat es\n1812 noch einmal gebetet und das Land vor den Franzosen gerettet. Oder\nnennen Sie das beten, wenn ein Tausendstel aller Menschen betet und alle\nübrigen vom Morgen bis zum Abend bummeln und zechen ... wenn sie bei\njeder Schaustellung dabei sind und ihre letzte Habe verpfänden, um nur\nallen Komfort zu genießen, den uns die europäische Zivilisation samt all\nihren Torheiten beschert hat.\n\nNein, lassen wir diese Träume ... Lassen Sie uns ehrlich unsere Pflicht\ntun. Wir wollen uns bemühen, unsere Talente nicht in der Erde zu\nvergraben. Wir wollen unser Handwerk gewissenhaft ausüben. Dann wird\nalles gut gehen, und die Lage der Gesellschaft wird sich ganz von selbst\nbessern ... Die Gutsbesitzer werden auf ihre Güter zurückkehren. Die\nBeamten werden erkennen, daß man kein üppiges, verschwenderisches Leben\nzu führen braucht, und werden aufhören, Geschenke anzunehmen. Die\nEhrgeizigen aber werden sehen, daß eine hohe Stellung weder mit einem\nhohen Gehalt, noch mit großen Geldeinnahmen verknüpft ist ... weder sie\nnoch ich sind geboren ... Gestatten Sie mir, Sie an Ihre frühere\nTätigkeit zu erinnern. Der Literat lebt für die Wahrheit. Er soll der\nKunst ehrlich dienen und den Seelen dieser Welt Frieden und nicht Haß\nund Feindschaft einhauchen. Machen Sie den Anfang und fangen Sie noch\neinmal an, zu lernen! Studieren Sie die Dichter und Weisheitslehrer, die\nerzieherisch auf den Geist wirken. Die journalistische Tätigkeit laugt\ndie Seele aus, man entdeckt plötzlich eine innere Leere in sich. Denken\nSie daran, daß Sie nur eine oberflächliche Bildung genossen und nicht\neinmal die Universität beendigt haben. Machen Sie das durch die Lektüre\ngroßer Werke und nicht durch Beschäftigung mit modernen Broschüren\nwieder gut, die aus einem erhitzten Gemüt entspringen, das von der\ngeraden gesunden Ansicht der Dinge ablenkt.\n\n\n V.\n Fragment aus demselben Brief, das an einer anderen Stelle\n aufgefunden worden ist\n\nSie haben meine Worte über das Lesen und Schreiben ganz buchstäblich\nverstanden und ihnen einen zu engen, begrenzten Sinn untergelegt. Diese\nWorte waren an einen Gutsbesitzer gerichtet, dessen Bauern Landwirte\nsind. Es kam mir beinahe komisch vor, daß Sie aus diesen Worten den\nSchluß ziehen konnten, als wollte ich die elementare Volksbildung\nbekämpfen; als ob jetzt davon die Rede wäre -- wo das doch eine Frage\nist, die unsere Väter längst gelöst haben! Unsere Väter und Großväter\nhaben, selbst wenn sie selbst Analphabeten waren, entschieden, daß die\nElementarbildung etwas Notwendiges sei. Aber darum handelt es sich ja\ngar nicht. Der Gedanke, der mein ganzes Buch durchzieht, ist dieser: wie\nman erst _die_ Menschen aufklären könne, die in nahem Verkehr mit dem\nVolke stehen, und _dann erst_ das Volk selbst. Alle diese kleinen\nBeamten und Regierungsvertreter, die alle lesen und schreiben können und\nsich dabei doch soviel Mißbräuche zuschulden kommen lassen ... Glauben\nSie mir, es ist viel notwendiger, daß wir die Bücher, die Ihrer Ansicht\nnach so nützlich für das Volk sind, für diese Leute herausgeben. Das\nVolk ist weit weniger verdorben, als diese ganze lese- und\nschreibkundige Gesellschaft. Dagegen Bücher für diese Leute\nherauszugeben, Bücher, die ihnen das Geheimnis offenbaren, wie man mit\ndem Volk und mit den ihnen anvertrauten Untergebenen umgehen muß --\nnicht in dem umfassenden Sinne, wie ihn die oft wiederholten Worte\nausdrücken: »_Stiehl nicht, sei rechtschaffen und ehrlich_« oder »Denke\ndaran, daß deine Untergebenen ebensolche Menschen sind wie du« --\nsondern, die sie belehren, wie man es anfängt, nicht zu stehlen, und daß\ndas Recht wirklich eingehalten werde ...\n\n\n VI.\n Gogol an W. G. Bjelinski[9]\n\n[Fußnote 9: Dieser Brief stellt Gogols Antwort auf Bjelinskis oben\nmitgeteiltes Schreiben dar. Es ist offenbar ein zweiter Brief, den Gogol\nan Stelle des oben abgedruckten ersten, später in Stücke gerissenen,\ngeschrieben hat.]\n\n Ostende, den 10. August 1847.\n\nIch konnte nicht gleich auf Ihren Brief antworten. Meine Seele ist ganz\nmatt, ich fühle mich in meinem tiefsten Inneren erschüttert. Ich kann\nwohl sagen, es gibt keine empfindliche Seite in mir, die nicht aufs\nschwerste getroffen war, noch ehe ich Ihren Brief erhalten hatte. Ich\nhabe Ihren Brief beinahe in einem zustande völliger Gefühllosigkeit\ngelesen, trotzdem aber war ich nicht imstande, ihn zu beantworten. Und\nwas hätte ich auch antworten sollen! Gott weiß, vielleicht enthalten\nIhre Worte wirklich etwas Wahres. Ich will Ihnen nur sagen, daß ich\ngelegentlich meines Buches ungefähr fünfzig verschiedene Briefe erhalten\nhabe, aber kein einziger gleicht dem anderen, es gibt keine zwei Leute,\ndie dieselbe Ansicht über einen Gegenstand haben: was der eine verwirft,\ndas behauptet der andere. Und doch gibt es auf beiden Seiten gleich edle\nund gescheite Menschen; die einzige nicht zu bezweifelnde Lehre, die ich\naus alledem entnehmen zu können glaubte, war die, daß ich Rußland\nüberhaupt nicht kenne, daß sich sehr vieles verändert hat, seit ich\nnicht mehr dort war, und daß man heute beinahe alles, was es dort gibt,\nvon neuem kennen lernen muß, und daraus zog ich für meinen Teil\nfolgenden Schluß: daß ich nichts mehr veröffentlichen und vor das\nPublikum bringen darf; weder lebendige Anschauungen meiner Phantasie,\nnoch selbst zwei Zeilen aus irgendeinem Werk, solange ich nicht in\nRußland war, eine Zeitlang dort gelebt und mich mit eigenen Augen von\nvielem überzeugt und vieles mit eigenen Händen befühlt haben werde. Ich\nsehe, daß viele, die mich beschuldigt haben, manches nicht zu kennen und\nmanche Seiten des Lebens nicht berücksichtigt zu haben, selbst in vielen\nPunkten eine große Unkenntnis an den Tag legen und damit beweisen, daß\nsie selbst viele Seiten des Lebens nicht in Betracht gezogen haben.\nNicht alle Klagen sind an unser Ohr gedrungen, und wir haben nicht alle\nLeiden in ihrer ganzen Schwere ermessen. Mir will es sogar so scheinen,\ndaß nicht jeder von uns die gegenwärtige Zeit versteht, eine Zeit, in\nder der Geist völliger Disharmonie und Unordnung deutlicher als je\nzutage tritt. Wie dem auch sein mag, jetzt kommt alles zum Vorschein:\njedes Ding will berücksichtigt sein, das Alte und das Neue fordern\neinander zum Kampfe heraus, und man braucht nur auf der einen Seite in\nÜbertreibungen und Maßlosigkeiten zu verfallen, damit sich auch die\nandere Seite sofort derselben Übertreibungen und Maßlosigkeiten schuldig\nmacht. Die gegenwärtige Zeit ist das Zeitalter besonnener vernünftiger\nÜberlegung: ohne sich zu erhitzen, wägt sie alles ab und zieht sie alle\nSeiten der Dinge in Betracht, denn ohne dies ist es unmöglich, die\nrechte Mitte, das vernünftige Maß der Dinge kennen zu lernen. Sie\nverlangt von uns, daß wir Umschau halten mit dem vielseitigen Blick des\nGreises, und daß wir nicht mit dem heißen Draufgängertum der alten\nRitter vorgehen. Diesem Zeitalter gegenüber sind wir reine Kinder.\nGlauben Sie mir, Sie und ich haben beide unsere Pflicht gegen unsere\nZeit nicht erfüllt. Ich wenigstens bin mir darüber klar, aber sind auch\nSie sich dessen bewußt? Ebenso wie ich die gegenwärtigen Dinge und viele\nUmstände übersehen habe, die ich hätte berücksichtigen müssen, ebenso\nhaben auch Sie vieles übersehen; wenn ich mich zu sehr in mich selbst\nzurückgezogen habe, so haben Sie sich zu sehr zerstreut. Wie ich noch\nvieles kennen lernen muß, was Sie schon wissen und was ich nicht weiß,\nso müßten Sie wenigstens einen Teil davon kennen lernen, was ich weiß\nund was Sie zu Unrecht vernachlässigt und übersehen haben. Jetzt aber\ndenken Sie vor allem an Ihre Gesundheit; vergessen Sie die modernen\nProbleme für eine Weile. Sie werden später mit größerer Frische und also\nauch mit größerem Nutzen für Sie selbst wie für die Probleme zu diesen\nzurückkehren. Ich wünsche Ihnen von ganzem Herzen, daß Ihnen jener\nSeelenfriede zuteil werde, der unser höchstes Gut ist, ohne den man\nnicht wirken und auf keinem Gebiete vernünftig handeln kann.\n\n N. Gogol.\n\n\n\n\n Nachtrag\n\n\n Band VII und VIII\n Auswahl aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden\n\n(Die wörtliche Übersetzung des Titels lautet: _Ausgewählte Stellen_ aus\ndem Briefwechsel mit meinen Freunden.) Den Plan, eine Auswahl von\nStücken aus seinem Briefwechsel herauszugeben, faßte Gogol bereits im\nBeginn des Jahres 1845; an die Ausführung seiner Idee ging er jedoch\nerst im April 1846 heran. Ehe er das Manuskript an Pletnjew absandte,\nunterzog er sämtliche Stücke, die er in Buchform herauszugeben gedachte,\neiner gründlichen Korrektur und Überarbeitung. Zu allererst wurde das\nVII. Kapitel: _Über Schukowskis Übersetzung der Odyssee._ An W. M.\nJasykow (Band VII, Seite 55 ff.) für den Druck umgearbeitet, redigiert\nund dann am 4. Juli 1846 an Pletnjew zur Veröffentlichung in dessen\nZeitschrift gesandt. -- Am 30. Juli desselben Jahres erhält Pletnjew von\nGogol aus Schwalbach: _Die Vorrede_ (Band VII, Seite 1 ff.) und die\nersten sechs Stücke des »Briefwechsels« zugeschickt. Zwischen dem 13.\nund 24. August folgen aus Ostende weitere sieben Aufsätze (Nr. 8-14,\nBand VII, Seite 73-149) und am 12. September neuen Stils -- gleichfalls\naus Ostende -- nochmals sieben Kapitel (Nr. 15-21, Band VII, Seite\n151-253). Am 26. September sendet Gogol Pletnjew aus Ostende ein viertes\nHeft mit neun Kapiteln (Band VII, Nr. 22-30, Seite 255-367). Am 3.\nOktober neuen Stils schickt Gogol aus Frankfurt zwei Korrekturen zu dem\nAufsatz: An _einen hochgestellten Mann_ ein (Band VII, Nr. 28, Seite\n323). Am 16. Oktober endlich erfolgt von Frankfurt a. M. aus die\nAbsendung der beiden letzten Kapitel und einer Korrektur zum 10.\nKapitel: _Über das Lyrische bei unseren Poeten._ An W. A. Schukowski\n(Band VII, Seite 85 ff.).\n\nDie _Auswahl aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden_ erschien im\nDezember des Jahres 1846. Die Unterschrift des Zensors ist vom 18.\nAugust 1846 datiert, bezieht sich jedoch wahrscheinlich nur auf das\nerste Heft; im Oktober ergaben sich Schwierigkeiten bei der Drucklegung:\nder Zensor wollte den Abdruck einzelner Partien und sogar ganzer Kapitel\nnicht gestatten; daher mußten fünf Briefe: Nr. 19, 20, 21, 26 und 28\n(Band VII, Seite 203, 209, 227, 307 und 323) gänzlich wegfallen. Diese\nKapitel, sowie die von der Zensur gestrichenen Partien erschienen später\nin der »Gesamtausgabe« von Gogols Werken vom Jahre 1867, die von\n_Tschischow_ veranstaltet wurde. Die von der Zensur beanstandeten\nStellen stehen in unserer Ausgabe in eckigen Klammern.\n\nFerner bat Gogol selbst Pletnjew in einem Brief vom 16. Oktober 1846,\n»die ganze Stelle zu streichen, die von der Bedeutung der monarchischen\nGewalt und ihrer weltlichen Erscheinungsform handelt, und durch den\nAbschnitt auf der letzten Seite des Heftes zu ersetzen«. Die neue\nveränderte Fassung des Textes beginnt mit den Worten: »Diese Bedeutung\ndes Herrschers wird allmählich auch in Europa ...« (Band VII, Seite 100,\nZeile 3 v. o.) und schließt mit dem Satze: »daher nehmen ihre Töne einen\nbiblischen Charakter an« (Band VII, Seite 102, Zeile 3 v. o.). Wir\nlassen hier die umgearbeitete Stelle folgen, wie sie von Tschischow nach\ndem Manuskript nachträglich in seiner Gesamtausgabe der Werke Gogols\nabgedruckt wurde (Band III, Seite 374 bis 376): »Die souveräne Gewalt\ndes Monarchen wird keineswegs an Bedeutung verlieren, sondern in dem\nMaße, wie die ganze Menschheit an Bildung zunehmen wird, nur noch\nwachsen. Je mehr jeder Beruf und Stand die ihm gesteckten gesetzlichen\nGrenzen einhalten wird und die gegenseitigen Beziehungen aller Menschen\ngenauer bestimmt und normiert werden, um so deutlicher wird sich die\nNotwendigkeit einer höchsten Obergewalt herausstellen, die die ganze\nMacht der einzelnen Individuen in sich vereinigt und alle höchsten\nVorzüge und Tugenden, die den Menschen geradezu Gott ähnlich machen, in\nErscheinung treten läßt -- jene höchsten kollektiven Attribute und\nEigenschaften, die der einzelne Mensch nicht besitzen kann. Eine ganze\nMillion wie einen Menschen liebgewinnen -- das ist weit schwerer, als\nnur wenige unter dieser Million lieben; die Leiden aller Menschen so\nintensiv mitempfinden wie den Schmerz unseres liebsten Freundes und an\ndie Rettung aller Menschen bis auf den letzten denken, wie man wohl auf\ndie Rettung der eigenen Familie hofft, -- das kann nur _der_ in vollem\nMaße, dem dies zum unerschütterlichen Gebot gemacht ward und der da\nfühlt, daß er für die Verletzung dieses Gebotes vor Gott ebenso\nfurchtbare Rechenschaft wird ablegen müssen, wie jedes einzelne\nIndividuum für die Verletzung seiner Pflicht in seinem besonderen\nWirkungskreis Rechenschaft geben wird. Wenn diese höchste leitende\nObergewalt dahinfiele -- so würde der menschliche Geist verarmen. Diese\nsouveräne Herrschergewalt des Monarchen wird heute nur deshalb\nangezweifelt, weil ihre ganze Bedeutung weder den Herrschern noch den\nUntertanen aufgegangen ist. Die monarchische Gewalt -- ist eine Torheit,\nwenn der Monarch nicht fühlt, daß er das Abbild Gottes auf Erden sein\nsoll. Selbst wenn er noch so sehr das Gute will, wird er sich in seinen\nHandlungen nicht mehr zurechtfinden können, besonders bei der\ngegenwärtigen Ordnung der Dinge in Europa; sowie er jedoch zur\nErkenntnis kommt, daß er die Aufgabe hat, den Menschen ein Abbild Gottes\nzu sein, wird für ihn alles klar und deutlich werden und wird auch\nKlarheit in sein Verhältnis zu seinen Untertanen kommen. Dann wird er\nsich nicht mehr einen Napoleon, einen Friedrich, einen Peter, eine\nKatharina oder einen Ludwig zum Muster nehmen, wie überhaupt keinen von\nden Fürsten, denen die Welt den Namen des Großen beilegt, und deren\nBestimmung es war, infolge der zeitlichen Verhältnisse und Umstände\naußer der königlichen Würde auch noch die Rolle eines Feldherrn,\nNeugestalters oder Reformators auf sich zu nehmen, kurz nur eine\neinzelne Seite glanzvoll in sich zu verkörpern, was die unbedeutenderen\nNachahmer irreleitet und so viele Fürsten in Versuchung führt. Er wird\nsich vielmehr die Handlungen Gottes selbst zum Vorbild nehmen, die aus\nder Geschichte der Menschheit so vernehmbar zu uns reden und die noch\ndeutlicher in der Geschichte _des_ Volkes in Erscheinung treten, das\nGott dazu auserwählt hatte, von Ihm Selbst regiert zu werden, um den\nKönigen zu zeigen, wie regiert werden muß. Und wie wahrhaft göttlich hat\nEr regiert! Wie verstand Er es, Sein Volk mehr denn alle anderen Völker\nzu lieben! Mit welch väterlicher Liebe lehrte und unterwies Er es und\nmit welch himmlischer Geduld wartete Er auf seine Wandlung und\nBesserung. Wie ungern erhob Er Seine strafende Geißel wider Sein Volk!\nWie beeilte Er Sich Selbst _dann_ noch nicht, als die Gottlosigkeit und\ndie Sünden des Volkes zum Himmel schrien, es zu strafen, sondern sprach:\n>Ich will Selbst zur Erde hinabsteigen und zusehen, ob das Unrecht und\ndie Sündhaftigkeit wirklich so groß sind!< Und wer war es, der so\nsprach? Der Allwissende, für alles Sorgende, der die Könige dieser Erde\nzur Vorsicht und Behutsamkeit mahnt! Wie Er ja auch Seine Strafen nicht\ndeshalb verhängte, um den Menschen zu vernichten, den zu vernichten ja\ngar nicht schwer ist, sondern um ihn zu erretten, weil es _sehr_ schwer\nist, ihn zu erretten, und um seine gefühllose Natur durch eine starke\nErschütterung und ein Weckmittel aufzurütteln, ihm die ganzen Schrecken\ndes Zieles, dem er in seiner Unwissenheit zustrebt, vor Augen zu führen\nund ihn dadurch zu mahnen, daß es noch Zeit wäre, an seine Rettung zu\ndenken! Wie Er ja auch, da Er die unbestechliche sieghafte Macht Seiner\nunüberwindlichen Wahrheit und Gerechtigkeit kannte, alles tat, auf daß\nder schwache und ohnmächtige Mensch ihr nicht unterliege: sandte Er ihm\ndoch Seine Propheten, daß sie erfüllt von Liebe zu ihren Brüdern und,\nnachdem sie eine Sprache gefunden, die den Menschen verständlich war,\nsie zur Besinnung brächten; Er, der sich entschloß, da Er endlich sah,\ndaß alles vergeblich war, daß nichts sie zur Vernunft bringen könne und\ndaß es kein Mittel gäbe, die Menschen Seiner unabwendlichen\nGerechtigkeit zu entziehen, Sich Selbst für alle zum Opfer zu bringen,\num den Preis eines solchen Opfers noch Seine Gerechtigkeit zu besiegen\nund den Menschen zu beweisen, daß eine solche Liebe höher ist, denn\nalles, was es gibt, daß sie an sich selbst die höchste himmlische\nGerechtigkeit ist! Alles ward von Gott gesagt für den, der vor den\nMenschen in sich selbst Sein Abbild zur Darstellung bringen will, hat Er\nihn doch gelehrt, wie er handeln soll. Um aber die Könige zu\nunterweisen, wie sie sich gegen Ihn Selbst, den Schöpfer alles\nSichtbaren und Unsichtbaren, verhalten sollen, schenkte Er ihnen die\nVorbilder der von Ihm Selbst gesalbten Könige David und Salomo, die mit\nihrem ganzen Sein in Gott lebten, wie in ihrem eigenen Hause und die in\nihrem Königstume das weise Zusammenwirken zweier Mächte -- der\ngeistlichen und weltlichen -- verkörperten, und zwar in der Weise, daß\nnicht bloß keine von beiden die andere störte und hemmte, sondern daß\nsie sich gegenseitig noch stärkten und befestigten. So enthält das\nheilige Buch Gottes eine vollkommene Definition des Monarchen, dieses\nvöllig von uns isolierten Wesens, dem auf Erden eine so schwere Aufgabe\nzuteil ward: nachdem er alles vollbracht, was jedes Menschen Aufgabe\nist, und Christus in seinem ganzen Tun und Handeln bis in die kleinsten\nEinzelheiten seines Alltagslebens gleichgeworden ist, zu alledem auch\nnoch in den erhabensten Äußerungen seiner Tätigkeit gegenüber allen\nMenschen Gott Vater gleich zu werden. In diesem Buche ist eine\nvollkommene Definition des Monarchen enthalten, die man nirgends sonst\nfindet. Auf diese Definition ist noch keiner der europäischen\nRechtsgelehrten gekommen, bei uns aber haben die Dichter etwas von ihr\ngeahnt und vernommen, daher nehmen ihre Töne auch einen biblischen\nCharakter an.«\n\nDer ursprüngliche Text der Aufsätze und Privatbriefe Gogols an seine\nFreunde, die in dem »Briefwechsel« Aufnahme fanden und erst nach einer\ndurchgreifenden Reinigung und Umarbeitung zur Veröffentlichung an\nPletnjew gesandt wurden, stammt aus den verschiedensten Zeiten der\nPeriode von 1843-1846, und zwar ist die Zahl der Stücke um so geringer,\nje mehr wir uns der ersten Hälfte des Jahres 1843 nähern. Von den\nBriefen dieser Epoche hat Gogol nur sehr wenige der Aufnahme in die\nAusgewählten Stellen aus seinem Briefwechsel für würdig erachtet. Aus\ndem Jahre 1843 stammen die ersten Entwürfe folgender Artikel:\n\n1) _Über den öffentlichen Vortrag russischer Dichtungen_ (Band VII, Nr.\n5, Seite 43) und\n\n2) _Die drei ersten Briefe über die Toten Seelen_ (Band VII, Nr. 18,\nSeite 175).\n\nAus dem Jahre 1844 stammen folgende Aufsätze und Briefe:\n\n1) _Diskussionen._ Aus einem Briefe an L***. (Band VII, Nr. 11, Seite\n111.)\n\n2) _Liebt unser russisches Vaterland._ Aus einem Briefe an den Grafen A.\nT. (Band VII, Nr. 19, Seite 203.) Dieses Stück stammt aus der zweiten\nHälfte des Jahres 1844.\n\n3) _Etwas über die Bedeutung des Worts._ (Band VII, Nr. 4, Seite 35.)\nDiese Betrachtung ist wahrscheinlich Ende Oktober des Jahres 1844\nniedergeschrieben.\n\n4) _Wie man den Armen helfen soll._ Aus einem Briefe an A. O.\nSm--rn--wa. (Band VII, Nr. 6, Seite 49.) Ist gegen Ende des Jahres 1844\nniedergeschrieben.\n\n5) _Über die Aufgaben der lyrischen Dichtung unserer Zeit._ Zwei Briefe\nan N. M. Jasykow. (Band VII, Nr. 15, Seite 151.) Der erste Brief ist vom\n2. Dezember, der zweite vom 26. Dezember 1844 datiert.\n\n6) _An einen kurzsichtigen Freund._ (Band VII, Nr. 27, Seite 317.)\n\nAus dem Jahre 1845 stammt der erste Entwurf folgender Stücke:\n\n1) _Über Schukowskis Übersetzung der Odyssee._ An N. M. Jasykow. (Band\nVII, Nr. 7, Seite 55.) Ein Brief, der zu Beginn des Jahres geschrieben\nist.\n\n2) _An einen hochgestellten Mann._ (Band VII, Nr. 28, Seite 323.) Die\nIdee zu diesem Schreiben rührt vom Ende des Jahres 1844 her.\nNiedergeschrieben wurde es im Februar und März des Jahres 1845.\n\n3) _Vom Theater, von einer einseitigen Ansicht über das Theater und von\nder Einseitigkeit überhaupt._ An den Grafen A. P. T... (Band VII, Nr.\n14, Seite 129) -- ist im März und April 1845 niedergeschrieben.\n\n4) _Lernt Rußland kennen._ Aus einem Briefe an den Grafen P. T. (Band\nVII, Nr. 20, Seite 209) -- stammt aus derselben Zeit (oder vom Ende des\nJahres 1845?).\n\n5) _Mein Testament_ (Band VII, Nr. 1, Seite 9) stammt aus dem Juli(?)\n1845.\n\n6) _Über ländliche Pflege und Gerichtsbarkeit_ (Band VII, Nr. 25, Seite\n301).\n\n7) _Wessen Los auf Erden das beste ist._ Aus einem Briefe an U. (Band\nVII, Nr. 29, Seite 359.)\n\nMehr als die Hälfte der Briefe, die in die »Auswahl aus dem Briefwechsel\nmit meinen Freunden« aufgenommen wurden, stammen aus dem Jahre 1846. In\neinem Brief aus diesem Jahre schreibt Gogol an Schewyrjow: »Während\ndieser schweren Zeit der Krankheit, zu der sich auch noch schwere\nseelische Leiden gesellt haben, war ich genötigt, einen so regen\nBriefwechsel zu unterhalten, wie ich ihn bisher noch nie geführt habe.\nUnd wie mit Absicht war dies beinahe für alle, die meinem Herzen\nnahestehen, eine Zeit voll innerer Erlebnisse und Erschütterungen. Sie\nalle wandten sich, wie von einem dunklen Instinkt getrieben, an mich und\nverlangten Rat und Hilfe von mir« (vgl. Band VII, Seite 163 ff.).\n»Während der letzten Zeit«, fährt Gogol fort, »kam es sogar vor, daß ich\nBriefe von Menschen erhielt, die mir fast gänzlich unbekannt waren, und\ndaß ich ihnen Ratschläge erteilen konnte, die ich früher nie hätte\nerteilen können.« Am meisten von Krankheit gequält war Gogol in den\nersten zwei Monaten des Jahres 1846; dies war auch sonst eine sehr\nschwere Zeit für ihn. Gogol arbeitete während dieser Monate intensiv an\nder »Auswahl aus dem Briefwechsel«. »Gleichzeitig brauchte er eine Kur,\nmachte er Reisen, war er von schweren Sorgen gequält und mußte sich um\nDinge kümmern, von deren Schwierigkeit seine Freunde keine Ahnung\nhatten.« Zugleich aber mußte er zahlreiche, sehr verschieden geartete\nBriefe erwidern, die nicht in leichtfertiger, sondern in wohlüberlegter\nWeise beantwortet sein wollten. Höchstwahrscheinlich erfolgte die\nAntwort auf einzelne Briefe vor der Öffentlichkeit, d. h. in der\n»Auswahl aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden«, und es wäre\nvergeblich, nach dem ursprünglichen Text der Briefe, die unmittelbar an\ndie Fragesteller gerichtet waren, zu forschen. »Auf Ihren langen Brief«,\nschreibt Gogol im Jahre 1846 an die Gräfin ***, »... antworte ich ...\nnicht nur keineswegs in aller Heimlichkeit, sondern wie Sie sehen, _in\neinem gedruckten Buche_, das vielleicht von der Hälfte aller Menschen in\nRußland, die da lesen können, gelesen werden wird« (vgl. Band VII, Seite\n309 ff.). Die an Schewyrjow gerichteten Briefe aus der »Auswahl« waren\nunter den Papieren Schewyrjows nicht zu finden, wahrscheinlich hat er\nsie auch erst gelesen, als sie bereits gedruckt in Buchform vorlagen. Es\nist daher heute noch für den größten Teil der Briefe vom Jahre 1846, die\nin der »Auswahl« enthalten sind, kaum möglich, die chronologische\nReihenfolge genau festzustellen, ebensowenig wie sich zurzeit die Frage\nbeantworten läßt, ob _schriftliche_ Antworten auf die an Gogol\ngerichteten Fragen vorliegen. In den Papieren Schewyrjows wurde nicht\nein Brief Gogols aus dem Jahre 1846 gefunden, der in die Auswahl aus dem\nBriefwechsel usw. aufgenommen wurde.\n\nAus dem Jahre 1846 stammen folgende Briefe und Aufsätze der »Auswahl«:\n\n1) _Über das Lyrische bei unseren Poeten._ An W. A. Schukowski. (Band\nVII, Nr. 10, Seite 85.) Dieses Stück wurde 1845 niedergeschrieben und\n1846 nochmals umgearbeitet.\n\n2) _Was die Frau ihrem Manne im häuslichen Leben des Alltags und bei den\nheutigen Zuständen in Rußland sein kann._ (Band VII, Nr. 24, Seite 291.)\nDieses Stück stammt etwa aus dem September dieses Jahres und scheint\nunmittelbar für den Druck bestimmt gewesen zu sein.\n\n3) _Einige Worte über unsere Kirche und unsere Geistlichkeit._ Aus einem\nBriefe an den Grafen A. P. T. (Band VII, Nr. 8, Seite 73) und\n\n4) _Über denselben Gegenstand._ Aus einem Briefe an den Grafen A. P. T.\n(Band VII, Nr. 9, Seite 79.) 3 und 4 stammen aus der ersten Hälfte des\nJahres 1846.\n\n5) _Der Historienmaler Iwanow._ An M. Ju. Weligurski. (Band VII, Nr. 23,\nSeite 271.) Dieser Brief, der im Februar oder März dieses Jahres an den\nGrafen W. abgesandt wurde, wurde nachträglich, d. h. im August oder\nSeptember, nochmals für den Druck umgearbeitet.\n\n7) _Karamsin._ Aus einem Briefe an N. M. Jasykow. (Band VII, Nr. 13,\nSeite 123.) Der erste Entwurf dieses Briefes ist am 5. Mai 1846\nniedergeschrieben.\n\n8) _Über die Aufklärung._ An W. A. Schukowski. (Band VII, Nr. 17, Seite\n167.) Stammt aus dem Juni und Juli dieses Jahres.\n\n9) _Was eine Gouverneursgattin ist._ An Fr. A. O. S. (Band VII, Nr. 21,\nSeite 227.) Der erste Entwurf dieses Briefes stammt aus der zweiten\nJuli-Hälfte des Jahres 1845, er wurde am 4. Juli 1846 in neuer\nverbesserter Fassung an Frau A. O. Smirnowa gesandt und endlich im\nSeptember 1846 und 1847 für die Drucklegung nochmals umgearbeitet.\n\n10) _Rußlands Schrecken und Grauen._ An die Gräfin *** (Band VII, Nr.\n26, Seite 307) ist zu Beginn des August 1846 niedergeschrieben.\n\n11) _Wesen und Eigenart der russischen Poesie._ (Band VII, Nr. 31, Seite\n369.) Dieser Aufsatz wurde »während dreier Epochen« geschrieben, er ist\n1836 oder 1843 (?) begonnen und im September 1846 für die Drucklegung\nvollendet.\n\n12) _Die Frau in der vornehmen Welt._ An Frau ***. (Band VII, Nr. 2,\nSeite 21.)\n\n13) _Der Christ schreitet vorwärts._ An Schtsch--w. (Band VII, Nr. 12,\nSeite 117.)\n\n14) _Ratschläge._ An S. P. Schewyrew. (Band VII, Nr. 16, Seite 161.)\n\n15) _Der vierte Brief über die Toten Seelen._ (Band VII, Nr. 18, IV,\nSeite 199.)\n\n16) _Der russische Gutsbesitzer._ An B. N. B. (Band VII, Nr. 22, Seite\n255.) Die Originalmanuskripte der letzten fünf Briefe sind unbekannt.\nWahrscheinlich sind diese Stücke gleich für die »Auswahl« geschrieben.\nDer erste Brief wurde am 30. Juli druckfertig abgesandt, der zweite am\n13. (25.) August, der dritte und vierte am 12. September neuen Stils,\nder fünfte am 26. September.\n\nDie _Vorrede_ (Band VII, Seite 1 ff.) zur »Auswahl« stammt aus dem\nAugust des Jahres 1846.\n\nDer Aufsatz: _Auferstehungstag_ (Band VII, Nr. 32, Seite 447) trägt kein\nDatum.\n\n * * * * *\n\nDer Brief an _Arkadius Ossipowitsch Rosetti_ (Band VIII, Nr. 1, Seite 1)\nist in Neapel geschrieben und wurde am 15. April 1847 abgesandt.\n\n_Über den »Zeitgenossen«_; (Sowremennik); (Band VIII, Nr. 2, Seite 11),\nein Brief an P. A. Pletnjew, ist vom 4. Dezember 1846 datiert.\n\n_Die Beichte des Dichters_ (Band VIII, Nr. 3, Seite 33) ist im Mai 1847\nbegonnen und noch in demselben Jahre vollendet.\n\nDer Brief an _W. A. Schukowski_ (Band VIII, Nr. 4, Seite 101) wurde am\n10. Januar 1848 (den 29. Dezember 1847) aus Neapel an Schukowski\ngesandt.\n\n_Die Betrachtungen über die Heilige Liturgie_ (Band VIII, Nr. 5, Seite\n115 ff.) wurden im Januar und Februar des Jahres 1845 in Paris\nkonzipiert und in der ersten Fassung noch vor der Abreise nach Jerusalem\n(d. h. vor dem Januar 1848) vollendet. Nachträglich wurden sie noch bis\nzum Jahre 1852 mehrfach umgearbeitet[10].\n\n_Hans Küchelgarten._ Dieses Jugendwerk Gogols wurde wahrscheinlich\nbereits während seiner Schulzeit konzipiert und begonnen. Bald nach\nGogols Ankunft in St. Petersburg (1828) ließ er das Werk unter dem\nPseudonym _W. Alow_ drucken und gab es den Buchhändlern in Kommission.\nEs wurde teils gar nicht beachtet teils wie z. B. von Polewoi\noffenkundig abgelehnt.\n\n[Fußnote 10: 1911 ist eine deutsche Übersetzung von K. von Mickwitz in\nRendsburg (Heinrich Möller Söhne) erschienen, die dem Herausgeber bei\nder vorliegenden Ausgabe, besonders für die Ermittlung der Bibelzitate,\nwertvolle Dienste geleistet hat.\n\nDie bibliographischen Anmerkungen und Lesarten zu den bisher\naufgeführten Schriften sind der Ausgabe von Tichonrawow und Schenrock\nentnommen.]\n\n_Beilage I-IV. Aus Gogols Briefwechsel mit Bjelinski._ (Band VIII, Seite\n369.)\n\nDieser Briefwechsel mit dem berühmten russischen Kritiker Wissarion\nBjelinski bildet eine wichtige Ergänzung zu der »Auswahl«, da er ein\nhelles Licht auf die Stimmung wirft, aus der dieses Werk entsprungen\nist, und weil er geeignet ist, Gogols Ziele und Absichten, die er mit\ndem Buche verfolgte, schärfer zu beleuchten und ein Bild von der Wirkung\nzu geben, die der Briefwechsel auf die Zeitgenossen ausübte. Die\n»Auswahl aus dem Briefwechsel« bezeichnet einen Wendepunkt in Gogols\nLeben, das von diesem Augenblick an mit unheimlicher Schnelligkeit der\nKatastrophe zutreibt. Bald nach dem Erscheinen des ersten Bandes der\n»Toten Seelen« setzt jene innere Krise ein, die so verhängnisvoll für\nGogols Schaffen und sein persönliches Schicksal werden sollte. Der\nZweifel an dem Zweck und Sinn des Dichterberufs, insbesondere an der\nBerechtigung seines eigenen dichterischen Stils steigert sich allmählich\nbis zu einer selbstquälerischen Melancholie, die das ganze menschliche\nTun einseitig in den Blickpunkt der religiösen Zielsetzung einstellte.\nDer religiös-sittliche Zweck allein darf Inhalt und Wesensart der\ndichterischen Produktion bestimmen. Damit nimmt Gogols Schaffen immer\nmehr jenen didaktischen Charakter an, wie er so deutlich in dem\nBriefwerke zum Ausdruck kommt. Das Entwerfen von Mustern sittlicher\nGröße und Schönheit, Belehrung und Erziehung werden nun zu den höchsten\nAufgaben des Dichters. Zugleich aber drängt sich immer kräftiger jener\nrückwärtsgewandte Zug zu einer passiven, heteronomen sittlichen\nLebensauffassung vor, die in der demütigen Unterwerfung unter die\ngottgewollten Bindungen, in ihrer fügsamen Hinnahme den Sieg der Tugend\nund damit die Selbsterlösung aus der Wirrnis und den Unzulänglichkeiten\nder menschlichen Zustände erblickt. Diese Geistesstimmung konnte den\n»Briefwechsel« zu dem Grundbuch des rückständigen Rußland machen, zu dem\nArsenal aller reaktionären Ideologien, die auf alle folgenden\nGenerationen, so z. B. noch auf Dostojewski, bis in die neuere und\nneueste Epoche fortwirkten. Gegen diese Tendenzen richtete sich schon zu\nGogols Zeit der stürmische Protest der europäisch gesinnten russischen\nJugend, wie er aus dem von wundervoller Leidenschaft durchpulsten Brief\nBjelinskis zu uns spricht. Dieser Brief wird sicherlich Gogol nicht\ngerecht. In seinem prachtvollen Empörungsausbruch übersieht Bjelinski\ndie radikalen Konsequenzen, die sich aus Gogols Standpunkt ergeben und\nfür die der Zensor ein feineres Verständnis zeigte, als er nicht\nunbeträchtliche Teile aus dem »Briefwechsel« herausstrich, ebenso wie\nBjelinski die tiefen inneren sittlichen Probleme des menschlichen und\nkünstlerischen Gewissens verkennt, die in diesem Werk ihren Ausdruck\nfinden. Und doch liegt in dieser Ungerechtigkeit zugleich eine höhere\ngeschichtliche Gerechtigkeit. In einer von freudigen Hoffnungen\nkommender großer Ereignisse erfüllten Zeit, die schon den großen\nFrühlingssturm des Jahres 1848 vorausahnte und sich auf ihn rüstete,\nmußte Gogols Predigt als ein Produkt dunkelster Reaktion, als das Werk\neines finsteren rückwärtsdrängenden Geistes erscheinen.\n\nDie Empörung über das Buch war allgemein, nicht allein bei den\nsogenannten Westlingen und den radikalen Slawophilen, sondern selbst bei\nGogols nächsten Freunden, die über den hochmütigen lehrhaften Ton, den\nGogol hier angeschlagen hatte, ungehalten waren. 1847 veröffentlichte\nBjelinski im zweiten Heft des »Sowremjennik« (Zeitgenossen) eine\naußerordentlich ungünstige Kritik, die sich zwar aus Zensurrücksichten\neines maßvollen Tones befleißigte, aber Gogol, der bisher in Bjelinskis\nKritiken nur begeisterter Zustimmung begegnet war, aufs tiefste\nverletzte. Da er sich den Grund zu Bjelinskis ablehnendem Urteil nicht\nerklären konnte, war er geneigt, ihn auf persönliche Motive\nzurückzuführen, wie dies aus Gogols durch die Rezension hervorgerufenem\nSchreiben an Bjelinski deutlich hervorgeht.\n\nBjelinski befand sich um diese Zeit auf Veranlassung seiner Freunde in\nSalzbrunn, wo er eine Kur gegen die Schwindsucht brauchte. An einem\nJulitag des Jahres 1847 setzte er sich hin und verfaßte jenen berühmten\nBrief (Band VIII, Seite 361), der eine so große Rolle in dem geistigen\nFreiheitskampf Rußlands gespielt hat.\n\nDieser Brief ist das Manifest des revolutionären Rußland geworden. Zwei\nweltgeschichtliche Gegensätze stoßen hier in heftigem Zusammenprall\naufeinander. Europäertum und konservatives Altrussentum halten hier ihre\ngroße Abrechnung. Licht, Sonne, Heiterkeit, Klarheit, freie\nSelbstbestimmung auf der einen, Dumpfheit, Enge, Gebundenheit, Autorität\nauf der anderen Seite sind die Losungen, um die in diesem Briefwechsel\ngekämpft wird. Und es unterliegt keinem Zweifel, auf wessen Seite der\nSieg sich neigt. Die Wirkung des Briefes war unbeschreiblich. In tausend\nAbschriften wanderte er von Hand zu Hand, und bald gab es in den\nentlegensten Provinzen, wie Asksakow schreibt, keinen Schullehrer, der\nden Brief nicht auswendig kannte. In allen oppositionellen Konventikeln\nwurde er mit Begeisterung gelesen und heimlich weiterverbreitet. Bloß\nder Tod (Bjelinski starb am 28. Mai 1848) rettete den Autor vor der\nRache des Despotismus. Mußten doch zahlreiche junge Leute, darunter auch\nDostojewski, wegen dieses Schreibens nach Sibirien wandern, lediglich\nweil sie der Polizei nicht von dessen Existenz Mitteilung gemacht\nhatten. So kämpfte in diesem Brief der Geist des verstorbenen Bjelinski\nnoch nach seinem Tode tapfer weiter fort, wenn auch zunächst noch mit\ngeschlossenem Visier. Lange war der Brief in Rußland gänzlich verboten.\nAlexander Herzen veröffentlichte ihn zum erstenmal in seinem in London\nerscheinenden »Polarstern«. Danach wurde er im Auslande und endlich 1872\nauch in Rußland auszugsweise unter Weglassung der schärfsten Stellen\nnachgedruckt. Der vollständige Abdruck im Jahre 1906 in der Bibliothek\nSwetotsch (Die Fackel) durch Wengerow bezeichnet einen neuen Abschnitt\nin der Geschichte des Briefes und zugleich eine neue Epoche in der\nrussischen Revolution.\n\n\n Chronologische Tabelle der Werke Gogols\n\n Die Zahl des Bandes, in dem die einzelnen Schriften erschienen\n sind, steht in eckigen Klammern hinter der Jahreszahl.\n\n Hans Küchelgarten (um 1828) [VIII]\n Abende auf dem Gutshof bei Dikanka\n I. Teil 1831 [III]\n Abende auf dem Gutshof bei Dikanka\n II. Teil 1832 [III]\n Arabesken 1834 [VI]\n Mirgorod, Teil I und II 1834 [IV]\n Über die Strömungen der Zeitschriftenliteratur 1835 [VI]\n der Jahre 1834-1835\n Der Revisor 1836 [V]\n Die Equipage 1836 [IV]\n Die Nase 1836 [II]\n Petersburger Skizzen 1837 [VI]\n Italienische Sommernächte 1839 [VI]\n Szenen aus einer unvollendeten Komödie -- Der 1832-1842 [V]\n Morgen eines vielbeschäftigten Herrn -- Der\n Prozeß -- Das Vorzimmer -- Fragment\n Eine Heiratsgeschichte 1833-1842 [V]\n Die Toten Seelen, I. Teil 1835-1842 [I]\n Die Spieler 1836-1842 [V]\n Nach dem Theater 1836-1842 [V]\n Das Porträt 1837-1842 [II]\n Der Mantel 1839-1842 [II]\n Rom 1839-1842 [VI]\n Auswahl aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden 1846 [VII u.\n VIII]\n Die Beichte des Dichters 1846 [VIII]\n Betrachtungen über die Heilige Liturgie 1845-1848 [VIII]\n Brief an Schukowski 1848 [VIII]\n Die Toten Seelen, II. Teil 1845-1852 [II]\n\n\n Inhalt des siebenten Bandes\n\n Aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden I Seite\n Vorrede 1\n I Mein Testament 9\n II Die Frau in der vornehmen Welt 21\n III Die Bestimmung der Krankheiten 30\n IV Etwas über die Bedeutung des Wortes 35\n V Über den öffentlichen Vortrag russischer Dichtungen 43\n VI Wie man den Armen helfen soll 49\n VII Über Schukowskis Übersetzung der Odyssee 55\n VIII Einige Worte über unsere Kirche und unsere Geistlichkeit 73\n IX Über denselben Gegenstand 79\n X Über das Lyrische bei unseren Poeten 85\n XI Diskussionen 111\n XII Der Christ schreitet vorwärts 117\n XIII Karamsin 123\n XIV Vom Theater, von einer einseitigen Ansicht über das 129\n Theater und von der Einseitigkeit überhaupt\n XV Über die Aufgaben der lyrischen Dichtung unserer Zeit 151\n XVI Ratschläge 161\n XVII Über die Aufklärung 167\n XVIII Vier Briefe an verschiedene Personen über die »Toten 175\n Seelen«\n XIX Liebt unser russisches Vaterland 203\n XX Lernt Rußland kennen! 209\n XXI Was eine Gouverneursgattin ist 227\n XXII Der russische Gutsbesitzer 255\n XXIII Der Historienmaler Iwanow 271\n XXIV Was die Frau ihrem Manne im häuslichen Leben des Alltags 291\n und bei den heutigen Zuständen in Rußland sein kann\n XXV Über ländliche Rechtspflege und Gerichtsbarkeit 301\n XXVI Rußlands Schrecken und Grauen 307\n XXVII An einen kurzsichtigen Freund 317\n XXVIII In einen hochgestellten Mann 323\n XXIX Wessen Los auf Erden das beste ist 359\n XXX Ein Geleitspruch 363\n XXXI Wesen und Eigenart der russischen Poesie 369\n XXXII Auferstehungstag 447\n\n\n Inhalt des achten Bandes\n\n Aus dem Briefwechsel mit meinen Freunden II Seite\n An Arkadius Ossipowitsch Rosetti 1\n Über den »Zeitgenossen« (Sowremjennik) 11\n Die Beichte des Dichters 33\n An W. A. Schukowski 101\n Betrachtungen über die Heilige Liturgie 115\n Einleitung 121\n Das Offertorium (_Proscomidia_) 125\n Die Liturgie der Katechumenen 145\n Die Liturgie der Gläubigen 169\n Schluß 217\n Jugendschriften 223\n 1834 225\n Über eine Geschichte der kleinrussischen Kosaken 231\n Zwei Kapitel aus der kleinrussischen Erzählung »Der 235\n schreckliche Eber«\n I Der Lehrer 237\n II Der Erfolg der Gesandtschaft 251\n Das Weib 263\n Fragmente\n Gedichte und poetische Versuche 275\n Sturm 277\n Albumblatt 279\n Hans Küchelgarten 283\n Beilage: Aus Gogols Briefwechsel mit Bjelinski\n I Gogol an Bjelinski 349\n II Aus einem Briefe Gogols an N. I. Prokopowitsch 355\n III Bjelinskis Brief an Gogol 361\n IV Gogol an Bjelinski 381\n V Fragment aus demselben Brief, das an einer anderen Stelle 395\n aufgefunden worden ist\n VI Gogol an W. S. Bjelinski 399\n Nachtrag 405\n\n\n Berichtigungen\n\nZu Band V, Seite 479, Zeile 5 von unten: Prozeß. Das Bedientenzimmer\nusw. statt _Bedientenzimmer_ lies _Vorzimmer_ (Die Bedientenstube).\n\nSeite 480, Zeile 2 von unten statt _Die Bedientenstube_ lies _Das\nVorzimmer_ (Die Bedientenstube).\n\nZu Band VI, Seite 538, Zeile 6 statt 1835 lies 1836.\n\n\n Druck von Mänicke und Jahn, Rudolstadt\n\n\n\n\nAnmerkungen zur Transkription\n\n\nDie Schreibweise der Buchvorlage wurde weitgehend beibehalten. Auch\nVariationen in der Transliteration der russischen Namen wurden nicht\nverändert.\n\nOffensichtliche Fehler wurden korrigiert wie hier aufgeführt, teilweise\nunter Verwendung der russischen Originaltexte (vorher/nachher):\n\n ... Deutsch von Ullrich Steindorf ...\n ... Deutsch von Ulrich Steindorff ...\n\n [S. 1]:\n ... An Arkadius Ossipowitsch Rossetti ...\n ... An Arkadius Ossipowitsch Rosetti ...\n\n [S. 13]:\n ... auf: warum heißt die Zeitschrift »Der Zeitgenosse«. Wir ...\n ... auf: warum heißt die Zeitschrift »Der Zeitgenosse«? Wir ...\n\n [S. 15]:\n ... ließ. Mein hartnäckiges Zureden und mein Verspechen, ...\n ... ließ. Mein hartnäckiges Zureden und mein Versprechen, ...\n\n [S. 37]:\n ... sowie ferner mit dem Unterschied, das sich dies alles in ...\n ... sowie ferner mit dem Unterschied, daß sich dies alles in ...\n\n [S. 64]:\n ... würden, Aufzeichnungen über sich selbst zu machen, und ...\n ... würde, Aufzeichnungen über sich selbst zu machen, und ...\n\n [S. 101]:\n ... An W. A. Schukkowski ...\n ... An W. A. Schukowski ...\n\n [S. 156]:\n ... Nachdem die Lobhymmen beendigt sind, beginnen die ...\n ... Nachdem die Lobhymnen beendigt sind, beginnen die ...\n\n [S. 159]:\n ... ausdrucksvoll, so daß jedes Wort einem jeden vernehmich ...\n ... ausdrucksvoll, so daß jedes Wort einem jeden vernehmlich ...\n\n [S. 179]:\n ... alle Tage unseres Lebens.« Und im vollen Bewußsein ...\n ... alle Tage unseres Lebens.« Und im vollen Bewußtsein ...\n\n [S. 183]:\n ... an Gott den Vater, den allmächtigen Schöpfer Himmels ...\n ... an Gott den Vater, den allmächtigen Schöpfer des Himmels ...\n\n [S. 184]:\n ... dem heiligen Hochalter, der den heiligen Abendmahlstisch ...\n ... dem heiligen Hochaltar, der den heiligen Abendmahlstisch ...\n\n [S. 372]:\n ... behaupten nnd es als eine große Wahrheit hinstellen, ...\n ... behaupten und es als eine große Wahrheit hinstellen, ...\n\n [S. 378]:\n ... Sie haben dies natürlich aus Unvorsichtigkeit und getan, ...\n ... Sie haben dies natürlich aus Unvorsichtigkeit getan und, ...\n\n [S. 411]:\n ... um um den Preis eines solchen Opfers noch Seine Gerechtigkeit ...\n ... um den Preis eines solchen Opfers noch Seine Gerechtigkeit ...\n\n [S. 417]:\n ... Über den »Zeitgenossen«; (Sowremjennik); ...\n ... Über den »Zeitgenossen«; (Sowremennik); ...\n\n [S. 427]:\n ... Das Offertorium (Prosconidia) | 125 ...\n ... Das Offertorium (Proscomidia) | 125 ...\n\n\n\n\n\n\nEnd of the Project Gutenberg EBook of Sämmtliche Werke 8: Briefwechsel II,\nHans Küchelgarten, by Nikolaj Gogol\n\n*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK SÄMMTLICHE WERKE 8: ***\n\n***** This file should be named 56475-8.txt or 56475-8.zip *****\nThis and all associated files of various formats will be found in:\n http://www.gutenberg.org/5/6/4/7/56475/\n\nProduced by Jens Sadowski and the Online Distributed\nProofreading Team at http://www.pgdp.net. 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The following sentence, with active links to, or other\nimmediate access to, the full Project Gutenberg-tm License must appear\nprominently whenever any copy of a Project Gutenberg-tm work (any work\non which the phrase \"Project Gutenberg\" appears, or with which the\nphrase \"Project Gutenberg\" is associated) is accessed, displayed,\nperformed, viewed, copied or distributed:\n\n This eBook is for the use of anyone anywhere in the United States and\n most other parts of the world at no cost and with almost no\n restrictions whatsoever. You may copy it, give it away or re-use it\n under the terms of the Project Gutenberg License included with this\n eBook or online at www.gutenberg.org. If you are not located in the\n United States, you'll have to check the laws of the country where you\n are located before using this ebook.\n\n1.E.2. 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However, if you provide access\nto or distribute copies of a Project Gutenberg-tm work in a format\nother than \"Plain Vanilla ASCII\" or other format used in the official\nversion posted on the official Project Gutenberg-tm web site\n(www.gutenberg.org), you must, at no additional cost, fee or expense\nto the user, provide a copy, a means of exporting a copy, or a means\nof obtaining a copy upon request, of the work in its original \"Plain\nVanilla ASCII\" or other form. Any alternate format must include the\nfull Project Gutenberg-tm License as specified in paragraph 1.E.1.\n\n1.E.7. Do not charge a fee for access to, viewing, displaying,\nperforming, copying or distributing any Project Gutenberg-tm works\nunless you comply with paragraph 1.E.8 or 1.E.9.\n\n1.E.8. 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LIMITED WARRANTY, DISCLAIMER OF DAMAGES - Except for the \"Right\nof Replacement or Refund\" described in paragraph 1.F.3, the Project\nGutenberg Literary Archive Foundation, the owner of the Project\nGutenberg-tm trademark, and any other party distributing a Project\nGutenberg-tm electronic work under this agreement, disclaim all\nliability to you for damages, costs and expenses, including legal\nfees. YOU AGREE THAT YOU HAVE NO REMEDIES FOR NEGLIGENCE, STRICT\nLIABILITY, BREACH OF WARRANTY OR BREACH OF CONTRACT EXCEPT THOSE\nPROVIDED IN PARAGRAPH 1.F.3. YOU AGREE THAT THE FOUNDATION, THE\nTRADEMARK OWNER, AND ANY DISTRIBUTOR UNDER THIS AGREEMENT WILL NOT BE\nLIABLE TO YOU FOR ACTUAL, DIRECT, INDIRECT, CONSEQUENTIAL, PUNITIVE OR\nINCIDENTAL DAMAGES EVEN IF YOU GIVE NOTICE OF THE POSSIBILITY OF SUCH\nDAMAGE.\n\n1.F.3. 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It\nexists because of the efforts of hundreds of volunteers and donations\nfrom people in all walks of life.\n\nVolunteers and financial support to provide volunteers with the\nassistance they need are critical to reaching Project Gutenberg-tm's\ngoals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will\nremain freely available for generations to come. In 2001, the Project\nGutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure\nand permanent future for Project Gutenberg-tm and future\ngenerations. To learn more about the Project Gutenberg Literary\nArchive Foundation and how your efforts and donations can help, see\nSections 3 and 4 and the Foundation information page at\nwww.gutenberg.org Section 3. Information about the Project Gutenberg\nLiterary Archive Foundation\n\nThe Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit\n501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the\nstate of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal\nRevenue Service. The Foundation's EIN or federal tax identification\nnumber is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary\nArchive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by\nU.S. federal laws and your state's laws.\n\nThe Foundation's principal office is in Fairbanks, Alaska, with the\nmailing address: PO Box 750175, Fairbanks, AK 99775, but its\nvolunteers and employees are scattered throughout numerous\nlocations. Its business office is located at 809 North 1500 West, Salt\nLake City, UT 84116, (801) 596-1887. Email contact links and up to\ndate contact information can be found at the Foundation's web site and\nofficial page at www.gutenberg.org/contact\n\nFor additional contact information:\n\n Dr. Gregory B. Newby\n Chief Executive and Director\n gbnewby@pglaf.org\n\nSection 4. Information about Donations to the Project Gutenberg\nLiterary Archive Foundation\n\nProject Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide\nspread public support and donations to carry out its mission of\nincreasing the number of public domain and licensed works that can be\nfreely distributed in machine readable form accessible by the widest\narray of equipment including outdated equipment. Many small donations\n($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt\nstatus with the IRS.\n\nThe Foundation is committed to complying with the laws regulating\ncharities and charitable donations in all 50 states of the United\nStates. Compliance requirements are not uniform and it takes a\nconsiderable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up\nwith these requirements. We do not solicit donations in locations\nwhere we have not received written confirmation of compliance. To SEND\nDONATIONS or determine the status of compliance for any particular\nstate visit www.gutenberg.org/donate\n\nWhile we cannot and do not solicit contributions from states where we\nhave not met the solicitation requirements, we know of no prohibition\nagainst accepting unsolicited donations from donors in such states who\napproach us with offers to donate.\n\nInternational donations are gratefully accepted, but we cannot make\nany statements concerning tax treatment of donations received from\noutside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.\n\nPlease check the Project Gutenberg Web pages for current donation\nmethods and addresses. Donations are accepted in a number of other\nways including checks, online payments and credit card donations. To\ndonate, please visit: www.gutenberg.org/donate\n\nSection 5. General Information About Project Gutenberg-tm electronic works.\n\nProfessor Michael S. Hart was the originator of the Project\nGutenberg-tm concept of a library of electronic works that could be\nfreely shared with anyone. For forty years, he produced and\ndistributed Project Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of\nvolunteer support.\n\nProject Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed\neditions, all of which are confirmed as not protected by copyright in\nthe U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not\nnecessarily keep eBooks in compliance with any particular paper\nedition.\n\nMost people start at our Web site which has the main PG search\nfacility: www.gutenberg.org\n\nThis Web site includes information about Project Gutenberg-tm,\nincluding how to make donations to the Project Gutenberg Literary\nArchive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to\nsubscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.\n\n"}}}],"truncated":false,"partial":false},"paginationData":{"pageIndex":31,"numItemsPerPage":100,"numTotalItems":3131,"offset":3100,"length":100}},"jwt":"eyJhbGciOiJFZERTQSJ9.eyJyZWFkIjp0cnVlLCJwZXJtaXNzaW9ucyI6eyJyZXBvLmNvbnRlbnQucmVhZCI6dHJ1ZX0sImlhdCI6MTc3NjcyNDQwNiwic3ViIjoiL2RhdGFzZXRzL21hbnUvcHJvamVjdF9ndXRlbmJlcmciLCJleHAiOjE3NzY3MjgwMDYsImlzcyI6Imh0dHBzOi8vaHVnZ2luZ2ZhY2UuY28ifQ.2ndPFjwIZ9oyu44iVWxJDFJtjpyXxhAc0efhoWLM75vMTyXGglskh5Jedc18tSweDwjfuKJDE9JfFkvnb0reBw","displayUrls":true,"splitSizeSummaries":[{"config":"default","split":"de","numRows":3131,"numBytesParquet":425506964},{"config":"default","split":"en","numRows":61340,"numBytesParquet":12236097193},{"config":"default","split":"es","numRows":1202,"numBytesParquet":195245151},{"config":"default","split":"fr","numRows":5493,"numBytesParquet":974894725},{"config":"default","split":"it","numRows":1008,"numBytesParquet":122609579},{"config":"default","split":"nl","numRows":1420,"numBytesParquet":208149297},{"config":"default","split":"pl","numRows":34,"numBytesParquet":2451566},{"config":"default","split":"pt","numRows":1111,"numBytesParquet":73873563},{"config":"default","split":"ru","numRows":6,"numBytesParquet":343355},{"config":"default","split":"sv","numRows":388,"numBytesParquet":40507318},{"config":"default","split":"zh","numRows":437,"numBytesParquet":119578050}]},"discussionsStats":{"closed":0,"open":0,"total":0},"fullWidth":true,"hasGatedAccess":true,"hasFullAccess":true,"isEmbedded":false,"savedQueries":{"community":[{"views":[{"key":"default/en","displayName":"en","viewName":"en"}],"sql":"SELECT id, text\nFROM en\nWHERE contains(lower(text), 'sherlock holmes')\nLIMIT 20;","title":"Sherlock Holmes Texts","createdAt":"2025-07-13T06:11:53.514Z","slug":"8LUwwyr","private":false,"justification":"Finds and displays up to 20 text entries containing the phrase 'sherlock holmes', providing basic filtering without deep analysis.","viewNames":["en"]}],"user":[]}}">
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|---|---|
33726-8 | The Project Gutenberg EBook of Die hauptsächlichsten Theorien der Geometrie, by
Gino Loria
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17664-8 | Project Gutenberg's Kampagne in Frankreich, by Johann Wolfgang von Goethe
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64003-0 | The Project Gutenberg EBook of Robert Bontine, by C. Andrews
This eBook is for the use of anyone anywhere in the United States and
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whatsoever. You may copy it, give it away or re-use it under the terms
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60089-8 | The Project Gutenberg EBook of Der Snob, by Carl Sternheim
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15068-8 | The Project Gutenberg eBook, Der Schwimmer, by John Henry Mackay
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8926-8 | The Project Gutenberg EBook of In St. Juergen, by Theodor Storm
Copyright laws are changing all over the world. Be sure to check the
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64416-0 | The Project Gutenberg eBook of Der Uebel größtes .., by Käte Lubowski
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47112-8 | The Project Gutenberg EBook of Der Jesuit, by Carl Spindler
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6637-8 | The Project Gutenberg EBook of Der Alpenkonig und der Menschenfeind, by
Ferdinand Raimund
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3217-8 | The Project Gutenberg EBook of Mr Honey's Small Business Dictionary
(English-German), by Winfried Honig
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40523-8 | The Project Gutenberg EBook of Die Osternacht, by Leopold Schefer
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53823-0 | The Project Gutenberg EBook of Hygiene des Geschlechtslebens, by Max Gruber
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64193-0 | The Project Gutenberg eBook of Die Kringhäusler, by Alma Maximiliane Karlin
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56045-0 | Project Gutenberg's Erzgebirgische Geschichten. Erster Band, by August Peters
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50529-0 | The Project Gutenberg EBook of Der sächsische Prinzenraub nach älteren
und neueren Quellen, by Anonymous
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25783-8 | The Project Gutenberg EBook of Experimentelle Untersuchungen über die
Frage »Ist die Furcht vor Krankheitsübertragung durch das Telephon berechtigt«?, by Carl Weiss
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Frage »Ist die Furcht vor Krankheitsübertragung durch das Telephon berechtigt«?, by Carl Weiss
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55770-0 | The Project Gutenberg EBook of Semmering 1912, by Peter Altenberg
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44921-8 | The Project Gutenberg EBook of Die Cellularpathologie, by Rudolf Virchow
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56475-8 | The Project Gutenberg EBook of Sämmtliche Werke 8: Briefwechsel II, Hans
Küchelgarten, by Nikolaj Gogol
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Subsets and Splits
Sherlock Holmes Texts
Finds and displays up to 20 text entries containing the phrase 'sherlock holmes', providing basic filtering without deep analysis.